355 500 произведений, 25 200 авторов.

Электронная библиотека книг » Газета День Литературы » Газета День Литературы # 126 (2007 2) » Текст книги (страница 5)
Газета День Литературы # 126 (2007 2)
  • Текст добавлен: 6 октября 2016, 22:10

Текст книги "Газета День Литературы # 126 (2007 2)"


Автор книги: Газета День Литературы


Жанр:

   

Публицистика


сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 9 страниц)

Геннадий Красников ВЕТРОМ ВЫБИТЫЕ ЗЕРНА


Всякий раз, когда встречаешься с новым, ранее не знакомым поэтическим явлением, – особенно на фоне набивших оскомину разговоров о конце русской литературы! – теряешься от удивления и недоумения: откуда что берётся в нашей действительно такой непоэтической реальности. И ещё больше поражаешься необъяснимости, неразгаданности той несказaнной тайны, которая называется поэзией. С одной стороны, конечно же, права была Анна Ахматова, заметившая: «Когда б вы знали из какого сора / Растут стихи…», с другой стороны также близка была к истине её современница Марина Цветаева, убеждённая в том, что «Стихи растут, как звезды и как розы…» В этих двух неэвклидовых параллельных линиях (часто пересекающихся!) – преображения хаоса в гармонию (по Ахматовой) и привнесения небесной гармонии в мир хаоса (по Цветаевой), видимо, и таится заповедный ключ к пониманию поэзии. Между этими полюсами, разрываясь между ними, отталкиваясь от одного к другому, и сосредоточена напряженная эстетика поэзии Владимира Миронова, нижегородского поэта, родом из древнего Семёновского края.

В здешних глухих и дремучих местах, в богатырской мощи природы круто замешивались эпические страницы отечественной истории с её расколами, отражениями вражеских нашествий, с могучими народными характерами и судьбами, с сохранёнными несметными кладами неразбазаренного и не распылённого в суетный жалкий прах родного языка, каждое слово в котором налито тяжестью старины, седых преданий, мистической глубины непостижимой русской души… Здесь родился в начале ХХ века самобытнейший, яркий поэт трагической судьбы Борис Корнилов, описавший свою «непонятную родину», где «растут вековые леса», где «…на каждой лесной версте, / у любого кержачьего скита / Русь, распятая на кресте, / на старинном, / на медном прибита».

Есть своя историческая закономерность, логика запоздалой справедливости в том, что через восемь лет после гибели в 1938 году Корнилова именно на семёновской земле Нижегородчины родился другой поэт, по-своему самобытный и яркий, которому как бы вменялось судьбой в иной эпохе от имени поколения детей связать распавшуюся связь поэтической правды, оборвавшейся вместе с жизнью поколения обманутых отцов. Конечно, Владимир Миронов с неизбежностью обречён был на сравнение со своим знаменитым земляком. Неизбежна и узнаваемость общих примет и красок семёновской природы, кряжистой основательности в типах людей, густой насыщенности характерного языка в творчестве Корнилова и Миронова. Но в стихах Миронова уже совсем иной опыт, иное зрение, а главное, горькое знание, растворённое даже в пейзажных строчках:

Глухие урёмы и топи,

По кочкам – брусника и клюква,

и эхо – зови не зови!

На мушке кулик златоклювый

о смерти поёт и любви…


Однако самостоятельность, органичная цельность поэзии Миронова делают его абсолютно ни на кого не похожим. В отличие от стихийного, порою даже буйного темперамента Корнилова, в котором древнее природное начало играет роль инстинктивного чутья, компаса в мире человеческих отношений (отсюда доверчивость и отзывчивость на безумную стихию разрушительной революции), – в творчестве Владимира Миронова уже чувствуется книжная поэтическая культура, обуздывающая разгул крови и генетической памяти непокорных предков.

