Текст книги "Наш маленький грязный секрет"

Автор книги: Люся Лютикова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 19 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]

Глава 14

Одиночество – это когда ждешь, что кто-нибудь позвонит… – и звонит будильник.

К началу рабочего дня я была в родной газете. Отдав очередную статью редактору, я собиралась было ехать в «Модус вивенди», как вдруг мне в голову пришла идея. А что, если спросить о неведомом Павле у Жени Тюленевой? Вдруг она о нем что-нибудь слышала на старой работе? Надежды, конечно, мало, но все-таки хоть какая-то зацепка.

Я отправилась в рекламный отдел. Женя сидела за своим столом и пила кофе с рогаликом. После приветствия она весело поинтересовалась:

– Ну, как там дела с агентством «Закон и порядок»?

– Нормально. На завтра договорилась с директором об интервью.

Женя откусила рогалик и кивнула. А я приступила к допросу:

– Я, собственно, вот что у тебя хотела спросить. Не помнишь, в «Модус вивенди» работал молодой человек по имени Павел? Фамилия у него начинается вроде на «Шил». Ему должно быть лет тридцать – тридцать пять.

Женя удивленно глянула на меня. Да уж, вопрос, конечно, интересный.

– Дай-ка подумать… – нахмурила она лоб. – Рядом со мной сидел Пашка Авдеев, других Павлов вроде бы не было. А, нет, вру, был у нас такой беленький, высокий, тоже Павлом звали! Он в отделе бронирования билетов работал. Но он тоже уволился из агентства, где-то за три месяца, как я оттуда ушла.

– Беленький? – растерялась я. Вообще-то самозванец черный как смоль.

– Да, – подтвердила Женя, – натуральный блондин. А фамилия у него вроде была какая-то украинская, на «о» заканчивается. Хотя, может быть, я и ошибаюсь. А зачем тебе? – вдруг спохватилась она.

Действительно, зачем? Не говорить же правду: дескать, я подозреваю, что этот самый Павел каким-то образом влез в шкуру директора Артема Марксовича, поселился у него в кабинете и разъезжает на его машине. После этих слов Женя не только не будет заказывать мне рекламные статьи – она, пожалуй, вообще уволится из нашего издательства, сочтя, что здесь все такие сумасшедшие.

– Да понимаешь… – Я лихорадочно соображала, что бы такое придумать. – Одна моя подруга познакомилась с парнем, влюбилась в него прямо с первого взгляда. А он пару раз с ней встретился и пропал. А она вся испереживалась, даже толстеть начала. Хотя ничего не ест. Такой вот парадокс, представляешь? Так вот, этот парень ей как-то раз вскользь сказал, что работает в «Модус вивенди», зовут Павел, фамилия вроде бы на «Шил» начинается. Подруга, к сожалению, фамилию точно не запомнила, она же не знала, что он так быстро исчезнет. Хотя, с другой стороны, он ведь и наврать мог насчет фамилии. В общем, совсем бедная девушка исстрадалась. Говорит: «Найду его, где бы он ни был!» Что делать – ума не приложу. – Я скорчила скорбную физиономию и глубоко вздохнула.

Женя слушала меня широко раскрыв глаза и затаив дыхание. Вот уж не думала, что рекламные агенты так романтичны и, самое главное, доверчивы.

– Это та самая подруга, что хотела устроиться в «Модус вивенди» на работу?

Черт, я и забыла, что про одну подругу ей уже врала.

– Она. Представляешь, до чего бедняжка в своей страсти дошла?

– Да-а-а… – задумчиво протянула Женя. – А ты знаешь, в нем действительно было что-то такое… роковое. Слушай, так ведь с этим Павлом вроде бы Антон дружил! Может быть, они и сейчас поддерживают отношения?

– А кто такой Антон?

– Антон Зайцев, в том же отделе работал. Насколько я знаю, теперь Антон вместе с другом организовал свое туристическое агентство. У меня остался его телефон. Давай я у него спрошу, не знает ли он чего про этого Павла? И заодно фамилию его уточним, – предложила Женя.

– Здорово! – обрадовалась я. – Спасибо тебе. Насчет Антона – это ты хорошо придумала. Но мне бы еще фото этого Павла достать, чтобы показать подруге. Вдруг это вообще не он?

– И про фото спрошу, – пообещала Женя.

