Текст книги "С точки зрения кошки (СИ)"

Автор книги: Мария Лебедева

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 6 страниц)

Глава 3

За окном лил дождь. Осенью всегда дождь. Особенно в моём районе. Так уж получается, что здесь он идёт даже тогда, когда в центре солнечно – наверное, над нами нависла какая-то вечная туча, прогнать которую не под силу даже очень сильному ветру.

Пятиэтажки намокли и стали того особенного оттенка серого, который пару веков назад называли «цветом паука, замышляющего преступление». В девятнадцатом веке было много забавных названий цветов и оттенков. «Цвет бедра испуганной нимфы», например. Но это уже, конечно, розовый.

Мой отец, кстати, не отличает розовый от вишнёвого, кораллового или даже бордового, объединяя все эти цвета одним термином – «такой красненький». Так что я, всё-таки, не в него.

И хорошо.

Ничем не хочу быть на него похожа.

Отцу при разводе каким-то непостижимым образом досталась и дача, и машина. Квартиру, правда, поделили пополам. Но ведь и машина с дачей – это «совместно нажитое имущество», почему их не поделили? Я не разбираюсь во всех этих юридических тонкостях. Предлагала маме подать на него в суд, а она говорит, что не хочет лишний раз нервничать и что «самое ценное осталось с ней». Это она обо мне.

На самом деле, я – весьма относительная ценность.

Дождь бодро стучал по козырьку, а я рисовала Гекату в колеснице, запряжённой серыми кошками. Кошки мягко ступали по земле, едва касаясь травы подушечками лап. Потом я вспомнила, что кошки были запряжены в колесницу скандинавской Фрейи, а у Гекаты были драконы. Но не переделывать же Гекату в Фрейю! Одна – покровительница колдовства, снов и ночного мрака, другая – богиня любви и красоты. Разумеется, и выглядят они по-разному. Переделывать кошек в драконов было бы тоже глупо. Поэтому я оставила всё как есть, пускай у меня будет Геката с кошками.

Послышался цокающий звук. Нет, неправильно! Кошки Гекаты передвигаются беззвучно, их шагов совсем не слышно во тьме. Вот богиня выезжает на ночную охоту, стрелой проносясь мимо могил и мертвецов. И когда из молочно-серебристого тумана, что стелется у входа в подземный мир… Да о чём это я?! Звук существовал не в моём воображении, он был на самом деле.

За окном пронеслось что-то огромное и мохнатое.

Я живу на втором этаже.

Вот Милочка и сошла с ума. Съехала с катушек. Чок-ну-лась.

Раздались быстрые лёгкие шаги, в комнату вошла мама.

– Мила, ты видела?! – спросила она.

– Ага.

Мы вместе подошли к окну. Цокающий звук становился всё слышнее. Нечто, ещё не видимое глазу, быстро приближалось к нам.

Цок-цок-цок.

Всё ближе, ближе.

Там, за рядом цветочных горшков, за оконным стеклом – до чего ненадежная защита – было что-то.

Сердце учащенно билось. Кровь шумела в ушах, будто к ним морскую раковину приложили.

Прислушиваясь к звукам, я забыла дышать.

Тук-тук-тук. Цок-цок-цок.

Раздавалось грозное, тяжелое сопение зверя.

Совсем рядом. Совсем. Рядом.

– Р-р-р… Гав-гав! – облаяла нас большая мохнатая собака, фыркнула и зацокала обратно.

– Тася! Тайсон! Ко мне! – позвал мужской голос.

Картина за окном становилась ещё более абсурдной: за окном показался не очень трезвый мужчина – один из наших соседей – и принялся ловить Тасю.

– Здрасти, – сказал он нам.

– Здравствуйте, – поздоровалась в ответ мама, отошла от окна и села на кровать. – Это сумасшедший дом… Я даю тебе слово, как только появится возможность, мы переедем из этого дома, из этого района. Слышишь, Мил? Переедем.

Тем временем сосед опять прошёл мимо нашего окна, таща за ошейник промокшего пса.

– Нагулялся – и домой, – пояснил он мне.

Всё понятно.

Пару недель назад наш сосед завёл собаку (зачем ему в квартире огромный сторожевой пёс – остаётся загадкой). Сегодня, из-за плохой погоды, ему не захотелось выгуливать питомца – и тогда соседушка проявил чудеса изобретательности.

