Текст книги "…и просто богиня"

Автор книги: Константин Кропоткин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 19 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]

ПРО ЖЕНЩИНУ

Если бы я был женщиной, то я постарался бы быть красивой женщиной.

Женщинам проще быть красивыми – к их услугам краски всех сортов, одежда любых фасонов и отсутствие всяких табу. Ходи хоть полуголой – никто не осудит.

Если ты красива.

Если бы я был красивой женщиной, то я предпочел бы быть миниатюрной красивой женщиной с копной белокурых кудрей, с ямочками на личике-сердечком, с губками бантиком и робким взглядом исподлобья. Конечно, обязательна фигура «песочные часы»: тонкая талия и округлый зад очень важны в той красивой женщине, которой мне хотелось бы быть. Грудь лучше средних размеров. Лучше даже маленькая. Носить удобней.

Вообще, мне трудно представить себе, как женщины носят большие груди. Это, наверное, тяжело. Но у них, в отличие от меня, нет выбора. Носят то, что наросло. А еще у женщин бывают критические дни, а еще биологические часы, которые тоже чего-то там настойчиво тикают – нет, я не стану об этом думать, потому что эдак могу и не рассказать до конца.

Женщина-крошка с детским взглядом – самый беспроигрышный вариант красавицы, у ног которой весь мир. Даже самый бессердечный злодей захочет помочь такой особе. Принять участие в ее судьбе.

А это важно – уметь собой заинтересовать.

Конечно, придумывая себе женщину-индпошив, глупо помещать ее за университетскую кафедру или на трибуну. Но оно, на мой взгляд, и пустое. Мир лежит у ног тех красавиц, которые лежат с теми, кто на трибуне.

Или с теми, кто толчется рядом. Жаль только, что они – те, трибунные – обычно некрасивы, чтобы там ни говорили про сексапил власти и харизму успеха. Стареющее тело купюрами не залепить. Но я отвлекся.

Если бы я был женщиной…

Если бы я ею был, то, конечно, постарался бы быть умной красивой женщиной. По молодости я бы много сюсюкал и пришепетывал, с возрастом и утяжелением часов моего роскошного тела, я бы на людях помалкивал, предпочитая ворковать по ночам или вечерами. «Ах, ничего не понимаю», – всплескивал бы я хорошенькими ручками и глядел бы на мужчину. Конечно, исподлобья, немного по-детски. Для пущей красы можно было бы еще сложить губки в вишенку – и все проблемы решались бы сами собой.

Безусловно, такой женщине, которой я хотел бы быть, нужен подобающий мужчина.

Это мужчина, которым я не хотел бы быть ни за что. Он бурунил бы пространство и время, взбирался к блистающим высотам и волок на себе свою крошку с вишенками, сердечками и ямочками. Переизбыток тестостерона может далеко завести, если направлять его в нужное русло.

Не исключено, конечно, что женщина, которой я хотел бы быть, должна быть способна на подвиг – например, на обретение мужчины с еще более высоким уровнем тестостерона и, соответственно, более высокими жизненными притязаниями.

Правда, управлять таким мужчиной – все равно, что варить суп на костре – увлекательно, но можно запросто обвариться. Но я ведь был бы еще и ловкой красивой умной женщиной, и, если капли кипятку и упадут на мою нежную кожу, то я, конечно, смогу представить все нужным образом – непрошеной слезой в прекрасных глазах или смешком: «Ах, вот видишь, какая из меня кухарка! Пора бы нам повара нанять!».

Нетрудно догадаться, что красивой умной женщине просто на роду написано быть богатой, иначе мир неохотно ляжет к ее ногам – а тогда на фига весь этот сыр-бор?

Если уж воображать себя женщиной, то лучше такой: красивой, умной, богатой, ловкой. Да и веселой она тоже должна быть.

Непростая, в общем-то, задача. И как это у вас получается?

