Текст книги "Чёрный листок над пепельницей"

Автор книги: Атанас Мандаджиев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 8 страниц)

Атанас Мандаджиев
Чёрный листок над пепельницей

Гео Филипов был просто не похож на себя: его элегантный, вполне соответствующий сезону костюм и модные туфли были испачканы грязью, в пыли, а костюм так измят, будто его вытащили из мешка старьёвщика. Да и всё на этот раз было не так, как всегда. Обычно он сидел за столом нога на ногу, спокойно – небрежная поза, внимательный взгляд и терпеливое ожидание – тот, кто напротив, непременно заговорит. Сейчас он больше напоминал своих «подопечных» – сидел на краешке стула с напряжённым выражением лица (именно как арестованный перед допросом). Правда, он готов был в любой момент прервать молчание и начать рассказ, который буквально рвался у него изнутри. Но майор, по прозвищу Цыплёнок (у него была маленькая круглая, как мячик, головка с редкими пушистыми волосами, сидящий на длинной морщинистой шее), с лёгкой улыбкой глядел в окно, ничего не замечая вокруг. Что его там так заинтересовало? Может быть, старенький «Запорожец» Филипова с прицепом и белоснежным серфом? Гео всё же открыл рот.

– Это случилось по дороге в Бургас, на обратном пути, – глухо зачастил он, снова опасаясь, что ему не дадут закончить. – Я знаю, вы не поверите мне, да я и сам себе не верю…

– Ты поэтому прервал свой отпуск?

– Да, поэтому… Но, по сути, я его и не прерывал…

– Ты приехал, а теперь снова вернёшься к морю?

– Может, вернусь, это зависит от вас. Вы всё узнаете, если выслушаете меня. – Гео беспокойно щёлкнул пальцами правой руки. – Надо, просто необходимо немедленно вернуться! Эти два дня в Созополе… Нет, я никогда не прощу себе! Хотя… – он рассеянно поглядел по сторонам, словно не узнавая знакомые предметы в кабинете майора. – Точно, точно, я был малость не в порядке… Что только не привидится человеку, если солнце расплавит мозги!..

Цыплёнок всё ещё внимательно разглядывал прицеп «Запорожца» за окном.

– А твой серф, по-моему, и не нюхал морской водички…

Неосвещённая половина его лица со свежими порезами от бритвы

(«Неужто он и вправду бреется опасной бритвой?») притягивала Гео, словно говорила: «Ну, я слушаю тебя. Что там особенного могло с тобой случиться?»

– Идиотская история, товарищ майор! В кои-то веки выбрался, поехал на курорт один, без жены, и вот…

Гео вдруг глянул прямо в глаза майору, заговорщически подмигнул – и сразу стал похож на себя, настоящего Гео Филипова, старшего лейтенанта милиции, умевшего артистически менять выражение лица, если это было ему необходимо. Своей улыбкой он словно приглашал начальника в союзники, заинтриговывал, всем своим видом утверждая, что высоко ценит сообразительность майора и не сомневается в его готовности помочь ученику.

– Ну, если это длинная история, – Цыплёнок «клюнул», причём был явно польщён, – предлагаю пойти в какое-нибудь кафе, а то здесь, – он кивнул на сложную телефонную аппаратуру, занимавшую, почти весь стол, – не очень-то поболтаешь…

Гео быстро встал.

– Я всегда говорил, что вы просто читаете мои мысли.

– Вот как? – майор улыбнулся. – Но в данном случае я пока ничего не могу прочесть, совсем как неграмотный.

Цыплёнок убрал со стола бумаги, и они вышли.

В управлении шёл ремонт. В коридорах красили стены, едко пахло лаком. Гео и Цыплёнок осторожно прошли по узкому поролоновому настилу. На улице летнее солнце выстрелило в них в упор, и они оба одновременно чихнули. и

Цыплёнок поднял лицо к яркому синему небу, наслаждаясь лившимся оттуда теплом, а Гео раздумывал – прогнать или не прогнать сгрудившуюся вокруг серфа детвору.

– Не сомневаюсь, что вы не поверите мне, да я и сам себе не верю… – снова начал Гео, отхлебнув крепкого кофе из маленькой изящной чашечки. Ему страшно захотелось курить. Цыплёнок видел, как его рука опустилась в карман лёгкого поджака и сжала пачку – скорее всего, это были его обычные «БТ».

