Текст книги "Маньякой (СИ)"

Автор книги: Константин Ежов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 17 страниц)

Глава 11

Зато я спросил.

– Зачем ты это сделала?

Она как раз опускала крышку ведра, из которого валил остаточный дым, щёлкнул засов – внутри всё продолжало тлеть. Куртка, штаны, рубашка – всё. Не то чтобы у меня были к ним какие-то тёплые чувства, но всё равно… сжигать? Можно было бы отдать на благотворительность или просто сдать, потом это каким-нибудь лопухам в другой стране продали бы в Секонд-хенде.

– Чего именно? – Лайя даже не повернулась, только поправила диск на бедре. Как будто знала, что я смотрю, и этим своим пренебрежительным движением ставила жирную точку: "не твоё дело".

Неспешно вытер руки полотенцем. Полотенце было чужое, жёсткое, пахло старой пылью и дешёвым дезинфектором, но сейчас это казалось роскошью. Особенно после склепа.

– Так очевидно засветила, с какой ты стороны.

– И откуда же я, по-твоему?

– Очевидно, федералы. Это там в том столкновении мы наверняка встретились случайно, но здесь… такое в принципе невозможно. Допускаю, что малюсенькая вероятность случайности присутствует, но…. Думаю, ты понимаешь. Жизнь – это не анекдот, чтобы два дурака встретились на одном кладбище. Тем более я по документам наверняка псих, а ты нет.

Она всё-таки обернулась. Не сразу – сначала чуть повернула голову, потом уже медленно развернулась всем корпусом. Смотрела не в упор, а куда-то в переносицу. Не то чтобы избегала взгляда, но… не спешила с ответом.

– Хочешь услышать официальную версию или ту, где я говорю правду? – голос всё тот же, спокойный, с лёгкой насмешкой на вдохе. Как у инструктора, уставшего от новичков, но всё ещё выполняющего работу.

– Начни с официальной, для разогрева. Посмеёмся вместе.

– Случайность, конечно. Просто шла мимо. Увидела, как кто-то копается в могилах, и решила присоединиться – так сказать, культурный досуг.

– Мило. А теперь правду.

Она чуть качнула головой. Вдохнула. И… ничего. Даже не попыталась продолжить. Просто пошла к своему рюкзаку, молча. Либо не хочет говорить, либо думает, что уже сказала всё, что важно. А может, решила – что вовсе не тот, кому надо знать.

Долго смотрел на свёрток. Одежда новая, видно – покупала наспех. Размер почти угадала, даже с ростом. Только футболка чуть в обтяжку. Не критично, но вряд ли случайно. Она вообще мало что делает случайно, судя по всему.

– Всё же ты мне не ответила, – напомнил ей про прозу жизни, глядя, как она вытаскивает второй комплект одежды и кидает его мне на лавку.

– На что именно?

– Для чего ты здесь. На самом деле.

Она медленно обернулась. Смотрела теперь прямо. В этот раз – в глаза.

– На всякий случай.

– Это не ответ.

– Зато честно. Ты не единственный в городе, кто начал делать странные вещи. Но ты – единственный, кого нельзя просчитать. Потому я здесь.

– А ещё потому, что тебе, кажется, нравится наблюдать, как схожу с ума.

– Если бы ты сходил с ума, я бы тебя не образумила, – отрезала она. – А пока ты ползаешь по склепам, нюхаешь трупы и думаешь, что можешь что-то найти – это ещё не сумасшествие. Это начало. Или конец. Посмотрим.

– Очаровательно.

– Я вообще лапочка.

Улыбнулась. Повернулась обратно к своему рюкзаку. Упала на стул, откинулась и наконец позволила себе что-то вроде усталости. Только сейчас понял – она реально устала. Вся эта броня, уверенность, лёгкий флирт – это просто слои маски, роли. А под ними… может быть даже реальный человек. Может, нет. Уже не знал точно.

