Текст книги "Книга о странных вещах"

Автор книги: Сергей Синякин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 8 страниц)

НЛО (Неопознанно Лежащий Объект)

В неопознанные трупы Гуляев попал случайно.

Вышел из дома без паспорта, к обеду солнце прожарило, захотелось искупаться. А ведь ему всегда говорили, предупреждали его, что после двух бутылок вермута не хрена лезть в воду. Закрутило, понесло и крикнуть толком не успел – одни бульбушки пошли. Такие, братцы, дела. Оно и в паршивом настроении тонуть тоскливо, а уж когда настроение парадное, солнышко празднично светит, сладкий «портвешок» грудь согревает – и вовсе не приведи господь.

Короче, нашли его уже в том состоянии, когда негры в Танзании его запросто могли принять за своего. Угольно-черным он был и неприятным на ощупь. Жена, конечно, в морг заглянула, поводила равнодушным и диким глазом по распластанным на каталках телам. Даже мельком неизвестного бродягу-утопленника взглядом окинула.

Не признала.

Через недельку Гуляева и похоронили. Обычно народ хоронят пусть и без почестей, но в отдельных могилках. А тут чего церемониться, все равно упреков не будет. И похоронили его в общей яме под колышком, где все они под номерами значились. С две тысячи тридцать четвертого по две тысячи пятьдесят второй. Народ собрался тертый и жизнью езженный, кто понахальней и понахрапистей, те себе места у стенок отбили, а Гуляев что, он и в жизни теленок теленком был, так и затерялся в общей массе.

А вокруг него, как нарочно, народ подобрался – сплошь бомжи да бичи с многолетним стажем. Тут немного пояснить надо, чем они друг от друга отличаются. Бомж – лицо без определенного места жительства и занятий, бродяга, одним словом. А бич – это бывший интеллигентный человек, который из этой категории вышел по чисто личным причинам – без документов на месте смерти оказался или родственники по скупости своей его признать не захотели, пусть, мол, государство о покойнике заботу проявляет, нечего честных людей в растраты вводить.

Андрей Иванович Гуляев оказался из тех, кто в нужном месте и в нужное время оказался без документов, чтобы личность его удостоверили.

Нельзя сказать, что положение его на кладбище было очень худым. Ну да, у большинства домовины отдельные, даты рождения и смерти обозначены, неважная, да фотография стоит, все, одним словом, чин по чину. А в общей могиле, как в коммунальном общежитии, только и смотри, кто на тебя сверху плюнет, кто сзади помочится.

В соседях у Гуляева оказались бомж Нелыба, родом с Украины, хотевший подзаработать на одной из царицынских строек, но спившийся и пустившийся в скитания по подвалам. С другой стороны его бич донимал – Иван Вонифатьевич Тихий. С этим даже посложнее дело оказалось, он по причине полной утраты памяти в психбольнице оказался, прошел курс лечения и вспомнил, на свою беду, что был похищен инопланетянами для болезненных медицинских опытов. Дурачок! Да эти опыты в сравнении с лечением, которому его в психушке подвергли, детской игрой показались бы. И года не прошло, как Иван Вонифатьевич умер от рук нерадивого последователя Гиппократа, так и не вспомнив даже под лечебным электрошоком, кто он и откуда появился в Царицыне.

В друзья они к Гуляеву не набивались, но жизни учили.

Каждый вечер они уходили наверх, а возвращались в состоянии веселого подпития, пели в могиле разные песни, и так громко, что их могли услышать посетители кладбища. А кладбище, как известно, не для песен, на кладбище нет места веселью, на кладбище должно скорбеть.

– Пьете все, пьете, – сказал Гуляев соседям. – Конечно, свинья грязь всегда найдет. Но все-таки, интересно мне, где вы выпивку находите?

– Чудак, – сказал покойник по фамилии Нелыба. Ну тот, который из бомжей. – Ты пустые бутылки у столиков видел?

– Ну? – удивился Гуляев.

– Баранки гну! – сказал Нелыба. – Когда бутылка становится пустой, какой она для живых становится? Мертвой! Мертвой она становится! А для нас она тогда какая? А для нас она тогда живая. А значит – полная! Теперь понял?