На первом этаже нашего дома находится магазин, крыша которого образует небольшой козырёк прямо под окнами второго этажа. Сосед просто открыл окно и выпустил Тасю погулять по козырьку.

Мир, существовавший в моём воображении, казался мне куда логичнее этого. Это печально.

По причине депрессии, вызванной несовершенством этого мира, в школу я решила не ходить.

* * *

В нашем районе так много чаек. Но это не те птицы, что реют над морской пучиной, стремительно выхватывая рыбу из непроглядной толщи воды. Нет. Эти какие-то… Опустившиеся, что ли. Белые, наглые, они подлетают к мусорным бакам и отнимают еду у ворон. А иногда, как бездомные кошки, просто копаются в мусоре.

Район и называется «Чайка», но с птицами это не связано. Просто рядом площадь имени Валентины Терешковой, «Чайка» – её позывной. Ещё недалеко – площадь Гагарина… Что за райончик. Просто космос.

Сейчас птицы что-то совсем раскричались, так что при желании можно было представить себя на берегу моря. Впрочем, море мне не слишком нравится, хоть от него и принято приходить в восторг. Просто большое скопление воды.

Мы ездили на юг раз пять, с мамой и отцом. Где-то на антресолях хранится альбом с особыми, «морскими» фотографиями. На одной из них я даже улыбаюсь – это когда не знала, что меня снимают. Честно говоря, перед камерой я чувствую себя просто ужасно, потому и получаюсь соответствующе. Сейчас-то понятно, почему, а вот в детстве я была очень даже симпатичная. А ещё я была патологической лгуньей: рисовать не умела, а придумывать уже хотелось, вот я и сочиняла какие-то безумные истории – к примеру, о том, что в шкафу живёт привидение, мы с ним друзья, я кормлю его пылью и огурцами. Отец приходил в ужас от моей фантазии, говорил, что надо показать меня детскому психологу – и ничего не делал. Мама называла меня выдумщицей, покупала разноцветные карандаши, фломастеры и краски, и постепенно я прекратила пугать народ бредовыми рассказами и начала рисовать всё, что приходило в голову.

Ещё я таскала в дом червей, пауков, гусениц и прочих насекомых, так что отец хватался за сердце (и ничего не делал), а мама отвела в квартире место для живого (впоследствии – не очень живого, век насекомых, как известно, недолог) уголка и прочила мне славу Джеральда Даррелла – как оказалось, напрасно: интерес к живой природе иссяк одновременно со смертью последнего из моих питомцев. Не знаю, чем меня так прельщали все эти насекомые – должно быть, тем, что они никому не нравились.

В общем, мама всегда спокойно относилась к моим интересам, а отцу хотелось, чтобы у него была нормальная дочь, но никаких усилий он для этого не прикладывал. Мне кажется, он никогда меня не любил. А этих малышей он любит? Или свою новую жену? Хоть кого-то?

В дверь постучали.

– Заходи, мам.

– Помнишь, что будет пятнадцатого? – поинтересовалась мама.

Так… О нет. Должно быть, я забыла о каком-нибудь юбилее стодесятиюродной тётушки. Придётся идти её поздравлять. Я, конечно, могу отказаться, и мама скажет: «Я тебя не заставляю, конечно, если не хочешь идти – не ходи», но при этом непременно добавит: «А тётя Сима так хотела тебя видеть!» – и тогда я почувствую себя неблагодарной племянницей и соглашусь.

За праздничным столом соберутся дальние родственники, все эти тётушки, дядюшки, бабушки, кузены и кузины. Они будут мне говорить: «Какая же ты худая!» и откармливать, как гусыню в преддверии Рождества.

«Съешь еще этих мягких французских булок, да выпей чаю».

Как только моя тарелка опустеет, они подложат ещё и ещё, потому что не верят, что я уже наелась, как же можно наесться всего одной порцией запечённой свинины, горой картошки, тремя разными салатами и крохотным (килограммовым) кусочком торта со взбитыми сливками?

По крайней мере, в прошлый раз было так. Я запихнула в себя весь набор продуктов, заботливо уложенный на тарелку размером с поднос.

