Текст книги "Карцер – репортаж из ада. Из спецсизо 99 1"

Автор книги: Сергей Мавроди

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 11 страниц)

…

Та-ак!.. Вернулся из бани. Окно открыто! Замечательно. Да и под душем дали постоять вволю. Не дёргали. Чувствуется уже, что – всё. Другое какое-то отношение. Вёл даже всего один охранник! Что вообще немыслимо!

Спрашиваю на лестнице, когда в баню шли (баня ведь на втором этаже, а я – на пятом): "Чего с окном-то?" – "Сейчас откроют, пока Вы моетесь." – "И кто это у вас такой умный-то? Кто окно-то закрыл?"

– Молчание. – "Я говорю, кто умный-то у вас такой?" – не отстаю я. – "Э-э… С какой целью интересуетесь? (Классическое тюремное выражение.)" – "Из любопытства! Исключительно из любопытства. (Хотел было ответить: "С целью кровавой мести!", но – забоялся в последний момент. Ну их! У них плохо с юмором. Совсем! Раскрутишься ещё напоследок. За угрозы. Словами. Ну их, короче!)"

Постоял спокойно, попарился… Вода, естественно, только горячая.

"Дай кран, холодную хоть включить!" – "Если б он у нас ещё был!.."

(Что ты врёшь!!??)

В раздевалке – весы. Не работающие, как обычно. Как последние два месяца. До этого работали. Потом стали показывать заниженный вес. (Я поначалу радовался, но когда дело дошло до 60 кг – засомневался.) А потом – вообще гикнули. Гакнули. Сломались, короче. Но – стоят!

На вешалках – надписи ручкой. "Петров – петух", "Иванов – мусор!". (Фамилии вымышленные.) Хм… С Ивановым я сидел, про Петрова – слышал. Не в том смысле, что он петух, а вообще. Хотя тип он, конечно, стрёмный, слухи разные ходят… В некоторых хатах его, вроде, даже и за стол не пускали. Ну, не то, чтобы совсем не пускали, а так… "Саш, ты там, на шконке поешь, а то тесно тут, за столом, места нет!.." Может, и правда петух… Хорошо, что я с ним не сидел. На фиг все эти!.. нюансы. Тюремной жизни. Нюансики. Попьёшь с ним чайку по простоте душевной, а потом выяснится… Это на воле всё это свободно, а в тюрьме не-ет!.. Здесь с этим не шутят.

Чтобы уж с петухами покончить. Оказывается! Я и сам этого не знал, только недавно выяснил. Доподлинно.

Так вот, оказывается, процент изнасилованных среди петухов крайне мал. Большинство – сами, добровольно на это идут. За еду, чай, сигареты, прежде всего. Качки всякие, к примеру, за разные ихние культуристкие добавки. Белковые и прочие. Вот так-то! Мужчины! в зоне! где знаешь, что после этого изгоем станешь! – и всё равно!! За какую-то там колбасу! Или чай. Бог ты мой! До чего же слаб человек!..

А некоторые (на воле, разумеется) женщине стесняются предложить!

"Ах, да как же!.. Да она не такая!.." А какая? На рупь двадцать дороже?

(Как цинично "уточнила" однажды в автозэке какая-то, там, "мамочка", бандерша или как они правильно называются?.. ну, словом, содержательница притона, прервав таким вот образом сентиментальные излияния одного не в меру уж расчувствовавшегося зэка. ["Ах, она у меня не такая!.."] Но тот, глупый, с первого раза не успокоился. Не понял.

"Да нет же!.. нет!!.. У нас с ней любовь была!.. романтическая!!.. возвышенная!.. платоническая!!.." – "Какая-какая?

– тут же живо заинтересовались простодушные и необразованные обитатели соседней клетки. – "Платоническая"? А что это такое?" – "А это, когда ты любишь, а Платон ебёт," – невозмутимо пояснила им бандерша.

Зэк бедный замолчал. Потерял, наверное, дар речи. А может, по-новому осмыслил вдруг ту, давешнюю свою ситуацию… Любовь свою. Романтически-платоническую. Платона вычислять начал.

