Текст книги "Похищение Европы"

Автор книги: Сергей Кишларь

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 7 страниц)

Спустившись на две ступени, Командор стоит по пояс в дыре, с театральным видом помахивая рукой, как Гагарин перед полётом. Потом исчезает внизу. Голубой свет мельтешит в провале как полицейская мигалка, потом вырывается оттуда и, привлекая наше внимание, челноком снуёт по блестящему от сырости потолку подвала.

– Эй, кто со мной? – гулко доносится из преисподней.

Дед Тудор, не раздумывая, лезет в провал. Дядя Павел чуть слышно матерится под нос, приглаживая большим и указательным пальцем усы. У него этот жест получается непроизвольно, когда он в чём-то сомневается. Через секунду-другую он всё же лезет вниз, нащупывая ногами ступени лестницы и приговаривая:

– Приключений ему захотелось на старости. – Голова старика скрывается внизу, голос становится гулким: – Тебе задницу скипидаром намазали?

– Ацетоном, – таким же гулким голосом отзывается из преисподней Командор.

Последним спускаюсь я.

Штольня действительно очень старая, разрабатывали её вручную, а не камнерезным комбайном. Здесь тупик и ещё прохладнее, чем в подвале.

– Судя по всему, твоим бочкам больше ничего не угрожает. – Командор лучом фонаря обводит каменный периметр тупика. – Под остальным подвалом и домом пустот нет.

Он переводит луч фонаря в противоположную сторону, высвечивая длинный коридор с неровными стенами. В нескольких местах пол подземной галереи усыпан камнями.

– Идёт в сторону пустыря, – заключает он. – Здесь они видимо поняли, что массив ракушечника заканчивается, и прекратили выработку.

Сопровождая слова, тонкий луч фонаря порывисто скачет то к одной стене, то к другой, то упирается в потолок, то вязнет в глубине штольни, отчего Командор со стороны напоминает джедая с лазерным мечом.

Мне не привыкать к штольням – в детстве они были любимым местом игр, но в такую старинную и выработанную ручным способом штольню я попадаю впервые.

– Сколько ж ей лет? – Удивлённо слежу за мелькающими в серебристо-голубом пятне света неровностями стен.

– Может ещё с царских времён. – Командор переводит луч фонаря под ноги, разглядывая густо обросший ржавчиной обломок кирки. – А может и с турецких.

В раннем детстве мы боялись заходить далеко в штольни, играя на первой сотне метров от входа. Неизведанная глубина пугала, а после того, как я прочитал «Приключения Тома Сойера», мне и вовсе стал мерещиться в тёмных боковых закоулках индеец Джо.

Потом подвернулся к просмотру «Чужой». Фильмец хоть и старый, но пробирал до мурашек, ощущение которых возникало всякий раз, когда мы с пацанами углублялись в штольни, и расплывчатое световое пятно входа оставалось далеко за спиной.

Тогда у мальчишек нашей окраины появилась мания подвергать друг друга всевозможным испытаниям под лозунгом: «Ты пацан, или не пацан?» Сложность и опасность испытаний с годами возрастали, но когда всё это начиналось, а было мне тогда лет десять-одиннадцать, самым страшным испытанием считалось без фонаря завернуть за угол главной галереи в идущую перпендикулярно штольню, где даже крохотное и уже не дающее света пятнышко входа исчезает из поля зрения.

А фонарик в штольнях – детская игрушка, – сколько не свети им, а сам всё равно стоишь в темноте и видишь только то, что попадает в пятно света на том конце луча.

К повороту выработанной комбайном широкой и имеющей прямоугольное сечение штольни шли гурьбой при свете фонаря, потом испытуемый в одиночку заворачивал за угол, а остальные вместе с фонарём убегали к выходу.

Заходишь за угол, мурашки ползут по спине, темнота обступает, льнёт к тебе. От её объятий тесно в груди. Пацаны со всех ног бегут к выходу, унося с собой спасительное пятно фонарного света и стараясь как можно громче топать ногами, чтобы у тебя не осталось сомнений, – ты остался один на один с темнотой.

