Текст книги "Матвей и люди"

Автор книги: Дмитрий Сорокин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 4 страниц)

... И вот теперь он отмокал в озерах разной степени солености и целебности, ожидая тот день, когда самолет унесет его в Москву, домой. Хватит, нагулялся...

Вода уже совершенно остыла. Пора мыться и вылезать, а то и простудиться недолго – на улице, поди, не май месяц. "И пусть же эта вода смоет грехи и проступки, обиды и разочарования, несбывшиеся мечты и поруганные надежды. И явится Человек во всей своей чистоте и великолепии...".

Закутавшись в любимый махровый халат, Матвей сидел перед телевизором, пил горячий черный кофе и бездумно переключал каналы, пока не наткнулся на "Клуб путешественников". Доктор Сенкевич на сей раз забрался в дебри экваториальной Африки, так что Матвей получил уникальную возможность увидеть на экране телевизора ритуальную ночную пляску одного из последних людоедских племен, оставшихся еще на нашей маленькой, но все равно необъятной планете.

Блаженны нищие...

Утро красило нежным светом безобразный дом напротив. Эту коробку построили еще в брежневские времена, и тот факт, что в этом пятнадцатиподъездном доме проживало несколько тысяч человек, отнюдь не скрашивал отвратительный своей безликостью дизайн фасада. Матвей в который уже раз посетовал, что достался ему такой вот вид из окна, а не, скажем, панорама Воробьевых гор или хотя бы старомосковских кривых переулков. Размышляя о том, что тот дом, в котором проживает он сам, лишь немногим более выгодно выглядит по сравнению с домом напротив, Матвей перебирал неоплаченные телефонныве счета и с тоской думал, что за квартиру уж полгода, как не плачено, и, стало быть, жди неприятностей. И тут он вдруг вспомнил, что в период Больших Денег успел разжиться недвижимостью. "Ого, и как это я позабыл – удивился он. – И чего мне теперь с этим делать? Продать, что ли? Или переехать жить туда, а продать квартиру? Ммда, дилеммка. Но – выше нос! В любом случае, одно из двух можно продать, а значит – деньги будут!". Настроение тут же приобрело радужный отлив. Позавтракав на скорую руку, Матвей решил навестить свои владения, не откладывая дело в долгий ящик. Значит, так. Сначала нужно доехать до вокзала. Ага. Для этого существует метро. И Матвей вышел из дома, прихватив с собой лишь зонтик, книжку – это были рассказы Сигизмунда Кржижановского, – да немного денег. Он выскочил из подъезда и через три минуты уже спускался по ступенькам подземного перехода, внутри которого таился вход в метро. Помимо входа, в переходе еще таилась целая стая диких среднеазиатских нищих, обладателей скверного запаха и наглых детей. Привычно избегнув каких-либо контактов с ними, Матвей прошел через турникет.

Одно из преимуществ узловой станции метро – это то, что даже в час пик в поезде можно отвоевать себе посадочное место. Оглянувшись на предмет наличия шумных пенсионеров и инвалидов и не обнаружив поблизости таковых, Матвей с чистой совестью сел и погрузился в удивительный мир книги.

– Уважяемии пасажири извинити что к вам обращаемся сами ми ни здещние украли все денги живем на вокзали поможите чем можити... – по вагону шла молодая оборванка с традиционным младенцем. Матвей привычно втянулся в сидение, привычно подумав: "На панель бы хоть пошла, что ли, курва...", и продолжил читать. Совершив в нужном месте пересадку, Матвей снова сел. И снова с противоположного конца вагона донеслось тоскливое, узнаваемое:

– Гряждани пасажири извините что к вам обращаемся сами ми не местные с Молдовы приехали рибенку нужна операция а деньги все украли... Поможите чем можити... – только на сей раз и нищенка была постарше, и ребенку насчитывалось годков пять-шесть. Никакой особенной болезненности он не проявлял, разве что воняло от этой парочки покрепче, чем от иных столичных бомжей.

Выход в город. Глоток относительно свежего воздуха. Так. Что у нас там дальше? Ага, электричка. Сел. Пространство вагона медленно заполнялось желающими вырваться из городской суматохи на волю, в наши подмосковные пампасы. Обитый деревом диван аж заскрипел, когда на него приземлился громоздкий дядька лет сорока, одетый в резиновые сапоги, брезентовую куртку, из-под которой выглядывал полосатый свитер развеселых тонов и вязаную шапочку. Цвет штанов идентификации вообще не поддавался. От этого гражданина жутко разило перегаром, а глаза на простом и честном пролетарском лице лучились какой-то невиданной в последнее время добротой.

