Текст книги "Последнее предупреждение"

Автор книги: Кирилл Казанцев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 16 страниц)

– Ну, рассказывай! – устроившись и убедившись в том, что падение ему не грозит, начал он. Но Скопцов и рот открыть не успел – к их столику подлетела официантка:

– Здравствуйте, Игорь Николаевич! Кушать будете?

– Буду, Марина, конечно, буду!

– Одну минутку! – и официантка торопливо умчалась куда-то в глубину подвальчика.

– А тебя, Игорь Николаевич, здесь знают. И, похоже, даже любят, – счел нужным прокомментировать сцену Василий.

– Ну, не без этого! – самодовольно усмехнулся Игорь. – Народ знает, кто стоит на страже его интересов, кто защищает его права! Это – милиция! Наша, российская, истинно народная!

Скопцов демонстративно махнул ладонью возле уха, делая вид, что что-то стряхивает с него. Игорь громко засмеялся.

– Ну, на самом деле все намного проще получилось! Мы тут как-то с моим напарником, Венькой, откушали немного водки после трудов дневных. Ну, и направились домой. А чтобы на вахте не светиться, вышли через запасный выход. Он у нас как раз напротив этого подвала. Выходим, значит, и видим – две крутые машины и несколько таких же крутых пацанов. Наезжают на какого-то дядечку. Причем наезжают конкретно – вот-вот лицо бить начнут. Ну, мы же не могли пройти мимо?! Подошли и культурно так спрашиваем: "Ребята, а вы ничего не попутали? Это наша земля, вообще-то..." Ну, те пальчики врастопырку: "Мы – от Лося!" – "Ну и что? – спрашиваем. Опять же, крайне вежливо! – Вы – от Лося. А мы – от Карася!"

Скопцов, как и всякий другой красногорец, знал, что Карасев – фамилия начальника областного УВД, генерала милиции.

– Ребятишки недалекие попались. "Мы, – кричат, – такого не знаем!" Ну и начали всякие гадостные слова говорить... А Веня, должен тебе заметить, у нас фанат-рукопашник. Как выпьет сто граммов, так сразу начинает искать, куда бы ему руки приложить. По стеночкам колотит, штукатурку оббивает. А тут, представляешь, столько рож – и все ничьи! Но мы все чинно, по понятиям: "Пацаны, вы за базар отвечаете?.." – "Да, отвечаем, реально!" Ну и ответили...

Игорь с каким-то недоумением посмотрел на свои огромные руки.

– Ну а дядечка оказался хозяином этого вот заведения, – продолжал он свой рассказ. – Познакомились, поговорили. На следующий день несется – глаза выпученные, лицо белое. Опять "лосята" приехали. На пяти машинах, с волынами... "Давай сюда, – кричат, – свою "крышу"! Будем разбираться!" Ну, в тот день мы уже трезвые были. Сами не пошли – зачем? Отправили ОМОН. Они "лосятам" все в подробностях объяснили. По полной программе. Закрывать никого не стали. Но лица маленько попортили. И волыны, само собой, поотнимали. Вот после этого хозяин – Марина, кстати, его дочка – нас с Венькой на довольствие и поставил.

Игорь едва успел закончить свой рассказ, как появилась сияющая Марина с подносом, на котором, помимо большой тарелки хинкали, были еще какие-то салатики и большая кружка пива. Сноровисто расставила все это перед Игорем и, пожелав приятного аппетита, убежала.

Михайлов с удовольствием набросился на еду.

– Ты понимаешь, Васятка, – объяснял он Скопцову с набитым ртом, – человек я молодой, холостой. После того, как не пошел по папашиным стопам, отлучен от семейной кухни. А кушать, знаешь ли, хочется.

Василий, посмеиваясь, медленно тянул пиво, дожидаясь, пока старый приятель насытится. Наконец, этот момент наступил. Игорь отодвинул последнюю пустую тарелку, умиротворенно вздохнул, вытер салфеткой губы и спросил:

– Ну, Васятка, давай, говори, что у тебя там стряслось?

