Текст книги "Хроника пикирующей старости – 5 (СИ)"

Автор книги: Олеандр Олеандров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 8 страниц)

Но … ему было уже 24 года, время стремительно уходило … новые друзья были уже не те что ранее, и новые девицы в его компании скорее были похожи на стареющих алкоголичек.

Валерка все ещё пытался хвастаться мне своим

очередными "сейшен" но теперь его рассказы были не забавными, а грустными и пошлыми.

С намёками на венерические проблемы у девиц.

После чего, девицы вообще исчезли из его жизни. Валерка начал пить, сначала понемногу, а потом все больше и больше.

Уже дано он перестал быть кумиром для своих друзей.

Да и становилось их у него – все меньше и меньше.

В итоге, у него остался один друг – это я, культурный парень который не пил и не курил.

Мои дела понемногу шли в гору – я заканчивал институт, нашёл себе девушку, мне предлагали престижную работу…

И теперь уже Валерка с интересом смотрел на мой образ жизни, но повторить его – он не мог … как когда-то я не мог повторить его образ жизни.

Мы были слишком разными.

Почему мы дружили?

Он хвастался мне своими приключениями, а я – своей жизнью в институте.

Как будто мы – "исповедовались" друг другу …

Только сначала – мы делали это для развлечения. А потом … я почувствовал что Валерка нуждается во мне. Как будто я мог вытащить его к себе.

Наружу.

Затем, у него в семье случились большие проблемы. Женщина которую он называл матерью – умерла.

А перед этим умерла и его бабка.

Отец, не дождавшись жены – спился до такой степени что не выходил из психбольницы.

А когда он выходил – то теперь они пили вмести с Валеркой.

И я вдруг понял – надо вытащить его оттуда.

Я старался проводить с ним больше время, однажды даже пригласил вместе со мной встречать Новый Год, но в тот вечер он так не дошёл до моей

квартиры – соседи его нашли вдрызг пьяным на моей лестнице.

И тогда я задумался и дал совет Валерке … я сказал ему:

– Валера, тебе нужно жениться!

Тогда Валерка ничего не ответил но вскоре бросил все и уехал, оказалось что на заработки, в какую-то бригаду, на север.

Но через пол года он вернулся,

Я понял это когда услышал звуки синтезатора из его квартиры, звучавшие на всю улицу.

Валерка вернулся и в тот же день исправил его.

Тот день – это не был обычный день.

Звуки песни группы "Ди Перпел" снова звучали на всю улицу, как гимн победы.

– "У Валерки снова "сейшен" – понял я, и мои чувства к Валерке которые я имел много лет – снова вернулись в моё сердце.

Но в тот вечер мама не пустила меня к нему … – Ты не ходи к нему сегодня, там такой пьяный бардак творится, – сказала она мне.

И я не пошёл.

Я всегда слушался маму.

В ту ночь, мне приснился Валерка который прилетел ко мне в окно и грустно сказал – я так и не женился!

На следующий день я узнал что та вечеринка – была последней в его жизни. Напившись, он вдруг полез на крышу, туда где был провал, обвязал себя верёвкой как тогда, в детстве и дал конец её – собутыльникам … шагнул в пропасть. Но те – не удержали его.

Валеру вытаскивали на следующий день.

Худое тело с вывернутыми руками. И головой.

Лишь тёмные тонкие губы, которые как будто хотели что-то сказать мне.

На прощание.

Но так и не сказали.

Вот и вся история – про татарина Валерку.

Ла – ла – ла

Два дня пытаюсь заставить себя написать что-то хорошее, чистое и светлое, но кроме слова "х..й" ничего не получается.

Сядет к примеру какой-то читатель к компьютеру. Устал после работы, или праздновал День Рождения. Или захочет отдохнуть просто.

Нальёт стакан чаю, оденет халат в цветочек, тапочки войлочные.

Сядет поудобнее и откроет мой рассказ. А там одно слово "х..й".

И нету ничего больше нету.

Нехорошо как-то получается.

Так что надо заставить себя написать рассказ.

Вот иду я однажды по улице, думаю о вечном и прекрасном. О рассвете и закате. О душе и потёмках.

Вижу – девушка стоит, просит милостыню.

Стройная, высокая. В мини-юбке и в белых чулочках.

Да и не просто стоит, а играет на скрипке мою любимую песню. Рядом лежит кепка помятая. Для пожертвований.

– Ла – ла – ла – Звучит мелодия. Разносится по всей улице.

За душу хватает.

Засунул я правую руку в карман, а левой – очки поправляю.

Подхожу.

Точно. Девочка. лет 20-ти,

Но меня смотрит.

Глазки синие, губы накрашенные – ярко красные. В белой блузке плотно облегающей высокую грудь.

А на шее – пионерский галстук завязан.

Точно как на картине "Пионер – всем ребятам пример!".

Стою я, смотрю не отрываясь. А правой рукой шевелю в кармане.

И она тоже смотрит на меня, ждёт – что же я вытащу оттуда.

Но не деньги я шевелил.

А что-то другое.

Девица ещё не поняла этого … ещё пуще играет, заливается, всем телом изгинается.

Старается понравится.

Терпеливо ждёт что я вытащу наконец то что застряло в кармане. Большое и тяжёлое. И брошу ей в кепку.

Но не смог я вытащить это.

Делаю вид что пытаюсь … пыхчу … глаза из орбит вылазят.

Не сдаётся и девица тоже – помогает мне как может … стала вдруг ласково улыбаться мне. И подмигивать.

Старается на славу!

Но все напрасно … лишь моя правая рука – все сильнее шевелится в кармане …

И тогда вдруг поняла она – что шевелю я пальцами.

И играть перестала.

Потом ночью, мне вдруг приснилась эта девица.

