Текст книги "Русские сумерки"

Автор книги: Олег Кулагин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 22 страниц) [доступный отрывок для чтения: 9 страниц]

Глава 2

Я метнулся к балкону. Он выходит на ту сторону. Третий этаж, по водосточной трубе за пару секунд будешь внизу!

Хотя можно и не спешить…

«Труповозка» припарковалась точно под моими окнами.

Я криво усмехнулся. Собственно, глупо было надеяться на другое!

Звонок уже стих.

То есть сейчас займутся дверью.

А у меня один вариант – тот, который нравится меньше всего.

Снял рюкзак с плеч, развязал. Достал завернутый в свитер жёсткий пластиковый пенальчик. Открыл.

Внутри два зеленоватых стерженька.

Только два осталось.

И неизвестно, когда разживусь ещё…

Один взял, второй спрятал. Завязал рюкзак. Шагнул в коридор, остановился перед дверью и вытянул руки со стерженьком вперёд – красной отметиной от себя.

Сжал кулаки, повернул их изо всех сил. И переломил стерженёк.

Несколько секунд вслушивался.

Потом щёлкнул замком, открывая дверь. И, чувствуя холодок в груди, выглянул наружу.

Я не ошибся. Точно рассчитал.

Один в штатском караулил на площадке сверху. Двое – сбоку от двери. И два полицая в форме и армейских бронежилетах спешили по лестнице с инструментом – вскрывать мою несчастную дверь.

Спешили, да так и застыли – будто удивительно реалистичные восковые фигуры…

И оперативники застыли – не видя, таращились мимо меня стеклянными глазами.

Красота!

Живые, но абсолютно безвредные.

Морилка не дала осечки.

Я аккуратно закрыл дверь на ключ и спустился по лестнице. Поглубже накинул капюшон куртки и вышел в утреннюю прохладу.

Скучающий у припаркованной «Тойоты» человек в штатском скользнул по моей фигуре оценивающим взглядом. Равнодушно отвернулся, покуривая сигарету. А я скрылся за углом ближайшего дома.

Только здесь ускорил шаг.

На ходу вытащил из смартфона аккумулятор и карту памяти. Карту спрятал, остальное – выкинул в ближайший мусорный бак.

И бегом бросился в сторону метро.

Кругом было безлюдно. Только где-то вдалеке махал метлой дворник.

Большинство граждан ещё досматривают самые сладкие перед побудкой сны. Это мне на руку.

Ещё минут пятнадцать группа захвата будет статуями маячить у моей квартиры. И есть вероятность, что ни один испуганный жилец не наткнётся на эту впечатляющую композицию.

Потом оперативники сами «отомрут». И как ни в чём не бывало опять займутся моей дверью.

Они ни хрена не будут помнить!

Будут долго и тщательно обыскивать квартиру…

Надеюсь, к этому времени я окажусь достаточно далеко.

В сущности, всё не так уж фатально. Они понятия не имеют, кто я. Иначе прислали бы спецгруппу ОКАМа в защитных костюмах – тогда морилка могла и не сработать. Да и не факт, что я успел бы её активировать.

Первое, что делает нормальная спецгруппа, – к чертям собачьим высаживает двери!

А ко мне наведались полицейские оперативники – обычные, заморённые бесконечными выездами. Представляю, как уже сидит у них в печёнках эта спецоперация!

Именно им приходится делать для ОКАМа всю черновую работу – проверять каждый сигнал сознательных граждан, каждую наводку агентуры…

Интересно, кто же на меня стуканул?

Об этой квартире не ведал никто из знакомых.

Выходит – какая-то бдительная старушка-соседка? Накатала анонимку на подозрительного юношу: «Вы его проверьте: думаю, он наркоман – серый мох жрёт вместо салата. Воздействует на жильцов артефактами. И вообще, никогда не вытирает ноги!»

Конфликтов у меня не было.

Я – тихий и скромный.

Но… вдруг чем не угодил?

С той истерией, которую сейчас подняли в СМИ, незаконный оборот артефактов превратился в главную проблему Отечества. Конечно, это из-за проклятых трикстеров сокращают бюджетников, не выплачивают пенсии. Это они, подлые ловкачи, мешают получать государству законный процент от торговли товаром. Все знают, что экспорт серого мха – второй, после нефти и газа, источник доходов. Поэтому назначенные президентом миллиардеры должны взять Зоны под свой контроль…

Тьфу! Чтоб они подавились!