Мы договорились, что сегодня же Женя постарается связаться с Антоном Зайцевым. Обрадованная, я поехала на работу в «Модус вивенди». Теперь у меня появилась хоть какая-то надежда узнать правду о том, кто скрывается за Артемом Нечаевым.

У входа в агентство «Модус вивенди» скучал охранник Валерий Петрович. Лет ему, наверное, уже за шестьдесят, но выправке бывшего военного позавидовали бы многие сорокалетние. Меня Валерий Петрович запомнил с первого взгляда и, как я почувствовала, сразу же выделил из общей массы. Еще бы – нынче у девушек, поголовно сидящих на диете, роскошные формы в диковинку. А мужчины с простым подходом к жизни не могут без слез смотреть на тощенькие женские ножки и выпирающие лопатки. Так что мой аппетитный вид – поистине праздник сердца для майора в отставке.

– Ну, как работа? Успеваешь бумаги разносить? – добродушно поинтересовался Валерий Петрович, окидывая одобрительным взглядом мои прелести.

– Все отлично, вполне успеваю, – успокоила я его.

Еще бы не успевать, когда Колька носится по городу не хуже, чем мотоцикл «харлей-дэвидсон». Я уже собиралась двинуться по коридору в приемную, как вдруг заметила на столе у охранника раскрытый журнал регистрации посетителей. Вот она, возможность узнать хотя бы о брате Артема!

– Кстати, Валерий Петрович, – завела я сладким голоском, – к нам тут недавно в приемную посетитель приходил. А после него Инна обнаружила на полу золотой перстень-печатку. Видно, случайно обронил. Мы думали, что он за ним вернется, но он почему-то не заходит. Вещь-то ценная, надо бы вернуть хозяину.

Господи, нашла что придумать! Этот оборванец и золотая печатка – вещи явно несовместные. Но надеюсь, что в тот день дежурил не Валерий Петрович, так что он не в курсе, как на самом деле выглядит брат Артема.

– Когда приходил, как фамилия? – тут же посуровел Валерий Петрович.

– Так, сейчас вспомню. В четверг дело было. А фамилия – Нечаев.

– Нечаев, Нечаев… Вот он, ваш Нечаев. Фридрих Марксович. Он что, родственник нашему директору?

– Да, брат.

– Ну, так отдайте ценную вещь Артему Марксовичу – и все дела. Он-то брату как-нибудь передаст, – резонно посоветовал охранник, даже не удивившись нашей с Инной недогадливости. Видимо, эта ситуация очень органично отражала глубокую убежденность бывшего вояки: умные мужчины должны отдавать приказы, а глупые бабы – возиться на кухне с поварешками.

– Видите ли, в чем дело… – Я наклонилась к охраннику и заговорщически зашептала: – У Артема Марксовича с братом давно идет конфронтация. Потому, собственно, Фридрих Марксович сюда и приезжал. Так сказать, встретиться на нейтральной территории. Но эта встреча только усугубила их конфликт. Так что теперь никакие переговоры, а тем более встречи, невозможны – все мосты сожжены.

То ли военная лексика так подействовала на Валерия Петровича, то ли данный поступок не представлялся ему нарушением должностных обязанностей, но он подвинул мне журнал со словами:

– На, списывай адрес.

– Как, даже и адрес есть? – неподдельно восхитилась я. – А я думала, что только серия и номер паспорта. Ну надо же, как у вас великолепно поставлен учет!

Валерий Петрович польщено заулыбался:

– Да, у нас и мышь не проскользнет. Вот только если он не проживает по месту регистрации, ничем не могу помочь. Нарушают, понимаешь, паспортный режим, а сами того не понимают, что им же хуже может быть. Вот не получит он назад свой перстень…

– Ничего, я тогда в милицию обращусь, – заверила я охранника и тщательно переписала паспортные данные Фридриха Марксовича Нечаева. Господи, и угораздило же его иметь такое имечко! Ладно, главное – чтобы он мне хоть что-нибудь рассказал о своем брате, а заодно дал адреса других родственников.

В директорской приемной все было как обычно. Инна неторопливо раскладывала на компьютере пасьянс, а недавно, по всей видимости, приехавший лже-Артем попивал в своем кабинете растворимый кофе. Пожалуй, это было единственное место во всей фирме, где царили покой и безмятежность. В этом оазисе спокойствия моя идея о подмене генерального директора казалась особенно дикой. Неужели большое количество сладкого так губительно действует на мозги? Может быть, это не Артему, а мне требуется помощь психиатра?

