355 500 произведений, 25 200 авторов.

Электронная библиотека книг » Газета День Литературы » Газета День Литературы # 86 (2004 10) » Текст книги (страница 4)
Газета День Литературы # 86 (2004 10)
  • Текст добавлен: 4 октября 2016, 23:56

Текст книги "Газета День Литературы # 86 (2004 10)"


Автор книги: Газета День Литературы


Жанр:

   

Публицистика


сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 8 страниц)

Слава России!

Валентин Федоров “И ТОЛЬКО ЛЮБОВЬ НАВСЕГДА ОСТАЕТСЯ...”


БЕЗДОМНЫЙ ПЕС


Поглажу дай, бездомный пес,

Я вот еды тебе принес,

Поешь хоть раз, не торопясь,

На завтра я еще припас.

Коллеги в прошлом мы с тобой,

Я тоже сторож был ночной,

Но место – выше всех похвал —

Начальник шурину отдал.

Как ты, возможно, завершу,

И буду рад хоть шалашу,

Все отвернутся, и сума

Тогда найдет меня сама.


Его зрачки, как пара слив,

Изголодался и пуглив —

В нем борются инстинкта два.

Он, как судья, мои слова

На честность пробует, на честь.

О, много я могу прочесть

В его слезящихся глазах.

Уходит понемногу страх.

Он хлеб с моей руки берет,

В знак благодарности лизнет.

Поел, куска не обронив,

И замер весь, ни мертв – ни жив.


Я народился, может быть,

Чтоб этот миг осуществить.



ИЗ ОСЕНИ ПОЗДНЕЙ


Как день начинается нежно,

Как первые вздохи чисты,

И кажутся далью безбрежной

Нам утром – заката часы.


Мы шли голубою дорогой,

По склону прозрачных небес,

Смеялись над сказкой убогой:

Всесилен страдания крест.


Наивная младость. Отрадно

Вернуться в начало начал

Из осени поздней, прохладной,

Когда уже виден причал.


Сняв ношу годин, поклониться

Давно воплощенной мечте.

Летит журавлей вереница,

Купаясь в святой высоте.



СКРИПКА


Маэстро, возьмите знакомую скрипку,

Готова душа зарыдать вместе с ней,

Уже не исправить былую ошибку,

С годами ее ощущаю больней.


Мелодия скрипки меня возвращает

К далеким-далеким теперь берегам,

Она осуждает, она и прощает,

И я прихожу, как на исповедь, к Вам.


Маэстро, покорнейше не откажите,

С надеждой по дереву я постучу,

А если бывает Она здесь, скажите,

Смеется, грустит ли? – узнать я хочу.


Расстались давно под мелодию скрипки

За столиком этим. Я в жизни один,

А память хранит

боль прощальной улыбки,

Ее не заглушат ни время, ни чин.


Всё в мире не вечно и хрупко,

всё бьется,

Всё в жизни уйдет неизвестно куда,

И только любовь навсегда остается

В мечтах и желаньях – пустые года.


Маэстро играет, зачем ему ноты,

И в сумерках снова надежда зажглась,

Но прошлое сводит тяжелые счеты —

Мелодия смолкла, струна порвалась.



БАБОЧКА НА АСФАЛЬТЕ


Сама ли заплутала ты,

Переборол ли ветер сильный?

Родной удел – луга, цветы,

Не тротуар, не город пыльный.


В просторы дальние лети,

Не трать себя на расставанье.

Счастливого тебе пути

Домой, эфирное созданье!


Но обратились взмахи крыл

В беспомощное трепетанье.

У бабочки хватило сил

Лишь на последнее прощанье.



НЕ ОСУЖДАЙ


Не осуждай. Еще желанья

Волнуют кровь, волнуют ум.

Когда приходит увяданье,

Прожитый вечер равен двум.


Карета жизни нашей мчится,

Не знаю я – куда, зачем,

Судьба пред будущим – истица,

Она и жертва вместе с тем.


Не надо звезд небесных, вечных,

Не сделать рая в шалаше,

От этих звезд остроконечных

Остались раны на душе.


Волненье встреч недолгих вспомни,

Надежды – были и они.

Все в мире этом так условно,

За расставанье не кляни.


Не осуждай. Тебе известно,

Дни перекрестка сочтены,

Все может завтра кануть в бездну,

И в этом нет моей вины.