– А доба-а-авки? – коварно улыбаясь, поинтересовалась тётушка.

– Спасибо, я уже сыта! – вежливо отказалась я, довольно громко отказалась, но меня бы не услышали, даже если б я трубила в охотничий рожок или кричала в рупор.

Добавку всё равно положили.

«Съешь ещё немного рыбки! И вот этот салат. И пару бутербродиков с икрой», – хлопотала именинница. От бутербродов с икрой, этого неизменного атрибута праздничного стола, почему-то никогда не удаётся отказаться. Я ненавижу икру, терпеть не могу, когда чувствуешь, как она перекатывается во рту, а потом лопается, растекаясь по языку, оставляя солоноватый привкус. Будто это не икра, а какие-нибудь рыбьи глаза. Отвратительно. Пока я давилась бутербродом, в угоду хозяйке изображая неземное блаженство, вся родня на меня смотрела и ждала, когда же мои руки, плечи и щёки приобретут округлые формы. Когда я съела и добавку, родственники удивились: то ли тому, что я мгновенно не превратилась в пышнотелую кустодиевскую барышню, то ли просто тому, что при внешней субтильности я могу столько съесть.

– Ох ты ж. Не в коня корм, – подивлся двоюродный дед и вынес приговор:

– Тощая!

– А у неё, наверно, глисты, – проснулась одна из самых дальних и самых старых родственниц, с начала застолья не проронившая ни слова и смирно дремавшая над своей тарелкой с холодцом. Я даже не знаю, кем она мне приходится. Возможно, это и не родственница вовсе, а подруга одной из моих бабушек. На любом семейном празднике всегда найдётся чья-нибудь подруга, которую никто не знает.

Затронутая тема кишечных паразитов показалась мне не слишком подходящей для праздничного стола. Видимо, окружающие подумали также. Но бабушка то ли была немного туга на ухо, то ли уж слишком хотела поделиться своим жизненным опытом… В любом случае, она не умолкала.

– Точно. Он это, глист, – задумчиво говорила она, игнорируя настойчивые предложения попробовать какое-нибудь блюдо. – Бычий цепень или свиной. Ты вот что, ты побольше тыквенных семечек ешь. Помниться, году в семьдесят шестом…

Но что было в далёком семьдесят шестом (когда это вообще было?! Так странно думать, что мир существовал до моего рождения), я так и не узнала, потому что имениннице, наконец, удалось заинтересовать бабушку куриными котлетками, и её рот перестал быть свободным для разговора.

Родственники вообще любят пообщаться.

Тема разговора неизменна: воспоминания. Кто-нибудь из тётушек непременно вспомнит, какой милашкой я была в детстве и как трогательно пела песенку про паучка-паучка-тоненькие ножки. И как я однажды надела голубенькое платьице и хотела в нём сбежать в Австралию. Потом выяснится, что платьице надевала вовсе не я, а троюродный брат Петечка, и за столом повиснет неловкая пауза. Эпизод с переодеванием давно бы забыли, не откажись Петечка учиться на экономиста в пользу чудесной профессии дизайнера одежды. Теперь именно в голубом платьице родня видит корень зла. Если оно сохранилось, то его непременно нашли и предали ритуальному сожжению.

Ещё бывают вопросы. Их всего три: «В каком ты уже классе?», «Жених-то есть?», «А почему нет?». Впрочем, на второй вопрос лучше отвечать положительно, потому что пятиюродная сестрица Ася с врождённым инстинктом свахи непременно начнёт: «Милочка, ну ты же такая красивая девочка, особенно если перестанешь так ужасно красить глаза. Я знаю одного мальчика…» – и пошло-поехало работать брачное агенство.

Да, ещё придётся одеваться в приличную и желательно цветную одежду, чтобы родственники в качестве бонуса не задавали вопрос номер четыре: «А что, чёрный сейчас в моде?».

Пятнадцатое, пятнадцатое… Что же будет? Середина месяца. Но вряд ли мама это имела ввиду.

– Нет, не помню, – честно призналась я после долгих размышлений.

– Я же тебе несколько раз говорила! – вздохнула мама.

Напрягаю память, дословно воспроизвожу все наши разговоры за последние несколько дней… А! Точно! Командировка!

– У тебя командировка! – завопила я, радуясь, что моя память не так уж и безнадёжна.