В конце концов, надо смотреть на мир проще, все-таки третье тысячелетие на дворе. Если Артем и писал имя какого-то Павла на листке бумаги, то делал это по той простой причине, что испытывал к молодому человеку большое и светлое чувство любви. Или, быть может, мелкое и темное чувство похоти. Но в любом случае вариант, что Артем придерживается нетрадиционной сексуальной ориентации, нельзя сбрасывать со счетов.

С такими мыслями я вернулась домой, отправила Кольку на курьерскую службу и позвонила Жене Тюленевой.

– Узнала я про твоего Павла, – сразу же взяла быка за рога Женя. – Антон сказал, что его фамилия Шилко, но где он сейчас может быть, Зайцев не имеет ни малейшего понятия. Зато у Антона есть фотография этого Шилко – они в офисе как-то справляли день рождения всем отделом. Если хочешь, он найдет дома эту фотографию и завтра принесет ее с собой на работу, а ты подъедешь и заберешь.

– Ой, здорово! – обрадовалась я. – Спасибо тебе большое! Ты не представляешь, как меня выручила.

– Только ты расскажи мне потом, он это или не он. А то мне интересно, как там твоя подруга после этого будет себя чувствовать.

– А… да, конечно, расскажу, – промямлила я, опять с трудом вспоминая, о какой это подруге идет речь. Ну абсолютно противопоказано мне врать!

Глава 15

Я ликовала: значит, некий Павел, да еще с фамилией Шилко, все-таки существует! И он имел самое непосредственное отношение к фирме «Модус вивенди»! А за несколько месяцев до того, как Артем должен был прийти на встречу с Катериной, этот Павел ушел из агентства! Эврика! Я нашла, нашла!

Однако через несколько минут, когда головокружение от успехов прошло, я поняла, что все эти факты ровным счетом ничего не доказывают и ничего не опровергают. Да, Павел Шилко существует. Да, когда-то работал в фирме. Но он может не иметь к Артему никакого отношения. Эх, встретиться бы с Павлом лично да потолковать! Жаль, что это пока невозможно. А вот что реально сделать, так это навестить колоритного братца Артема да хорошенько порасспросить его о родственничке. К нему-то я сейчас, пожалуй, и отправлюсь.

Я достала бумажку с адресом Фридриха Марксовича и карту Москвы. Ага, вот и Филипповский переулок, рядом с Арбатом. Надо же, как неплохо устроился этот господин Нечаев. А с виду такой никчемный, потерянный для общества человек.

Но, едва выйдя из метро «Арбатская», я тут же изменила свое мнение относительно того, что жить в центре Москвы – это хорошо. Со всех сторон неслись нескончаемые потоки автомобилей, а стоило только какому-нибудь водителю зазеваться и снизить скорость, как другие начинали громко и самозабвенно гудеть. Ни единого дуновения ветерка. Такое ощущение, что тебя посадили в духовку, наполненную угарным газом. Через пять минут у меня уже раскалывалась голова. А я, пока добиралась до нужного мне дома, вспотела, как мышь под метлой. Неужели находятся идиоты, которые платят огромные деньжищи за то, чтобы поселиться в этом кошмаре?

Идиотов, по всей видимости, было немного. Напротив старой развалюхи, в которой, судя по моей бумажке, жил Фридрих Марксович, возвышалась элитная новостройка. Несмотря на приятный розовый цвет внешней отделки здания и призывный плакат «Продаются квартиры!», дом выглядел абсолютно необжитым. Я не без некоторой зависти пыталась прикинуть, каковы могут быть по площади квартиры в этом доме, и вздохнула, вспомнив о своей одиннадцатиметровой комнатенке.

Подъезд, в котором обитал Фридрих Марксович, встретил меня такой дикой смесью запахов, что сразу стало ясно: так могут пахнуть только коммуналки. И точно: около обшарпанной деревянной двери квартиры номер 56 висело шесть разномастных звонков. Никаких табличек и информации о жильцах тем не менее не было. Я выбрала самый симпатичный синенький звоночек и нажала на кнопку. Прозвучала мелодичная трель, которая мне так понравилась, что я прослушала ее еще пару раз. Послышались невнятные шаркающие шаги, затем дверь отворилась и на пороге возникло узенькое старушечье личико.

