Текст книги "Бородавки святого Джона"

Автор книги: Инна Бачинская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 17 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]

Глава 8
…И ЧТО ЖЕ ДАЛЬШЕ?

Ровно в восемь пришла машина, и Андрей поднялся из-за стола.

– Спасибо, – сказал он с облегчением, – очень вкусно.

Женщина встала рано, около семи. Он слышал из кабинета, как она пошла в ванную, затем на кухню. Зашумел кран, она набирала в чайник воду. Потом Андрей почувствовал сладкий полузабытый запах… оладий? Оладьи пекла мама, и он не ел их уже много лет. Он усмехнулся – кто теперь готовит оладьи на завтрак? Обычно Андрей ел овсянку, запивал кофе. Кофе варил сам, не доверяя Элеоноре. Вообще, он любил завтракать один. Лерка еще спит. Вскипятить воду и высыпать в миску пакет овсянки – минутное дело. И кофе – приятный утренний ритуал. Он легко двигался, словно танцевал, по большой пустой кухне. Ему нравилась эта пустота, тишина и свобода действий. Чуть-чуть молока в кашу. Кофе из турки вылить в чашку с картинкой – рыжая лисичка, подсматривающая за птичками на зеленой траве, подарок Лерки. У нее была такая же, только с черной лисичкой. Эти утренние полчаса он очень ценил. Он с удовольствием пил кофе, с удовольствием ощущал на себе свежую крахмальную рубашку, с удовольствием обдумывал планы очередного рабочего дня.

Он лежал на своем диване, не спеша вставать. Странное чувство раздвоенности охватило его. Словно было два человека. Один – он, Андрей. И другой – неизвестный ему мужчина, который похоронил жену и привез в дом чужую женщину, убедив ее в том, что она и есть его жена. Или, вернее, это был один и тот же человек. До и после. Он увяз в сдирижированных чьей-то волей странных событиях, не умея сопротивляться. Как загнанный зверь, он побежал по длинному узкому коридору, ведущему в ловушку.

…Чисто выбритый и уже одетый, он переступил порог кухни. Женщина поднялась ему навстречу из-за стола, смотрела выжидательно. На столе – гренки в плоской керамической тарелке. Из этой тарелки никогда не ели, она была украшением, стояла на вертикальной подставке в буфете. Гренки, а не оладьи. И кофе. Растворимый, в большой кружке, с молоком. Без сахара. Все было не так, как он привык, и он почувствовал внезапное острое желание смести со стола на пол блюдо с гренками и кружку, поднять голову к небу и заорать: «Ну почему, почему?» Он понимал, что это его вина, а не ее. Он обманул ее, обманом привез в свой дом. Она жертва. Но и он тоже жертва. Пауза затягивалась, и он опомнился.

– Доброе утро, – сказал, подходя к ней, и после мгновенного колебания приложился губами к ее щеке.

На него пахнуло сладкими Леркиными духами. Сегодня женщина выглядела не такой жалкой, как вчера, но выражение растерянности все еще стыло в ее глазах.

– Доброе утро, – ответила она тихо и опустилась на табуретку.

– Гренки! – воскликнул он. – Сто лет не ел гренок! Как ты додумалась… – Он осекся. Фраза прозвучала двусмысленно.

– Ты… не любишь? – спросила она тревожно.

– Люблю, – соврал он, корчась от фальши сцены, которая разворачивалась на кухне. Неужели теперь придется все время притворяться? Он не готов к этому. Он ни к чему не готов. У него не было времени подготовиться. – Мама делала гренки…

– Твоя мама…

– Моя мама умерла три года назад. Отец ушел, когда мне было двенадцать. Твой отец живет в Польше с новой женой. Твоя мама умерла восемь лет назад. Детей у нас нет. У нас даже собаки нет, – пошутил он. – Одна Элеонора.

– Почему? Собаки…

– Не знаю… ее нужно выводить в пять утра… возни много.

Он всегда хотел собаку, но Лерка была против. Она панически боялась собак. Всяких – не только больших, но и маленьких.

Гренки таяли во рту. Растворимый кофе был не так уж плох. Нужно будет осторожно, чтобы не обидеть, дать ей понять, что он сам готовит себе завтрак. Даже Элеонора не вмешивается. Смирилась, хотя и дулась дня три. Не понимаю, сказал он Лерке, чем она недовольна, ей же легче. Сферы влияния, ответила жена. Вторжение на чужую территорию. Покушение на власть. Понятно? Вот теперь понятно, рассмеялся он.

