Текст книги "Мотылёк над жемчужным пламенем (СИ)"
Автор книги: Кэрри Прай
сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 18 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]
Глава#11. Варя
Всё бы было лучше и как будто бы пустяк
Всё бы было проще, если б не был я дурак
Всё бы было легче, был бы я сейчас с тобой
Всё бы было проще, был бы я сейчас живой…
© Небеса – Дурак.
«Да, ты мне нравишься, Звягин. Вот теперь живи с этим».
Звенит звонок с последнего урока, вырывая меня из позорных мыслей, возвращая в настоящее, которое тоже не самое прекрасное. Хорошо бы найти то место, где можно чувствовать себя комфортно и не дергаться на каждой секунде, но пока это из разряда мечтаний. Звенит звонок с последнего урока, и все мои внутренности сжимаются в комок. Мне следовало поторопится домой, спрятаться за толстыми стенами уютной комнаты и грызть себя до костей, за то что имела глупость раскидаться несколькими опрометчивыми признаниями, но я не тороплюсь. В этом мире нет для меня места. Мой дом – не мой. Моя комната – не моя. Моя жизнь – чужая. Звенит звонок с последнего урока и я понимаю, что живу от звонка до звонка.
– Тарасова! Куда бежишь? Ты про Звягина ничего не слышала? Куда он пропал? – кричит мне в спину Света, а я нарочно скрываюсь за углом школы, так не удостоив ее ответом.
Если Витя не проклятье, что преследует меня повсюду, которое заполонило все мои мысли, тогда что? Он ворвался в мою жизнь с флакончиком яда и теперь бессовестно поливает им все, что едва успело прорасти. Моя хрупкая самооценка раздавлена. Мое спокойствие скомкано и выброшено в урну. Мой чувства прожжены до дыр кислотной смесью. Но даже все это ускорят мой пульс и заставляет дышать чаще. Любовь? Смешно, ведь я практически его не знаю. Я боюсь его, но все равно хочу подобраться ближе, будто делаю себе вызов. Садизм? Определенно. Извращение? Слишком точно.
– Варя, если ты решила умереть, то я слеплю для тебя красивый памятник и цветочки, – беззаботно заявляет Ариша, ковыряя мою пятку. – Ты какие цветы любишь?
Цвет потолка меняется вместе с вечером: глянцево-белый, оранжевый, грязно-синий, черный. Я пластом лежу на кровати, напоминая собой разлагающееся тело. Интересно, о чем сейчас думает Звягин? Стыдится или же обсмеивает мое признание, а может вовсе не помнит об этом? Вдруг, в его памяти сохранился момент, когда какая-то ненормальная прильнула к его губам и произнесла несколько фраз, отчасти похожих на угрозу. Или все-таки думает? Анализирует. Может даже представляет нас вместе, катающихся на карусели-лошадке со сладкой ватой в руках, и молчаливо улыбается. Хотя о чем это я? Звягин скорее вырвет свое каменное сердце, чем будет таять от подобных мыслей.
– Варя, у тебя что-то случилось? – спрашивает отец, усаживаясь на краешек кровати. Как и я он страдает бессонницей. Как и я он страдает от неразделенных чувств.
– Случилось, – правдиво отвечаю я и продолжаю сверлить потолок. – И это случилось уже никак не исправить.
– Тогда зачем об этом переживать? Забудь и живи дальше.
– Так, как сделал ты?
Папа молчит. Мне не стоило хамить ему и давить на больное, но это чистая правда. Черствая мама любит его наполовину, быть может вообще не любит, и отец смирился с этим. Он проглотил острую правду и теперь живет с этой резью между ребер. Словом, мучается, и это ужасно. Что может быть хуже, чем прожить всю жизнь, пряча слезы за маской счастья? Нет. На такие жертвы я не готова.
– Когда я только увидел твою мать, то сразу же полюбил ее, – начал отец, уставившись в одну точку. – Она всегда была красавицей. Помню, как рассказывала несмешные анекдоты, а я был готов задохнуться от смеха. Я провожал ее вечерами, помогал по учебе, делал мелкие подарки, но все не мог привлечь ее внимание. В какой-то момент мне захотелось открыться, и я признался ей в любви.
Мое веко дрогнуло. На кой черт я повторяю судьбу отца?
– Что она ответила? – шепчу я, боясь услышать его ответ.