А если учесть, что Миронов никогда не жил не только в столичных литературных центрах, но и в областной-то наведывался из своей семёновской глубинки от случая к случаю, то можно только подивиться, как удалось ему, работая в сфере далекой от литературы (лесорубом, рамщиком, фрезеровщиком), стать незаурядным поэтом отнюдь не областного и районного масштаба. В лучших своих произведениях он предстаёт как мастер стиха, владеющий в совершенстве поэтической техникой, что в сочетании с глубиной мысли заметно отличает его лирико-философские строки от суесловия и неряшливого мелкословия большинства ныне пишущих в рифму:

Божий раб, я шлифую гранит,

некролог высекаю скарпелью…

А душа безутешно скорбит,

зная цену людскому терпенью,

что до кладбища короток путь,

что по терниям век наш недолог…

Сердце, сердце, втеснённое в грудь,

ты – как старых несчастий осколок.

Где-то праздно, а где в суете

я учился житейским наукам –

вот и пью на могильной плите,

чтоб собрату земля была пухом,

ибо каждый из нас обделён

в краткой жизни судьбой плутоватой.

Даже здесь, зарываясь под дёрн,

о каменья скрежещет лопата.

Я в судьбе никого не сужу!

Если взгляд и струится слезами,

это – я с того света гляжу

на людей голубыми глазами.


Как поэт – Владимир Миронов во многом типичный представитель послевоенного поколения, для которого характерны обострённая совестливость, жёсткость, резкость жеста, пронзительная нежность, надломленность и ранняя усталость, надежда только на собственные силы, максимализм в отношении к друзьям и любимым, благодарное чувство к старшим, к тем, кто пережил войну и социальные потрясения минувшего века… И ещё – тоска по культуре, по умным книгам, по умным людям. Поэтому так трудно, так по-шукшински надрывно, торопливо, бессистемно и жадно занимались они самообразованием, пытались понять свою историю, свою многострадальную страну, терзали себя безуспешным самоусовершенствованием… Всё это есть в биографии Владимира Миронова, всё это честно отражено в его поэзии. Может, ещё и потому чтение его стихов захватывает своим покаянно-исповедальным внутренним сюжетом, чаще всего – в силу биографии и характера – сюжетом острым.

Лирика Миронова драматична, глубоко личные переживания поэта открывают перед ним истину, что боль мира, боль окружающей нас природы проходит только через любящее, милосердное сердце:

Уже глухари набивают зобы

пьянящими листьями мёрзлой осины

и, пьяные, рухнув на землю с вершины,

становятся лёгкой добычей судьбы…

Звенит в рикошете шальная картечь,

сшибая с подсада багрец с позолотой…

Но я распрощался с весёлой охотой –

мне шалых, отчаянных птиц не стеречь!


И самое ценное в этом поколении, самая важная на шкале его ценностей мера отношения к миру – выражены в этих строках поэта:

С колыбельным сном

мне сказки сказаны,

с молоком грудным

мной песни впитаны,

но за чёрный хлеб,

что больше истины,

я прольюсь слезою

благодарственной…


Не всегда удаётся ему хаос превратить в гармонию, читатель порою слышит, как в шестерёнках его поэзии скрипит песок быта, того житейского сора, за которым не видно света бытия. Но читать даже такие стихи интересно, потому что почти физически чувствуешь в них муки преодоления поэтом хаоса жизни, забытовлённой повседневности:

Чёрный ворон на белом снегу,

чёрный лес под блистательным небом

да село – на другом берегу,

за версту, утопает под снегом…


Что бы там ни было, но рядом с «черным вороном» – всегда есть «белый снег», над «черным лесом» – «блистательное небо», а где-то рядом, пусть даже «на другом берегу», есть родовое тепло родного села, пусть и заметённого позёмкой…

Читая Владимира Миронова, странно сознавать, что Россия так мало знает сегодня самобытных своих поэтов. Но это, как говорится, привычное дело в наших палестинах. Одного, глядишь, прославят и убьют, другого не заметят, пока он жив, а потом спохватятся, да поздно. Но, слава Богу, не в характере русского поэта таить обиду. И если вырвется у него наболевшее да накипевшее слово, то затем лишь, чтобы охолонуло сердце, передохнув для новой боли и новой любви:

И боль с тоской непостижимой

ударит в сердце свысока,

что мы для родины любимой –

как два пустые колоска…

Ей было – вспомни! – не зазорно

нас гнуть, погибельно трясти…

Но, ветром выбитые, зёрна

сумели в камне прорасти.