– Значит, так, командир. Хочешь ты того, или не хочешь, а я есть. Во, безмен видал? – он продемонстрировал ничего не понимающему Матвею впечатляющий кулак – Вот так. Сталбыть, я – он поднял указательный палец работяга. Ра-бо-тя-га. Ты усек? Не какой-нибудь там тилигент, не чиновник дерьмовый. И даже не мент. Я – работяга. А кто хочет возразить? Если я, работяга, желаю выпить? И повеселиться я тоже желаю? И не как там у этих новых русских принято, в клубе-казине каком, а по-нашему, по-простому. Вот, давеча, смену отстояли – пойдем, говорю, Васильич, отдыхать. Он мне грит: когда это, мол, я отказывался? А тут как раз Петрович из второй бригады идет, полкило тащит. Ну, ясный день, сели мы на лавочку в соседнем дворе, уговорили ее, родимую, скинулись, Васильич еще принес. А в том дворе еще стол... деревянный такой, в общем. Так вот. За этим столом мужики козла забивали. И так нам энто интересно сделалося, что прошуровались мы с ними аж до полуночи. Я тогда домой. А мегера моя, сучка (.........), язви ее мать, грит, мол, зашью. Зашью, грит, и точка. Ты понял? Нет, ты понял? Зашью! Во как! Так я еще спрашиваю: ежли я, честный работяга от корней волос до мозга когтей, отдохнуть хочу, кто мне помешает? А? Кто скажет: ты, Максимыч, говнюк и быдло, тебе отдыхать не положено? Никто не скажет, верно. Безмен-то вона какой! – он с любовью посмотрел опять на собственный кулак.

Матвей совершенно ошалел от этого ничем не спровоцированного пламенного монолога и ничего не сказал. Максимыч же совершенно не стеснялся того, что никто не подал ему ни одной реплики и продолжал вещать. Матвей пробовал было абстрагироваться, но работяга, заметив, что слушатель перестает быть таковым, довольно бесцеремонно потряс его за плечо.

– Нет, командир, ты уж дослушай! Раз начал, так чего там... – тем временем электричка, наконец, тронулась. – Ежли эти все дерьмократы довели страну до такой ручки, что я, работяга, полкило аж за двадцать рублей покупаю, то вот тебе мой пролетарский вопрос: как дальше жить? Не знаешь? То-то. И я не знаю. И вот он не знает – тут он показал на интеллигентного старичка в старом, но хорошо сохранившемся английском кремовом пальто, фетровой шляпе и очках в тонкой золотистой оправе. Старичок предпочел не возражать.– И никто не знает. Ты, командир, это, не в обиду, в общем. Щас до Икши доедем, возьмем поллитру, и... эх! Погуляем! Потому как для нашего брата, нормального русского человека, ничего пользительнее нет и быть не могет! Так. Я пойду покурю, а ты, командир, место мое пристолби малость, лады?

– Лады. – безропотно согласился Матвей, помня о размерах "безмена".

– Ну и прекрасно. – улыбнулся Максимыч и отчалил в тамбур. Матвей спешно извлек из рюкзака Кржижановского и утонул в его прозе. Надо отдать должное Максимычу, отсутствовал он перегонов пять или шесть. Последние два Матвей с трудом удерживал немалое местечко яркого представителя господствующего класса. Наконец, он вернулся. К запаху перегара добавился аромат свежевыкуренного "Беломора" – его ни с чем не спутаешь. – Ну, на чем мы остановились? – спросил Максимыч, обворожительно улыбаясь.

– О том, что ты, грязная свинья, сейчас вылетишь отсюда! – басок, едва окрепший, принадлежал бритоголовому юнцу лет самое большее семнадцати. Четверо его инкубаторских близнецов стояли рядом.

– Дась? А с чего бы это? – ощерился Максимыч, разминая ладонью свой "безмен".

– А с того, скотина, что негоже такому быдлу, как ты, осквернять своим присутствием вагон, где едут русские люди.

– Эва, – опешил работяга, – а я, по-твоему, кто? Негр, что ли?