Всё равно ведь не возьмут. Силёнок не хватит!

Да, Нижегородская Зона – самая богатая. Ну и что? И в других есть чем поживиться. Главное – знать места!

Так что основным итогом всей шумихи будет хороший доход для одного из «приближённых» – того, кто на пятьдесят лет возьмёт в аренду нашу Зону.

Но по телевизору об этом не расскажут…

Я спустился в метро.

Удачно.

Вскочил в вагон. И поезд сразу тронулся.

Я отыскал свободное место, сел и наконец расслабился, уставившись в чёрное пространство туннеля.

Значит, сигнал граждан?

А может, ещё проще? Кто-то из моих коллег решил выдавить меня из Нижнего – руками полиции?

Трикстер по кличке Тень у многих давно как фурункул на заднице. Самые денежные заказы, самые лучшие условия – всё ему. Обидно…

Ради такого дела могли и адрес мой вычислить.

И анонимный звонок тогда в тему. Сдавать коллегу не по понятиям. Вот и предупредили. Добрые, честные люди!

Я окинул взглядом вагон.

Мрачные работяги, группа хорошо одетой молодёжи с дорожными сумками – очевидно, на утреннюю электричку в Москву.

Обычная публика. Аккуратные перроны сменяются за окнами.

Кто-то входит, кто-то выходит…

Город оживает. Нормальные люди спешат по своим делам.

Здесь не ждёшь опасности за каждым углом. Потому и разочаровываешься…

Говорил мне когда-то Петрович, что снаружи, за периметром, нарвёшься на подлянку куда скорее, чем в Зоне. А до сих пор не хочется в это верить…

Кто ж на такое способен?

Ширяй или Голый?

Не знаю. Времена нынче смутные – модернизация, нанотехнологии… Скоро за кусок хлеба начнут убивать!

В Зоне спокойнее, ей-богу…

Но драпать из Нижнего без оглядки и делать кому-то подарок я не собираюсь!

Есть у меня ещё кое-какие дела.

А сперва неплохо бы перекусить. Выпить крепкого чаю. А то голова будто тяжеленный чугунный шар. Да и веки начинают слипаться.

Какой из меня, на фиг, ловкач в таком состоянии?

Я зевнул.

Куда теперь? В центр, в моё любимое круглосуточное кафе «Русские боги»?

Не стоит.

Вероятнее всего, в розыск меня не объявляли. Но зачем лишний раз испытывать судьбу?

Вышел на станции «Проспект Гайдара». Убогий район, зато есть рядом одна уютная точка – открывается ровно в 7.30.

Я малость поколесил по округе – меняя транспорт и убедившись, что за мной нет хвоста.

А в 7.35 уже сидел в «Коньке-Горбунке», пил чай с булочкой и дожидался омлета и овсянки. Было немноголюдно. Кроме меня – несколько молодых людей и девушка, по виду, студенты.

Они негромко переговаривались. А иногда хихикали.

Я исподтишка смерил взглядом девушку – симпатичная. И если б не её компания, можно было б…

Хмуро покосился на своё отражение в стекле.

М-да. Не с моей помятой физиономией. Сегодня даже умыться толком не успел. И о чём бы мы с ней говорили? О ценах на ведьмины глазки и опята? О том, что я никогда не живу на одной квартире дольше трёх месяцев?

С девушками, в общем, аналогично – редко когда дольше этого срока…

Я отвернулся.

Допил чай, а тут и омлет принесли. Горячий, украшенный зелёным луком…

Апрельское солнце всё выше поднималось над городом. Я жевал свой завтрак и мрачно размышлял: где взять сто тысяч баксов?

Свежих идей не было. Если не считать идеей ограбить какое-то слабо охраняемое заведение. Например, планетарий. А с учётом того, что с наличкой в планетариях туго – придётся их грабить штук сто…

Тьфу.

Я покосился на телевизор у бара – без десяти восемь. Мельник – ранняя пташка, но подождём до восьми. Как раз закончится этот выпуск новостей.

Достал из рюкзачка новенький мобильник с «чистой» симкой и аккуратно вставил туда карту памяти с «забитыми» номерами.