Однако ощущение одиночества мимолётно, и уже через секунду ты начинаешь понимать, что темнота и пустота это две огромные разницы и мир тьмы так густо населён личинками «чужого», индейцем Джо, Фрэдди Крюгером и ещё сотнями подобных персонажей, что тебе места не осталось чтобы даже пошевелиться.

Мурашки на спине множатся, превращаясь из сотен в мириады, сжимают плотнее самой темноты, уменьшают тебя в размерах, да ты и сам не прочь подчиниться им и сжаться в крохотного муравья, чтобы забиться в какую-нибудь трещину в сырой стене. Но надо выстоять, ибо быть не пацаном, это страшнее чем воевать с маньяками и инопланетной нечистью.

Инициатором таких испытаний чаще всего был младший сын Командора Артём. Он стоял со старым отцовским секундомером на границе света и тьмы, – там, где ещё можно различить при слабом дневном свете стрелку секундомера. Любой, кто проходил такое испытание, должен был выдержать за углом штольни десять минут, причём он сам решал, когда вышло его время. Иногда мысленно ведёшь счёт секундам и минутам, думаешь, – всё, время вышло. Отсчитываешь в уме ещё минуту для страховки, а когда выходишь, – оказывается, прошло всего пять минут.

Чтобы испытуемому темнота не казалась слишком приятной, пацаны пытались всеми силами усложнить ему жизнь: то в полной тишине вдруг кинут камень, который гулко стукнув в стену, заставит рвануться из груди сердце; то кто-нибудь затаится за углом и в самый напряжённый момент начинает нарочито громко сопеть, будто страшное чудище, запыхавшись от погони, наконец нагнало тебя и замерло перед финальным прыжком.

Одному из мальчишек во время испытания, оставили за углом будильник заведённый на две минуты. Пока пацан в панике летел к выходу, он два раза упал, разбил голову, а потом бился у нас на руках, не в силах успокоиться. С того дня он стал заикаться. Недавно общался с ним – следы того заикания заметны в его речи до сих пор.

Это уже потом мы узнали, что большинство ходов в штольнях замурованы поперечными каменными перегородками, чтобы чересчур любопытным не заблудиться, но тогда все эти сотни подземных километров давили на нас своей умопомрачительной величиной, такой же непостижимой, какой теперь кажется бесконечность вселенной.

Сейчас, когда я понимаю, что попал в ту самую нехоженую глубинку, которая отгорожена от искателей приключений каменными перегородками, становится снова не по себе.

– Дядя Рома, – спрашиваю я. – У вас старый секундомер был. Есть ещё?

– А чего вспомнил?

– Да так, просто.

– Где-то есть. Надо в шкафах порыться.

Дед Тудор за нашими спинами дотошно изучает тупик, желая убедиться, что его подвалу больше ничего не угрожает. Жёлтый круг света от его фонаря неоднороден – в самом центре горит почти белое пятно подобно косточке в разрезанном пополам плоде. А яркое пятно света от того фонаря, который держит в руке Командор голодным псом рыщет уже где-то впереди, высвечивая усыпанный камнями проход.

– Куда тебя несёт? – недовольно говорит в спину Командору дядя Павел.

– Надо проверить раз уж спустились.

Командор идёт вперёд, периодически оборачиваясь и подсвечивая нам под ноги. Вскоре выходим к идущей перпендикулярно нашей штольне подземной галерее, которая выработана машинным способом в более поздние времена: у неё правильное прямоугольное сечение, а стены и потолок разлинованы фрезами на прямоугольники по размеру добываемых пильных блоков. В детстве эти пропилы напоминали мне канавки на плитке старого заплесневевшего шоколада.

Пол галереи расположен ниже, и чтобы спуститься в неё, надо спрыгнуть с полутораметровой высоты. Командор, недолго думая, прыгает, дядя Павел неодобрительно тянет ему вслед руку:

– Ну ты посмотри на него!

Командор, не слушая его, отходит куда-то в сторону и нам не остаётся ничего другого, как спрыгнуть вслед за ним.