Теперь и Гуляев начал выпивать. Пустых бутылок на кладбище хватало – и из-под простой водки, и из-под дорогих грузинских вин, встречались даже пузатые бутылки из-под текилы и французского коньяка, тех напитков, которых Гуляев при жизни не пил, а теперь вот попробовал.

Со временем он даже обжился и начал шутить. Ему нравилось присыпать землей землекопа, белым привидением выплыть ночью перед влюбленной парочкой или в сумерках раскачивать черный крест на старой могиле, пугая тем и живых и мертвых. Но больше всего ему нравилось прогуливаться по центральной аллее в ожидании случайной прохожей, которая решалась сократить путь и пройти через кладбище. Обычно женщина цеплялась за него и, причитая, шла рядом.

И когда она признавалась в том, что ужасно боится мертвых, Гуляев останавливался, строго смотрел ей в глаза, давал ощутить запах тлена и земли и грустно говорил:

– Какая вы глупенькая! Ну чего нас бояться?

Утро рядового дня

Сторож Рзянин сдавал дежурство.

– Все нормально? – бодро поинтересовался смотритель кладбища Любимый. На работу он приехал в джинсовом костюмчике от Валентино и на пухлом пальчике повыше массивной печатки у него висел еще ключ от БМВ с сигнальным брелоком.

– Ухоронку утром нашел, – доложил Рзянин. – Пошел на восточный участок, а там, у пролома двадцать венков и десять бронзовых табличек с надгробий. Вынести не успели. Я их в подсобку снес, чтобы ребята разобрались.

– Это НЛО шалят, – благодушно сказал Любимый. – Не лежится им спокойно в земле. Снюхались с живыми бомжами, вот и поставляют им всю эту… А те им пустые бутылки у могил оставляют. Может, их святой водой погонять? А, дядя Саша?

– За ней теперь ехать далеко, – проворчал сторож. – Сам знаешь, некому у нас пока воду святить.

– Что еще? – Любимый спрятал ключи в карман, сел в старое продавленное кресло у стола. Взял в руки ручку, чтобы сделать отметку в журнале.

– Покойник Рыбин с четвертого участка опять хулиганит, – сообщил Рзянин. – Четвертую неделю по ночам на стене пишет: «Все бабы – суки!» Мы уж забеливали, забеливали, с ним по-хорошему говорили. Неймется мужику!

– Видать, здорово они ему при жизни насолили, – бодро сказал Любимый. – Бабы, дядя Саша, они такие. Иной раз до печенки достанут. Это только называется – слабый пол. Все?

Сторож потоптался.

– Вот еще что, – нерешительно сказал он. – Раньше у нас все спокойно лежали, никаких разногласий не было ни на там религиозной почве, ни на национальной. А теперь шалят. Вчера в армянском секторе опять два надгробья разбили. А я тебе так скажу: не было в эту ночь живой шпаны на кладбище! Два мента, что на складе ХОЗО дежурили, с бабцами кружились, горилку с перцем аж две бутылки выпили, ну покувыркались, не без этого. Но шпаны – я тебе точно говорю! – шпаны не было.

Любимый подумал.

– Ничего, – сказал он. – Я дьякону Михаилу скажу. Он с покойными ментами договорится, они эту шушеру погоняют. Это хорошо, что ты мне про ментов напомнил, дядя Саша! Больше ничего?

Рзянин хмыкнул.

– А тебе мало? Ну если по мелочам, к Мишке Сологубову братва приезжала за инструкциями. Никак они без него не могут. У Ашота на семнадцатом участке родственники всю ночь гудели, юбилей смерти справляли. А так все нормально.

Любимый расписался в журнале, отложил ручку в сторону.

– Ночка у тебя выдалась, дядя Саша, – сочувственно сказал он. – Вот и у нас сегодня весь день бешеный будет.

– А что случилось? – сторож неторопливо собирал вещи в матерчатую сумку: фонарик, перочинный нож, остатки ночного обеда, пустую бутылку.