И поделом! Нечего на всеобщее обозрение свои платонические любови выставлять. "Не такая" она у него, видите ли!.. У всех "такие", а у тебя "не такая"! "Возвышенная!.." А у нас, значит, приземлённые?.. Отдыхай, мальчик! Тусуйся.)

Все женщины – "такие"! Если уж мужчины "такими" оказываются, то чего же от женщин-то требовать?! Им сам бог велел! Природа.

Далее. Заставить петуха – нельзя. Он вовсе не обязан всем давать.

Хочет – даёт, не хочет – нет. Среди них тоже есть такие монстры! Изнасилованные по беспределу. С пиками ходят. Скажи ему, попробуй, что он петух, он тебя запорет! Но – всё равно петухи. Живут в петушином бараке и пр. Назад, повторяю, дороги нет. "Вылечиться" – невозможно. Клеймо – несмываемо.

Когда передача в зоне тебе приходит. Так и вьются вокруг тебя:

"Давай!.. Давай!..". Причём много их там. Чуть ли не по ползоны бывает – петухи. Не везде, конечно. Но – бывает.

Чего ещё? Имена у них – женские. Бить их нельзя. Как женщин. Ну, не то, чтобы совсем нельзя, но – не надо. Нехорошо это, считается. Как женщин, в общем. И ведут они себя чисто по-женски. Кокетничают, жеманятся и пр.

Я не понимаю!! Ну, дал, грубо говоря, человек за еду. Ну, пусть даже постоянно даёт! Ну, плохо это, позорно и пр. Но как женщина-то почему он себя вести начинает!!?? Женственным-то почему становится?!.. Физиология же у него не меняется от того, что его периодически в анус пользуют?!.. Не понимаю!!!

Бабы, кстати, тоже. Коблы эти. Мужеподобные. Та же самая история. Но они, похоже, и физиологически меняются. Цикл у них менструальный нарушается, волосяной покров на теле появляется, голос грубеет… Читал я про это. Почему? Непонятно…

Между прочим, по теме. Рассказывал мне тут один… киллер.

"Просыпаюсь, – говорит, – утром после пьянки, смотрю – рядом со мной на кровати… мужик лежит!! Спиной ко мне. Плечищи, ручищи!.. Я – в шоке! Сползаю кое-как с кровати и – к двери! ("Испугался, что его отъебали? – ехидно прокомментировал другой киллер, которому я эту историю рассказал. – Значит, чувствовал за собой. Предрасположенность.")" – "И что?" – "Да баба, выяснилось! Метательница, блядь, то ли ядра, то ли молота. Ну, сзади – мужик мужиком! "Долго же ты вчера со мной сражался! – смеётся. – Прежде чем победил." А я думаю: лучше бы не побеждал!.."

Раз уж вернулись к теме киллеров. Доскажу про того, второго ореховского суперкиллера, с которым я сидел (с самого начала, причём! Когда его только сюда привезли. С Петровки…

…

Ужин.

"Помылись, сейчас кашки поедим!" (Это она кокетничает.) – "Да нет, кашку мы есть не будем." (И почему "кашку"? Были же макароны, вроде? Объявлены. Как в анекдоте; новобрачная утром, подавая супругу завтрак: "Дорогой, я должна тебе признаться, я умею готовить только два блюда: яичницу и яблочный пирог." – Муж, глядя в тарелку: "Это – что?" "Кашка" или "макароны"?) – "Ах, какой Вы!.. Придётся мне на Вас написать!.." (Это она опять кокетничает.) – "Донос?"

Кормушка с грохотом захлопывается.

….

Так… "С Петровки…" Чёрт, опять стучат! "Бельё меняем!" А, надо сменить полотенце (больше-то у меня ничего нет здесь. Всё – в коптёрке. Ну, не важно. Две ночи всего… Нет, три! Ну, не важно!)

"Мне полотенце только." – Суёт мне полотенце. Та же баландёрша.

"Я Вам это запомню!"