ЖЕРЕБЕНОК


Не люблю коней треножить,

Не люблю ковать

И уздечкой их тревожить —

Волю отнимать.


Жеребенок легкий, ловкий,

Мчишься ты куда?

Мать с отцом в полон веревкой

Взяты навсегда.


Он взлететь как будто хочет

Уж в который раз

От зари до темной ночи —

Жаль, что не Пегас.


Веселись, покуда путы

Обошли тебя,

Мать с отцом стоят, обуты,

Травку теребя.


Силы много, кровь играет.

Вечно будет так?

Мастер сбрую собирает

Под копытец такт.


Нежны стебли ноги вяжут.

Кто кого возьмет?

Мать с отцом тебе предскажут

Игрища исход.


Да запомни, как резвился

На родных лугах.

Лён растёт, верёвкой свился

На твоих ногах.

Не хочу коней неволить,

Счастье отнимать,

Подарила вольность коли

Им природа-мать.



ЗАКОЛДУЙ МЕНЯ


Заколдуй меня в любви,

Я утешусь сладкой карой,

Имя громко назови

При луне, колдунье старой.


Хороша ты, молода,

Но владеешь даром адским,

Полюбить тебя – беда,

И нет сил с тобой расстаться.


Зачаруй меня сейчас,

В этот миг, а то уйду я,

А в свидетели при нас

Снизойдет луна-колдунья.


Навсегда? Пустой замах!

Жар страстей недолговечен

На земле и в небесах.

Заколдуй на этот вечер.



ПЕСНЯ ЭМИГРАНТОВ


Шум тревожный листьев

Дуба в старом гае,

Ветер носом лисьим

Их подстерегает.


Хищно рвет их с древа,

Треплет, как мочало,

А потом – во чрево:

Вот беды начало.


Кружат в шаре-кубе,

Отдыха не зная,

С мыслями о дубе

В чужедальнем крае.


Крону-мать покинул.

За морем – за сушей:

Выжил или сгинул —

Ветер равнодушен.



МЕЛОДИЯ ВЛАСТИ


Мелодия власти бросает всех в дрожь,

Рыдает, как скрипка, гремит барабаном,

Проходится плеткой по тысячам рож

И травит греховную душу дурманом.


Чудесные ноты. О, как их достать,

Хранится где ключ от заветного сейфа?

Матросу – ему адмиралом не стать,

Не знает, куда направление дрейфа.


Есть три проявления мира сего:

Рождение жизни, да смерти обряды,

А вот в промежутке – борьба: кто кого?

За власть до победы без всякой пощады.


Богиня господства, над всеми, с мечом,

Красивые волосы огненной масти!

Играй, коль захочется, мной, как мячом,

Позволь напоследок дорваться до власти.


Валькирия! Дай свою властную длань,

Твой хищник – не промах,

он быстрый, свирепый.

Затравит людей поголовно, как лань,

Намного уменьшится род их нелепый.


Волшебница власти, как лед, холодна,

Не верит, боится, как все они – вдовы,

Заключим альянс скоро, я и Она.

Я жду тебя, жду тебя, месяц медовый!



ПЕС СВИРЕПЫЙ


Пес свирепый, пес матерый

Круто скачет, громко лает,

На расправу больно скорый,

Злобою на мир пылает.


Разъяряется несносно,

Если с ним кто объяснится.

В год простой иль високосный

Покусать не поленится.


Цепь струною напрягает,

Шар земной в прыжках колышет,

И ничто не помогает

Успокоить, сделать тише.


Все же приближаюсь к зверю

И протягиваю руки,

Память дай твою проверю

После стольких лет разлуки.


Вверх взметнулся он со стоном,

Будто боль его пронзила,

Цепь с привычным перезвоном

Прыгнуть ближе не пустила.


Наземь пал, как после драки,

Лижет руки, словно раны.

Детство вспомнилось собаке.

Бегал званый и незваный


Он за мной в те дни былые,

Шерстка – пух, ласкал бы вечно.

Глазки умные, не злые,

Зубки – острый наконечник.


Бьется он в приливе счастья,

Верит, что возьму с собою.

Грустно стало, как в ненастье,

Не найду теперь покою.

ЗЛАТОКУДРЫЙ ЛУЧ СТРУИТСЯ


Златокудрый луч струится

Темной ночью из светлицы.

