Текст книги "Радио Судьбы"

Автор книги: Дмитрий Сафонов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 33 страниц) [доступный отрывок для чтения: 12 страниц]

Тот, что был с ножом, сразу свалился на землю, а второй, отбросив палку, развернулся и побежал в кусты. Он приволакивал ногу, оставляя в пыли глубокую борозду, и на дне борозды тянулся широкий красный след.

Попов бросился за ним. Из кустов раздалось несколько одиночных выстрелов, и спустя несколько секунд сержант снова вернулся на дорогу.

«Бронцы, Бронцы», – неотвязно билось в голове. Ему надо попасть в Бронцы, чтобы что-то там сделать. Что-то сделать...

На мгновение он застыл, будто вспоминал, ЧТО именно. А потом стал крутиться, как циркуль. Правая нога оставалась на земле, а левая шагала и шагала вперед. Он поворачивался вокруг себя, отталкивался левой все сильнее и сильнее, но не мог сойти с места. Правая пятка уже высверлила в мягкой податливой земле глубокую ямку, но нога не могла сделать шаг вперед.

Солнце... Оно кружилось вокруг него и с каждым оборотом било в глаза все резче и резче, Попов почувствовал, что голова, как жадная губка, наполняется кровью, разбухает и вот-вот лопнет, первые темные капли упали из носа на рубашку...

В этот момент он услышал громкий щелчок, кровь отхлынула, и он снова двинулся вперед. Словно программа в голове дала короткий сбой, а потом все вернулось в норму.

Он опять шел в Бронцы. Он не мог видеть себя со стороны. Лицо его перекосило, как это бывает при нервном тике, и левое глазное яблоко, выдавленное из глазницы, болталось на желтом жгуте зрительного нерва.

Он только почувствовал, что изображение стало двоиться. Одна картинка, изображавшая дорогу, уходящую круто вверх, плыла и накладывалась на другую картинку: ноги в грязных ботинках, выбивающие из этой же самой дороги желтую пыль.

Картинки существовали независимо друг от друга, и он никак не мог их совместить. Тогда он попробовал прищуриться, будто прицеливался, но левые веки нащупали пустоту. Он по-прежнему видел свои ботинки.

Попов закрыл правый глаз, но тут же оступился и чуть не упал. Левое глазное яблоко, покачиваясь в такт шагам, билось о щеку и посылало в мозг неверную, дрожащую картинку. Пыль стала постепенно оседать на роговице, и от этого изображение становилось все более и более мутным, как на экране телевизора с неисправным кинескопом.

Шаги его стали неуверенными. Но он не мог замедлять движения, там, впереди, в Бронцах, его ждала ЗАДАЧА.

И он продолжал идти, поминутно оступаясь и выписывая размашистую синусоиду – от одной обочины до другой.

* * *

Одиннадцать часов двадцать четыре минуты. Деревня Юркино.

Они шли уже полчаса, и Николай Рудницкий потерял направление.

Эта боль, блестящая и скользкая... Она бултыхалась в его голове, как игривый морской лев – в бассейне. Она билась в черепе, словно нащупывала слабое место, искала точку, куда следует приложить все усилия, чтобы найти наконец выход из костяной коробки.

Николай шел, спотыкаясь, полуприкрыв глаза. Если бы не сын, крепко державший отца за руку, он бы давно упал в, этот густой бурьян, через который они пробирались, и...

И что? Он понимал, что даже если упадет, боль не отпустит. Она не станет меньше ни на гран, она так и будет продолжать свое дело. Свое гибельное черное дело.

И еще... И еще он чувствовал, как все кругом мрачно, тоскливо и безысходно. Зачем куда-то идти? И – куда?

Сначала, когда они вышли из дома через заднее крыльцо, Николай решил, что Ваня ведет его в Бронцы, ближайшую к Юркину деревню. Но Ваня потащил его в лес. А разве есть такой лес, в котором можно было бы укрыться от злобного зверя, пожирающего твои мозги?

Нет. Такого леса нет.

– Нет, – прохрипел Николай.

Ваня остановился и посмотрел на отца с изумлением.

– Адо... ити... уда! – Короткопалая рука показала вперед, точно и уверенно, как стрелка компаса, которая даже в темноте всегда указывает на север.

– Я не могу... Я должен... отдохнуть...