Чего это она? На "донос", что ль, обиделась?.. Ну, надо же, какие мы, оказывается, ранимые!.. Ах, извините! Вот уж не думал.

….

Тэ-эк-с… "С Петровки…" Блин, теперь кипяток!

"Пополнее наливайте!" – Наливает. – "Спасибо!" – "Не за что!"

Это второй раз уже! По пути из бани я ему тоже сказал: "Спасибо!"

(что не дёргали хоть) – и он тоже ответил: "Да не за что!" Чу-де-са! А хотя, с другой стороны. Может, ему ещё на работу когда ко мне устраиваться придётся? Жизнь же полна неожиданностей. Зачем же ссориться?

Я ведь – выхожу. Из этого ада, откуда обычно не возвращаются.

Обретаю снова статус – человека. А не просто: "На "М"!".

….

Как же хитро устроен мир! Наверное, бог и правда есть.

Подошёл, посмотрел в окно… И подумал: как же мне хорошо пишется! Вот продлить бы это состояние! Ещё хоть на несколько дней.

Но продлить – нельзя. Ведь пишется-то именно потому, что сижу в карцере, что до освобождения всего 3 дня (ну, чуть больше!), что!… что!… что!… И всё это невозможно ни повторить, ни растянуть. Будет не 3 дня – по-другому уже себя чувствовать буду. Каждый миг – единственный! И – неповторимый. Реальность исчезает каждое мгновенье и сменяется новой. Через какую-то неделю я наверняка эту тюрьму вспоминать буду, как какое-то… наваждение, что ли?!.. бред?.. не со мной происходивший.

Что же, что же, что же,

Боже, боже, боже!

Будет, будет, будет?

Может, может, может,

Бог мне и поможет,

Может, – и забудет.

Может, – и осудит!

Сердце мне остудит.

И, бесстрастней Кая,

Побреду по свету:

"Герду?.. А, вот эту?..

Кто такая?"

…

"Спасибо!" – это дамочка из камеры напротив, возвращаясь из бани. Ответа нет. Зато слышен лязг закрываемой двери. "Всё!" – кричит кому-то дежурный. Баня закончена.

Как-то, с год примерно назад, когда женщины здесь только появились, зайдя в душевую, мы обнаружили вдруг на полу разбухшую от воды использованную женскую прокладку.

"Это они специально, – брезгливо заметил кто-то из сокамерников.

Не помню уж даже сейчас, кто именно. – Шмары!"

"Специально"?.. Милые дамы! Уверяю вас, ничего, кроме отвращенья, вид использованной женской прокладки на полу в душевой у мужчин не вызывает. Даже у зэков! Примите, пожалуйста, к сведению!

…

Шнырь за дверью усердно драит пол в коридоре. Шваркает мокрой шваброй по двери. Слышно прекрасно, как он в ведре её потом полощет… как вода стекает… Вот он, рядом, в шаге буквально! Но если окликнуть – не ответит. Ни за что! Проверено уже неоднократно. А скорее всего, убежит ещё и мусору доложит. Охраннику. Здесь – так.

Такой же зэк, как ты… Хотя нет, не такой же! Хозбандит. Шнырь.

Падший.

…

Так всё-таки! В конце-то концов! Про суперкиллера-то. Надо же закончить.

…

Это невероятно! Я вообще когда-нибудь допишу про него?!

Стоило мне подумать про хозбандитов – и вот они! Легки на помине.

Тут как тут!

Звук поворачиваемого в замке ключа. Я с недоумением встаю из-за стола и смотрю на дверь. Это ещё что? Я, вроде, никого не жду?..

"Пройдите, пожалуйста, в боксик, мы Вам раковину починим." – "Хорошо," – пожимаю я плечами, выходя из камеры. (А что я ещё могу сказать?)

Вся процедура заняла от силы 5 минут.

"Починили?" – "Да, вставили. Только шланг, пожалуйста, не трогайте, а то он опять вылетит." – "Да я его вообще не трогаю! (И не трогал никогда!! На фиг он мне сдался?!)" – "Нет, я просто предупреждаю. На всякий случай…"

Дверь захлопывается. Хм… Вроде, действительно починили. По крайней мере, шланг на месте… Ну-ка?.. Нет, не протекает, нормально всё.