– А ты что, телевизор не смотрел? – Любимый непроизвольно глянул на ободранный переносной «Шилялис», стоящий на тумбочке. – Захара с его бригадой на трассе кончили. Похоже, они на работу вышли, только вот клиент им попался несговорчивый. Да, семь человек с Захаром и Лапиком во главе. Братва уже приезжала, пальцы гнула. Хотят, чтобы все в лучшем виде было и на центральной аллее. А после них из ментуры звонили. А те говорят, попробуй только их на центральной, мы тебя рядом с ними зароем. У них сегодня похороны, они какого-то полкаша хоронят, не хотят, чтобы рядом жульманы паслись.

– Ты братву к Кузнецову в городскую администрацию посылай, – посоветовал Рзянин. – Пусть он и с теми, и с другими договаривается. Ну я пошел?

– Вечером не опаздывай, – Любимый встал и прошел в свой кабинетик.

Сторож Александр Николаевич Рзянин вышел из домика. Было около восьми утра, в яркой после недавнего дождя листве кладбищенских деревьев оживленно чирикали воробьи. Кладбище казалось сонным царством, аллеи были пусты, молчаливы, душееды уже исчезли, и только у южной стены запоздавший нерадивый ангел, словно нерадивый армейский прапорщик, зло кричал, торопливо строя отобранные для Чистилища души. Он всеми силами своими пытался избежать грозящих ему неприятностей.

Везде одно и то же: у маленьких людей – маленькие неприятности, у больших людей неприятности позначимей, а у тех, кто живет на небесах, они всегда выше крыльев.

Ночные беседы при полной луне

Склеп у покойного Соломона Ашотовича Варданяна был полная чаша.

Стены склепа отделали черным мрамором, столик стоял, на стене картина с армянским пейзажем висела и на надгробии роза из сусального золота цвела.

– Заходи, дорогой, заходи! – щедро сказал Соломон Ашотович.

Скучно ему было в этом великолепии. К богатым покойникам в склеп, как к живым людям в дом, всегда с опаской заходят и с ощущением некоторой неловкости. Как в музей.

– Вино будешь? – спросил Соломон Ашотович, белой тенью нависая над столиком. – Внуки из Москвы приезжали. Не забывают старика!

Они сидели, пили вино и смотрели на звезды.

Ночное небо в августе всегда красиво. Особенно когда Земля входит в поток леонид, и время от времени с небес срываются прекрасные длинные звезды, оставляющие росчерк среди густой сыпи звезд.

– Какое вино! – восхитился Соломон Ашотович. – Нет, ты попробуй! Великолепное вино! Такое вино можно сделать только из винограда, растущего по правому берегу горного озера Севан!

Вино и в самом деле было великолепным – в меру терпким и с необыкновенным букетом. Оно холодило рот и воспламеняло уже почти угасшую душу.

– Нет, – загорелся Соломон Ашотович. – Не понимаю я вас, русских! Плохо вы живете, в нищете вы живете, все потому, что копейку зарабатывать не можете. Вот я на улице Камской жил. У кого самый красивый дом? У Соломона. У кого две машины во дворе? У Соломона. Кто детей и внуков в люди вывел? Соломон вывел – трех зубных врачей воспитал, двух бизнесменов и дочь в Америке достойно живет, за хорошим человеком замужем, пусть не миллионером, но очень достойным. А все почему? Потому что Соломон всю жизнь делом занимался – машины людям рихтовал и красил. А соседи вокруг были никчемные люди. Слева пьяница жил, он и детей пьяницами воспитал. Слева Манюня жила. Сама шалава, и дочки шалавами выросли. Надо правильно жить, – он любовно оглядывал склеп. – Тогда и лежать хорошо будешь!

– Русских хаешь, – укорил его Басаргин. – А сам всю жизнь в России прожил!

– Прожил, – легко согласился Варданян. – Потому что умному человеку в России легче заработать. В Армении умных людей слишком много, они там друг другу мешают деньги зарабатывать. А Россия большая, в ней всем места хватало. Но я тебе, дорогой ара, так скажу: вы ведь и в могиле лежать не умеете. У вас все, как при жизни: и могилки заросшие, и оградки чаще всего некрашеные, и земля постоянно проседает. Потому что заботы нет. А все почему? Детей не воспитали. Ребенок с детства должен впитывать уважение к родителям. А вы и на кладбище, где делить нечего, лаетесь!