– Это мы уже слышали.

– Я где-то читал, – Гео будто извинялся, – про писателей-курильщиков, которые строчки не напишут, если не подымят в рукав. Похоже, я сейчас в таком же положении…

Только теперь они заметили объявление «У нас не курят».

Цыплёнок проводил взглядом официантку.

– Кури, я прикрою тебя, как на, фронте, даром что не успел побывать, – пошутил Цыплёнок. Он с наслаждением потягивал чудесный кофе.

– Нет, пожалуй, не буду, – передумал Гео. – Про тех же писателей говорят, что они иногда часами не курят, если увлекутся работой…

– Из чего я делаю заключение, – засмеялся майор, – что твой рассказ будет необыкновенно интересным!

– Конечно, даже если это сон и бред. Последний вопрос, и начинаю. Можно с подробностями? Потому что даже самая ничтожная мелочь…

– Ну, уж если я у тебя в руках…

Гео намеревался двинуться из Софии пораньше, затемно, чтобы одолеть на своём «Запорожце» с прицепом высоты хребта Голубец в сравнительно прохладное время, однако… «Вы же помните, какую ночь мы тогда провели, как намаялись, пока не схватили за загривок этих гадов. Как тут человеку не проспать?» В общем, выехал он часов в одиннадцать. Было уже изрядно жарко, а что ждало его часа через два-три? Поэтому он отказался от Подбалканского пути и свернул на другой, ничуть не хуже – через Пловдив. Жара настигла его ещё на шоссе. Опустил все окна – ничего не помогало. Может быть, дело было ещё и в том, что ехал он слишком медленно, с остановками. Все его мысли были заняты машиной – выдержит ли она такую нагрузку? Наплевать ему было на улыбочки и насмешки, которыми провожали его встречные. А если честно, то это была, действительно, весёлая картинка: старый кузнечик тащит за собой огромную белую бабочку со сложенными крыльями…

– Это были единственные слова, которые мне удалось буквально вырвать из уст девушки, – пояснил Гео. – Я спросил у неё, почему она выбрала меня, ведь рядом мчатся такие красивые, блестящие лимузины с охочими до приключений одинокими владельцами.

Вот тут она и ответила мне, что моя машина и прицеп показались ей похожими на старого кузнечика, который тащит за собой огромную бабочку со сложенными крыльями. Но не будем торопиться…

Вы наверняка, товарищ майор, знаете дорогу от развилки Пазарджик – Пловдив? Ровно, гладко, почти без поворотов. Вот, думаю, сейчас дам газ и помчусь, что бы там ни было. Ну, подумать подумал, однако еду еле-еле, как и прежде, и чувствую себя словно мороженое под солнцем. И вот где-то посредине между Пазарджиком и Пловдивом – девушка. Высокая, стройная, в обтягивающих джинсах. Делает знак автостопа по всем правилам, но сразу видно – не мастерица она шастать по чужим машинам. «Останешься ты, дружок, с носом», – подумал я и обернулся, чтобы поглядеть на счастливчика, которому она подала знак и который ^ейчас возьмёт её в свой лимузин. Потому что, даже если ничего не произойдёт, всё равно ужасно приятно проехаться с такой девушкой. Мне, естественно, и в голову не могло прийти, что она останавливает мою милость. Я оглянулся – никого, за моим прицепом пустое шоссе. Значит, она мне голосует. Я остановился у бровки и высунул голову из окна:

– Куда?

– Пловдив, – девушка ответила холодно и сухо, будто я задал ей какой-то нескромный вопрос. На ней была бледно-розовая блузка без рукавов, свободно падающая вниз. Загорелые шея и руки были открыты. Но стоило мне поглядеть ей в глаза, как я уже ничего, кроме них, не видел. Уверяю вас, товарищ майор, я никогда не встречал более странных женских глаз. В них как будто застыл тихий плач, затаился на дне, но выражение глаз и лица тем не менее было какое-то непреклонное, упрямое, что ли…

– Садитесь.