(Может, всё-таки потрогать? Шланг?.. А?..)

…

Та-а-ак! Ну! ладно! Про…!!!!! ореховского киллера. Супер. Значит, заехал он… Вроде, тихо?.. Кормушка не лязгает, дверь не открывается, никто в неё не стучит и благим матом не орёт?.. Шнырь только в коридоре колготится, шваброй стучит и ведром… но это уже далеко где-то, не около меня…

Ну?.. Можно, чёрт возьми, начинать??!! Про ореховского!!?? суперкиллера???!!!.. Можно. Начинаю… А на чём я там остановился-то? Уж забыл! И немудрено. С суетой всей этой!!! И чего я, собственно, о нём заговорил? Что хотел сказать? Ну, привезли "его с Петровки". И что?..

А-а!.. Вспомнил. Вот как вы представляете себе киллера? Особенно экстра-класса?.. Ну? Представили?..

А теперь слушайте, что на самом деле. Между тридцатью и сорока, очень моложавый, спортивный (бывший футболист, кстати), рост выше среднего, чрезвычайно весёлый, смешливый, очень любит читать (всякую ерунду, впрочем, всяких там испаноязычных латинос). Обожает свою жену, дочку, только о них и говорит. И хочет ещё много, много детей (что, однако, весьма и весьма проблематично; в перспективе-то – ПЖ, хотя и надеется соскочить… а там свиданья-то хоть дают? длительные?.. на сутки и больше?.. н-не знаю… какие, там, в "Чёрном Дельфине", в пизду, "свиданья"!..). Засыпает – практически сразу, и кошмары не мучают. Во сне не кричит и не стонет. Многие здесь – стонут.

Во сне тут стонут

И кричат.

Как будто тонут!

Словно чад

От душ сгоревших -

Поднимается!

Так никого и не согревших -

Вот человек и мается.

….

Блин, врач обходит… слышно… У баб завис напротив… Надолго, судя по их оживлённому стрекотанью. Всё слышно, собственно, если прислушаться. Только зачем? Чтобы опять про какие-нибудь прокладки услышать? Или еще чего похуже. Нет уж!

Та-ак!.. Всё затихло. Хлопнула дверь. Куда он сгинул? С этажа ушёл?.. А как же я?! А вдруг я при смерти?.. Опять дверь хлопнула. Сирена ревёт… А, это, значит, ведут кого-то, а врача убрали, чтобы на него не напали. И не захватили в заложники… Так. Сирена смолкла. Увели… (Куда, непонятно… Дверь, вроде, не хлопала.) Опять бабы загалдели… Это уже в другой хате… в камере… В третьей!! Сколько же их тут? Я что, одними бабами со всех сторон окружён?!.. Нет. В соседней – мужики. Ну, слава богу. Чего-то там басят. Все кругом больные! Один я здоровенький. Одному мне никакой доктор не нужен. Ну, где он там?! Чтобы уж отделаться.

Кашель какой-то женский (28 градусов же на улице!), коляска слышно, как едет (с медикаментами)… Женский голос… Опять кашель…(может?.. с тубиком??!!.. упаси бог! свят-свят-свят!.. да нет, тихо, вроде, кашляет) – соседняя дверь лязгает. Ну, наконец-то! Грохочет кормушка. Моя!

"Доктор нужен?" – "Нет!"

Всё! Теперь – только вечерняя проверка. Последняя с этой сменой.

Да что там за баба кашляет-то всё время в коридоре?! Из персонала, что ли?.. Ладно, пёс с ней. С бабой.

Врач уезжает со своим катафалком с этажа. Ключ… пиканье набираемого кода в замке… всё! Уехал. Наконец-то. Наконец-то – тишина. Можно работать. (И – нужно. Ведь всё это – не повторится. Никогда!)