– Вам кого? – на удивление ясным и четким голоском поинтересовалась бабуля.

– Я к Фридриху Марксовичу Нечаеву. Извините, что вас потревожила, на звонках ничего не написано…

– Проходите. – Старушка пропустила меня в недра квартиры. – А другие звонки у нас все равно не работают, только мой.

– А как же ваши соседи узнают, что к ним пришли?

– Их гости обычно стучат. Ногами, – спокойно объяснила бабуля и закрыла за мной дверь на цепочку.

Одинокая лампочка без абажура тускло освещала коридор. Я нерешительно мялась на месте, не зная, куда идти. Бабулька тоже почему-то не двигалась, а лишь молча меня разглядывала. Пауза затягивалась.

– А где комната Нечаева? – наконец нарушила я молчание.

– Вон та, последняя по левой стороне.

Я пошла в указанном направлении, стараясь не натыкаться на сундуки, коробки и старые велосипеды, выставленные в коридоре. Бабулька семенила следом за мной. Неужели она следит, чтобы я не стащила ее железный сундук с тряпьем? Когда я дошла до последней двери, то обнаружила, что она заклеена узкой бумажкой с печатью.

– А где же хозяин? Не живет здесь, что ли? – Я недовольно глянула на старушку. – Что же вы вводите в заблуждение?

– Теперь не живет. А раньше как раз здесь и обитал, – флегматично пояснила соседка.

– Да где же он теперь? – Я уже теряла терпение.

– Как «где»? В морге. – Бабулька посмотрела на меня с легким удивлением. – А может, уже где похоронили за казенный счет. А разве ж ты, милая, не насчет комнаты из домоуправления пришла?

Я в оцепенении уставилась на божий одуванчик. Как это – в морге? Почему в морге? Выпивал, конечно, но ведь еще несколько дней назад был бодр и энергичен. Может, у бабульки старческий маразм, заговаривается, не помнит ничего?

– Погодите, бабушка. – Я старалась говорить как можно громче и почти что по слогам. – Я у вас спрашивала насчет Фридриха Марксовича Нечаева. Он здесь проживает?

– Что ж ты так кричишь-то, иерихонская труба? Я не глухая, – обиделась бабулька. – Да, проживал здесь. А четыре дня назад взял да и помер. Комната теперь вот ничейная осталась…

Надо же, как не вовремя! Только-только я решила разузнать у него все о брате, как на тебе! И «четыре дня назад» – это как раз в тот день, когда бедный пьянчужка приходил в «Модус вивенди»… Получается, что я одна из тех, кто видел его практически перед самой смертью.

– А как это случилось? Когда? Ночью, что ли? – забросала я вопросами старушку.

– Ну ладно, чего в коридоре-то стоять, пошли в комнату, – предложила старушка и повела меня обратно.

Комната Нины Ивановны, как отрекомендовалась бабулька, оказалась светлая и чистенькая. Но ничто не могло скрыть вопиющей нищеты: слишком короткие застиранные занавески на окнах, аккуратно залатанная, почти что прозрачная скатерть, продавленный диван и засаленное на подлокотниках кресло.

– Давай чайку со мной выпей, – предложила Нина Ивановна и достала из комода еще один стакан с железным подстаканником, какие встречаются только в родимых поездах дальнего следования. Зажурчала тоненькая струйка того цвета, который в народе метко называют «мочай». Но у Нины Ивановны это была, оказывается, только заварка. Из пузатого эмалированного чайника она долила кипяток и с доброй улыбкой протянула мне стакан. Я с сомнением разглядывала бледно-желтую жидкость.

– Пей, пей, хороший чай, «со слоном», – ободрила меня бабулька и вытащила из буфета на свет божий вазочку с тремя сушками. Одну из них она принялась размачивать в своем стакане.

– Нина Ивановна, так как же умер Фридрих Марксович? – Мне не терпелось узнать подробности.

– Ну, как они все умирают, – неторопливо завела старушка, – водки поддельной выпил, с какими-то там сивушными маслами, да и все дела.

– Водки? – Я была немного разочарована. Признаться, я ожидала услышать скорее о насильственной смерти. Чего уж греха таить, мелькнула у меня мысль: а не Самозванец ли постарался замести следы? – А он один водку пил?