Она подняла с земли кокетливую сумочку – синий мешочек, обшитый красной тесьмой с молнией посередине, села в машину и с треском захлопнула дверцу. Вот тут-то она и ответила на мой ехидный вопрос о том, почему она предпочла «Запорожец». Сравнение со старым кузнечиком и белой бабочкой было забавным, но она даже не улыбнулась и снова надолго замолчала. Кто она такая, что с ней происходит? Падший ангел, которого ничто земное не волнует? Я был почти уверен, что, если я коснусь её, всё равно – оголённого ли плеча, или гладких чёрных волос, или тонкого смуглого лица с чуть впалыми щеками и прекрасным ртом, – рука моя ощутит холод мрамора. А ведь она стояла на солнце…

– Ты просто влюбился, человече, – отозвался наконец Цыплёнок. – Поэтому и запутался.

Гео покачал головой.

– Эх, если бы так!.. Ну, ещё совсем немножко терпения. Впрочем, я же говорил вам – может быть, всё это от жары… В общем, мы подъезжали к Пловдиву, и я спросил её: «Хотите, пообедаем где-нибудь вместе?» – «Я не голодна». Хоть бы взглянула на меня при этом, так нет же – смотрит сквозь стекло на дорогу и молчит. Мне стало обидно, не скрою, и я решил высадить её, как только пересечём городскую черту, пусть топает пешком. Но с другой стороны, любопытство заело. Да, да, любопытство, не буду лгать. Я никогда не говорил вам об этом… Очень красивые женщины наводят на меня страх. Я знаю, что я не для них, и поэтому никогда даже не пытаюсь знакомиться с ними. А её я пригласил пообедать потому, что мне не давала покоя эта тихая мука в глазах, это необъяснимое упорство, будто она сердита на целый мир, вообще эта холодная таинственность, совершенно не соответствующая её возрасту.

Впрочем, вы сейчас сами убедитесь, что у меня были все основания для любопытства. Перехожу к фактам. Ну, мы уже едем по городу, мы почти в центре, а она неподвижно сидит в машине, словно ничего вокруг её не интересует. Вот сейчас-то, думаю, я её и высажу. Но вместо этого я говорю ей: «Где вы живёте? Я отвезу вас». – «Давайте через туннель». Ни намёка на благодарность. «Хорошо, тогда показывайте дорогу». И вот, когда мы оказались на маленькой улочке Леонардо да Винчи, она, резко бросив мне: «Остановитесь здесь», попыталась открыть на ходу дверь и выпрыгнуть из машины. Меня это, признаться, удивило – обычно пассажир предупреждает водителя о приближении к месту остановки. И я подумал: «Врёшь, милая, живёшь ты где-нибудь совсем в другом месте, просто вдруг представила себе, какие сказки будут рассказывать квартальные сплетники, если увидят тебя в чужой машине. Да и зачем мне знать твой точный адрес, а вдруг я нахал…»

Я остановился возле тротуара, руки с руля не снял, словно говоря: «Вот выпущу тебя и сразу же двинусь, так что страхи твои, малышка, совершенно напрасны…» Она резко открыла дверцу, спустила свои длинные ноги наружу, схватила сумку, быстро оглядела пустую улицу и побежала назад, так что я видел только её спину. А через несколько секунд она, как кошка, которая удирает от погони, нырнула в подъезд пятиэтажного дома. Наверно, сейчас её будут ругать мама с папой: где была, с кем, что делала?… Что ж, если бы больше заботились о её воспитании, ничего такого бы не было. Но эти невероятно тоскливые глаза… Нет, тут кроется что-то непонятное, зарытое очень-очень глубоко. Ну ладно, всё минет и перемелется, надо думать о дороге, а человеческие драмы скрываются за каждым окном. И я нажал педаль, чтобы включить первую скорость, зарекаясь когда-либо делать подобные глупости, тем более что мотор едва тянет.

В общем, даю гарантию, что ничего бы не произошло, если бы тут не вмешался его величество Случай. Мне вдруг ужасно захотелось проверить манометром шины, особенно на переднем правом колесе – уже несколько дней эта шина потихоньку пропускала воздух. Вот теперь слушайте внимательно! – Гео не выдержал, закурил и, прикрыв глаза, словно от усталости, облокотился на спинку стула.