Снежный вихрь ее заносит

И открыть окошко просит.


С мрачной борется пучиной

Одинокая лучина:

"Ветер мой, совсем ты рядом,

Голос милый слышать рада.

Сколько лет прожили вместе.

Ветка – я, ждала на месте.

Улетал ты, возвращался,

Но потом вдруг задержался.

Я зачахла, ожидая.

Луч – мой сын, но я святая.

Спой мне песню, друг мой давний,

Скоро уж закроют ставни".


Рвется ветер что есть мочи,

Погасить лучину хочет

И обнять, виниться слезно.

Все напрасно. Слишком поздно.



НАБЕЖАЛА ТЕНЬ НА СЕРДЦЕ


Набежала тень на сердце,

Страстный трепет стих,

Для тебя закрылись дверцы,

Не стучи ты в них.


Ни покоя нет, ни лада

Уж который год,

Что нам друг от друга надо —

Кто нас разберет?


Так зачем же эти муки

Терпим каждый раз,

Подадим, прощаясь, руки —

Счастье не для нас.


Не доверю и бумаге

Прелесть наших встреч,

Тайны канувшего блага

Буду я беречь.


Расстаемся в поздний вечер

С клятвой: «Навсегда».

И с мечтой о скорой встрече,

А не то – беда.



ТЯЖЕЛЫЙ СОН


Не рвется мысль из черепной коробки.

Не посылает сердце в сердце стрелы.

Давным-давно испытанные стопки

Скучают по вину, офонарели.


Без перерыва днями и ночами

Брожу один по лету, по зиме ли,

Они уж от меня устали сами,

И вместо неба вижу подземелье.



ТОСКА


Возьму я игральные карты,

Пусть выпадет туз козырной,

Впервые во власти азарта

Желаю я жизни иной.


До чертиков все надоело,

И сам себе скучным кажусь.

Светило, уставшее, село.

А я до восхода тружусь.


Все дни в непрестанных заботах:

Одна лишь работа влекла.

Нектаром наполнены соты,

А счастлив кто – трутень? Пчела?


Душа моя просит свободы,

В неволе богатств не скопил,

Достану ее из колоды,

В ней карты никто не кропил.


Надежде не велено сбыться.

Пороки ли, зависть, гроза —

Они испугали жар-птицу,

Валет выпал вместо туза.


С судьбиною нынче поспорю,

Носить не намерен аркан.

Заранее знаю, что к горю

Беру я граненый стакан.



ВОЛНЫ ВАЛТОРНЫ


Волны

Валторны

Приносят чудесные звуки.


Марши

Монаршьи

Рождают по прошлому муки.


Роли

Корольи —

История песенку спела.


Волки

Умолкли —

Едва к ним еда подоспела.


Сбиты

Копыта,

Истерлись златые попоны.


Лавры,

Литавры —

Для пленников цепи и стоны.


Мерно,

Примерно

Стучат сапоги генерала,


Жаждет

Однажды

Сломать не мечи, а орала.



МЕЧТАНИЯ


Затрону ли душевную струну,

А может, и порву, того похлеще,

Что не сбылось, то отнесу ко сну,

Увы, не праведный он был, не веший.


Мечтания давно прошедших лет

Под сенью музыки первоначальной

Развеяны, так рушится браслет,

Попав меж молотом и наковальней.


Мечты – убежище святой души,

Бываем там с лампадами, свечами,

Опустимся на землю, палаши

И палачи мелькают пред очами.


Со временем одно лишь божество

Останется нетронутым, заветным,

Не дотянуться людям до него, —

Ты, небо, символ чистоты и света.



КАК ЖАЛЬ


Как выдохнуться может

Старинное вино,

И дню, что нами прожит,

Вернуться не дано,


Как сон ведет в светлицу,

Проснешься – пустота,

Подстреленною птицей

Обрушится мечта —


Узнать тебе придется

В далекой стороне.

Как жаль, не поддается

Двойная ноша мне.



НИКТО НЕ ПОМОЖЕТ


Побросала волна, побросала

Да прибила к отвесной гряде,

Колют выступы острые – жала,

И не видно ночлега нигде.


Одинок и никто не поможет,

И спасенья ничто не сулит,

И слова не нужны, лишь «о, Боже»

С губ иссохших невнятно слетит.