Раньше я никогда ему не звонил. Общались только через е-мэйл.

Но думаю, один раз стоит нарушить правила.

– …волнения захлестнули столицу Уганды. Враждующие племена обвиняют друг друга в человеческих жертвоприношениях. За эти дни в столкновениях погибло свыше пятидесяти тысяч…

Камера беспощадно выхватывает тела на улицах, разрушенные дома и церковь. Крупным планом – чья-то отрубленная голова.

Я отвернулся.

Журналисты – худшая разновидность гиен. И как нарочно, подоспели к моему завтраку!

Опять показывают эту проклятую Африку!

Говорят, за последние пятнадцать лет её население сократилось в два раза. Сотни миллионов вымерли от сумеречного синдрома, болезней и войн. А спокойнее там не стало…

– …В Испании ликвидирована террористическая организация христианских фундаменталистов. Полиция связывает с их деятельностью несколько исчезновений и одно жестокое убийство. На конспиративной квартире захвачено большое количество экстремистской литературы, в основном мутантофобского содержания.

– …Скончались от голода бабушка и внучка в пригороде Бухареста. В настоящее время за чертой бедности живёт более семидесяти процентов населения Румынии…

– …улицы Гамбурга. Столкновения полиции с забастовщиками привели к человеческим жертвам…

– …Из-за аномальной активности отменены все вылеты в Нью-Йоркском аэропорту…

– …Всемирный банк прогнозирует в конце полугодия экономический рост на уровне полутора процентов, что отличается от более ранних…

– …Парижский оборотень опять замечен на Монмартре. Именно ему приписывают лозунги нецензурного содержания на куполе выставочного комплекса имени Саркози…

– …И наконец – российские новости. Пресс-центр МВД сообщил о новом успехе в ходе спецоперации «Волга». Вчера был задержан некто по прозвищу Мельник – гражданин, подозреваемый в незаконной торговле артефактами в особо крупных размерах…

Что?!

Я уронил вилку, развернулся к телевизору. И кусок омлета чуть камнем не застрял поперёк горла.

Там, на экране, из «труповозки» выводили Мельника в наручниках.

– …благодаря совместным действиям полиции и ОКАМа только за первые десять дней операции уже перекрыто несколько каналов нелегального сбыта…

Я залпом допил томатный сок.

– …А теперь к новостям спорта…

Какие-то картинки ещё мелькали на экране, о чем-то бодро докладывал ведущий. Я уже не смотрел и не слушал.

Доел омлет и овсянку. Вытерся салфеткой. Глянул на мобильник и спрятал его в куртку.

«Хорошо, что не успел. Совсем новый – жалко было б выкидывать…»

Не удержался, взял ещё сока. Расплатился, осушил стакан одним глотком.

Вышел из кафе и глянул в обманчиво безмятежное небо.

Эх, Мельник…

Значит, железная «крыша» и заказчики в Кремле? Что-то не сильно это тебе помогло.

Может, сами заказчики и сдали. А не фиг было с ними путаться!

Хотя не мне его судить. Он своё дело знал…

Паскудно. Обидно.

Зато теперь всё ослепительно ясно. И надеяться не на что. Девяносто пять штук помахали мне ручкой, улетая в это сказочное небо…

Скорее всего, Мельника взяли ещё неделю назад – по дороге в город, без лишних свидетелей. А сообщили только теперь, когда уже нельзя было держать в тайне.

Нет, он меня не сдаст. Вообще никого не сдаст – не тот человек! И, разумеется, использует все связи, чтобы легко отделаться.

Может, он даже получит условно. Если раньше не умрёт в камере от сердечного приступа…

Я присел на скамейку у троллейбусной остановки.

Утро началось отвратительно.

А вот какой будет вечер?

Много они сумеют из него выбить?

Вряд ли.

Деньги и банковские карты передавались через вокзальную камеру хранения. А в лицо он меня толком не знает. Всего раз встречались нос к носу – и то я был в очках, с фальшивой бородой, в надвинутом на глаза капюшоне.

Кликуху Тень я получил не зря…

Так что, с большой вероятностью, сегодняшний визит полиции – совпадение.

Но кто даст гарантии? Пресс-центр МВД?

Угу. На фирменном бланке с гербовой печатью…

Подошёл троллейбус, и я втиснулся в него.