Стоим посередине широкой штольни, в которой без труда разъехались бы два автомобиля. Желтоватый луч фонаря деда Тудора едва дотягивается до противоположной стены, высвечивая в ней такое же тёмное жерло, из какого мы выпрыгнули. Судя по всему, старинную штольню в более поздние времена надвое разделил проход камнерезного комбайна.

– Сссс… – я тяну сквозь зубы сырой воздух, ёжусь от холода, обнимая себя за плечи. – А этой сколько лет?

Сквозь подошвы лёгких кедов тянет ледяным холодом, футболка уже отсырела.

Командор хоть и успел отойти от нас уже шагов на двадцать, а голос его звучит в звонкой пустоте отчётливо, будто он стоит в шаге от меня:

– Лет пятьдесят не меньше, я её ещё с детства помню. Вот как раз по этим боковым дырам и запомнил. – Командор скачет фонариком, вправо-влево, указывая на жерла штольни из которой мы вылезли. – В них тогда лезть боялись – так, фонариками светили туда и всё. Я даже не думал, что эта дыра ведёт прямо к подвалу дяди Тудора. Почему-то казалось, что это совсем в другой стороне.

– Под землёй быстро теряешь ориентацию в пространстве, – повторяя мой жест, дядя Павел обнимает себя за плечи, досадливо смотрит на шлёпанцы на своих ногах.

– Где-то там должен быть выход. – Луч фонаря превращается в голубую ось, на которую нанизана штольня. – Тот, который к соснам выходит. Два или три перекрёстка, потом налево.

Теперь и мне кажется, что я узнаю это место, – где-то там должен находиться тот самый угол, за которым мы проходили свои первые пацанские испытания.

– А в этой стороне, – Командор переводит луч фонаря в противоположную сторону. – Должна быть стена из котельца, которой отгородили глубинку, чтобы неповадно было шастать всем, кому не лень, – он на секунду смолкает и удивлённо присвистывает: – Япона мать!

Пятно фонарного света выхватывает из темноты остатки стены, сооружённой поперёк штольни. В центре стена почти полностью обвалилась, образовав завал, а по бокам ещё держится, неровными краями проступая в скользящем свете фонаря. Блоки ракушечника торчат из округлого пролома, как внутренние зубья огромной планетарной шестерни.

Командор первым подходит к стене, скользит лучом фонаря по завалу, будто мысленно прокладывает тропинку среди угловато торчащих во все стороны каменных блоков.

– Теперь понятно, почему на входы в штольни навесили ворота, – говорит он. – Все эти перегородки валятся от времени, как стена из детских кубиков.

Дед Тудор пальцем проводит по стыку между блоками ракушечника в сохранившейся части стены, растирает в пальцах цементный раствор, вернее то, что от него осталось.

– А что ты хотел? В такой сырости даже цемент между котельцами не выдерживает.

Командор вместо ответа лезет через завал.

– Рома, с ума сошёл? – сердито кричит ему дядя Павел. – Нам потом откапывать тебя?

Но Командор вместо ответа рукой пошатывает хаотично наваленные котельцы – хорошо ли держатся – и лезет наверх. Уже скрывшись на той стороне завала, кричит:

– Кто со мной?

Лежащий перед нами завал кажется чёрным шипастым горбом заснувшего дракона. Выше него гуляет яркий голубоватый свет, из которого доносится призывный свист Командора:

– Эй, десантура!

– Нет, точно скипидаром, – вздыхает дядя Павел, нехотя карабкаясь вслед за ним.

Я хочу помочь деду Тудору, но старик пренебрежительно отталкивает мою руку и на удивление ловко карабкается тем же маршрутом, который уже прошли Командор и дядя Павел. Мне только и остаётся, что развести руками и пробираться вслед за ним.

– Ну и что ты хотел здесь увидеть? – продолжает ворчать дядя Павел, следя за рыщущим пятном фонарного света. – Штольня как штольня, ничем не отличается.

Вслед за скользящим по полу пятном света мы проходим ещё шагов двадцать, останавливаемся на перекрёстке, где под прямым углом пересекаются две штольни. Командор поднимает голову вверх, словно хочет сориентироваться по солнцу, потом смотрит вправо-влево, мысленно прокладывая направления и подтверждая их движением фонарного луча.

