Текст книги "Маньякой (СИ)"
Автор книги: Константин Ежов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 17 страниц)
Глава 2
Прошла неделя. За окном всё тот же приглушённый шум улицы, пахнет дождём и пылью. А в мастерской… всё почти, как всегда. Почти – потому что теперь на моём рабочем столе, среди проводов, шестерёнок и обгоревших микросхем, лежит она.
Книга.
Неизменный спутник, с которым теперь не расстаюсь. Будто бы забрал домой ураган в кожаном переплёте и теперь просто… живу с ним. Не шевелится, не дышит, не светится – но присутствие у неё очень ощутимое. И это ощущение не покидает меня ни днём, ни ночью. Даже когда книга лежит молча и спокойно, будто мёртвая, – она есть. Она здесь.
Назвать её гримуаром – пока рано. Хотя всё говорит именно за это. За прошедшую неделю не смог добиться от неё ровным счётом ничего. Ни шороха страниц, ни всполохов магии, ни голосов в голове – хотя последний пункт, признаюсь, уже несколько раз начинал подозревать. То, что мне не показалось с той девушкой в форме горничной, всё ещё пытаюсь понять и осознать. Хотя… может всё же показалось. Чем больше времени проходит, тем выше сомнения. С тех пор иллюстрации остаются недвижимыми, но от этого не менее пугающими. Слишком живые. Слишком реальные. Слишком настоящие. Каждая глава открывается с изображения новой девушки – и каждая соответствует одной карте Таро. Всего глав двадцать две. Старшие арканы.
"Дурак", "Башня", "Смерть", "Колесо фортуны", "Верховная Жрица"…
Пугающее совпадение – или искусно стилизованный обман?
Поискал в интернете, да. В местном – и в нашем, через прокси. Вариантов море. Теории, слухи, легенды. Девять из десяти – фэнтезийная чушь или фанатские выдумки. Но один случай…
Вот он реально застрял в голове.
Какой-то мужик – якобы наткнулся на гримуар в старом архиве. Начинал, как и я – с любопытства. Потом что-то понял. Потом… начал убивать. Каждый день. Жестоко. Жутко. Людей, случайных, иногда не совсем. Чтобы "насытить" книгу болью, страданиями, обрести так называемые камни боли. Сгустки силы. Топливо для чернушной магии – порчи, некромантии, мутаций. Источник энергии, но не для обычного человека. Там нужны были жертвы. Цена за магию – прямая и омерзительная. И книга платила, если жертвовать продолжали.
ФБР его выловило. Не сразу. Сначала не могли понять, что за чертовщина творится. Потом вышли на него – и в итоге был суд, электрический стул, и шепот в прессе, который быстро замяли. А книга… исчезла.
То ли ушла сама, то ли кто-то взял. Может, она выбирает. Может, это она и есть – та самая, чур меня, чур. Сменившая владельца. Или новая, но с тем же нравом, прости меня Господи.
Гляжу на неё. На плотную обложку, потёртую и, кажется, тёплую на ощупь. Там, где утолщение кожи стёрлось, виднеется почти чёрный след от пальцев. Будто кто-то держал её очень долго. И очень часто.
Никаких надписей. Ни названия, ни автора. Просто книга. И эти главы – с иллюстрациями, которые будто дышат, но теперь не двигаются.
Пока не рискнул открывать дальше пятой главы.
И если честно – не уверен, что хочу. Или наоборот хочу… тайна она ведь манит. А вдруг, как с тем мужиком. Ну его к лешему! А если не так…. Короче, рвёт меня эта книга на части, постоянно влечёт своей тайной, и мешает работе.
Колокольчик над дверью звякнул лениво, без драматизма. Я, всё ещё уставившись в неподвижную обложку книги, вздрогнул – не от страха, скорее от неожиданности. Реальность вернулась в мастерскую вместе со скрипом тяжёлых ботинок по полу.
Никакой принцессы там не было. И даже горничной какой – хотя после последних событий, кто знает, что ожидал увидеть.
В проёме стоял шкаф. Вертикальный, дышащий, человекообразный. Обтягивающая майка, руки как балки, лицо квадратное, как кирпич. Без слов он натужно протащил за собой нечто, похожее на обгоревший кусок звезды, и, подойдя к столу, с усилием взвалил это мне прямо под нос. Стол скрипнул в протесте.