– Один как перст. Уж я-то знаю, кто к кому идет, всем дверь открываю. А к нему в тот день никто не приходил, это точно. – Нина Ивановна вытащила сушку из чая и попробовала ее на зуб. Сушка показалась старушке все еще слишком жесткой, поэтому была возвращена на место. – Да и Люська вряд ли позволила бы ему выпивать с кем-то, кроме нее.

– Кто-кто? – Собственное имя, да еще в таком контексте, резануло слух.

– Люська. Она по паспорту вообще-то Люсьена Витальевна, но так ее отродясь никто не звал. Тоже в нашей квартире живет, в десятиметровой комнате. Дружила она с Фридрихом с тех самых пор, как он у нас комнату обменял.

– А давно это было?

– Да лет семь назад. – Нина Ивановна наклонилась ко мне и зашептала: – У него тогда денег было – ну просто море. Уж и не знаю откуда, ведь не работал нигде. Вот Люська и стала к нему захаживать на рюмочку. Прямо не разлей вода стали, точнее говоря, не разлей водка. Ты, вообще, если хочешь чего поподробней про Фридриха-то узнать, к ней обращайся.

– А вы знаете, где она сейчас?

– Отчего ж не знать, – усмехнулась бабулька, – у себя в комнате. Спит, должно.

– Спит… – Я прикидывала, не лучше ли будет прийти завтра. – А когда она обычно просыпается?

– Да когда будят. Ты зайди к ней, не стесняйся. И вот что… – замялась бабулька. – Ты Люське бутылку водки купи, она тогда поразговорчивей будет. А так она просто запослать может, если не в настроении.

Ага, понятно: «не в настроении» – это, значит, с бодуна. Следуя инструкциям Нины Ивановны, я вышла из подъезда, обогнула дом с правой стороны и обнаружила там небольшой магазинчик.

Отдел спиртных напитков поразил меня своим ассортиментом. Никогда бы не подумала, что существует сорок сортов водки, а их здесь было как минимум столько. Какую бы выбрать для Люськи?

Интеллигентного вида мужчина с чистеньким пудельком на поводке отошел от прилавка с бутылкой «Гжелки» в руках.

– Это хорошая водка? Как на ваш вкус? – поинтересовалась я у него.

Мужчина холодно оглядел меня с ног до головы.

– Не знаю, я водку не пью. Мне для компрессов.

– Какие могут быть компрессы в такую жару? – недоуменно пожала плечами немолодая продавщица, когда покупатель с пуделем вышел из магазина. – А вам что?

Меня вдруг осенило.

– Вы Фридриха Марксовича знаете?

– Кого?

– Ну, живет в соседнем доме, сухонький такой, лохматый…

– Нет, что-то не припомню.

– А Люську, тоже рядом живет? – не теряла я надежды.

– Люську? Конечно, знаю, она у нас полы моет.

– А какую водку она обычно покупает?

– Ну, она не мелочится, – рассмеялась продавщица. – Уж и не знаю, на какие деньги дамочка шикует, но всегда берет только самый дорогой товар. «Абсолют», например.

Я взглянула на ценник «Абсолюта». Да, Люська действительно берет от жизни все.

– А чего-нибудь подешевле, но такого же уровня есть?

Продавщица достала бутылку замысловатой формы:

– Вот. Новая марка. «Зеленый змий» называется. По крайней мере не подделка.

– А вы откуда знаете? – заинтересовалась я. Да уж, хватит в квартире и одного трупа – Нечаева.

– Да потому что просто не успели еще подделать, она всего неделю как продается в Москве, – охотно объяснила продавщица.

Я пробила в кассе «змия», а также торт «Птичье молоко» для Нины Ивановны. Когда старушка своим почти беззубым ртом грызла сушку, у меня просто сердце разрывалось от жалости. А сама я в целях экономии могу, в конце концов, пару дней обойтись без сладкого. Может быть, заодно и похудею, чем черт не шутит.

На звонок Нина Ивановна открыла мгновенно, как будто ждала под дверью. Торту старушка обрадовалась необычайно:

– Ой, зачем же ты, деточка, тратилась? Спасибо большое! Надо Анечку из сорок восьмой квартиры пригласить! Мы с ней давненько сладенького не пробовали.