– Я очень внимателен, я весь превратился в слух, – нетерпеливо произнёс майор. – Ты вылез проверить шины и…

– И вижу – та же девушка, те же глаза… смотрят на меня с некролога, приклеенного к фонарному столбу[1]1
  В Болгарии принято печатать и расклеивать небольшие афишки-некрологи в память о родственниках и друзьях.


[Закрыть]! Смотрят на меня её особенные глаза и как будто уверяют: «Это я! Ты не ошибся»…

– Ну тебя совсем! – Цыплёнок оцепенело втянул круглую головку в плечи. – Ты меня просто пугаешь…

– Да? А что же должен был почувствовать я?! Минуту назад я сидел рядом с ней, плечом к плечу, видел, как она напряжённо дышит, как от дыхания поднимается и опускается её блузка, слышал, хоть и мало, её голос, наслаждался, хотя и подсознательно, её ловкостью и гибкостью, когда она выскочила из машины и побежала назад, радовался её свежести, молодости, которые могли навеять какие угодно мысли, только не мысли о смерти, и вдруг – «год со дня трагической смерти…» С ума сойти можно! Я решил, что меня хватил солнечный удар, и опять уставился на некролог.

Ну конечно, она! Такие глаза долго не забудешь и не спутаешь ни с какими другими.

Гео Филипов сунул руку во внутренний карман помятого пиджака, вытащил сложенный вчетверо листок и подал его майору:

– Вот, отодрал на прощанье точно такой же от другого столба, на всякий случай. Я знал, что вся эта история не оставит меня в покое. Мне как будто объявили шах…

– И вправду, красивая девушка, – промолвил Цыплёнок, внимательно вглядываясь в изображение на некрологе. Потом стал читать вслух, соблюдая интонацию и акценты соответственно перемене шрифтов:

ГРУСТНОЕ ПОМИНАНИЕ

Прошёл тяжкий год со дня трагической

Смерти Эмилии Нелчиновой, 18 лет.

Эми, дорогая Эми!

Беспощадно к людям время.

Поглотило злое море,

Принесло тоску и горе…

Сердце друга не забудет.

Безутешно плакать будет…

От опечаленных

– Но и её глаза плакали, – Гео коснулся указательным пальцем портрета. – Голову прозакладываю – у неё, у живой (Гео выделил это слово) глаза плакали…

– А почему не предположить, что это сёстры, ведь иногда сёстры очень похожи друг на друга.

– Особенно если они близнецы, да? И я сразу же так и подумал. Но дело в том, что утонувшая в море Эмилия была единственной дочерью, а труп её, кстати, не найден.

Цыплёнок присвистнул. Он явно был захвачен рассказом.

– А ты, выходит, не сидел сложа руки!

– А вы бы как поступили на моём месте? Такое поразительное сходство… Даже если бы не было всего остального – этой жгучей тоски в глазах, молчания…

– Не знаю, как поступил бы я. Скорее всего, так же, как и ты.

– В общем, я бросил машину и как бешеный пустился следом за убежавшей девчонкой!

– Ты прав. Я вот только думаю – сделал бы то же самое человек не нашей профессии? Вряд ли. Самое большее, почесал бы затылок, махнул рукой («Вот так случай!»), сел в машину и уехал. А потом стал бы рассказывать своим приятелям, с каждым разом прибавляя всё новые подробности, пока не получилась бы действительно фантастическая история…

Гео прикрыл глаза. Он был уязвлён:

– Так, это камень в мой огород. Но если бы я занимался сочинительством, то мог бы и подождать, пока кончится мой отпуск, поразвлечь вас успел бы и после. А теперь мне всё равно не остановиться, даже если бы и хотел…

– Не впадай в панику, спокойнее, – наконец-то Цыплёнок взял серьёзный и даже чуть покровительственный тон. – Только надо нам с тобой определиться. Ты прерываешь отпуск, едешь ко мне, чтобы рассказать эту историю, я слушаю тебя с раскрытым ртом, потом мы вместе думаем, как быть дальше. Устраивает?

– Допустим.

– Тогда продолжай.