– Ничего, – вздыхает папа. – Она ушла, не промолвив ни слова. Но даже несмотря на это, мне стало в разы легче. Я изначально не надеялся на ее ответ, мне хотелось избавится от груза на сердце. И я избавился.
– Тебе стало проще после того, как ты был отвергнут? – удивляюсь я. – Извини, но тут попахивает самоотверженностью и крохотной самооценкой.
– Так и есть, – соглашается он. – Но ты не дослушала. Через несколько дней Таня появилась на моем пороге и предложила прогуляться по парку. Во время прогулки она честно призналась, что я не герой ее романа. Но мой поступок, он оставил свой след. Она была поражена моей смелостью, так как остальные ухажеры не могли открыть рта, и эту сыграло немалую роль. Таня дала мне шанс завоевать ее сердце, и теперь у нас две прекрасные дочурки. Твоя мать, Варя, не любила меня тогда, может даже не любит сейчас, но я счастлив, пусть может показаться не так. По большей части я эгоист. Я живу с любимым человеком невзирая на ее мучения. Мне следует отпустить ее, но я этого никогда не сделаю.
– Миша! Время! – звучит командирский голос мамы.
Отец извиняется, целует в лоб и покидает мою комнату.
До этого времени мне казалось, что я смотрю на свою семью чистыми глазами. Все было ясно как день. Отец – мученик, мать – тиран. Но теперь в моем глазу соринка. Получается, всю свою жизнь страдает именно мама? Слишком сложно осознать это сразу и в один миг перевернуть собственные убеждения, но маленькая доля того, что вся моя проникновенность катается на скользкой поверхности, все-таки дошла до меня. Впрочем, как переосмысление своего поступка. Свободной стала именно я, а вот Звягин проглотил утяжелитель. Я попросту перекинула на него всю ответственность за свои чувства.
С этими мыслями я провалилась в сон. Мне снилась ванна, наполненная резиновыми утятами. Черными утятами.
* * *
На следующий день я не пошла в школу, сослалась на сильную боль в животе. Подобные выходки мне не свойственны, но соблазн был слишком велик. Проваляться весь день в кровати с блокнотом в обнимку было делом не сложным, но максимально приятным. Когда я устала от рифм, то переключилась на ноутбук. Множество заумных сайтов давали советы начинающим поэтам. К десятому паблику все рекомендации смешались в голове, а я так и не выудила ни одной полезной.
Однако созданная в голове каша помогла отвлечься от других мыслей. От тех черных утятах, которые безостановочно крякали внутри меня. И, я бы достигла пика полного умиротворения, если бы не вечерний звонок в дверь, от которого состояние стресса вернулось в двойном объеме.
Звягин пожаловал.
Я слышала восторженный смех мамы, что была безусловно рада его появлению; слышала звонкий голос Арины, что скакала от радости, но сама не решалась покинуть комнату. Что ему нужно? Зачем он пришел?
Пытаюсь разобрать хоть одну фразу через дверную щель, но не выходит. Зато отчетливо слышу нахальную интонацию, которую ни с чем не спутаю.
– Варя! – кричит мама, и я подпрыгиваю. – Витя пришел! Одевайся и выходи!
Единственное, что мне хочется сейчас надеть, так это шапку-невидимку, но, проклятье, ее не имеется в моем гардеробе.
– Варя! Ты слышишь меня?
Слышу, слышу, к сожалению.
В режиме паники я мечусь по комнате: то хватаюсь за голову, то лихорадочно поправляю лохматые волосы. Еще немного, и я почувствую металлический вкус во рту – так сильно кусаю губы. Неведомая сила заставляет меня вылететь из убежища и предстать перед всеми в виде обезумевшего зверька.
– Что такое? – на выдохе спрашиваю я и, скрипя глазницами, смотрю на Витю. Парень непоколебим. Чувствует себя максимально комфортно. Склонив голову набок, он наблюдает за тремором в моих коленках.
– Собирайся, – приказывает он. – Мы идем в кино.
Меня шатает. Я открываю рот, но только для того, чтобы набрать воздуха.
– Чего застыла? – негодует мама. – Поторопись, Варя. Неприлично заставлять человека ждать.
– Ничего страшного, – отвечает Звягин. – Я готов ждать столько, сколько потребуется.
