Текст книги "Месть предателя"

Автор книги: Фридрих Незнанский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 23 страниц) [доступный отрывок для чтения: 9 страниц]

– Так просто? – скептически усмехнулась Стелла.

– Да. Если есть деньги, деньги и еще раз деньги. А они у меня есть. И я готов их в вас вложить.

– Рюрик, у меня к вам снова вопрос.

– Пожалуйста. Любой!

– Ваше предложение о сотрудничестве относится только ко мне одной или ко всей группе тоже?

– Интересный вопрос, как любят говорить наши политики.

– Надеюсь на столь же интересный ответ.

– Команду мы, естественно, подберем вам другую. Мне кажется, что ваши музыканты не очень вам подойдут... для карьеры. Для успешной карьеры!

– Что ж, ваша позиция мне ясна. А теперь выслушайте мою.

– Да?

– Я, право, еще не знаю... принимать мне ваше предложение или отказываться от него. Мне необходимо подумать, а для этого требуется некоторое время.

Халябов кивнул в знак согласия.

– Но одно я могу вам сказать уже сейчас, – продолжила Рогатина.

– Я внимательно слушаю вас, Стелла.

– Если я и буду с вами работать, то только вместе со всей моей командой. Это для меня принципиально.

– Что ж, и я обдумаю ваше условие. – Халябов провел рукой по своим волосам. – Скажу прямо, это вносит некоторые изменения в план наших действий. Но я думаю, что мы с вами найдем компромисс.

– Вполне возможно.

– Мы просто обязаны его найти!

Стелла улыбнулась.

– Надеюсь, что наша следующая встреча пройдет в более комфортных условиях, а не в таких, – сказал Халябов и обвел рукой помещение, в котором находился.

Комната, где проходил их разговор, напоминала цыганский табор, расположившийся в проходном дворе. В течение всей беседы в служебное помещение кто-то с шумом входил и выходил. Воздух здесь был тяжелый, пропитанный сигаретным дымом и запахами пота, духов и дезодорантов.

– Вы правы, – согласилась Стелла. – Но это рабочая атмосфера.

Халябов в ответ лишь улыбнулся.

– Позвоните мне, – сказал он.

Затем Рюрик Самуилович достал из внутреннего кармана своего пиджака авторучку, свинтил с нее колпачок. Блеснуло золотое перо. Халябов взял со стола свою визитную карточку и написал номер и вернул Стелле.

– Здесь мой мобильный, – пояснил он. – По нему вы всегда и сразу можете до меня дозвониться.

– Спасибо, – сказала Рогатина.

– Я буду ждать вашего звонка.

Халябов встал, давая понять, что разговор окончен.

Стелла протянула ему свою руку. Рукопожатие было... прохладным.

– Стелла, может, вас подвезти? – после некоторой паузы спросил Рюрик. – Я на машине. Где вы живете?

– Нет. Я доберусь на такси. А машины всю ночь дежурят у нашего ресторана. Караулят клиентов. Каждую ночь одни и те же водители. Мы их всех уже знаем по именам.

– Но меня... нисколько не затруднит.

– Спасибо, Рюрик. Но мы с ребятами обычно едем в одной машине, так как нам по одному маршруту. – Рогатина показала кивком в сторону музыкантов, которые сидели поодаль и не слушали, о чем разговаривала с незнакомцем солистка их группы.

– Тогда... до свидания, – попрощался Халябов.

– Всего вам доброго, – ответила певица.

Когда музыканты и Стелла выходили из служебного входа ресторана «Золотая рыбка», один из таксистов посигналил им фарами, давая понять, что его машина свободна. Певица села на переднее сиденье, а ее музыканты, потеснившись, уселись вчетвером на заднем сиденье. Водитель включил зажигание, и вскоре желтая «Волга» уже катила по свежевымытым и пустынным улицам, обгоняя ползущие вереницы поливальных машин.

Какое-то время за этим такси на приличном расстоянии следовала другая, такая же желтая с черными шашечками «Волга». Но на одном из перекрестков этот автомобиль свернул и, увеличив скорость, помчался в восточную часть Москвы. Там, над окраиной многомиллионного города, уже начал брезжить рассвет.

Бляха номер...