Смотрю из окошка… (Нижний край окна как раз на уровне глаз. Удобно.) Тепло… птички какие-то щебечут. Небо – ясное. В дымке только словно какой-то… Господи! Утки пролетели. С кряканьем. Штуки четыре или пять. Откуда?.. Никогда здесь не видел… Верхушки деревьев – зелёные, и вдали освещённые солнцем белые панельные дома. Красиво… И – труба! Красная, кирпичная, совсем рядом. Откуда это она торчит? Ну-ка, залезем всё же на батарею… Ага! Из новенькой жестяной крыши одного из зданий дурдома, который тут прямо под окнами. Целый комплекс зданий, и из крыши одного из них и торчит эта труба. Высоченная, почти как доменная. Здание двухэтажное, так она размером с это здание, не меньше! По высоте, в смысле. Что же у них там? Крематорий? Не топится, по крайней мере, и на том спасибо. Ни разу не видел, чтобы из неё дым шёл.

Интересная вообще-то труба. Слегка пузатенькая, как кегля, только квадратная; нижняя половина темнее верхней; и словно – голова сверху. (Квадратная тоже. Ну, кладка такая расширенная. Наверху.) И по бокам "головы" – два длинню-ющих (больше самой головы!)… штыря?.. антенны?.. – да нет, для антенны толстоваты… ну, словом,.. два рога! Клянусь! В полутьме – как будто дьявол напротив окна стоит. И – караулит. Ждёт. Чего? Пока меня выпустят?.. Охраняет или, наоборот, приблизиться не может? А?.. Ладно!!

Дьявола, впрочем, я не боюсь. У меня даже целый ряд стихов про него есть. Вот, например.

Сатана

Я был на небе рядом с Ним.

Я был в раю, но был вторым,

Не на престоле.

Но миг настал! – я поднял взор.

И пусть – изгнания позор!

Но я – на воле.

И – нет раскаянья во мне.

Лишь сожаления о сне!..

Печали привкус.

И если б снова всё начать!..

Но вам, ничтожным, не понять

Надежды искус.

Я волен! Больше я не раб.

Я не смирился, не ослаб,

И за свободу

Я не колеблясь рай отдал.

Но я не струсил, не предал!

И в бездне броду

Я не искал. И победил -

И, проиграв! – Хватило сил

Порвать оковы!

И сонмы аггелов за мной

Лишь за надеждою одной!!..

Слова не новы

С тех пор. До этого – рабы.

С тех пор! До этого – слабы,

Робки и немы.

Теперь – мы боги, как и Он!

За это – пусть Армагеддон!!

За это все мы

Пойдём в последний страшный бой;

И вместе с ангельской трубой,

Агнцов зовущей,

И наши зовы – прозвучат.

И – распахнутся двери в Ад!

Толпой ревущей

Мы хлынем, хлынем и зальём!..

И войско божие сомнём;

Затопим болью

И небеса, и райский сад!

Они заплатят нам за Ад!!

Искупят – кровью!

И дальше,.. продолжение… в некотором смысле… Развитие темы:

Пробуждение

И, пробуждаясь, вздрогнул Он

И очи медленно отверз; и стон

Глухой невольно из груди исторгся из Его.

Мгновенно, что лишь ангелам дано,

Окинул взором Он

Своё узилище – и новый стон!..

Но тот уже – последним был.

Ни звука больше Он не проронил,

Оглядываясь. Сера и смола.

И только лишь тела, тела, тела, тела, тела Недвижные соратников кругом.

Так вот как Он наказан был Своим Врагом!

И пламя жжёт. И тонет всё в чаду.

Он был – в Аду!

Или вот ещё, аналогичное:

Проклятие Демона

Когда бы у меня достало сил,

О, как же я бы отомстил!

Я мир бы этот утопил, залил!..

И так бы только утолил!..

И жаль, что я пока…

И пусть ещё печать крепка,

Но помните! Пройдут века,

И в вашей Библии проклятой та строка

Набухнет, замерцает кровью! И раздастся вой и стон:

Армагеддон!!!

Ну, хватит, пожалуй. Спустимся с небес на землю. Продолжим-таки. Про дела наши скорбные. Про – киллеров и иже с ними. Не будем отвлекаться.