Читаю между слов: отказа он не потерпит. У меня не получится отвязаться от него. Дохлый номер. Захожу в комнату, сворачиваю голову любимой игрушке, а потом без энтузиазма влезаю в теплые вещи. Чувствую себя той самой игрушкой – безотказной тряпкой, которая потеряла голову.
Не проронив ни слова, мы выходим на улицу. Звягин подводит меня к детское площадке и даже не старается объяснится. В голове жутким утенком проплывает мысль, что он решил меня убить.
– Зачем мы пришли сюда? – мой голос барахлит.
Звягин пальцем указывает на лавку, будто я провинившийся щенок.
– Садись.
– Подождем, пока кинотеатр построиться вокруг нас? – фыркаю я.
– Если ты еще не поняла, то мы не пойдем в кинотеатр, – он падает на лавку, раскидывает руки по спинке, проходится по мне взглядом и едва заметно лыбится. – Но если у тебя есть деньги, то я не откажусь сходить на свежий ужастик.
Что ж, было глупо поверить в байку с кинотеатром. Звягин задумал что-то другое, это видно по его ухмылке и искрящимся глазам. Но если он вздумал совершить убийство, то выбрал не самое подходящее место.
– Если я решу потратить на тебя свои деньги, то только на кляп.
Витя хлопает бледными ресницами.
– Не думал, что ты любишь взрослые игры.
– Правильно, – иронизирую я. – Для того чтобы думать, нужно иметь мозги. К большому сожалению, это тот орган, которым природа тебя не наградила.
Лучшая защита – нападение. Но почему я уверена, что он опасен?
– Я рад, что про другие органы ты думаешь иначе, – говорит Витя.
Мои щеки вспыхивают, но я продолжаю держать марку.
– Не льсти себе, Звягин, я даже не думала о них.
– Правильно. Для того чтобы думать, нужно иметь мозги.
– Мерзкий говнюк.
Меня охватывает злость, а Витя недоумевает.
– Господи, да ты само противоречие, – вскидывает он руками. – Если верить в каждое твое слово, то получается, что ты влюбилась в мерзкого говнюка без мозгов. Довольно у тебя эксцентричный вкус, не заметила?
Мне хочется провалится сквозь землю. Он дважды выстрелил в меня, и теперь я повержена. Только что Звягин совершил запланированное убийство. На его глазах умерла личность. Умерла от стыда и сожаления.
– Садись, – повторяет он, выводя меня из ступора. – Есть разговор.
Слушаюсь. Оказавшись в нескольких сантиметрах, улавливаю его расслабленное состояние: бледные губы чуть приоткрыты, веки наполовину опущены, дыхание сбивчиво. Кажется, что он вот-вот уснет.
– Я думал о последней нашей встрече, – невесело признается Звягин. – Это странно, но…
– Стой. Не продолжай.
Находясь в состоянии безумства, я останавливаю его поднятием руки. Лезу в карман за телефоном, включаю лирический минус и строю заинтересованное лицо.
– Вот теперь говори. И, пожалуйста, чуть меньше драматизма.
Звягин хмуриться. Хватает мой мобильник и выкидывает его в сугроб.
– Сдурел?!
– Еще одна подобная выходка, и следующая будешь ты, – рычит он.
Пожалев о своем поступке, я шагаю за телефоном, отряхиваю его от снега и, опустив голову, возвращаюсь на лавочку.
– Прости, – мямлю я.
Витя молчит какое-то время, но потом решает продолжить:
– Перед главным разговором, хочу уточнить кое-что… Не пожалела ли ты о ранее сказанном?
Первый вопрос, но уже максимально сложный.
– Нет, – отвечаю я, пусть сама в этом не уверена.
– Признаюсь, я был удивлен такой смелости. Именно это мне в тебе и понравилось. Впрочем, пока это единственное, что мне нравится в тебе.
В горле начинает першить. Он даже не старается быть мягче. Теперь я полностью убеждена, что живу не своей жизнью, а по сценарию своих чудных родителей.
– Мы во многом похожи, Варя, – парень явно считал мои мысли.– Мы не живем полноценной жизнью, поэтому, я решил дать нам шанс. В первую очередь, я захотел дать шанс себе. Если встречи с тобой помогут мне оживиться, я готов попробовать.
Я не сдерживаю смешок.