– Судя по всему, – заключает он. – Эта штольня идёт в сторону винных подвалов, а эта к центру города.

Не помню, говорил или нет, но часть штолен под нашим городком облагорожена и превращена в винные подвалы, которые стали не только местом производства и хранения вин, но и туристической достопримечательностью. После благоустройства в широких штольнях и огромные бочки у стен вмещаются, и автомобиль легко вдоль них проезжает.

С детства я слышал от взрослых: «Это целый подземный город, по которому ездят машины, а улицы носят названия вин». Таким он мне и представлялся: некий фантастический город с яркими неоновыми огнями, светофорами и автомобильными пробками. Там назначают свидания на углу улиц Шардоне и Пино Фран, там ездят автобусы и такси, а по белым зебрам на асфальте деловито снуют пешеходы.

Когда я впервые попал туда, разочарованию моему не было предела: город и вправду был огромен, но в нём не было ни светофоров, ни машин, за исключением того электрического и будто игрушечного поезда, на котором ехал я с родителями. Не было и жёлтых такси как в кино. Да и что скажешь таксисту? «Улица Мерло, бочка номер девяносто восемь?»

Видимо тогда я и понял, что любое чудо можно превратить в разочарование, если твои ожидания опережают реальность.

Когда к нам приезжают важные государственные гости их непременно везут в подземный город на дегустацию. Будто мёдом там намазано. Говорят, Юрий Гагарин провёл в этих подвалах целые сутки.

Дядя Павел рассказывает об этом так, будто сам был тому свидетелем: по-военному подтягивается, щепотью прихватывает воздух у лба, делая вид, что поправляет козырёк фуражки, потом ребром прикладывает вертикально поставленную ладонь к носу – говорит, так военные проверяют, по центру ли находится козырёк, и театрально меняет голос: «Вот что я вам скажу, ребята, – мне было легче оторваться от земли, чем от ваших подвалов»

Он делает это так артистично, что мне невольно вспоминается фотография Гагарина и мерещится на голове дяди Павла фуражка с голубым околышем, и голубые же петлицы с золочённой эмблемой военно-воздушных сил.

А ещё рассказывают, что история подземного города начиналась с коллекции вин Германа Геринга, привезённой после окончания войны из Берлина в качестве трофея. Вы у нас янтарную комнату, мы у вас тоже кое-что. По законам военного времени.

Начали думать, что с той коллекцией делать, ну и решили под неё штольни осваивать, благо микроклимат тут будто специально для хранения вин создан.

На разработках известняка в качестве рабочей силы использовали в основном заключённых исправительно-трудовой колонии, и мне в связи с этим вспоминается ещё одна история.

– А это правда, что в старые времена зэки пробили ход в винные подвалы?

Миновав подземный перекрёсток, мы идём в ту сторону, где по предположению Командора должен находиться подземный город. Командор впереди, мы с дядей Павлом за ним, дед Тудор плетётся позади, что-то бормоча под нос.

– Не пробили, а нашли, – отвечает шагающий плечом к плечу со мной дядя Павел. – Когда создавали винные подвалы, их отгородили от всей системы штолен такими вот стенами-перегородками. Ну вот одна из них в каком-то закутке и обвалилась, хотя и не так сильно, как эта. Зеки по ту сторону где-то неподалёку вели разработку и обнаружили проход. Тихонечко заложили дыру камнями, чтобы никто не заметил, и каждый день, когда выезжали на работу, лезли в винодельню, а там территория огромная, – тёмные закоулки, цистерн и бочек – сотни, если не тысячи. Пей – не хочу. Вечером начальство смотрит – весь отряд пьян. Долго не могли понять, что к чему, пока не проследили, – дядя Павел останавливается, говорит Командору: – Рома, ты тоже собрался ход в подвалы искать?

– Ага, как в той песне: «В пещере каменной нашли источник водки и тайный ход на мясокомбинат».

– Мясокомбинат… – ворчит себе под нос дед Тудор. – И мясокомбинатов уже не осталось. Разворовали всё. Слава Богу, хоть подвалы винные сохранили.