P.S. К сожалению, эта статья оказалась пророческой. Вскоре поэта не стало...

Антон Железный ВЕЧНОЕ СОЛНЦЕ


***

Порою во сне вижу я виноградные грозды,

И знойные девы там кружатся в танце безмрачном,

Рука ювелира на бархат просыпала звёзды,

Они, как каменья, повисшие в небе прозрачном.


А сверху созвездья, как будто пещерные друзы,

Летят в опрокинутом море случайным узором,

И я, как Персей, раскрывающий тайну Медузы,

Боюсь разглядеть, что таилось за каменным взором.


Мне снится кустарник, высокие стены оплётший,

И золото кос обитающей здесь Рапунцели,

Как гулкие звуки, срываясь с заброшенных лоджий,

Смолкают, едва не достигнув неведомой цели.


Мне снится таинственный лес – неподкупная стража,

Где чей-то невидимый палец танцует над спуском,

Мне снятся донжоны и профиль готических башен,

Что медленно тает на жарком песке андалузском.


Мне снится заманчивый вкус приворотного зелья,

И как загораются звёзды холодным неоном,

Как грохот прибоя колышет подводную зелень,

Которая тихо смыкается над галеоном.


Я слышу во сне колыбельные будто напевы,

Забытые мной по каким-то неясным законам,

Мне снятся слова, что поёт обречённая дева,

И сумрак от крыльев зависшего в небе дракона.


И воин мне снится в горячке проигранной битвы,

Дарящий сопернику смерть в кровожадном веселье,

И свет от лампады и тихие чьи-то молитвы,

Звучащие ночью глубокой в монашеской келье.


Я слышал признанья, в них чудились лживые тени,

И голос, в нём слышалась исповедь, клятвенно-твёрдый,

Но я просыпаюсь, и блекнут, и вянут виденья –

Как будто клинок, в паутине сомнений истёртый.


Забыты виденья, и вспомнить их очень непросто

В кабацком угаре, в клубящемся дыме табачном...

Порою во сне вижу я виноградные грозды,

И знойные девы там кружатся в танце безмрачном...


***

Ветер, мальчишка, от тучи след,

Речки синяя лента,

Вдумайся, все это звёздный свет,

В точку сведённый кем-то.


Свет, мы одна из его одежд,

В нас он горит, как порох.

Светлая путаница надежд,

Чувств безымянных ворох.


Ветер, скамейка, с линзой в руке

Мальчик выводит строчку.

Вечное солнце на серой доске

Огненной пляшет точкой.


Наша материя, кровь и плоть,

Как продолженье танца –

Света пригоршня и звёзд щепоть,

Выхлоп протуберанца.

Ветер, качели, весенний день,

Снег обнажил суглинок,

Первый подснежник, от тучи тень,

Сноп золотых пылинок.


Противоречий сплошной клубок,

На пустоте заплатка,

Мы из энергии, мы – итог

Вечного беспорядка.


Рядом с мольбою погибших душ

Песенка скомороха,

В нас – снегопада ночная глушь

И ледохода грохот.


Ветер, весна, облака, как пух,

Тонких ветвей запястья,

Шёпот признаний и мысли вслух,

Обморочное счастье.


Ливень тихонько в окно проник,

Скрипнула половица,

И отовсюду неслышный крик –

Сбыться!..


***

Сергею Есенину

Лес напоен запахом еловым,

Не тревожься, милый, о пустом,

Даже если насмерть зацелован

Осени березовым листом.