Она откусывала от гренки маленькие кусочки. Запивала кофе. Иногда взглядывала на него, словно спрашивая о чем-то.

– Валерия, там, на кофейном столике альбомы с фотографиями. Посмотри их, а вечером я расскажу тебе, кто есть кто. Хорошо?

Она кивнула. Он называл ее «Валерия» преувеличенно серьезно, словно подтрунивал. Официальное «Валерия» не вязалось с домашней обстановкой. Но назвать ее иначе он не мог. Он коснулся губами ее лба, сказал: «Не скучай», и ушел.

Когда он спускался в лифте, вдруг подумал, а что, если она вспомнит? Эта мысль поразила его. Он даже поднял руку, словно намереваясь остановить лифт и вернуться, но тут же опустил. «Будь что будет», – подумал безнадежно.

Андрей кивнул секретарше, радостно затрепетавшей в ответ старой деве, открыл дверь кабинета. Остановился на пороге, принимая решение. И сказал: «Ида Дмитриевна, вызовите мне Сырникова. Прямо сейчас». Он мог сам позвонить Веньке и попросить зайти, но ему казалось, что официальное приглашение уместнее, оно словно показывало, что ему нечего скрывать, и настраивало на серьезный разговор. События с Леркой не сегодня завтра станут достоянием самой широкой общественности, и чем дольше он, Андрей, будет пытаться умолчать о них, тем сильнее станет распаляться любопытство окружающих. Ну, так пусть знают – произошло несчастье, его жена пострадала, но, слава богу, жива и невредима. Сотрясение мозга, ушибы, психическая травма. Ей нужен покой, никаких посещений пока и никаких звонков. Ее никто не должен видеть… до тех пор, пока он не найдет убийцу. Друзьям и знакомым он так и скажет: пока нельзя. Но любимая подруга Ромашка из шкуры вон вылезет, чтобы узнать, что случилось, и удержать ее от намерения навестить Лерку будет трудно. Он чертыхнулся. Беспардонная Ромашка с ее нюхом на жареное представляла явную опасность.

Завтра, нет, еще сегодня, все узнают о Лере. Узнает о ней и убийца… Андрей с такой силой сжал в пальцах карандаш, что тот треснул и распался на две половины. Что он подумает? Решит, что сошел с ума? Что любовница воскресла? Что он не убил ее? Или поймет: он, Андрей, выдает за Лерку другую женщину? С какой целью? Где настоящая Валерия? Он испугается, подумал Андрей. Непонятное пугает. Он испугается и попытается подойти ближе…

– Вызывали, господин начальник?

Вениамин Сырников появился на пороге – атлетического сложения красавец с головой античного бога. Гермеса или Прометея.

– Садись, Веня. Нужно поговорить. – Андрей не ответил на шутку.

– Что случилось? – в глазах Веньки забилась тревога.

Вениамин Сырников, Дядя Бен для своих, несмотря на внешность киногероя, был толковым юристом, при этом педантом до занудства и всегда ожидал дурных вестей. Ничего хорошего в жизни не происходило, считал он, все идет не так, как нужно, законы нарушаются повсеместно, так как они невыполнимы в принципе. Когда все было хорошо, Сырников подозрительно мрачнел, думая, что недостаточно владеет информацией. Когда дела шли плохо, он, испытывая моральное удовлетворение, принимался за работу и выполнял ее хорошо.

Андрей вобрал в грудь воздух как перед прыжком. Он медлил, глядя на Сырникова. Венька напряженно смотрел на него. Он готовился к дурным вестям.

– С Леркой несчастье, – сказал Андрей, впиваясь взглядом в лицо друга, подмечая мельчайшие нюансы чувств.

– Что? – выдохнул Сырников. – Что случилось?

Андрею показалось, что голос Веньки как-то мгновенно осип, а лицо побледнело.

– Ты понимаешь… – сказал он и замолчал.

– Она жива? – спросил Сырников.

– Жива… Веня, ее, по-видимому, сбросили с поезда… Она разбилась, и… ничего не помнит. Она не помнит, как ее зовут, не узнает меня…

– С поезда? – В глазах юриста промелькнуло изумление. – Как с поезда?