Николай тяжело опустился на траву. Здесь, в лесу, она была зеленой и сочной, не то что на поле позади их дома – там беспощадное солнце за две недели жары высушило ее до состояния сена. Достаточно было просто поднести зажженную спичку, и все поле вспыхнуло бы, как...

«Как мои мозги...»

– А...а... – Сын сел на колени перед ним. Крепко прижал голову к груди.

Это повторялось уже в который раз. «Безмозглый целитель пытается вылечить головную боль. Он даже не понимает, что это такое, потому что в его квадратном котелке нечему варить...»

Николай оцепенел. Что-то поразило его. Сначала он даже не понял что. Затем медленно пришло понимание. Злоба! Злоба, с которой он это подумал. А что он подумал?

Он попытался вспомнить мысль, промелькнувшую в голове. Чужую, нехорошую мысль.

«Это все – от боли. Меня немного клинит. Я бы никогда...»

Он чувствовал, что постепенно теряет способность СВЯЗНО думать. Кто-то обрывал его мысли на полпути, отсекая их окончания. Кто-то пожирал его мысли.

Это было страшное ощущение. Зверь, мечущийся в голове, острыми клыками рвал все без разбору. Этот зверь был очень быстрый и увертливый. Размером с большую крысу, покрытый короткой черной шерстью, с желтыми клыками, загнутыми, как рыболовные крючки, и длинным голым хвостом. Он прогрызал ходы в мозгах, извивался, как змея, и бил безволосым суставчатым хвостом.

– А-а-а, Боже...

Ваня еще крепче прижал голову отца к своей груди.

– А...а... А...оть...ка...

«Папа, папочка. Ну что ты мелешь? Что ты несешь? Зачем ты тащишь меня куда-то, идиот? Проклятый идиот!»

– Ё... о...ё...о... – повторял Ваня, вздрагивая всем телом. Николай чувствовал его дрожь. Он прижался к сыну, обнял его.

– Да. Все хорошо, сынок. Все хорошо. Вот только эта проклятая голова...

Боль, как и полчаса назад, стала помаленьку отступать. Но она не собиралась сдаваться без боя. Она скалила желтые зубы, царапалась маленькими острыми когтями и снова била хвостом. Но она отступала. Хотя и ненадолго – Николай чувствовал это.

– Адо... ити... – Ваня встал и решительно потянул отца за руку.

– Да, пойдем. Мы, наверное, идем в Ферзиково, да? Через лес?

Он спрашивал, понимая, насколько это глупо выглядит. Ваня не мог самостоятельно дойти даже до Барского колодца, родника с удивительно чистой и вкусной водой, в пятнадцати минутах ходьбы от дома. Так неужели он сможет вывести его в Ферзиково?

Но он не мог сопротивляться. Никому. Ни Ване, ни этому хитрому злобному зверю, засевшему в голове. Но пока Ваня был сильнее. Пока.

* * *

Одиннадцать часов двадцать четыре минуты. Москва. Строгино.

«ОНО убивает папу. Рыцарь Белой Луны». Что ОНО? Сержик не знал. Он хотел получить точный ответ, но понимал, что вряд ли его получит.

Странное письмо продолжало светиться на экране монитора.

Наконец он решился. Подвел курсор к вкладке «Составить сообщение» и нажал левую кнопку.

Появилось новое окно, пугающее своей пустотой и безжизненностью.

Сержик долго сидел, разминая пальцы. Он никак не решался положить руки на клавиатуру.

Как-то отец дал ему тонкую потрепанную книжку – «Соло на пишущей машинке» Шахиджаняна.

– Я пытался научиться, но... не смог, – виновато пожав плечами, сказал отец.

Он не смог. А Сержик смог – меньше чем за месяц. И с тех пор печатал профессионально: всеми десятью пальцами, как и положено, быстро и практически без опечаток.

Он медленно поднес пальцы к клавиатуре, словно пианист, собирающийся сыграть какой-то невероятно сложный пассаж. Нащупал указательными пальцами «А» и «О»: клавиши с небольшими бугорками. Ориентиры.

И отдернул руки. Посидел немного, засунул кисти в подмышки, снова достал, подул на них...

Что он собирается написать? И, самое главное, кому?

Как отправить сообщение Рыцарю Белой Луны?

