Текст книги "Отсвет мрака (Сборник)"
Автор книги: Евгений Филенко
Жанр:
Научная фантастика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 14 (всего у книги 24 страниц)
– Здесь они меня не найдут, – уверенно говорю я. – Выходи!
Ктырица подчиняется. Не нравится мне эта ее покорность. Видывал я таких… Что-то она задумала, и это настораживает. Уж лучше бы закатывала одну истерику за другой, сучила ногами и верещала. Но вместо этих естественных проявлений женской натуры она молчит либо обходится односложными ответами, а все остальное время таращится в пустоту своими запавшими, в черных кругах, совиными глазами. И не верю я, что мне так быстро удалось ее подмять.
– Вот, – я горделиво обвожу рукой раскинувшийся ландшафт. – Прошу любить: Ее Величество Городская Свалка.
– А-а, – тянет Индира. – Верно. Самое подходящее место для такого засранца, как ты.
Хохотнув, я не слишком обходительно подталкиваю ее стволом «уонга» между лопаток. Оступаясь и балансируя жилистыми руками, она движется вперед в остром лучике подобранного мною в элкаре фонаря между зловонными терриконами помоев и мертвыми насыпями металлостружки. Из-под ног, шурша лапами, порскают невидимые крысы. Она не взвизгивает, попросту не реагирует. Не только пятки, но и нервы у этой дамы из «Башни смерти» железные.
– Что там бухает? – спрашивает Индира бесцветным голосом.
– Здесь неподалеку завод. По переработке отходов. Не изволь беспокоиться – автоматический. То есть, конечно, пара—тройка дежурных там присутствует. Но у них строжайшее предписание уничтожать все живое, что приближается к заводу со стороны свалки. Мутантов опасаются. В этих тропиках иногда встречаются очень крупные и злобные экземпляры спригганов.
Она ничем не демонстрирует своего беспокойства. Очевидно, первая паника, овладевшая ею в момент учиненной Вулканом и его птенчиками резни, миновала. И теперь эта чертовка сделалась собранной, будто кобра тет-а-тет с мангустом, и нацеленной на одну мишень. На меня.
– Почему ты решил, что здесь тебя не станут искать?
– Я не сказал, что не станут. Хотят искать– и на здоровье. Но не найдут. Свалка имеет собственный психоэнергетический фон, который перебьет все на свете и заглушит наши с тобой схемы надежнее могилы.
– Забавно. Надо будет учесть. Вернусь в ДЕПО – добьюсь уничтожения этого гадюшника.
– Вернешься, – киваю я. – А как же!
Мы всходим на вершину застарелого холма бросового тряпья. Под ногами подозрительно пружинит.
– Хочу предупредить, – говорю я. – Здесь не следует гулять без знающего человека вроде меня. Можно сдуру вляпаться в ловушку, в топь и в зыбь. Проваливаться будешь долго, а умирать– мучительно. Это не та смерть, о которой ты мечтала бы.
– Спасибо, – отвечает она равнодушно. – Какой ты заботливый, убиться валенком! Если не трудно, покажи мне хотя бы одну такую западенку. Я бы тебя в нее спихнула.
– Ты неисправима, – отмечаю я с укоризной.
– Непонятно, почему мы должны куда-то тащиться, – ворчит она. – Если ты хотел переночевать, мог бы сделать это в кабине элкара.
– Какая ты заботливая, – передразниваю я. – Убиться… э-э… Откуда мне знать, может быть, твои дружки ктыри вмонтировали в машину крохотный маячок и уже подбираются к ней по пеленгу. Элкаром я готов пожертвовать охотнее, нежели собой…
На противоположном склоне холма обнаруживается уродливое подобие хижины. В незапамятные времена это была кабина некоего транспорта – не то рубка пароходика, не то электровозная будка. Многочисленные обитатели свалки благоустроили этот приют как сумели, в меру своих представлений о комфорте. С одной стороны к будке привалена изъеденная временем и непогодой бетонная панель, другую стену подпирают трухлявые бревна, образуя собой нечто вроде мансарды. Лишние, по мнению местных дизайнеров, щели законопачены гнилым тряпьем и лохмами лишайника.