Да, так этот ореховский суперкиллер.

"Нет таких проблем, ради которых стоило бы убивать. Надо просто подождать, и всё само собой обычно рассасывается… Причины этих убийств!.. Диву просто даёшься, когда узнаёшь.

Два главаря поссорились, один другого послал… "Ах, так!.. Давай, вали!!" А через месяц-другой: "Да мы помирились!..". Какой, там, "помирились", когда уже гора людей покрошена!?.. В общем, понты корявые да амбиции непомерные…

В мусорной куче приходилось неделями караулить. Мне уже жена сказала: "Слушай, запах от тебя какой-то!.." – "Да это бензин, наверное! Машину ремонтирую…" – "Да нет, не бензин…" И – духи подарила.

В машине припаркованной, чтобы охрана привыкла… Ну, стоит и стоит. ("Это всё известные варианты, – равнодушно прокомментировал мне вор, на которого самого было несколько покушений, этот рассказ.

– Какие ещё `машины'!.. Как только появляется новая и стоит долго – сразу шины прокалываешь. Не уезжает – вызываешь эвакуатор тут же.

Какие там ещё `новые машины'!.."

….

Лампочка над дверью зажглась. Проверка сейчас будет. Значит, около девяти уже. Двери захлопали… Ближе… Ближе… Сирена заорала!! Это что? Кого это опять? Что за чёрт? Суббота же!.. Завели на этаж… Кого?.. Ничего не понимаю!!!

Зашли.

"Добрый вечер!" – "Добрый вечер! Всё нормально." – "Всё нормально?" – "Да. До свиданья." (Надеюсь, впрочем, "прощайте"! Но всё равно – грустно слегка. Как ни странно.)

Солнце садится. Окна в домах напротив загорелись. Цвет?.. как расплавленное золото. Да, пожалуй… Хотя я никогда ведь не видел расплавленного золота… (И не надо!!) Сирена опять повыла и перестала… Двери залязгали. Ушли с этажа, значит… Окна уже потухли. Солнце тоже ушло… Всё! Тишина. Конец.

А теперь, дети, я вам расскажу одну крайне романтическую и трогательную любовную историю, которую придумать – невозможно. Но жизнь – придумывает! Для неё – всё возможно.

Всё тот же киллер ореховский мне её поведал, кстати. С которым я всё никак не закончу.

"Пришлось мне, – говорит, – однажды исчезнуть. Неожиданно, даже жену не предупредив. Чтобы её прежде всего из-под удара вывести. Потому что за ней уже тоже следили. Всякие нехорошие люди. И если б они заподозрили хотя бы, что она чего-то знает!.. Где я… Понятно, в общем.

Ну, прикинь, жена не знает, что и думать. Может, бросил? Мы с ней тогда ещё не расписаны были. Куда там расписываться при такой жизни!.. Но ей-то не объяснишь. Она ж не знает ничего. Кто я.

И вот, пока меня не было, – а меня долго не было, около года – познакомилась она чисто случайно то ли на тусовке, то ли на вечеринке… ну, случайно! с каким-то там бизнесменом. Банкиром. Ну, и сошлась. То есть она думала, что это банкир. Так он ей представился. В банке специально принимал и прочее.

А мне говорят: "Ты знаешь, с кем твоя жена встречается?" И фотографии показывают. А это бандюган не хилый! Глава группировки враждебной.

Я вижу уже – всё! Край! Её мои же вот-вот шлёпнут. Ведь они не уверены – может, она знает чего? И тот специально её теперь охмуряет? А то, что это за "случайность" такая?.. Или я сам всё это подстроил. Тоже неизвестно, зачем?.. Непонятки, в общем! А непонятки всех напрягают.

А она уже живёт с ним вовсю! Что делать? Бросаю всё и, рискуя жизнью, хоть мне и нельзя появляться там было, прихожу к ней. Она смотрит на меня и – плачет.