За дверью послышался телефонный звонок. Сержик вскочил с вращающегося стула. «Сейчас все разрешится. Это звонят папа с Ваней...» Но...

Радость, всколыхнувшая сердце, быстро исчезла. Звонок... Никакого звонка быть не может, ведь он в Интернете. Линия занята. Он прислушался. Так и есть. Телефон действительно звонил, но это происходило не в реальности – в кино, которое мама смотрела по «видику».

Фу! Сержик уселся на стул, придвинулся к компьютеру.

Короткая вертикальная палочка курсора то исчезала, то появлялась вновь. Сержик решился.

«Что ОНО? Что это такое?» Он посидел, немного подумал. Потом добавил: «Как папа? Как я могу тебе помочь?»

Снова – пауза.

Если это письмо адресовано Рыцарю Белой Луны... Если оно дойдет до него... Если он его сможет прочитать... (Как? Как он его сможет прочитать? Ведь Ваня не УМЕЕТ читать?)

Сержик снова задумался. Но НАПИСАТЬ-то смог... Значит, и прочесть сумеет. Конечно, сумеет. В конце концов, чем он рискует? Ничем.

И все-таки Сержик думал, что письмо должно быть покороче. Он перечитал свое послание.

«Что ОНО? Что это такое? Как папа? Как я могу тебе помочь?»

Все четко и кратко. Он поставил подпись: Сержик.

Левый указательный палец едва успел скакнуть вверх, в третий ряд, чтобы ударить по клавише «К», а затем правый мизинец коротко щелкнул по «точке», и сразу после этого буквы на экране начали таять, словно были написаны на бумаге симпатическими чернилами.

Сержик отказывался верить своим глазам. Вот так – все просто. Оказывается, не надо нажимать «Ввод», не надо вписывать адрес в строку «Кому отправить», – ничего этого не надо. Достаточно было поставить свою подпись, и все.

Он затаился на стуле, сгорбился (хорошо, что мама не видит, а то бы наверняка сделала замечание) и стал ждать.

Та, взрослая часть его разума понимала абсурдность ситуации. Умный, не по годам серьезный Сержик хихикал и потешался: «Дурачок! Ты бы еще Деду Морозу письмо написал!»

Но настоящий, маленький и храбрый Сержик, мальчишка с разбитыми коленками и лохматой шевелюрой, шмыгал носом, втягивал голову в плечи и отвечал: «Рыцарю Белой Луны нужна помощь. Он ждет от меня помощи, неужели не понятно? И я не вижу ничего смешного в том, что ОНО – чем бы оно ни было! – убивает моего папу!»

Экран монитора снова стал пустым. Он загадочно мерцал, как табло игрального автомата. «Давай, парень! Делай ставки! Посмотрим, что это было! Может, просто ГЛЮК – твой или программный?»

Он не отвечал. Он сидел и ждал. Потому что чувствовал, что это – не ГЛЮК. Нет, это гораздо хуже.

* * *

Одиннадцать часов двадцать четыре минуты. Двенадцатый километр шоссе Таруса – Калуга.

Увидев дымящуюся цистерну, Соловьев-второй едва успел среагировать. Старая «пятерка» уверенно вела себя в затяжном пологом повороте, и он продолжал давить на газ. «Это же просто игра!» Ну да, игра. И пока он выигрывал.

Когда из-за поворота показалась груда дымящегося металла, Соловьев запаниковал. Он машинально выжал сцепление и нажал что было сил на тормоз. Если бы под колесами был не сухой асфальт, а укатанный снег или, того хуже, лед, «пятерку» сорвало бы в занос. Тормозить нужно, всегда помогая машине двигателем, быстро переключаясь на пониженные передачи, но этому почему-то в автошколах не учат – на радость владельцам авторемонтных мастерских и жестянщикам. Впрочем, в Серпухове не так уж много машин, и эта проблема не стоит так остро, как, скажем, в Москве, где даже небольшой снегопад мгновенно парализует уличное движение, по большей части – из-за того, что «чайники» просто не умеют тормозить двигателем.

Покрышки тревожно визжали, машина, разогнавшаяся до ста двадцати, продолжала расходовать инерцию и неслась прямо на выгоревшую цистерну.

У Соловьева не было шансов: ноги застыли на педалях, будто их свело судорогой, попытаться свернуть куда-либо тоже было бессмысленно.