Не доходя десятка шагов до хижины останавливаюсь. Подбираю обломок кирпича и швыряю в занавешенный обрывком брезента проход.
– Эй, – окликаю негромко.
Из хижины не доносится ни звука.
– Так мы и поверили, – бормочу я и на цыпочках подхожу поближе.
Индира пожимает плечами и, демонстрируя полное безразличие к собственной участи, присаживается на какую-то кочку. Стараясь не выпускать ее из виду, протягиваю руку и резко отдергиваю занавесь.
Так я и знал: в кабинке обосновался спригган. То есть в данный момент он отсутствует, должно быть – отправился на промысел. Но внутренность хижины носит недвусмысленные следы его пребывания: обглоданные крысиные кости, в углу – устроенная в виде гнезда подстилка из раздерганных тряпок. И непременная груда прохудившихся мисок, надраенных песком до зеркального блеска. Черт знает, отчего спригганы питают такую слабость к металлической посуде…
Морщась от запредельного, апокалиптического зловония, я спроваживаю смердящие объедки из хижины импровизированным веником из тряпичного жгута. Затем распинываю гнездо по полу, обращая его в довольно спартанское, но просторное ложе.
– Сударыня, прошу в опочивальню!
Видимо, ктырице, чтобы она обо мне ни думала, все же не улыбается провести ночь под открытым небом, да еще в таком месте. Она не заставляет просить дважды. Но, едва переступив порог, тотчас же шарахается прочь.
– Я что, должна здесь ночевать?!
– А ты как хотела? – любопытствую я с самым невинным видом. – Впрочем, я не настаиваю, свалка велика…
– Меня сейчас вывернет!
– Только не на пол, ради всех святых! Нам тут еще коротать досуг до рассвета.
Индира борется с тошнотой.
– Это невыносимо!. – с трудом, сквозь спазмы выталкивает она из глотки. – Я же сдохну…
– Не сдохнешь, голубушка. Если выживешь.
Из ее глаз брызжут слезы.
– Подлюга! – шипит она. – Мразь!. Бог свидетель, я доберусь до твоей дерьмовой шеи…
– Заметь, – говорю я наставительно. – Тошнит тебя уже не так сильно. А ну, разозлись еще.
Индира затихает. Подносит ладони к лицу.
– Я никогда не отмоюсь от этого смрада, – говорит она упавшим голосом.
– Никто не отмоется. Все мы, кто живет в Гигаполисе, провоняли насквозь. Вопрос лишь в концентрации.
Она тяжко вздыхает и с обреченным видом опускается на поп в уголке, целомудренно натянув подол юбки на колени. Я гашу фонарь. Это делает меня невидимым, между тем как мне прекрасно заметен ее силуэт, освещаемый пепельным светом из окна.
– Ты полоумный, Зомби, – говорит она. – Зачем тебе мина с автовзводом под боком? Стоит тебе лишь задремать, лишь прикрыть глаза…
– Может быть, я чересчур обожаю риск. Твое присутствие сладко щекочет мои нервы. Это вызов моему самолюбию. Как же так?! Неужели я не добьюсь своего от этой дикой кошки? Еще ни одна женщина не устояла перед моими чарами. Проломить барьер ненависти, чтобы обратить ее в любовь, – это ли не достойная меня задача?
– Ты выбрал самое подходящее для обольщения место, – фыркает Индира.
– Обстоятельства бывают сильнее нас. Да и сам я не в лучшей форме. Ах, если бы сменить эту клетушку на роскошные покои! Вообрази себе: просторная зала, стол на витых ножках… всюду свечи, ковры… музыка тихонько играет, не какую-нибудь новомодную трясучку, а терпкий, черный, как бразильский кофе, как кожа негра, электронный соул…
– Холопские представления о роскоши!
– Что ты понимаешь в роскоши! Ты, кому судьбой ниспослано родиться, скоротать век и умереть в рассыпающейся от ветхости, чуть получше этой, халупе, где помимо тебя обитает еще и стая самых разнообразных родичей!. Если бы тебе хоть раз пожить так, как жил я, как приличествует человеку! Возможно, ты не была бы такой… кусакой.