– Продолжаю… – Гео сделал паузу и произнёс по слогам: – со-чи-нять. Никакого представления о том, что предпринять, особенно если мы снова столкнёмся лицом к лицу, у меня не было. «В сущности, кто вы такая? Покажите, пожалуйста, ваш паспорт» – сказать это было бы вполне естественно, но я прекрасно знал, что никогда не скажу этого, так же как и не предъявлю ей служебное удостоверение. «Ладно, что-нибудь придумаю в последний момент». Однако этот момент так и не наступил. Девушка испарилась, исчезла, как дым… Простите, товарищ майор, я всё время опережаю события, мне всё хочется добраться до главного, но миновать подробности тоже нельзя – каждая из них очень важна, поэтому я иногда сбиваюсь.

Так вот, входная дверь в подъезд дома была открыта. В подъезде висел некролог. Почтовые ящики в два ряда, некоторые без замков, «рисунки» на стенах. На площадке первого этажа переполненное мусорное ведро, рядом цветы в больших консервных банках. В единственную квартиру на этом этаже ведёт коричневая обитая дерматином дверь без таблички и звонка, рядом с ней на полу стоптанные старые тапочки. Площадка подметена. На мозаичном полу ни одной соринки – видно, что тут каждый день работают метлой.

Я поднялся по лестнице на второй этаж, где вкусно пахло жареной картошкой. Здесь две квартиры, двери под углом одна к другой, и снова цветы вдоль поцарапанных стен. Котёнок лакает молоко из пластмассового блюдечка. Поглядел на меня, тихо зашипел и опять опустил усы в молоко. Похоже, что в доме живут люди, недавно прибывшие из села. Однако нет, третий этаж опроверг это скоропалительное суждение: на одной из дверей красуется медная табличка: «Семейство инженера Стаматова». Соседняя дверь без всяких опознавательных знаков, но на ней тот же некролог…

Пока я раздумывал, в какую дверь позвонить, палец сам нажал на звонок к Стаматовым. Но квартира молчала. Тогда я решил спуститься напёр– вый этаж, к стоптанным тапочкам и мусорному ведру. Подумал, что, если я поведу себя хитро, хозяева квартиры мне всё расскажут про «опечаленных» соседей Стаматовых. Ну, а не захотят – что делать, придётся вытаскивать документ. Хотя – я хорошо знал это по опыту – крестьяне, переселившиеся в город, вовсе не падают ниц перед удостоверением.

Это я так думал, но что-то во мне просто возмутилось: «Трус несчастный! Постыдился бы, а ещё погоны носишь! Тебя что, некролог напугал? Почему бежишь прочь? Немедленно звони, и, если откроют, скажешь самым обыкновенным голосом: «Извините, пожалуйста, за беспокойство. Недавно сюда вошла девушка, мне нужно кое о чём её спросить». И в зависимости от ответа…» – «А если вместо несчастной матери, или ещё кого-то из близких погибшей на пороге возникнет она сама, моя таинственная пассажирка? – возразил другой внутренний голос. – Тогда что, конец загадкам?» Как бы не так! Конечно, она может раскричаться, даже затопать ногами: «Что пристаёте? Убирайтесь! Сейчас позову милицию!» и так далее»…

Чуть успокоившись после этих «внутренних монологов», я ещё раз посмотрел на изображение Эмилии, окончательно убедился, что не ошибаюсь, и – нажал кнопку звонка. Вымерли все в этом доме, что ли? Я приложил ухо к двери с некрологом – гробовая тишина. Но ведь вошла же куда-то девушка! Значит, надо звонить в каждую квартиру. Впрочем, может быть, она вышла через чёрный ход, думая, что я буду её преследовать своими предложениями пообедать вместе? Интересно, есть ли в этом доме чёрный ход? Хотя есть ли, нет ли – всё равно уже поздно, её давно и след простыл. Всё же я решил поискать здесь и начал сверху – с чердака…

Гео глубоко вздохнул и закурил новую сигарету. Цыплёнок отметил, что сделал он это почти машинально, весь поглощённый рассказом.

– Ни одна из комнат на чердаке не годилась для жилья, – продолжал Гео. – Все двери были закрыты, кроме последней справа. Я вошёл в неё и увидел окошко, которое выходило прямо на черепичную крышу. Оно было приоткрыто, паутина на нём разорвана. Но, увы, никаких следов пребывания человека. Я спустился ниже, на пятый этаж. Тут услышал в квартире шум и забарабанил кулаками в дверь. Долго не открывали. Наконец вышла бабуся, которая оказалась глухой, так что спрашивать её о чём-либо было бесполезно. На четвёртом этаже тоже никого не было – ведь в это время дня все, как правило, на работе. Значит, оставался первый, где пахнет жареной картошкой, у двери стоят тапочки и мусорное ведро, и второй, где котёнок лакает молоко.