Натянул свежую одежду. Приятно хрустела ткань, в ней не было ни крови, ни запаха разложения. Снова ощущал себя почти обычным. Почти. Кроме одного – внутри всё ещё клокотало. Пустота, оставшаяся с момента, когда пытался вытянуть дар из трупа и ничего не нашёл. Ни искры. Ни шепота. Ни одного знака, что он был сверх. Как будто это всё уходит – дар исчезает вместе с жизнью. Или с разумом. Не сразу, но уходит. В первый же раз нашёл.

А может, просто делаю что-то не так. Кто его знает. Так можно долго искать, прежде чем опять получится.

– Завтра, – начал было, – хочу проверить одну вещь… Ты не против понаблюдать? Или уже наигралась?

– Пока ты не взрываешь город – просто смотрю. Будет скучно – уйду.

– Так просто.

– Как жизнь.

Мы помолчали. В комнате повисла тишина. Где-то за стенкой гудел бойлер, ритмично капала вода из старого крана. Запах гари медленно выветривался. Было странное, почти мирное ощущение.

– Слушай, – сказал ей, – а если и правда псих… ты ведь первая меня завалишь?

– Да.

Без колебаний. Без театра. Просто: "да".

– Хорошо, – кивнул задумчиво. – Значит, пока ещё не псих.

Она усмехнулась.

И впервые за долгое время – тоже.

***

– Ну, что тебе опять надо? – возмущённо протянула Лия, младший аркан, мечница из тени, в своём идеально облегающем белом костюме.

Стояла в это момент у входа, облокотившись на дверной косяк, будто пришла не за ответами, а так, мимо проходила, – этакий тур в три утра.

Мы были в моей мастерской. Точнее, наконец были в ней. Всё та же ночь – или, скорее, уже утро следующего дня. Холодный свет городского фонаря просачивался сквозь решётки на окнах, отражался от блестящих поверхностей инструментов, отрывал от полумрака тени шкафов, станков, шестерён и поддонов.

Лия, как всегда, сияла. Её костюм был белоснежным, как плёнка перед выбросом света. Ни пылинки, ни складочки. Он сидел на ней так, будто вшит под кожу. Подчёркивал каждую линию, но ничего не показывал – и этим раздражал ещё сильнее.

– Хочу тебя кое-что спросить, – произнёс протяжно, выбирая, как поставить голос: между равнодушием и осторожностью. Получилось, как всегда, – с усталой иронией.

– Так спрашивай, чего тянешь? – фыркнула она, закатывая глаза и делая пару шагов внутрь. Протяжно, нарочито тяжело, как будто весь воздух был ей должен.

Помолчал немного. Причмокнул губами, словно раздумываю. Потом просто посмотрел, как она проходит мимо моего верстака, краем бедра задевает коробку с мелкими винтами, не оглядываясь. Словно была тут сто раз.

– Почему такая плата, Лия? – спросил наконец. – Почему старшим арканам такая плата – за всё? Даже за уборку в доме?

Она остановилась. Резко. Словно дернул за невидимую нитку.

Медленно повернулась. Взгляд – как холодный металл. Скользит по лицу, как лезвие. Не режет – но даёт понять, что может.

Ты дурак? – спросила девушка так спокойно, что стало не по себе.

– Очень даже возможно, раз спрашиваю, – кивнул. – Просто хочу понять.

Она подошла ближе. Встала прямо передо мной, так что мне пришлось поднять взгляд. Всего пара сантиметров – но в этой близости было всё: угроза, вызов, знание. То, что я она знает больше, и уже решила, что с этим делать.

– Ты ведь сам всё прекрасно понимаешь, – прошептала она. – Старший аркан не работает за просто так. Старший аркан существует – и этим уже делает слишком много.

– А плата?

– Плата – это не цена, – сказала Лия и дотронулась до моего лба пальцем. – Это тебе урок. Вспомни, как появляются младшие арканы. А ведь старшие все разные, очень разные.

– Грёбаная философия, – буркнул недовольно.

