Текст книги "Деревянный каземат"

Автор книги: Сергей Дубянский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 17 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]

ГЛАВА ШЕСТАЯ

Первым делом Вадим, как всегда, поднялся на третий этаж. Это являлось своеобразным ритуалом, от которого зависело, придется ему готовить ужин на двоих или только себе одному. Собственно, это было единственное, чем вмешивалось в его жизнь наличие брата; если, конечно, не считать ежемесячной передачи «денежного пособия».

За закрытой дверью скрипнула половица.

– Ты дома? – уточнил Вадим.

– Чего задавать дурацкие вопросы? – ответил недовольный голос, – кто тут еще может быть? И не мешай мне, я работаю.

– Ужинать будешь?

– Буду, если дашь.

– Куда ж от тебя денешься? – Вадим уже хотел спуститься вниз, но передумал. Голос показался достаточно трезвым, а такие моменты выпадали не часто, – показал бы, что ли, новые творения, – попросил он.

– Зачем? Все равно ты ничего не понимаешь в живописи. Я ж не прошу показывать мне твои банковские счета.

– Без проблем, если тебе интересно.

– Не интересно.

– Я тоже так думаю. Тем более, я обеспечиваю тебя всем необходимым – ты занимаешься только своим творчеством, живя в доме, который я построил, пропиваешь мои деньги, – Вадим выдержал паузу, – скажи, за что ты меня так не любишь?..

Он повторил вопрос, который задавал сотни раз, но никогда не получал вразумительного ответа. Скорее всего, неприязнь была какой-то внутренней, не имеющей реальных причин, а поэтому и четкого определения. С другой стороны, если захотеть, то объяснить возможно все. Но они ж братья, и общего у них должно быть гораздо больше, чем противоположного!

– Открой, а? – предложил Вадим.

Обычно на этой фразе разговор прекращался, и встречались они только на кухне, но сегодня произошло неожиданное – замок щелкнул. Вадим опасливо толкнул дверь, и та, действительно, открылась. Он не был здесь несколько месяцев – с того дня, когда собутыльники-художники в очередной раз доставили ему почти невменяемого Костю (после этого он как-то умудрялся добираться сам). Сейчас же брат стоял трезвый, в своей ужасной желтой рубашке, и смотрел в упор, готовый в любую минуту вытолкать гостя обратно на лестницу.

Вадим обвел взглядом комнату – голые стены с торчащими в беспорядке гвоздями, неубранная постель; стол, перемазанный красками, и огромная, полная окурков пепельница.

– А где картины?

– В «Антикве». При желании можешь глянуть, а то после выставки я их продам.

– Тебе не хватает денег? – удивился Вадим.

– Мне всего хватает, но я хочу, чтоб они общались с людьми, а не пылились здесь.

– Ты можешь их сфотографировать, а потом издадим каталог и распространим среди коллекционеров, хочешь?

– Я не хочу распространять фотографии. Картины живут своей жизнью, понимаешь?

– Понимаю, – Вадим обошел Костю и остановился перед чистым холстом, стоящим на мольберте, – а здесь что будет?

– Здесь будет женский портрет.

– У тебя появилась женщина?

– У меня появилось желание написать женский портрет, – отрезал Костя. Казалось, для него самого подобный факт явился неожиданностью.

– Я думал, ты – пейзажист, – Вадим пожал плечами, – я ж помню, с каким трудом ты писал портрет матери.

– У меня начался новый этап в творчестве, – Костя злорадно усмехнулся, – что ты понимаешь в этом? Портрет матери – это так, школярство. Я могу лучше, мощнее! Оторви задницу от сиденья своего «катафалка» и зайди на выставку! Вчера от моих работ конкуренты тухли, не говоря о зрителях!.. А теперь уходи. Не мешай, ради бога, – он распахнул дверь и указал на выход.

Вадим не знал, что может еще сказать или сделать, ведь, по большому счету, разговаривать им не о чем – действительно, оставалось только молча уйти. Закрыв дверь, он услышал вслед:

– Но ужинать я приду!..

Спустившись к себе, Вадим подошел к портрету; опершись о стол, уставился в нарисованное лицо, будоража ненавистные воспоминания. Смотрел он пристально, пока в глазах не появилась резь, и тогда, наконец, женщина шевельнулась. Даже послышался неясный голос…

– Что-то случилось?

– Ничего. Общался с твоим любимым Константином.

– И как он?

– Ему надоело писать пейзажи – решил в портретисты переквалифицироваться, – проинформировал Вадим.

– Да?.. И кого он пишет?

– Какой-то женский портрет, а что-то уже на выставке.