– Никто не знает как, Веня. Никто, а она не помнит.

– Где она сейчас?

– Дома. Уже дома.

– Почему не в больнице?

– Я только вчера забрал ее оттуда. Из маленькой сельской больницы, куда ее привез путевой обходчик. При ней не было ни вещей, ни документов. Она очнулась только на второй день…

– Как вышли на тебя? – Несмотря на потрясение, вопросы Сырникова были кратки и точны.

– Случайно. Стечение обстоятельств. Мой старинный знакомый Глеб Кучинский, врач, живет в тех местах и работает в больнице. Он узнал ее и позвонил мне. К несчастью, когда Леру привезли, его там не было. Он хирург, а не психиатр, поэтому ничего о ее состоянии сказать не смог… сказал, амнезия, вызванная психической травмой. Он считает, что память вернется, но когда, неизвестно.

– У меня есть знакомый психиатр, – Сырников стал деловитым и собранным. Минутная растерянность прошла, и он был готов действовать.

– Он и правда хороший специалист?

– Лучший в городе. Пользует всю местную знать.

– Они что, все нездоровы? – не удержался Андрей.

– Напрасно иронизируешь, здоровых сейчас нет. Ты думаешь, с тобой все в порядке? Постоянные стрессы, перегрузки, страхи, конкуренты… Ты когда был на море в последний раз? Сколько раз ты собирался в Севастополь, забыл?

– То, что я не поехал в Севастополь, не свидетельствует о моем психическом расстройстве. Может, как раз наоборот. Давай про врача. Ты откуда его знаешь?

– Его все знают. Пересекались в одной компании. Ты, кстати, должен его помнить. Я вас как-то познакомил в театре. Мы еще постояли, потрепались, помнишь?

– В театре? Да я уже забыл, когда ходил в театр последний раз.

– Мы были все месте, почти два года назад, летом. Смотрели «Императрицу» с Чурсиной. Помнишь?

– Не помню. Телефон его у тебя есть? Как его зовут?

– Зовут его Отто Иванович Оглио. У него своя клиника, первоклассное оборудование, хорошие ребята работают.

– Оглио? Странное имя.

– У него эстонские корни. Хочешь, я сам позвоню? У него запись на полгода вперед.

– Позвони. Желательно немедленно.

– Сейчас найду телефон. А кроме того… – он замолчал, видимо колеблясь, – кроме того, к нему ходит Кира, уже два года. – Кира была Венькина жена, законченная психопатка, по мнению Андрея.

– Ну и?..

– Я считаю, помогает, – коротко ответил Венька. – Слушай… как она? – Он впервые спросил о Лерке.

– Не знаю, – ответил Андрей. Он поймал себя на том, что почти не играет. Он думал о незнакомке, как о жене. – Ссадины, царапины, лицо разбито… а так ничего. Но не помнит даже, как ее зовут, не говоря уже о том, что с ней случилось. Я поводил ее по квартире, показал, где что. Ванная, кухня, спальня. Полотенца, халат…

– А как… как она воспринимает… вообще все?

– Не знаю, Веня. Лицо растерянное… я больше всего боялся, что она заплачет. Но нет, держится. Трудно представить себе, что она чувствует. Вообще, странная вещь амнезия. Она помнит, как готовить еду, знает, что такое холодильник, телевизор, и совсем не помнит, кто она такая.

– Сочувствую, старик! Ты оставил ее одну, это не опасно? Вдруг она выйдет из дома и заблудится? Позвони Элеоноре, пусть приезжает.

– Она не уйдет, – ответил Андрей, – она боится, даже по квартире ходит с опаской. А Элеонора… – Он содрогнулся, подумав, только ее ему сейчас и не хватает. – Знаешь, я всегда не мог ее терпеть, эту старую корову и сплетницу. Мне бы найти хорошую сиделку… может, твой психиатр посоветует кого-нибудь. А Элеонору я уволю. Заплачу за три месяца вперед и уволю. Лерке теперь все равно, она ее не помнит.

– Может, в стационар? У Отто прекрасные условия, врачи дежурят постоянно, отдельные палаты.