– Нет. Это бухгалтерия, – усмехнулась она. – А ты – неопытный счётовод.

– Ты сейчас про свои три звезды? – уточнил, глядя, как она садится на край моего верстака, не спрашивая.

– И про это в том числе, – ответила спокойно, будто обсуждала погоду.

Белоснежный костюм чуть натянулся на колене, линия ткани легла идеально. Никаких складок, всё просчитано – как у настоящего аркана, даже если младшего. Только сейчас в её позе не было ни вызова, ни демонстрации. Скорее – усталость. Или признание.

– Я плохой младший, – сказала она, глядя в никуда, поверх моих плеч. – С одной способностью всего. Да, всего три звезды. К тому же крайне уязвима.

Меч – моё классовое оружие. Значит, и нож. Ну и всё подобное. Но метательные ножи – только отчасти. Рукопашный бой? Не на пике. Пистолеты, арбалеты всякие? Вообще провал. Даже если ты считаешь иначе, потому что не видел настоящего стрелка.

Никак на это не реагировал и молчал. Не потому, что нечего было сказать – просто понимал, что она не ради диалога это произносит. Это что-то между исповедью и техпаспортом на человека. Очень личное, и в то же время бездушно точное.

– К примеру, столкнись с таким парнем, труп которого ты всю ночь катал по кладбищу, – продолжила она чуть тише, – когда он был живой… мне был бы конец. Потому что против атак такого рода у меня просто нет противодействия. Кроме своей силы воли. И упорства.

Она перевела на меня взгляд. Лёгкий. Тонкий. Острый. Он не просил сочувствия. Он предупреждал.

– Звёзд всего три, – повторила она. – Звёзды могут расти. Через боль. Кровь. Преодоление. Даже у юнита с одной звездой есть шанс подняться до пяти. Только крайне малый. Ничтожный даже. Почти нулевой.

А только с пятью и несколькими силами младший аркан может быть на пике. Не раньше. Всё остальное – картон и краска.

После её фразы тихо выдохнул, пытаясь осознать, зачем она мне всё это рассказывает. Какую деталь должен был услышать между строк?

– А пока, – продолжила она, – тебе нужно учиться. Удовлетворять старшие арканы так, чтобы при создании младшего у него было хотя бы четыре звезды.

Больше человеческие возможности не вытягивают.

– Удовлетворять? – переспросил я, с едва уловимым прищуром.

– В том числе и то, что ты подумал, – фыркнула она и соскользнула с верстака, чуть прикасаясь к полу носками ботинок, будто всё ещё держала равновесие где-то вне этого пространства. – Секс – это только биология. А нужно нечто большее. Чтобы звезда проросла. Чтобы искра не затухла. Чтобы был шанс.

Она подошла ближе. На этот раз сама. Без вызова. Без угрозы. Просто как человек, который знает, что говорит важное.

– Так что ищи это большее, – сказала почти шёпотом. – потому и плата такая.

Она развернулась и пошла к двери, как ни в чём не бывало.

Я не стал останавливать. Просто проводил взглядом. У меня было ощущение, что она только что вбила в меня новую формулу. И она уже начала срастаться с моим собственным механизмом.

Но пока не знал – к лучшему это… или наоборот. И потому убрал её в колоду.

И призвал Шута….

Колода дрожала на цепочке, будто чувствовала, кого сейчас собираюсь вытащить. Карта не горела, не звенела, не пульсировала, – наоборот, излучала странное безразличие. Но когда коснулся пальцами её края колоды через рубашку, пространство треснуло – тихо, будто лопнула мыльная плёнка.

И тогда воздух в мастерской затрещал. Медленно. Писк на высокой частоте. Не звук – ощущение, будто кто-то стянул с реальности скатерть.

– П-погоди, – начал было, – это же…

Из воздуха, прямо передо мной, начала выкручиваться форма. Словно кто-то выдувал её из стекла. Щелчки, сгустки пыли, странный смех, как будто кто-то фальшиво повторял запись чужого веселья. И она появилась.