– Мне по хрену, кто ты, но ты сейчас встанешь и утопаешь отсюда. Иначе мы тебя вынесем. Ты понял?

– Вот теперь понял, – удовлетворенно кивнул Максимыч, поднимаясь во весь свой немалый рост. Матвей моментально смоделировал дальнейшее развитие ситуации, и мышкой проскочил к дальнему тамбуру. Тем временем у него за спиной началась страшная драка. Максимыч ревел, как медведь, которому не дали выспаться. Бритоголовые недоросли летали по всему вагону, и воинственный пыл их угасал пропорционально скорости и высоты полета. Тут, по счастью, случилась нужная станция, и Матвей вышел.

День трудно было назвать погожим, но дождя не было, и одно это уже было хорошо. До поселка, в котором Матвей приобрел коттедж, было рукой подать, и потому он не торопился, шел себе, покуривал. Никакой обещанной охраны при въезде не наблюдалось. Более того, даже ни намека на то, что она когда-либо здесь была. Ладно, идем дальше. Вот уж и дом видать... Тааак... А это что? Какого черта?! Чем ближе подходил Матвей к собственным владениям, тем сильнее портилось его настроение. Потому что дверь была открыта. Та самая "сверхнадежная огнеупорная взрывоустойчивая пуленепробиваемая дверь "Форт-Нокс" со швейцарским замком уникальной системы"... Ключи от которой, как помнил Матвей заверения продавца, были только у него. Когда до двери осталось менее сотни метров, он почувствовал, как колени становятся ватными, начинает сосать под ложечкой. И вообще, какая жалость, что в кармане нет пистолета. Только когда из двери выскочил не по погоде голозадый ребенок, Матвей немного расслабился, собрал волю в кулак и, решительно преодолев последние шаги, вошел в дом. В нос тут же ударил гнусный запах нищенства. Не нищеты, а именно нищенского опущенства. Коттедж окупировали бомжи. Которые вели себя как обезьяны в обсерватории. Вместо того, чтобы в кои-то веки пользоваться благами цивилизации, они и здесь продолжали вести свой дикий образ жизни. Увидев Матвея, они разом загалдели, излагая свои легенды. Не слишком отличающиеся от тех, коими потчуют пассажиров метро и электричек: все жаловались на безденежье, болезненность детей, голод, холод и скверное правительство. На сегодня Матвей был сыт нищими, бомжами и гегемонами по горло. Поэтому рассвирепел он мигом. С не свойственной, в общем-то, ему яростью обрушился он на захватчиков, молотя их чем попало, сам пропустил пару-другую чувствительных ударов, но, будучи в невменяемом состоянии берсерка, совершенно этого не заметил. Бомжи прониклись. Они сообразили, что еще пара минут сопротивления, и бить их перестанут. Их начнут убивать. Поэтому через четверть часа в коттедже от них не осталось ничего, кроме запаха. Убедившись в этом, Матвей сел на крыльце, положил рядом кусок трубы, особенно хорошо зарекомендовавший себя в баталии, и позволил себе перекур, глядя как бомжи понуро перекочевывают на дальний конец поселка. "Ждут, пока уеду, скоты. Ну да ничего, в следующий раз насовсем приеду. И Олега позову. У него пистолет есть. Вот это, я понимаю, аргумент". Следующие полчаса он провел следующим образом: планомерно обходил оба этажа и прикидывал, где и как разместит свою скромную мебель. Получалось слишком много свободного пространства, но Матвея это ничуть не расстроило, скорее, наоборот. Адреналиновая буря улеглась, тело после драки начинало болеть, но душа пела. "Как продам квартиру, куплю московский телефонный номер, и тогда будет полный класс!" – строил планы он, и в самый разгар строительства самых нисладчайших планов обустройства в дом вошли пятеро типичных персонажей анекдотов и криминальных хроник.

– Здорово, братан. – хрипло произнес один из них.

– Ззздрассьте...

– Ты, что ль, Заполянский?

– Я...

– Значит, братишка, пироги такие: контора, у которой ты эту халабуду купил, денег должна. Много денег. И эту хибару, как и три соседние, в уплату долга подписали еще в мае месяце. А потом тебе продали, крысы. Понятно?

– Вполне.