– Веня, давай подождем. Пусть твой Отто сначала ее осмотрит, а потом решим, что и как. Слушай… – начал он и осекся, не зная, насколько удачна мысль, которая только что пришла ему в голову. Ему всегда требовалось время подумать.

– Что? – Сырников подался вперед.

– Слушай, возьми Элеонору на себя…

– Боишься?

– Честно? – Андрей рассмеялся. – Боюсь! Я соберу ее вещи, привезу к тебе… найду адрес. И деньги.

– Давай. А можно мне навестить Леру?

– Можно, наверное, – с сомнением сказал Андрей. – Только не сегодня. Пусть привыкнет. Сейчас нам нужен врач, а потом… конечно, приходи. Может, при виде тебя к ней вернется память.

К удивлению Андрея, врать оказалось легче, чем ему представлялось. Нам кажется, что любой человек видит нас насквозь. А меж тем люди знают о нас лишь то, что мы сами им говорим, так как все вокруг – эгоисты и заняты только собой. Ему уже стало казаться, что ничего особенного не произошло: несчастный случай, травмы, но осталась жива и поправляется. Точка. Нет ни малейшего повода для неприличного любопытства и сплетен.

Новость диким жеребцом промчалась по кабинетам. Часа через два о том, что случилось с Валерией Павловной, узнали и в цехах.

Позвонил креативный редактор Савелий Зотов. Косноязычно высказал соболезнования.

– Ты… это… Андрюша… если надо чего… у меня есть знакомый… понимает в этих делах, Федором зовут… поговорить, если надумаешь… держись, брат… жизнь, она… такая… одним словом, Алексеев его фамилия…

Андрей терпеливо слушал бессвязный лепет Савелия, которому, как редактору, цены не было, а в лекторы его не взяли бы даже в районное общество «Знание» при самой дикой нехватке кадров. Один из тех случаев, когда мыслительный процесс не связан с вербальным, и оба существуют параллельно, не пересекаясь. Федор Алексеев, это кто? Врач? Экстрасенс? Космонавт? Что он понимает и в каких делах?

Прибежал взмыленный Тепа, бросился на шею.

– Как же так! – повторял он взволнованно. – Как же так? Не надо было отпускать ее одну, я знал, я говорил… Сейчас из дома выйти опасно, а тут – не ближний свет, и мало ли кто в попутчиках!

Андрей перенес и это.

Финансовый гений принес бумаги на подпись. Молча положил тяжелую корявую руку на плечо, сжал.

Секретарша смотрела преданно и испуганно заплаканными глазами. Где-то впереди маячила Ромашка, о которой он старался не думать.

Окружающая действительность сбрасывала с себя одежки реальности и превращалась в свою полную противоположность – ирреальность. Андрей, как муха, попавшая в варенье, барахтался и погружался все глубже в ее мутные глубины, не имея ни малейшего представления о том, где дно…

* * *

Ночной клуб «Белая сова» сиял огнями. Было около одиннадцати – время, когда гости еще достаточно свежи, не упиты, с интересом наблюдают танцы вокруг шеста и способны сдерживать и контролировать свои животные инстинкты. Ядро клубной тусовки – завсегдатаи, плейбои и девочки, знающие друг друга по именам и кличкам, просаживающие деньги богатых родителей, приходящие сюда, как на работу; не особо крупного чина сильные мира сего – бизнес-люди; представители криминального полусвета – разномастные братки, обслуга и телохранители суперкрутых, заглянувшие на других посмотреть и себя показать; желтая пресса на охоте за лакомым эпизодом из жизни богачей и знаменитостей невысокого полета.

Ничем не примечательный человек в черном глухом шелковом свитере и темно-сером пиджаке протиснулся к бару, заказал виски. Бармен плеснул в стакан из четырехгранной бутылки, пододвинул соленые орешки. На миг они встретились глазами, и посетитель спросил одними губами:

– Кристина не появлялась?

– Не видел пока, – ответил бармен и повел взглядом по полутемному залу. Тут же махнул рукой так неприметно, что заметить его жест мог только тот, кому он предназначался, с кем была установлена система сигнализации на расстоянии. Своеобразная азбука Морзе.

– Кристина, – сказал бармен, кивая.