«Пятерка» скользила по асфальту, как на коньках, она приближалась к цистерне все ближе и ближе. Володя зажмурил от страха глаза и вцепился в руль.

Он ударился лбом о верхнюю дугу «баранки», открыл глаза и обнаружил, что машина стоит на месте – в каких-нибудь двух метрах от проклятой груды железа. Володя с трудом перевел дыхание и вытер пот, тонкими ручейками струившийся из-под волос.

«Пронесло!» – подумал Соловьев. Хорошо бы сдать немного назад, оставлять машину вот так, в двух метрах от массы горячего металла, нельзя. От цистерны пыхало жаром, как от раскаленной печки.

Володя включил заднюю передачу и развернулся. Над нижним обрезом заднего стекла торчала прозрачная зеленая рожа с красными глазами, наклейка, купленная в каком-то автомагазине. Это рожа выглядела испуганной, и Володя подумал, что у него, наверное, было такое же выражение. Почти такое.

Он отъехал назад – метров на десять, прижался к обочине и выключил зажигание. В мягком от жара асфальте остались две глубокие колеи – следы колес.

Соловьев протянул руку к переднему сиденью и... не нащупал фотоаппарат. Он похолодел – ровно на мгновение, пока не сообразил, что от резкого торможения тот наверняка упал на пол и даже, может быть, закатился под сиденье. Так и оказалось.

Соловьев поднял «Никон» и внимательно его осмотрел. В спешке он не засунул фотоаппарат в кофр и теперь боялся, что с ним что-то могло случиться. Но нет, все было цело. По крайней мере, на первый взгляд.

Володя вытащил отснятую пленку, убрал ее в пластиковую коробочку и потянулся за новой катушкой – он всегда возил с собой в кофре небольшой запас. На всякий случай. А сегодняшний случай оказался как раз «всяким». Соловьев похвалил себя за предусмотрительность – еще неизвестно, что ему ПРЕДСТОИТ увидеть. Но... Откровенно говоря, он даже не думал, что следующие снимки окажутся лучше, чем те, что он уже сделал. Все-таки погибающий вертолет – это огромная удача. Невероятная удача. Если бы он верил в Бога, то, наверное, поблагодарил бы его за такую возможность. Но он больше верил в себя и счастливый случай, а вера в случай и вера в Бога – несовместимые вещи, ибо у Творца не бывает ничего случайного, просто, как сказано в Писании, пути Его неисповедимы. Слово «случай» обозначает границу человеческого понимания, как красно-белая лента отделяет территорию СМЕРТИ.

Соловьев зарядил новую пленку, поставил затвор на работу в автоматическом режиме и вышел из машины.

В воздухе стояла невыносимая вонь, покрышки бензовоза тихо тлели, и слабый ветерок разносил сизый дым. Кашляя и морщась, Соловьев двинулся вперед.

Он еще не знал, что ждет его там, ПО ТУ СТОРОНУ лежавшей на боку цистерны. Одно его радовало – он успел первым.

Ближние деревья, вплотную подступавшие к шоссе, уже догорали. Он не мог понять, насколько далеко в лес продвинулся огонь, но, судя по всему, деревья горели уже давно – как минимум, полчаса, а то и больше.

«И никто до сих пор не приехал. Странно...»

Соловьев почувствовал, как подошвы стали вязнуть в расплавленном асфальте. Он остановился, оглядываясь.

Слева деревья отстояли от дороги метров на пятнадцать. Тут была небольшая топкая низина, покрытая поваленными высохшими стволами, лишенными веток. «Бобры поработали», – догадался Соловьев. На этом участке дороги не было ни деревень, ни отдельно стоящих домов, поэтому зверьков никто не мог потревожить. Машины ездили по шоссе не так часто, а ночью их вообще не было. Отличное место для бобров – неглубокий водоем, молодые деревья с сочными ветками и полное отсутствие человека.

Соловьев закатал штаны до колен. Некоторое время он размышлял, стоит ли снимать ботинки, но рассудил, что темная вода может скрывать множество острых сучков, и решил ботинки не снимать. Потом, конечно, будет противно хлюпать в мокрой обуви, но что поделаешь: резиновые сапоги – это не катушка фотопленки, он даже не думал, что они могут когда-нибудь пригодиться.

