Текст книги "Старая сказка. Стихотворения"

Автор книги: Надежда Львова

«Хорошо прилечь под старыми соснами…»

 
Хорошо прилечь под старыми соснами,
Змейкой свернуться на старом граните,
Забыть о Горации, Бальмонте, Еврипиде,
Дышать Саймой и соснами
Безвопросными…
 
 
Хорошо следить, как волны задорные
Играют в камешки, словно дети,
Смотреть в глаза твои, влюбленно-покорные,
И чуть слышно смеяться над фантазией вздорной:
«А вдруг – мы одни на свете!»
 

1913, июнь

«Ночь забелела над белой Иматрой…»

 
Ночь забелела над белой Иматрой,
Над сонными соснами застыла синь.
Гранит прибрежный, докрасна вымытый,
Раскатами волн простонал: «застынь!
 
 
Застынь, как я, под злыми ударами!
Смотри, моя грудь не дрогнет в борьбе»!
Над белой Иматрой в дымке пара
Мелькают призраки и зовут к себе.
 
 
Зовут забыться под льдистыми струями,
Ненужную жизнь отбросить прочь…
Зов все властней. И медлит, тоскуя,
Мечтает над Иматрой белая ночь.
 

1913, лето.

«Не всё ли мне равно, что где-то там, далеко…»

 
Не всё ли мне равно, что где-то там, далеко,
Ты в этот миг тоскуешь обо мне?
Я отдаюсь колдующей луне,
Я слушаю, как ночь шевелится в осоке
И как волна любовно льнет к волне.
 
 
Я радостно слежу, как золотые змеи
За лодкою медлительно скользят,
Как меркнет чей-то утомленный взгляд,
Как сонные, спокойные нимфеи
Под пальцами луны томясь, дрожат?..
 
 
И нет тебя в душе по-новому покорной…
Пусть завтра вновь тоска окрасит взор —
Сегодня так хорош седой простор,
Так хорошо с другим из чаши ночи чёрной
Пить лунный отравляющий ликер.
 

1913, июль

«Суматоха и грохот ожившей платформы…»

 
Суматоха и грохот ожившей платформы…
Почему-то запомнились: черный номер «пять»
И желтые канты электротехнической формы…
Ах, зачем я пошла его провожать!
 
 
Если бы, если бы во сне это было!
Он жадно шептал: «Согласись, согласись»,
И, почти соглашаясь, «нет» я твердила,
А за меня плакала серая высь.
 
 
Было печально, непонятно-печально
Любимое лицо за стекломъ wagon-lits.
На губах алел поцелуй прощальный —
Поезд спрятался вдали.
 
 
А когда я спускалась со ступенек вокзала,
Ко мне наклонился господин в котелке,
Бесстыдно шепча… И на улыбку нахала
Я улыбнулась в своей тоске.
 

1913, лето.

«Почему я со страхом жду от Вас признания?..»

 
Почему я со страхом жду от Вас признания?
Почему я не смею глядеть Вам в лицо?
Разве я не в силах разорвать воспоминания –
Прежних клятв, прежних ласк живое кольцо?
 
 
Не всё ли равно мне, чьи губы дурманно
Вчера дышали на усталых губах!
Тебе, сегодня, кричу я «Осанна»! –
Тебе, сверкнувшему в этих ясных глазах!
 
 
Кричу… Но напрасно. И Вы, подошедший
С доверчивым жестом несмелых рук, —
Вы со страхом услышите в ночи сумасшедшей
В мои темные окна минувшего стук…
 
 
Воспоминанья – осенняя ветка…
Пожелтелые листья так жутко шуршат…
Ах, разве я женщина? Я только поэтка,
Как меня назвал Ваш насмешливый брат.
 

7 августа 1913.

«Мне нравятся Ваши длинные ресницы…»

 
Мне нравятся Ваши длинные ресницы,
И девически-нежные щеки,
И странное сходство с когда-то любимым лицом,
Теперь чужим и далеким.
 
 
Я знаю: я слишком ласкова с Вами,
И может быть, этого не надо,
Но Вы говорите его словами
И его взглядами.
 
 
Но есть сладострастие, вспоминая былое,
Вплетать в настоящее прошлого нить…
При наших встречах со мной всегда двое.
Вы и он, забытый.
 