– Верно, – оживилась мама. – И сколько дней меня не будет?

– Четыре.

– Где еда?

– В холодильнике. Как съем всё, что можно разогреть, достать полуфабрикаты из морозилки, – бодро отчеканила я.

Мама сказала: «Молодец», но всё равно смотрела на меня с некоторым беспокойством. Это неудивительно, я не очень-то хорошо разбираюсь в бытовых вопросах. Но мне же не пять лет.

– Всё нормально будет, – подбодрила я её. Надеюсь, мой голос звучал убедительно. Всё ведь правда будет нормально. Десятилетние дети остаются одни – и ничего такого не происходит, что же может случиться со взрослой девушкой?!

* * *

Я смотрю на устроенный мною погром и понимаю, что случиться может всякое.

Всё началось с того, что я открыла холодильник. Миллионы людей во всём мире открывают миллионы холодильников – и не знают, какую опасность таит это невинное, казалось бы, действие. Дверцей холодильника можно случайно прижать руку, ногу или голову; она может отвалиться и повредить вам пальцы ног. Она… Но ничего не произошло, я просто открыла дверцу.

На одной из полок лежал какой-то пакет. Я осторожно достала его и ткнула пальцем. Мясо. Красное, холодное и в пакете. Наверное, мама забыла его убрать в морозильную камеру.

Первой мыслью было заморозить мясо и жить дальше, но потом я подумала вот что.

Когда-то давно людям, достигшим определённого возраста, нужно было пройти обряд инициации, после которого они признавались взрослыми. Для этого полагалось совершить что-нибудь героическое, скажем, принести драконье сердце или священный Грааль (хотя с Граалем я, пожалуй, переборщила, его же вроде так никто и не нашёл).

В двадцать первом веке стало по-другому. Получаешь паспорт – почти что взрослый, исполняется восемнадцать лет – всё, взрослый окончательно. Не надо ни убивать драконов, ни приносить магические артефакты. Никаких усилий. И никакой романтики.

Сейчас передо мной, абсолютно неприспособленной к реальной жизни, открывалась заманчивая перспектива пройти обряд инициации. Я научусь готовить. Я пожарю это мясо!

Сказать-то это просто.

Посмотрев на пакет, я почувствовала, что пыл немного поугас.

Натянув на руки резиновые перчатки, достала мясо.

– Ничего страшного, – подбодрила я себя. – Это просто плоть свиньи. Или коровы. Умерщвлённой коровы. Призрак которой бродит по миру, чтобы отомстить мяснику, а в полнолуние…

Не думать о призраках!

– Сконцентрируйся на мясе, оно реально. Неси его в мойку, – приказала я себе.

Ох, какое же оно мерзкое: тёмно-красное, с белыми прожилками. Мышечная масса. Как же я понимаю вегетарианцев.

Донесла. Надо б его помыть, может, не таким противным станет.

Оглядев кухню, я заметила, что от холодильника к кухне тянется цепочка кровавых капель, натёкших с пакета. Вытерев кровищу с пола, вернулась к мясу.

Оно всё так же лежало в мойке. Разумеется. Куда оно денется.

Может, денется куда, а?

Я вышла из кухни, прошлась по квартире, посмотрела в окно, вернулась на кухню.

Честное слово, лучше бы отправилась за священным Граалем.

После помывки мясо симпатичнее не стало. Я положила его на разделочную доску и принялась делить на части. Это оказалось не так-то просто, но я его всё же разрезала – точнее, распилила, нож попался тупой. Что ж. Было у меня одно большое мясо – стало много маленьких мяс. Что дальше-то? Понятно, что – жарить. Проще простого: берём сковородку, наливаем растительное масло и ждём, пока оно подогреется. Готовить – это не так уж и сложно!

Раз я уже научилась, то надо приготовить что-нибудь более изысканное. Забила в поисковике: «Блюда из мяса». Азу, рагу, бефстроганов… Более трёх с половиной миллионов результатов. Как много-то… Ну ладно, ладно, просто пожарю. Только, раз уж зашла в Интернет, то проверю почту. И заодно уж и в аську зайду. И проверю новости vkontakte. Я быстро.

Тут мой взгляд упал на нижний правый угол монитора. Что?! Надо срочно возвращаться на кухню, масло уже минут десять греется!