Только вечная даль

Твою знает печаль,

Не уйдет больше прочь

Непроглядная ночь.


Как о празднике вспомнит былое,

А грядущего лучше не знать,

Метит молния злою стрелою,

Ветер хочет с уступа сорвать.


В кровь избился – прошел сантиметры,

Без надежды встречает рассвет.

Будто в детстве взобрался на кедры,

Но возврата оттуда уж нет.


Только вечная даль

Твою знает печаль,

Не уйдет больше прочь

Непроглядная ночь.



ПОПУГАЙ


Кто желает, подходите,

Никому не нагрублю,

Я спою, а вы дадите

Мне по рублику-рублю.

Если нету, елки-палки,

Сук еловый без гвоздей,

И бесплатно спеть не жалко

Для хороших-то людей.



ЕЩЕ ВЕРНУСЬ


Друзья мои по далям океанским

И по священной островной земле,

Уехал я, и мой бокал с шампанским

Искрится на торжественном столе.


Стояли мы за благо Сахалина,

Рассеяли опасность для Курил,

И оказались выше властелина —

Японии он их не подарил.


Спасибо всем, о прошлом не забудьте,

Открыв забрало, бился я со злом.

Обиду держит кто – не обессудьте,

По нам прошел державы перелом.


Что я принес земле многострадальной,

История – подметит все одна.

Недолго будет ждать бокал хрустальный,

Еще вернусь и осушу до дна.


8 апреля 1993 г.

День отъезда с Сахалина

Владимир Бондаренко ОН ШЕЛ НАВСТРЕЧУ СМЕРТИ


Анатолий Афанасьев был одним из самых тонких лириков в нашем поколении «сорокалетних» прозаиков. Его талантливые романтичные младшие научные сотрудники влюблялись, творили, и вокруг них порхали воздушные создания, полные любви и надежды...

И вдруг всё оборвалось. Перестройка оборвала все планы и самих молодых инженеров, и ученых, и их возлюбленных. Одни пошли на панель, другие или нищенствовали, или ушли в разбой. Оборвались планы и самой науки и инженерии. Все кончилось.

Кончилось и Толино восхищение свободами, цивилизацией, правами человека. Ведь в своем первом воплощении прозаика Анатолий Афанасьев был, как никто другой из нас, близок Руслану Кирееву, Анатолию Курчаткину, Владимиру Маканину – нашим восторженным демократам.

Новый Анатолий Афанасьев возник как-то сразу. Ему настолько чуждо по духу было потребительство, чужд весь этот новый уклад безудержного воровства, предательства, отмены вечных человеческих ценностей, что он просто не мог спокойно вписывать своих былых лирических героев в новую реальность, как, к примеру, это делал его друг Юрий Поляков. Из тонкого лирика вырос беспощадный разгребатель грязи, социальный сатирик, мастер антиутопий.

То, что, к примеру, Татьяна Толстая писала десять лет – свою «Кысь», Анатолий Афанасьев с неистовством народного мстителя писал за полгода. И художественно его антиутопии были гораздо более убедительными. Но не те антиутопии он писал, чтобы быть замеченным прессой, и тем более телевидением.

Пока писатели его поколения на своих пленумах спорили: надо ли писателю идти в политику, Анатолий Афанасьев росчерком пера уже давно расстреливал всех чубайсов и гайдаров, всех ельциных и Черномырдиных. Думаю, по накалу ненависти к зарождающемуся у нас в стране криминально-феодальному строю с ним не может сравниться никто из ныне живущих писателей. Его побаивались и сторонились даже патриоты. С трудом, пригрозив выходом из редколлегии, мы – трое (Проханов, Личутин и Бондаренко) вынудили «Наш современник» опубликовать один из лучших его гротескно-сатирических романов. И хотя на этот роман положительной почты в адрес журнала пришло больше, чем на все остальные вместе взятые, хотя те же самые старики-пенсионеры, потенциальные подписчики журнала, явно одобрили бичующую прозу Анатолия Афанасьева, повторить эксперимент с прозой Афанасьева этот журнал не решился, даже в отсутствие сильной журнальной прозы. Не получилось долгого сотрудничества и с журналом «Москва».

Соединение афанасьевской лютой ненависти к существующему режиму с литературной формой социальной антиутопии или с фантастическим триллером, со сказовой формой письма, где один благородный рыцарь или же богатырь сражается со всем кощеевым войском, спасая свою возлюбленную и своих друзей, – оказалось не по зубам современному литературному процессу.

