Текст книги "Смерть никогда не стареет"

Автор книги: Евгений Сухов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

– Спасибо, – искренне произнес я, оценив сказанное.

– А можно мне задать вам вопрос? – спросил Чекулаев.

– Конечно, – ответил я и придал своему облику максимальную степень внимания. То есть я нахмурил брови, обхватил пальцами подбородок и напустил в свой взгляд максимум вежливой заинтересованности. Так, на мой неискушенный взгляд, должны выглядеть люди, собирающиеся внимательно выслушать задаваемый вопрос, прежде чем на него ответить…

– Скажите, а почему ваш телеканал называется «Авокадо»? – спросил Валентин.

– Все просто, – начал я, внутренне усмехнувшись. Я-то думал, что вопрос Чекулаева будет относительно того, почему я интересуюсь, когда Жанна и он познакомились и поженились. А на этот вопрос мне уже приходилось отвечать раз сто, и поэтому я заученно произнес: – Название каналу, как и объяснение этого названия, придумал наш шеф. Поэтому я просто приведу его слова… Итак: канал называется «Авокадо» потому, что наши программы, как и сам одноименный фрукт, экзотически вкусны в восприятии, весьма полезны для ориентации в жизненном пространстве и тонизируют граждан, то есть не дают расслабиться в гонке за удовольствиями и достатком, дабы вас не обошли на повороте всякие там завистники и конкуренты.

Сказав все это, я посмотрел на Чекулаева, чтобы увидеть, удовлетворен он ответом или нет. Но по его лицу определить что-либо было невозможно. Человек умел сдерживать эмоции. По крайней мере, не выказывать их каждому встречному-поперечному, каковым для него являлся я. Он склонил голову и неопределенно произнес:

– Гм. – После чего спросил: – Так что же вас привело к нам? И почему вас интересует вопрос, когда я познакомился со своей женой?

– Мы просто разговаривали, Валь… – немного виновато произнесла девушка. – На самом деле его интересует твой новый роман «Стонущие в шиповнике», – добавила она с улыбкой.

– Да? – Чекулаев немного удивленно посмотрел на меня. – И что же конкретно вам интересно? Гонорар, который я получил? Сроки написания? Откуда я черпал вдохновение?

Вопрос был задан в насмешливом тоне. Это мне не понравилось, к тому же пришел я говорить вовсе не о романе. Поэтому, улыбнувшись и поймав тон Чекулаева, я ответил ему в таком же тоне:

– Простите, но ваш новый роман меня интересует постольку поскольку. Еще менее мне интересны сроки его написания и сумма вашего гонорара, полученная за роман…

– Да? – удивленно поднял брови Чекулаев. – Тогда зачем вы пришли, господин тележурналист?

– Я пришел задать несколько вопросов, – ответил я.

Чекулаев молча смотрел на меня и ничего не говорил. И я счел возможным продолжить:

– Мой первый вопрос следующий: это вы убили свою жену Анну три года назад?

С полминуты стояла гробовая тишина, которую разорвал возмущенный голос Жанны:

– Да как вы можете!

– Погоди, дорогая, – Чекулаев так посмотрел на меня, словно я был не Аристарх Африканыч Русаков, человек и репортер, а по меньшей мере какой-нибудь омерзительный паук с плоской башкой, большим мягким животом и длинными мохнатыми лапами. – Значит, вы пришли по этому делу…

– Да, я пришел по делу об убийстве вашей супруги Анны три года назад, – сказал я. И добавил: – Конечно, вы можете не отвечать. Вы можете даже предложить мне немедленно покинуть ваш дом, что даст мне основания предполагать, что вы непосредственно замешаны в убийстве вашей жены. И я с максимальным рвением возьмусь за расследование, как вы говорите, этого дела. Вместо убитого недавно Геннадия Павловича Нехватова. Поверьте, я очень дотошный и упрямый человек… Да, скажите, пожалуйста, – я с большим интересом посмотрел в лицо Чекулаева, – это не вы позавчера взорвали Геннадия Павловича на автобусной остановке?