– Интересно, кого он уже написал? Ты можешь это узнать?

– Боюсь, сегодня он не в том настроении, чтоб мы могли нормально общаться. Может, завтра спрошу, если не запьет.

– А ты съезди на выставку. Прямо сейчас. Для меня это очень важно, – голос сделался тревожным.

– Но, – Вадим посмотрел на часы, – галерея уже закрыта.

– Я так мало прошу тебя, – мать разочарованно вздохнула, – съезди, пожалуйста. Или тебя что-то останавливает?

– Да нет, – Вадим непонимающе пожал плечами.

В раскрытое окно Костя видел, как из ворот выехал «Лексус», но не придал этому значения. Брат перестал для него существовать с того момента, как закрыл за собой дверь – его внимание занимал лишь холст и стопка карандашных набросков.

* * *

Сбросив дневную лень, вызванную жарой, улицы заполнились энергичными людьми. Разноцветные фонарики летних кафе и бегающие огоньки игорных клубов пытались создать иллюзию сиюминутного праздника, но Вадим не ощущал его. Виной тому были не столько закрытые окна, отгородившие салон от радостных звуков жизни, сколько то, что творилось в его собственной голове. …И зачем я еду? Что такого экстраординарного мог создать брат? Шедевр? Но даже если так, мне-то какое до него дело?.. Да и вряд ли шедевры создаются в пьяном угаре… –пытаясь объяснить свой нелогичный поступок, он мысленно вернулся к матери, – я практически не представляю ее, рассказывающей сказку или целующей меня, хотя ведь бывало и такое. Помню только всякие жуткие истории, будто она всегда старалась запугать меня; доказать, какой я маленький и беззащитный. Почему так?..

Извечные русские вопросы «что делать?» и «кто виноват?» Вадима никогда не волновали. Делать надо то, что делается; что получается, в конце концов, а кто виноват?.. Да какая разница, кто виноват?.. …Вот, вопрос почему – это совсем другое. Он определяет конечную цель, придавая жизни смысл, а в моей жизни пока нет смысла – есть только материальные блага; на другой же чаше весов находится вечный страх, что, поскольку все пришло, вроде, само, то и принадлежит не мне, а кому-то или чему-то… и все это каким-то образом связано с матерью. Откуда, вообще, в ее голове взялось слово «консалтинг»? А ведь заняться им предложила она!.. А абсурдное для женщины отношение к семье? Как она говорила?.. Чем жениться, лучше набери красивых девок и трахай их, сколько хочешь!.. Если б такое предложил отец, еще можно понять, но его я даже не помню; даже фотографии не осталось… хотя, какие в те годы фотографии в глухой деревне Орловской губернии? Ни черта не понятно! Но теперь уже никто ничего не объяснит, ведь портрет – всего лишь картинка, и наши с ним беседы – плод моего воображения, которое не может поведать больше, чем мне известно. Тогда выходит… выходит, я сам придумал ехать среди ночи смотреть Костины картины? Бред какой-то…

«Лексус» въехал на пустую стоянку перед галереей «Антиква». Стоило открыть дверь, как кондиционер отключился, и воздух улицы пополз в салон. Вадим глубоко и с удовольствием вздохнул. …Почему я продолжаю выполнять дурацкие установки десятилетней давности? Чего боюсь? Она умерла, и я могу делать все, что пожелаю. У меня ж столько возможностей!.. Зачем мне стадо проституток, если можно создать семью, как у других, и сразу в жизни появится смысл. А так, даже наследство оставить некому – не алкашу ж брату?.. И этого мне желала родная мать?.. Абсолютно необъяснимо… как и вражда с Костей. Что нам делить? Пусть мы не похожи, но фактически-то даже близнецы! Я все для него делаю; осталось закодировать от пьянства, но мать почему-то была категорически против. Как сейчас помню – нельзя разрушать ауру, и все образуется само собой. Образуется, как же…

Вадим вылез из машины. Впереди чернела дверь, за которую предстояло проникнуть, чтоб увидеть картину и рассказать о ней …другой картине(!). Почему эта мысль пришла мне только сейчас? Конечно, не стоило никуда ездить. Дома я могу фантазировать, беседуя хоть с портретом, хоть с мусорным ведром, но нельзя же переносить все это в реальную жизнь?!.. Впрочем, раз уж приехал… – он громко постучал; потом еще и еще, пока изнутри не послышался голос:

– Чего надо?

– Откройте, пожалуйста.

– Чего надо, спрашиваю!