Телефон звонил как проклятый, но Гордеев не реагировал.

«Кто бы это мог быть?» – подумал он сквозь сон.

На очередной, может быть уже десятый по счету, звонок Гордеев наконец ощупью нашел телефон и поднял трубку.

– Алло, – сказал он, но в ответ услышал короткие гудки.

– Не дозвонились, – вслух констатировал он и, положив телефонную трубку, откинулся на кровати.

Какое-то время Юрий с закрытыми глазами полежал на спине. Потом, когда его глаза открылись, он стал смотреть в потолок. Там, над люстрой, паук развесил свои живописные сети. Юрий сознательно не сметал эту паутину, хотя Стелла всякий раз, когда пыталась навести в квартире порядок, собиралась это сделать. И Гордеев постоянно ее останавливал, приводя самые невразумительные доводы.

Дело в том, что иногда по утрам, лежа в постели, Юрий любил рассматривать эту паутину. Она помогала ему сосредоточиться, так как напоминала о той жизни, которая протекала за порогом его уютной квартирки. Напоминала о том мире, где было полно кем только не расставленных сетей – видимых и невидимых. Это были и энергетические и коммуникационные сети, и рекламные сети торговцев товаром, и сети наркомафии, и сети милицейских облав, и даже схема Московского метрополитена тоже являлась сетью, в которой легко запутывались сотни тысяч приезжих, из которых хищный паук – мегаполис готов был высосать все живительные финансовые соки.

Нередко сети расставлял и сам Юрий Гордеев. Делать это он старался максимально искусно, и в его хитроумные адвокатские сети всегда кто-то попадался. Благодаря этому Гордеев выиграл уже не один, казалось бы, безнадежный процесс, отчего в среде коллег-адвокатов его считали весьма удачливым.

– Ладно. Пора вставать, – вслух произнес Гордеев и поднялся с постели.

Он сделал зарядку, принял душ и приготовил себе завтрак. Допивая кофе, Гордеев вновь вспомнил о разбудившем его телефонном звонке: «Кто же это мог быть?»

Юрий перебрал в уме многих из тех, кто был способен позвонить ему в такую рань. Но одних не было в данное время в городе, других – в живых, с третьими он давно уже не поддерживал никаких связей. Но то, что звонок был не междугородный, это Гордеев знал точно. Однако размышления адвоката были прерваны новым телефонным звонком.

– Да? – подняв трубку, сказал Гордеев.

В ответ на свой вопрос Юрий услышал знакомый голос Райского.

– Привет, – сказал Райский. – Я случайно не разбудил?

– Нет.

– А то я тебе сегодня уже второй раз звоню.

– Так это был ты?

– Да.

– Значит, все-таки разбудил.

– Тогда извини.

– Ни за что! Век буду помнить, – Гордеев рассмеялся. – Случилось что-нибудь?

– Есть новости.

– Какие?

– Странные.

– Ты это о чем?

– У меня на руках заключение эксперта из страховой компании.

– По поводу той аварии?

– Да.

– И что странного сообщил тебе эксперт?

– А то, что гайки, которыми крепилось оторвавшееся колесо, были изготовлены из некачественной стали. Такая сталь вообще не используется для изготовления крепежа. Она слишком мягкая. Даже термическая обработка не повышает ее твердости до необходимого уровня. Эксперт удивлялся, что мы проехали такое расстояние.

– Ты имеешь в виду расстояние от ресторана до места аварии?

– Да. Эксперт уверен, что резьба на гайках должна была сорваться гораздо раньше. Правда, кое-что зависело и от скорости автомобиля, и от количества совершаемых поворотов.

– Но ведь ты, Вадим, в тот день наездил намного больше километров, чем от ресторана до аварии.

– Да.

– Не странно?

– Вот поэтому-то я и сказал тебе, что новости у меня странные.

– Вадим, а не мог эксперт допустить ошибку? Такое ведь бывает.

– Бывает, конечно. Но эксперт уверен в результате экспертизы. На все сто процентов.

– А остальные гайки... на других колесах? Они из какой стали сделаны?

– Из хорошей. Из той, которая и должна быть.

– Вадим, не помнишь ли ты, сколько времени мы с тобой провели в ресторане?