Девушка. В возрасте, в котором обычно делают ошибки и притворяются, что всё уже поняли.

Сначала ноги – стройные, в белых чулках и чёрных туфлях на каблуках, слишком изящные для грязного пола мастерской. Потом – платье. Чёрное, с белоснежным передником, обшитым кружевами. А потом – лицо.

Её лицо.

Гладкая, молочная кожа, глаза цвета медного янтаря – с прожилками огня, что вспыхивали и гасли, как искры на ветру. Волосы тёмно-синие, почти чёрные, завязаны в высокий пучок, из которого всё равно вырывались пряди – беспорядочно, как мысли у безумца. Короче, увидишь такую, до смерти не забудешь.

– О, – сказала она, оглядываясь, как актриса, вышедшая на сцену раньше времени. – Как… мило. Первая встреча. Первая попытка. Ты ведь Костас, да?

Непроизвольно кивнул. Медленно.

– А ты... Шут?

Она кивнула в ответ – слишком энергично, будто сразу сыграла три роли и все понравились.

– Ты ожидал цирка? Колпака? Прыгающих козлов с лютнями? Прости, сладкий. У всех свои стандарты. Я – Марет. Удобно сокращается до "ха-ха-ха".

– Ты девушка.

– А ты чего ожидал, будучи мужиком? – с лёгким поклоном. – Или ты из этих, заднеприводных? – А я Шут. Я начало. Я выход из мира. Я зеркало в трещинах. И, о да, я твой. Весь….

Честно не знал, чего ожидать. Силы? Света? Удара по мозгам? Но вместо этого – только странное чувство: будто в комнате стало тесно. Как будто тут теперь присутствует нечто большее, чем просто человек. Больше, чем аркан. Потенциал без формы.

– Никаких взрывов, – сказал строго. – Никакой крови. Просто… порядок.

– Порядок? – Она сделала круглые глаза. – Ты призвал Шута… ради порядка?

***

Когда всё началось, даже не успел задать самый логичный вопрос: «Как, чёрт возьми, мы оказались здесь?»

Латинский квартал. Заброшенные технозаводы, старые платформы на гравиподъёмах, ржавые, словно смятые временем банки. Магазины с заколоченными окнами, запахи дешёвого алкоголя и пряных лепёшек, расплавленных на вечернем жаре. Всё было в странном, оранжевом, как от костра, свете – и не только из-за заката. Не только.

– Ну что, Костас, – весело сказала Марет, – вот тебе порядок.

Она кружила, не касаясь земли, будто пролетала над тротуаром на невидимом карусельном коне. Её платье вился вокруг ног, передник белел, словно знак вызова. А небо пылало.

Сначала даже не понял – откуда пошёл свет. Потом увидел. Над нами, в воздухе, всплывали, разгораясь, магические печати. Огромные, резные, как витражи готических соборов. Они вращались. И это вращение било по воздуху, как рёв реактивных двигателей.

– Что за чёрт?! – сказал кто-то из-за спины.

Естественно обернулся. Парни в броне. Старые боевые экзокостюмы, как у списанного спецназа. Не корпорация, не полиция. Картель. Уж больно знакомы логотипы на наплечниках: сверкающий череп в шипах. «Кальвария Нуэва». Один из их подвидов, кажется. Сверхспециалисты и боевые алхимики. Мозги, прикрученные к плазмоганам.

– Цель на высоте. Подавить! – прозвучало по коммам.

Световые выстрелы с шипением прорезали воздух. Первый – в Марет. Я инстинктивно крикнул:

– Назад!

Хотя кого я пытался спасти?

Она просто смеялась. Точнее, это даже не смех. Это был звук старой грампластинки, играющей слишком быстро: жутковатый, почти механический, как смех не человека, а театральной куклы, сломавшейся от переигрывания.

– Какая… хорошая музыка! – выкрикнула она и развела руки. – Балет начинается!

Мир взорвался.