А минут через двадцать был уже на юго-западной окраине Нижнего. Здесь пересел в маршрутку до Нагулино.

Вышел за остановку до конечной. Там, у городского периметра, – полицейский блокпост и обычно дежурит отряд ОКАМа. А я повернул на восток и пешком достиг окраины посёлка.

Шагов сто двигался вдоль берега заболоченного пруда. Потом через дамбу перешёл на ту сторону – туда, где начинался четырёхметровый металлический забор. Я шагал вдоль него, пока не увидел в кустах дыру, заделанную «колючкой».

Проволока была свежая – ещё никаких следов ржавчины. Значит, недавно успели!

Это плохо. Придётся терять время…

Но когда я приблизился – обнаружил, что кто-то уже постарался до меня. Разрезал проволоку справа и прибил к доске изнутри. Доска ходила свободно – так что получилось что-то вроде калитки.

Сделано аккуратно – если смотреть издали, хрен догадаешься!

Я отодвинул доску с «колючкой» и пролез в дыру.

По ту сторону забора тянулись ряды бараков.

Нагулинский лагерь беженцев – не самый крупный из тех, что выросли по окраинам Нижнего. И всё равно – фактически целый городок. По документам – десять тысяч. А реально раза в полтора больше народу втиснуто между лесом и прудом – на участке чуть обширнее нормального стадиона.

Поганое место.

И даже не из-за грязных улиц, покосившихся хибар и гор мусора.

Самое худшее – люди. Когда-то им обещали через пару лет переселить в нормальное жильё, обеспечить работой…

Угу. Премьер лично клялся.

А теперь тут, в лагере, уже выросло целое поколение. Они не помнят ничего, кроме этих убогих бараков, не представляют себе иной жизни… И ещё они не любят чужаков – всех, кому повезло родиться по ту сторону забора.

Раньше я ходил здесь не один – обязательно с кем-то из местных.

Сейчас – придётся рискнуть.

Хорошо, что вид у меня не выдающийся: потёртые джинсы, вылинявшая хэбэшная куртка с капюшоном, растоптанные кроссовки. Даже малость опухшая после вчерашнего физиономия – удачное дополнение к имиджу.

Авось сойду за местного…

Но вряд ли я б вообще сюда сунулся – если б это не было самым лёгким способом выбраться за периметр Нижнего в обход полицейских постов.

Впереди звенел детский смех.

У перекрёстка, рядом с большой лужей, играла стайка ребятишек. Маленькие, тощие оборвыши… Половина – белобрысые, но такие чумазые, что естественный цвет волос едва угадывается.

Ещё и лепят что-то из грязи…

Угу. Пока родители где-то за гроши вкалывают или стоят в очереди за скудными пайками, детишки развлекаются, как умеют.

Меня они встретили заинтересованными взглядами.

Глаза были умные, живые.

А чего удивительного? Это по телевизору любят рассказывать о потомственных нахлебниках, о тупых и ленивых русских пьяницах…

Но я-то знаю, что родители их – скорее всего, нормальные. Если ещё не спились от безнадёги…

Прошёл мимо.

Да, их жаль, и что с того? Они – лишние в этом городе, в этой стране. Подлый порядок – но я не в силах его изменить…

А швыряться деньгами – глупо. Запросто привлечёшь внимание кого-то не столь безобидного.

Повернул за угол.

И тут не услышал, а скорее почувствовал, что кто-то идёт за мной по пятам.

Не оборачиваясь, я аккуратно глянул в оконное отражение.

Так и есть!

Девочка, одна из той стайки…

Решил не ускорять шаг. Пусть думает, что я её не заметил.

Через пару бараков она исчезла. Но только я расслабился, опять наперерез выскочила из-за угла:

– Привет!

Смерила меня внимательным взглядом. И деловито добавила:

– Триста – за перепихнуться. Сто пятьдесят – за минет!

Тьфу! Ей же максимум двенадцать. И на вид вроде нормальная – кукольное, невинное личико. Разве что платье и кофта – грязноватые, сильно заношенные.

Не останавливаясь, я мрачно сплюнул:

– Иди-ка ты… в школу, девочка!

– А ты не бойся, я не заразная… Или у тебя денег нет? Есть! По глазам вижу!

Чёрт!