Райский на какое-то время задумался, пытаясь вспомнить события того дня.

– Минут, наверно, сорок пять, – наконец неуверенно сказал он.

– А по моим подсчетам: минут тридцать пять – сорок. Разница невелика, так что будем считать, минут сорок твой «форд» оставался без присмотра.

– Верно.

– И за это время машину можно полностью раздеть. На запчасти. Не говоря уже о том, чтобы снять с твоего колеса качественные гайки и заменить их на другие – негодные.

– Но ведь машина находилась у всех на виду!

Гордеев хмыкнул.

– Но ведь, – передразнивая Райского, сказал он, – никто из прохожих не знал в лицо владельца «форда», то есть тебя... Да и стоянка никем не охранялась.

– Не только никем не охранялась, но и была запрещена!

– Кстати, и со знаком произошла не менее странная история, – задумчиво произнес Гордеев. – Я после того случая заезжал в этот ресторан еще один раз поужинать. Он называется «Синяя саламандра».

– Не знал...

– А они недавно установили вывеску.

– Но почему – синяя?..

– А почему – саламандра? – ответил вопросом на вопрос Юрий.

– Действительно, – согласился Райский.

– Так вот. Никакого знака, запрещающего стоянку, там не было. Я специально обратил внимание.

– Значит, тогда была инсценировка?

– Возможно...

– И бригада эвакуаторов была левой?

– Не знаю, Вадим. Но вот они-то уж точно могли не только заменить качественные гайки на бракованные, но и увезти весь автомобиль. Причем в неизвестном направлении.

– И не привлекли бы к себе ничьего внимания...

– Точно, – поддержал Вадима Гордеев.

– А как же тогда гаишник? Выходит, он тоже был липовый.

– Возможно, что так...

– Но как же его нагрудный знак?

– А вот он, вполне возможно, настоящий. Ты еще помнишь номер его нагрудной бляхи?

– Погоди, погоди... Дай-ка...

На другом конце провода наступило молчание.

– А ты, Юра, не помнишь? – после непродолжительной паузы спросил Райский.

– Да вот тоже пытаюсь вспомнить. Но лучше, чтобы и ты вспомнил. Для верности.

– Одна голова – хорошо, а две – лучше?

– Вроде того.

– Ладно. Вспомню – сообщу.

– Звони, – сказал Гордеев и положил трубку.

Он взял чашку и отхлебнул кофе, который давно остыл и был неприятен на вкус. Гордеев поморщился и вылил его в раковину. Затем он стал мыть посуду и одновременно с этим пытался вспомнить номер, который был выбит на бляхе гаишника.

На свою память Юрий Гордеев не жаловался. Она у него была цепкая от рождения и справлялась с очень большим объемом информации, причем без каких-либо потерь. Однако Юрий не удовлетворялся только тем, чем его наградила природа, и для наилучшего запоминания пользовался методом мнемотехники, основанным на законах ассоциации. Вскоре из глубины его памяти стали всплывать отдельные цифры – одна за другой. И каждая из этих цифр у Гордеева с чем-то ассоциировалась.

Когда наконец все цифры номера были восстановлены, Гордеев, чтобы впредь больше из-за них не напрягаться, записал на листке бумаги. А еще минут через двадцать ему позвонил Райский.

– Вспомнил? – спросил Гордеев.

– Нет! – радостно ответил Райский. – Нашел в своей записной книжке. Оказывается, я его туда для надежности... Как знал, что пригодится!

– Читай.

Райский сообщил номер.

– Ты его верно записал? По-моему, последняя цифра – тройка, а не восьмерка.

– Да, у меня здесь как-то, понимаешь, неразборчиво. То ли тройка, то ли восьмерка. Наверно, спешил, когда записывал. А теперь не разберу.

– Ладно. Я попытаюсь проверить оба номера. По своим каналам.

– Через «Глорию»?

– И через «Глорию» тоже.