Володя повесил фотоаппарат на шею и двинулся к канаве. Вода, покрытая разноцветными бензиновыми разводами, сверху была теплой, но стоило ноге уйти чуть поглубже, и Соловьев почувствовал холодный чавкающий ил, цепкими пальцами хватавший его за лодыжки. Поняв, что стоять на месте – значит рисковать ботинком, он быстро двинулся вперед.

Соловьев почти обогнул цистерну, когда левая ступня неловко подвернулась, и он покачнулся. Несколько секунд жур налист размахивал руками, пытаясь обрести равновесие, но это оказалось непросто – под ногами была не ровная твердая поверхность, а зыбкий ил. Соловьев отчаянно замахал руками, но все впустую – он упал вперед и немного вбок, в сторону завязнувшей ноги, подняв тучу грязных брызг.

«Никон», висевший на шее, ушел под воду. Володя похо лодел.

«Только этого не хватало!» Он встал на четвереньки, дернулся и наконец нащупал какое-то бревно, скрытое водой. Ему удалось распрямиться, и «Никон» показался из-под воды, блеснул объективом, как перископ подлодки, всплывающей из океанских пучин.

Драгоценный фотоаппарат – вот что волновало Соловьева сейчас больше всего. Он внимательно осмотрел камеру. Руками трогать побоялся – они до локтей были испачканы густым черным илом, пахнущим разложившейся рыбой.

Высоко поднимая ноги, Соловьев рванулся к шоссе. Выбравшись на асфальт, он оглядел себя, оценивая свои потери.

Прогулка по владениям бобров стоила ему подмоченного фотоаппарата и испачканной одежды.

Володя отошел немного подальше, нарвал травы и тщательно вытер руки. Затем – для верности – еще раз протер их рубашкой. Вернее, теми ее местами, что остались чистыми. Потом он запустил руку в задний карман джинсов и достал оттуда носовой платок. Привычка. Этому его научил, как ни странно, отец – в каждую крупную вещь класть носовой платок.

Мать всегда довольствовалась одним, а отец, аккуратист и педант, рассовывал их в карманы пальто, плаща, пиджака, брюк, джинсов и так далее. У него даже был свой носовой платок для каждой вещи. Володя и не заметил, как перенял эту привычку, скорее полезную, чем ненужную.

Платок оказался немного влажным, но зато – не грязным. Соловьев аккуратно протер объектив и нажал на спуск. Затвор щелкнул, послышалось тихое жужжание моторчика перемотки. «Слава богу, камера работает!»

Соловьев оглянулся на бензовоз. С этой стороны хорошо была видна рыжая от огня кабина, в пустом проеме на месте расплавившегося лобового стекла торчал железный остов большого руля.

Володя перевел взгляд чуть правее и увидел машину, вдавившуюся в цистерну так, что они составляли одно целое. «Нива», – прочитал Володя на задней двери. Он медленно направился туда.

«Нива» тоже сильно обгорела. «Наверное, столкновение и явилось причиной пожара. А вертолет завис над горящей цистерной и передавал по рации сообщение. Но почему он вдруг упал? Случайность», – подумал Соловьев, не отдавая себе отчета в том, что за последний час ему слишком часто приходится произносить (пусть даже мысленно) это слово.

Он обошел «Ниву» со стороны водителя, держа наготове фотоаппарат. Стекол в машине не осталось, и он хорошо видел, что внутри СИДЕЛИ люди. В момент столкновения они находились в машине.

«Ну да, конечно. А что, они сначала должны были вылезти?»

Соловьев увидел капот, смятый, как мехи аккордеона, и то, что когда-то было человеком, лежавшее на нем. Он попытался сглотнуть, но во рту пересохло. Наконец ему удалось собрать остатки слюны и протолкнуть их в горло, но слюна эта была с запахом горелого мяса. Соловьева передернуло.

Он громко рыгнул и поднял к глазам «Никон». Мышцы лица напряглись и сложились в гримасу отвращения.

Соловьев навел видоискатель на обугленный череп. Указательный палец лег на спуск. В этот момент кусок дымящейся плоти, лежавший в ямке под глазницей, отвалился от черепа и упал на черный металл капота.

Соловьев дернулся, и «Никон», точно автомат, стреляющий очередью, снял загнувшееся крыло, обгоревшую ступицу и асфальт под ногами Соловьева. Но не то, что он ДОЛЖЕН был снять.

