Текст книги "трангл"

Автор книги: Nikto Neko

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 3 страниц)

– Теперь у вас есть этот труп, вот. Он безмолвный свидетель, ох, у него обязательно есть приятели, есть люди, которые пусть косвенно, знают об этих делах. Или подружка, что ещё проще. И у него осталось что-то в компьютере, люди совершенно безмозглы в отношении информации, её содержания и охраны, но для нас это просто кладезь.

– Но как, Шерлок?

– Они зарезали его ножом и собирались спрятать труп – утопить в реке, скорее всего, но не успели – их спугнули ребята, которые заявились сюда, в место, куда никто не должен был прийти даже средь бела дня. Они зарезали его ножом, понимаете, тем ножом, которым они на проверку вскрывали пакет с героином, что он должен был передать. Едва видимые следы остались на рукаве толстовки. Откуда взяться героиновой пыльце на одежде парня, который не кололся?

– Но вены?

Шерлок проворно натянул перчатки.

– Это не следы от уколов. Вы не дали себе труда присмотреться. А стоило, хотя бы задумавшись, почему исколота только левая рука, а правая совершенно чиста.

Лестрейд склонился, но Шерлок отпустил руку и поднялся, покачнувшись, словно кровь резко отлила от головы:

– Всего лишь следы от браслета. У него дешёвые украшения, все относительно новые, но один браслет старый, серебряное покрытие стёрлось, а медь, окисляясь, оставляет следы на коже…

Браслет, похожий на переплетённую ветку терновника, покачивался на запястье.

Шерлок отошёл, пока за его спиной снова заходили, заговорили, и наконец, позволил себе задышать так, как хотелось – часто, глубоко, закрыв глаза. Он опёрся руками о подоконник, надеясь на пальто, которое должно было скрыть, что его било крупной дрожью.

Джон резким движением застегнул сумку и автоматически обновил страницу. Он прочитал ещё раз обрывки, которые вереницей шли, то совершенно не связанные между собой, то образуя некую смысловую нить, связывающую разрозненные факты. В конце появился небольшой абзац, вроде заметки в газете.

Шерлок вытер каплю пота с виска и вдруг улыбнулся, не зная, как прогнать мутноту в глазах и чувство опьянения, а Джон в это время читал сухие, категоричные, справедливые строки без капли лишних эмоций. Дело не было закончено, но паззл сложился. И Джон кивнул, улыбнувшись тоже, закрыл крышку, упаковал ноутбук и пошёл с сумками к выходу, ненадолго остановившись у двери. Ничего страшного не произойдёт. Он всего лишь даст знать, что у него всё в порядке… Джон достал телефон, набрал текст. Стёр. Написал иначе. Стёр. Перехватил сумку, написал, отправил.

– Сообщение не доставлено, – заявил экран.

– Спасибо, – всерьёз поблагодарил Джон.

За секунду он трижды пожалел о содеянном и дважды отругал себя за слабость.

– Нет, ничего не нужно, – Шерлок не слышал, что говорил ему Лестрейд, отмахивался, запахивал пальто. – Я ухожу.

– Ты хорошо себя чувствуешь? Вид у тебя нездоровый.

– Удовлетворительно.

Он, должно быть, выглядел абсолютным идиотом, когда нашёл, наконец, эту кривую улицу, попал в дом, и ударил кулаком в дверь, держа в руках Жёлтые Страницы двухмесячной давности и телефон – всё, что ему теперь понадобилось, чтобы отыскать.

Ровно в тот момент, когда в дверь стукнули, Джон грохнул ладонью по хозяйскому принтеру, к которому наскоро подключился, вспомнив, что забыл распечатать электронный билет. Он опаздывал, а устройство было родом из разных технологических эпох с джоновым ноутбуком, старомодно не соглашалось на свидание, попросту отказывало в синхронизации и учтиво сообщало об этом надписями на экранчике. Применение силы тоже не помогло, и когда Джон уже готов был вырвать все провода, несговорчивый принтер зажужжал и потянул в свои недра листок бумаги.

А через минуту в дверях появился Шерлок. Худой, как настоящая жизнь. Он, конечно, сразу всё увидел – и сумку, и ноутбук, и всё понял, но виду не подал. Только поздоровался и прошёл на кухню.

Джон варил остатки кофе в какой-то непонятной миске, найденной в кухонном шкафу, и старался не смотреть так… Не смотреть на него. И делать вид, что не замечает взгляда, прямого и бескомпромиссного, как вызов на дуэль.

– Джон.

Он налил кофе в единственную чашку, что осталась в доме, и поставил перед Шерлоком.

– Держи.

– Ну. И далеко?

– В Шотландию.

– Хм… весьма не оригинально, – поморщился детектив, будто соберись Джон на Борнео, он благословил бы его и проводил с оркестром.

– Шерлок, это единственный выход. Ты же убедился в этом, – Джон наконец посмотрел, и в глаза, и как детектив отхлебнул горький кофе, нахмурившись.

Посмотрел и отвернулся. Это была его пуля, абсолютно точно, потому что когда он пришёл, свинец начал наливаться огнём всё сильнее, что, казалось, ключицы, рёбра – всё сейчас расплавится. Как же живут так люди – всю жизнь с осколками? А кто и не с одним.

Со всеми этими мыслями он пропустил момент, когда Шерлок подошёл к нему близко, совсем, такое расстояние между ними уже было точкой невозврата. Не стоило отправлять никаких глупых сообщений, зачем-то подумал Джон, как будто это имело большее значение, чем то, что он теперь всегда будет проклинать поцелуй, которым его наградил Шерлок. Страшнее теперь ничего в жизни не будет, чем такое прощание.

Джон раздевал его быстрее, чем они продвигались к кровати, наступая друг другу на ноги. Он всё думал, что придётся менять билет, потому что его поезд уже унёсся с грохотом, пока он накрывал Шерлока, отгораживал от всего остального мира, и хотел сказать, что замучился совсем, но как всегда трусил разбазаривать слова. Убивать, умирать, спасать никогда не боялся, а говорить не мог. Ведь и так хорошо. И так всё было понятно, когда Шерлок тянул воздух сквозь зубы, морщился, но не отводил глаз.

Был уже вечер, Джон проваливался в сон, тёмный и мягкий, как кудри у него в ладони, но сказал, потому что не мог иначе: «Ты должен будешь уйти»

Шерлок думал. Спать ему совершенно не хотелось, в голове бродили мысли, перестраиваясь в порядок, который он ещё плохо понимал. Как будто видел со стороны всё, что происходило там. Там, на жёстком диске, где была отдельная папка “Для Джона”, где он сберег всё то, что приходило, пока он пытался договориться с новым собой, что складывалось в привычный алгоритм, в блок-схему. Я скажу, а он ответит этим, и тогда я… А если он скажет так, то…

Он без жалости удалил эту папку, из всех этих слов осталось только тихое, но твёрдое «Нет»

И только когда в комнате наступила вязкая темнота, в кармане сброшенного пальто засветился молочным светом экран, призывая получить новое сообщение. Там, спрятанные за значком конверта, мерцали сложенные из пикселей слова.

Я скучаю по тебе.