– Боже, складывается ощущение, словно я слушаю запрограммированного робота. Бесчувственную, но больно правильную железяку, которая вот-вот замироточит от своей святости. – Звягин, ты сам себя слышишь? Это крайне унизительно. Я или нравлюсь тебе, или нет – третьего не дано.
– Не нравишься, – резко обрубает он. – И навряд ли когда-либо понравишься, но чем черт не шутит? Я вижу в тебе то, что вижу в себе. Саморазрушение, вот чем мы занимаемся. Ты испытываешь сильнейшее чувство вины, из-за того что появилась на свет, я – делаю тоже самое. Мы чувствуем себя лишними и мечтаем найти того, кто бы мог разделить наш внутренний, полуразрушенный мир. Я подумал, что временный союз поможет нам двоим.
– Временный? – я явно обращаю внимание не на то, что стоило.
– Это что-то вроде эксперимента, – говорит он, ни капли не смущаясь. – Я покажу тебе одну сторону жизни, ту, которая станет для тебя открытием, ты научишь меня другому. Чему-то более красивому.
– Ты предлагаешь мне сделку? – через смех шепчу я, еще не веря происходящее.
Он берет мою руку в свою.
– Пойми, я не пытаюсь посмеяться над тобой. Напротив, я максимально честен. Выбор остается за тобой. Так сложилось, что одно мое присутствие способно погубить человека, но ты одна из тех, кто давно живет. Мне некого губить. Прости, но ты мертва. Я хочу это исправить. Хочу, чтобы ты исправила меня. Сейчас это звучит как полный бред, но потом ты все поймешь.
Парадокс, но больше меня смущал тот факт, что я чувствую его пальцы на своей ладони. Я еще некоторое время наблюдаю за его рукой, а потом возвращаю взгляд на самого Витю. Он улыбается, словно от неистового удовольствия.
– Тебе хорошо? – по-глупому интересуюсь я. – Тебе хорошо со мной?
– Не с тобой, дурилка. Мне хорошо в данную секунду, и ты здесь не причем, – его ответ как всегда многозначительный, но настолько неважный по сравнению с тем, что прозвучало минутой ранее. – Так что? Ты согласна попробовать?
Если бы можно было представить ситуацию неуютней этой, я бы не смогла этого сделать. Больно ли мне? Нет. Обидно? Да. Чего я хочу? Не знаю.
– Другими словами, ты будешь пользоваться мной? – хрипло проговариваю я и пытаюсь убрать свою руку, но Витя не дает мне этого сделать.
– Мы будем пользоваться друг другом.
Если слова могли иметь какое-либо состояние, то сейчас бы обожгли меня. Если имели твердость и вес – раздавили. Все походило на диалог двух психопатов. Я словно стояла с ручкой над письменным предложением дьявола. Но ведь Витя не блефовал. Он говорил достаточно уверенно и правдиво, в этом я не сомневалась. Проклятье, но как реагировать на все это? С одной стороны я должна порадоваться, что не осталась отвергнутой, с другой – сойти с ума и согласится.
Закрыв глаза, я давлю ненормальную улыбку.
– То есть, ни объятий, ни поцелуев, только холодный расчет?
– Не обязательно, – сухо отвечает он. – Если возникнет желание, то все обязательно случится. Но, пока этого желания нет.
Дернув плечом, я приподнимаюсь с лавочки и волочусь в сторону подъезда. Меня шатает, будто я пьяна. На секунду решаю, что все это дурной сон, но когда Витя останавливает меня, разочарованно вздыхаю. Все по правде.
– Может называть это «идиотизмом», «чушью собачей», «маразмом», но не торопись отказываться, – убеждает он, вцепившись в мои плечи. – Попробуй. Завтра. Один день. Ты ничего не потеряешь, верно?
Я смотрю на Звягина, пытаясь понять, что им управляет. Он говорит серьезно, вполне убедительно, так, что начинаешь ему верить, но он говорит безумные, страшно циничные вещи, от которых кровь стынет в венах. Мне хочется зарядить ему очередную пощечину и бежать как можно дальше, но я остаюсь. Стою, смотрю в его прозрачные глаза и гадаю – смогу ли я его изменить?