– Нас, таких кусак, сорок с лишним миллионов в одном только Гигаполисе. Нам ничего не остается, как жить в трущобах, потому что вы любите бразильский кофе и столы на витых ножках.
– До чего примитивное, люмпенское суждение! Что же, ты думаешь, будто я родился в золотой колыбели и ел кашу с серебряной ложки?! Нет, я был таким же сопливым шпаненком, как и все мои сверстники. Слонялся по улицам с кодлой, дрался и прогуливал школу. Просаживал родительские рублевки на игорные автоматы и убивал время в пропахших табаком и аммиаком видеозалах. Разинув рот, таращился на кумиров с крохотными мозгами и дутой мускулатурой. Напялив на голову пластиковый пакет, нюхал всякую дрянь. Ширнулся пару раз, слава богу – достало ума остановиться. В четырнадцать лет потерял невинность при самых скотских обстоятельствах… И тоже до дрожания конечностей ненавидел буржуев. Но, в отличие от тебя, я решил вырваться из своего круга. И я добился этого, сам сделал себя. Получил все, о чем мечтал. Может быть, ненадолго – но познал, что значит жить по-человечески… А ты как была, так и осталась «маргариткой». С детской ненавистью к чужому богатству и без всякого стремления добыть собственное.
– Наверное, ты прав, – соглашается она. – Мне не истребить в себе отвращение к твоему богатству, добытому за счет моей нищеты… Но сейчас мы оба сидим на помойке. И ты, нагулявший сало на чужих бедах, и я, упустившая счастливую возможность прихлопнуть тебя, как насосавшегося клопа…
Я смеюсь.
– Неубедительно. В ваших академиях следует ввести курс идеологических споров. И вколотить в ваши утиные головы простую мысль, что в нормальном обществе не могут все быть богаты или бедны. Всегда кто-то будет жить лучше другого. И чем больше будет таких, как я, тем лучше в конце-то концов заживете и вы.
– Ладно тебе! Благотворитель обдолбанный… Сколько лет живу, а все слышу от таких сволочей, как ты: не мешайте нам урывать наши куски, мы же для вас стараемся, полюбите нас, и всем станет хорошо… А становится хуже и хуже.
– Сами виноваты. Не рветесь наверх. Привыкли бултыхаться в тине, как лягушки…
– Не каждый умеет воровать. Не каждый способен затоптать ближнего, чтобы вскарабкаться по его трупу чуть выше. Есть еще такая субстанция – совесть.
– Совесть? Гм… Что-то смутно припоминаю. Нечто из области метафизики. Астрология, алхимия… совесть… Или я ошибаюсь?
– Ошибаешься. Да и как тебе помнить! У кадавров и зомби она отсутствует по определению…
Сейчас я накинусь на нее, опрокину наземь. Пара пощечин – и она сделается смиренной, как рабыня. Одним движением руки располосую платье снизу доверху. Нашарю ее крохотную грудь, и будь я проклят, если она не оживет под моим прикосновением! Бедра эта ведьмочка раздвинет уже сама, открывая путь моей ладони к упрятанному в жесткую каракулевую шубку лону…
Потом последует тяжкий удар в основание шеи. А пока я буду булькать горлом и хрипеть, она змеей выскальзнет из-под меня и уже спокойно добьет своими железными пятками.
К черту. Мне нельзя рисковать. Да и физическое состояние тому не благоприятствует: любой эротический позыв болезненным эхом отдается в паху.
– Тс-с! – Я поднимаю ствол «уонга». – Кажется, явился хозяин.
Индира застывает. Ее профиль четко обрисовывается на фоне окна. Длинный нос с горбинкой, напоминающий клюв хищной птицы, Выступающий острый подбородок. Сбившиеся в колтун вздыбленные волосы. Юная баба-яга…
– Успокойся, я пошутил.
– Но я действительно слышала шаги! – шепчет она.
– Тебе мерещится. Спригган сюда не вернется. Он чует человека с оружием за версту.
– Плевать я хотела на сприггана! – взрывается она. – Там, снаружи, бродит какая-то сволочь. И если тебе не хватает пороху пойти и прогнать его, отдай мне «уонг», я сделаю это сама!