Пусть не отыскать противоядья,

Не покинуть этот долгий плен.

Осень заключит тебя в объятья –

В пустоту багряно-желтых стен.


Там, в густом оранжевом тумане,

Я стою, и прошлого не жаль,

Словно кто-то голосом всё манит

В синюю неведомую даль.


И домой не стоит торопиться,

На промозглый ветер несмотря:

Пусть мелькают листопада спицы

В красном мельтешенье октября.


Стоит ли противиться соблазну

Кануть, отлететь, навек пропасть...

Не тревожься, милый, понапрасну

И дыши осенним ветром всласть.


Вот когда и жизнь моя растает,

Улыбнусь и, позабыв про страх,

Вспомню, как осенними листами

Был когда-то исцелован в прах.

Евгений Лесин НООСФЕРА


***

А.Р.

А кто не тянет одеяло?

И звёзды с башенокКремля?

"Мы не гвардейцы кардинала,

А мушкетеры короля!"


За победителем поспешно

Все тянут руки из яслей.

И мне поэтому, конечно,

Всегда Грушницкий был милей.


Я знаю, надо слушать старших.

Добро, я знаю, лучше зла.

Но если всем играть «за наших»,

То где найдете вы козла?


Того, который отпущенья?..

Я вспоминаю детский сад.

Игру в войнушку и решенье,

Кто за немецкий автомат.


И все кричат в восторге чистом:

Винтовка, Родина, друзья.

А согласился стать фашистом

Лишь я, да девочка моя.



***

Вышел я на улицу и злобы

Нет, и будто не было давно.

Тихо едут белые сугробы,

Фарами, мигая озорно.


Нечего и некого мне славить,

Но и умирать невмоготу.

Потому что некому оставить

Снежную такую красоту.


Вот и ковыляю понемногу,

Подскажите, милые, дорогу.



***

Снежная поляна

Крыта серебром.

Вышел из тумана

Месяц с топором.


Не дают свинины,

Бешены и злы,

Сытые раввины,

Толстые муллы.


Киллеры на крыше,

Снизу депутат.

Ради бога, тише,

Голуби летят.

Олигарх на зоне

И за рубежом.

Думай о законе,

Уркаган с ножом.


Думай о природе,

Гей и натурал.

О своём народе

Думай, генерал.


В переулке плачет

Раненый чекист.

Бомбу в лифчик прячет

Дева-террорист.


Урезают квоты,

Забирают газ.

С неба самолеты

Падают на нас.


Дураки на печке

Перестали петь.

Лёд не встал на речке,

Не уснул медведь.


Вышли на экватор

Сволочи всех стран.

Подлый литератор

Написал роман.


А другой новеллу,

И еще эссе.

Дайте парабеллум.

Озверели все.


Ничего, что кома,

Мозг из требухи.

Вышел из дурдома –

Сочинил стихи.

Пусть уже не дышит,

Все равно поёт.

Каждый что-то пишет

Или издаёт.


Письма президенту,

Парный сапожок.

Не читай френдленту,

Потерпи, дружок.


ШЕЛТИ КИТТИ

Ни яблока, ни апельсина

Не дам, неравенство любя.

И не проси, собачья псина,

А то залаю на тебя.


А то залаю и завою

И, может, даже укушу.

Ведь я еду твою с тобою

Не ем.

И даже не прошу.


***

А. Переверзину

За Барышиху, в лес, где кончается Митино.

По сугробам, под ёлками, вдоль тишины.

Хорошо, что темнеет уже не стремительно.

Жаль, осталось немного совсем до весны.


Значит, все потечет, будет грязно и серо.

Увеличится зверски людской аппетит.

Так на улицу выйдешь, а там – ноосфера

Все гудит и гудит, и гудит, и гудит.


РоссиЯ (менты) – ШвециЯ (Красногорск)

поэма


Сегодня была по русскому хоккею игра.