 
…Помните, был так ярок электрический тюльпан,
Запоздалые извозчики врывались в окно…
Кто меня целовал у старого дивана
Вы – или он?
 

7 августа 1913.

«Мне хочется плакать под плач оркестра…»

 
Мне хочется плакать под плач оркестра.
Печален и строг мой профиль.
Я нынче чья-то траурная невеста…
Возьмите, я не буду пить кофе.
 
 
Мы празднуем мою близкую смерть.
Факелом вспыхнула на шляпе эгретка.
Вы улыбнётесь… О, случайный! Поверьте,
Я – только поэтка.
 
 
Слышите, как шагает по столикам Ночь?..
Её или Ваши на губах поцелуи?
Запахом дышат сладко-порочным
Над нами склонённые туи.
 
 
Радужные брызги хрусталя —
Осколки моего недавнего бреда.
Скрипка застыла на жалобном la…
Нет и не будет рассвета!
 

1913, осень

«Долго шли бульваром, повернули обратно…»

 
Долго шли бульваром, повернули обратно.
С грохотом трамвая слились злые слова.
Кажется, я назвала Вас развратным,
Заявила, что отныне я для вас мертва.
 
 
Что мою любовь Вы растоптали сами,
Что в душе только презренье и брезгливость…
Вы как-то сжались под моими словами,
Да изредка взглядывали по-детски боязливо!
 
 
Но когда я хотела одна уйти домой, –
Я внезапно заметила, что Вы уже не молоды,
Что правый висок у Вас почти седой —
И мне от раскаяния стало холодно.
 
 
Электрическими фонарем вспыхнуло прошедшее,
Нежность иглою сердце пронзила;
Я робко взяла Вашу руку, – и воскресший,
Вы растроганно твердили: «милая, милая!..»
 

1913, осень

«Опять аметистовый вечер…»

 
Опять аметистовый вечер.
Прозрачно-холодные ткани
Набросила осень на плечи.
О, час предзакатных мечтаний!
 
 
Мне как-то не жаль, что одна я,
Что ты – безвозвратно далёко.
Как вечер, душа умирает
Без жалоб, без слёз, без упрёка.
 
 
Я знаю, что это расплата
За всё, чего я не свершила…
Последние искры заката
Плащом своим осень закрыла.
 

15 сентября 1913.

«Я жду. Исхищренно-фигурным полётом…»

 
Я жду. Исхищренно-фигурным полётом
Мелькаю по скользко-паркетному льду.
Оркестр разбежался бравурным Matelot’ом.
Чу! Скрипка забилась в предсмертном бреду.
 
 
Лисица, краснея, легла мне на плечи.
Как дым, над беретом клубится эспри.
Всё те же намеки, и взгляды, и встречи,
И беглые вскрики: «Enfin vous, Marie»!
 
 
Вот кто-нибудь с робко-нахальной улыбкой,
Ударом хлыста бросит тягостный зов…
Рыдайте, рыдайте, безумные скрипки
Под нежною лаской садистов-смычков!
 

1913, осень.

«Будем безжалостны! Ведь мы – только женщины…»

А.И.Х.

 
Будем безжалостны! Ведь мы – только женщины.
По правде сказать – больше делать нам нечего.
Одним ударом больше, одним ударом меньше…
Так красива кровь осеннего вечера!
 
 
Ведь мы – только женщины! Каждый смеет дотронуться,
В каждом взгляде – пощёчины пьянящая боль…
Мы – королевы, ждущие трона,
Но – убит король.
 
 
Ни слова о нём… Смежая веки,
Отдавая губы, – тайны не нарушим…
Знаешь, так забавно ударить стэком
Чью-нибудь орхидейно раскрывшуюся душу!
 

1913, октябрь.

«Мне заранее весело, что я тебе солгу…»

 
Мне заранее весело, что я тебе солгу,
Сама расскажу о небывшей измене,
Рассмеюсь в лицо, как врагу, —
С брезгливым презрением.
 
 
А когда ты съёжишься, как побитая собака,
Гладя твои седеющие виски,
Я не признаюсь, как ночью я плакала,
Обдумывая месть под шприцем тоски.
 

1 ноября 1913 года