У деда во всех бедах правительство виновато: подвал провалился – тоже оно «родное» недоглядело. Дед умеет заводить сам себя: о чём-то думает, хмурит брови, бормочет что-то под нос, и так накрутит себя, что неожиданно для всех вдруг зажигается, будто бы ни с того ни с сего.

Так и в этот раз, – накрутил себя так, что его голос перестаёт хрипеть, приобретая звонкие возмущённые нотки:

– А какие заводы были! Тракторы делали, телевизоры… И что?! – он громко хлопает ладонями по ногам и чуть приседает, с юродивым видом разводя в стороны руки. – А зачем нам заводы? У нас в Европе заводы есть! У нас всё в Европе есть!

– Не травил бы душу, а? – Дядя Павел резко останавливается зябко трёт ладонями плечи, кричит в спину Командору: – Рома, если у тебя есть в запасе валенки и телогрейка – поделись. Если нет – поворачивай обратно.

Дед Тудор тоже останавливается, но продолжает «травить душу», – когда старику попадает вожжа под хвост угомонить его трудно:

– Страну развалили! Расплодили нищету! И после этого они говорят, что создают свободное демократическое общество. Свободное от чего? От населения, которое бежит за границу?

Но никто кроме эха не отвечает на вопросы старика. Зачем вступать в дискуссию, когда говорят очевидные вещи?

Уступив настояниям дяди Павла, Командор останавливается, исследуя лучом фонаря беспросветную глубину штольни. Я достаю из кармана смартфон, чтобы убедиться в том, что и так очевидно – никакой связи под землёй нет. Дед несколько секунд стоит, в немом вопросе растопырив руки, и наше молчание ещё больше распаляет его:

– Нашей власти майдан нужен! И Европе майдан не помешает! Что-то у них там не так в той Европе, раз они наших бандитов покрывают. Воровство на воровстве, куматризм превыше конституции, старики в нищете, а они называют это историей успеха. Это как?

Слово «революция» устарело. Теперь – только майдан. Старик произносит это слово так, будто не просто зовёт на баррикады, но и сам готов прямо сейчас взять в руки булыжник или коктейль Молотова.

Говорят, настоящий интеллигент всегда должен быть в оппозиции к власти. Дед Тудор хоть и не представитель интеллигенции, но всегда был с властью в контрах. Советы ругал, независимые молдавские власти – всех этих аграриев и коммунистов – хаял на чём свет стоит, но так, как сейчас костерит проевропейский альянс, не ругал ещё никого.

– Ладно, подожди немного – выборы осенью, – дядя Павел громко тянет в себя сквозь сжатые зубы воздух. – Рома, ну что ты застрял? Фонарь отдай, и можешь оставаться, если тебе здесь понравилось.

Командор оборачивается, светит в спину стоящего между ним и мной деда Тудора, и старик из едва проступающей в темноте тени, превращается в тёмный силуэт, контрастно выделяющийся в ореоле голубого света.

Дед иногда бывает по-старчески медлительным, но, когда речь заходит о политике, он преображается на глазах: начинает говорить по-мальчишески запальчиво, а жестикулирует так, будто нет у него никакого артрита.

– Последний раз, Паша, я такой детский лепет слышал от тебя, когда ты спрашивал, почему у девочек не растёт между ног так же как у мальчиков. Какие выборы?! Все они перед выборами обещают одно, а когда протискиваются к кормушке, делают другое. Референдум нужен. Путь определить. Чётко и ясно, чтобы политики юлить не могли.

– Пошли! – машет рукой дядя Павел и разворачивается. – Не будет у нас ни майдана, ни референдума.

– Зависит от того, кто победит на выборах, – отвечает возвращающийся к нам Командор – Победят западники, никто майдан не сделает, – нет ни опыта, ни возможностей, а вот, если победят те, кто за таможенный союз, тогда да! Тогда майдан.

Дед Тудор не слышит нас, продолжая разговаривать сам с собой:

– Как прожить на пенсию в девятьсот лей? Ладно, я! Меня огород спасает, а какая-нибудь старуха в городе всю пенсию на газ и отопление тратит. Что делать, когда на хлебушек не хватает?