– Молодец. Расклад такой: Мы сейчас дом забираем – хорошо, что шмотки еще не перевез. Возражения есть? – Матвей прикинул, чем обернутся для него возможные возражения, и отрицательно помотал головой. – Тоже правильно. Вот тебе, господин Заполянский, сто честных баксов за моральный ущерб. Деньги с конторы можешь требовать начиная с прямо вот сейчас. Если хочешь – поможем. За половину суммы.

– Спасибо, сам разберусь.

– Хозяин-барин. – "браток" посмотрел на него с некоторым уважением. Ну, что? Переговоры закончены?

– Вполне. Желаю удачи. – Матвей направился к двери.

– Бывай. А крысятников этих не жалей, не стоят они того.

Матвей кивнул и удалился.

"Что ж, сто долларов – тоже деньги. Особенно, при нынешнем курсе. философски думал Матвей, шагая к станции. – Зато как бомжи вечером обломаются!" От последней мысли он даже повеселел, так что на платформу взошел, насвистывая что-то из текущих хитов. Согласно расписанию, ближайшая электричка ожидалась через двадцать пять минут. "Ну и ладно, подождем". – и Матвей, присев на лавочку, достал опять книжку. Минут через десять сзади что-то зашуршало. Он начал медленно оборачиваться на этот звук, но что-то с силой ударило его по голове и настала тьма.

В голове звонили колокола и гулко бил кузнечный молот. С огромным трудом он смог открыть глаза. Вокруг был лишь разноцветный туман, из которого время от времени вылетали звуки. Звуки тоже били по голове. Было невыносимо больно. Не меньше четверти часа потребовалось Матвею, чтобы заставить глаза видеть то, что есть, а не то, что им хочется видеть. После этого он уже смог вспомнить, где он находится, что произошло за этот так обычно начавшийся октябрьский день, и почему так болит голова. Так. Все ли цело? Голова не разбита, только шишка вздулась. Бесценный Кржижановский упал в лужу. Обидно. Бумажник с сотней долларов исчез. Понятно. Документы на месте, рюкзачок, сигареты – тоже. В заднем кармане штанов уцелела десятирублевка. Если не считать потери баксов и приобретения шишки на затылке, а также некоторой гибкости, образовавшейся во всем теле, то ничего, жить можно. Электричка, конечно, уже ушла. Когда следующая? Так... Нет, плясать мы не будем. Мы медленно встанем и, не торопясь, подойдем к расписанию. Ага. Через пять минут. Отличненько. Теперь так же медленно обратно... Готово.

Электричка, едва успев пересечь границу города – кольцевую дорогу, неприятным голосом машиниста сообщила, что поезд дальше не пойдет по той причине, что путь перекрыт красными демонстрантами и бастующими рабочими. Не пожалев в адрес и тех, и других экспрессивной лексики, Матвей вынужден был выйти и отправиться на поиски автобуса, способного довезти его до метро. В голове еще гудело, но в целом состояние улучшалось. Пропустив один автобус, в который набилось раза в четыре больше людей, чем он способен вместить, Матвей понял, что хоть здесь не прогадал: следом пришел еще один, и так как основная масса пассажиров уехала в давке на прошлом, он смог сесть и снова уткнуться в свою мокрую книжку. Конечно, радовался он рано: через три остановки в салон вошли контролеры. Внешне они являли собой золотую середину между теми блюстителями чистоты русской расы, что утром пытались вывести работягу Максимыча из электрички, и теми персонажами, что ненавязчиво выселили Матвея из его коттеджа. Денег Матвей имел ровнехонько на штраф. После всех треволнений дня расставаться с червонцем было ох как жалко. Поэтому Матвей соврал контролерам. Он им сказал, что не располагает ни билетом, ни талоном, ни деньгами, чтобы заплатить.

– Тогда сейчас выходишь. – довольно равнодушно процедил сквозь зубы контролер и пошел собирать дань дальше, смерив напоследок Матвея таким взглядом, словно он был из той братии, которую утром дубьем выселял из своего тогда еще дома. Этот взгляд Матвею очень не понравился. Он его обидел. " Кретинское время, жалкая страна. – думал он, проходя к выходу на задней площадке. – Человеку предоставляется минимальный выбор: унизь – или будешь унижен, укради – или будешь обворован, убей – или убьют тебя. Так какого же черта?!" Он достал из кармана десятку, тщательно расправил замятые уголки, и, держа ее перед собой, как пропуск в рай, решительно направился по проходу навстречу контролерам, на ходу декламируя только что родившийся экспромт, почти в стиле Маяковского:

– Граждане контролеры!