Он молчал. Кряхтел, дышал как сломанный двигатель, но ни слова не сказал. Только посмотрел так, будто теперь должен что-то с этим делать. А я смотрел на это… это… нечто. Обугленное, искривлённое, пахнущее палёной изоляцией и расплавленным титаном.
– Вы серьёзно? – наконец пробормотал, глядя на это. – Мистер, вы понимаете, что за идею не работаю, а исключительно за деньги?
Он промолчал. Только плечами пожал, будто оно само сюда пришло.
В ответ лишь ткнул в аппарат пальцем и лишь потом сказал:
– Вы вообще в курсе, что это, судя только по внешнему виду, будет стоить как корабль планетарного флота первого ранга?
И это не фигура речи. У США и у местного СССР, если вы не в курсе, есть реальные космические флоты. С большими пушками, так сказать, крейсерами, доками в орбитальных зонах. Вот такой вот флот, а не метафора, понимаете?
Шкаф продолжал молчать. Только взгляд стал чуть тяжелее. Видимо, слышал.
– С вас семьдесят тысяч, минимум. И не в кредит, а предоплатой, – добавил для разъяснения ситуации, приподняв бровь. – Плюс время, месяц, может два. Или больше, если выяснится, что внутри ещё хуже, чем снаружи.
Шкаф кивнул и просто приложил карточку к сканеру. Неожиданно, надо сказать. Даже не сразу как надо среагировал, но быстро исправился и накинул ещё пару десятков тысяч кредитов. Округлять не стал, постеснялся, но, судя по его реакции, зря. Он просто заплатил, а потом развернулся и вышел, всё так же молча, не взяв даже квитанции. Только запах гари остался и горелое пятно на столе.
А снова остался один, если не считать возникшего вопроса: "Что это было?!"
Точнее, вдвоём. Потому что книга по-прежнему лежала тут. И, клянусь, она будто смотрела на эту глыбу обугленного металла с каким-то… интересом. Не праздным, надо сказать.
Потом тяжело вздохнул, глядя на обугленную груду сложной и непонятной пока техники, будто ожидая, что она сейчас сама скажет: "Ладно, я пошутила, и вовсе не настолько и сгоревшая". Но она была на редкость серьёзна, даже когда молчала и воняла расплавленным металлом. Хорошо хоть было понятно, как обычно, что с ней нужно делать. И надо сказать, фронт работ пугал. Там только одной разборки….
– За такие деньги и комара в поле загоняю, – проворчал себе под нос и для начала лениво ткнул корпус отвёрткой. Металл лязгнул глухо, без особой отдачи. Всё выглядело так, будто оно уже умерло. Хотя если хорошо подумать… в этом мире даже мёртвое бывает с сюрпризом. А здесь простая понятная железка, так что нечего всякую ерунду придумывать.
Для начала просто отодвинул гримуар чуть в сторону – тот, к счастью, не возражал – и с тяжёлым вздохом приступил к разборке всерьёз. Прецизионные инструменты щёлкали, микрозонды пропищали, один даже перегорел, прикоснувшись к чему-то особенно нехорошему внутри.
А за окном погода испортилась. Густые, свинцовые тучи налезали на небо, как медленно смыкающиеся челюсти, предвещая, что впереди ничем хорошим не пахнет. Ветер подвывал меж стен, как будто и он знал – что-то грядёт.
***
Тем временем снаружи, через дорогу, в тёмном неприметном фургоне с нейтральными номерами, шкаф в майке забрался на пассажирское сиденье. Машина чуть просела от его массы. За рулём сидел худощавый мужчина в очках, с блеклой внешностью типичного администратора. Он не обернулся, просто спросил:
– Ну что, взял?
– А то ты не видишь, – буркнул шкаф, перекатывая плечами. – Правда, взял он за ремонт столько... Можно я его после просто вот этими руками удавлю?
Он приподнял ладони. Крупные, с короткими ногтями и толстыми пальцами – вполне подходящие для медленного и наглядного удушения.
Очкарик хмыкнул, не отрывая взгляда от дороги.