Что снова мы стоим с ней на той же улице. Только рядом теперь – никого.

Подошла ко мне близко – тихо шепчет на тихо – просит вытащить правую руку из кармана.

Наверняка – с зажатой в ней чириком, или косяком.

Что-бы протянуть ей … кинуть в кепку.

– А может я плохо старалась для тебя?… – Шепчет жарко – Тогда я ещё могу!

И снова играет она на скрипке – заливается. Мою любимую песню заводит, приятной улыбкой мой взор тешит.

– Ла – ла – ла.

Чудесные, очаровывающие звуки подымаются к небу, потом плавно опускаются и попадают мне прямо в душу.

Но я – непреклонен. Стою перед нею – с суровым ликом и нахмуренным челом.

И тогда падает девица ниц перед мой на колени – О сжалься господин … помоги … не бросай в беде!

За талию меня обнимет, к штанам прижимается. Умоляет сладким голосом:

– Да вынь ты наконец свою правую руку из кармана … брось денежку ко мне в ноги …

А дальше, мой сон совсем неподобающий становится.

Рука моя правая, белоснежная и холёная, медленно вынимается из кармана … но не с кошельком толстым. И не с пачкой денег. А что-бы почухать затылок. Поковыряется в зубах, а потом вдруг опустится и … начать расстёгивать ширинку.

Девица подымает на меня взор свой чистый, ясный и светлый – Чего это надумала Ваша правая рука, барин?

– Хорошие песни ты играешь, душа моя – Говорю ей ласково – Да только поёшь ты нескладно. Надо бы голосовые связки потренировать тебе голубушка.

– Вы специалист наверное? – Спрашивает. Делает глаза огромные. Ресницы мигают – Вы композитор наверное или маэстро?

Моя правая рука одобрительно хлопает её по щеке, гладит по волосам, щекочет шею.

– Да, я специалист! – Произносят мои губы. – Называй меня Маэстро.

И хоть душа моя кричит ей сейчас – не слушай мои губы. Не смотри на мои руки! Это самые омерзительные органы во всем моем теле.

Не стыда ни совести …

Если бы она только знала – как я хочу любоваться закатом, рассветом, водить её по набережной и покупать мороженое.

Сходить с ума от её улыбки. Её чудесного голоса. И радоваться когда она счастлива.

Но сегодня ты – на коленях. И просишь милостыни.

Судьба распорядилась что сегодня я – господин.

А ты – моя раба.

И рука моя – медленно расстёгивает ширинку – перед твоим лицом.

Альфа и омега.

Начало и конец.

Кто ты, человек, на самом деле?

Чмо?

Или ангел?

Герой? Или предатель?

Правда жизни в том, что не от тебя это зависит …

А от ситуации.

Мечтай, воображай, убеждай себя – что ты другой …

Лишь на старости поймёшь – жизнь как сука, сделает тебя таким – каким она хочет сделать.

Сопротивляйся или не сопротивляйся ей.

Лишь больнее будет.

Глаза у девицы становятся совершенно удивлёнными а губы чуть приоткрываются.

Как будто она в изумлении и не понимает что происходит …

Я медленно вынимаю его и прикладываю к её губам.

Едва касаясь их своей плотью.

Мы застываем и ждём.

Кто двинет первым. Или она – вперёд головой. Или я – своим тазом.

Душа моя – ты сдохнешь в аду!

Или растворишься в космосе.

Но не это меня волнует. А то что боюсь я – проснуться сейчас.

На самом интересном.

Мы смотрим друг другу сейчас – прямо в глаза.

И с ужасом я понимаю – она искушает меня.

– Ты можешь выбрать своё будущее. – Ясно светится в её глазах.

И я понимаю.

Это не я … а она – провоцировала меня с самого начала – своим пионерским галстуком на белой блузке плотно облегающей груди, своей мини-юбкой. И даже тем что играла на скрипке мою любимую мелодию и просила у меня милостыню.

– Что ты хочешь? – Шёпотом спрашиваю я не отрываясь от её огромных глубоких глаз. – Скажи мне правду? Я дам тебе это.

– Да? – Отвечает и губы её приоткрываются ещё шире – то ли от удивления, то ли приглашают меня в себя.

И вдруг она начинает смеяться … хохотать …с широком открытым ртом.

– Да – Повторяю я и хлопаю её ладонью по затылку. – Ты сделала ситуацию. А ситуация – делает человека.

От хлопка, она чуть не поперхнулась … и её смех прервался на самой высокой ноте.

Она налезла на него.

В один сиг.

Моя правая рука – теперь нежно гладит её по затылку. Заодно, не даёт убрать голову, если надумает.

Ведь там, в глотке – у неё массажируются связки.

И только уши торчат, внизу из под моих штанов.

Ангел – улетел от меня.

Ад – зевает от скуки.

Космический холод– как могила.

А я – грешу в своих снах.

И только чьи-то уши – выглядывают снизу.

Я сделал свой выбор.

– Ла – ла – ла

Содержание сборника:

Белый конвертик

Вы забанены на этом сайте

Когда я родился

Пропавший поезд

Плюгавый

Стеклянный глаз

Почему не восстановилась империя?

Мороженое

Драйвер

Сто пятьдесят

Мой кот – убийца

Как я искал работу

Как привлечь читателя

Ревность

Судьба Уильямса

Ремонт трубы

Американка

Химичка

Фантастическая логическая цепочка

Кому лафа, а кому

Антология смерти

Пять желаний

Последний аргумент

Близкое знакомство третьей степени

Как я был в секте

Для чего создан человек

Спасибо, что ты есть на свете

На старой могиле

Жар тела

Решить проблему

Как улучшить экономику

Как найти покой на небе

Татарин

Ла – ла – ла