Возможно, это ловушка. Но, Бог свидетель, преподнесенная в весьма точных интонациях.
– Хорошо, я выйду. Только учти: малейшая попытка своеволия!.
Я сдвигаю брезент и боком, чтобы не выпустить ее из поля зрения, протискиваюсь наружу.
Моросит дождик. Его мелкие струйки слегка прибили к земле неистребимое облако смрада, и можно перевести дыхание. Бесконечное полотно туч начинает светлеть. На горизонте величественными призраками громоздятся стометровые башни Титаниса, с одной стороны к ним подступает каменное море жилых кварталов Заозерья – насколько мне известно, никакого озера там нет и в помине! – а с другой стороны полыхает зарево Северного Порта. За спиной неустанно бухает своими пресс-конвейерами завод.
Уже достаточно светло, чтобы обходиться без фонаря. Я осматриваюсь. Что это было? Шальной мутант? На сотни метров вокруг не наблюдается и намека на движение. Обманула, чертовка. Что-то придумала и на ясном глазу избавилась от конвоя, чтобы подстроить не угаданную мной ловушку. И стоит мне просунуть голову в хижину…
Внимание мое приковывает странный предмет, которого со стопроцентной гарантией не было здесь, когда мы явились. Простая пластиковая коробка из-под пива, небрежно перемотанная шпагатом. Контрастно белая на всепоглощающем фоне цвета лежалого дерьма.
Затаив дыхание, ступая бесшумно, подхожу поближе. Стволом пистолета сдираю шпагат, носком ботинка опрокидываю ящик набок… Из него выкатывается черная керамитовая капсула размером с детский кулак.
Вакуумная мина военного образца.
«Что же касается предмета, вы найдете его…»
Вот где я нашел этот предмет. На свалке. Заботливо подготовленный, в оригинальной, ничего не скажешь, упаковке.
Его отсутствие было последним, что сдерживало меня. Теперь более не остается препятствий к осуществлению акции.
Я не испытываю сомнений. Все равно отступать некуда. Путь открыт лишь в одном направлении – вперед.
Если мне подфартит, это будет великолепный финал карьеры авантюриста и мошенника Зомби. А из его праха родится умиротворенный, пресыщенный жизнью аристократ. Какой-нибудь Иоганн Альфред фон Зонненбранд, граф Мекленбургский…
Если же все обернется иначе, что ж – моя смерть будет сопровождаться музыкой архангеловых труб.
Господи, почему мне не грустно? Почему мне не весело? Почему мне даже не страшно? Почему мне – никак? Что я за человек такой, что живу всегда одним лишь действием и никогда – чувством?!
22. СЕРГЕЙ СПОЛОХ– Времечко ты выбрал для работы – гаже не придумаешь, – говорит Терехов, поеживаясь.
– Не я его выбирал, – ворчу в ответ.
– Темно, сыро, – продолжает ныть Терехов. – На душе муторно. Предрассветный час – самое дрянное время для ночь не спавшего человека.
– Ладно, ступай с богом…
Старший инспектор Терехов, новый шеф «пастухов», заступивший на место покойного Змеева, – тридцать лет, Академия, все ступеньки служебной лестницы без неожиданных взлетов и нелепых падений – прикладывает два пальца к виску, надвигает матово-черный шлем и неспешно, основательно устраивается в кресле рядом с водителем. «Мог бы и поторопиться, – отмечаю я неодобрительно. – Время нынче в большой цене. Змеев на его месте не садился бы в кресло, а вскакивал бы, как в седло…»
«Пастухи» отправляются на поиски Зомби. В их задачу входит последовательное прочесывание Гигаполиса на предмет обнаружения схемы Зомби, схемы Индиры Флавицкой или хотя бы маяка элкара, на котором те отбыли из Салона. Сомневаться в успехе оснований нет. Если, разумеется, все обладатели схем живы, а змеевский элкар не разрушен.