Коллеги-реалисты от Афанасьева отвернулись, не признавая его погружения в атмосферу зла, его горьких откровений о сегодняшней повседневной реальности, его неприкрытой чувственности. Коллеги-фантасты не приняли в свой круг Анатолия Афанасьева из-за явной социальности книг, из-за погружения в сегодняшнюю политику, когда за злодеями легко угадывались сегодняшние политические прототипы. В роль традиционного мастера триллеров он тоже явно не вписывался.

Ему на самом деле был в чем-то близок тот же Григорий Климов, которого он знал и ценил за его лучшие работы, был близок его ближайший друг Александр Проханов и его яркие политические романы, была близка сатира Платонова и Булгакова. Думаю, какие-то приемы поздний Проханов в своих романах «Господин Гексоген» или же «Крейсерова соната», не стесняясь, позаимствовал у Анатолия Афанасьева. Думаю, даже Владимир Личутин, постоянно споря и спотыкаясь об обнаженную эротику Афанасьева, тоже испытал некое влияние своего друга в том же романе «Миледи Ротман»...

Поразительно, об Афанасьеве, кроме газет «Завтра» и «День литературы», никто и никогда за эти годы не писал, а тиражи его сатирических антиутопий росли, издатели начинали бороться за право на издание его собрания сочинений.

Помню, в «Новом мире» какой-то изощренный эрудит и эстет, академик, уставший от окружающей его ненавистной ему действительности, написал, мол, в современной прозе я ничего не читаю, кроме романов Анатолия Афанасьева и Сергея Алексеева (кстати, на самом деле близкого ему и по позициям и по жанру русского писателя, тоже резко ушедшего от психологического реализма в мир фантастических сказок на современную тему). И он был прав, этот утомленный жизнью читатель, не случайно сегодня культовыми писателями стали Александр Проханов и Эдуард Лимонов, не случайно такой шум идет вокруг романов Михаила Елизарова «Раsnernak» и Дмитрия Нестерова «Скины». Читателя уже достало до печенок, и он уже не меньше Анатолия Афанасьева ненавидит всю окружающую его действительность. Если даже Валентин Распутин взялся за оружие и сделал расчетливым убийцей кавказского злодея свою положительную героиню в последней повести « Дочь Ивана, мать Ивана», значит, на самом деле, иначе уже жить нельзя…

В нашем достаточно узком кругу друзей (Проханов, Личутин, Афанасьев, Бондаренко...) Анатолий, пожалуй, наиболее непримиримо относился ко всему новому мироустройству в России. Нельзя сказать, чтобы он был шибко красным или настроенным чересчур просоветски. Очевидно, какие-то спокойные пластичные перемены в обществе он бы принял со всей душой. Но он оказался не в Китае, где и происходят такие динамичные созидательные перемены, а в России, где после партократов к власти пришли воры и насильники. Не случайно все его злодеи, это или депутаты и олигархи, бывшие до перестройки простыми уголовниками, или же бывшие партийные чиновники, советские вельможи, превратившиеся в системе безнаказанности в мафиозных деятелей. Временами мне казалось, что Анатолий сам готов был достать какую-нибудь бомбу и взорвать какого-нибудь Гайдара или же Немцова, не пожалев и собственной жизни. Но, я думаю, заряд ненависти в его книгах по отношению к подобным личностям таков, что когда придет время, его читатели полностью исполнят его наказы...

Думаю, наша компания близких друзей из круга бывших сорокалетних прозаиков" образовалась тоже не случайно.

Во-первых, мы все были едины в своих взглядах на мир разрушителей. (Интересно, что теперь разрушителями стали называть именно нас, к примеру, та же Алла Латынина в последней статье в «Новом мире» и ей подобные. Уютно устроившаяся кучка облагодетельствованных либералов не хочет никаких перемен. Пусть вымирает народ – лишь бы они жили спокойно... Вот таких-то и ненавидел писатель Анатолий Афанасьев, таких и уничтожал беспощадно в своих антиутопиях.). Но для нас разрушителями оставались те, кто основательно разрушил все институты государственности, кто разворовал все народное добро и не понес никакой ответственности. Если бы эти господа сами строили свои нефтепроводы и сами создавали свои алюминиевые комбинаты, мы бы первыми назвали их строителями и созидателями. Но ни винтика не создано за все пятнадцать лет, а разворованы миллиарды. Их-то – этих новых воров – каким-то своим сокровенным пронизывающим взглядом и доставал в романах Анатолий Афанасьев.