Если с утра Скопцов собирался рассказать Игорю все, без утайки и со всеми подробностями, то за то время, что гулял по городу, передумал. А вдруг он ошибается?.. Вдруг и нет ничего? Случайное стечение обстоятельств... И как же он будет потом выглядеть в глазах приятеля? Трусом и паникером? Ну уж нет! Увольте!

Поэтому он просто достал из кармана список с фамилиями, – ничего более "криминального" в записях Валентина не оказалось, – и протянул его Игорю.

– Ты бы не смог пробить, что это за люди?.. – спросил он.

– Почему нет? – вопросом на вопрос ответил Игорь, повертев список в руках. – Тебе всех или выборочно?

– Если есть возможность, то всех.

– Почему нет? – повторил Михайлов. – Правда, потребуется время. Неделя тебя устроит?

– Вполне! – согласился Скопцов.

– Значит, через неделю я тебе звякну... Ты, надеюсь, телефон не сменил?

– Нет.

– Ну, вот и отлично! Жди звонка! А сейчас – извини! Дела!

Игорь встал с места и, помахав на прощание рукой Марине, покинул заведение.

Скопцов посидел еще немного, ожидая счет, но Марина суетилась за стойкой и даже не глядела в его сторону. Пришлось подходить самому:

– Девушка, вы бы меня рассчитали... – попросил он официантку. Однако та, вместо того чтобы выписать счет, крикнула куда-то в глубину помещения:

– Папа!

На крик выкатился невысокий и полноватый, похожий на колобок из сказки, мужчина.

– Здравствуйте!

– Здрасте... – с некоторой долей растерянности ответил Скопцов.

– Вам у нас понравилось? – мужчина широко и радостно улыбался.

– Да...

– Значит, заходите к нам еще! Мы всегда будем рады вас видеть и обслужить!

– А... Деньги?

Мужчина приподнялся на цыпочки, высоко вздернул маленький подбородок и с изрядной долей патетики в голосе произнес:

– В этом заведении с друзей Игоря Николаевича денег не берут!

– Спасибо... – растерянно поблагодарил Скопцов и побрел к выходу. Интересно, чем сумел заслужить такое вот отношение Игорь Николаевич? Явно, что одной только "отмазкой" от рэкетиров дело не обошлось. Впрочем, какая разница? Скопцов теперь точно знал одно – больше он в это заведение не зайдет. Жить за чужой счет как-то непорядочно. Не вписывалось это в ту систему поведения, что он избрал для себя в жизни.

Всю неделю Скопцов упорно работал над очерком. Давалось ему это очень нелегко. И не потому, что мучили, не давали покоя все те же вопросы – недюжинным волевым усилием он сумел отстраниться от них, загнать куда-то в самый дальний и темный уголок мозга. Проблема была в другом – в его восприятии Органчик оставался совершенно бесцветным, лишенным каких-то индивидуальных особенностей, ничем не выдающимся из толпы подобных себе чиновников. Он полностью сливался с той серой и безликой массой, которая в этой странной стране именуется властью.

Просидев безрезультатно четыре дня, Скопцов понял, что в оговоренные сроки не уложится, и пошел по пути наименьшего сопротивления – засел в библиотеке, где сделал достаточно качественную "нарезку" из чужих материалов, посвященных чиновникам различных уровней. Получилось, конечно, не ахти как хорошо. Но получилось. А о том, что Скопцов сжульничал, знал только он сам.

По крайней мере представитель заказчика, все тот же "независимый юрист" Подлесовский, прочитав материал, заявил:

– А вы знаете, Василий Арсеньевич, очень неплохо, очень! На уровне, я бы сказал, центральных газет!

Василий скромно потупился – старался, дескать, ночей не спал.

– Мне кажется... – продолжал разглагольствовать Подлесовский, – что все у вас получится! Продолжайте в том же духе! Гонорар за статью я вам завезу.

В тот день, когда "написанный" Василием очерк украсил первые полосы двух газет, причем одна из них была центральной, а не местной, позвонил и Игорь:

– Здорово, Васятка!

– Привет.

– Короче, сделал я то, что ты просил. Встретимся на старом месте?

Василий вспомнил, какой стыд пришлось в свое время испытать "другу Игоря Николаевича", и взмолился:

– Игорь! Где угодно, но только не там!