Вадим не знал, как обосновать поздний визит; попытался родить спасительный экспромт, но дверь неожиданно открылась – не опасливо приоткрылась, а широко и гостеприимно распахнулась. В проеме стоял здоровый детина в камуфляже, с испуганно бегающими глазами и резиновой дубинкой в руке. Вадим решил, что ничего объяснять не требуется – все опять происходило само собой, как когда-то давно в школе, потом в институте, да и совсем недавно, при создании фирмы. Он шагнул внутрь, а охранник трусливо прижался к стене. В тусклом свете Вадим увидел развешанные по стенам картины, но одного взгляда оказалось достаточно, чтоб определить – искомого здесь нет. Есть множество работ, выполненных весьма профессионально, но они не его —они не трогали, будто фотографии в чужом альбоме.

– Где здесь выставка? – спросил Вадим.

– Там, – охранник указал в темный проем.

Вадим пошел туда, а охранник остался у входа. В принципе, ему ничего не стоило вызвать милицию или огреть непрошенного посетителя дубинкой, но он стоял, заворожено наблюдая за происходящим. Наверное, если б гость принялся выносить картины, он бы также ничего не посмел сделать.

Вадим остановился на границе света и тьмы. Свет фар, бликами наплывавший с улицы, выхватывал лишь прямоугольники с разводами красок. Пошарил по стене, ища выключатель, но освещение, видимо, включалось с какого-нибудь пульта; поднял взгляд – из-под потолка на него смотрели… однозначно сказать, что это глаза, он не мог, потому что они светились неестественным зеленоватым огнем, но это были наверняка, ни лампочки и ни звезды; в них чувствовалась жизнь, и смотрели они, именно, на него. Самое удивительное, что Вадим не испытал страха. Наоборот, интуитивно сделал шаг навстречу и сказал, ни к кому не обращаясь:

– Надо думать, это то, что я ищу.

– Меня не надо искать, я всегда с вами.

Вадим даже присел от неожиданности; метнулся взглядом по темным углам…

– Не туда смотришь. Я перед тобой, – и тут произошло совсем невероятное – глаза стали опускаться, медленно и плавно, словно их обладатель парил в невесомости.

– Ты не похож на Бога, – с сомнением заметил Вадим.

– Как посмотреть, – глаза сделались у же – наверное, лицо усмехнулось, – все зависит от толкования слов, разве нет?

– С кем ты там разговариваешь? – послышался голос пришедшего в себя охранника; глаза резко дернулись вверх, стараясь быстрее занять прежнее место.

– Ты боишься? – удивился Вадим.

– Я ничего не боюсь, просто время еще не пришло.

– Какое время?

– Долго объяснять, – глаза вновь воцарились под потолком, когда за спиной гулко раздавались шаги.

– У тебя что, крыша едет?

– Типа того.

Ничего не объясняя и не оглядываясь, Вадим направился к выходу; благо, дверь так и оставалась открыта, а охранник, видя, что ничего не украдено, не стал преследовать странного визитера – заниматься поимкой психов не входило в его обязанности.

Уже сидя в машине, Вадим наблюдал, как он подозрительно выглянул на улицу и поспешно запер дверь.

…Время не пришло… но, похоже, апокалипсис совсем близко, раз заговорили картины. Может, и портрет матери обладает таким же свойством?..С мыслью, что все это необходимо выяснить, прямо, сегодня, иначе он не поймет, как жить завтра, Вадим выехал со стоянки.

Сет встретил его рычанием, но хозяин даже не взглянул на пса – на ночь он его не кормил, а ведь в этом заключались все их отношения. …И зачем мне такая зверюга? Тоже ведь была прихоть матери…Остановившись перед гаражом, поднял голову и увидел темные окна третьего этажа. …Он же собирался работать… хотя если ушел, то даже лучше. Мать права, пусть пьет, а то неизвестно, что еще он создаст в трезвом уме, вместо говорящих портретов…

Вадим не мог знать, что Костя просто спал, сломленный алкогольной усталостью последних дней. Он сумел нанести на холст несколько линий и понял, что не в состоянии создать образ, который хотел; вложить в него то, что сделало б его живым. Правда, в слове «живым» он видел чисто художественный смысл, а не тот, который теперь подразумевал Вадим.

– Мам! – крикнул Вадим, едва открыв дверь комнаты, но портрет остался лишь плоским безжизненным изображением. …Ах да, я же забыл настроиться! Оказывается, здесь пока ничего не изменилось; слава Богу, картины не перешли в наступление… не, у меня, точно, крыша едет…

– Мам… – Вадим уселся к столу, – ты меня слышишь?

– Ты нашел портреты? – губы ее, вроде, чуть шевельнулись.