Во-вторых, нас объединяла неугомонность и какая-то неистовая пассионарность. Были где-то рядом с нами кружки друзей, близких нам по взглядам на мир разрушителей, но впавшие в пессимизм и умолкнувшие надолго, замкнувшие свои уста. Это были бывшие прекрасные писатели, сломанные новым режимом. Мы их жалели и им сочувствовали, но сами молчать не желали. Нас и объединяло постоянное стремление описывать мир разрушения и хаоса, быть не просто летописцами трагического времени, но хоть в чем-то борцами с ненавистным нам криминально-буржуазным ельцинским миром. У каждого из нас каждый год выходило по одной, а то и по нескольку книг, иные нам завидовали, нас ненавидели. А мы нуждались в дружеской поддержке, ибо за неимением реальной критики мы и были сами себе критики. Афанасьев писал о Личутине, Личутин о Проханове, Проханов об Афанасьеве и Личутине, а я писал обо всех.

Но, уверяю читателя, это не был кружок самообслуживания, мы знали себе и друг другу реальную цену, и критерии разборок у нас были достаточно высокие. В этой атмосфере нельзя было не писать, не замышлять о чем-то величественном и бунтующем. Даже второй ряд наших друзей (нельзя сказать, что они хуже нас или лучше нас, просто в силу обыкновенных жизненных причин в ближайший наш круг они не входили), назову из них Тимура Зульфикарова, Станислава Куняева, Виктора Пронина или даже Анатолия Кима – это тоже были не «бывшие классики», а творческие люди, активно определяющие современный литературный процесс. В нашей компании мы были все равны друг другу, и если был один – организационный – лидер Александр Проханов, то в литературном плане мы никогда не давили друг на друга. Тем более мы все давно уже стали нужны друг другу. И Толя постоянно нам звонил, и в своих разочарованиях, в своих срывах, в своей увлеченностью игрой, в своей борьбе с однорукими бандитами.

Мне кажется, неистово играя в эти игровые автоматы, он как бы продолжал свою борьбу с машиной, с машинной бездушной цивилизацией. Он хотел доказать, что человек сильнее, что человек победит...

Он сам погрузился в атмосферу зла, зная, как это опасно, он выдумывал монстров и вампиров, которые пожирали бы друг друга, освобождая место человеку. Но монстры всё-таки пожрали его самого. Он сгорел в атмосфере зла. И лишь его книги «Московский душегуб», «Ужас в городе», «Первый визит Сатаны», «Монстр сдох», (и далее, и далее, Анатолий Афанасьев был самым настоящим трудоголиком, как и все мы, и написал десятки книг, создав воистину свой афанасьевский мир героев и антигероев, мир, где все-таки, хоть и на последних страницах, но зло побеждалось, иначе не стоит жить и бороться) и самая его последняя книга – «Укус бабочки» -остаются всем нам для того, дабы уже мы, будучи его посланниками, продолжали афанасьевскую борьбу со злом.

Его можно было бы принять за крутого постмодерниста, сочиняющего свои «Головоломки», как бы на потеху играющей публике, развлекающего новых хозяев жизни похождениями о самих себе. Но почему-то, в отличие от «Головоломок» или шалостей Славы Курицына о стреляющих матадорах, ни критика не хотела видеть в Анатолии Афанасьеве постмодерниста, умело использующего все незамысловатые приемы триллеров и ужастиков, ни номинаторы премий, типа Дмитрия Быкова или Льва Данилкина, не спешили выдвинуть Анатолия Афанасьева на очередного «Букера» или же «Национальный бестселлер».

Вроде бы такая концентрация убийств и ужастиков на каждой странице его серии антиутопий, такое нагромождение самых невероятных ситуаций, что на звание простого обычного детектива, или же незамысловатого ужастика ни «Московский душегуб», ни «Бойня в Москве», ни «Ужас в городе», ни «Укус бабочки» никак не могли претендовать.