Оболтус Щербина

Игорь Щербина прилетел в Москву из Парижа, где теперь жил постоянно уже более десяти лет. Стоя в очереди к стойке паспортного контроля в аэропорту Шереметьево-2, вспоминал, как однажды, в прошлом уже, покидал этот же аэропорт и страну, которой больше нет ни на одной современной карте. Тогда его провожало много знакомого люда: художники, литераторы, пара модных фотографов, кинодеятели и музыканты. Большинство из них, вслед за Игорем, тоже покинули коммунистический «Титаник» и перебрались на Запад. Кто-то, как и он, – во Францию, кто-то – в Германию, кто-то – в США и Канаду, кто-то – в Австралию или в Израиль, который для многих стал всего лишь промежуточным пунктом, а кто-то – еще бог знает куда. Некоторые из его друзей и приятелей пробились и заняли свои ниши, иные спились или покончили с собой.

Нелегко поначалу было и Щербине, особенно в первый год его эмиграции. Париж – во все времена столица мирового искусства – не спешил принимать Игоря в свои объятия. Пришлось ему поскитаться по знакомым, снимать сырые подвалы и крохотные мансарды. Первый же галерейщик, который пообещал Игорю поставить его картины на продажу и организовать выставку в своем салоне, прогорел. В самом прямом смысле этого слова. Пожар уничтожил почти все работы Щербины, и Игорю пришлось начинать с нуля в условиях очень высокой конкуренции, потому что по количеству художников на один квадратный километр Париж всегда занимал ведущее место в мире. Но напористость, талант и некоторое везение помогли Игорю подняться. И через какое-то время его картины стали раскупаться, а в журналах по искусству о нем появились хвалебные статьи. А помог случай.

Однажды в тяжелую осеннюю пору, когда в карманах Щербины почти не было французских монет и нечем стало платить за снимаемую комнатушку, Игорь спустился с мансардного этажа своего дома на сырую парижскую землю. Дождь, внезапно перешедший из моросящего в мощный ливень, загнал голодного парня в ближайшее кафе, где Игорь заказал чашку кофе и круасан с шоколадом. Как видно, судьба в тот час смилостивилась над художником и подтолкнула его в промокшую спину сесть за столик, стоявший у огромного окна, которое больше походило на витрину. Вскоре напротив окна остановился хорошо одетый пожилой господин. Над ним был раскрыт большой клетчатый зонт, и дождь ему не был помехой. После некоторого раздумья этот господин вошел в то же кафе и, подойдя к столику, за которым сидел нищий Щербина, сказал:

– Здравствуйте, Игорь.

Это был бывший бессарабский помещик, а ныне канадский миллионер и меценат Олег Витальевич Булгак, который в свое время, будучи в Москве, купил несколько картин Щербины – ему понравилась творческая манера этого художника, его чувство цвета и композиции.

С того знаменательного дня фортуна повернулась к Щербине лицом, с которого уже никогда не сходила улыбка. Булгак купил у художника сразу восемь картин. Его денег хватило Игорю, чтобы больше не опускаться на илистое дно парижской жизни, а писать, писать и писать. Авторитет Булгака и талант Щербины стали постаментом успеха. Париж признал русского художника.

Пробираясь сквозь плотную толпу встречающих, Щербина услышал объявление – по внутренней трансляции аэровокзала:

«Господина Щербину, прибывшего рейсом из Парижа, просят подойти к справочному бюро».

Возле справочного его ожидал Александр Тиней – давний друг и коллега.

– Сашка! – заорал Щербина.

– Игорь! – воскликнул Тиней.

Друзья обнялись и по обычаю трижды расцеловались. Затем стали пристально рассматривать друг друга.

– Ты что, в парике? – спросил Тиней у Щербины, который, покидая СССР, уже был довольно-таки лысым.

– Нет. Мои... собственные.

Щербина дернул себя за волосы.

– Это как же? – недоверчиво спросил друг.

– Несложная операция. Метод пересадки. С затылочной части. Каждый волосок в отдельности...

– Надолго?

– Пожизненная гарантия!

– Да-а-а, – протянул Александр.

– Что – да?

– Ты изменился, – не то спросил, не то констатировал Тиней.

– Только в этом, Сашка, только в этом. – Игорь похлопал себя по макушке. – В остальном я все тот же оболтус!

– Тогда что ж мы здесь торчим?! – обрадовался Александр. – Поехали кутить! Цыгане ждут!