Мужчина обернулся. К стойке бара проталкивалась высокая эффектная блондинка, сильно накрашенная, в открытом белом платье и в сверкающей бижутерии. Она уселась на табуретку рядом с неприметным человеком, вытащила сигареты, выжидательно на него посмотрела. Тот поспешно полез в карман пиджака, достал зажигалку. Пламя на миг осветило трепетные ноздри крупного носа Кристины, гладко выбритые верхнюю губу и щеки, длинные ярко-красные ногти. Незнакомец скользнул взглядом по мускулистым плечам Кристины, крупным рукам, красивому тяжеловатому лицу. Кристина оказалась мужчиной, а не женщиной, что явилось для него неожиданностью.

– Ну? – произнес трансвестит, выпуская дым в лицо человеку в черном свитере.

– Такое дело… – начал тот и замолчал. Эти два слова прозвучали, как пароль.

– От кого? – произнес Кристина, глядя на него из-под тяжелых перламутрово-синих век.

– От Ромашки, – ответил он.

– Ну? – снова повторил Кристина.

Человек в черном свитере, словно в замешательстве, молча постукивал зажигалкой о стойку бара.

– Пошли! – бросил Кристина, соскользнул с табуретки и направился к выходу. Мужчина поспешил следом.

– Никакого ширялова, – деловито говорил Кристина на ходу. – Никаких пыток, укусов, порезов, баловства с огнем и сигаретами. Ясно?

Его спутник кивнул.

– Она делает все, – продолжал Кристина. – Пятьсот баксов за ночь. Половина мне сейчас, остальное ей после сеанса. Она позвонит. Давайте номер.

Клиент так и не произнес ни слова. В этом не было необходимости – Кристина обладал профессиональной хваткой сутенера со стажем и просекал обстановку на лету. Слова были не нужны. Кристина знал о всевозможных сексуальных причудах клиентов все или почти все. Ему не свойственны были слащавость и манерность других представителей клана секс-меньшинств. Кристина являлся сильным и гибким хищником, железной рукой правящим своей империей девочек и мальчиков по вызову.

Они стояли в неярко освещенном переулке на задах клуба. Философ, случившийся тут, мог бы задуматься о контрасте сверкающего огнями фасада клуба и тусклой, темной, дурно пахнущей оборотной его стороны, и в итоге о бренности жизни. Но философы в такие места не забредают. Их удел леса и поля, в крайнем случае кельи.

Человек в свитере похлопал себя по карманам, махнул рукой на припаркованную метрах в пятнадцати машину и пошел к ней. Кристина докурил, отбросил окурок в сторону и, лениво загребая ногами, поплелся следом. Клиент сел в машину и, перегнувшись, стал копаться в бардачке. Достал блокнот, вырвал страницу, записал номер телефона. Открыл дверцу со стороны пассажирского сиденья, протянул Кристине листок и деньги.

– Шикарная тачка, – сказал трансвестит, усаживаясь в машину.

– И еще… – сказал полувопросительно клиент.

Кристина, пересчитывавший деньги, повернулся к хозяину машины: – Ну?

Глава 9
ЭГО

Женщина, потерявшая память, сидела в спальне на оттоманке красной кожи и внимательно рассматривала себя в зеркале. Лицо в зеркале было чужим. Так не бывает, думала она в отчаянии. Не может быть! Хоть что-то должно появиться, зацепка, мысль, проблеск, картинка. Хоть что-то! Это я… Валерия…

– Валерия, – повторила она чужое имя, прислушиваясь к звуку, ожидая озарения. – Валерия!

У нее не осталось ничего: ни детства, ни друзей, ни семьи. Ее выбросили из жизни, стерли, как ненужное слово в тексте. Она даже не знает, что произошло, кто проделал с ней все это. Она ехала в поезде в Севастополь… Севастополь? Название города казалось чужим и безликим, за ним ничего не стояло.

Муж… Андрей… Она вспомнила прикосновение его руки… голос… фальшивые интонации… Потеря памяти о себе и мире обострила ее восприятие. Психика защищалась, вынужденная полагаться лишь на инстинкты.

«Как мы жили? – подумала она. – Особой радости он не испытал, был растерян… Старался придать теплоту голосу. Старался изо всех сил…»

Она почувствовала усилие, которое он сделал над собой, взяв ее за руку, там, в машине, назвав по имени. Она вспомнила выражение его лица, когда он утром появился на кухне. Раздражение, мелькнувшее в глазах… Она сжалась – что-то не так? Он поспешил уйти из дома, хотя должен был остаться с пострадавшей женой… Разве нет? Она ощутила мгновенное его колебание… прикосновение губ к виску… он даже дышать перестал. И с облегчением выскочил из дома.

