Текст книги "Здравствуй, муха (рассказы)"
Автор книги: Дан Маркович
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 4 страниц)
Иногда в декабре погода волнуется – прилетают неразумные западные ветры, кружатся, сами не знают, чего хотят... Наконец, стихают – отогнали зиму, снег стаял, земля подсыхает и приходит новая осень – коричневая и черная, с особым желтым цветом. В нем нет ни капли слащавости, он прост и сух, сгущается – впадает в молчаливый серый, в глубокий коричневый, но не тот красновато-коричневый, который царит живой дымкой над кустами и деревьями весной – а окончательный, суровый, бесповоротно уходящий в густоту и черноту – цвет стволов и земли. Лес тяжел, черен, чернота расходится дымом и клубами восходит к небу – с такими же черными тучами, а между лесом и небом – узкая блестящая щель – воздух и свет где-то далеко. Все сухо, тяжело и неподвижно, только тонкие стебельки мертвой травы будто светятся, шевелятся... Осень коричневая и черная. Бывает иногда в декабре.
ГДЕ МОЕ ПАЛЬТО?
Пропади она пропадом, пропади!... Каждый вечер на земле столько людей проклинают жизнь, что движение ее тормозится. И только когда угомонятся все, улягутся и заснут, стрелки часов снова набирают ход, до следующего вечера. Но в глубинах машины времени остаются песчинки сомнения, крупицы горечи, сознание ненужности подтачивает вечный механизм... Пропади она пропадом! И так каждый вечер...
И она пропадом пропала. Ночь прошла, а утро не настало, солнце сгорело за одну ночь. На сумрачном небе тлеет забытой головешкой. Поднялся ветер, несет сухие листья... а света нет... Холодеет понемногу, посыпал снег, день не настанет больше. Птицы мечутся, звери бегут в леса. Люди проснулись, завтракать сели, на работу собираются...
– Ого, морозец ударил... Где мое пальто с воротником?..
НЕ ИЩИТЕ.
Я возьму билет и сяду в старый ночной автобус. Я уеду из жизни, к которой не привык. Оторвусь от нее, надоевшей мне до тошноты. Непрерывно передвигаясь, исчезну, стану невидим и недоступен никому. Как посторонний поеду мимо ваших домов. Старенький автобус переваливается через ухабы, темнота окружает меня – никто не знает, где я, меня забыли... Смотрю из окна на улицы спящих городков, пытаюсь проникнуть в сонные окна – "может здесь я живу... или здесь?... вот мой порог..." – и еду дальше. Луна освещает печальные поля, заборы одиноких жилищ, листва кажется черной, дорога белой... Автобус огибает холмы, будто пишет свои буквы. Я – в воздухе, невидим, затерян в просторе... Я еду – и эти поля, и темные окна, и деревья, и дорога – мои, я ни с кем не делю их. Я не хочу ваших привязанностей, не хочу внимания – это плохо кончается. Я еду – и сам по себе. Не ищите меня – автобус исчез в ночи. Совсем исчез. Совсем.