Когда Юрий Гордеев вошел в квартиру Тинея, где остановился Щербина, увидел в коридоре длинную батарею пустых бутылок из-под импортного пива, отечественной водки и в основном хереса – испанского и молдавского. Бутылки стояли вдоль одной из стен, оставляя достаточный проход.

В комнате, куда его проводил хозяин квартиры, было накурено и неубрано. Повсюду разбросаны предметы одежды – большинство с иностранными ярлыками. В дальнем углу валялся распахнутый дорогой кожаный чемодан, на подоконнике лежала груда итальянских карандашей, мастихинов и кистей всевозможных размеров и форм, одна на другой высились коробки с масляными и акварельными красками, цветными мелками, сухой и жирной пастелью, углем и сангвиной, стояли банки с пихтовым маслом и терпентином. На стенах висели натянутые на подрамники холсты без рам. Картины были написаны маслом и в разной манере. Некоторые из них, вероятно, принадлежали кисти Александра Тинея, а другие – творчество его приятелей.

Окинув комнату взглядом, Гордеев засомневался: получится ли у него разговор с Игорем Щербиной или нет. Судя по всему, здесь гуляли долго, шумно и с большим усердием.

– Не волнуйтесь. Фази, я имею в виду Щербину, уже в форме, – как бы угадав мысли гостя, сказал Тиней. – Игорь бреется и скоро предстанет перед вами. А за легкий беспорядок извините. Мы готовимся к вернисажу. Сегодня у Игоря открывается выставка. Событие, как вы понимаете, торжественное, ответственное и немного нервное, а в нашей стране – и вовсе редкое. Я бы даже сказал, что это его первая официальная выставка. «Спустя годы мировая слава художника Игоря Щербины наконец-то докатилась и до его родины». Так написано во вступительной статье к его каталогу. Это Ирочка Сапожникова постаралась. Искусствовед, каких еще поискать! Хотите посмотреть каталог?

Не дожидаясь ответа, Тиней наклонился и вытащил из разорванной пачки свежеотпечатанный каталог.

– Спасибо, – сказал Гордеев и стал рассматривать репродукции картин Щербины.

Листая каталог, Юрий понял, какой запах вместе с табачным дымом щекотал его ноздри. Это был запах свежей полиграфической краски.

Все то время, пока Гордеев находился в квартире, до него доносилась музыка, шум льющейся воды и звон посуды. Эти звуки доносились из кухни, где, по всей видимости, кто-то наводил после бурных гулянок порядок.

– А вот и я! – услышал позади себя Гордеев. – Извините, что заставил ждать.

Гордеев обернулся. Игорь Щербина был тщательно выбрит и хорошо пахнул, явно чем-то французским.

– Может, пройдем на кухню? – предложил Тиней после того, как Гордеев и Щербина обменялись рукопожатием. – Там наверняка уютнее.

На кухне действительно было хотя бы чище. Их встретила стройная и интересная женщина. Она протирала цветным полотенцем вымытую посуду и расставляла ее в подвесном кухонном шкафу.

– Это Юрий Гордеев. Адвокат нашего друга – Феди Невежина, – представил женщине гостя Игорь Щербина.

– А это – Каролина. Моя половина, – в свою очередь представил женщину Александр Тиней.

– Каролина – моя половина! Тиней, да ты поэтом стал!! – удивился Щербина.

– С такой женщиной и бревно станет поэтом, – парировал Тиней.

– Ну вот, не успел приехать, а уже чувствую в ребрах острый локоть друга, – усмехнувшись, заметил Щербина.

– Не обращайте на них внимания, – сказала Гордееву улыбающаяся Каролина. – Художники как дети.

И, повернувшись к Щербине, она закончила:

– Конец цитаты!

– Это фраза моей жены, – пояснил Щербина.

– Садитесь, Юрий, – сказала Каролина. – От этих оболтусов вы приглашения не дождетесь.

Тиней и Щербина виновато опустили головы.

– Кофе нальете сами, когда сварится. А я пойду займусь комнатой. Здесь я уже навела порядок, – сказала Каролина и покинула кухню.

«Очень хороша!» – отметил про себя Гордеев и сел на свободную табуретку.

Щербина приглушил стоявший на подоконнике переносной магнитофон. В кухне стало тихо, и они услышали, как в электрической кофеварке булькает кофе.