Переведя дыхание и поборов дрожь в руках, Соловьев снова навел видоискатель на потрескавшийся от огня череп. На этот раз снимки получились удачными. Конечно, не то, что падающий вертолет, но все же... Куда ни шло.

Он подумал, что сгоревшая «Нива» – все-таки не то, что он хотел. Фоторепортаж требовал логического завершения. Ему надо было найти разбившийся вертолет.

Решив не тратить понапрасну пленку, Соловьев отправился вперед по шоссе. Он знал, что вертолет не мог упасть на дорогу, иначе откуда бы взялся этот зеленый взрыв? Нет, рухнувшую машину надо искать в лесу.

Как? Где? Пока он представлял это довольно плохо, но надеялся, что найдет. Случай. Вот что ему поможет! Его Величество Случай!

Внезапно одна мысль, промелькнувшая в голове с ясностью молнии, заставила его остановиться и застыть на месте. Только сейчас до него дошло, что это был ТОТ САМЫЙ вертолет.

Тот самый, который он покинул за десять (или пятнадцать?) минут до трагедии. И ему не надо было ничего придумывать, ведь он ВИДЕЛ лица тех людей, которые погибли. Он даже ЗАПОМНИЛ их.

Но сейчас они вставали в его памяти совершенно другими: не веселыми, с дрожащими от азарта улыбками, а – ИСКАЖЕННЫМИ.

Лица людей на КРАЮ. Восемь спортсменов (ну, их он запомнил не очень хорошо) и два инструктора: один – высокий, со следами юношеских прыщей, а второй – с круглым кошачьим лицом и стриженой щеточкой усов.

Эти лица кричали. Они уже заглянули в глаза СМЕРТИ и увидели ее злобный оскал. Эти лица были такими, какими не могут быть лица живых людей, потому что они больше не принадлежали этому миру – яркому и зеленому, согретому теплым июльским солнцем.

Все это Соловьев даже не понял, а ОЩУТИЛ. И то, что он чудом остался жив – это тоже СЛУЧАЙ. Просто случай... Или...

Он почувствовал себя плохо, так плохо, что едва успел добежать до кювета и спустить штаны.

Издалека, на ТОЙ стороне цистерны, послышалось ровное стрекотание двигателя – судя по звуку, мотоциклетного. Он смог разобрать чьи-то голоса, но, конечно же, не могло быть и речи о том, чтобы встать во весь рост и закричать: «Эй, кто там живой! Идите сюда!»

Иногда человек не может встать во весь рост, потому что ситуация заставляет его сидеть на корточках. Многим приходится делать это всю жизнь. И это – тоже случай... Или нет?

* * *

То же время. То же место.

– Вот так номер! – пробормотал Джордж. Рита высунулась из-за его плеча.

– Что будем делать?

На языке вертелась какая-то грубость, но Джордж сдержался.

– Не знаю.

Он оглянулся на «пятерку», стоявшую у обочины. В машине никого не было.

– Не знаю, – повторил он и про себя добавил: «Пока».

Безвыходных положений не бывает – это Джордж знал наверняка.

«Из любой ситуации есть выход, и не один», – любил говорить Сошник. И, понимая, что сказал очевидную, давно известную всем вещь (Джордж подозревал, что слово «банальный» не водилось в Сошниковом лексиконе), добавлял: «Из любой ситуации есть ДОСТОЙНЫЙ выход».

Странное дело, этот парень не блистал умом, но частенько говорил УМНЫЕ вещи. Из этого напрашивался вывод: прописные истины скорее всего прописаны людьми недалекими, людьми, не ведающими сомнений в своей правоте.

Умный сто раз подумает, прежде чем отпустить слова на волю, и потом, скорее всего, промолчит. Но с дураками не так, они буквально сыпят афоризмами. Может, поэтому их нелегко распознать? Или, наоборот, легко? Покажите мне человека, уверенного в своей правоте – и я покажу вам настоящего, отпетого дурака?

Джордж усмехнулся. Наверное, так.

Но эти размышления нисколько не продвинули его – в решении главного вопроса: как объехать лежащую на дороге цистерну? Вариант «бросить байк и переться дальше пешком» он даже не рассматривал.