Валентин сморгнул и непонимающе уставился на меня. Лицо его выражало лишь удивление и растерянность, но не испуг или опасливую осторожность. На его месте, если он, конечно, был невиновен, я погнал бы такого наглеца, как я, задающего оскорбительные вопросы, в три шеи из своей квартиры. Чекулаев же стоял и смотрел на меня, явно обескураженный и сбитый с толку. Но отнюдь не испугавшийся…

– Нехватова убили? – наконец произнес Чекулаев.

– Да, – ответил я. – Его убили позавчера утром. Взорвали радиоуправляемым зарядом. Подменив его «дипломат» с документами на «дипломат» с бомбой. И я полагаю, что в «дипломате» находились документы, изобличающие настоящего убийцу вашей жены. Возможно, эти документы касались вас…

– Но я не убивал ни Нехватова, ни… Анну, – сказал Чекулаев и опустил голову.

– Это говорите вы… – начал было я, но Жанна гневно прервала меня:

– Мой муж ответил вам на ваши вопросы? Тогда мы бы хотели, чтобы вы покинули нашу квартиру.

– Погоди, дорогая… То есть, господин тележурналист, вы мне не верите, – вскинул голову Валентин.

– А разве это вас волнует, верю я вам или нет? – посмотрел я на хозяина квартиры.

– Нас это ни в малейшей степени не волнует, – ответила вместо мужа Жанна. – Нам что, полицию вызывать, чтобы вас выпроводить?

– Как хотите, – посмотрел я на молодую женщину и перевел взгляд на Валентина: – Значит, вы Геннадия Нехватова знали?

– Знал, – раздраженно и явно с вызовом ответил Чекулаев. – Господин Нехватов занимался расследованием убийства моей жены, несколько раз просил встречи со мной…

– И вы встречались? – поинтересовался я.

– Встречались, – сказал Валентин. И добавил: – Два раза.

– О чем вы говорили? – снова задал я вопрос.

– Валя, да что ты с ним разговариваешь? – Жанна негодующе посмотрела на меня. – Он же журналист. Собирает жареные факты… У него задание опорочить, очернить тебя перед общественностью и твоими читателями, разве ты не понимаешь? Ему проплатили, вот он и отрабатывает свой гонорар…

Я встретился взглядом с Жанной и поежился: ее глаза прямо-таки источали презрение, к которому были подмешаны враждебность и еще что-то, чему я не мог дать определения.

Я промолчал касательно «проплаты» и отвел взгляд. Наверное, это было воспринято молодой женщиной как признание, что денежки за данное интервью мной все же были получены. Но оправдываться и доказывать, что мне никто не платил и пришел я сюда по собственной инициативе, было бы хуже вдвойне. Да и не хотелось.

– Нехватов с какой-то маниакальной убежденностью не верил, что Анну убил этот пьяница… наш сосед по лестничной площадке Павлов, – медленно произнес Чекулаев, нарушив недружелюбную тишину. – Они же были друзьями, Павлов и Нехватов…

– Вот он и хотел выгородить своего дружка, – сверля меня взглядом, выпалила Жанна. – Компромат на Валю собирал…

– Значит, Нехватов считал, что это все же вы убили свою жену, – сказал я раздумчиво и без вопросительной интонации. – А что, версия, что вы могли быть убийцей, следствием тогда даже не рассматривалась?

– Но все же было ясно, – развел руками Чекулаев. – Убил сосед. По пьянке. Как это нередко бывает. У него нашли и орудие убийства с его отпечатками пальцев, и кровь Анны на его рубашке и шее. А я… Я не убивал, я любил Анну. И мне было очень больно, когда… это случилось. Я едва оправился от такого горя…

– Больно… – повторил я и огляделся. – Поэтому, наверное, и сделали быстренько ремонт в квартире. Для того, чтобы ничего не напоминало о вашей бывшей жене… А выбранный вами стиль хай-тек не располагает к сентиментальным переживаниям, верно?

– Нет, не верно! – теперь уже вспылил Валентин. – Мне просто повезло, что я встретил Жанну. Если бы не она, то я, то мне…

Он замолчал. Все. Теперь пора было уходить. Без всякого сомнения, эта квартира наполнена ложью…

– Что ж, – я без малейшего намека на доброжелательность посмотрел на хозяев квартиры. – Если бы вы были честными и порядочными людьми, я бы поблагодарил вас за полученную информацию и извинился за бестактность. Но я делать этого не буду. Догадайтесь, почему?