Не фигурально – реально. Одна из платформ – тяжёлая, метров десять в ширину, – разлетелась, как картонная, поднятая вверх и вбок сразу, будто ею швырнул великан. Сталь кричала. Пыль поднялась чернильным облаком, и в этом облаке родились силуэты. Фантомы? Нет. Арканические сгустки. Бесформенные фигуры, как капли туши, ставшие живыми, рванулись на боевиков.

– Что за…, – один из бойцов не успел договорить. Его вжало в стену, и та прогнулась. Молча. Без эффекта. Просто – исчез.

Шут не дрался. Он танцевал.

Каждое движение Марет создавало новую аномалию. Вот она сделала пируэт – и под ногами врагов земля ушла, будто пол выдернули, и они падали в пустоту, которая исчезала следом. Один из картельщиков попытался взлететь на антиграве, но над ним зажглась печать, выросли руки из воздуха и стащили вниз, будто кто-то ловил марионетку за нитки.

– Костас, не зевай! – вдруг воскликнула она. – За спиной!

Обернулся и едва успел пригнуться. Ударная волна прошла в сантиметрах от головы, выбив куски из стены. Сверх. Похоже, с телегидродинамикой. Бросился в атаку.

– Эй, ты крут, – подмигнула Марет. – Смотри, не сломайся раньше времени.

– Ты бы лучше…

– Помогала? Не в моих правилах. Я здесь, чтобы… вдохновлять.

Взрыв сзади. Меня подбросило, и приземлился плечом на ржавый барьер. Скользнул, ощутил кровь во рту. Но уже вскакивал. Пусто. Никого. Только печати в небе. Только смех Шута. И продолжающийся бой.

Знал, что магический бой – это не эпичная арена, не дуэль под фанфары. Это – грязь, пыль, осколки стали, боль и дезориентация. Но тогда, в латинском квартале, всё приобрело оттенки совершенно иной, безумной оперы. Где арии исполнялись взрывами, а декорации – гравиплатформами, падающими с неба.

Марет крутилась над улицей, не касаясь земли, и каждый её жест, каждый оборот в воздухе создавал волны нелепого, пугающего великолепия. Печати в небе разрастались. Сначала они были похожи на витражи, но теперь – стали почти как купола соборов. Сложные, резные, тёплые и жуткие, как раскалённое стекло. Они вращались медленно, и каждый оборот отзывался в костях вибрацией, будто сами кости хотели вздрогнуть от ужаса.

Не участвовал в бою, но от этого было не лучше. Да и как. Со своей третьей рукой, когда кажется сами небеса разверзлись. Мой дар – он всё ещё был чем-то странным, неоформленным, выскальзывающим. Он не рвался наружу, как у них. Не горел. Не пульсировал. Он дремал где-то внутри, и чувствовал его – как свернувшегося змея, готового проснуться.

Так что пока, всё, что мог – это не попасть под перекрёстный огонь.

Платформа, лежавшая в стороне – десятиметровый технолом с гравиподъёмником – начала дрожать. И это было не от магии Шута. Совсем не от неё.

Сначала – рык. Потом – вспышка. Электромагнитная дуга, прожигающая воздух. Платформу разорвало на три части изнутри, и из неё шагнул силуэт. Тяжёлый, будто собранный из бронелистов, излучающий синий свет, как ходячий реактор.

– Контрактное усиление, – прошептал сам себе.

Новый противник. Нет, не просто сверхов. Сверх с доступом к артефактному бронетехническому усилителю. Это не шутки. А может и шутка, учитывая с кем он собрался драться.

– О-о-о, – выдохнула Марет, зависая в воздухе, и её зрачки на мгновение стали игольчатыми. – Кто-то притащил игрушку! Как мило.

Он не ответил. Просто шагнул. И с каждым шагом воздух клокотал. От него пахло озоном, пережжённой маной и металлом. Появилась аура – как разлом в воздухе, как складка в реальности. Пахнуло разрывом пространства.