Если его возьмут, то пусть возьмут верхом на байке.

Джордж еще раз осмотрел цистерну. Она уже не горела, а дымилась. Значит, лежит здесь давно. Но ведь сюда должен кто-то приехать, разве не так? Кто-то же должен тушить всю эту хрень? Кто-то должен составлять протокол?

Его передернуло при мысли о людях, которые приедут составлять протокол. Встречаться с ними Джордж не хотел. Более того, эта встреча была ему совершенно противопоказана.

– Будем искать объезд, – сказал он Рите.

– Но... – попробовала возразить девушка. Джордж оборвал ее:

– Тебе надо в Ферзиково или нет? Если хочешь, оставайся здесь.

Он не хотел оставлять Риту, девушка была нужна ему, и Джордж это понимал. Но и времени на раздумья тоже не было. Поэтому он нарочно выбрал грубоватый тон: мол, не хочешь – слезай с байка. Сиди тут и дыши гарью.

– К тому же, – привел он аргумент, только что пришедший в голову, – пока эту штуку оттащат с дороги, пока восстановят движение, пройдет много времени. Не знаю, доберешься ли ты домой засветло... Тебе, можно сказать, повезло, что ты меня встретила. Байк – это не машина. Сейчас найдем какую-нибудь тропинку и лесом объедем это место. Затем вернемся на трассу, и через полчаса уже будем в Ферзикове. Как тебе такой расклад?

– Хорошо, – кивнула Рита.

«Похоже, эта дурочка и впрямь думает, что ей повезло. Ничего, может, все обойдется, и она даже не узнает, что прикрывала мне спину. Наверное, обойдется». Теперь Джордж не сильно опасался погони с ЭТОЙ СТОРОНЫ: цистерна стала для милицейских машин непреодолимой преградой. А по ТУ СТОРОНУ? Еще неизвестно, что ждет его там. Ведь существует такая простая штука, как радио, и для сообщения про одинокого байкера обгоревшая груда металлолома – не помеха. «Ничего, пробьемся!»

Джордж развернулся и медленно поехал назад, выискивая какую-нибудь узкую дорожку, даже тропинку – что угодно, ровное и утоптанное. Трясина была теперь справа от него, и он туда не смотрел – только влево.

Метрах в тридцати показался съезд. Может, он вел к излюбленному месту пикников, а может, грибники оставляли там машины – кто знает? Не важно, для Джорджа это было как раз то, что нужно.

Раздавшийся невдалеке вой сирены заставил его внести коррективы: «Это как раз то, что мне сейчас нужно БОЛЬШЕ ВСЕГО». Не раздумывая, он прибавил газу, проскочил последние метры и повернул налево. Спуск был довольно крутым, и Джордж крикнул Рите:

– Держись крепче! – Он почувствовал, как она попыталась сомкнуть руки на его животе, но не достала. Тогда она сжала пальцами куртку. «Кожа толстая, что ей сделается?»

Краем глаза Джордж успел уловить бледное в ярком свете дня голубоватое мигание проблесковых маячков.

«Вовремя. Теперь не возьмут». Байк, перекатываясь с кочки на кочку, катился по дорожке, все дальше и дальше в лес, Джордж больше не оглядывался.

* * *

То же время. То же место.

– Володя, тебе не кажется, что в воздухе пахнет грозой? – спросил Бурцев молчаливого водителя. Тот кивнул.

– И над деревьями прямо по курсу вьется какой-то дымок, – продолжал Кстин.

– Угу. – На этот раз Володя был более разговорчив.

– Ну что ж, – Кстин, получив подтверждение своим словам, выглядел удовлетворенным, – тогда включай музыку! Пусть все знают, что помощь идет!

Он повернулся к Мезенцеву:

– Заметьте, уважаемый летописец, я мог бы сказать «едет», но, принимая во внимание скорость передвижения нашей боевой пароварки, правильнее будет «идет». Учтите это на будущее. Тотальная честность – вот главное в любой хорошей книге.

– Да. – Мезенцев залился краской. С тотальной честностью у него как-то не получалось. Он ровным счетом ничего не знал о спецназе, но тем не менее в красках живописал подвиги капитана Некрасова и его команды.