Я повернулся и пошел к выходу. Когда я подошел к входной двери и открыл ее, то почувствовал на своем затылке взгляд, пылавший лютой ненавистью. Мне даже показалось, что сейчас меня тюкнут по башке молотком, и я упаду, обливаясь кровью, и меня добьют еще несколькими ударами, с хрустом разбивая кости черепа.

Я быстро оглянулся, но ни Жанна, ни Валентин уже не смотрели в мою сторону. И я так и не узнал, кто из них столь враждебно на меня смотрел…

* * *

К кому следует наведаться дальше?

Может, к следаку, который вел дело Павлова? Но он может меня тактично отфутболить. Имеет полное право.

Может, поговорить со старушкой Дробышевой, соседкой Павлова и Чекулаевых по лестничной площадке?

Да. Будет нелишне.

Еще неплохо бы встретиться и поговорить с судмедэкспертом и врачом, что делал вскрытие трупа.

Но и эти оба могут отослать меня в известное место. Значит, со следователем и эскулапами я поговорю позже, когда буду более подготовлен. Хотя бы психологически, чтобы выдержать удары судьбы.

Что еще можно сделать сегодня? Все равно воскресенье уже вылетело псу под хвост. А все Ирина: занята она, видите ли! И еще неделю будет занята. Зато субботу тридцатого и воскресенье тридцать первого мая Ирка обещала посвятить мне. Так что и вчера, и сегодня я полностью погружен в свое новое расследование. Все равно я без Ирки уже разучился отдыхать…

Итак: сначала – к старушке Дробышевой. Тем более что и идти-то никуда не надо: только повернуться, сделать три шага по направлению к железной двери с глазком и протянуть руку к звонку. Что я и делаю. Потом нажимаю на кнопку звонка и пару минут наслаждаюсь переливчатой трелью.

Наконец из-за двери раздается старческое:

– Кто-о-о?

– Я-а-а, – нараспев отвечаю я игриво.

– Кто-о-о? – снова повторяется вопрос.

– Аристарх Русаков, – кричу я в дверь. – Журналист…

– Арестант? – доносится из-за двери.

– Аристарх! – поправляю я пока невидимую мне старушку.

– Не знаю я никаких арестантов, – слышу я приглушенное, после чего за дверью становится тихо.

Я звоню снова. Как и прежде, минуты две меня не слышат. Потом из-за двери доносится:

– Кто-о-о?

– Собес, – громко и отрывисто говорю я и, достав удостоверение сотрудника телекомпании «Авокадо», раскрываю его и показываю в глазок.

Еще через две минуты я слышу звук открываемых замков. Их два. Потом между дверью и косяком появляется щелочка. Она медленно растет. И когда достигает ширины в два пальца, я вижу сморщенный старушечий глаз.

– Аристарх Русаков, – представляюсь я. – Отдел социальной защиты. Вы гражданка Дробышева?

– Да-а… А чего вы хотите? – раскрывается дверь уже наполовину.

– Я провожу тестирование собственников квартир вашего дома на предмет оплаты коммунальных услуг, – выпалил я первое, что пришло мне в голову. – Вот вы, например, сколько платите за квартиру?

– Почти пять тыщ, – ответила старушка. Как мне показалось, слышала она довольно прилично. Впрочем, за ее ухом торчала какая-то загогулина. Не иначе, как слуховой аппарат. Значит, она действительно могла слышать ругань Павлова и Анны Чекулаевой на лестничной площадке в день убийства Анны. Но почему она не слышала, как убивали Анну? А может, слышала, да не сказала? Или просто сняла эту загогулину с уха?

– Гм, – многозначительно сказал я, выслушав ответ старушки. – А вам не кажется, что это слишком много? И вообще, не находите ли вы, что цена коммунальных услуг завышена?

– Еще как нахожу, милок, – лицо старушки Дробышевой подобрело, как если бы она отыскала в моем лице родственную душу, и она полностью раскрыла передо мной дверь. – Да вы входите, что же в колидоре-то стоять.

