Текст книги "Пока варится варенье (СИ)"

Автор книги: Ли Ан

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 9 страниц)

Глава 30

Пока варится варенье

Снег выпал в последний день октября.

Не настоящий – первый, разведочный, который ложится на землю и тут же тает, как будто проверяет: готовы? Я стояла у окна и смотрела, как белые хлопья кружатся в свете фонаря, и земля темнеет от влаги, и крыши блестят, и каштан на площади стоит совсем голый, чёрный, огромный, как великан, который заснул стоя.

На кухне булькало варенье.

Не волшебное – обычное. Айвовое: тётя Валя принесла айву из своего сада, жёлтую, твёрдую, пахнущую так, что хотелось положить в карман и носить. «Свари, Мариночка. Зоя всегда варила из моей айвы. Говорила – у твоей айвы характер, как у тебя. Упрямая, жёсткая, а проваришь – мягче нет».

Я варила. Мешала. Не пела – просто слушала, как булькает, как пахнет, как тикают ходики на стене. Утреннее солнце – низкое, бледное – лежало на полу длинными полосами. То самое солнце, которое лежало тут тридцать лет назад, когда бабушка мешала вишню, а я сидела на табуретке и болтала ногами.

Алиса спустилась. Не сонная – уже одетая, причёсанная, в школьной форме.

– Мам, Женя внизу. Мы сегодня после школы к Тиме – дед обещал показать, как делать маятник.

– Хорошо. Шапку надень.

– Мам. Октябрь.

– Снег идёт.

Она подошла к окну, увидела – и лицо у неё стало таким, каким бывает только у детей при первом снеге. Не важно, что ей четырнадцать. Первый снег – это первый снег.

– Ладно, – сказала она. – Шапку надену.

Она взяла пирожок со стола – тёти-Валин, утренний, – откусила на ходу, крикнула «пока, мам!» и выбежала. Калитка хлопнула. За забором – голоса: Женин, громкий, и Тимин, тихий. Три пары ног по мокрой Родниковой, и смех, и первый снег на волосах.

Я вернулась к варенью.

* * *

Телефон зазвонил в десять. Мама.

– Мариша, район утвердил природоохранный статус южного склона. Я только что получила копию.

– Мам.

– Что?

– Спасибо.

– Не за что. Там формулировки кривые, я бы написала лучше. Но утвердили – и ладно. Слушай, я на выходных приеду. Забор так и стоит кривой?

– Мастер приезжал. Поправил.

– Поправил он. Я посмотрю сама. И крышу. И помидоры у тебя уже убраны или ты ждёшь, пока они под снегом сгниют?

– Убраны, мам.

– Хорошо. – Пауза. – Мариша. У тебя всё хорошо?

Я посмотрела на кухню. Варенье на плите. Банки на полке – вишнёвое, малиновое, ежевичное, крыжовниковое, яблочное. Тетрадка в ящике стола – бабушкин почерк и мой, на одних страницах. Ходики на стене – идут ровно. Банка на подоконнике – моя, «Для бабушки Зои».

– Да, мам. Всё хорошо.

– Ладно. Целую. До выходных.

Она повесила трубку. Я улыбнулась – мамино «целую» было новым. Раньше она говорила «ну, пока» или «до связи». «Целую» – это из бабушкиного словаря. Мама, наверное, и сама не заметила.

* * *

В полдень пришёл Лёня. С письмом – для меня.

Обычный конверт, без марки, без штемпеля. На конверте – мой адрес: «Верхние Ключи, ул. Родниковая, 17. Марине Речкиной». Почерк незнакомый – крупный, детский.

– От кого?

Лёня пожал плечами. Но глаза у него улыбались.

– Понятия не имею. Но оно должно было прийти сегодня. Я знаю.

Он ушёл, и сумка покачивалась – туда-сюда, туда-сюда. Я открыла конверт. Тетрадный лист в клеточку, и на нём – крупным неровным почерком:

«Тётя Марина! Это Женя. Спасибо за ежевичное варенье. Мама его попробовала и плакала, а потом сказала, что ей стало легче. Я не знаю, как это работает, но спасибо. И ещё – я передумала уезжать. Ну, пока передумала. Посмотрим. Ваша Женя».

«Посмотрим». Наше слово. Оно передавалось, как мелодия, как рецепт, как свет от одного фонаря к другому – через два на третий, но передавалось.

Я убрала письмо в тетрадку – между страницами, рядом с бабушкиными рецептами. Пусть лежит. Пусть тетрадка знает, что варенье работает.

* * *

К вечеру снег перестал. Небо очистилось, и закат был розовым, и мокрые крыши блестели, и каштан стоял чёрный на розовом небе, как иллюстрация из детской книжки – слишком красивая, чтобы быть настоящей. Но была.

Андрей пришёл после шести. Без чертежей, без тубуса. С банкой мёда.

– Кузьмич дал, – сказал он. – Сказал – для Марины. Он, оказывается, пчёл держит. Я не знал.

– Я тоже.

Мы сидели на кухне. Андрей пил чай с мёдом Кузьмича, я доваривала айвовое. Снег за окном растаял, но воздух был свежий, зимний, и в открытую форточку тянуло холодом и чистотой.

– Марина, – сказал Андрей.

– М?

– Я остаюсь. В Верхних Ключах. Насовсем. С тобой, если позволишь.

Я помешала варенье. Оно было густое, золотое, и пахло – как пахнет осень, когда она не грустная, а спокойная.

– Я знаю, – сказала я.

– Откуда?

– Кузьмич мёд не передаёт через кого попало.

Он рассмеялся. Тихо, в чашку. И я рассмеялась – тоже тихо, в варенье. И ходики тикали, и за окном звенел Звонкий Ключ – чисто, ясно, как в самый первый вечер, когда я сидела на крыльце с Алисой и слушала звук, которого не слышала двадцать лет.

* * *

Ночью я вышла на крыльцо.

Небо было огромным – чёрным, в звёздах, без единого облака. Воздух пах зимой – ещё не зимой, но обещанием зимы. Город спал. Фонари горели через два на третий. Где-то лаяла собака. Где-то скрипнула калитка – наверное, ветер. Наверное.

Я села на ступеньку. Как в первый вечер – на этом же месте, на этом же крыльце. Только тогда рядом сидела Алиса с телефоном над головой, а сейчас Алиса спала на мансарде, и телефон лежал на тумбочке, и экран больше не был треснутым – Тима поменял стекло, как обещал.

Из сада – из-под яблони – шёл тихий звук. Седьмой родник. Он не замерзал, и не замёрзнет – я это знала. Как знала, что Звонкий Ключ будет звенеть зимой подо льдом. Как знала, что тётя Валя придёт завтра утром с пирожками. Как знала, что мама позвонит в воскресенье ровно в десять – как бабушка.

Я сидела на крыльце, и мне было хорошо.

На кухне, за закрытой дверью, на плите остывал таз с айвовым вареньем. На полке стояли банки – много банок, целая полка, целое лето и осень.

Я достала телефон. Набрала сообщение Алисе – хотя она спала в десяти метрах над моей головой:

«Я тебя люблю. Просто так. Спокойной ночи».

Через минуту пришёл ответ:

«Мам ты чего. Я сплю. Тоже люблю. Спокойной».

Я убрала телефон и вернулась к тишине.

Город спал. Родники били. Варенье стояло на полке и ждало тех, кому нужно.

А на плите – остывало новое. И дом пах так, как должен пахнуть дом, в котором живут: вареньем, деревом, чаем, теплом. И немного – совсем немного – снегом.

Всё было хорошо. Не идеально – хорошо. Как варенье, которое удалось.