«Наверное, уже очень хорошо прогрелось», – подумала я и осторожно положила на сковородку один из кусков. И тут произошло что-то странное. Кусок мяса, попав в раскалённое масло, воспламенился. Пока я размышляла, почему так получилось, пламя поднялось уже почти до кухонной вытяжки. Перспектива погибнуть в огне не казалась радужной, поэтому я набрала воды в кружку и вылила на сковороду. Пожар предотвращён.

Второй кусок не воспламенился, а весело зашкворчал, разбрызгивая во все стороны горячее масло. При любой попытке подойти ближе капли жира попадали на одежду и кожу.

Тогда я взяла крышку от кастрюли и, защищаясь ей как щитом, перешла в наступление. Кое-как перевернув мясо, отбежала на безопасное расстояние.

Как называется это блюдо, когда мясо просто пожарено? Отбивная? Тогда стоило его отбить. Посолить, кстати, тоже бы не мешало… И приготовить гарнир.

Пошарив под мойкой, я наткнулась на ящик с картошкой, но первая же извлечённая оттуда картофелина оказалась покрыта щупальцами, как лавкрафтовский Ктулху. Мрак. Осторожно положив мутировавший овощ на место, я подумала, что и без гарнира будет неплохо… Да какая разница! Я приготовила обед! Повелительница сковородок, королева ножа и вилки – я, Мила Антонова, прошла обряд инициации!

Ощущение было волнующим.

Схватив со стола мобильный телефон, набрала мамин номер. Пусть знает, какая у неё взрослая самостоятельная дочь!

…Только надо бы кухню проветрить. И выкинуть этот уголёк с первой сковородки.

Глава 4

Ориентируясь только на звук и в сотый раз убеждаясь, что не мешало бы сменить поднадоевший рингтон, я носилась по квартире в поисках телефона. Налетела на диван, больно ударилась ногой и, взвыв от боли, побежала дальше. Вот и телефон, ползёт по полке. Упал. Теперь по полу ползёт. Шлёпнувшись на пол рядом с мобильником, нажала на «принять вызов»:

– М-м-м?

Вместо ответа в телефоне раздалось какое-то бульканье.

– Лесь, я ни слова не могу разобрать.

– Ми-и-ил… Я пришла, а там… его нет… и… о-о-о…

– Ты дома? Мне приехать?

– Да-а… – различила я сквозь рыдания. – Только не вешай трубку. Разговаривай со мной.

И я говорила. Говорила, прижимая телефон к плечу и кое-как натягивая пальто. Говорила под обстрелом неодобрительных взглядов в маршрутке. Говорила даже тогда, когда нечего было сказать.

Я рассказывала ей, какого цвета сиденья в маршрутке, что в салоне не играет шансон, вообще никакая музыка не играет (радио, должно быть, сломалось), что я сижу прямо за водителем, справа от меня – дверь, с левой стороны сидит мужчина.

Этот мужчина, кстати, был не самым приятным соседом. Он широко расставил ноги, так что около двух третей меня висело в воздухе, не умещаясь на сиденье. Вдобавок мужчина положил обе руки на поручень, отгораживающий водителя от пассажиров – и, по-видимому, воображал себя едущим на мотоцикле. Изредка он с осознанием превосходства бросал в мою сторону презрительные взгляды. Конечно, у него же был мотоцикл.

– Не молчи, – попросила Леся, когда я всего на секунду умолкла, чтобы перевести дыхание. И я принялась сочинять какую-то дурацкую историю о старинном замке, куда приехала одна девушка, устроившись, как Джен Эйр, гувернанткой. Впрочем, Леське ни о чем не говорило имя Джен Эйр, и я ей сказала, что это как няня Вика из сериала нашего детства, только англичанка и с хорошим воспитанием (Шарлотта Бронте перевернулась бы в гробу, услышав мое описание).

– А хозяин замка был очень странный тип, он никогда не выходил из своей комнаты, – придумывала я на ходу, вызывая недоумённые взгляды сидевших рядом. – Девушка увидела его портрет и полюбила хозяина замка, но картина была настолько старой, что сотни трещинок паутиной рассыпались по прекрасному лицу юноши. Возьмите, пожалуйста, – протянула я водителю деньги за проезд. – Да, за одного. Спасибо. О чём я говорила?