– Благодарю, – ответил я с графским достоинством социального работника и вошел в прихожую. Сразу стоит сказать, что стилем хай-тек здесь и не пахло. Скорее это был стиль ретро совьетик. То есть вовсе и не ретро, а натурально совьетик: прихожая под бумажными обоями с большой вешалкой, на которой висело старенькое пальтишко с воротником, изъеденным молью, и беретка с пипочкой. Зал, куда меня провела старушка, имел сервант с чайными сервизами, которыми никто не пользовался навскидку лет двадцать.

В углу у стеночки стоял книжный шкаф, заполненный такими авторами, как Лев Толстой, Иван Тургенев, Александр Пушкин, Александр Куприн, Антон Чехов, Максим Горький, Александр Чаковский, Борис Полевой, Борис Горбатов, Сергей Залыгин, Константин Паустовский, Дмитрий Мамин-Сибиряк, Михаил Пришвин и Валентин Пикуль.

Громоздкий комод со статуэткой балерины, задравшей ножку, стоял напротив стола, покрытого вышитой белой скатертью. У квадратного стола – четыре стула под чехлами, что были некогда белого цвета. Над столом висела большая люстра на шесть лампочек, но вставлено было только три. Но полу, как водится, квадратный ковер. Словом, обстановка второй половины двадцатого века, а если быть точнее, то 60—70-х годов.

– Садитесь, – сказала старушка Дробышева и указала на один из стульев под чехлом.

Я отодвинул стул от стола и присел. Старушка уселась напротив меня.

– Пишите, – почти в приказном порядке промолвила Дробышева.

– А может, я вас запишу на диктофон? – поинтересовался я. – А потом расшифрую?

– Это как хотите, – сказала старушка. После чего я достал диктофон и включил его на запись.

– Я недавно тут узнала, какая зарплата у главного инженера нашей управляющей компании, – начала старушка. – Четыреста тысяч! Сколько тогда получает директор? Думаю, больше половины миллиона. Это куда же годится! Вот в чьи карманы идут наши денежки за коммунальные услуги. Поэтому мы и платим такие суммы. Пять тыщ за квартиру! У меня пенсия двенадцать, остается семь. На все про все: еду, лекарства, услуги разные. А на семь тыщ разве можно прожить?

– А у вас больше никого нет? – поинтересовался я.

– Нет, одна я как перст, – ответила старушка и уставилась в узор на скатерти. – Все умерли: брат, муж, сын.

– Сочувствую, – произнес я.

– Да не в этом дело, – она подняла голову и посмотрела мне прямо в глаза. – Жить не хочется. Вот, Бога молю, чтобы скорее меня к себе прибрал. А то зажилась! Не хочу больше, сил нет…

Она замолчала, глядя на меня. Я почувствовал, что должен что-то сказать. Но слов не находилось. И я произнес:

– Не знаю, что вам и сказать…

– А ничего говорить и не надобно, – сказала старушка. – Вот ты чего пришел?

– Чтобы спросить, как вам… живется, – не очень твердо ответил я. – И нельзя ли чего улучшить…

– А ты сможешь чего-нибудь… улучшить? – спросила Дробышева и внимательно посмотрела на меня.

– Честно? – спросил я, поскольку роль социального работника мне порядком надоела, да и неловко мне было находиться в этой шкуре. И тут же сам и ответил: – Не смогу.

– То-то, – констатировала старушка с каким-то странным удовлетворением. Будто знала мой ответ наперед.

– Честно говоря, я пришел, чтобы расспросить вас об убийстве вашей соседки Анны Чекулаевой три года назад, – решил я раскрыться об истинной цели своего визита. – Вы помните, как все было?

– А чего же мне не помнить, с памятью у меня, слава богу, все в порядке, – услышал я в ответ.

– Значит, вы помните тот день, когда убили Анну Чекулаеву? – быстро спросил я.

– А каким боком это интересует собес? – в свою очередь, спросила Дробышева.

– Никаким, – ответил я. – Это интересует меня…

– А-а-а, – протянула старушка, пытливо разглядывая меня, как будто только что увидела. – Ну помню я тот день…

– А что именно помните? – поинтересовался я, окончательно скинув с себя маску социального работника.