Не удивлюсь, если эта Анечка, как и сама Нина Ивановна, разменяла восьмой десяток.

Бабулька проводила меня до комнаты Люськи, а сама заторопилась к своей подружке.

Дверь в комнату подруги Нечаева была чуть приоткрыта. Я постучала, но никто не ответил.

– Люсьена Витальевна! – позвала я.

Молчание.

Тогда я осторожно вошла. В углу на допотопной железной кровати с шишечками прямо поверх покрывала спала женщина. Я приблизилась к ней и в течение минуты разглядывала ее лицо. Выглядит лет на сорок, в молодости была, наверное, довольно симпатичной, нос курносый, короткие волосы окрашены в ярко-рыжий цвет, у корней густо пробивается седина.

Неожиданно Люська заворочалась и открыла глаза, которые оказались карими.

– Ты кто такая? – хрипло поинтересовалась она, не отрывая головы от подушки.

– Люсьена Витальевна, я к вам пришла спросить насчет Фридриха Марксовича, – пролепетала я.

– Ишь, «Люсьена Витальевна», – со странной ухмылкой проговорила женщина, приподнимаясь с кровати. – Да ты кто такая?

У меня возник соблазн ответить: «Я – Люся», – но я вовремя сообразила, что женщина решит, будто над ней издеваются. Честно говоря, мне не хотелось ничего объяснять ей про себя. Тем более что правда звучит довольно странно, а ничего приличного я по собственной недальновидности не удосужилась придумать.

– У меня для вас вот что есть. – Вместо ответа я достала из пакета бутылку и потрясла ею в воздухе. Так я обычно трясу перед своей кошкой коробкой с сухим кормом. Пайса тут же оживляется и начинает мяукать. У Люськи тоже появился хищный блеск в глазах.

– Давай сюда! – протянула она руку.

Э-э-э… нет. Я сообразила, что, завладев бутылкой, женщина потеряет ко мне и моим вопросам всяческий интерес. Поэтому я спрятала «Зеленого змия» в сумку, торжественно закрыла ее на молнию и ответила:

– Сначала надо поговорить.

Люська сразу поскучнела, но все-таки подошла к столу, указала мне рукой на потертый стул, а сама села на табуретку.

– О чем говорить-то будем?

– О Фридрихе Марксовиче, вашем… м-м-м… знакомом. Вы ведь хорошо его знали?

Женщина смерила меня тяжелым взглядом, в котором не было ни капли доброжелательности.

– Ну, не так уж и хорошо… – наконец протянула она и замолкла.

– А Нина Ивановна говорит, что вы регулярно… м‑м‑м… общались, – не отступала я.

– Да этой старой сплетнице только волю дай, любого оговорит, – лениво откликнулась Люська и опять замолчала.

– А вы виделись с ним в тот день, когда он умер?

– Да откуда же я помню? Может, и встречались где-нибудь в коридоре или на кухне.

Да-а-а, как-то тяжело идет разговор. Если бы не дурацкое воспитание, перешла бы я на ты, выпили бы мы с женщиной по рюмашке, глядишь, и выложила бы Люсьена Витальевна всю подноготную про своего хахаля.

– А жениться-то он на вас не обещал? – Честно говоря, я задала этот вопрос уже безо всякой надежды на откровенность.

– Ишь чего, «обещал»! – Женщина внезапно оживилась и даже всплеснула руками. – Ну, ты, девка, даешь! Да если хочешь знать, он умолял меня, вот прям на этом самом месте, – Люська топнула босой ногой по дощатому полу, – умолял, чтобы я вышла за него замуж!

– А вы что же? Отказали ему? – Всем своим видом я выказывала неподдельный интерес к этой истории.

– Ну, не совсем отказала, – хищно осклабилась собеседница. – Решила пока его помучить. Поставила ему условие: сначала устройся на работу, а потом поговорим.

– Так он что же, не работал?

– А зачем ему работать? У Фриди и так денежки водились.

– У кого? – не поняла я.

– Да я его Фридей звала, – объяснила Люська. – Для простоты.

– А откуда у него деньги были? Убил, что ли, кого?

– Да нет. – Люська даже перекрестилась. – Я бы с убийцей и разговаривать не стала. Вот какую историю он мне рассказывал…

И я вся обратилась в слух.