ЧУЖАЯ МАТЬ

Где она училась – не знаю, где работала – не ведаю. Я ее в глаза не видел и понятия не имею, как женщина выглядит, хотя это единственное, что меня в ней более-менее интересует. Наверное, стоило бы посмотреть, какую часть себя она передала по наследству. Женщина, которую я вряд ли когда-нибудь увижу, мне не нравится. А сын ее, Петя – очень.

Она, вероятно, невысокая, черноглазая, тонкокостная – если внешностью сын в нее. Вряд ли суетлива. «На даче своей лежит целыми днями. Гороскопы читает», – как-то рассказывал мне Петя, сам похожий на муравья, занятого бесконечным обустройством своего камерного мирка.

Она лежит, а он даже дверные косяки в квартире своими руками установил, хотя ему по карману было бы просто позвать мастеров. Пете нет и сорока, а работать ему, в общем-то, уже необязательно: он умен, решителен и, наверное, удачлив.

Деньги у Пети есть, а до матери дозвониться он не может.

– У нее включен автоответчик. Я позвонил перед приездом, – нервно поправляя очки, рассказывал он. В прошлые выходные мы по саду гуляли, и я спросил, как прошла его поездка в родной город. – В воскресенье подошла к трубке, говорит, что уезжает на дачу. Могла бы и в понедельник поехать, она же пенсионерка, у нее каждый день – воскресенье, а мне назад уезжать.

– И давно у вас это началось? – спросил я.

– Как сказал, что мы с Сережей не только друзья, тогда и началось.

– А прежде она с Сережей дружила, – мне была уже известна эта часть истории, но не грех было и повторить.

– Да, – с азартом поддержал Петя, – ходили вместе по магазинам. Созванивались. Он у нее в гостях был.

– А теперь, как отрезало.

– Она считает, что Сережа меня совратил.

– Бред, – я прыснул. Смешно было воображать себе уютного мягкого Сережу в роли рокового соблазнителя. – А прежде как у тебя с ней было?

– Все было прекрасно, – заверил он, но тут концы с концами не сходились: немыслимо, чтобы мать, эдак, разом порывала с собственным сыном. Или, во всяком случае, мне категорически не хочется в это верить.

– Зато я с сестрой повидался, – сказал он.

– У тебя есть сестра? – я удивился.

– По отцу. Мы сродные.

– Сводные.

– Нет, сродные, – поправил он, по обыкновению дотошный. – Мы кровные родственники. По отцу.

– То есть с отцом ты видишься?

– Редко. Он работает, хотя ему уже семьдесят лет. В детстве, после развода, она не подпускала его ко мне. Запрещала нам встречаться. А теперь говорит, что я весь в него.

Я застонал. Все люди такие разные, а способ сведения счетов один и тот же.

– Неужели не ясно, что, отыгрываясь на детях, ты рикошетом бьешь по себе? Разве твой ребенок станет счастливее, если будет знать, что родился от плохого человека?

Я подумал про свою мать. Она тоже одно время казалась мне чужой, а когда мы снова начали разговаривать, готовность к примирению объяснила просто, буквально двумя словами. «Любить надо», – сухо сказала она. Любить.

– Хоть бы она книжки почитала, что ли…

– Бесполезно, – уверенно сказал Петя. – Она еще в религию ударилась.

– Замаливает твои грехи? – я рассмеялся, а затем снова вспомнил историю, которую поведали мне Петя с Сережей. С нее, кстати, я и стал интересоваться у Пети, как там дела у него и его мамы.

Тогда в их отношениях наметилось потепление. Петя с Сережей позвали маму к себе в гости на зимние праздники. Все было хорошо, пока не пробило полночь. «Дети мои! – примерно так сказала она под бой курантов, подняв бокал с шампанским. – Я желаю, чтобы в Новом году вы пошли к врачу, вылечились, и женились по-человечески». Не разговаривали два дня, а на третий день она уехала домой, в другой город.