– Ну что… – задумалась старушка. – Помню, что встала я рано. Я всегда рано встаю…

– Рано – это когда? – быстро спросил я.

– Это в шесть часов, – ответила Дробышева. – Стариковский сон чуткий да недолгий…

– И что было потом? – снова спросил я.

– Потом все было, как обычно… – старушка пожевала губами. – Кашки манной покушала с молочком. Я завсегда ее по утрам кушаю: привычка. В окошко посмотрела, потом новости по телевизору послушала. В телевизоре теперь все равно смотреть нечего, можно просто слушать. Как радио… А после, часов около десяти, услышала из кухни какой-то шум за входной дверью. Ну я подошла к двери-то, прислушалась: чу, на нашей лестничной площадке ругается кто-то. Я посмотрела в глазок и вижу: это Аня Чекулаева с нашим алкашом ругается. С Сашкой Павловым. Он нам всем уже своими пьянками до чертиков надоел. Водит к себе кого попало. И они там у него шумят, ругаются. Ну и пьют, и курят, как трубы иерихонские. Того и гляди, что вскорости весь наш подъезд сожгут по пьянке вместе с жильцами. Не слыхали, недавно на Лубянке пожар был?

– Нет, – пожал я плечами.

– Там тоже одна квартира загорелась, – продолжила старушка. – Так покуда пожарные ехали, два этажа напрочь выгорело. Занялось вмиг. Леты-то нынче вон какие жаркие. Сушь кругом.

– Вы правы, – сказал я и нетерпеливо добавил: – А о чем Чекулаева с Павловым ругались?

– Ну слово в слово я, конечно, не скажу, – произнесла Дробышева. – Ну Аня ему что-то говорит, а он ей очень грубо отвечает. Что отвечает – не разобрать. Ведь в подъезде акустика плохая, не оперный театр! А из разговора только и слышно, что бу-бу-бу да бу-бу-бу. А потом этот Павлов как заорет: «Ты бы лучше за своим мужиком следила, чем меня жизни учить. Смотри, – говорит, – как бы он от тебя к молоденькой не свалил».

– Это к какой такой молоденькой? – встрепыхнулся я, поскольку в голове промелькнула вполне объяснимая мысль: «Уж не к Жанне ли мог свалить Чекулаев»? Поскольку мне еще в разговоре с Чекулаевыми показалось, что Валентин и Жанна знакомы более долгий срок, нежели два года. Значит, они оба врут, что познакомились только через год после смерти Анны Чекулаевой? И знакомство Жанны и Валентина состоялось, когда Анна была еще жива и здорова? А может, это было не только знакомство? Все-таки как правильно, что я зашел к этой старушке, а?

– А я почем знаю, – глянула на меня Дробышева. – Это Павлов так сказал, а не я.

– То есть никакой молоденькой девицы вместе с Валентином Чекулаевым вы никогда не видели? – спросил я.

– Нет, не видела, – ответила Дробышева. – Может, Павлов это так сказал, со зла, чтобы Ане досадить.

– Может, и со зла, – произнес я, соглашаясь. – Хорошо. А что потом было?

– А что потом, – старушка снова пожевала дряблыми губами. – Павлов еще что-то сказал, но я уже не расслышала. А Анна ему: «Да как вы смеете, – дескать, – мне такое говорить!» Ну он послал ее куда подальше и стал спускаться с лестницы. На этом все и закончилось…

– А Анна? – посмотрел я на старушку.

– А что Анна… Домой пошла, – ответила та.

– Она что, нигде не работала? – поинтересовался я.

– Нет. Муж ее достаточно зарабатывал, так что она сидела дома, – ответила старушка.

– Ну а потом? – продолжал допытываться я. – Вы ничего не видели и не слышали?

– Это когда Анну убили? – спросила Дробышева.

– Да, – сказал я.

– Да придремала я, – виновато ответила старушка. – И проснулась, когда уже мили… полиция приехала…

– Понятно, – произнес я. – Что ж, большое спасибо за беседу.

– А как насчет коммунальных услуг-то? – вскинула на меня взгляд старушка.

– А что коммунальные услуги?

– Они что, так и будут расти? – нахмурилась Дробышева.

– Боюсь, что да, – ответил я.