– Если он этот пространственный сейф отремонтирует – мы не просто отобьём затраты. Мы отобьём всё. И даже с лихвой. Включая проблемы с тем, как он попал к нам в руки.
Шкаф зевнул, глядя в заляпанное дождём окно.
– Ладно. Но если нет – ты за него объясняешь.
Машина рванула с места и растворилась в потоках грязного дождя, который начал литься с такой злостью, будто сам небесный механизм вышел из строя… и мастера у него не нашлось.
***
К вечеру эту хрень всё-таки удалось разобрать. Всё, что можно было очистить – очищено. Детали корпуса отложены в сторону – отмокать в химическом растворе. А всё, что внутри – аккуратно, методично, как хирург в операционной, разложено по полкам. Каждый модуль, каждая цепь, каждый обугленный кусок платы – сфотографированы под разными углами. Если вдруг мои знания подведут – чтобы хотя бы можно было это счастье собрать обратно. Или убедительно рассказать, что уже не собрать.
В мастерской пахло озоном, нагретым металлом и упрямством. Но сидеть тут дальше было бессмысленно. Тело – молодое, да, но устаёт оно вполне по-человечески. Всё же не сверхсущество. Просто уставший мастер на закате дня.
Закрыл мастерскую, проверил дважды, как обычно, и вышел на улицу. Сыро. Пахнет асфальтом и старым дождём, но сам дождь уже ушёл, оставив только рваные облака и странную тишину.
Шёл домой привычным маршрутом, без особых мыслей. Под аркой – той, что между заброшенной пиццерией и магазином, где никогда никого нет, – случилось неожиданное. И неприятное.
Толпа. Человек шесть, может семь. Одеты так, чтобы сойти за местных, но чувствовалась фальшь. Стояли слишком ровно. Смотрели слишком внимательно.
Естественно замедлил шаг, но уже было поздно. Один шагнул вперёд – худощавый, но с опасным взглядом. Он глянул мне в лицо и без всякой суеты спросил:
– Костас Треш?
И стало ясно: это не просто гопники. Не случайная толпа. Меня здесь ждали.
Но им, как выяснилось, не свезло. Не успели они договорить, как из противоположного конца арки появилась ещё одна толпа. Человек десять, может больше. Тоже не случайные прохожие – двигались слаженно, уверенно, будто знали, куда идут и кого ищут.
Один из них – в длинном чёрном плаще, с лицом, закрытым маской – громко спросил:
– Кто из вас Костас Треш?
Это, собственно, и был я. Не успел открыть рот, как всё стало понятно без слов: меня придётся делить.
И никто, ни первая группа, ни вторая, делиться не собирался.
В следующую секунду начался хаос.
Кто-то с металлическим грохотом усилил тело и прыгнул вперёд, проломив бетонную плиту под ногами. Кто-то со второй стороны распахнул пальцы – и туда полетели огненные шары, яркие, как раскалённый металл. Один из них мазнул по стене – и та вспыхнула настоящим огнём, будто облитая напалмом.
Удар, контрудар, рев, грохот. У кого-то из бойцов по спине расползлись щупальца из энергии, кто-то, наоборот, исчез и появился уже за спинами противников. Сверхы. Все. Без шуток.
А я? Я упал. Вовремя, кстати.
Инстинкт, кажется. Грохнулся на асфальт, прикрыл голову руками и начал судорожно осматривать всё вокруг, ища хоть какую-то щель, которая могла бы служить укрытием. Хоть крохотную нишу. Канализационный люк. Подвал. Крышку от ядерного бункера, если уж совсем повезёт.
Но ничего этого не было.
И самого взрыва, кстати, тоже пока не было. Что, по большому счёту, удивляло. Потому что с такой интенсивностью боя он был бы вполне в духе происходящего.
"Вот бы выжить", – промелькнула мысль. – "А потом разобраться, какого, чёрта, вообще оказался в меню дня у двух враждующих групп сверхлюдей…"
Инстинктивно вжал голову в плечи и упал на асфальт, прячась за бетонной опорой арки. Никакой внятной мысли в голове не было – только одна, отчаянно пульсирующая: "Только бы не попасть под раздачу". Потому что раздача началась, да ещё как – сразу на максималках.