Но и игровой, постмодернистской, пародийной прозой афанасьевские книги тоже никак не хотели признавать. Чересчур явственно и реально было это зло, чересчур искренне автор ненавидел всех своих злодеев, и чересчур реальной оставалась обстановка в описываемых им городах и поселках. Что-то прежнее, от былого реалистического исповедального лирического Афанасьева мелькало в его третьестепенных персонажах.

Простой сатирой, как считает, к примеру, его друг Тимур Зульфикаров, я бы его книги тоже не назвал. Пусть даже сатирой свифтовского уровня.

Нет, это все же мифический реализм наших дней. Это достоверная передача всего того зла, которое накопилось на наших улицах. Афанасьев не верит ни партиям, ни движениям, захотели бы, и в 1991 году раздавили бы гадину зла, и в 1993 году решительнее бы действовали с властными структурами, и в 1996 году не стали бы изображать из себя проигравших, а подняли бы народ на бунт.

Если честно, то все книги Анатолия Афанасьева – прямой призыв к бунту, пострашнее агиток Анпилова или листовок НБП. Тем более, книги-то читаются. И широко читаются, и отношение к жизни и к власти у многих наших сограждан такое же, как и у самого Анатолия Афанасьева в его романах: все врут, всех гнать, и патронов не жалеть.

Это самый беспощадный писатель конца XX века. Своего палача, можно сказать, криминальная перестройка просмотрела, ибо результаты его писаний, уверен, с неизбежностью будут сказываться еще долго в нашей реальной жизни.

Как говорится, он умер, но дело его живет. Как-то нелепо и неожиданно умер, за рулем автомашины, остановилось сердце, машина на тихой скорости, как в замедленной съемке, врезалась в грузовик. Сердце уже не билось. А в это время в его пишущей машинке была заложена 99-ая страница его романа «Не надо умирать»... Так она и останется заложенной...

Кто-то уже говорил о некоем пророчестве писателя. Мол, на первых страницах романа герой попадает в автомобильную аварию... Но, если и было пророчество, то только наоборот. И в самом названии романа заложен его же призыв и к себе, и к читателям русским: «Не надо умирать!.» Надо жить и бороться. Да и герой романа, попавший в эту самую автокатастрофу, организованную его врагами, чудом остается жить, и прочитав все 98 страниц незаконченного романа, насколько я понимаю, герой намерен жить и дальше, бороться со злом дальше.

В жизни Толя частенько бывал мрачен, но в прозе-то своей, несмотря ни на что, всегда оптимист. В какие только рисковые ситуации не попадают его главные герои, как их только не пытают, в какие катастрофы их не отправляет автор, они всегда остаются жить, как те же сказочные герои, омывшись мертвой и живой водой...

Когда Анатолий Афанасьев стал писать остросюжетные романы, любой читатель чувствовал главный смысл этих новых романов – ненависть к существующему порядку, ненависть к злу. Со злом он решил бороться таким же злом, пусть и литературным. Его новые герои также беспощадно стреляли, убивали, уничтожали любые зачатки зла. Во имя своей цели Анатолий Афанасьев готов заставить и монстров, и вампиров работать во имя добра. Кстати, его московский вампир великолепен, преображение московского бомжа постепенно, вместе со всей атмосферой зла и ненависти, царящей в обществе, в самого настоящего вампира – до мелочей реален. Его вампиру веришь, как веришь какому-нибудь показанному по телевидению пойманному маньяку-убийце.

Анатолий Афанасьев понимал, что зло нельзя жалеть, что зло не поддается переделке. И он сам годами психологически жил в сгущающейся атмосфере этого нового зла. Он искренне и всерьез жил среди своих героев. Скорее, он к нам как бы нехотя возвращался из своего очередного круга ада и, попивая свое безалкогольное пиво, добродушно рассказывал о новых злоключениях и себя и героев. Он, думаю я, и в казино, и в залы игральных автоматов спускался вослед за своими героями, живя их жизнью, становясь их частью.

Конечно, домашним с ним было тяжело, представьте, каково жить с человеком, чуть ли не ежедневно возвращающимся из ада. Он даже временами мечтал порвать с этой демонической прозой, но уже и она сама не желала отпускать его от себя.

Человек не может долго выносить такую атмосферу, если он не играет в нее, не притворяется в своих героических метаниях. Тем и отличались его острые гротескные социальные антиутопии от сотен других, что в тех, заполонивших наши книжные магазины книгах про злодеев и демонов, пусть тоже порой талантливо написанных – царил постмодернизм, царила веселая шуточная игра, а Анатолий Афанасьев боролся со злом всерьез и писал свои антиутопии всерьез.