– И когда это безобразие закончится? – спросила она.

– Думаю, что никогда… – сказал я. – По крайней мере, покуда власть не сменится. И снова не настанет социализм.

– Поскорее бы уж, – просительным тоном произнесла старушка. – А то сил терпеть все эти безобразия нет уже никаких.

– Понимаю, – сказал я. – Еще раз спасибо. И до свидания.

– До свидания, – сказала старушка и, проводив меня до двери, открыла ее, выпустила меня и тихонечко закрыла.

Я пошел по своим делам, а старушка Дробышева осталась ждать возвращения социализма. Или просить Бога, чтобы он поскорее прибрал ее к себе…

Глава 7
Когда слезятся глаза и текут сопли, или В гостях у бывшего следователя Седых

Найти следователя Григория Александровича Седых, что вел три года назад дело об убийстве Анны Чекулаевой, оказалось не так просто. Почти весь понедельник двадцать пятого мая я был занят тем, что рыскал по Москве в надежде отыскать этого следака, однако он оставался неуловим.

Дело было в том, что в полиции Седых не работал уже год. Был уволен по причине служебного несоответствия, а иными словами, ввиду злоупотребления горячительными напитками. Причем прямо на рабочем месте. Конечно, такую информацию я получил не сразу, откровенничать со мной никто не собирался. А поэтому мне пришлось прибегнуть к помощи моего хорошего знакомого подполковника Попенченко, который занимал в следственных органах весьма значимый пост с названием, пугающим даже честных следаков и оперов, – начальник отдела обеспечения собственной безопасности Главного следственного управления Следственного комитета РФ по городу Москве.

Хороший был мужик Виталий Зиновьевич Попенченко. Познакомился я с ним, когда он был еще старшим следователем Главного следственного управления Следственного комитета, а я вел журналистское расследование гибели известного продюсера Марка Лисянского, застреленного тремя выстрелами из пистолета в грудь и найденного возле мусорных баков на задворках престижного ресторана «Ерема». Признаться, не без его помощи мне удалось заполучить и выдать на гора материал, изобличающий убийцу: Наталью Валерьевну Аленину – одну из самых известных в девяностых годах актрису и даже лауреатку премии «Сильвер Хьюго», полученной на международном кинофестивале в Чикаго. Я тоже кое в чем помог Виталию Зиновьевичу. После чего мы выпили семисотграммовую бутылку настоящего французского «Камю Наполеон» и прониклись симпатией друг к другу. При расставании Виталий Зиновьевич сказал:

– Если что – обращайся.

– А что «если что»? – спросил тогда я.

– Ну мало ли, – ответил он.

Я этого предложения не забыл и обратился, когда вел новое журналистское расследование, вылившееся в мою авторскую программу «Страсть к убийству». Мы снова помогли друг другу, и снова, прощаясь после завершения дела, подполковник Попенченко, уже в ранге исполняющего обязанности руководителя отдела обеспечения собственной безопасности Главного следственного управления Следственного комитета РФ по городу Москве, произнес свою сакраментальную фразу:

– Если что – обращайся!

Вот я и обратился к нему за помощью. И он мне помог. И как человек, и как мент, то бишь полицейский, после чего препятствия по выяснению того, кто вел следствие по делу убийства Анны Чекулаевой и как найти этого следователя, отпали как-то сами собой.

Бывшего следователя Седых я отыскал уже ближе к вечеру. Он приехал домой из своего сада, и от него за версту пахло спиртным. Ему повезло, что его не остановили дэпээсники и не заставили дышать в трубочку. Впрочем, возможно, его и останавливали, но спасло удостоверение сотрудника полиции. Ведь эту корочку по увольнении мало кто сдает. Обычно ее «теряют»…

Я перехватил Григория Седых у его старенького коричневого «Daewoo Espero», когда он, припарковавшись у подъезда, вышел из автомобиля и нервно достал бумажник, чтобы подсчитать оставшуюся наличность. Похоже, на бутылку ему не хватало, и он стал шарить по карманам в надежде отыскать недостающую купюру. Но таковой не оказалось. Седых печально повесил голову и уже ступил на крыльцо, когда я его окликнул:

– Григорий Александрович!