– Я видел светящиеся зеленые глаза, которые разговаривали со мной… если я, конечно, не сошел с ума…

– Ты не сошел с ума.

– Тогда объясни, иначе я сам сдамся в психушку!

– Нет! – испугалась мать, – ты не можешь меня бросить!

– Даже так?.. – Вадим почувствовал, что нащупал слабое место, – или ты рассказываешь все, или завтра я еду сдаваться.

– Но ты все равно не поверишь…

– А это не твои проблемы!

Портрет надолго замолчал. Вадим даже подумал, что нарушилась связь, но вдруг послышался отчетливый вздох.

– Я думаю, это твой отец… (Вадим настолько растерялся, что раскрыл рот, но мать, видимо, и не ждала иной реакции). Жили мы в маленькой деревушке, дворов пятнадцать… не знаю, как там сейчас, а тогда леса вокруг были дремучие. Что такое город, мы понятия не имели. Телевидения в то время еще не было, а радио послушать, так километров двадцать надо пройти, до села. Там и правление колхоза до войны было, и церковь. Ее каким-то чудом в тридцатые не взорвали, а в войну Сталин и вовсе разрешил службы служить. Так что и батюшка свой был.

Мы, вроде, для того села, хутор не хутор – так, не пойми что. Но жили, по тем временам, неплохо. Скотину водили, в лесу грибами-ягодами перебивались, огороды опять же, а кто хотел – в село перебирался. Там на трактористов учили, но дальше, по тогдашним законам, уехать все равно никто не мог – паспортов-то на руки не давали…

Потом война началась. Мужики на фронт ушли. Остались только самые древние, да Степан. Ему в детстве косой сухожилие перерезало, и хромал он так, что не только в солдаты, а даже партизаны к себе не взяли – сказали, одна обуза для отряда. Ну, для кого, может, обуза, а бабы и такому радовались. Оно ж как? Война войной, а жизнь жизнью. Я ж девка видная была, только красоваться не перед кем, кроме того Степана. Вот он и клюнул.

Потом немцы пришли. В селе они небольшой гарнизон оставили, а к нам всего пару раз наведывались, так что мы, как жили, так и продолжали жить. Никого они ни вешали, ни расстреливали, в Германию ни угоняли. Скотину, правда, почти всю позабирали. Коров осталось… не помню уж, две или три на всех, самых захудалых. Берегли их, естественно, как зеницу ока.

Одна корова у нас со Степаном была. Как сейчас помню, Машка – худая, старая, но хоть такая. Пастись их обычно не гоняли – некому, да и страшно. Так возле дома она и бродила, да вдруг пропала.

Дело к вечеру. Думаем, если на ночь в лесу ее оставить, не волки, так партизаны приберут. Они ребята лихие. Я понимаю, что немцам они житья не давали, но и нам, честно говоря, доставалось. Есть-то все хотят, даже самые разгероистые герои, а в село каждый день не сунешься. У нас же тихо, поэтому обычно к ночи заявляются, и «именем Советской власти…» А как не дать? Свои все-таки… так вот, о корове. Хотела я идти искать ее, но Степан не пустил. Говорит, что на немцев нарвусь, что на партизан – все кобели, когда ничейную бабу видят, и сам пошел.

Лес-то большой, но было одно место, к болотам ближе. Кто б с тропинки не сбился, всегда почему-то там оказывался – что человек, что скотина. А грибы там росли какие!.. За полчаса мешок можно набрать. Но была и одна особенность – ежели кто на ночь там оставался, то не возвращался уже никогда. Гиблым место считалось, хотя днем многие туда ходили, даже дети. Вот, Степан и пошел, чтоб до темноты успеть. Оно, вроде, недалеко, но у хромого-то другие понятия о времени и расстоянии… ну, к ночи он и не вернулся.

Утром всей деревней пошли к болоту искать, и нашли ведь – первый раз такое случилось. Видим, сидит Степан возле дерева. Седой весь, и лицо бледное, будто ни кровинки не осталось, но живой. Подняли его, а он головой крутит, вроде, понять не может, где находится. И что удивительно – молчит. Так он с тех пор до самого последнего дня ни слова и не сказал. Может, если б писать умел, так написал бы, что с ним приключилось, но он только три класса закончил. Да и зачем ему больше – расписывался за трудодни, и ладно…

Корова, естественно, пропала, но это уже не важно – главное, мужик цел. А пока до дому дошли, смотрим – Степан-то хромать перестал. Чудо такое свершилось. Потом еще недельку отлежался, окреп – мужик стал… откуда сила появилась?.. За любую работу берется и все получается. Один все делал!