– А ну назад! – проревел он, и ладонь бронекостюма вспыхнула печатью. Цепная печать. Боевая.

Марет рассмеялась, и земля под ним взорвалась – но он не упал. Его не отбросило. Он остался стоять.

– Так ты ещё и с анкерным стабилизатором… – тихо сказала она. – Да, сладкий, ты пришёл с настроением.

Он выстрелил. Сначала я увидел не сам луч, а то, как растворилась в воздухе половина фасада заброшенного здания. Потом – ударная волна. Меня отбросило, ударился плечом об лестницу, сполз, кашляя. Но уже поднимался – потому что дым разошёлся, и из него начали выходить ещё.

Пятеро.

Нет, шестеро.

Они шли с разных сторон улицы. Без брони, но со светящимися аурами – и это было хуже. У брони есть предел прочности. У силы сверхов – часто нет, если она не ограничена.

– Это кто? – выдавил из себя, прижимаясь к стене, ощущая, как бетон вибрирует от силы печатей, бьющих над головой.

Марет сделала реверанс в воздухе, покрутившись вокруг своей оси:

– Призраки Декады. Шестеро. Картель держит их в холодильниках – буквально, между временными слоями. Элитка, так сказать. Раз в год их выпускают. Говорят, каждый стоит подразделения.

Они остановились. Один – высокий, с белыми линзами вместо глаз – приподнял руку. Кожа на ней побелела, и из воздуха вырезался прямоугольник. Блок. Пространственный.

Второй – девушка с руками в рукавах до колен – просто открыла глаза, и всё в радиусе пяти метров вокруг неё почернело. Бетон, асфальт, свет – всё.

– И ты хочешь, чтобы был спокоен? – прошипел, слегка офанарев.

– А ты не можешь, – вздохнула Марет, – ты же живой. Но давай попробуем это… превратить в представление.

И тогда небо начало меняться.

Не сразу понял, что произошло. Просто вдруг печати в воздухе разом остановились – как будто кто-то схватил их пальцами. А потом они начали вращаться в обратную сторону. И с неба посыпался дождь из багровых лепестков.

Нет. Не лепестков. Это были символы. Знаки. Руны, которые сгорали прямо в воздухе, оставляя после себя следы – будто кто-то чертил формулы огнём.

– О, чёрт, – сказал один из "Призраков", – это старомирская магия. Кто-то выпустил этот код?!

– Ха-ха-ха, – только и ответила Марет, вращаясь в пируэте, – Балет… начинается… "вторая сцена".

И в этот момент рвануло всё.

Платформа внизу рассыпалась не от взрыва, а от... искажения. Будто её растворили. Рядом с одним из сверхов выросла тень – прямая, как меч, – и разрезала его. Он не кричал. Просто исчез.

Один из "Призраков" попытался телепортироваться – но место, куда он хотел переместиться, было уже занято… руной, сплетающейся прямо в пространстве. Он оказался внутри неё. Проклятие активировалось. Сначала замер, потом – закричал.

– Эй, – сказала Марет, оборачиваясь ко мне. – Как тебе "мой порядок"?

Честно, ничего не ответил. Потому что не было слов. Потому что в тот момент понял: она не просто Аркан. Она – ходячая катастрофа. Марет не просто отражала мир. Она его "перемешивала". Растапливала, будто стекло, и выдувала заново, на свой лад.

Так что сидел сейчас, как мышь под веником, прижавшись к стене, с кровью на губах, сквозь пыль и грохот слышал только свой пульс. Но при этом видел – "чувствовал" – как в воздухе пляшут те же знаки. Некоторые – рядом со мной. Некоторые – внутри.

И тогда стало страшно. Потому что вдруг понял: Как и говорила Лия, Шут меня не защищает. Она меня "втягивает". В этот хаос. В пламя арканов.

И чувствовал, как колода у груди бьётся сильнее, в такт моего сердца.

А небо над Латинским кварталом пылало, как открытая духовка мира, и в нём звенели не колокола – а ритуалы.