– Менталитет у нас такой, – легко согласился Басаргин. – Но ведь не у всех, не у всех, есть ведь и такие, где родственники и знакомые по три раза на неделе бывают!

И они опять спорили и ругались, не соглашались с чужими словами и все говорили, говорили о мире, который покинули, – известное дело, даже мертвые всегда живут делами и заботами живых.

В мае следующего года Басаргин выбрался навестить знакомого.

Соломон Ашотович сидел в склепе печальный и задумчивый.

– А, сосед, – грустно сказал он. – Заходи, заходи, гостем будешь. Вина, правда, нет, но поговорить ведь и без застолья можно. Как лежится, дорогой? Все хорошо?

– Все хорошо, – сказал Басаргин. – Дочка недавно из Читы приезжала, все поправила, цветы посадила. Красивые. И пахнут – с ума можно сойти. Хочешь, по осени семена принесу? Никто не заметит, тут ведь рядом. Скажут, ветром занесло.

– Семена – это хорошо, – без улыбки сказал Варданян. – И дочка из Читы… Далеко!

– Далеко, – согласился Басаргин.

– А мои – рядом, – вздохнул Ашот Соломонович. – Рядом, а не приезжают. Деньги зарабатывают. Заняты очень.

– Приедут, – без особой уверенности сказал Басаргин.

– Плохо, когда человек только о деньгах думает, – сказал Варданян. – Нельзя только о деньгах думать. Всех денег не заработаешь.

– Сам воспитывал, – кольнул Басаргин.

– Неправильно воспитывал, – согласился хозяин склепа. – Вот, сижу, как в пустом доме.

С небес падали звезды. Земля вошла в метеорный поток, идущий из звездного скопления Плеяды.

– Знаешь что? – сказал Басаргин. – Ты посиди немного, я бутылку принесу. Дочка-то с приятелями приходила. Как водится, помянули меня, а бутылка осталась. Сам знаешь, для нас с тобой она ведь полная.

Он сбегал к себе, нашел бутылку с нарисованным на этикетке красным перчиком, вернулся в склеп, а там уже Ашот Соломонович расставил спрятанные в траве серебряные стопочки. Они выпили безо всяких цветистых тостов, на которые был горазд хозяин склепа, потом выпили еще и еще, ведь пустое пространство бутылки было бесконечным. Где-то в высоте кричал вышедший на ночную охоту козодой, шуршали крылья ночных бабочек и жаждущих крови комаров. В расположенном неподалеку овраге нестройно пробовали голоса лягушки.

С неба падали звезды.

– Нельзя, чтобы тебя забывали, – твердо сказал нетрезвым голосом Варданян. – Надо чтобы помнили! Вот вы, русские, странные люди – заботитесь друг о друге плохо, а помните долго. Это хорошо.

Они посидели еще немного, выпили, поговорили, а потом Ашот Соломонович негромко запел. По-армянски, разумеется.

 
Озеро – кубок с прозрачным вином,
Искры в нем пляшут из быстрых форелей.
Я бы вернулся однажды в свой дом,
Если бы мы возвращаться умели.
 

Басаргин набрал в грудь воздуха и принялся подтягивать ему вторым голосом. Тоже по-армянски. Он у Ашота Соломоновича часто бывал, научился немного.

Полная луна на востоке была кирпично-красной и напоминала карася, медленно и лениво выплывающего из омута. И может, всему причиной была луна, может, печаль, что сквозила в голосах участников этого грустного застолья, только собравшиеся кладбищенские собаки вдруг подтянули им – по-своему, конечно, но, разумеется, третьим голосом.

Пух родной земли

К старосте Шимкусу пришли.

– Значит, так, – сказали пришедшие. – Пора уезжать, Моисей Абрамович!

– То есть? – удивился Шимкус. – Как это?

– Хотим лежать в земле обетованной, – серьезно объяснили ему. – Если уж живые туда выезжают, то мертвым сам бог велел. Лежать надо в родной земле. Где-нибудь возле Хайфы или священного города Иерусалима. Знаешь, как говорят: пусть земля будет пухом!