Тут бабы шептаться начали, мол, неспроста все это. Черт, мол, в него вселился, а его душу себе прибрал. Они-то шепчутся, а я радуюсь. От зависти, думаю – был калека, а тут настоящий мужик, непьющий да работящий. Дом подправил; телку откуда-то пригнал (а у него ж не спросишь – есть, вот, и есть); потом коза появилась… только в гости к нам никто не заходил – из дома, бывало, выходишь, а все прячутся. Мне сначала не по себе было, а потом привыкла.

Немцев к тому времени прогнали. Колхозы вернулись, но Степан не пошел туда. Впрочем, его особо не заставляли – боялись больно. Да и время-то уже другое, не коллективизация. Так и жили сами по себе; к тому же, и дом наш крайний от леса стоял. Хорошо жили, лучше многих, только с детьми у нас ничего не получалось. Оба, вроде, еще нестарые, и любил меня Степан, а не получалось. Так он мне все жестами показывал, мол, время еще не пришло…

Вадим поднял голову – последняя фраза возвращала его из неизвестного прошлого прямо в сегодняшний день. Но рассказ продолжался, не дав времени на обдумывание.

– …Прожили мы еще лет семь, и свыклась я с мыслью, что так и помрем вдвоем. Вдруг чувствую – понесла. Степан вообще заботливый был, а тут и вовсе перестал от меня отходить. Я таких мужиков больше не встречала – не успею подумать, он уже делает. Откуда что бралось?..

Беременность легко протекала – это ж уже потом всякие токсикозы придумали… Ну, девятый месяц идет, и только в последнюю неделю плохо мне стало; слегла я.

Врачей никаких в деревнях не было, а повитухи местные сказали, что и в дом к нам не зайдут, не то, чтоб роды принимать. Черт, говорят, родится, и отправили Степана к священнику. Церковь-то, как война кончилась, снова закрыли, а он остался; и службы служил, и детей крестил, только делал все дома. Истинно верующий человек был. Не мог он допустить, что какой-то черт может под боком жить, и чтоб не распознать его. В общем, согласился он при родах присутствовать. Тогда это дико было, чтоб мужик при родах, но мне-то деваться некуда.

И, вот, в нужный день привел он все-таки одну повитуху. Воды нагрели, тряпки чистые приготовили. Степан тоже помогал, да так и остался. А в углу косу поставил. Никто не обратил на то внимания – все ж мной занимались; потом решили – пусть смотрит, коль интересно; своя ж баба рожает, не чужая.

Сел он в углу, и сидит; глазами в меня вперился. Тут схватки пошли. И только священник наклонился ко мне, чтоб благословить, как Степан вскочил, схватил косу, да как полоснет!.. У священника голова так и покатилась. Повитуха к двери кинулась, но он догнал ее, и косой прямо по животу. Как я заорала!.. И тут же родила. Не знаю уж, как вы там оба сразу вылезли. Врачи говорят, не бывает такого… а Степан с косой окровавленной подходит. Ну, думаю, спятил мужик – сейчас и меня порешит. А он пуповину перерезал, поднял вас обоих и заговорил. Я уж забыла, какой голос у него – лежу, ни жива, ни мертва, и слов понять не могу, вроде, не по-русски говорит. А вокруг все в крови, голова священника с выпученными глазами… представляешь мое состояние? Только родила, а тут человека убили и немой заговорил!.. Смотреть стараюсь только на вас, а он говорит-говорит… и тут я потеряла сознание. Очнулась, когда милиционер в дом зашел. Его соседи вызвали, когда к утру никто не вышел, а только вы плакали. Меня никто ни в чем не винил, а Степана потом везде искали, но так и не нашли.

Еще с полгода я жила там, а после невмоготу стало. Все ждала, когда, либо дом спалят, либо меня вместе с вами убьют. Уехала, куда глаза глядят, без вещей, без документов. По многим местам я вас потаскала, но везде будто шептал кто: – …Не твое, не твое… И я ехала дальше. А когда здесь оказалась, никто мне ничего не шептал, и я осталась. Степан мне часто во сне являлся и много всего рассказывал…

– Что рассказывал?

– Разве сразу вспомнишь? – портрет многозначительно усмехнулся, – оно само всплывает, когда нужда появляется.

– Значит… чей же я сын? – спросил Вадим растерянно.

– Не знаю. Называй его, как хочешь, хоть инопланетянином – только не человек он, точно… А глаза у него сделались зеленые, и засветились перед тем, как сознание я потеряла…

– И что теперь будет? – этот вопрос волновал Вадима гораздо больше, чем красивая история, похожая на легенду.

– Кто ж знает? Может, хорошо все получится. Посмотрим.