– Кухня не понравилась? – понимающе спросил Михайлов. – Ладно. Тебе где удобнее?

Так что эта встреча проходила на территории Василия. Тоже небольшое и довольно уютное кафе. Минимум посетителей и отличная кухня безо всякой псевдоэкзотики. По крайней мере, Игорю понравилось.

– Слушай... А на них тут никто не наезжает? – оглядываясь по сторонам, вполне серьезно спросил он, завершив обед. – А то я мог бы поспособствовать...

– Вот чего не знаю – того не знаю, – отвечал Скопцов. – Но, по-моему, у них с бандитами полный консенсус.

– А жаль... – Михайлов облизнулся и тут же перешел к делу: – Короче, так. Пробил я твоих гавриков...

– И что? – Василий аж дыхание затаил.

– Ты что, к тюремной тематике прибиваться начал? – неожиданно спросил Игорь.

– С чего ты это взял?!

– А с того, что одиннадцать человек из твоего списка – осуждены. И направлены в одну колонию, если верить данным информационного центра. Учреждение УП-327, село Пихтовое.

– А остальные шестеро?

– А остальные шестеро... – Михайлов испытующе посмотрел в глаза приятелю. – Остальные шестеро городские. И числятся в списках безвестно пропавших...

– Это как?!

– Очень просто. В один прекрасный день вышли с утра из дома и не вернулись. И никто не знает, где они сейчас находятся. Заведены розыскные дела...

– Понятно... – Вообще-то ничего понятного тут не было. Наоборот, все стало еще запутанней и сложнее.

– Вот твои списки... – Игорь протянул бумагу. – Ты уж извини, но я себе копию сделал. Кстати, где ты этот список взял?

– Достался по наследству... – чистосердечно ответил Василий. – Был в компьютере у погибшего недавно друга. А что тут к чему – так я и сам этого не знаю...

– Так вот, я себе копию сделал, – продолжал Игорь. – Что-то здесь не то. Васятка, ты уверен, что тебе не нужна моя помощь?

– Да нет, не нужна. Разве что...

– Что?

– Слушай, а ты не знаешь, где находится эта самая колония?

– Село Пихтовое, я же говорил!

– Нет! Район какой?

– Как это – какой?! – удивился Игорь. – Темный ты человек! Краснокаменский район!

Глава 10

Скопцов остановился перед домом. Стандартная пятиэтажка, в меру старая, в меру загаженная. Газон перед подъездами, когда-то давно зеленевший травой, был старательно вытоптан и покрыт слоем мусора.

Спасибо Игорю – возвращая список, он не забыл проставить напротив фамилий домашние адреса. Вот и Скопцов решил пробежаться по домам, поговорить с народом. Вдруг что новенькое удастся узнать.

Кое-что, конечно, уже имелось, благодаря все тому же Игорю. Все осужденные из "списка Бизикова" были приговорены к пяти-шести годам лишения свободы. У многих это была уже не первая "ходка". Все были близкого возраста – от тридцати до тридцати пяти лет. В основном жители окраинных районов. Но только что еще могло объединять этих людей, кроме перечня статей Уголовного кодекса? Вот и пытался Василий отыскать ответ на этот вопрос.

Нужная квартира находилась на третьем этаже. Деревянная филенчатая дверь за свою долгую жизнь не раз и не два выбивалась самым беспощадным образом, в результате чего превратилась в обычные обломки, кое-как стянутые в единое целое гвоздями и проволокой. Звонка, разумеется, не было... Точнее, он когда-то был. Но теперь на его месте оставалось только темное пятно и торчавшие возле этого пятна из стены два оголенных провода.

Внутри квартиры, за дверью, было слышно какое-то движение, негромкое бормотание, неясные шорохи. Наверняка кто-то там сейчас был. Скопцов постучал в дверь.

Движение внутри стало слышно отчетливее – кто-то шел по направлению к двери. Уже совсем рядом с этой эфемерной преградой женский голос с визгливыми интонациями прокричал кому-то:

– Да успокойся ты, идол! Стучит кто-то.

Скрежетнул металл – видимо, останки двери запирались с помощью обычного засова. На пороге показалась женщина.