Слово «хлебушек» дед произносит с такой дрожью в голосе, что хочется прямо сейчас куда-то бежать, что-то делать, чтобы в следующий раз он произносил это слово без дрожи в голосе, и чтобы старушка у прилавка магазина растеряно не разглаживала в пальцах пару мятых купюр достоинством в один лей.

Даже самая мелкая и рваная купюра имеет своё достоинство, а вот наше правительство, по словам деда Тудора, не имеет. Да и мы сами привычно и равнодушно проходим мимо таких старушек каждый день. Иногда кто-то должен взять тебя за плечи и хорошенько встряхнуть: «Проснись, чудила!»

Проснулся. И что?

Побежал по подземным переходам, раздал нищим содержимое карманов и успокоился, думая, что решил проблемы. Но фишка в том, что никакого пробуждения не было, а был лишь сон во сне, как в том фильме с ДиКаприо.

А как проснуться реально? Катить автомобильные покрышки на площадь перед домом правительства?

Ладно! Кто-то выпустит накопившийся пар, кто-то излишки молодой энергии. А дальше?

Дальше лучше послушать Командора:

– Что ты заладил: майдан, майдан! Посмотри на Украину, – что им дал тот майдан? Крым просрали, на Донбассе война, экономика летит хер знает куда.

Мы возвращаемся обратно к выходу из штольни. Дед Тудор отстал. В гулкой пустоте за спиной отчётливо слышно, как он сопит от возмущения. Я успеваю отмерить шагов десять, когда старика наконец прорывает:

– Зато воров всех в мусорные баки повыкидывали.

– Не факт, что только воров и не факт, что всех, и уж тем более не факт, что на их место не придут другие. А разруха останется, – Командор говорит, не сбавляя шага, его тёмный силуэт чётко прорисовывается на фоне голубоватого свечения. – Дядя Тудор, ты дольше меня прожил на свете и лучше меня знаешь: революция – радость дураков.

– Знаю-знаю, – отвечает дед, но по интонации его голоса понятно, что на душе у старика не всё так однозначно как на словах.

– Есть те, кто делают ветер и те, кто ставят паруса, – продолжает Командор. – Так что не хрен щёки надувать в чужих интересах, всё равно рулевое весло тебе не доверят. Есть кому рулить из-за границы, – он брезгливо сплёвывает в темноту. – Банановая республика.

– Виноградная, – поправляю я.

– Какая разница: виноградная, буряковая, шпротная.

– Вот потому у нас и бардак в стране, что все сразу руки опускают, – голос деда снова обретает звонкость и решительность: – И то нам не доверят и это! А надо кулаком по столу стукнуть, чтобы тебя услышали. В конце концов силой заставить твоего рулевого плыть правильно. Как это делают, когда захватывают самолёт, – старик взмахивает фонарём как поп кропилом, окропляя стену штольни тусклым желтоватым светом. – Давай, мил человек, разворачивайся, курс меняется!

– О! – вздымает руки Командор и голубое пятно света прыгает к изрезанному пилами потолку. – Ещё лучше! Американских фильмов насмотрелся?

– Я тот телевизор почти не включаю. Так, иногда погоду узнать.

Перебравшись обратно через завал, некоторое время шагаем молча. Дед Тудор снова отстаёт, что-то бормочет под нос, в унисон своим мыслям взмахивает фонарём. Я останавливаюсь, поджидая его.

Заброшенная штольня не лучшая площадка для политических дискуссий, – здесь со всех сторон чувствуешь давление не только тьмы в прямом смысле этого слова, но и неких мифических сил тьмы, в существование которых ты, понятное дело, не веришь, но вот проблема: в тёмном подземелье неверие становится не таким твёрдым как у экрана телевизора.

Командор ушёл вперёд, за спиной непроглядная темнота, от которой невольно ползут по спине мурашки, а тут ещё у деда Тудора гаснет фонарь.