Провожаю взглядом взлетающие и уже в черном, подсвеченном прожекторами небе расходящиеся по спирали машины. Теперь мне надлежит идти уговаривать начальство. Ни душевное, ни физическое мое самочувствие к этому не располагают. Терехов, конечно, прав: человеку не следует шляться в утренние часы по высоким кабинетам. Особенно с бодуна… Тягостно вздыхаю и, волоча ноги, поднимаюсь по ступенькам парадного крыльца «Башни смерти».
Несмотря на ранний час на этажах Департамента довольно оживленно. И это действует особенно раздражающе.
Меня окружают люди, ничего не знающие о том, что творится, и потому беспечные. Одни куда-то спешат, другие, напротив, не спешат, а откровенно убивают время. Розовощекие юнцы в парадных мундирах и при кокетливо приобнаженных рукоятках шок-ганов болтают с барышнями из полиции нравов. Седовласые комиссары со значительным выражением на бульдожьих лицах несут свои распустившиеся в удобных креслах животы из кабинета в кабинет. Кто-то приветствует меня, кто-то окликает с намерением потравить байки – я не задерживаюсь ни на секунду. Меня слегка мутит – виновата, по всей видимости, лошадиная доза эскорана. Но ни дурное самочувствие, ни вообще все, что происходит вокруг, ничего не значит. Где-то запущен таймер, и он с безжалостным равнодушием отсчитывает секунды до ему одному известного момента. Когда все взорвется и частью взлетит в серые небеса, частью обрушится в преисподнюю. Только это и важно сейчас.
В приемной директора Китаева я задерживаюсь, чтобы глянуть на себя в зеркало. «Ты и самого, братец, чистый кадавр, – констатирую с большим неудовольствием. – Лицом пятнистый, зеленый, худой. Тебе бы просторную шляпу на лоб да ремки какие-нибудь взамен формы. И можно внедряться во вражеский стан…»
– Что доложить директору? – спрашивает секретарша, ладошкой маскируя нежданный зевок.
– Комиссар Сполох, без доклада.
Пожав плечиками, секретарша пробегает пальчиками по клавиатуре настольного многоканального фонора и что-то шепчет в микрофончик, пристегнутый к лацкану ее форменной курточки.
– Директор ждет вас.
Китаев сидит за столом, без пиджака и галстука. Он выглядит не лучше. Но вряд ли тому причиной ночная пьянка.
– А ведь ты меня не обрадуешь, – говорит он провидчески.
– Ох, не обрадую, Петр Ильич.
– Слыхал, как мы с заложниками опарафинились? Латыша-то нашего… Ужо они по нам теперь потопчутся, все нам припомнят, с большевистских времен, со дна соберут.
– Плюньте на них, Петр Ильич. Маргерса, конечно, жаль, но… плюньте.
– Чем же прикажешь мне заняться? – изумляется Китаев.
– Нужно защищать Кактус-Кампус.
Директор наощупь берет со стола какую-то тряпку – это его скомканный галстук – и промокает влажный лоб.
– Ничего у тебя, значит, не вышло.
– Ничего путного, – подтверждаю я.
– Как ты представляешь себе эту… защиту?
– Нужно эвакуировать весь персонал объекта. До единого человека. И набить его снизу доверху «кайманами».
– Где мы возьмем столько «кайманов»? – хмыкает Китаев. – Там, поди, этажей тридцать будет.
– Нужно взять всех, сколько есть в Гигаполисе. Не хватит– дополнить трассерами. Еще не хватит – я пойду. И вы пойдете. Стрелять не разучились?
– Разучился! – побагровев, взрывается Китаев. – Да ты, Сполох, фантазер! Это что же– мне весь Гигаполис прикажешь оголить?!
– Не прикажу, – смиренно возражаю я. – А попрошу униженно. Потому что если взорвется Кактус-Кампус, то от Гигаполиса останется мокрое место… нет, сухое место. Идеально гладкое и слегка вогнутое, на манер воронки. Ну, вы сами представляете, что бывает при взрыве аннигиляционного процессора.
– Не представляю, – качает головой директор. – Этого никто пока представить не может. Все остальное пожалуйста, а это нет…
– Сорок два миллиона человек, – говорю я с нажимом. – Если кому-то повезет ввиду удаленности от эпицентра взрыва, то уж непременно перепадет от прочих объектов, которые эхом откликнутся на зов Кактус-Кампуса. Что мы время тянем, Петр Ильич?