"Ты?!.. Ты?!.. Откуда ты взялся?!.. Куда ты исчез?" – Я объясняю: дела, извини… – Она говорит: "А я уже живу с банкиром одним… Я же не могу теперь от него уйти… Тебя не было…" – Ну, я-то всё знаю, но делаю вид, что впервые слышу, поражён, потрясён и прочее. Ладно, говорю, я тогда уезжаю, чтобы не мешать, ты проводи меня до аэропорта, что ли…

Ну, поехала. А там уж я её заговорил, заболтал, провёл через пропускной пункт, в охапку и – в самолёт. У меня два билета заранее приготовлено было…

Но история на этом не кончается! Через некоторое время заказывают мне человека. И – именно его, любовника моей жены! Ну, приехал я в Испанию, где он отдыхал, выследил его, когда он из тренажёрного зала выходил, и иду навстречу. А там узенькая дорожка, разминуться негде. И уйти некуда. Я смотрю на него и вижу, что он всё понял. Зачем я здесь. Ну, я и подумал вдруг. Что он решит ведь, что это я из мести – за жену. А это – нехорошо. Не по-мужски. Подло. И – не стал стрелять. Отпустил. Просто мимо прошёл – и всё.

А позже, когда его приняли, он прежде всего на жену мою указал.

"Связана, мол, с преступниками. И сама, небось, тоже. Такая же.

Проверьте!" Её затаскали потом." – "Зачем?" – "Не знаю."

Но и это ещё не всё! Угадайте, кто был этот лжебанкир, коварный похититель чужих жён?.. Да! Тот самый человек, который на Матроске в камере надо мной сидел!! А затем здесь, на 991. И 25 лет потом получил. (Ну, не "потом", раньше. Он уже тогда, на Матроске их имел, но не суть.) И на якутской зоне недавно "повешался". Вот так! Господи, как тесен мир!

Якутские зоны… Якутия… Сидел я тут с одним из Якутии. Сыном чуть ли министра местного. Советских времён, понятно. Не нынешних. Освободился когда первый раз, хотел уехать оттуда, а денег не было – подкараулил бабку, которая с рынка ехала, продала там чего-то, молоко, кажется, и – убил. Денег как раз на билет до Москвы и хватило. "А чего мне было делать? – объясняет. – Надо же как-то было деньги добыть!" А в Москве познакомился с каким-то врачом, запугал его, закошмарил, въехал к нему на квартиру и жил там за его счёт. Несколько месяцев. Пока за ограбление банка не загремел. На двадцать с чем-то лет. То ли на 24, а то и на все 25! (Там и охранника, кажется, они ещё по ходу убили.) Не помню уже точно.

И сейчас ещё какие-то новые дела у него всё время всплывают. ПЖ конкретно корячится. Большой друг того медведковского бандита, который от "Альфы" отстреливался. Помните? Приветы всё ему через меня передавал. "Если увидишь!.." Сидели они здесь как-то вместе, ну, и – сошлись. Понравились, видать, друг другу. Чем-то. Больше друзей нет. Ни у того, ни у другого.

Но вообще хватит пока о бандитах. Пора и передышечку сделать. Ну, стишочек, понятно. Для разрядочки. Лирический.

Суд Париса

Кому же яблоко отдать?

На что решиться?

И что же выбрать,

И на чём остановиться?

Что предпочесть? Богатство?.. власть?..

О, боги, боги!

Весь мир валяется у ног,

Но – три дороги!

Не меч, не злато – третий путь.

Ликуй, Венера!

И улыбается Парис,

И – выбор сделан.

Салют начался. Вечерний. В казино напротив. Каждую субботу палят.

В честь победителей. (Самих себя, что ли?)

Да, так насчёт передышечки. Знаете, с кем я ехал с одного из последних судов в одном автозэке? С Грабовым! Тем самым, что мёртвых воскрешал. Правда, конвойным он плачется, что его подставили, никого он воскрешать не обещал и пр. (Это они мне сами рассказывали. Что возят его постоянно. В Таганский суд.) В Лефортово сейчас сидит. А знаете…

…

Только что матрас принёс. В темноте уже дописываю. Ладно, до завтра. Чао!