Это целый мир Анатолия Афанасьева, не похожий ни на какие другие. Точно так же в свое время возникал мир Стивена Кинга, мир Роберта Шекли. Со временем это явление – мир Анатолия Афанасьева – осознают не только его верные читатели, которых прирастало с каждым годом, но и самые вдумчивые критики.

Я уже писал, что от него отказались многие друзья-реалисты, его не приняли в свой круг друзья-фантасты. Да он ни к кому и не рвался. Ему хватало нескольких верных друзей, хватало верных читателей, хватало семьи и двух детей. Больше ему ничего не надо было.

Расширять свой мир дальше, ходить на какие-то литературные тусовки он упорно не желал. Даже всегда приходя на наши вечера газет «Завтра» и «День литературы», он никогда не рвался на сцену, в президиумы, в число выступающих. Он не желал быть публичным человеком, но цену себе и своим книгам всегда знал. И потому был неуступчив со своими издателями, отказывался отдавать права на инсценировки для кино и телевидения. Он не был скупым, скорее, наоборот, но когда киномафия сама желала писать сценарии по его книгам и запускать их в теле– и киносериалы, они нарывались на резкий отказ. Он понимал, что истина – зло нынешнего режима – будет безнадежно искажена.

Последнее время он был особенно мрачен и первичен. Да и в книге последней, он уже не надеется на победу земную. Уже его новый герой, Дмитрий Климов, победитель зла, приходит откуда-то из другого мира, то ли из будущего, то ли из мира ангелов. Он способен выручать людей, но что же так беспомощны сами люди? Вот вопрос – мучающий Анатолия Афанасьева. Люди были согласны на Ельцина, на нищету, на закрытие всех предприятий, их же кормящих. Люди сами ликвидировали свою могучую страну. Ему были непонятны такие люди. Может быть, это непонимание пассивности людей, целого народа и вело Афанасьева к тем или иным срывам, к одиночеству, к смерти?

Он шел сам навстречу смерти, загоняя, может быть, себя в тупик своими демоническими книгами. Скопище монстров со всех сторон, со страниц его последних произведений наваливалось на него по ночам. Ведь победитель-то его был романтически выдуман, как принц из сказки, как витязь из народной былины, а монстры были живые, из нашей криминальной повседневности... И смерть нашла его, пожалуй, самого молодого из той былой когорты сорокалетних прозаиков. Смерть его победила...

Хотя о его смерти почти нигде и не было сообщено, может быть, все перестроечные монстры, от какого-нибудь Сванидзе до какого-нибудь Бендукидзе, дружно праздновали в тот день свою победу, ибо ощущали некую неловкость от присутствия живого Анатолия Афанасьева и его новых книг на прилавках книжных магазинов.

А мы, его друзья, 9 октября 2003 года отпевали его в Храме Бориса и Глеба, провожали в последний путь на кладбище, а потом поминали его в его квартире на Ленинском проспекте. Увы, многих не было. Не пришел никто из бывших либеральных друзей, даже из тех, кто клялся в своем приходе. Не пришел никто из Союза писателей России, видно не по нутру им была чересчур непримиримая проза Афанасьева.

А вот Александр Проханов, будучи на Франкфуртской книжной ярмарке одним из главных героев, отменил все свои пресс-конференции, все предполагаемые переговоры с переводчиками из западных издательств, отменил для себя этот книжный балаган, где Россия выглядела как нищая сиротка рядом с богатым заморским хозяином, подобным монстру из книг Афанасьева, и прилетел на похороны друга. Подумайте про себя, каждый ли из вас может так поступить?

Вот они передо мной на полке, книги Анатолия Афанасьева, выстроенные в один ряд. Они уже обрели свою собственную значимость и живут отдельно от своего автора.

Может быть, книги его, выстроенные в один ряд помогут другим победить зло?. Все-таки, звонит же колокол в душе у каждого, даже самого заблудшего, и это колокол добра и веры, веры и надежды, надежды и любви.

Я задумался, а может быть, именно такая непримиримая ко злу проза – и есть настоящая православная проза? Может быть, такую непримиримость и ждет от нас Господь?


    Ваша оценка произведения:

Популярные книги за неделю