Внимания прошу!

Убедитесь:

Мне

Ничуть не жалко!

Вот он я.

И вот я подношу

Десяточку.

На бедность.

Автобусному парку.

Подношение с благодарностью приняли. Но на остановке они схватили Матвея за шиворот и выволокли из автобуса. Повалили и били. Ногами. Долго и с удовольствием.

Домой он доковылял чуть не к полуночи. Остатки дня съели незапланированный визит в отделение милиции и последовавшая за ним принудительная прогулка в медвытрезвитель. Там не без труда Матвей сумел убедить персонал, что он трезв, как стекло, и его отпустили. Впрочем, как раз с трезвостью Матвей собирался покончить в самое ближайшее время. Вымывшись и переодевшись, он пошел в магазин. Ко входу в магазин уже перекочевала азиатская стая, промышлявшая утром возле входа в метро. К нему тут же подскочили два пацаненка, лет по восемь каждый, с протянутыми руками и попытались преградить дорогу. Матвей оттолкнул их. Тогда они вцепились в его куртку и заголосили:

– Ты что, не понял?! Денги давай! Давай денги!

– Денги давай, русский! Давай денги!

– Ах, деньги?! – паскудно ухмыльнулся Матвей, ударяя одного из них по ушам. – Деньги, говоришь?! – второй получил поддых и, после того как согнулся, по шее. В довершение Матвей наделил обоих пинками под зад. – Да пошли вы на х.. !!!

В магазине он вложил почти весь остаток своих средств в водку, и, придя домой, забылся алкогольным бредом на два дня.

День третий едва не стал последним днем в его жизни. Сильно болело сердце. Все тело пронизало слабость, к тому же, оно вспомнило решительно все побои, доставшиеся ему в последние дни. Хотелось есть, но организм категорически отвергал любую пищу. Весь день Матвей просидел в кресле, укутанный пледом, читая книгу. Его била крупная дрожь. Лишь к вечеру он накопил достаточно сил, чтобы доползти до ванной, умыться, добраться до кровати. Долго лежал он без сна, тоскливо прислушиваясь к сбивчивому ритму сердца и готовясь умереть в любой момент.

Наутро он чувствовал себя гораздо лучше. Позавтракав, облачился в лучший костюм и поехал устраиваться на работу по объявлению, которое сорвал в подъезде. Там некто, с виду – родной брат большинства людей, встреченных Матвеем за последние несколько дней, – долго и обстоятельно расспрашивал Матвея о каких-то пустяках, типа какие отметки он имел в школе по физике, биологии и русскому языку. Затем некто подался вперед, так сильно уперевшись локтями в стол, что тот заскрипел, и, улыбаясь, спросил:

– А вам известно, молодой человек, что у вас лицо дебила?

– Да? Что же, может быть. Только на вашей физиономии тоже не слишком высокий ай-кью выписан. – и Матвей ушел, не солоно хлебавши. Где-то внутри опять стал ощущаться полный раздрай, как будто что-то там крошилось и рассыпалось.

Вернувшись домой, он полдня пил чай и смотрел телевизор, затем навел порядок в квартире. К вечеру решение созрело. Порывшись в шкафу, извлек оттуда старую, полинявшую одежду. Нашел растоптанные ботинки, один из которых вот-вот грозился запросить каши. Написал транспарант, гласивший, что он, Матвей, с позавчерашнего дня – круглый сирота, мама и папа погибли в автокатастрофе, бабушка лежит в больнице с пятым инсультом, а на руках двухгодовалая сестренка. Утром следующего дня он поехал на наиболее отдаленную ветку метро и вышел на промысел.

– Уважаемые пассажиры! – вполне правдоподобно завывал Матвей. – Вы извините меня, пожалуйста, что обращаюсь к вам, но попал в безвыходную ситуацию... Родителей похоронить не на что, бабушку и сестренку кормить тоже не на что. На работу не берут – кризис, говорят. Помогите, пожалуйста, чем можете, и да не оставит вас Бог!

Он терпеливо обходил вагон за вагоном, и так до вечера. "Заработок" составил едва двадцать рублей. На следующий день он отважился повторить этот подвиг. Тридцать пять рублей сорок одна копейка в мелкой разменной монете были ему наградой за это. Надо было что-то изменить в технологии Матвеева нищенства. И потому, купив на заработанное банку тушенки и чекушку водки, Матвей поспешил домой и засел за творчество. Спать он лег под утро, вполне довольный получившимся результатом.