Если в детстве мне мерещился в темноте штолен «чужой», то теперь вспоминаются телепередачи о странных и необъяснимых явлениях: всякие там «Секретные материалы» или «Тайны мира».

Дед ладонью стучит по торцу фонаря в надежде выбить из него хоть плохенький луч света.

Стучит и приговаривает:

– Эта страна как после ядерной войны. Сплошная разруха.

– Ладно, тебе, – останавливается дядя Павел. – Смотри, сколько домов строится. Весь Кишинёв в новостройках.

– Это чистая коммерция – плати деньги, а мы тебе строим. Я спрашиваю, что государство для народа построило? На дороги посмотри, на тротуары! В село когда последний раз ездил? Пусто! Одни старики. Дома разваливаются. Молодёжь только летом приезжает и то долго не может там усидеть, – разъезжаются кто в Кишинёв, кто за границу. Сестра младшая – восемьдесят лет… А!.. – дед отмахивается и ещё сильнее стучит ладонью в торец фонаря. – Рассказывал уже. Что толку.

– Ладно, пошли, – говорю ему, зажигая фонарик на смартфоне. – Дело не в контакте, батареи сели.

Мы с дядей Павлом идём вслед за пятном света и силуэтом Командора. Дед Тудор стоит в темноте, плетью опустив к колену руку с фонарём, будто силы покинули его. Судя по всему, старик погружён в раздумья и ему плевать на окутавшую его темноту и на страх, который к моему стыду караулит меня за каждым углом.

– Дядя Рома, – останавливаю я Командора.

Луч фонаря, разворачивается на сто восемьдесят градусов и, скользнув между мной и дядей Павлом, выхватывает из темноты фигуру деда Тудора. Старик глядит под ноги, и даже яркий свет не отвлекает его от задумчивости. В этот раз в пятне света контрастно видны черты его лица, отчётливо просматриваются красно-коричневые клетки старой линялой рубашки.

– Дядя Тудор… – Эхо гулко вторит словам Командора. – Остаёшься? Могу тебе матрац сюда принести.

Дед махает рукой – мол, иди куда шёл, но спустя секунду всё же нехотя сдвигается с места, подходит к нам.

– И что? – спрашивает он. – Выхода нет?

– Это как по лезвию ножа, – говорит Командор. – И свободы добиться, и не ввергнуть страну в хаос. Шансов мало. Хочешь свободы, а получаешь анархию.

– Должен быть третий вариант, – сомневается дед. – Тот, который самый правильный.

– Где-то он есть, – усмехается Командор, – но никто его пока не нашёл.

Дед снова останавливается с таким видом, будто не тронется с места, пока не найдёт этот самый вариант. Из солидарности с дедом останавливаюсь и я. Мне в эту минуту так понятны его сомнения и желания.

Командор ещё год назад, не смотря на возраст, смело пошёл бы на баррикады, но теперь сомневается и всё чаще говорит: «Всё будет нормально, главное, чтобы не замайданило как Украину».

И тётя Лариса, пересчитывая в прихожей купюры, отложенные на оплату коммунальных услуг, вздыхает: «Не рассчитала немного, перебрала с продуктами, цены-то растут», но тут же бодро смотрит на Командора: «Справимся. Главное, чтобы не было войны».

Год назад о войне никто ещё и не думал.

Какая война?

Вы что!

В цивилизованном двадцать первом веке живём!

Теперь только и разговоров: будет у нас как на Украине или не будет? Призрак войны преследует любого, кто пытается думать.

А раньше разве не так же говорили? «Какая война? Не в восемнадцатом веке живём – просвещённый девятнадцатый век на дворе, батенька». Ну, а двадцатый вообще мнил себя вершиной цивилизованности, что не помешало ему породить две мировые войны, не считая холодной.

И в двадцать втором с упрямством фанатиков будут верить: «Какая война? Это вам не двадцать первый век». До поры до времени, пока не запахнет.

Неделю назад гондурасили с Командором и дядей Павлом до покраснения глаз. Собираясь домой, Командор негромко спросил:

– Философ, запах чувствуешь?