– О портрете.

– Точно.

Мужчина слева неодобрительно косился в мою сторону. Не нравится – езжай на своём воображаемом транспорте. нечего занимать общественный! Отворачиваюсь от него, насколько это возможно, и продолжаю:

– «Должно быть, хозяин замка уже старик», – подумала девушка. И вот однажды ночью, услышав шум в коридоре, она вышла из комнаты. Перед ней стоял хозяин замка, молодой и… И прекрасный, как на портрете.

– Он был вампир? – всхлипнув, спросила Леська.

– Да, вампир. Лунный свет озарил… У торгового центра остановите, пожалуйста!

– Ну вот, теперь мы не узнаем, что там озарил лунный свет, – хмыкнул водитель.

– Бледное лицо юноши, обагрённое каплями крови, – скороговоркой выпалила я и вышла из маршрутки.

– Приходи ещё, сказочница! Я тебя бесплатно повезу! – крикнул водитель мне вслед.

Телефон разрядился. Надо быстрее бежать. Леська всегда очень волнуется, если кто-нибудь задерживается (а сама может приходить позже хоть на полчаса!)

К домофону подошел Кирюша, Лесин восьмилетний брат:

– О, Милка! Заходи.

Быстро поднимаюсь по лестнице. Неужели чуть больше года назад я жила в таком же доме с чистым подъездом? Светло-бежевые, без единой надписи, стены. И цветочки на окнах стоят. Тут я вспомнила о букете лилий и подумала, что цветочки и у нас есть.

На пороге уже встречает Кирюша. Вернее, просто повисает на мне, едва не опрокинув на пол. Он замечательный. Но Леська говорит, что, будь у меня младший брат, я бы поняла, как трудно с ними бывает.

– Я тоже тебе рада, но ты тяжёлый, – говорю, смеясь и отлепляя его от себя. Пока разуваюсь, тащит прямо в коридор свои новые игрушки. Пихает мне в руку какой-то пластмассовый череп без верхней части черепной коробки. Там, где должен быть мозг, подрагивает отвратительная беловатая масса.

– Что за мерзость? – спрашиваю.

– Это моя девушка! – захлёбываясь от восторга, объясняет Кирюша. – Если ей на голову натянуть леськины колготки, получаются косы! Давай покажу.

– Подожди, что это у неё… Внутри?

– Мозг!

– Вижу, что мозг. Из чего он?

– Из омлета!

– Вот как. А родители не против?

– Да нет, я его ещё позавчера туда положил. Мил, нарисуй мне трансформера? Или рыцаря. Я сейчас принесу альбом. У нас в школе одна девочка, Женя Сазонова, сказала, что я ей нравлюсь, а у самой брекеты на зубах, вот такенные! У самой брекеты, а такое говорит. Они блестят. Она нравится Андрюхе Вольскому. У Андрюхи есть свой компьютер, а меня к компу Леська не пускает, говорит, я ей что-нибудь сломаю. Когда я что ломал? Бывало, конечно, но это ни разу не был компьютер. А знаешь, я умею потрясающе отжиматься!

Отодвинув в сторону обувь, показывает, как он здорово это делает, «лучше всех в классе». Я восхищаюсь и не скуплюсь на комплименты. Польщённый Кирюша продолжает рассказывать про свой класс, про то, что неплохо бы завести собаку, но вот у Леськи аллергия – но, может, кто-нибудь захочет обменять собаку на сестру, что он теперь хочет стать не президентом, а врачом, и даже знает, что такое эритроциты и как это пишется. Это пишется так: «и-ри-тро-цы-ты». Или «и-ре-тра-цы-ты». Да какая разница, у врачей всё равно почерк неразборчивый.

– Отстань от Милы! Иди делать уроки, – как можно строже сказала Леся, выходя из комнаты.

– Вот ещё! – возмутился Кирюша.

– Родителям расскажу, и они не возьмут тебя в кино, – пригрозила брату Леся.

– Ну, Олеська… – бормочет тот и уходит в свою комнату вынашивать коварный план мести. Не исключено, что позавчерашний омлет переместится из черепной коробки его девушки под подушку любимой сестры.