С утра он приехал на Белорусский вокзал, сел в первую отходящую электричку. Расчехлил старую гитару, снятую ночью с антресолей. Инструмент вполне вписывался в нищенский колорит: треснутая дека, гриф давно повело винтом, двух струн не хватало, остальные не настраивались. Аккомпанируя себе на этом чудовище, он медленно пошел по вагонам, исполняя куплеты, над созданием которых он трудился всю ночь:

Братья-сестры пассажиры!

Обращаюсь слезно к вам:

Жуткий кризис в этом мире

Положил конец деньгам!

Но о слезках мы забудем,

Мы проявим оптимизм:

Ведь, когда деньжат не будет,

Будет полный коммунизм!

И настанет изобилье,

Как нам Ленин обещал,

И в момент во всем-всем мире

Станет интернацьонал!

Вот в Париже есть "Макдоналдс",

И в Москве он тоже есть,

Там и сям в любое время

На халяву будем есть!

Но пока – в мечтах все это,

Слезы капают на грудь.

Эх, уважьте вы поэта:

Дайте денег. Хоть чуть-чуть!

Сия баллада имела некоторый успех. По крайней мере, ежедневные заработки увеличились и стали достигать сотни рублей. Матвей периодически по просьбам почтеннейшей публики – видоизменял и дописывал текст, так что к концу недели песня насчитывала около сорока куплетов, содержащих острую критику правительства, президента, "новых русских", местных властей, бюрократов и так далее. Две недели Матвей гастролировал по электричкам Белорусской и Савеловской железных дорог, потом, одним прекрасным погожим вечером, наверняка последним таким вечером в этом году, все кончилось.

В девятом по счету вагоне особо удачного поезда, где ему сопутствовал шумный успех: из каждого вагона он вынес не меньше десятки, ему не дали и рта открыть. Два милиционера вывели его в тамбур. Попросили предъявить. Предъявил. Вернули. Приказали – лицом к стене. Не понял, отказался. Приказали более убедительно – дубинкой по почкам. Подчинился. Обыскали. Забрали все деньги, даже мелочью не побрезговали. И тут он сорвался. Все дело в том, что с самого того дурацкого дня, в который ничего не произошло и произошло слишком много, во все эти дни сумбурного нищенства, Матвей находился на высшей стадии нервного возбуждения. И поэтому даже самый маленький камешек смог бы вызвать лавину. А удар по почкам и все последовавшее... Да, камешек оказался даже слишком велик! Он не помнил, что кричал в лицо этим самодовольным типам, распираемым полной безнаказанностью. Что-то о кризисе, о деньгах, о жалкой, никчемной жизни, о Совести, о Боге...

Его снова избили, на сей раз довольно профессионально, разбили многострадальную гитару о его не менее многострадальную голову и выкинули на какой-то платформе.

– Матвей? Это... это ты? – мягкий женский голос. Кажется, когда-то где-то он его слышал. К тому же, она назвала его по имени.

– Да... я.

– Матвей, что с тобой? Ты пьян?

– Нет. Из... избили.

– Бедненький... Кто? Скинхеды?

– Менты.

– А я ездила дачу закрывала. Возвращаюсь, смотрю – ты...

– Я не вижу тебя.

– Немудрено, у тебя все лицо кровью залито. Погоди, сейчас попробую протереть... – он зашипел от с трудом сдерживаемой боли. – Теперь видишь?

– Да. С трудом, но вижу.

– Узнаешь?

– Да, Кира. – пять лет назад она была женой его друга. Друг, впрочем, прельстившись возможностью легко и быстро разбогатеть, совсем испортился, бросил Киру и ушел в криминал. Года два тому он пал от пуль киллеров. А Матвей утешал Киру все это время, помогал ей, чем мог.

– Встать сможешь?

– Не знаю... Надо попробовать. Ох!

– Осторожнее. Попробуй еще раз. Вот, вот так... Ну, вот и славно. Пойдем домой.

Тепло

Stop!