– Вы это серьезно? – Шимкус улыбнулся и, как выяснилось, зря.

– В этом году шесть надгробий разбили, – сказали пришедшие. – И еще на десяти свастику нарисовали. Так и до погромов недалеко.

– Вам-то чего погромов бояться? – еще больше удивился Шимкус. – Разве с мертвыми когда-нибудь сводили счеты? Разве с мертвых можно спросить за чью-нибудь вину? И потом, разве на земле обетованной лучше? Вы при жизни газет не читали? Про арабских террористов не слышали?

– Не заговаривай людям зубы, Моисей Абрамович, – сказали ему. – Надо выяснить, как все это правильно оформить, чтобы все было в соответствии с законом. И организовать перезахоронение надо со всей ответственностью. А то получится, как у Гоголя: тело – вот оно, а голова неизвестно где.

– Слушайте, люди, – тоскливо сказал староста Шимкус, – бросьте эти глупости. Не создавайте трудностей родным. Им столько багажа везти, зачем им нужно волочь через несколько границ старые кости? Лежать надо там, где выпало. Мы здесь тоже не чужие. Ицек, как тебе не стыдно? Твой дедушка в Царицыне революцию делал, твоему дяде Ерману в сквере памятник поставлен. Памятник, что, прикажешь тоже туда отправлять? А ты, Лазарь? Твой папа тридцать лет наркоматами руководил!

– Я за папу не ответчик, – сказал Сырдарьянц. – А только мы все, Миша, твердо решили – надо уезжать. Пусть мы покойники, но очень на землю обетованную тянет. В песках родной пустыни и лежать приятнее, тем более что к пункту сбора ближе. Русские тоже потихонечку уезжают, сейчас время такое настало, каждый хочет стать евреем по материнской линии. Грузины, и те потихонечку воссоединяются с несуществующими родственниками в Израиле. Сам знаешь, вчера еще был Кварташвили, сегодня Ройхман или Бен-Иегуда по паспорту.

– Но если все кинутся лежать в родной земле, – все еще пытался образумить соплеменников Шимкус, – то что станет с нашим добрым Израилем? Вы что, хотите, чтобы ваши дети жили на одном огромном кладбище?

– Миша, не надо нас пугать, – сказал Сырдарьянц. Похоже, он выступал от имени всех покойных евреев. – Если говорить серьезно, вся земля – это общее кладбище.

– Тогда всем нам должно быть все равно, где лежать! – возразил Шимкус.

– Лежать надо там, где положено, – возразили ему. – Лучше – в долине Иосафата. Если мы будем лежать далеко, то когда протрубят ангелы и поднимут мертвых из земли, не получится ли так, что мы опоздаем?

– Бросьте эти глупости, – сказал Шимкус грустно. – Долина Иосафата – это собирательный образ. По сути своей – это все кладбища Земли. Разве Яхве позволит, чтобы кто-нибудь из нас опоздал?

– А разве ты не знаешь старой поговорки? – возразил Сырдарьянц. – Береженого, Миша, и бог бережет.

Что говорить? Упрямому ослу глупо нашептывать правду в его длинные уши. Вскоре выборные ушли, а Моисей Шимкус еще сидел у своей могилы с мраморным бюстом, смотрел в небеса и задумчиво качал головой. Он сидел долго – до первых петухов.

Воистину, свобода – это то, от чего сходят с ума даже мертвые.

Прежде чем лечь, он кротко помолился на слегка порозовевший восток и обратился к Богу с просьбой вразумить небесный ОВИР на оправданную жестокость.

Скучная склока

Было общее собрание участка.

Ночь выпала звездная и теплая, в такую ночь в гости сходить, послушать, как парочки шепчутся на скамеечках, а то и просто поглазеть на небеса, где щекастой ласковой купчихой масляно лыбится луна. Нет, собрание устроили. И добро бы в масть, а то решили разбирать заявление покойной Приютиной, которая жаловалась, что сосед нарочно в ее могилку грунтовые воды отвел, ухудшая таким образом условия вечного существования. Сосед Басаргин, угрюмый малый лет сорока в потертом уже костюмчике, скучно сидел на бугорке, равнодушно разглядывая собравшихся.