«Олеся, Олеся, Оле-е-еся! Так птицы кричат в поднебе-е-есье!» – во всё горло вдруг заорал Кирюша, зная, что сестра терпеть не может песню о кудеснице леса.

Леська потянула меня в свою комнату и закрыла дверь.

Недавно видела серию фотографий, сделанных одной талантливой женщиной. На них были запечатлены комнаты девушек-подростков. Кроме возраста, девчонок ничего не объединяло – разные страны, национальности и уровень достатка родителей. Вот, скажем, комната американки из обеспеченной семьи, а на следующем фото – комната её индийской ровесницы. И хотя одна живёт в огромном особняке, а другая – в какой-то хижине, комнаты не слишком-то и различаются. Стоимость предметов интерьера, разумеется, разная, но набор почти всегда одинаков: много мягких игрушек на кровати или диване, плакаты на стенах, шкаф, зеркало, стол, стул или кресло и лампа.

У меня немного по-другому: ни одного плюшевого зверя (я считаю себя слишком взрослой) и ни одного плаката (их заменяют мои картинки и портрет Эдгара По).

Но у Леськи была именно такая комната.

Войдя, я на секунду зажмурилась – после полумрака коридора слепило глаза от яркого света и обилия красок.

Комната была салатовая, оклеенная безумными мохнатыми обоями, которые собирали пыль и доставляли хозяйке немало хлопот: их приходилось периодически пылесосить. Одна стена, выкрашенная в чёрный, была гладкая. На ней висел плакат с героями «Сумерек», несколько чёрно-белых фотографий и мои рисунки. Мне, разумеется, было приятно, что подруга так ценит моё творчество, но соседство этого сумеречного плаката как-то оскорбляло.

Мягких зверей здесь было столько, что создавалось впечатление, будто находишься в магазине игрушек: со всех сторон глядели котята, кролики, собачки, слоны, бегемоты – и, разумеется, плюшевые медвежата всех цветов и размеров. Огромный медведь сидел в Леськином кресле и делал вид, будто читает глянцевый журнал.

Построив себе гнездо из мягких игрушек, Леська уютно среди них устроилась и принялась рассказывать:

– Мы договорились встретиться сегодня – помнишь, я тебе говорила? – я пришла, а Эдвард – нет. Зашла в аську – его там тоже нет. Vkontakte не зарегистрирован, говорит, что не любит соцсети. С ним что-то случилось! Я даже юбку красную надела, новую, позавчера купила, вон на кресле рядом с медведем лежит… И даже совсем почти не опоздала! А он не пришё-о-ол!

Леся уткнулась лицом в игрушки и зарыдала в голос.

Вечно она драматизирует.

– Успокойся, – говорю, гладя её по выпрямленным ради Девяносто Третьего волосам и разгребая всю эту плюшевую массу, чтобы подругу совсем в неё не засосало. – С ним ничего не случилось, он зайдёт вечером в аську и всё объяснит.

– А вдруг он меня увидел, я ему не понравилась, и он ушёл? Я в жизни такая же, как на фото? – обеспокоенно спросила Леся, поворачиваясь ко мне зарёванным лицом.

– Разумеется, нет. Ты вся красная, с опухшими глазами и размазанной тушью. Эдвард упал бы в обморок, увидев тебя в таком виде.

– Да ну тебя! – сердито проворчала Леська и начала щипаться. Я ткнула её в бок. Мы обе скатились с дивана, с грохотом приземлившись на ковёр в виде шкуры зебры. Те полоски, что должны быть белыми, были насыщенного цвета фуксии. «Зебра-эмо» – называет её Кирюша.

Лесины глаза вдруг округлились.

– Ой, да ты опять без маникюра! – ахнула подруга, мгновенно забыв о своём горе. – Давай-ка я накрашу тебе ногти. Какой лак хочешь?

– Угадай.

Деловито роясь в косметичке, Леся шмыгала носом и снова становилась нормальной – насколько это возможно в её случае.

* * *

 
Гас скучный день – и было скучно,
Как всё, что только не во сне.
 

Игорь Северянин, «Маленькая элегия»

Не оставляя надежды на то, что произойдёт хоть что-нибудь, заслуживающее внимания, я брела по школьному коридору.