Что она там может видеть? Разве что мою злость. Накостылять бы ей по шее да отвести к родителям! Но не сейчас… И так привлекаем внимание – две старушки на скамеечке в переулке уже навострили уши.

– Не кричи, – я натянуто улыбнулся. – Иди-ка вон туда, – махнул рукой в сторону крохотного скверика. – Жди. А я слетаю за деньгами. Ты не бойся, я – мигом!

– Хорошо, – радостно согласилась она. И порхнула по направлению к скверу.

Уф-ф…

Я торопливо исчез за углом. Не сбавляя шага, проскочил квартал. Опять повернул, запутывая след.

Но больше она не появлялась.

Значит, поверила…

На ходу я мрачно оценил своё отражение в грязном оконном стекле. Неужели у меня до того паскудный вид?

Метров через сто из-за низких барачных крыш опять показался железный забор. Тут, вдоль верха, его украшала спираль из «колючки». И кажется, имелись датчики движения.

Фактически северная граница лагеря – часть нижегородского периметра.

Но я знаю, что датчики движения давно не работают. А в заборе есть ещё одна «калитка». Местные постарались.

Я ускорил шаг.

Мне везёт. В этот утренний час в посёлке немноголюдно. И в конце улицы уже маячит забор!

Нормально.

Я двинулся вдоль периметра на запад. «Калитка» – близко, точно помню!

Ага, вон, за кустами что-то уже маячит…

Только обрадоваться я не успеваю.

Компания хмурых молодых людей возникает из-за барака мне навстречу. А из-за их спин выглядывает милая девочка – та самая. И с видом оскорблённой отличницы тыкает в мою сторону пальцем:

– Это он предлагал мне деньги за секс!

Доброе, честное создание! У меня на языке вертится ещё масса эпитетов – только я их не озвучиваю.

Лица парней не обещают доброго. Каким-то шестым чувством я улавливаю, что доказать им что-то будет крайне сложно.

Но я не останавливаюсь – двигаюсь прежним курсом. Разве что сбавляю шаг.

– Предлагал мне пойти с ним в сквер! – не унимается девочка.

Скупо улыбаюсь:

– Что-то ты путаешь…

– Ничего не путаю!

– Я ведь тебя в школу посылал!

– В школу – нельзя, – подаёт голос самый молодой из компании, на вид лет пятнадцати. – Она сгорела ещё зимой. Так что у нас каникулы!

– Это тебе нельзя, – мрачно уточняет крепкий парень, выше меня на целую голову. – А ему – можно. Он ведь туда её не учиться приглашал!

Лица остальных выражают полное согласие.

Их пятеро. И за исключением младшего – все мускулистые ребята. А ещё у них наверняка есть ножи, у одного или двух – стволы…

К «калитке» они меня не пропустят.

Разумеется, у меня в кармане «грач» с восемнадцатью разрывными пулями. Да и голыми руками я кое-что могу. Но, блин, неужели?..

Останавливаюсь. Улыбаюсь ещё шире:

– А чего ж я здесь, если она должна ждать меня в сквере?

– А ты за деньгами пошёл! – решительно хмурит брови девочка.

– Серьёзно? И чего ж так далеко ушёл?

Парни переглядываются.

– У него есть деньги! – с женской непоследовательностью заявляет юное создание.

– Ну-ка, покажи, что у тебя в рюкзаке, – требует высокий крепыш.

Угу. А я-то, дурак, напрягся. А у ребяток – просто новый способ развода лохов.

– В рюкзаке – ничего для вас интересного.

Я говорю это очень спокойно, почти дружески…

Мы внимательно смотрим друг на друга.

Целую минуту царит молчание.

Наконец вожак компании отводит взгляд. Отступает вбок, давая дорогу:

– Иди, куда шёл!

Остальные тоже пятятся в сторону.

– Спасибо, – сухо благодарю и направляюсь к «калитке».

– Вы что, так его и отпустите?! – возмущается девочка.

– Оставь его в покое, Белка.

Парни о чём-то негромко переговариваются. И когда я уже отодвигаю засов на «калитке», главный бросает вдогонку:

– Там жгучий тростник! По всему лесу!

– Я знаю.

– Ты ведь ловкач, да?

На лбу у меня, что ли, написано?