Великая игра. Но ее не видели ни я, ни ты.

Потому что нам запретили ее по ТВ менты.

Игру Швеция (Красногорск) – Россия (менты).

Рифм не хватает. Короче так.

Сегодня был финал чемпионата мира по русскому хоккею.

Россия – Швеция.

В Кемерово.

Ехать туда далеко. А по ТВ – горные лыжи, биатлон,

чемпионат Англии по футболу.

Горные лыжи, конечно, важнее. Они как дзюдо.

Я новости сегодня не смотрю и не читаю. Назло. Но знаю.

Россия наверняка чемпион.

Ура.

У Швеции – серебро. Ура.

Финны на третьем. Опять ура.

Почему не показывают русский хоккей?

Вроде бы мы чемпионы. Патриотизм. Так пропагандируй! Показывай. Кричи на всю страну.

Нет.

Потому что в чемпионате России борются две команды.

Динамо. Менты.

И Зоркий. Красногорск.

Ненавидят они Тушино, ненавидят Красногорск.

Боятся. С 1610 года боятся.

Вот и Чемпионат. В сборной России – динамовцы.

У шведов и финнов – наши ребята, из Красногорска.

И Лукашенко. Предатель.

Нет бы – объединенными тушино-белорусскими войсками

бомбить кремль пустыми бутылками.

Путина арестовать и заставить издать указ. Тушино – 4-й Рим.

А Лужкова заставить пить водку. Публично.

Лукашенко боится.

А я тут еще и ботинок порвал...


P.S. или как вы говорите – апдейт.

По НТВ-спорт, конечно, сволочи, показали.

Для Л-ва, П-на и Ш-ва.

И ночью, по 7ТВ, возможно, покажут.

Там написано – хоккей с мячом. Не указано что именно, может, игру родины с водником.

Но шансы есть.

Посмотрю.

И жалко ботинок.

Прохор Седнев “ПОЗВОЛЬ!..”


ИМЯ

Имя моё – шёпот,

Словно змеи шипенье,

Чтобы враги не спали,

Чтобы души кипенье

Вылилось в песню стали.


Имя моё – шорох,

Шорох клинка в ножнах...

Скрип тетивы лука,

Натянутой осторожно –

Сдохнут враги без звука.


Имя моё – рокот,

Рокот далекой бури.

Слышишь ее? Внемли:

Молнии хлещут в землю

Со всей электрической дури.


Имя моё – грохот

Ненависти и гнева.

Словно лавина горя:

Пролито мне с неба.

Горя – целое море.


СОЛНЦЕПОКЛОННИК

Ты моё солнце и мой рассвет.

Как птица белая крылом махнула.

Словно в Сахаре за много лет,

В воздухе вдруг весной пахнуло.


Ночь отоснилась… Рассвет догорел.

Что мне религия Заратустры!

Все изменилось. Я вдруг прозрел.

Мне без тебя все рассветы тусклы!


Счастье забытое в дверь стучит

И сквозь окошко – на подоконник.

Каждая жилка во мне кричит:

«Я – твой солнцепоклонник!»


НОВЫЙ МИР

Все кажется не тем, все странно

Искажено.

Я слышу в радостном «Осанна!» –

«Распни его!»

Я вижу в благостной молитве

Клыков оскал.



Весь мир сцепился в ярой битве,

Пока я спал.


Кружит метель, но под снегами

Теплей ковров,

Подснежник нежно сберегаем

От злых ветров.

Так новый мир под нашим злобным

Растит себя.

Он ждет конца междоусобьям,

Нас всех любя.


ГОЛЛИВУД

Будь она хоть четырежды бешеной

Эта девочка из «Звонка»!

Что вы мистики-то понавешали?

Чтоб разбавить мерзость слегка?


Как вы любите трупы, мумии,

Сколопендры, могилы и гной.

Голос Запада – вой безумия.