– А другие дети у нее есть? – спросил я.

– Нет.

– Тогда все наладится. У нее выбора нет, – уверенно сказал я, хотя ни в чем уверен не был: в Петиной суете мне временами чудится боязнь – желание укрыться от недоброго, враждебного мира, упаковаться, обложить себя ватой. Кипучая жажда дома, семьи. А зачем еще так настойчиво добиваться внимания матери? Зачем стучаться, если закрыто?

– Хороший он у тебя, – сказал я Сергею чуть позже, когда начался дождь, мы укрылись под навесом, а Петя все прыгал вокруг чадящего гриля, пытаясь спасти говяжьи стейки. – Стеклянный мальчик.

– Почему?

– Не знаю, – соврал я. – Ему подходит этот образ.

Сергей промолчал, а я заговорил о странностях материнской любви.

– Любовь матери физиологична, – выговаривал я под мерный стук дождевых капель. – Так природой запрограммировано.

– Ага, конечно, – прервал меня Сергей. – Ты почитай, то одна ребенка бросила, то другая.

– Ну, это ведь исключения.

– Потому и не бросают, что муж не дает, – Сергей улыбнулся, давая понять, что несерьезен.

– И чего его матери не хватает? Петя не бедный, и не подлец, и не дурак…

– Вот, в том и дело. Был бы пьяница-наркоман, все было бы по-другому.

– Думаешь?

– Уверен.

– Если можно не жалеть, то зачем, спрашивается, жалеть…

Нет, не знаю, не ведаю и не узнаю ни-ког-да.

ДАША С МАШЕЙ

Я все понял про них довольно поздно, зато разом. Новое знание явилось, как нежданный гость – звяк, а вот и мы. Маша и Даша.

– Вы прямо как сестры, – говорил я, не особенно раздумывая, насколько слова мои близки к истине.

Вначале была Даша – и нос вполне античный, и крупный подбородок, и грудь – небольшая, но тоже торчком, и плоский, почти ввалившийся, живот под ней, и бедра, пожалуй, несколько крупноватые, но литые, уместные в этом небольшом теле – аппетитном, да, именно так и надо его называть.

У Даши – творческая профессия, а я писал про творческие профессии в местную газету. Мы подружились с ней. Я любил глядеть, как несет она себя людям на своих высоченных каблуках, мелко переступает, выдвигая бедра и так, и эдак. Я называл ее обувь «копытами». Она, довольная, смеялась – сильно, громко, упругими мячиками с небес.

Даша была актрисой, профессию получала в местном училище, но преподносить со сцены могла только саму себя – яркую, сильную, тугую. Я помню ее дипломный моноспектакль, она играла роковую женщину, застывала живописно, как артистка немого кино, раскорячивалась и на одном стуле, и на другом, и длинные темные волосы змеились вдоль белого лица. Ее хвалили, но на первые роли все же никто не позвал. Город был мал, все театры были забиты своими комиссаржевскими.

– Привет, ты понюхай, – сказала она, ткнувшись в меня своей гривой. Мы встретились на улице, она только что выбралась из машины. – Пахнет?

– Чем?

– Табаком. Все курят, сколько раз говорила, купите же кондиционер, дышать невозможно. Какой я вам администратор, я пепельница…

С ней была девушка. Худая, бледная, в чем-то официальном, без всякой краски на лице. А может мне так показалось из-за яркости Даши, которая в ту пору не скупилась на цыганистые узоры.

Назвалась девушка Машей, сухо кивнула и прошла мимо.

Пепельницей Даша пробыла недолго. «Нет ее, уволилась. Уехала. В Москву кажись», – сообщил бармен в другой раз, когда я оказался в том заведении, по тогдашней клубной моде больше похожем на замусоренный самолетный ангар.

Уехал и я.

А перед моим отъездом (и как узнала?) мне позвонила Маша.

– Это я, – сказала она, не представившись. – Дашке посылку передать надо.