Витя проводит меня до квартиры, а я так и не дам ему ответ. Буду долго думать над каждым его словом и чувствовать, как шевелятся волосы на затылке. Буду долго вспоминать ничтожное прикосновение и унимать наплыв мурашек. В итоге осознаю, что какую бы чушь он не нес, мне хочется находится с ним рядом. Мне интересно. Страшно, но интересно. Он прав, мы идиоты. И это я пойму и решусь на самую безумную аферу в свой жизни.
Я напишу ему, что согласна. А дальше последуют месяца яркой и сумасшедшей жизни, о которой бредил каждый из нас. И только потом мы узнаем, что эксперимент станет провальным. Он погубит нас.
Глава#12. Витя
С тобой мир становится терпимым.
© Реквием по мечте.
После разговора с Варей, дома я оказываюсь поздней ночью. Куртку бросаю на пол. Нервно скидываю кроссовки. В квартире стоит ослепляющий мрак, и только просачивающийся из щелей свет обводит очертание двери в ванную. Я еще какое-то время гипнотизирую жуткий портал, а потом направляюсь в комнату, но когда нога касается порога, до меня доносится женский плач.
Такой истошный, прерывистый, пугающий, словно некачественная запись фильма ужасов. Мне становится не по себе, я пытаюсь извлечь этот голос из своей головы, но он только нарастает. Все громче и громче. Громче и громче. Он сводит с ума. Играет ножом на натянутых нервах и заставляет поверить в реальность происходящего.
– Отец? – зову я, и тишина возвращается. – Кого ты притащил к нам домой? Какого хрена здесь происходит?
Тишина. Ни малейшего звука, только лишь строгие удары собственного сердца. Догадываюсь, что в квартире нахожусь один. Или нет? Рукой пытаюсь нащупать выключатель света, но он словно исчез с прежнего места. Потеряв всякое терпение начинаю бить кулаком по стене, но замираю, когда плач повторяется.
– Сынок? – погибающим эхом раздается в голове. – Витя, ты здесь?
Я не верю собственным ушам. Этого не может быть. Не может. Кто-то решил посмеяться надо мной, и видит бог, я убью этого шутника. Пусть только попадется мне на глаза и он – нежилец.
– Сыночек. Милый мой мальчик. Пожалуйста, подойди ко мне.
Я сглатываю и морщусь от фантомной боли, словно проглотил осколок. На лбу выступают испарины. Моя непоколебимость превращается в мелкую пыль. Мне страшно.
– Витя, прошу тебя, – в этом голосе трагедии больше, чем возможно себе представить. Столько боли, с которой невозможно жить, но голос реален и он принадлежит моей маме. Моей покойной маме.
– Да быть того не может, – проговариваю себе под нос и осознаю, что по большей части простучал зубами. – Это все мне кажется. Долбанная галлюцинация.
Содрогаясь и тяжело дыша, я подхожу к зловещей двери, но открыть ее не решаюсь. Часто моргаю, в надежде что картинка переключится – тщетно. Неуверенно берусь за холодную ручку и тяну дверь на себя.
– Дорогой мой мальчик…
В глаза вонзается яркий свет, и я на время теряю способность видеть. Я был рад ослепнуть. Был рад лишиться всех чувств, ибо сейчас они крайне обострены.
–…я так рада тебя видеть.
Прикрываясь ладонью, со скрипом открываю глаза и перестаю дышать.
Мама.
Моя мать, вполне живая, лежит в переполненной до краев ванне. Ее голова запрокинута, а торчащая из мокрого свитера рука почти синего цвета. Впрочем, как и губы, они безостановочно дрожат – то ли от плача, то ли от разъедающего кости холода.
Она не изменилась. Сохранилась каждая ее морщинка, каждая родинка – под глазом и подбородке. И пусть она дышит, на ее вздымающуюся грудь капают слезы, но глаза, они абсолютно пусты. Кажется, будто она смотрит сквозь меня. Смотрит и не моргает.
– Как? – болезненный шепот. – Как ты здесь?
Меня шатает, я хватаюсь рукой о змеевик, чтобы не упасть.
– Мне холодно, Витя. Мне очень холодно. Кажется, я умираю.
Челюсть сжимается до хруста. Пальцы вонзаются в голову. Я до боли сжимаю губы, не хочу ей отвечать, но она молит поговорить с ней.
– Ты и так мертва, мам, – изо рта вырывается истерический смешок. – Мертва ты, понимаешь? Нет тебя больше!