Из воспоминаний Щербины

– Эдик, как у тебя со временем? – спросил Невежин.

– А в чем дело?

– Есть предложение посетить мастерскую одного очень талантливого художника. Сегодня у него день рождения и там будет много интересных людей.

– Но я с ним не знаком.

– Вот и познакомишься.

– Но меня никто не приглашал.

– Ерунда. К нему можно и без приглашения. Тем более со мной.

– Опять же без подарка...

– Эдик, я не знал, что ты такой зануда! Купим вина. Это лучший подарок.

– Ин вино веритас?

– Именно. «Истина в вине» – это одна из его любимых крылатых фраз.

– И моя тоже.

– Вот видишь. Ты уже заочно вписался в его круг. Если у тебя нет никаких дел, не упрямься. Идем, там будет интересно, не пожалеешь.

С бутылками портвейна, завернутыми в газету «Вечерняя Москва», они вошли в единственный подъезд бетонной высотки, стоявшей одинокой свечой среди подрастающих новостроек в районе Чертанова.

Поднявшись на последний жилой этаж, преодолели еще два лестничных пролета и остановились у двери, обитой оцинкованной жестью. Из-за нее слышались голоса и звуки музыки. Рядом с дверью располагалась кнопка звонка, под которой висела табличка с надписью: «Звонить или стучать».

– Лучше стучать, – сказал Невежин. – Все, наверно, на крыше. А звонок слышен только в мастерской.

После непродолжительного, но настойчивого стука дверь открыла невысокая блондинка.

– Проходите! Виновник торжества сейчас явится. А мне нужно еще кое-кого встретить, – приветливо сказала она и стала спускаться к лифту.

Войдя в дверной проем и сделав несколько шагов, Поташев понял, что оказался на крыше. Она была плоской и выложена квадратной бетонной плиткой. С трех сторон ее ограждал невысокий – сантиметров сорок – парапет. С четвертой – стена технического этажа, в нескольких помещениях которого и находилась мастерская художника. На крыше было уже достаточное количество людей. В руках многих из них были стаканы с жидкостью разного цвета и крепости. В центре площадки стоял металлический ящик, в котором сгорали небольшие поленья. Рядом с этим костром длинноволосый парень нанизывал на шампуры кусочки мяса, которые вытаскивал из алюминиевой кастрюли, явно одолженной в ближайшей столовой.

– Сейчас шашлык делать будем! – увидев вопросительный взгляд Поташева, сказал парень с деланным кавказским акцентом и уже без акцента добавил: – Минут через сорок будет готов. Подходи.

Поташев поискал глазами Невежина, но нигде не увидев, подошел к парапету, который едва доходил ему до колена, и посмотрел вниз – падать, если что, пришлось бы метров семьдесят.

– Ну как? – неожиданно услышал он за своей спиной. – Нравится?

Эдуард обернулся. Рядом с ним стоял Невежин.

– Да как тебе сказать, – неопределенно пожал плечами Поташев. – В общем-то... да.

– Я так и думал, что тебе здесь понравится. Но идем, я представлю тебя хозяину, – сказал Невежин под радостное улюлюканье гостей, сосредоточившихся в центре площадки. – Сейчас ты его увидишь.

Под крики «Браво, Фази! Браво, Фази!» Эдуард Поташев увидел художника, который выходил из дверей мастерской. Это был мужчина среднего роста с намечающимся брюшком и светлой гривой длинных, но уже редеющих волос. Его улыбающееся лицо обрамляла небольшая бородка. На вид ему было лет тридцать пять. Движения отличались легкостью и энергичностью. Он был одет в потертые синие джинсы и тонкий белый свитер с красной стеганой жилеткой, напоминавшей лоскутное одеяло из какого-нибудь краеведческого музея. Упругой походкой он вышел в центр площадки.

– Друзья мои! – начал он под аплодисменты гостей. – Я не буду утомлять вас приветственной речью. Я просто скажу, что очень рад всех видеть и слышать. А по случаю дня моей очередной годовщины приказываю вам веселиться. Вы готовы?

– Всегда готовы! – хором ответили все присутствовавшие на крыше люди.

В руках у гостей появились бутылки с шампанским. С них начали снимать фольгу и проволочные уздечки.