Он называет ее «Валерия»… Разве у нее нет «домашнего» уменьшительного имени… например, «Лерка»… «Лерочка»…

– Лерочка, – повторила она. – Лерочка. Я – Лера. – Ей показалось, что где-то глубоко внутри возник тонкий и слабый отголосок узнавания. Возник, на долю секунды замер и растворился без следа…

То, что она чувствовала, говорило, увы, о том, что не все в порядке в датском королевстве. И это чувство заставляло ее сжиматься от страха. Она походила на человека в кромешней тьме, ожидающего неизвестно чего – удара, нападения… Чужого шепота в ухо или дыхания было бы достаточно, чтобы она рванулась с места и убежала в ужасе без оглядки… Ее легко обмануть… Кто угодно может окликнуть ее на улице, в театре… подойти, улыбаясь во весь рот, сказать: «Привет, старуха! Ты куда пропала? Мы уже с ног сбились, обыскались!» Или: «Видели тебя в шикарной тачке с отвальным мужиком…» Или… да что угодно. Ее может побить обманутая жена прямо на улице, сумочкой. Какая-нибудь толстая тетка может потребовать вернуть долг, а неизвестный мужчина взять за локоть и прошипеть в ухо: «Думаешь, упала на дно и с концами? Нет, ты заплатишь за все!»

«Я беззащитна, я даже не знаю, что я такое, – думала она в отчаянии. – Стерва, грешница, святая, добрая или злая. Я должна верить тому, что говорят про меня. Мне навязывают чью-то жизнь, убеждая, что она моя. Мне будут говорить: это плохо, а это хорошо, будут учить с нуля, потому что я – пустая оболочка. Пустая оболочка личности… У меня нет выхода».

Пустую оболочку наполнят чужим опытом, чужими понятиями добра и зла, чужой памятью, всем тем, что личность собирает по крупицам всю жизнь начиная с детства… В итоге получится… монстр… кадавр… зомби. Мое «я» исчезло, мелькнуло белой птичкой высоко в синеве… Или это была душа?

Ждать. Ждать, пока вернется память. Душа. Затаиться и ждать. Играть. Нужно выжить. А потом… потом…

Богатый дом. Неужели я живу здесь? Дорогая мебель, дорогие безделушки, дорогая одежда. Самая современная электроника. Сверкающий бар.

Это ее дом? Ее спальня? Драгоценности? Духи?

Мой дом? Моя спальня? Мой… муж?

Она рассматривает себя в зеркале. Несчастные глаза… Придать уверенность взгляду! Синева под глазами. Убрать! Бледные щеки – подкрасить! Опущенные углы губ приподнять! Она пытается улыбнуться. Улыбка получается болезненная, и лицо становится еще несчастнее. Ранние морщинки, вокруг глаз, в уголках рта. Может, они от смеха? На фотографиях Валерия… Я! На фотографиях ясмеюсь… в глазах радость… прекрасные волосы… Она проводит рукой по стриженой голове. Она не помнит, когда с ней проделали это. Тупыми ножницами, в спешке. Человек, который ее стриг, вложил в действо свои возмущение, презрение и ненависть. За что? Волосы колют ладонь. Она пропускает короткие прядки между пальцев. Они разной длины. Темнее, чем на фотографиях.

…Она рассматривает снимки из альбома. Он оставил альбом на кофейном столике в гостиной, сказал, посмотри, а я вечером объясню, кто есть кто.

Красивая. Полная радости и света. Я? Почему же он не рад? Растерян? Почему он ушел? Не ушел – убежал! Он не любит ее… меня. Почему? У него другая? Или… у меня другой?