Ей с равным успехом могло быть и тридцать, и пятьдесят лет – такие "дамы" возраста не имеют. Не потому, что следят за собой, соблюдают диеты и посещают дорогие косметические салоны. А по другой причине.

Испитое, худое лицо, спутанные волосы непонятного цвета, мятая линялая одежда. Это существо когда-то было женщиной, а сейчас... Скопцов затруднялся определить ее половую принадлежность.

– Здрасте... – "дама" дохнула в лицо журналиста свежим спиртовым перегаром. А из-за ее спины, из глубины квартиры, накатило амбре нестиранных носков, невыгулянных животных, несвежего белья, немытых полов... Сплошное "не"...

– Здравствуйте. Я... из милиции! – Почему Василий назвался милиционером – он и сам толком не знал. Просто интуитивно почувствовал, что с представителем системы правоохранения здесь могут быть более откровенными.

– А у нас все нормально, – сообщила "дама". Под ее левым глазом красовался огромный, в половину лица, синяк. – Мы соседям не мешаем.

– Это хорошо, – попытался успокоить явно занервничавшую хозяйку Скопцов. – Но я сейчас по другому поводу...

Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.

– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.

"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".

"Дама" вернулась через пару минут:

– Извините... Он пьяный – дурак.

– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.

– Муж... – просто ответила "дама".

– А Шохин Владимир Сергеевич?

– Тоже муж...

"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.

– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".

– И давно?

– Да с полгода уже.

– А где его похоронили?

– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...

– А вы что, на похороны не ездили?

– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.

– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.

В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".

– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.

Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.

Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.

Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...

Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.

Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.

Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.

На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.

И звонок работал так, как ему и положено это делать.

Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.

...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:

– Вам кого?

– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?

Пауза...

– А это кто такой?

– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.

– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?

– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.

Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...

На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.

– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.

– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".

– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?

– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.

– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.

– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.

– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.

– А... У кого купили?!

– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.

– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?

– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.

Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.

Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.

– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.

– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.

– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.

– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.

– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.

Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!

"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.

* * *

Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.

– Алло...

– Слушаю вас! – мужской голос.

– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.

– Простите?

– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?

– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!

– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".

– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.

– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?

– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.

– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?

– Нет, что вы! Первый раз слышу!

– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.

– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?

– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:

– От слова "скопец"... Знаешь такое?

– Н-нет...

– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!

– Понял...

– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.

* * *

Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...

Фактическим хозяином риелторской конторы, директором которой числился мужчина, был сам Боря Лось. А контроль за работой осуществлял Дима Паленый. Он же предоставлял документы на жилье, он же занимался решением каких-то "непоняток" и "запуток".

Поэтому мужчина, долго не раздумывая, набрал его номер...

– Алло! Дмитрий Владимирович?

– Ну, я!

– Это Борцов.

– Говори! – милостиво разрешил Паленый.

– Дело в чем... – мужчина мялся, опасаясь гнева "большого человека". – Тут Трегубова звонила...

– Ну и что? – судя по тому, что Паленый не стал уточнять, кто это такая, дамочка была "в теме". И высказанные ею угрозы имели под собой реальную основу.

– К ней приходил какой-то журналист, интересовался, куда пропал хозяин квартиры, в которой она сейчас живет.

– Как фамилия журналиста, ты знаешь?

– Некий... – мужчина заглянул в бумажку, на которой записывал сказанное Трегубовой. – ...Василий Арсеньевич Скопцов.

– Ладно, не суетись, – снисходительно бросил Паленый. "Разобраться" с журналистом – да не фиг делать! – Я займусь решением этой проблемы...

* * *

До конца дня Василий как ненормальный работал над книгой для чиновника. Исполнял свои негритянские обязанности. И не без успеха. Помогала злость на себя самого, на собственную глупость. Ну надо же, ввязался черт знает во что! В частного детектива решил поиграть! Мудак – другого определения для себя Василий не находил.

Ближе к вечеру злость улеглась, прошел задор, а вместе с ним и кураж. Василий отложил в сторону работу. Нет особой нужды насиловать себя – времени еще более чем достаточно. И сегодняшний вечер можно потратить с гораздо большей пользой.