Не знаю, что именно я собиралась увидеть: гигантскую чёрную дыру на месте кабинета географии (мечты-мечты), портал в иной мир или хотя бы какого-нибудь пришельца. В любом случае, ничего и никого из вышеперечисленного не появлялось, а остальные ученики таращились на меня так, будто пришельцем была я. Скучно. Зря пришла. Интересно, Леська уже в классе? Ей сегодня надо ко второму уроку, потому что первым был иностранный язык, а учительница французского заболела. (Наш класс поделён на три части, кто-то (как я) учит английский, другие (как Леся) – французский, ну и четыре человека занимаются немецким. Этим четырём меньше всего повезло, за несчастные сорок пять минут урока каждого ученика раз по шесть успевают спросить. Придёшь с несделанной домашней работой – даже не надейся на то, что про тебя забудут).

От нечего делать я разглядываю висящие на стенах стенгазеты. Меня тоже пару раз просили помочь с плакатом. Могу ответственно заявить, что ни разу не отказывалась. Они сами, узнав, что именно я собираюсь изобразить, говорили: «Ладно… Не хочется тебя загружать, мы попросим кого-нибудь другого». У меня были отличные идеи, понятия не имею, что им не нравилось. Креативность в гимназии не приветствуется. Стандартный набор плакатов, неизменный с незапамятных времен: кленовые листья с колокольчиком и надписью «Первое сентября», улыбающиеся школьники, знаки дорожного движения… или вот ещё, жуткая картинка сейчас на глаза попалась: гигантская пучеглазая сова куда-то уводит мальчика и девочку. Дети нарисованы ярко-жёлтым – то ли чтобы внушать больший страх, то ли художник просто поленился смешать в разных пропорциях красную, жёлтую, чёрную и белую краску, чтобы добиться телесного цвета. Сова коварно ухмыляется, жёлтые дети улыбаются ей в ответ, цепляясь за гигантские крылья. Мрак. Вы подумали, что это конкурс «Нарисуй чудовище» или выставка иллюстраций к дантовской «Божественной комедии»? Нет, плакат нарисован к юбилею гимназии. Сова – наш символ. (Хипстерам на радость). Все младшеклассники носят специальные совиные значки с надписью «Я горжусь, что учусь в гимназии № 3!», но классу к седьмому перестают (и носить, и гордиться). Хотя наша Комарова до сих пор носит.

Миновав плакат, я пошла дальше по этому бесконечному коридору. Ещё один плакат… стенгазета во Дню учителя, к прошлому Новому году, к позапрошлому Восьмому марта… объявление о наборе в танцевальный кружок… какая-то картинка, распечатанная на принтере. Её с интересом разглядывают пятиклашки.

«Опять объявление», – подумала я и прошла мимо. Ничего интересного всё равно не объявят. Какая-нибудь очередная пьеса театрального кружка, или школьная олимпиада по физике, или спортивные соревнования из серии «Папа, мама, я – спортивная семья».

Через несколько метров снова висела картинка, распечатанная на принтере. Я не вижу, что изображено на ней, но общие очертания кажутся мне смутно знакомыми…

Две картинки – уже закономерность.

Подойдя поближе, я оторопела.

Это была не картинка, а фотка в рамочке из расходящихся лучами полос, вроде мема. Леськина фотография, та самая, с прифотошопленными крылышками, и надпись, большие чёрные буквы: «Думаешь, у тебя нет парня, потому что парни стесняются подойти? Нет, ты просто жирная».

Слово «жирная» было набрано жирным шрифтом и капсом. Вот так: «ЖИРНАЯ».

Я быстро сорвала листок и вернулась к толпе пятиклашек.

– Кыш, – прогнала я их, поспешно отскребая удерживающий фотографию скотч. Малышня бросилась врассыпную. Выбросить бы эти фотки поскорее, пока Леся не увидела. Кто вообще до такого додумался?! Подобная идея могла придти в голову разве что слабоумного или душевнобольного. Чей же слабый, воспалённый болезнью мозг породил её?.. Омлетный мозг…

– Ты их собираешь? – тихо поинтересовался кто-то. Повернув голову, заметила серьёзного пятиклассника с совиным значком на жилетке. Он почему-то не убежал вместе со всеми, и теперь внимательно наблюдал за тем, что я делаю.