Котёнок умывался у пустого блюдца. Только я позвонил в дверь, она тут же распахнулась. В проёме стоял человек в одних тренировочных брюках, босой, с припухшими веками и всклокоченными волосами с проседью. Даже если бы он не сказал, что вернулся с ночной смены, я бы сам догадался об этом. Он, как выяснилось, подобрал котёнка, когда шёл с завода, уже третий раз наливает ему молоко, никак не накормит жадюгу, мяукает, спать не даёт. Потом сообщил про «обувки». Соседи регулярно устраивают ему этот «номер» – только он выставит «обувки» за дверь, они тут же выбрасывают их. «Некультурно! Мы не на селе!»

– Совсем недавно обувки были здесь, – он указал на половичок у двери, – когда я наливал молоко…

– Что значит недавно? – попытался я уточнить. – Пять минут назад, десять, пятнадцать?

– Откуда я знаю, я на часы не глядел, – ответил он, зевая во весь рот.

– Внизу, на первом этаже, тоже стоят тапочки у двери. Почему их не выбросили?

– Не смеют. А я человек тихий… – Вдруг он пристально посмотрел на меня и нахмурился: – А что вас интересует?

И тут я соврал – сказал, что я журналист, что хочу описать разные человеческие судьбы обитателей улицы Леонардо да Винчи, причём меня интересуют не только счастливчики, которым в жизни везёт во всём, но и неудачники – пусть читатель увидит и поймёт, что за каждой стеной может скрываться драма, трагедия, глубокая неизбывная скорбь…

– Вот, представляю себе, – как можно более «естественно» вставил я, – что чувствует мать этой девушки с третьего этажа. Потерять дочь всегда ужасно, но когда дочь в расцвете юности, когда ей всего восемнадцать лет – как матери и отцу жить после этого!.. Я позвонил к ним в квартиру, но мне не открыли. Может, сходить на работу к матери, к отцу, как вы думаете?

– Смысла нет, вы никого не найдёте.

– Да? А почему, я не совсем понимаю.

– Мать за решёткой, отец работает в Алжире. Других детей у них нет. Да и разведены они бог знает с какого времени. – Он оглядел меня с головы до ног весьма недружелюбно – видно, подумал: «Всегда эти журналисты лезут в душу», потом пробормотал сонно: – Может, хватит?

Я прикинулся дурачком, который не видит дальше собственного носа, а главное, не понимает реакции собеседника, и продолжал расспрашивать так, словно не мне одному, а нам обоим было очень приятно и полезно вести этот разговор.

– А за что мать попала в тюрьму?

– За что человек попадает туда? – мой собеседник потёр друг о друга большой и указательный пальцы правой руки. – Она была кассирша в сберкассе.

– Вот бедняжка! Столько несчастий сразу… А вы какого о ней мнения?

– Откуда я знаю… Женщина одинокая, растила дочь. Эми уже кончила школу, должна была в вуз поступать. Во всяком случае никто из соседей не мог предположить…

– Вот-вот, это уже мнение. И, скажем, если бы вас пригласили в суд…

– Но меня не пригласили! – Ночная Смена подчёркнуто зевнул и взялся за ручку двери.

– Ещё буквально одна минута, и я вас отпущу спать. В некрологе есть стихотворение, из которого я понял, что Эмилия утонула, правильно?

– Да, в море. Мать её была уже в тюрьме.

– Значит, хоть в этом судьба пожалела её – она не увидела тела дочери…

– Никто его не увидел.

Так мы добрались до того, что, мне показалось, может быть самым существенным: труп Эмилии не был найден. Я даже вздрогнул, когда Ночная Смена сказал мне об этом. Но только я приготовился выжать из него ещё кое-какие подробности, как он довольно резко оборвал меня: «Спросите об этом у семейства Стаматовых!» – и тут же добавил, что Нелчиновы и Ста– матовы не только живут рядом и были образцом добрососедских отношений, но после развода родителей Эми стали как бы одной семьёй: на Первое мая вместе, на Новый год вместе, вечером кофе и телевизор то у одних, то у других.