…Она переворачивает тяжелые страницы альбома. Вот на веранде загородного дома за столом группа людей. Андрей в рубашке с расстегнутым воротом улыбается, глядя на рослого красавца с ножом, режущего мясо, рядом с красавцем – она, Валерия, касается плечом его плеча – незаметно, как бы случайно, и говорит что-то сидящей рядом женщине с маленькой гладковолосой змеиной головкой. Та слушает, взгляд исподлобья устремлен на красавца с ножом. Дальше – толстый смеющийся мужчина с торчащими светлыми патлами, с массивными локтями, прочно расставленными по обе стороны громадной тарелки со снедью, – уворачивается от кулака женщины с вьющейся рыжей гривой. Она кричит что-то, раскрыв рот, и целится немаленьким кулаком ему в плечо. Еще один мужчина – с длинной лошадиной физиономией и близко посаженными глазами. Маскирующий лысину на голове жидкими пегими прядями, искусно зачесанными справа налево. Косматые брови. Торчащие уши. Не красавец, но чувствуется, что человек основательный и надежный. Слегка выпадает из беззаботной компании.

Великолепная семерка. Друзья и единомышленники. Андрей, красавец с ножом, смеющийся толстяк и серьезный урод, маскирующий лысину. И три их женщины. Лысый, наверное, холост – чувствуется в нем некая обособленность. И свои подводные течения, мне неизвестные… Был еще один, тот, кто фотографировал. Сказал, внимание, птичка… Нет, он ничего не сказал, просто щелкнул кнопкой, остановил мгновение, не дал им подготовиться… Возможно, сосед по даче.

Валерия… Женщина переводит взгляд с фотографии на зеркало. Туда и обратно. Туда и обратно. Хороша… Лукава, ветрена, изменчива… Действительно, хороша. Неужели это я, думает она. Неужели? Почему я ничего не помню? Почему ничего не вздрагивает во мне?

– Почему? – повторяет она в отчаянии. – Почему?

Полный шкаф одежды – платья, блузки, юбки… Она вытаскивает нежную, невесомую, цвета персика блузку, прикладывает к себе, с любопытством подходит к зеркалу. Ужасно! Бледное, почти серое лицо, темные царапины на лбу, затравленный взгляд… Белый свитер… Гораздо лучше! Румяна на щеки! Теперь улыбку, слегка неровную, правый уголок рта чуть кверху. Как Валерия держит голову на фотографии? Склоненной к правому плечу. Вот так. Взгляд снизу, с лукавинкой. Словно говорит, а я что-то про тебя знаю… Знаю, но никому не скажу. И вообще ты мне нравишься… давай дружить!

Прекрасные волосы… Наверное, она… то есть я! отбрасывает… отбрасываю их назад красивым движением… вот так. Женщина делает легкий жест головой, откидывая воображаемые волосы. Жест получился сам собой, словно тело вспомнило… Вот! Тело ее помнит то, что делало десятки, сотни раз, надо довериться ему… Интуиция осталась. Ведь память не стерта, а… запрятана. Интуиция властвует над разумом и памятью. Потерянная память должна компенсироваться интуицией, как отсутствие зрения компенсируется тонким слухом у слепого. Она сейчас тоже слепая…

…Она бродила по квартире, стараясь запомнить, где что. Гостиная. Спальня. Комната домоправительницы… Элеонора, кажется. Она стояла на пороге комнаты, рассматривая кукол на пышной кровати, салфеточки, сухие букетики раскрашенного бессмертника, вазочки и шкатулочки.

Ей стало тревожно. Он не должен был бросать ее одну в… чужом доме. Этот дом чужой! Пока. Неужели он этого не понимает?

Еще одна спальня, на случай загулявших гостей, сказал… он. Пусто, безлико. Напоминает кладовку. Чемоданы один на другом в углу. Задернуты наглухо тяжелые шторы.

Кабинет. Этюд в коричневых тонах. Коричневый кожаный диван, массивный письменный стол, кожаное кресло. Багровый ковер на полу. Скромный плафон, металлическая настольная лампа с колпачком-абажуром. Мужской кабинет. На диване – сложенные простыня и одеяло, сверху – подушка. Хозяин спал здесь. Спал сегодня или… спит всегда?

