Текст книги "Последняя Патриотическая (СИ)"

Автор книги: Артур Черный

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

– Что делать будешь? – раз в час спрашивает у Горца вся база.

Молчит.

– Едь, – говорю, – домой. Всё-таки перемирие.

Сомневается. Но днем пошлепал на рынок, покупать гражданские вещи.

Днем же уехал на границу Орда. Он был старшим нашей временной группы, но почему-то "оттуда" заказали его одного. Уходя, Орда оставил старшим меня. А еще утром я попал в местный наряд. И вот в обед меня вывел перед всеми Рамзай и с пафосом объявил: "Майор Ангара... Старший временной группы... Боевого опыта, как у дурака фантиков... Мы вам плохих командиров не даем..." А вечером, потому что в наряде, я мыл в доме полы и, выгоняя во двор подчиненных, объяснял непонятливым: "Это просто утро не так началось. Сначала я был уборщиком, а после стал командиром. И второе не отменило первого".

– Ну и, что, что не был еще? А кого ставить? – возмущался днем на меня Орда. – "Расстрельных"? Так им там недолго жить. На хрен они нужны? Или Замполита? Он боевой, в Луганске "работал" в "Призраке". Но, сам видишь, раздолбай он: пожрать, поспать, поболтать да по бабам погулять... Остальные – пехота. Некого, кроме тебя!

– Это хорошо, что тебя командиром назначили. Это понимать надо, – учил меня уму-разуму, сидя за борщом, Замполит – бывший старлей российской армии. – Ты, теперь не просто командир временной группы, ты теперь наш постоянный командир. Людей должен уметь беречь. Зайдем туда, попадем в какой-нибудь отряд, будут у тебя просить людей: "Дай туда двух человек – у нас не хватает. Дай сюда троих – тоже нема". Это насовсем. А ты не должен давать. Не дам, мол, и всё. Группу надо держать! У меня прошлый командир был железный. На него раз наехали: дай людей! Не дал. Второй раз не дал. И пропал он за это однажды. Совсем пропал. Без вести. Вместе с замом своим. Никто не знает, где он, – опускает он ложку в пустую тарелку.

"Чудненькая история", – понял я для себя.

Орда вернулся под полночь, когда уже легли спать. Утром был один человек, а сейчас их несколько. И все страшнее чертей.

– Там ведь не просто война, – сидит он ночью в курилке, зловещий и мрачный, с черными ямами на месте щек. – Там даже не первая Чеченская. Там – Батько Махно. Я такого бардака ни сам не видал, ни от других не слыхал, – блестит он бельмами в темноте. – Кто тут собрался: "Сами зайдем... Поможем своим..." Границу перейдете, вас арестуют всех на хрен и посадят в подвал. Вот тебе и помог Новороссии. Меня одного не смогли провести, а вы всей толпой. Полдня прокатали по Донбассу и обратно в Россию швырнули – не довезли до места. Сорвалось... Думать надо! Сидим, думаем! Выход надо искать на своих, кто примет всю группу.

Орда коротко описал кусок того айсберга, который увидел за день. Но даже этот кусок впечатлял чудовищным размахом анархии. И поэтому каждому сама ползет в голову мысль: стоит ли вообще это всё начинать?

– Короче... Надо ехать! – восхищенно произношу я в общем молчании, потрясенный тем, что ждет впереди.

– Ну, всё, как у русских... "Надо ехать"... – макает в стакан сигарету Рамзай.

База существует на деньги спонсоров. Кто они, кому и что присылают, нам неизвестно, и, честно сказать, безразлично. Но когда б не их патриотический запал, всё покатилось бы к черту. Потому что в 1-й Интернациональной развал и анархия. Создали её безупречные идеалисты, они же отправляли первых бойцов на антифашистский фронт, а скоро, не удержавшись в тылу, и сами укатили в огонь. Ополченец Бревно – один из бывших начальников базы. Провел лето в боях, в какой-то передряге попал во вражеский плен. Взяли их прямо с оружием – снайперскую пару. Да не сработал непреложный закон войны – снайпера непременно в расход! Украинские вояки позарились на винтовки, втихаря присвоили их себе, а при передаче пленных командованию, промолчали, кого привели. Иначе б пришлось отдавать и винтовки. Бревно обменяли позже на украинских пленных, живого и невредимого. Сейчас он, кажется, в России на отдыхе. (Покончил с собой зимой 2015-го) На Базе висит на стене подписанная им "Памятка ополченцу" о конспирации: "Не выходить в город в военной форме... Не отлучаться без строгой надобности... В случае обнаружения слежки..." Да, шпионы из нас никакие. Что здесь за База, кому нужно, давно всё известно, но пока за нами не едут ночью черные "воронки". И мы ходим в город в военном, как только приспичит, и вряд ли оглянемся, услышав шаги.