По чьему-то невидимому знаку все шампанское было одновременно и с шумом откупорено. В то же мгновение с крыши технического этажа в воздух взлетели сигнальные и осветительные ракеты, последние еще долго спускались на парашютах разноцветными шарами.

– Такое на его днях рождения происходит ежегодно, – сказал Невежин удивленному Поташеву. – Фази умеет удивлять. Ты в этом скоро убедишься... Когда увидишь его работы. В мастерской лишь небольшая часть – многие в частных коллекциях, в том числе и за границей. Самого его туда не пускают, но и здесь не трогают. Из-за жены. Она дочь маршала...

Федор назвал фамилию известного советского военачальника и показал на невысокую блондинку. Это была та самая женщина, которая открыла им дверь.

– Фази... Странное имя. Ты не находишь? – поинтересовался Поташев.

– Это не имя или, вернее сказать, его второе имя – для своих. На самом же деле его зовут Игорь, но все друзья предпочитают называть его Фази. Идем, пока он свободен. Фази сегодня нарасхват.

Однако со знакомством им пришлось повременить. Группа хорошеньких женщин взяла виновника торжества в кольцо и долго не выпускала. Когда их силы иссякли и они отступили, лицо художника – все в губной помаде – напоминало авангардистское полотно, достойное любой выставки современного зарубежного искусства.

– Фази, – обратился к владельцу мастерской Невежин, – позволь представить тебе моего друга детства. Эдуард Поташев.

Поташев пожал протянутую руку.

– Игорь... Щербина, а для друзей просто Фази, – улыбнулся художник и добавил: – Извините, мне теперь нужно смыть грим. А ты, Федор, можешь показать гостю мою мастерскую.

– Есть что-то новенькое?..

– Кажется, есть, – засмеялся художник.

Его мастерская состояла из нескольких помещений, и в ней действительно было на что посмотреть. Таких картин Поташев еще не видел. Он удивленно озирался. Его взгляд то задерживался на каком-нибудь полотне, то перебегал с картины на картину. Эдуард многого не понимал, но шестое чувство подсказывало ему, что это действительно здорово написано. Поташев подошел к мольберту, на котором также стояла картина, и стал внимательно ее рассматривать.

– Она еще не закончена, – услышал он за спиной голос художника. – Но уже продана. Уйдет за границу. На Запад.

– Интересная.

– Не то слово... Гениальная! – сыронизировал Щербина.

– А те какие-то другие, – сказал Поташев и показал на три картины, стоявшие на полу в дальнем углу.

– Это не мои. Их писал Сашка Тиней. Называются «Летчик», «Доктор Фауст» и «Каролина». Мы с ним вместе учились. Он живет в Кишиневе. В Москве бывает наездами. Талантлив. Но провинцию не покидает. Зову сюда, зову. Тяжел на подъем. Влюбился, наверное. Они тоже проданы. Их и мою – эту, что сохнет, – купил канадский миллионер. Булгак его фамилия. Слышали о таком? Нет? И я прежде не слышал. Бывший бессарабский помещик. В годы войны бежал от Красной армии. И правильно сделал. Иначе бы занимался своим земледелием где-нибудь в Сибири. А так живет себе в Канаде и торгует зерном. Сюда прилетел заключать договор на поставку пшеницы.

– Пшеницы? – удивленно переспросили Невежин с Поташевым.

– Пшеницы, – подтвердил Щербина. – Довели Россию! Пшеницу закупать стали. Прежде всю Европу ею кормили. А теперь не хватает. За океаном закупать стали. Ну ничего, Запад нам поможет! Ладно, идемте на свежий воздух. Глотнем свободы.

Художник и два его гостя вышли на крышу. Там уже вовсю веселился народ – каждый по-своему. Одни танцевали модный рок-н-ролл, другие громко подпевали голосам ливерпульской четверки, третьи тихо напивались, четвертые ждали, когда приготовят шашлык.

– Ну как вам мой пентхаус? – спросил Поташева Щербина.

– Что? – не поняв, переспросил Эдуард.

– На Западе такая площадка, – художник обвел рукой крышу, – называется пентхаус.

Поташев понимающе кивнул.