I wanna go home,

Take off this uniform

And leave the show

Roger Waters. The Wall

Темнота. Теплая темнота. Суматошные блики автомобильных фар на потолке – изредка. Бесформенные тени, расползающиеся по углам, как тараканы. Тепло – волнами. Снизу вверх, а затем сверху вниз. Справа налево и слева направо. Полное бездумие, и это хорошо. И губы. Горячие, влажные, распухшие от поцелуев. Любящие.

– Я люблю тебя.

– А я люблю тебя.

Темное, влажное тепло, бесконечное блаженство.

Это было словно во сне. Матвей не видел вокруг ничего, кроме бескрайнего тепла, дарующего покой и блаженство. Он устроился на работу и с девяти утра до семи вечера что-то делал в каком-то офисе. В апреле они с Кирой расписались. Это было прекрасно, но тоже как бы не наяву, за тонкой легкой дымкой неопределенности и недосказанности, обычно свойственной сновидениям.

Что делает человека веселым или грустным? Почему человек чувствует холод безысходного отчаяния или тепло любви? Почему, наконец, человек сходит с ума? Что причиной всему? Погодно-климатические условия? Геомагнитные аномалии? Социально-экономические передряги, акты правительства? Передозировка наркотика? Нет, чушь это все. Все, что с нами происходит результат взаимодействия с другими людьми. Или – отсутствия такого взаимодействия. Потому что один человек всего парой слов или одним действием может создать другому человеку столько проблем, сколько никакой ураган не в состоянии наворотить; и столько счастья, сколько никакой гипотетический коммунизм никогда не принесет. Все дело в нас, людях. И это от нас зависит личное благополучие вон той девчушки в вагоне метро, которой на ногу наступил подвыпивший мужик, причем даже не извинился. И той старушки, которая только что сдала в сбербанк последние гроши – не важно, как жить сейчас, хватило бы на похороны... Получается, что мы везде и во всем зависим от самих себя. А если мы хотим жить хорошо, разве это желание – не повод стать хоть чуть-чуть лучше? Разве нет?

Темные тени влажного тепла. Любовь, словно кокон, бережно хранящий от всего. От дурацкой политики и мертвой экономики. От хамства в автобусе и вони в метро. От любых встрясок и неурядиц. Любовь, вера в хорошее, в то, что в жизни все как в голливудских фильмах, обязательно будет хорошо, и надежда. Надежда на то, что это счастье будет вечным. Вот три кита бытия. Так как мы решим основной вопрос философии?

– Матвей?

– Да, малыш?

– Дай мне твою руку. Расслабь ее, не бойся. Так, а теперь положим ее вот сюда... Намек понял?

– Неужели?..

– Да. Да, да! Ты рад?

– Конечно! Как давно?

– Завтра схожу на ультразвук.

Сбережений, накопленных за зиму и весну, оказалось вполне достаточно, чтобы все лето провести в деревне, затерянной в Тульской области. Состояние безмятежного тепла не отпускало Матвея ни на миг. Однако как-то, прекрасным безоблачным утром в начале сентября, он проснулся. И понял, что проснулся. Что жизнь прекрасна, что у него все просто замечательно, есть дом, есть любимая женщина, будет ребенок. И что пора возвращаться в город. И, оставив Киру на попечение родни, Матвей неспеша отправился в Москву, лелея в сердце золотой запас теплой, нежной любви. Пора браться за дело.

Электричка

"Станция Москва-Казанская, конечная. Просьба освободить вагоны. Выход на правую сторону" – прокаркали динамики, зашипели открывающиеся двери. Пора выходить. Вот и все, поездка закончилась. Единственное, что хреново, так это что книжку дома забыл. И в Коломне забыл купить что-нибудь почитать, так что пришлось развлекать себя думками. Вспоминать, как оно было, придумывать, как оно не было, и мечтать, как оно будет. Черт, а тут холодно, градусов двадцать. Надо же, а утро было такое симпатичное, снежок шел... Пшел прочь, старый засранец, у самого денег – кот наплакал... Я бы, может, и дал, да ведь все равно пропьешь, сволочь. Я бы и сам пропил. Скорее нырнуть в метро, долететь до конторы, расплеваться с делами – и домой. В тепло.

Снег снова пошел под вечер. Я устал придумывать жизнь Матвея и навязывать ему встречи с людьми, с которыми некогда пересекался сам. Пусть живет дальше сам, как хочет. Я его придумал, так сказать, создал, пусть теперь сам творит, что хочет. Я, по праву демиурга, отпускаю его. Мне еще надо много кого выдумать...

1998