Мама разочарованно качает головой. Ее светлые ресницы дрожат.
– Что ты такое говоришь, сынок? Я здесь. Я жива. И мне нужна твоя помощь.
– Нет! – зверем кричу я и выбегаю из ванны.
Дверь со звуком захлопывается, а следом слышится крик отчаяния. Я накрываю уши руками, закрываю глаза, в адском качании ударяюсь о стены, но не могу избавиться от ее голоса. Он звучит в моих венах. Он просит о помощи. Сердце выжимает невидимая рука от мысли, что я не пытаюсь помочь собственной матери.
– Помогите… Я умираю… Хоть кто-нибудь…
Бред. Бред. Полный бред. Я продолжаю давить руками на уши. Скатываюсь на пол и мысленно проклинаю каждую секунду, которая держит меня в этом аду. Если я согрешил, если так сильно, что переступил все допустимые грани, то наказание получил по заслугам. Самое что ни на есть суровое.
Проходит несколько минут прежде чем я решаюсь убрать руки. Тишина. Мертвая. Сославшись на временное помутнение рассудка, я медленно подхожу к двери и утыкаюсь в нее лбом.
– Мам? – зову я, всем сердцем надеясь не услышать ответа.
– Да, сынок, – отвечает. Но очень тихо.
– Ты действительно здесь?
– Да, сынок.
– Но почему? – плачу. – Этого не может быть.
– Я никуда не уходила, Витя.
– Ты умерла…
– О, нет. Тебе приснился плохой сон, дорогой. Я здесь. Рядом.
Несколько секунд ничего не происходит.
– Правда?
– Ну конечно, милый. Я умру, если ты мне не поможешь.
В подушки пальцев вонзаются щепки старой двери. Шея горит. Отказываюсь от собственных убеждений и открываю дверь.
Это не сон. Не кошмар. Мама здесь. Ей плохо. Как я мог решить, что ее не стало? Вот она, передо мной, смотрит любящим взглядом и просит помощи.
– Мама!
Подбегаю к ней и беру за ледяную руку, а кажется, что схватился за камень.
– Витя, Витя, – бормочет она. Вздыхает, словно почувствовала невероятное облегчение. – Спаси меня.
Я пытаюсь вытащить ее из холодной воды, но она упирается.
– Что я должен сделать? Я не понимаю, как тебе помочь?
– Нагрей воды, нагрей воды, – хрипит она.
– Зачем? – я тяну ее за мокрый свитер, но только слышу треск ниток. – Просто дай мне достать тебя оттуда.
– Нет. Нагрей воды, Витя.
– Да ты с ума сошла! Ты погибнешь!
– Нагрей мне воды! – орет она. Теперь ее голос намного бодрее. Мама смотрит на меня требовательным взглядом. Злым взглядом. До меня вдруг доходит – это не мама. Жуткое существо овладело ее телом. Снова.
– Нагрей воду, Витя! Почему ты просто стоишь и ничего не делаешь?! – существо начинает брыкаться. Вода в ванне раскачивается, холодные брызги летят в разные стороны и на пол. – Ну давай же! Поторопись!
Мои губы изгибаются в ненормальной улыбке.
– Нет, нет, – потерянно повторяю я, тряся головой. – Ты моя мать. Не моя.
– Заткнись и сделай то, о чем я тебя прошу, ублюдок!
– Моя мать мертва, – отчасти говорю сам себе. – Ты – не она.
– Быстрее! Быстрее!
Не раздумывая ни секунды запрыгиваю на существо, хватаюсь руками за его шею и давлю на горло. Сильнее. Еще сильнее. Сначала существо краснеет и смотрит на меня испуганным взглядом. Хрипит, так как лишено дара речи. Потом оно чернеет в лице, а я все сильнее сжимаю пальцы. Оно понимает, что я настроен решительно и тогда начинает царапать мои запястья, бьет по предплечьям, но в итоге изнемогает и сдается. Глаза монстра светлеют и наполняются новой порцией слез.
Монстр похож на маму. Не отличить. Не в силах больше смотреть на оболочку родного человеку, я закрываю глаза, но продолжаю производить удушение. Где-то внутри я даже немного удовлетворен процессом. Проходит минута и сопротивления прекращаются. Шея монстра расслабляется, становится мягкой. Слабый пульс выбивает последние удары. Но когда я решаюсь взглянуть на проделанную работу, то вовсе валюсь с ног.