Леденящий, загробный вой.


Не одни мы в приметах сведущи.

Каждый знает собачий закон:

Если воет собака, то следующий

Будет смертью, вошедшей в дом!


ГОРОД

Виктору Сергеенко

Город – безумье витрин, зеркал,

Баннеров наглые крики.

Улицы – мерзостных харь оскал.

Куда подевались лики?


Ты горд, ты зол, ты могуч, ты груб,

Город, ты чудище ада!

Вцепляясь в горло когтями труб,

Душишь хлопьями смрада.


Впиваясь в уши шуршаньем шин,

В глаза – нищетой домовной,

Вливая в души зрелищ кувшин, –

Рабов считаешь колонны.


А я – не такой! Я – вырвусь! Я – жив!

Все зрелища – по барабану.

Уйду в леса, паспорта пропив,

Отшельником диким стану!


СРЫВАЕТ

Любовь не стучится в двери,

Она их срывает с петель.

Ей, твари-заразе-холере,

Плевать, что снаружи метель.


А потом, по уходу милой,

Ты стоишь на ветру, как Вася,

Что любовь там тебе говорила?

Ишь-ты, Масленица нашлася!

Мы

Мы – нефтекоманы

На газопроводах.

Мы нефтезависим,

Пропивши заводы.


Мы – дети-дебилы

Отца-великана,

В нас воткнуты вилы

Большого обмана.


Мы – дети-придурки

Великих отцов.

Закончились жмурки:

Откроем лицо!


Мы брошены в пропасть

Рукой (где был локоть).

Мы их узколобость

Считали широкой.


Мы брошены в двери –

Под ноги – пинками.

Мы долго смотрели

Чужими глазами.


Мы сброшены в Волгу –

На мель, – где быстрее.

Мы учимся долго,

Но крепко умнеем.


ПОЗВОЛЬ!

Позволь мне стезёю – твоих долгий путь

Укоротить немного.

И камень с дороги твоей столкнуть,

И замостить – дорогу.


И слугам врага твоего позволь

Глаголом глаза выжечь –

О проданной Родине русскую боль

Хоть капельку сделать тише.


И теплых рабов твоих в бой вести,

Отдать их в твои объятья.

Израненным в твой чертог войти

И улыбнуться – братьям.


Дай мне быть мудрым, смелым и сильным,

А ошибусь – помилуй!

И быть не рабом твоим, но – сыном,

Господи, дай мне силы!


КАРЛИКИ

Карлики впрягли в свои сани

Нас-то! крылатых-то!

Что же вы умеете сами?

Чем вы богаты-то?


Золотом ограбленных инков –

Только вот где они?

Мы же на своих на суглинках

Трудодней демоны.


Всё мы для себя уж решили.

Знаем кто прав, кто – нет.

Помните, как вы спешили

Топливо слить с ракет?


Нам и моря по колено –

Карлики, слышите?

Мы – остриё поколений!

И эволюции движитель!

Евгений Харитонов МАРГИНАЛ


МОТЫЛЬКИ

мы всего-то –

суетливо одноразовые

быстрокрыло талантливые

мотыльки скоротечно-великие


греемся и сгораем

под зеленой лампой Классики


***

Господи,

не истязай меня

Своим терпением


АНТИСЕМИТ

За окном – ХXI-е темное утро:


Газеты – почитал.

Посмотрел – телевизор.

В зеркало долго

пялил – глаза.

Трогал – где сердце.

И! –

собравшись с духом – в окно

(Москва-то как почернела!)

сказал:

«ХОЧУ БЫТЬ РУССКИМ!»


…услышали.

Сбежались. Зашептались. Поз-

вали «02» и «03».

Брезгливо в окошко хар-

кАли-али-душу обломали…

А потом – КАК

ЗА-

КРИ-

ЧАЛИ-али-расстреляли:

"Глядите!

Он – АНТИ-СЕ-МИТ!!!"