– До свидания, ребята. И займитесь чем-нибудь хорошим…

Выбираюсь на ту сторону. А Белка возмущённо фыркает у меня за спиной. Была б она чуть сильнее – точно бы сама вцепилась в мой рюкзак!

Я с усмешкой оглядываюсь:

– Шла бы лучше… помогать родителям!

Она кривится, словно хочет меня обматерить, а вместо этого бормочет сквозь зубы:

– Нет у меня… никого!

Моя усмешка тает:

– Извини…

– Да пошёл ты! – Исчезает в дыре.

«Калитка» захлопывается. Скрежещет сдвигаемый засов.

И я ухожу.

Лес – почти чистый. Всё-таки – не Зона. Но жгучего тростника – действительно хватает. Поганая мутировавшая травка – иногда по пояс.

Мелкие капельки кислоты запросто могут прожечь штаны. К счастью, намётанному глазу легко различить тёмно-зеленую мерзость.

Путь до опушки занял около получаса. Дальше целый километр – полем.

Наконец я выбрался к раздолбанной асфальтовой дороге. Минут пять брёл вдоль обочины, пытаясь поймать машину со стороны Горбатовки.

Один раз остановилась «Лада». Но не повезло – эта поворачивала назад, к Нагулино. А мне – совсем в другую сторону.

Удалось тормознуть древний «Опель»:

– Едешь к «железке»?

– Угу.

– Двести рублей до моста.

– Садись!

Водитель – пожилой мужик, сельского вида. Вероятно, работает в Доскинском совхозе. Интересно, приходилось ему раньше подвозить отсюда кого-то? Не я один знаю о «калитке» в периметре…

Но вряд ли этот будет стучать в полицию.

«Опель» подбрасывало на выбоинах. Водитель материл губернатора:

– …Чтоб ему и на том свете – по таким дорогам!

Ничего. Перекрёсток близко. Оттуда по шоссе как по маслу – минут десять, и будем у «железки»…

Твою мать!

Я оцепенел, вглядываясь вперёд.

«Уже успели?!»

У выезда на шоссе, поперёк дороги, стояла «труповозка». Рядом караулили два полицая в бронежилетах, с «калашами». А перед импровизированным блокпостом дожидалась пара легковушек – одна из них «Лада», которую я ранее пытался тормознуть.

«Проверка? По мою душу?»

«Опель» остановился.

И тут я понял, что полицаи не думают осматривать авто. Кажется, мы им вообще пофиг. Лениво переговариваются и смотрят куда-то на север-запад, вдоль шоссе…

Ясность пришла через минуту – вместе с колонной чёрных бронированных «Мерседесов».

Сверкали проблесковые огоньки «мигалок», завывала сирена на головной полицейской машине… А у третьего по счёту «Мерседеса» чёрное тонированное стекло на задней дверце было слегка опущено.

За пару секунд я успеваю различить лицо пассажира. Ощутить его равнодушный взгляд. И заметить на его губах едва уловимую усмешку.

Да, он почувствовал мою ненависть. Высшие это умеют.

А ещё они достаточно умные, чтоб не придавать этому значения.

Колонна уже удалялась. «Труповозка» освобождала дорогу.

Но у меня перед глазами до сих пор была та усмешка…

Конечно, это другой. Не он убил моего отца.

Хотя… какая разница? Тот, кто убил, сейчас ухмыляется где-то в другом месте.

Ненависть – смешное слово. Они давно не боятся нашей ненависти…

Наглый. Бронированное стекло опустил. Угу… Не так-то легко его прикончить – даже если снесёшь пулей кусок головы. Да и кто осмелится?

А взгляды…

Что ж, взгляды не убивают.

Мы выехали на шоссе. Водитель что-то рассказывал о том, как недавно его тормознули гибэдэдэшники.

Я рассеянно кивал. И чувствовал внутри пустоту.

Всё так просто. Очевидно.

Я знал это и раньше. Но сейчас ощутил удивительно ясно – остро, до физической боли…

Какой бы роскошный товар я ни добывал в Зоне, с какой бы злостью ни провожал взглядом колонны с «мигалками» – все равно я останусь частью системы. Частью подлого порядка. Винтиком механизма, управляют которым они – высшие…

Можно сдохнуть. Или опуститься на самое дно – как беженцы из Нагулинского лагеря.

Вырваться нельзя.