Самое приятное место – кухня. Светлая мебель, большой стол посередине, пестрые коробочки и баночки. Полка с фаянсовыми ручной росписи тарелками и кружками. Окно во двор – видны верхушки деревьев, много света и солнечных зайчиков. Здесь проходят тревога и страх. Она села за стол. Налила в чашку остывший кофе. Подумала, а какой я люблю – с сахаром или без? С молоком? Голодный желудок заявил о себе слабым тянущим ощущением внутри. Она подошла к холодильнику, раскрыла дверцу. Что она любит? Пакеты и пакетики. Копченое мясо в банках, сыр, масло, маринованный перец, соки. Чувство голода было как удар под дых. Она стала поспешно вытаскивать все подряд. Хлеб? В круглой хлебнице. Черствый. Ничего, сойдет. Она отрезала краюху, намазала маслом, положила сверху сыр и мясо. Поставила чайник. Достала большую керамическую чашку из шкафчика. Сахар? Утром она не нашла его. Андрей пил без сахара. Она тоже. Она прошлась по шкафчикам в поисках сахарницы. Нашла, открыв поочередно несколько разноцветных фигурок-банок. Сахар был в фаянсовом гноме под шляпкой-крышкой. Сколько? Три ложки! И сливки.

Она ела бутерброд, запивала сладким кофе, бездумно смотрела в окно. Мысль о том, что ничего страшного не случилось, что могло быть хуже, пробивалась из глубин сознания слабым ростком. Жива, не искалечена, не брошена… Куда отвозят несчастных, потерявших память? Кто с ними возится? Кому они нужны? Беспомощные и беззащитные?

Телефонный звонок был как взрыв. Она вздрогнула и, перестав жевать, застыла, прислушиваясь. Телефон звенел и звенел, надрываясь. После двенадцатого звонка смолк. Но спустя несколько минут затрезвонил снова. Звонивший словно был уверен, что ему ответят. Женщина осторожно встала с табуретки и, стараясь двигаться бесшумно, пошла из кухни. Звонки доносились из прихожей, кабинета, гостиной. Поколебавшись, она пошла в кабинет. Телефон звонил, а она стояла, сжавшись от страха, боясь ответить. Наконец протянула руку, взяла трубку. Поднесла к уху. Там кто-то дышал. Она молчала, затаившись. И с той стороны тоже молчали. Наконец мужской голос сказал негромко, словно из немыслимого далека:

– Алло, кто это? Это ты? Не молчи, ответь! Ты?

Интонация подразумевала близкие отношения. Она положила трубку и вышла из кабинета. Через минуту звонок раздался снова. Она заткнула пальцами уши. Но настырный требовательный звук сверлил мозг…

* * *

…Андрей не торопился домой, понимая, что поступает глупо, пытаясь спрятать голову в песок, как страус. Он должен быть дома, должен быть с этой женщиной. Ей придет в голову, что он ведет себя не как муж, и она… что? Поймет? А что она может сделать? Она полностью зависит от него. Она вещь, принадлежащая ему. А он не может вести себя иначе… не умеет притворяться. Черт! Или сказать ей, что они не очень ладили? И отношения у них были… сложные? Он не способен назвать ее «Леркой». Сцепив зубы, он смог выдавить лишь «Валерия», он не отваживается заглянуть ей в глаза, чувствует себя виноватым. Андрей гнал от себя мысли о ее семье. Возможно, ее ищут. Наверняка ищут! Вероятно, она замешана… неизвестно в чем. Торговле наркотиками. Он угрюмо ухмыльнулся: Лерка тоже была замешана неизвестно в чем. А если эта женщина вспомнит, кто она? Его обдало жаром. Решение выдать ее за Лерку уже казалось ему дурацким. Да что там дурацким! Идиотским и подлым! Если бы у него было время подумать… Он сам все запутал. Нужно было вызвать полицию… тогда, на даче – и будь что будет!

Мысли, мысли, мысли…

Ромашка знает имя Леркиного любовника. Он же убийца. Но не скажет. Кто он? Женат? Холост? Почему Лерка не ушла к нему? Зачем потребовала переписать фабрику? Это любовник ее научил? Зачем он ее убил? Что он подумает, узнав, что она дома? Не поверит? Испугается? Удивится? Непонятное пугает. Он подойдет совсем близко, пытаясь разгадать загадку. Он попытается увидеться с ней. Зачем? Убедиться, что это чужая женщина? Он и так знает, что это не Лерка. Ее нет больше. Он знает…

И что дальше? Что сделает убийца? Что бы на его месте сделал он, Андрей? Мысли крутились, как заезженная пластинка, когда пробуксовывает игла. Вопросы, вопросы, вопросы… на которые нет ответов.