ВЛЮБЛЕННОСТЬ

Падаю вверх

наплевав

на законы Ньютона


ПОЭТ И МУЗА

Дмитрию Цесельчуку

Ночью на даче

на скрипучем чердаке

седой поэт перебирает

хрусткие строчки-

лепесточки


Тихие

ночные

сиренью пахнущие

текут-стекают

буковки – стихи

(далеко еще до точки)


Муза

прикорнувшая

у отверстия

окошка

тревожно

тоненько всхрапнула

(дура!)


"Тише! Тише! –

зашипел

взмахнув рукой седой

поэт. – Жена же спит –

разбудим! Тише!"


И тихие текут стихи.

«Хи-хи» – потёрлась Муза

о щеку поэта.

"Ни-ни! – поэт в ответ. –

женатый я... Да тише!

Тише! ТИШЕ!!"


ВЕСЁЛЫЙ ПУШКИН

Вот умру я однажды, попаду на небушко.

Разыщу в кущах Пушкина.

Подойду, обойму всего,

к груди прижму,

закрою собою злую дырку от пули.

И тихо, робко скажу:

"Простите,

дорогой Александр Сергеевич!

Простите, не уберегли мы вас!"

И тогда засмеется Пушкин –

колокольчик будто.

И смех его будет разливаться

и прыгать,

прыгать

по белым

бутончикам облаков,

и теряться где-то среди капелек-звезд.

И я тоже тогда рассмешусь.

И затеемся играть мы

в салки,

а может, даже в прятки.

А водить будет

добрый старик –

всех-всех простивший

Боженька.


Вот как нам весело будет

на небочке.


БАНАЛЬНЫЕ РИФМЫ

Евгению Степанову

…А когда мы уйдём,

нас забудут – и правильно.

Уши брали в полон

и глаза в нас влюблялись.


Мы пылали огнём,

Музы нам отдавались...

И, конечно же, жили

одним только днём...


Вот уйдём, вот уйдём,

вот влюблять в себя будут

иные,

Строчки наши сожгут,

пепел смоет дождём.


Допоём и пропьём,

пока мы не седые...

(То, что было за строчкой, –

пожалуй, замнём...)


А пока мы живём –

и в стихах заводные...

А что ж будет потом? –

там... ну, когда мы уйдём?


А не по хрен ль нам?! –

мы СЕГОДНЯ живые!


МАРГИНАЛ

по дню сегодняшнему я

должно быть маргинал

раздражитель общественного

вкуса

я ведь натурал

великоросс

пью водку и курю

пишу верлибры

а ещё

Россию безо всяких там

различных оговорочек люблю

ВЫДОХ В БЕЗВОЗДУШНОЕ ПРОСТРАНСТВО

не печатают меня

не печатают меня

не печатают

хорошо, говорят,

хорошо, говорят,

хорошо, говорят, пишешь

но ты не наш

но ты не наш

не наш не наш не наш

пшел вон, говорят,

духу твоего чтоб не было, говорят,

хотя пишешь хорошо, говорят


а и то верно

а и то правда

да и что это я

ой в калашный ряд

навострился ой

хорошо пишу

но лицом не вышел

и весь вышел –

вон

огляделся осмотрелся

глядь –

все полочки распределили

все гранты поделили

все журналы-газеты забили

дяди-тети-девочки-мальчики

с нужными стихами

странными именами

пугающими фамилиями

модной репутацией

не такой ориентации


и пшел я вон

и пшли они на…


в интернете выложился –

весь


ВОСТОК

Восток дело тонкое

Восток дело громкое

Восток дело дымное

Восток дело взрЫвное

Восток дело хаки-кровавое

Бессмысленное дело – Восток


Восток убивает в себе Восток

Восток превращается в Запад


Запад дело тонкое

Запад – не дело

не дело

не дело


Покажите мне тот

утонченный Восток

который – дело тонкое...


    Ваша оценка произведения:

Популярные книги за неделю