Я на кухне. Утренний свет касается пола, а в моих руках засыпает отец.
– Папа! Черт!
Я бью его по щекам, еще и еще, и он на время приходит в себя, но в итоге снова теряет сознание. Его слабое тело падает на пыльный ковер. Старик дышит, а значит, будет жить. На его морщинистой шее кровоподтеки от моих пальцев. Из носа катится тонкая кровавая струя. Это не сон. Сейчас, это точно не сон.
Хватаюсь за голову, утыкаюсь носом в колени и учащенно дышу.
Это не сон. Не сон. А я едва не убил своего отца.
* * *
В школу я решил наведаться только потому, что мне нужна была разрядка. Я не мог находится дома и хотел избавится от вредных мыслей. Со мной происходила какая-то чертовщина, очевидно небеспочвенно, и причина всей этой вакханалии определилась мгновенно.
Витя: Гера, твою мать, что ты мне подсунул?
Отправляю смс с кнопочного телефона, захожу в школу, проплываю мимо охранника, который не возлюбил меня с самого первого дня, и останавливаюсь возле огромного зеркала, что висит на стенах холла. Смотрю.
Вид у меня ужасный, выгляжу болезненнее, чем обычно: темные круги под глазами, синеватый оттенок лица, впалые скулы. Наглядный пример человека, чья жизнь начала обратный отчет. Как только народ от меня не шарахается?
Телефон вибрирует. Вглядываюсь в экран.
Гера: что не так, Витя? Все как обычно.
В: обычно? Да я чуть отца не грохнул!
Г: не гони на товар. И не путай собственные желания с метаморфозами.
Сука.
В: я понял тебя.
Г: ладно, не злись, тигренок. Приходи ко мне. Обсудим. Если правду говоришь, поменяемся. Я всегда за качество.
В: договорились.
В расписании сказано, что через несколько минут начнется урок литературы, поэтому я бегу на нужный мне этаж, но когда приближаюсь к двери, то замечаю весьма интересную картину. Тарасова сидит на полу, подложив под себя рюкзак и куртку. Ее ноги скрещены, а лицо уткнуто в хренов блокнот, с которым она все не может расстаться.
Подойдя к ней, я еще несколько секунд остаюсь не во внимании, что крайне непозволительно, отчего легким ударом ноги выбиваю гиптонитическую тетрадку из ее рук. Она провожает взглядом предмет и только потом поднимает голову.
– Охренел?
– С детства.
– Не повезло же твоей ма…
Варя запинается, осознав, что еще немного и сморозила бы непростительную глупость, но я не обижаюсь. Дуракам свойственно нести ересь. К моему большому удивлению, она считала иначе. Девчонка заметно засуетилась и буквально не знала куда себя деть: то поправляла волосы, то прятала бегающие глаза.
– Да что с тобой? Ты не выспалась… Зая? – язвительно усмехаюсь. Я нарочно делаю акцент на последнем, ибо мы заключили сделку. Именно сделку, не отношения – так мне проще воспринимать происходящее.
– Очень смешно, – кривится Варя, поднимает свою книжульку и проходит мимо.
Я не даю ей вильнуть хвостом – хватаю за рюкзак и ставлю обратно.
– Ты хочешь зайти в класс без меня? Этого ты хочешь? Может, ты меня стесняешься? Не хочешь появляться со мной на людях?
Кажется, я немного переиграл.
– Не устраивай драматургию, Звягин. Наши условные отношения и без того попахивают дебилизмом, так что давай не будем делать из этого представление.
– Никаких театралок, – уверяю я. – Ну может только немного импровизации…
Моя рука падает ей на плечи. Не скрывая улыбки, Варя укоризненно качает головой. Тарасова видит во мне игрока, но моя игра нравится ей, ибо зачем она приняла правила? Первый ход мой.
Когда мы входим в кабинет литературы, на нас обращаются множество глаз. Впрочем, это было легко предугадать. И, дабы навести большей смуты, я утыкаюсь носом в ее волосы и шепчу на ухо.
– Сейчас ты должна посмеяться, как легкомысленная потаскушка, которой предложили нечто непристойное.
Варя громко хихикает, слишком громко, отчего прикрывает рот рукой.
– Мы не в театре, забыла? Не переигрывай.