– Вы что-нибудь знаете о Западе, кроме того, что он загнивает?

Эдуард пожал плечами.

– А о Союзе, кроме того, что он процветает?

– Лишь то, что в газетах.

– Э т и б ы г а з е т ы д а с р а з у б ы в к л о з е т ы! – с к а з а л а п о д о ш е д ш а я к н и м ж е н а х у д о ж н и к а, о к о т о р о й у ж е г о в о р и л Э д у а р д у Н е в е ж и н, и з в о н к о р а с с м е я л а с ь.

– Очень точная рифма, Бельчонок. Тебе пора писать стихи, – отметил Фази и представил блондинку: – Знакомьтесь, моя жена.

– Эдуард Поташев.

– Ирина, – женщина улыбнулась Поташеву и добавила: – Не слушайте его. Он сделает из вас диссидента, а потом вас посадят.

– Не накаркай! – оборвал ее Щербина. – Займись лучше гостями.

– Милый, гости ждут шашлыков.

И именно в этот момент, как бы услышав их разговор, длинноволосый парень поднял вверх руки. В них он держал металлические шампуры, на которые были нанизаны кусочки сочащегося мяса. Парень радостно закричал:

– Готовы! Фази, они готовы!

– Ура! Они готовы. – Щербина подпрыгнул насколько мог. – А вы готовы? – обратился он к гостям.

– Всегда готовы! – ответил смешанный хор голосов.

– Эти художники – истинные оболтусы, – констатировала Ирина.

– Поторопитесь! – позвал художник. – А то не достанется!

После нескольких глотков ароматного кофе Игорь Щербина рассказал Гордееву, что после той, первой встречи Поташев стал появляться в его мастерской все чаще и чаще. Сначала он был как бы при Невежине, и они заходили только вдвоем, но потом он зачастил и сам. Постепенно Эдуард становился своим человеком в среде людей, окружавших Щербину в ту застойную пору. Тогда же, собственно, и началась журналистско-литературная карьера Поташева.

– Начинал он с коротких заметок в институтской прессе, но вскоре стал печататься и в московских газетах. Сначала это были обычные информашки типа «что? где? когда?». Ну и так далее и тому подобное. Все в этом роде. Чуть позже он и Невежин стали писать фельетоны на злобу дня. Если не ошибаюсь, для «Московского комсомольца» и «Вечерней Москвы». Пару раз у них что-то вышло даже в самом «Крокодиле».

– Они печатались под своими фамилиями? – спросил Гордеев.

– Нет. У них был псевдоним: Леонид Эпотажин.

– Из двух фамилий слепили одну?

– Да. В то время это неплохо звучало. Как раз для фельетонов.

– А как они писали? Каждый по абзацу?

– Не знаю. Они мне не раскрывали своих секретов. Но тем не менее в этой паре всегда был лидер.

– Расскажите об этом.

– Поташев при каждом удобном случае старался показать, что в их дуэте главный именно он, а не Федор.

– А как на это реагировал Невежин?

– Невежин? – переспросил Щербина и задумался. – Да никак! Не обращал на это никакого внимания. Ему было наплевать. Для него важен был сам процесс созидания, а не конечный результат. Это как в том анекдоте про детей, помните?..

– Нет. Расскажите.

– Спрашивают у одного пожилого богатого, но бездетного господина: «Почему у вас до сих пор нет наследника? У вас с этим проблемы? Или вы просто не любите детей?» – «Детей? – переспрашивает господин и отвечает: – Нет!!! Но сам процесс...»

– Вспомнил, – засмеялся Гордеев.

– Так вот, – продолжил художник, – и для Невежина, как в анекдоте, был важен сам процесс, а не конечный результат. Но... – Щербина многозначительно замолчал. – Но истинным лидером в этой паре был конечно же Федя Невежин. Он оставался так называемым теневым лидером. Он вырабатывал идеи, находил темы для фельетонов... И... И у него к тому же были жесткие принципы.

– А у Поташева принципов разве не было?

– У Поташева они тоже были, но немного другие и, я бы сказал, не столь незыблемые. Эдик всегда держал нос по ветру, что, впрочем, являлось неплохим качеством для фельетониста. Ведь писать приходилось на злобу дня.