Мы где-то встретились, у Маши была большая темная машина – блестящая, похожая на ртутную каплю.

– Не бойся, она не тяжелая, – сказала она, вручая мне куль, улыбаясь, как и прежде вяло, губами почти бескровными. Косметикой Маша по-прежнему пренебрегала, да и одета была – лишь бы прикрыться – в спортивный костюм с лампасами. Да, мы, наверное, встретились вечером, она вышла из дома в чем была.

Дашу я узнал не сразу. Она стояла, где договаривались, у колонны в метро, кажется, на «Пушкинской». У нее был потерянный вид, она оглядывала людей, одного за другим, а сама выглядела как-то для себя несвойственно – по-сиротски. В пальто бордовом, какого-то особенно нелепого покроя. Наверное, сама Даша чувствовала себя в нем нелепо, и это чувство легко передавалось другим. Она казалась несчастливой, но говорить ей об этом я, конечно, не стал. Я дал ей свой новый телефон, мы договорились созваниваться, а потом возникла пауза длиной, наверное, с год.

Когда мы увиделись снова, Дашу было не узнать. Прежняя коза-дереза вернулась, но уже в обновленном виде. Каблуки сделались еще выше, каштановая грива удлинилась, усложнилась еще на несколько полутонов.

– Машка приехала, – сообщила она мимоходом.

– Погостить?

– Нет, жить остается.

– А как же работа?

– Да какая там работа? – сказала Даша. – Смех на курьей палочке.

Работа у Маши была неплохая, насколько я знаю. Небольшой начальник чего-то там коммерческого.

– Она на неделю приехала. Осмотрелась, да осталась. Правильно, я считаю.

Тут бы и звякнуть моему внутреннему звоночку, но мысль Даши мне была ближе – действительно, если уж где и стоит делать карьеру, то только в Москве, городе неограниченных возможностей, которому никакой другой в подметки не годится.

Встречи наши стали немного чаще, и всякий раз мы, вроде бы, искренне друг другу радовались. Для Даши нашлась творческая работа где-то на окраине города. В Даше стало меньше этой вычурной цыганистости – она не приутихла, но как-то очень грамотно смягчилась, контрасты перестали быть резкими, а из усложнившихся полутонов – от краски ли, или от новых жизненных обстоятельств – взгляд ее стал мягче, нежнее что ли. Эта Даша не стала бы корячиться на стульях, разыгрывая провинциальную фамм-фаталь.

Тогда же я и с Машей познакомился поближе. Пиво с ней пили; обсуждали ее карьерный рост в компании, куда она поступила чуть не на следующий день после переезда; говорили об общих знакомых, которых оказывается имелось достаточно.

Даша права оказалась. Этот город и Маше пошел на пользу. Она сделалась строже, отутюженней. Всякий раз, глядя на нее, я вспоминал это изысканное старинное слово – « гарсоньерка», которое, по правде говоря, означает не человека, а холостяцкое жилье, но звучание его подходило графичному облику новоиспеченной москвички.

В тот раз мы были вчетвером. Маша с Дашей, я, а еще знакомая девушка, которой лень давать имя – она примечательна только одним своим глупым испугом.

Мы были в кино, потом сходили выпить кофе. За столом я много говорил, как всегда бывает со мной после хорошего фильма. Я раскладывал по полочкам свои впечатления. Даша на правах дипломированной артистки тоже вставляла что-то дельное. Не отставала и безымянная девица. Но вот пришло время. Маша посмотрела на Дашу, чуть дрогнув стриженным белым хохолком, та спешно засобиралась. Они пошли к машине, а мы с той, безымянной, к метро отправились.

– У них любовь, – сказал я.

Моя спутница выкатила глаза.

– Ты хочешь сказать, что они?..

– Они молчат по-другому…

Она перебила:

– Я даже слово это выговорить не могу, а ты… Нельзя так про людей говорить. За спиной.