– А сейчас, – закончил он не без злорадства, – Стаматовы на курорте в Чехии и не писали, – он выделил эти слова, – когда вернутся.

– Кто же позаботился о некрологах? – я здорово научился изображать ничего не ведающее нахальство. Мне просто необходимо было узнать хоть что-нибудь ещё, ну, например, о родственниках, о близких и друзьях несчастной семьи. Но не тут-то было!

– Хм, когда дело доходит до некрологов, тут мы все легки на подъём… – с этими словами Ночная Смена схватил котёнка, вошёл в квартиру и захлопнул дверь перед моим носом.

– Хочешь ещё кофе? – предложил Цыплёнок. Было ясно – ему что-то пришло в голову.

– Спасибо, товарищ майор. Я наконец-то завершил свой длинный рассказ. Наверно, утомил вас? Вообще-то мне хотелось ещё поговорить с жильцами первого этажа, потом заехать к пловдивским коллегам из криминального отдела милиции[2]2
  В Болгарии отдел милиции, занимающийся уголовными делами (по-нашему – уголовный розыск), называется криминальным.


[Закрыть], но…

– Но мне необходим ещё кофе! – Цыплёнок оглянулся и махнул рукой официантке.

– Но мне всё вдруг опротивело… – грустно сказал Гео. – Может быть, потому что я с детства не выносил, когда ругают кого-то. А на первом этаже именно так и было. Ведро уже не стояло здесь, дверь в квартиру оказалась широко распахнута, и оттуда неслось: «Какого чёрта ты тут мотаешься у меня под ногами, еле поворачиваешься! Ты что, думаешь, я двужильная, а? Как тресну сейчас, тогда узнаешь!..» До сих пор у меня уши болят от этого крика. Что касается чёрного хода – через него можно попасть прямо на соседнюю улочку. Конечно, это очень удобный способ избавиться от назойливого ухажёра… Да, мне всё вдруг опротивило, – тихо повторил Гео, – и я решил, что это сходство – плод моего больного воображения. В общем, никакой милиции, никакого отеля «Тримонциум», где я раньше решил переночевать, чтобы наутро взяться за это дело со свежими силами… А теперь жалею. Надо было остаться. Ну хорошо, коллеги могли посмеяться надо мной, могли даже подумать, что я слегка свихнулся и гоняюсь за привидениями, но по крайней мере у меня самого совесть была бы чиста. – Гео уставился в одну точку на стене. Видно было, что рассказ утомил его. – Я всё вспоминаю её глаза. И на отдыхе не мог бы найти себе места…

Обычно, когда Гео Филипов о чем-нибудь рассказывал своему начальнику, тот не только молча внимательно слушал, но буквально впивался в каждое его слово, а потом подводил итоги всем соображениям, возникавшим по ходу рассказа. В этот раз Цыплёнок тоже слушал внимательно и даже вставлял какие-то реплики, что с ним бывало не так уж часто, но с выводами не торопился. Его осторожность была понятна: независимо от его доброго и уважительного отношения к младшему товарищу, способному криминалисту, то, что рассказал Гео, весьма походило на мистику.

– Ну допустим, – в раздумье, как бы нащупывая твёрдую почву, начал майор, – ты не ошибся: Эмилия на некрологе и «твоя» живая девушка похожи как две капли воды. Естественно возникает вопрос: имеет ли живая что-либо общее с той, из небытия? И ещё: что нужно было «твоей» девушке в доме на Леонардо да Винчи? Она вошла, вернее, судя по твоему рассказу, вбежала туда случайно или-с определённой целью? Куда она исчезла, если действительно исчезла? А если предположить, что она не исчезала? Мне кажется маловероятным, – что ты напугал её, хотя ты так старательно убеждал меня в этом. Что-то не очень ты похож на Дон-Жуана…

– Так вы считаете, – поспешил Гео, будто не замечая иронии майора насчёт его донжуанских, возможностей, – вы считаете, что она всё время была в квартире с некрологом?

– А почему бы и нет?