Бывший следователь вскинул голову и вопросительно посмотрел на меня.

– Что, не узнаете? – улыбнулся я.

– Н-нет, – ответил Седых, всматриваясь в мое лицо.

– Мы как-то с вами были в одной компании, – сообщил я, соврав. – Вы еще жаловались, что вас достала реклама Дмитрия Киселева…

Бывший следователь сморгнул.

– Ну Киселев еще все время повторял: «Как по мне, так свобода слова, это когда называешь вещи своими именами… Хватит мямлить, пора говорить как есть»… – процитировал я. – И размахивал руками с огромными ладонями. Помните?

– А-а-а, – протянул Седых.

Конечно, он вспомнил не меня, а эти слова, навязшие в зубах у Димы Киселева и крайне раздражающие девяносто девять процентов населения, смотрящего телевизор. А может, отставной следак в какой-нибудь компании собутыльников и правда говорил, что эта реклама его достала. Поскольку достала она всех. В том числе и меня…

– Вот и славно, – осклабился я. – Вот, проходил мимо и решил: дай, думаю, зайду к Григорию Александровичу. Справлюсь, как здоровье, то да се. Тем более что у меня с собой кое-что имеется…

Я отвернул полу пиджака, обнажив горлышко белоголовой, загодя припасенной мною после того, как я узнал, что Седых страстно обожает кушать водку. Бывший следак довольно улыбнулся и кивнул, что означало: ступай, мол, за мной. И открыл дверь подъезда.

– Ну что встал, пошли, – сказал он мне, чуть замешкавшемуся, и пропустил меня вперед…

В подъезде стоял стойкий запах старух, кошачьей мочи и еще какой-то острой кислятины. Соединившись, эти запахи создавали такую атмосферу, что начинали слезиться глаза.

Григорий Александрович жил на втором этаже. Не снимая обуви, мы прошли на кухню. Седых открыл холодильник, достал кусок колбасы, разрезал его на толстые кругляши и выжидающе уставился на меня.

– Ах да, – спохватился я и выставил бутылку на стол.

Седых одним движением быстро свинтил горлышко, взял с разделочного стола две чашки и налил по половине мне и себе.

– Ну, – поднял он свою чашку, – за что пьем?

– За встречу, – немного подумав, сказал я.

– Хороший тост, – произнес Григорий Александрович и, не дожидаясь меня, выпил. Потом отломил от кругляка колбасы уголок и отправил его в рот. Выпивохи закусывать не шибко любят…

Я сделал глоток и поставил чашку на стол. Седых покосился на меня, но ничего не сказал.

– На работу-то как, не тянет? – сказал я, чтобы хоть с чего-то начать разговор.

– Нет, – ответил бывший следователь. – Не тянет.

– А что так? – поинтересовался я.

– Да надоело все до чертиков, – промолвил Седых. – Рутина, кровь, грязь… Устал я!

После ста граммов водки Григорий Александрович малость посвежел, налился румянцем и даже как-то помолодел. Поначалу мне казалось, что ему крепко за шестьдесят. Теперь же бывшему следаку можно было бы дать не более пятидесяти пяти. Он походил на постаревшего, но еще бодренького майора Глухаря.

– А вы не слышали, тут в пятницу утром человека на остановке взорвали, – осторожно произнес я.

– Взорвали? – Седых приподнял кустистые брови.

– Да, – сказал я. – Радиоуправляемый заряд… Он был в «дипломате», который поставили прямо у его ног…

– А ты откуда все это знаешь? – посмотрел на меня Григорий Александрович немного подозрительно.

– Да я мимо этой остановки на работу шел, – сказал я. – Отошел уже шагов на десять, а позади как рванет! Меня в спину взрывной волной ударило, я едва на ногах удержался.

– И что, допрашивали тебя? – произнес Григорий Александрович Седых, посматривая на бутылку.

– Да, допрашивали. Я же свидетель получаюсь, – ответил я.

– И сколько человек на этой остановке погибло? – спросил бывший следователь.

– Один, – ответил я и бросил быстрый взгляд на Григория Александровича, добавив: – Нехватов фамилия…

Седых вскинул на меня прояснившийся взгляд:

– Как, говоришь, фамилия?