Первым рванул тот, кто выглядел как ожившая гора мышц. Его кожа вспухла и потемнела, словно он внезапно стал из вулканического камня. Он прыгнул на ближайшего из новоприбывших – тощего парня в плаще, за которым будто колыхался жар. Парень дернулся вбок, оставив на месте только горячий воздух, и через мгновение из его пальцев сорвался язык пламени. Он не просто горел – он ревел, огонь был бело-голубым, пульсирующим, как плазма. Прямой удар в грудь каменному – и тот отшатывается, на его теле шипит расплавленный след.
Они дерутся, не жалея ни себя, ни города. Удар – и бетонная плитка взрывается в пыль. Прыжок – и прохожего, опоздавшего спрятаться, сносит ударной волной. От него остаётся только отброшенная обувь и крик, затерявшийся в реве.
Кто-то из моих "почитателей" – боевик в кожанке с татуировками, которые словно оживают на его коже – выкрикивает команду, и его тело начинает вытягиваться, как резиновое, а мышцы вздуваются в нереальных пропорциях. Он вонзается кулаком в землю, вызывая сотрясение, от которого трещины ползут в стороны. Асфальт в нескольких метрах от меня вспучивается, как одеяло под ногами монстра.
Ответом ему служит визг чего-то сверхтонкого. Вихрь стальных нитей рассекает воздух – тонкие ленты срезают каменные выступы, распарывают капоты припаркованных машин. Из тени выходит женщина в длинном плаще, чёрные волосы пылают белым, как у призрака. Она делает шаг – и пространство рядом с ней дрожит, словно сама реальность отказывается подчиняться.
Ещё один участник всплывает из тени – худощавый парень в очках, в руках которого вспыхивает холодное синее пламя. Он вскидывает ладонь – и кусок земли, на котором стоял гопник, мгновенно покрывается инеем, потом трескается и разлетается в крошево. Но не тут-то было: татуированный хрен с воплем сбрасывает с себя покрытую морозом кожу, под которой проступает новая – чёрная, блестящая, как из резины.
Сражающихся всё больше, они продолжают прибывать. Подсознательно уже понял: меня не делили – за мной охотились. Вопрос только один, какого рожна им всем от меня надо. Только вот охота эта превратилась в междуусобицу на почве претензий.
Небо вспыхнуло. Нет, не молния. Кто-то появился в воздухе – завис, раскинув руки. Из его пальцев в стороны побежали световые волны, напоминая радиальные импульсы на радаре. Под ним начало медленно светиться всё – мокрый асфальт, выбитые двери кафе, даже металлическая урна у стены. Через секунду раздался щелчок – и всё, что светилось, взлетело в воздух, как если бы гравитация решила устроить себе отпуск. Люди, мусор, куски арматуры – всё поднималось вверх и закручивалось по спирали.
– Вот же тля! – только и успел выкрикнуть
– Эй, гравик, ты сдурел?! – рявкнул кто-то снизу, прикрываясь энергетическим щитом.
Гравитационный парень только усмехнулся и щёлкнул пальцами – всё рухнуло вниз. Асфальт загудел от ударов, машины расплющились, как банки от пресса, кто-то завизжал, а кто-то больше ничего не успел.
Вот под такой аккомпанемент ползал под аркой, чувствуя, как мокрая грязь прилипает к одежде. Руки дрожат. Сердце гремит в груди как молот. "Только бы не заметили..."
Но моим мечтам не суждено было сбыться. Заметили. И ещё как!
Один из пришедших – подросток с лицом куклы и глазами, в которых плясали маленькие молнии – смотрел прямо на меня. Он молча указал пальцем – и вспышка прожгла воздух. Стена рядом со мной покрылась дымящейся воронкой.
С перепугу вскочил, метнулся вбок. Ещё один заряд – и асфальт под ногами взрывается. Что-то царапает мне плечо, кажется, кусок камня, и падаю снова, кувыркаясь. Лежать нельзя – добьют. Бежать некуда – всё в пламени дыме и грохоте.
И тут началось самое странное.
По краям улицы загудели сирены. Не полицейские. Военные. Какое-то ЧВК. Корпоранты, короче. И через секунду в бой вмешались новые игроки.