Выслушав заявительницу, обратились к предполагаемому виновнику.

– Было дело? – прямо спросил староста участка мудрый еврей Шимкус.

– А чего она у меня оградкой почти треть участка оттяпала? – огрызнулся Басаргин. – Это не ухудшение, да?

Шимкус посмотрел.

Оградка могилки Приютиной и в самом деле нагло и беззастенчиво залезала на чужую территорию. Даже березка, которую жена Басаргина посадила, и та оказалась на ее площади.

– Это ж не она, – сказал Шимкус. – Это родственники ее. А вот грунтовые воды…

– А мне болт положить на нее и на ее родственников, – упрямо сказал Басаргин. – Вы положение о захоронениях читали? Читали? А там все черным по белому расписано. Вот пусть своим родственникам и скажет, чтобы исправили. Мне чужого не надо, нам бы своего не упустить. Пусть все по положению будет, тогда и претензии пускай выставляет! – Он подумал и нахально добавил: – И вообще, при чем тут я? Это ее племяш березку поливает, старается пацан, а она на меня бочки катит!

– Вы это прекратите, – строго сказал Шимкус. – Не на базаре!

– А ты бы вообще помолчал, – еще больше обнаглел Басаргин. – Ишь, раскомандовался! Езжай к себе, там и командуй! Хоть синагогой!

– Здесь я родился, – сказал староста, – здесь и лежать буду. Если таких прохвостов, как ты, слушать, Акина Аббебе в Эфиопии лежать надо, уважаемому Арутюну Галуянцу добиваться воссоединения с покойными родственниками в Армении. Вы этот национализм прекращайте, покойник Басаргин! Вы на многонациональном кладбище лежите, у нас все покойники равны!

– Да? – Басаргин скверно усмехнулся. – Ты это Мише Сологубу скажи!

Похороненный на участке преступный авторитет Михаил Сологубов и в самом деле вел себя ненадлежащим образом. Вот и сейчас он на общее собрание даже не показался, хотя его заранее приглашали несколько раз. Конечно, в его бетонированный склеп вода не затечет, хоть все вокруг зальются. И компания у него собиралась очень подозрительная – половина покойников в наколках от горла до пупа, у остальных – пальцы врастопырку. А чего им не собираться? Мише в гроб магнитофон положили, вот они и собирались, как сами говорили, перезвездеть да «Лесоповал» с Михаилом Кругом послушать.

– Вы на других не кивайте! – повысил голос Шимкус. – Лучше о своем поведении подумайте! Не в хлеву живете, на образцовом кладбище!

– А идите вы все! – нервно сказал Басаргин.

– Посмотрели бы вы на себя со стороны, – Шимкус погрозил ему пальцем. – От вас не то что ангелы, бесы отказались!

– Чья бы корова! – грубо сказал Басаргин.

– Да он над нами издевается! – всплеснув бесплотными ручками, определила Приютина.

– А ты, мымра, вообще голос не подавай! – посоветовал Басаргин.

Несколько мгновений спустя тихий кладбищенский участок превратился в рынок. Галдели все, причем никто никого не слушал. Что там говорить, попробуй годы лежать спокойно и размеренно, обязательно ведь захочется выговориться. Скука – то поле, на котором взрастают склоки.

– Тихо! – неожиданный повелительный возглас заставил всех обернуться. – Хорош бакланить!

Картинно опершись на надгробье, у своей могилы стоял злой Миша Сологубов. Из-за широкой спины его выглядывали блатные и развязные физиономии.

– Давай, народ, расходись! Ишь, устроили партсобрание! Кыш, я сказал!

Что тут говорить? Народ потихоньку начал расползаться, пусть даже многие недовольно ворчали, но негромко – так, чтобы Миша или его братва не услышали. Когда лежишь на кладбище, кажется, что больше уже и бояться нечего. Но люди здесь собрались пожившие, испытавшие кое-что на своем веку а потому знали, что бывает на свете кое-что и похуже смерти. Что, спросите вы? Да хотя бы прожитая ими серая и совершенно ненужная для остальной Вселенной жизнь.