Я принюхался. Газ закрыт. Может с улицы чем-то несёт? Отодвинул штору, глядя на зеленоватый отблеск неонового света на тротуаре, но с улицы не доносился даже запах маттиолы.

– Не там, – Командор, пальцем ткнул в новостную ленту на мониторе. – Запах войны чувствуешь? Конфликты порождают политики, раздувают журналюги, а заканчивают вояки. Как ни крути, всё идёт к этому. Не завтра, конечно, не послезавтра. Когда вспухнет так, что готово будет лопнуть.

Слова Командора тогда заставили меня поёжится. Теперь тоже мурашки ползут по спине и, хотя в этот раз есть повод свалить всё на холод и сырость, почему-то это не получается.

Говорят, супружеские измены совершаются не в постели, а в умах. Войны – таким же образом. Третья мировая уже состоялась в умах, – утверждает Командор. Переход в горячую фазу – вопрос времени. И как не обвиняй себя в больном воображении, это успокаивает плохо.

Командор и дядя Павел идут вперёд, забыв о нас с дедом. Так и не сдвинувшись с места, старик снова стучит ладонью по торцу фонаря, но уже совсем слабо и рассеяно. Потом вдруг вскидывает голову, кричит вслед дяде Павлу и Командору:

– Эй, парни! Так и будем молчать?

– А что ты хочешь сказать? – Командор оборачивается, издали слепя нас светом фонаря.

– Уж если они там творят что хотят, пусть хотя бы по самым важным вопросам советуются с народом. – Дед вдруг срывается с места идёт навстречу слепящему свету так проворно, что я не сразу догоняю его. Вскинув вверх руку, указательным пальцем ставит в воздухе восклицательные знаки. – Я хочу, чтобы со мной посоветовались, куда идти стране.

– Кто ты такой, чтобы советоваться с тобой? – с чуть приметной иронией спрашивает дядя Павел, поджидая старика.

– Я народ. Тебе, Паша, всё равно, потому что страна и так идёт туда, куда ты хочешь, в твою любимую Европу и тебе плевать, что думают другие люди. А представь, что власть поменяется и страна пойдёт в другую сторону, тогда, что? Будешь доволен?.. Во-от! Потому и говорю: надо бы у народа спросить.

– Никто у тебя спрашивать не будет. Забудь.

Некоторое время идём молча, пока не доходим до лаза в древнюю штольню из которой мы попали в систему подземных галерей. Теперь, чтобы залезть туда обратно, надо подсаживать друг друга, но Командор проходит мимо, даже не глядя на чёрное жерло штольни.

– Рома, у тебя хоть и фонарь, но по сторонам ты не смотришь. – Останавливается дядя Павел.

– Смотрю я по сторонам. Идём, найдём вход в штольни, хочу посмотреть. Здесь не далеко.

Мы снова идём вслед за Командором.

– А Европа чего молчит? – нарушает молчание дед Тудор. – Они должны защищать демократию, или я чего-то не понимаю?

– Европа боится, что результат референдума окажется не такой, на который она рассчитывает, – отвечает Командор.

– Какая им разница, какой будет результат? Главное демократия.

– Им сейчас главное оторвать нас от России, а что дальше с нами будет, об этом пока никто ещё не думал.

– Не слушай его, дядя Тудор, – говорит дядя Павел. – Всё правильно делает Европа, нельзя по любому поводу референдумы проводить. Денег не хватит.

– Ты считаешь, это мелкий повод? Решается вопрос о будущем твоей страны, а ты… – старик сердито топает ногой, по-мальчишески порывисто подтягивает штаны и ускоряет шаги, всем своим видом показывая, что о не хочет иметь ничего общего с дядей Павлом.

Пытаясь догнать Командора, спотыкается, бормочет под нос проклятия, отмахивается от какого-то невидимого собеседника.

– Ничего, дядя Тудор, пробьёмся. Ты сам знаешь, что бывает в конце тоннеля. – Дождавшись деда, Командор сворачивает в перпендикулярно идущую галерею, гасит фонарь, и в наступившей темноте в конце штольни проявляется небольшое пятнышко света – как крохотный битый пиксель на огромном чёрном экране, только сильно размытый и бесформенный.