Она незаметно толкает меня в бок и, с натянутой до ушей улыбки, цедит:
– Ну извини, что тренировала потаскутский смех.
Я не сдержался. Хохотнул.
– На твоем месте, я бы тренировал склонения.
Пройдя мимо рядов, словно по ковровой дорожке, мы заняли свои места. Мария Анатольевна начала тему урока, и через несколько минут наша популярность сошла не «нет». Я максимально удобно расположился на стуле, а вот поэтесса спряталась в лесу четверостишьев. Ее смущало мое присутствие, пусть даже она старалась держаться уверенно. Слишком легко вычислить увлеченных мужской личностью девчонок, такие прозрачны, как стекло, поэтому они никогда не разожгут во мне интерес. Как и Варя. Она открыта, в чем-то неплоха, но слишком банальна. Однако на этом и был заключен договор, я должен ее раскрыть. Изменить, если это вообще возможно. А вот Варя должна изменить меня. Изменить, если это возможно.
– Как там мой стих? В процессе? – спрашиваю я, заглядывая в блокнот.
– А ты уже собрался на тот свет? – она пытается дерзить, но выходит погано.
– Нет. Но когда-нибудь это все равно случится. Я хочу прочесть его будучи живым, ибо какой смысл просить тебя об этом?
Тарасова отвлекается от блокнота и прищуривает серые глазки.
– Ты серьезно это сейчас?
– Я похож на клоуна?
– Только верхней частью туловища.
– И это забавно, учитывая что твоя нижняя напоминает страуса.
– Уродец.
– Поверь, ты тоже далека от идеала.
– Вот видишь, даже девушка у тебя страшная.
Я хмурюсь.
– Очнись, Тарасова, ты только что запнула мяч в собственные ворота.
– Так! – раздается голос Марии, но почему-то все ее внимание обращается на Варю. – Тарасова, встань!
– Я? – поражается она.
– А кто еще? Встань. Сейчас же.
Девчонка неохотно поднимается со стула и скрещивает на груди руки.
– А теперь сделай достоверную характеристику любого из присутствующих. Ты ведь любишь болтать на уроке, да и сочинять у тебя отлично получается. Я даю тебе шанс высказаться.
Задание странное, даже для меня, но и сама учитель далека от воспитательных норм.
– Почему именно присутствующих? – недоумевает Варя.
– Потому что если я спрошу тебя про драматурга, о котором сегодняшняя тема, едва ли ты промолвишь хоть слово.
«А. С. Грибоедов. Жизнь. Подвиг. Смерть»
Считав с доски тему, я прикладываю ладонь к губам и с иронией шепчу:
– Выбирай первый вариант. С Грибоедовым у тебя нет шансов.
Варя топчется. Ей неловко.
– Начинай, Тарасова, – торопит ее учитель. – Скажи «спасибо», что я иду к тебе навстречу и не порчу твои оценки перед экзаменами. Моя просьба выполнима. Более чем. И, пожалуйста, не тяни драгоценное время. Пошевеливайся.
Глаза Вари бегают – она ищет жертву.
– Спорим, ты не способна сказать им правду, – подначиваю я. – Сейчас меня снова стошнит от водопада сладкой лести.
Тарасова проглатывает комок злости и набирает воздуха в легкие.
– Ларкин, – неожиданно произносит она, отчего качек поднимает голову. – Спортсмен. Главарь класса. Знатный хвастун. Не силен в учебе, но в совершенстве знает всех ведущих модельеров. Никогда не влезет в обычные боксеры без дышащей прослойки. Он явно доминирует над сверстниками, не стесняется пользоваться спортивными навыками. Но, зачастую за горой мышц скрываются маленькие комплексы. Впрочем, они могут скрываться за теми же фирменными боксерами с огромной подкладкой.
Класс ухнул и повернулся в нашу сторону. Ларкин стал багроветь. Варя выпрямилась, а вот я повертел рукой в воздухе с оценкой «так себе».
– Что ж, неплохо, – Мария прочистила горло. До нее не дошел весь сарказм. – Кто следующий?
Закусив губу, Варя ищет очередную жертву и натыкается на Верещагину. Однако та сидит расслабленно, уверенная в том, что их конфликт давно исчерпан. "Подруги не говорят про друг друга плохо", – очевидно вертится в ее рыжей головке.