– И у неё были причины не открывать?

– Именно так. Удивительно, что тебе это не пришло в голову.

– Приходило, приходило. Но эта мысль казалась мне просто невероятной.

– Ну хватит об этой девушке. Поговорим о другой – об Эмилии. Значит, она единственная дочь. Родители разводятся, мать и дочь остаются вместе, отец уезжает на работу в Алжир. Потом мать попадает в тюрьму, и там получает страшную весть. Она не присутствует на похоронах, даже если бы её и пустили, потому что труп не найден. Но вот что интересно: после ареста матери Эмилия одна жила в квартире или её приютили какие-нибудь родственники, которые, может быть, захотели заменить ей родителей? И как она поехала на море – одна или с кем-то? На какие деньги? Был ли кто-нибудь с ней рядом, когда она утонула? И вообще, что она за девушка – серьёзная или вертихвостка какая-нибудь?

– Я понимаю вас, – Гео опустил голову. – Вы не зря меня упрекаете. Я действительно виноват… Но если вы решили, давайте займёмся дёлом серьёзно.

– Займёмся? – Цыплёнок громко рассмеялся, и напряжение наконец разрядилось. – Тогда попроси у генерала, чтобы он и мне дал отпуск!

– Значит, «выхожу один я на дорогу», как сказано у Лермонтова…

– Единственное, что я могу для тебя сделать, – это позвонить начальнику криминального отдела в Пловдиве, он мой друг.

– Не так уж много…

– Хорошо, буду сам время от времени интересоваться твоими достижениями.

Гена, супруга Гео Филипова, была, в отличие от мужа, женщина полная, чуть рыхлая, однако ещё достаточно привлекательная. Зная это, она держалась с мужем требовательно и покровительственно. У них был пятилетний сынишка Гошо, из-за которого Гена осталась в Софии и Гео вынужден был один отправиться на море (доктора нашли у мальчика что-то вроде ревматизма).

– Это он вытащил тебя из Созополя – Цыплёнок, да? – Гена на самом деле очень радовалась возвращению мужа, но оставить ехидный тон было выше её сил.

– Нет, я сам захотел вернуться. – Гео ясно сознавал, что, пока жена не узнает всего, что ей требуется, она не оставит его в покое.

Выслушав краткое изложение пловдивской истории, Гена зашумела:

– С ума сошёл! Ты что, посмешищем стать хочешь?

– Я очень прошу тебя – никому ни слова, – взмолился Гео. – Будем знать только мы трое – я, ты и Цыплёнок. Потому что посторонние и вправду могут подумать, что мне солнце в голову ударило… – и улыбнулся своей обычной непринуждённо-спокойной улыбкой, бесившей самых уравновешенных собеседников.

Дом, где они жили, был очень похож на тот, в Пловдиве. Квартира – тоже на третьем этаже – состояла из одной комнаты и холла, который мог сойти и за вторую комнату; окна выходили на маленькую улочку, невероятно напоминавшую облепленную некрологами улицу Леонардо да Винчи.

На следующий день Гео уже полностью был похож на себя: свежевыбрит, отутюжен, рубашка сияет чистотой, выражение лица невозмутимо-доброжелательное – никаким рентгеном не высветить, что у него на душе. Он набрал номер домашнего телефона Цыплёнка и тут же услышал его высокий голос.

– Езжай, – коротко не то приказал, не то посоветовал майор. – Там тебе окажут полное содействие. И даже не будут ни о чём спрашивать.

– Именно это я и хотел услышать.

Опять солнце, опять жара, но теперь старый раздрызганный «Запорожец» двигался без прицепа, и Гео безжалостно пришпоривал его. Сбавил скорость только тогда, когда приблизился к месту, где взял девушку, – он запомнил это место благодаря высохшему кривому дереву, возле которого она стояла. Чуть прикрыв глаза, Гео стал постепенно восстанавливать в памяти всю картину – не потому, что надеялся ещё вспомнить что-нибудь и таким образом хоть на миллиметр приблизиться к разгадке, а просто так – в конце концов, всё начиналось здесь. Она ведь спокойно могла сесть в следующую машину, и тогда ему не пришлось бы второй раз мчаться по раскалённому шоссе до Пловдива и ломать голову над этим проклятым ребусом.