– А что в любви плохого?

Молчание любящих иное, оно естественное, оно, как пленкой, прикрывает и долгие задушевные разговоры, и понимание между людьми, которое из этих разговоров возникло.

Но она не стала слушать. Испугалась, затряслась – как будто любовь бывает стыдной.

Не бывает.

ОДНА

Из всех жен Владимира Петровича я знаком с двумя – второй и третьей. Первую знаю только по фотографиям. Эта изящная смуглянка с короткой темной стрижкой была его первой, еще студенческой любовью, и матерью его первого ребенка.

– Вовка-пароход делает деньги и детей, – поведала мне Инна, родная сестра Владимира Петровича. Для нее, едкой остроумицы, он – «Вовка-пароход», для других – шеф, начальник, директор, полубог, не меньше.

Я помню, мы заходили к нему на работу, нужно было ему что-то отдать. Пришлось подождать немного – начальства на месте не было. В офисе царило рабочее оживление, но вдруг воздух тревожно загудел, а потом разом утратил все звуки – и мерно застучало что-то вроде метронома. Владимир Петрович, выщелкивая каблуками своих ботинок упругий стук, шел меж столов, осматривал территорию – кивал головой направо и налево, горделивый, седой, как лунь, с гусарской выправкой, а сам чем-то похожий на племенного жеребца.

– Слушай, а ты-то его не боишься, – шепнул я Инне, заробев от этой тревоги, так внятно прописавшейся в служебных помещениях.

– Я Вовку в трусах видела, – ответила та.

По возрасту Инна годится «Вовке» в дочери. Ему скоро шестьдесят, а ей чуть за сорок. Но отношение у Инны к брату, скорее, покровительственное.

– Пролетарий, но сердечный, – говорит она, умудряясь всего в двух словах дважды согрешить против истины. Владимира Петровича, любителя костюмов стального цвета и щегольских остроносых ботинок, можно в худшем случае принять за мещанина во дворянстве, но никак не за пролетария. К тому же его зацикленность на собственной персоне настолько естественна, что в праве его на эгоизм не хочется даже сомневаться.

Его актуальная жена сидит дома, с бывшей женой он ездит в гости к общим детям. Он бы и самой первой – той, смуглянке – наверняка нашел бы применение. Но контакта с ней нет. Она живет в другом городе, замужем, простит не беспокоить.

– Сердечный, конечно, – со смехом возражаю я Инне, которая приходится мне приятельницей. – Там у него что угодно – пламенный мотор, кожаный мешок для перекачивания крови, но никак не средоточие сердечности.

– Ты его не знаешь, – бурчит она.

– И не стремлюсь, – говорю я, но в этом месте немного лукавлю.

Мне не очень интересен успешный бизнесмен Владимир Петрович, но к брату Вовке, муж Владимиру и любовнику, скажем, «Володеньке», я бы присмотрелся. Я никогда не видел, чтобы он открыто интересовался женщинами. Какая часть женского тела для него особенно притягательна – ни для кого не секрет, но на моих глазах не было такого, чтобы он открыто с кем-то флиртовал. Матери его детей (а следовательно, и любовницы) возникают будто грибы после дождя – внезапно, разом, да еще и с готовенькими ребятишками.

Со второй его женой – Марией – я познакомился вынужденно. Инна получила от нее оскорбительное письмо: та обвиняла семью мужа, что сотворила такого «выродка», который не стесняется заводить любовниц при живых женах.

Была кошмарная свара, и я был ей единственным свидетелем. Две женщины кричали друг на друга – так я без нужды узнал, что Инна в юном возрасте путалась с каким-то «стариком», а Мария принялась наставлять мужу рога чуть не на следующий день после свадьбы. Сцена некрасивая вдвойне, если учесть, что Инна – переводчица немецкой классики, а Мария – директор школы.