– Потому что ты меня не убедил! Ну как террорист может взорвать Кактус-Кампус? Он что – чародей, способный проходить сквозь стены? Бестелесный дух, этот, как его… банши?! Ведь там же все охраняется!
– Я не знаю, как он это сделает. Вот возьму его – тогда и спрошу. Но убежден: если мы не защитимся, вот так – примитивно, в лобовую, то непременно взорвет.
Китаев раздумывает.
– Кто он, этот ваш искусник?
– Иван Альфредович Зонненбранд, по прозвищу Зомби. Сорока двух лет от роду, в прекрасной физической форме, с богатым криминальным прошлым и, очевидно, настоящим. Кроме того, три года во Внешней разведке, на оперативной службе. Он все знает и все умеет. Вдобавок за ним идет настоящая охота, в которой мы, как мне кажется, не единственные участники.
– Кто же еще?
– Например, Пекло. Вероятно, Зомби не поделился с ними своими планами, чем поставил их примерно в то же коленно-локтевое положение, что и нас. Затем гипотетическая третья сила, которую мы условно называем «кадавры».
– «Кадавры»?!
– Предполагается, что это некая прежде не отмеченная и, как следствие, абсолютно не изученная популяция человекоподобных мутантов, обладающих не только разумом, но и организацией и своими планами в отношении соседей, то бишь Пекла и нас. Мы им отчего-то сильно досаждаем своим присутствием… Кстати, это и есть наниматели Зонненбранда. Надо полагать, они строго следят за неукоснительным соблюдением условий контракта.
– Только человекоподобных мутантов нам недоставало, – бурчит Китаев.
– И… может быть, на Зомби имеет зуб и Внешняя разведка. Уходил он от них нехорошо. Впоследствии, уже после его отставки, разведчики решили прояснить некоторые аспекты работы своего бывшего коллеги. В частности, его предполагаемую связь с Пеклом. Они послали к Зонненбранду его лучшего друга и соратника, известного нам под псевдонимом Вулкан. Не прошло и недели, как Вулкан был обнаружен мертвым на одной из улиц Гигаполиса… Зомби самолично явился на похороны, подчеркивая тем самым свою непричастность к гибели Вулкана. Говорят, сильно убивался по другу, клялся отомстить…
– Ну, причастность разведки довольно просто выяснить. – Китаев тянется к фонору.
– Ничего вы у них не выясните, – усмехаюсь я. – Это же разведка. Так они вам и покаялись в столь щепетильном деле!
– Верно, – соглашается директор. – Так на что же ты меня толкаешь, Сергей?
– На авантюру, – киваю я и бросаю косой взгляд на часы. – Времени у нас осталось мало.
– Сколько?
– Не знаю, Петр Ильич. Может быть, какие-то минуты.
Директор еще колеблется.
– Пойми, Сполох! Не верю я, что этот твой Зомби способен обвести охрану Кактуса вокруг пальца и чего-то там напакостить. Ну, не верю, и все тут!
– Я не думаю, что у него есть хитроумный план. Не станет он испытывать прочность защитных систем и играть в прятки с охраной. Скорее всего, он пойдет напролом, как танк. Прикрываясь заложником и круша все на пути.
– Заложником? – хмурится Китаев. – Каким еще заложником?
– Это наш сотрудник, – неохотно объясняю я. – Старший инспектор Флавицкая. Зомби захватил ее вчера.
– Мать вашу етитскую… – бормочет директор. – Ладно. Ладно, Сполох. Сделаю, что просишь. Посмотрим, что получится. А вот что будет, если не получится ничего? Если все это – лишь фикция, фата-моргана, пыль в глаза? И твой Зомби изберет объектом теракта не Кактус-Кампус?
– Застрелюсь, – мрачно обещаю я.
Китаев насмешливо фыркает.
– Хрен тебе, – говорит он с оживлением. – Стреляться буду я. Я старый, заслуженный, при Пуго еще начинал, мне позор по общественному статусу не положен. А ты пойдешь под суд.