С неба упала чёрная капсула, будто вырванная из будущего. Раскрылась в воздухе – и оттуда выскочили трое в экзоскелетах. Синие прожекторы выхватили фигуры в толпе, и началась контратака. Плазменные импульсы, сетки-ловушки, пульсары – технологичная, жёсткая, выверенная работа. Эти ребята не просто так сюда прилетели – за кем-то конкретным. За кем-то вроде меня.
– Живьём! – раздался в ревущем воздухе хриплый голос одного из бойцов.
Ну, вы думаю поняли: они не за этими суперменами. Они за мной.
Тело, кажется, отказалось слушаться, но ноги всё равно понесли. Вбок, вдоль разбитой витрины, за прилавок кафешки. Ещё секунда – и над головой разлетается стекло. Кто-то из сверхов летит, хрипя и теряя сознание, пробитый лучом.
Позади раздался мягкий шелест – будто перевернулась страница. Книга. Она была со мной, ведь всегда теперь носил её с собой. И сейчас, прижатая к груди, она... тёплая. Шепчет.
Нахрен! Не до этого… не стал слушать. Пока не до того. Потому что одна мысль перекрыла всё: выжить. Сейчас. А потом – хоть в ад.
Когда они появились – всё изменилось. Те, кого здесь ждали меньше всего.
Сначала никто не понял, что происходит. В грохоте разрушений, криках, реве сверхспособностей и гулком звуке рушащихся конструкций над улицей неожиданно пронёсся режущий воздух гул тяжёлых турбин. Прожекторы, сдавленные визгом гидравлики и глухие удары – сверху и с обеих сторон улицу накрыли десантные платформы. Матовое покрытие, зловещие силуэты на фоне мрачного неба. И прежде чем кто-либо успел всерьёз отреагировать, вниз посыпались фигуры.
Они не кричали. Не давали команд. Просто начали действовать.
Визг стабилизаторов, глухие удары на приземлении. Бронекостюмы нового поколения, тёмно-серые, с шестиугольной текстурой брони и встроенными экзошасси, придающими бойцам нечеловеческую устойчивость и силу. Шлемы с панорамными визорами, оптические датчики горели холодным синим светом.
Их было около тридцати, но ощущалось, будто их сотня. Движения выверены, стрелковая техника отточена до автоматизма. Они не вступали в переговоры. Они не раздавали предупреждений. Они пришли, чтобы зачистить.
Первый, кто понял, что происходит – был один из огненных сверхов. Он рванул к ним с клубами напалма, но до окончания жеста так и не дожил – его снесло нечто, что с первого взгляда можно было принять за снаряд, но оказался метаемым дроном. Удар в грудь, вспышка, гром – и от тела осталась только обугленная тень на стене.
Вторая цель – массивный сверх с бронекожей, бросившийся в яростный разгон. На полпути его сбила сеть – сверхпрочная, антимагическая, запитанная глушащими зарядами. Он завопил, корчась, а затем получил в затылок резиновую пулю размером с кулак. Потерял сознание мгновенно.
Сверхи начали паниковать. Все, кроме парочки самых отбитых. Началась новая бойня.
Я же, лежащий под навесом у разбитого кафе, наблюдал за происходящим с отчаянной смесью ужаса и восхищения. Полиция в этом районе была мифом, как единорог, как честные политики – а тут такой отряд, организованный, подготовленный, с вооружением, которого позавидуют элитные подразделения корпорантов. Кто их вызвал? И почему они стреляют по всем?
Ответ был прост – они не разбирали, кто тут, кто. Для них вся зона была "чёрной", и задача стояла одна: подавление.
Справа в небо взвился новый сверх – парень с аэрокинезом, левитировавший на шестиметровой высоте, руки его сияли голубым светом. Он начал закручивать торнадо над головой. Один из спецназовцев, будто заранее знал, как реагировать. Мгновенно достал винтовку с необычным, удлинённым стволом и выстрелил одной пулей. В ту же секунду у воздушного мага оторвало голову, как будто кто-то нажал кнопку "удалить".
– Господи…, – выдохнул на эмоциях, вжимаясь глубже в остатки разбитой витрины.