Переодевшись, Василий решил посетить какое-нибудь из городских ночных заведений – пивка попить, на людей посмотреть, себя показать. Если получится, то познакомиться с кем-нибудь. Природа – она ведь своего требует.

Возле подъезда стояла большая черная иномарка с тонированными стеклами. Вообще-то Скопцов не был фанатичным любителем автомобилей. Но только на эту машину обратил внимание сразу. Дом был старый, все соседи знали друг друга в лицо, по именам, а также кто чем дышит и кто на чем ездит. Такой машины ни у кого из местных обитателей не было.

И что-то знакомое было и в хищных обводах машины, и в ее цвете, и в тонировке стекол, и даже во вмятине на правой задней дверце. Вроде бы где-то когда-то...

Впрочем, Василия этот факт мало занимал. Мало ли похожих "тачек" в городе! Ну, приехали люди в гости! К тому же Валере-программисту! К нему, кстати, всякая публика приезжает, в том числе и "крутыши": Специалист его уровня нарасхват идет.

Не обращая больше на эту машину внимания, Скопцов отправился по своим делам.

Поход прошел успешно. По крайней мере, сам Василий был доволен – под боком крутилась молоденькая девчонка. Немного, правда, пьяненькая. Но зато веселая, миловидная и без комплексов.

Возвращаясь в свою берлогу вместе с новой подружкой, – кстати, он никак не мог вспомнить ее имя, – Скопцов предвкушал приятно и с некоторой пользой проведенную ночь. Его попутчица время от времени пыталась что-то такое спеть, но сбивалась, путалась в словах, отчего хохотала как ненормальная и повторяла свои попытки вновь и вновь. С тем же успехом.

Они уже почти подошли к дому Скопцова, когда сзади послышался грубый окрик:

– Эй, мужик!

Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один. Вот он и неспешно обернулся на крик.

Их было трое. Они стояли немного в отдалении, в темноте. Массивные фигуры качков были прорисованы четкими линиями на фоне неяркого света отдаленных фонарей.

– Это вы мне? – поинтересовался Скопцов.

– Тебе, блин! – отвечал тот, что стоял в середине. – Сюда иди!

– Зачем?

– Иди, тебе говорят! Дело есть.

Вообще-то идти на этот зов, не предвещавший ничего хорошего, было не обязательно. Намерения этих троих были вполне недвусмысленны, и в другое время Василий бы просто убежал, причем не считал бы, что его чести и достоинству причинен какой-то ущерб. Но вот только убежать сейчас – это значило бросить на произвол судьбы доверившуюся ему девчонку.

– Подожди здесь. – Скопцов прислонил свою спутницу к стене и развернулся в сторону качков. Может, удастся разойтись миром.

– Ты че, мужик, спишь, что ли?! – недовольно пробурчал один из троицы.

Василий медленно приближался к ним.

– В чем дело, пацаны?

– Тема есть... Побазарить надо... – говорил тот, что стоял в середине. Его партнеры или друзья – кто их разберет! – довольно грамотно расходились в это время в стороны, стараясь взять Скопцова в полукольцо.

– Может, в другой раз? – осторожно поинтересовался Василий. Сегодня ему драться не хотелось. Настроение не то...

– Слышь, ты не ссы! – продолжал толковище средний. – Перетрем – и разбежимся!..

Василий сделал еще один шаг вперед. И тут же началось...

Ударил средний. Резко, хлестко, жестко. Хорошо ударил, умело. Но Скопцов от этого удара ушел – ждал его.

А вот той плюхи, что прилетела слева, – не ждал. Хотя и должен был. Слишком много было сегодня выпито. Удар, пришедшийся в левую сторону головы, был тяжелым, как свинцовая чушка. В голове зазвенело, в глазах запрыгали радужные круги. Скопцов тяжело рухнул на колени.

Перед глазами – розовый туман... За ним – плывущее, размытое лицо Командира. Губы искривлены в презрительной усмешке:

– Вставай! Вставай, тебе говорят! Чмо!