Примирение было таким же неожиданным, как и ссора. После развода, сделавшего Марию не бедней, а только свободней, она снова звала бывшую золовку на кофе. И мне временами доставалось.

– У тебя любовник есть? – спросила ее как-то Инна.

– Я обслужена, – невозмутимо ответила Мария.

– Надеюсь, не машинным способом?

– Мануальным.

Я сидел красный, как рак, а «девушкам» хоть бы хны.

Мария – женщина злая, высокомерная, но лучшего собеседника для вечера с белым вином и сырными канапе трудно себе представить. Она выставляет напоказ все свои ровные белые зубы, много жестикулирует, выпаливая гадость за гадостью.

– Дочь моя за чурку не пойдет, не для того я ее до восьмого класса ремнем била, чтобы она в гарем пошла, – и все с такой энергией, с таким огненным обаянием, что и возражать-то ей не хочется.

Кроме битой дочери, у которой роман с нефтяным кавказским магнатом, есть у Марии и небитый сын. Его Мария боготворит. Понять это можно по тому, что она рассказывает о своем финансисте с усилием: плохое о нем она говорить не может, а хорошее в принципе не может сорваться с ее уст.

Другая жена Владимира Петровича – под номером три и с мягким именем «Саша» – похожа на рыбу. Юркую плотву – прохладную гибкую живность. К ней я бы в гости на кофе не пошел – хоть сколько меня Инна уговаривай.

Саша любит нацеплять маску страдания: углы губ опущены, глаза собраны в булавочки. Эту деланную муку я называю «кисломолочной», но раздражает меня не столько маска (сама по себе забавная), сколько необходимость участвовать в дурацком спектакле.

– Я – мать-одиночка с двумя детьми, – любит повторять она, смотрит требовательно.

Не врет, в общем-то. Саша Владимиру Петровичу – гражданская жена. Но кредитка его в полном ее распоряжении, живет она в его доме (обставленном Марией), работает в его же компании, возможно, в паре кабинетов от того стола, на котором они, по слухам, зачали свою старшую девочку.

У них две девочки, хорошенькие, как куклы, жаль только неулыбчивы в мать.

Теперь Саша звонит родственникам своего гражданского мужа и рассказывает, что он страшный эгоист и самодур, что надоел, она устала.

Инне ее не жаль. Ей вообще не жаль жен брата – она называет их «злодейками». Всех скопом.

– Его же легко осчастливить, – говорит она, удивляясь, что кто-то не может понять вещей столь очевидных.

– И как же?

– Полное брюхо, пустые яйца.

Кстати, готовить Саша не умеет, воображать в постели это холодное тело мне не очень приятно – не понимаю зачем брат Инны стал с ней жить. Может быть, она с глазу на глаз другая – живая, теплая, счастливая…

– Он хоть бы стерилизовался что-ли. С такой плодовитостью да в его-то годы, – сокрушалась как-то Инна.

И тут она права настолько же, насколько и не права. Брат ее, в общем-то, выглядит на все свои «без пяти минут шестьдесят», но это ухоженные «без пяти минут», тренированные, излучающие силу – теоретически можно понять тех женщин, которые спешат завести детей от молодцеватого патриарха.

По неуточненным данным, у него шестеро. Три дочери, три сына. Третьего сына он не видел – некая женщина хотела ребенка, Владимир Петрович был не против¸ а потом та исчезла, некоторое время спустя открыткой поздравив его с мальчиком.

– В мыльной опере новая серия, – объявила на днях Инна. – Вовка новую бабу обрюхатил.

– На работе?

– А где ж еще?

– Она, конечно, худенькая, маленькая, темные волосы, красивая задница, что немаловажно, – разыгравшись вслед за Инной, стал перечислять я.

– Только не говори, что это ты ее подослал, – она засмеялась.

– Само собой, у меня ж других дел нет, – рассмеялся и я.

Не говорить же, что жен у ее брата много, а женщина – всегда одна. Изящная смуглянка с короткой стрижкой.