Слева, где ещё недавно пылал ледяной барьер, одна из банд сгруппировалась в попытке контратаки. Их маг, прикрытый двумя усиленными щитами, активировал какую-то чересчур сложную комбинацию заклинаний – из земли полезли полупрозрачные существа, похожие на глиняных волков. Но им не дали шанса – одна граната в эпицентр, вспышка, звенящий заряд и… всё. Волки развалились, маг схватился за голову и упал на колени, из ушей текла кровь.
Спецназ двигался быстро, отряд за отрядом. Одни шли в наступление, другие ставили заграждения, фиксировали периметр, устанавливали турели. Да, настоящие автоматические турели, быстроразворачивающиеся, с модулями речевого опознания и прицельной системой на основе нейросети.
Одна из турелей повернулась в сторону полуразрушенного балкона, откуда велась снайперская стрельба. Выстрел – и балкон, снайпер и вся стенка исчезли в пыли и крошке бетона.
Всё больше сверхов начали пятиться. Битва, бывшая хаосом между ними, теперь превратилась в паническое отступление.
– Да кто вы, мать вашу, такие?! – заорал кто-то из вояк, укрываясь за бронированным ховербайком. – Мы свои, мы свои, бл…!!!
Ответа не было. Только автоматическая очередь по его транспорту.
Теперь уже и те, кто изначально охотился за мной, начали осознавать: неважно, с какой ты стороны – ты в списке. Один из них попытался сдаться, поднял руки. Его заковали в манипулятор-сеть и уволокли в фургон с герметичными дверьми.
Где-то неподалёку взорвалась улица – кто-то активировал сейсмическое заклинание, надеясь обрушить канализацию под спецназовцами. Но это лишь вызвало ответный удар: сразу трое бойцов с реактивными ранцами взлетели, выбрав высоту над зданием, и активировали что-то вроде импульсной пушки. Волна энергии пронеслась по земле, выжигая всё в радиусе десятков метров.
Теперь вся улица пылала, трещала, искрилась. Свет от вспышек, голограммы, магические ореолы и снопы пуль – всё перемешалось в вакханалию неонового ужаса.
Короче, если останусь тут ещё хоть минуту, трупов станет на одного больше. Но встать было страшно. Удары сотрясали здание, магия трещала, как разряженные катушки Теслы, а в воздухе пахло жжёной синтетикой и жареным мясом.
Из облака дыма вышел один из спецназовцев. Остановился, повернул голову в мою сторону. Прицел… застыл. Инстиктивно затаил дыхание.
И внезапно – сигнал от визора. Писк. Распознание. Прошёл как "невовлечённый". И боец отступил.
А через минуту небо завыла сиренами – из центра города летели новые отряды.
Похоже, всё только начиналось. Бой только разгорался, но хотя бы спецназу полиции был не нужен.
И тут рядом со мной шмякнулся чей-то труп со снесённой половиной башки. Скорее всего бы отшатнулся, закричал, может, даже сбежал – если бы успел. Но то, что увидел, заставило внутренние пружины просто сдать. Нет, не закричал, а с глухим стоном сел на жёсткий асфальт, рядом с телом, всё ещё тепло пахнущим мясом и озоном, – и просто уставился на то, что осталось от головы. Глазницы были пусты. Одна половина черепа стёрта начисто. А вот вторая, чудом уцелевшая, смотрела прямо на меня, как будто приглашая… покопаться. Мерзость, ужас, отвращение – это всё было. Но одновременно с этим – странное, незнакомое ощущение. Будто опять знал, как там в мастерской с гаджетами, как что-то искривилось, лопнуло, перегорело – как микроскопическая деталь, пережжённая током, сломалась. Это и был "дар". Сломанный, изуродованный, обугленный изнутри… но пока ещё тёплый. Доступный. И, чёрт бы его побрал, знал, что надо делать чтобы его отремонтировать.
Руки мои дрожали. Ведь ни разу не хирург и тем более с приставкой нейро, не медик, а вообще-то техник. Но пальцы словно сами знали, где нажать, где поддеть, а где – нащупать ту самую микротрещину в структуре дара. Я не думал, не анализировал, просто действовал. Но без инструментов ничего не получалось, хорошо нашёл пару каких-то проволочек. Пальцы скользили по полурасплавленным остаткам мозга, проволочки в руках дрожали, а перед глазами – словно распахнулись чертежи: энергетические слои, замкнутые схемы передачи импульсов, даже не магия – а странная, невозможная электро-биомеханика с квантовой химерой в центре. Всё это просто знал, хоть глазом это и не разглядеть.