Позади неделя зачетов. По огневой и специальной подготовке, по тактике, по знанию оружия и уставов. Почему-то принято считать, что для получения заветного храпового берета достаточно немного побегать и подраться. Чушь! Если ты не знаешь своего оружия, если ты тактически неграмотен, если ты не знаешь и не чтишь устав – тебя никто не допустит к сдаче экзамена.

Скопцов все зачеты сдал. Да и не только он один – половина ребят его призыва изъявили желание получить главное отличие бойца частей специального назначения внутренних войск. И впереди оставалось последнее испытание – физическая подготовка. То, что так любят показывать в телепередачах о буднях современной армии.

Для начала – кросс. Или, точнее, марш-бросок с полной боевой выкладкой. Дистанция определена в двенадцать километров. По большому счету это не так уж и много – и во время карантина, и позже приходилось пробегать и большее расстояние.

Вот только рядом бежит контролер – капитан-"краповик" из второго батальона. Бежит налегке, посматривая по сторонам и улыбаясь чему-то своему.

– Ну, как, орлы? – примерно на пятом километре спрашивает капитан. – Зае...лись?

– Никак нет, товарищ капитан! – бодрится кто-то из соискателей.

– Понятно... – задумчиво говорит сам себе капитан. И тут же следует команда: – Правое плечо – вперед!

Куда?! Зачем?! Но капитан ничего не объясняет... А команда получена, и ее надо выполнять.

Еще недавно стройная и компактная колонна соискателей постепенно растягивается в длинную, витиеватую змею... Здесь, в этой колонне-змее все равны – и старослужащие, и салаги. Для кого-то из "стариков" это последняя попытка перед долгожданным "дембелем", и они выкладываются полностью. Потом – гражданка... И больше не будет возможности добыть то, что является честью и гордостью бойца спецназа. И всю оставшуюся жизнь им придется жалеть о несделанном.

Первыми ломаются качки. Не зря же Марков называет их мясом. Тяжело отдуваясь, начинают отставать: больший вес – больший расход энергии. Скопцов пока что уверенно держится в группе лидеров, со старослужащими. Рядом с Василием сопит Вовка Шварц – друг и земляк.

– Правое плечо вперед! – опять командует капитан, когда до стартовой линии остаются считаные метры. Сам забегает немного вперед и останавливается. Бойцы обегают офицера, а он внимательно заглядывает под "сферы", в потные лица.

Обежав капитана, колонна соискателей рвется вперед, к финишу, до которого все те же двенадцать километров.

Офицер легко догоняет колонну, пробегает в голову и на ходу выдергивает кого-то из общего строя. Боец кувырком летит на обочину, а капитан бросает ему презрительное:

– Свободен!

Понятно... Малый решил схитрить – пристроился к возвращающейся колонне, не добегая до офицера каких-то пятидесяти метров. Зря. Здесь никто никого не неволит – любой из соискателей в любой момент может сойти с дистанции. Это не обязательное упражнение. Тут каждый решает для себя сам – нужен ему берет или нет.

– Ну, как, орлы? – повторяет капитан свой вопрос. – Зае...лись?

В ответ – только тяжелое сопение.

– Тогда поднажмем! – офицер удовлетворен. А время, отпущенное на этот марш-бросок, остается тем же. И уложиться в норматив возможно только при одном условии – если будут бежать так, как обычно бегут спринтерскую дистанцию.

Тук-тук-тук – колотят подошвы берцов по утоптанной дороге. Тук-тук-тук – рвется из груди сердце. Воздух какой-то жидкий и тягучий, как кисель. Соискатели хлебают его широко открытыми сухими ртами, но не могут никак напиться. Ноги подгибаются, отказываются служить. Струящийся из-под "сферы" пот заливает глаза. Но колонна упрямо бежит вперед, постепенно ускоряя движение. Слабым – и физически, и духовно – нет места в спецназе.

А вот и финиш! Ведущий колонну офицер вырывается вперед – такое впечатление, что он не бежал вместе со всеми, а спокойно прогуливался по лесу.

Пересекая финишную черту, Скопцов услышал короткое: "Сдал!" Сдал... Он – сдал!.. Василий тяжело падает на траву. Через несколько секунд рядом с ним валится Шварц. Говорить он не может – воздуха не хватает. Но в глазах – счастье. Он тоже сдал.