В Афганистане он провел полгода. А осколок в бедро заработал совсем глупо – боевая граната разорвалась в руках пьяного прапорщика, когда тот с котелками подошел за своей порцией каши к полевой кухне – Мезенцев служил поваром. Прапорщика собрали и послали в «цинке» на родину, а Ме зенцев, провалявшись два месяца в полевом госпитале (осколок там вытащить не решились – артерия оказалась близко, но, к счастью, не задета), отправился дослуживать срок в Кантемировскую дивизию, о чем, собственно говоря, не жалел. Там тоже были нужны повара, и он еще год варил первые блюда в столовой сорок третьего полка.

– Ну да, честность, конечно... – пробормотал он.

– Не просто честность, а ТОТАЛЬНАЯ честность, – подчеркнул Кстин, погрозив летописцу – «почвеннику» пальцем.

Володя щелкнул какими-то тумблерами, и салон наполнился воем сирены.

Кстин покачал головой и прокричал:

– Вот эту музыку я люблю! А еще больше люблю, когда она замолкает. Это значит, что пора пить пиво! – Он многозначительно посмотрел на Мезенцева.

Дмитрий кивнул: мол, помню. Кстин отвернулся и ухватился за ручку, торчавшую перед ним

Пастухов ткнул Мезенцева локтем в бок.

– Вот такую бы тачку, да? – Док показывал на божественно красивую «испано-сюизу».

– Да, – авторитетно согласился Мезенцев. Мужчины, они как большие дети, ничто не заставит их забыть о любимых игрушках – оружии и машинах. И женщинам, во избежание разочарований, не стоит становиться между ними и их игрушками. «Первым делом – самолеты», девушки в списке приоритетов идут во втором десятке.

Мезенцев усмехнулся и перевел взгляд на дорогу. Впереди показалась огромная цистерна, перегородившая шоссе.

– Вон он! Вон! – вдруг заорал Мезенцев, тыча пальцем в лобовое стекло.

Байк... Угольно-черный байк съезжал с дороги куда-то в лес. Рита сидела, обняв байкера в черной куртке и белом шелковом шарфе. Она по-прежнему была с ним.

Кстин повернулся и едва успел уклониться, иначе дрожавший от возбуждения Мезенцев выколол бы ему пальцем глаз.

– Дорогой мой! У меня стопроцентное зрение. Вы чуть было не сократили его ровно наполовину. Я понимаю ваше волнение: муза есть муза. Но зачем же так кричать?

– Поезжайте за ним. Его надо догнать!

– Нет, уважаемый! – Голос Бурцева стал серьезным. – Не хочу вас разочаровывать, но у нас тут, похоже, дела поважнее. – Он потянулся за рацией.

– Остановите машину! – Мезенцев распахнул дверь и занес ногу, собираясь спрыгнуть на ходу.

Это было лишним: Володя и так уже тормозил. Не собирался же он, в самом деле, таранить цистерну?

– Сумасшедший, – пробурчал водитель. Мезенцев, не обращая на него внимания, выскочил из машины и бросился в лес за мотоциклистом.

– Да, – задумчиво сказал Кстин. – Видимо, я переоценивал писательскую братию. Прогнило что-то в королевстве Дат ском... Авторитет «почвенников» сильно упал в моих глазах. – Он вздохнул, последний раз посмотрел на широкую спину неудавшегося летописца, огромными скачками убегавшего в лес, и взял рацию. – За работу, мальчики! Гвардию – в огонь!

Пастухов с сожалением закрыл журнал и отложил в сторону. Взял большой пластиковый ящик с красным крестом на боку и ступил на дорогу.

Перед ними лежала ЗОНА, и Мезенцев только что пересек ее границу. Но никто из них не знал об этом.

* * *

Одиннадцать часов двадцать четыре минуты. Ферзиковский РОВД.

Личный состав отдела собрался довольно быстро. Все понимали, что незапланированная тревога (та, о которой не предупреждали заранее) – штука серьезная. Настоящих, боевых -тревог здесь не было уже два года – с тех самых пор, когда трое бандитов, напавшие в Калуге на инкассаторскую машину, пытались спрятаться в лесу. Одного потом поймали, второго застрелили при попытке оказать сопротивление, а третий исчез. Исчез, как сгинул, что ни у кого не вызвало удивления – в здешних лесах иногда исчезали люди: дачники, грибники, бомжи... И никто их больше не видел.