И тут меня догнало осознание. Блин, ведь ковыряюсь в чужом мозгу! Мёртвом, но мозгу. Проволочками, в три слоя грязи, под огнём спецназа и в центре уличной бойни. С куском черепа на коленях, с разбрызганной на меня лужей крови и с сердцем, бьющимся будто вот-вот вылетит из горла. Но не мог остановиться. Потому что что-то внутри меня – да, именно меня – будто тянуло меня к этому, подсказывало, двигало пальцами.
– Не смотри. Не смотри. Твою мать, не смотри! – пробормотал в панике, но всё равно посмотрел. Прямо в самое нутро. Там, где искрилась изломанная сила. Сердцевина этого "дара", капсула из переплавленных энергий. То самое, из-за чего сверх становится сверхом. Сейчас он погас. Но в том-то и дело, что знал, как перезапустить.
И, судя по звукам вокруг, мне оставалось секунд десять.
Слева раздался глухой взрыв – как будто под землю вбили кувалду. Стена кафе сложилась, как картонка, из-за мощного удара чем-то тяжёлым – может, телекинетик, может, живой таран. Кто-то заорал – визгливый, отчаянный женский голос, мгновенно перекрытый пулемётной очередью. Над моей головой просвистела пуля – с визгом, рикошетом о железный козырёк. А я всё это время просто стоял на коленях, возился в голове трупа и не мог остановиться.
– Ты чего, с ума сошёл?! – вдруг закричал кто-то надо мной.
Резкий толчок в плечо. Не удержавшись рухнул на бок, хватаясь за. Поднял глаза – надо мной склонился спецназовец. Шлем, чёрное забрало, броня. В его руках штурмовая винтовка, а на груди – знак полицейского отряда "Зенит". Никогда таких не видел, даже в телике. Он хотел что-то сказать, но вдруг резко отступил, ткнув пальцем в сторону дороги.
– Ещё один подъехал! Прыгай, живо!
Куда, зачем, совершенно не понял, пока не услышал рев мотора и визг тормозов. Огромный чёрный фургон, похожий на армейский транспорт с бронёй, влетел на улицу, снося остатки киоска и заграждений. Его двери распахнулись – оттуда вывалились фигуры в серых скафандрах. Не полиция. И не корпоранты. И даже не правительственные. Это были онемевшие лица, лица "Службы контроля магических угроз". Этих знал. Или, точнее, о них ходили легенды. Если они появились – всё, никаких правил. Только зачистка.
И ведь хватило соображалки не тянуть резину и бежать, чтобы не попасть под неё. Потому подскочил как ужаленный. Книга... мать её, книга! Где она?!
Обернулся – в мастерской! Наверное. Скорее всего внутри. Заперта. На замке. Почему-то стопроцентно был в этом уверен, как и в том, что брал её с собой.
– Назад нельзя! – заорал тот же спецназовец и ткнул винтовкой в переулок. – Там укрытие, беги!
Рванул туда без оглядки. Ноги не слушались. Голова плыла. Позади раздалась череда взрывов. Земля дрогнула. Одно из зданий просто обрушилось – не подорвали, нет, просто силовик разрушил его телекинетикой, вырвал основание, словно гнилой зуб. А потом поднял в воздух обломки и обрушил их на группу сверхов, которые пытались отступить в соседний двор. Крики, маты, грохот – всё перемешалось в адскую какофонию.
Потом свернул за угол и едва не врезался в другую фигуру – девушку, лет девятнадцати, в бело-синем комбинезоне, с лицом, будто вырезанным из аниме. У неё в руках пульсировал светящийся диск.
– Ты… ты из тех?! – заорала она, – Или… ты… "Он"?!
Вопрос поставил меня в тупик, потому улыбнулся и увидел испуг на её лице. Жуткое, наверное, зрелище, смотреть на человека в крови и мозгах, да ещё и безумно улыбающегося красными зубами.
– Я просто хочу жить! – сорвалось с губ.