– Нехватов, – повторил я. И добавил удивленно: – А вы что, знали его?

– Ну если этого Нехватова звали Геннадием Павловичем… – сказал было Седых, но я его перебил:

– Точно! Его звали Нехватов Геннадий Павлович, я слышал, что его следователь так называл…

– …тогда знал, – закончил Седых.

– Вот это да-а-а, – протянул я и, взяв бутылку, плеснул в чашки. Побольше бывшему следователю и поменьше мне. – Может, расскажете?

– Может, и расскажу, – глубокомысленно заявил Григорий Александрович и слил содержимое чашки в рот, закусив опять крохотным (с ноготь) кусочком колбасы. Я тоже выпил глоточек. Правда, скорее обозначил, что выпил, нежели действительно выпил…

– Он ко мне дважды приходил, – после минутного молчания произнес Седых.

– Кто? – сделал я вид, будто не понял, о ком идет речь.

– Нехватов, – посмотрел на меня Седых как на неразумное дитя. – Первый раз, когда я еще в отделе работал. А второй, кажись, пару месяцев назад.

Он замолчал, невесть о чем раздумывая. Я немного подождал, не скажет ли еще чего Седых, а потом спросил:

– А зачем он к вам приходил-то?

– Значит, надо было, – произнес Григорий Александрович фразу, которая меня крайне не устраивала. Если он сейчас упрется и станет играть в игру, которая называется тайна следствия, мне от него уже ничего не добиться. Поэтому я не стал торопить события и налил еще половину чашки. Бывший следователь осуждающе посмотрел на меня и произнес:

– Не части.

– Понял, – сказал я.

Какое-то время Григорий Александрович смотрел на меня, явно вспоминая, где он мог меня видеть и как меня зовут. Но вспомнить мое имя ему было мудрено, поскольку Седых его никогда и не знал. Поэтому он решился спросить напрямую:

– Прости, запамятовал, как тебя кличут…

– Аристархом меня зовут, – ответил я и дружелюбно улыбнулся. Но ответной улыбки не разглядел.

– Ариста-а-архом, – протянул Седых. – Ну и кто ты? – уперся в меня взглядом бывший следователь.

– Да ты что, Григорий Александрович, и правда меня не помнишь? – с легкой обидой в голосе произнес я. И ответил без заминки то, что в данную секунду пришло мне в голову: – Я же приятель Николая…

– Кольки Никольцева, что ли? – улыбнулся наконец Седых.

– Ну да, – я натурально расплылся в улыбке.

– Хороший мужик…

Глаза Григория Александровича потеплели, и теперь если он бросал на меня взгляды, то они были вполне доброжелательные.

– Ну что, выпьем? – предложил я.

– Давай, – охотно согласился Седых.

И мы выпили. На этот раз я тоже выпил до дна. Чтобы бывший следователь чего-нибудь не заподозрил и не потерял ко мне расположение, добытое с таким трудом и риском.

– Значит, знать хочешь, зачем ко мне Нехватов приходил, – прожевав очередной кусочек колбасы, промолвил Григорий Александрович. – А зачем тебе это?

Вопрос был поставлен ребром, но мне было, что на него ответить…

– Так я же свидетель того, что с ним случилось, – посмотрел я на бывшего следователя своими чистыми и честными глазами. – И умер он буквально на моих глазах. А вы, оказывается, его знаете… ну знали…

– Ну да, – согласно кивнул Седых. – Тебе интересно просто. Хорошо, слушай… – Григорий Александрович посмотрел в кухонное окно и начал: – Три года назад в подъезде одного дома убили женщину. Несколькими ударами молотка по голове. Убил ее пьяный сосед, ведший антисоциальный образ жизни, у которого было обнаружено орудие убийства с его отпечатками пальцев. В довесок к уже имеющимся уликам одна пожилая соседка показала, что убитая женщина и этот не просыхающий от пьянки сосед за пару часов до убийства крепко повздорили. В том же подъезде. Дело было ясное, как божий день, явная бытовуха. Расследование наше заняло всего два дня, после чего следственный материал был направлен в суд…

– А этот сосед… Он что, признался в убийстве, когда протрезвел? – осторожно спросил я.