Бывают периоды, когда исчезают спонсоры, и Бригада живет на подножном корму. Как раз наступили такие дни. Старшина Рамзай тряс каждого прибывающего на деньги. Встанет против тебя и смотрит, как штопор в бутылку вкручивает:

– Живем – хлеб жуем. Сколько у тебя на руках?

И ты честно, вокруг боевое братство – всё пополам! – отвечаешь:

– Ну, тысяч пять еще есть...

– Себе тыщу, остальное на кассу! На обратную дорогу, если что, соберем.

Со мной номер не прокатил. Я знал по Чечне, что такое "если что, соберем", и помнил, как по дороге домой несколько дней попрошайничал на аэродромах Ханкалы и Моздока, вылавливая попутный в Сибирь самолет.

– Ну, тысяч пять еще есть, – соврал я перед всем братством, оставив в карманах пятнадцать.

Многие приезжали просто без денег. В никуда. Словно обратно не собирались. На мои пять тысяч мы ели два дня. Потом Рамзай раскулачил кого-то еще. Главный начальник Базы, он был главным ее горюшком. Провозгласив борьбу с пьянством, старшина на ночь замыкался в каморке под лестницей, где заливался спиртом под самую пробку, но подобного не прощал остальным, постоянно заглядывая в чужой карман:

– Кто там последний раз день рожденье Перми справлял по саунам? – скрипел он зубами на участников недавней гульбы, что все еще были здесь. – Шестьдесят блюд на стол, шестьдесят под стол... Тут жрать нечего, а они пьют до зеленых чертей!

Когда нужно было и самому выйти в город, Рамзай напяливал поношенный свой камуфляж, и черные лисьи очки.

– Главный конспиратор пошел, – показывал на него пальцем Орда. – Главное в конспирации – черные эти очки... Главное, туману побольше вокруг себя напустить...

В одном из походов на рынок за провиантом, к нам троим подходит женщина средних лет:

– Вы – ополченцы?

Мы в форме, Горец с медалью под бородой, Док с георгиевскими ленточками над сердцем, я еще дома оторвал с камуфляжа нашивки российской армии.

– Вам зачем?

– У меня муж ополченец. Я хотела узнать, можно ему туда-сюда кататься через границу с оружием?

– Мы в охране работаем, – обрывает вопросы Док.

На следующий день она же на рынке. Сразу к нам:

– Вы передайте своим!.. Вы передайте своим... – подходит вплотную, и у нее истерика. Мы молча стоим. – Вы передайте своим, чтобы сдавали оружие! Чтобы разоружались! Нам нужно мирно с Америкой жить... Нам нужен с ней договор ...

Но мы уже уходим. Она еще кричит что-то вслед.

– Мы твою Америку на дрова разнесем, – оборачиваюсь я к ней.

БЕРКУТ

Несколько дней мы собирались «зайти». «По-черному» ночью через границу с проводником или «по-белому» днем через погранпосты. Но с той стороны были проблемы с приемом. Некому было брать группу, а идти на удачу, как в мертвое царство, никто не решался. «Там – Батько Махно! – помнили мы слово Орды. – Арестуют всех на хрен и посадят в подвал. Вот тебе и помог Новороссии!» А еще нужно было определиться, куда «заходить», в Луганск или Донецк. Сошлись на едином мнении: в Луганске много центральной власти и более-менее относительного порядка, а потому – трясина. В Донецке нет никакой власти, а при хаосе проще плавать в мутной воде. К тому же в Донецке тянутся бои за аэропорт. Его не взял Моторола, по слухам, положив за три дня около семидесяти бойцов. И нам хоть прямо в аэропорт, лишь бы не в поле в окопы, воспитывать вшей.

А еще оказалось, нет её, никакой 1-й Интернациональной Бригады Юго-Востока. Это всего лишь красивая военная сказка. Написанная для тех, что, прожив жизнь, до сих пор еще верит в справедливость и доброту. Верит, чтоб идти за ними на смерть.

Хочешь стать "воином-интернационалистом"? Хочешь продолжить подвиг "испанцев", "монголов", "египтян", "афганцев"?... Вступай в ряды 1-й Интернациональной! Иди, сражайся за счастье других, и будь счастлив, оставшись без своего. И знай, что попав в эту сказку, ты тоже станешь сказочным принцем, царевичем и королевичем, в чью жизнь не поверит никто.

Нет её, 1-й Интербригады. Она начинается здесь, в этом доме, но кончается сразу за выходом из дверей. Бригада не посылает своих бойцов в какую-то часть, батальон или город. Пройдя границу, они разбредаются сами, кто куда хочет, кому и как повезет, по всем рубежам Новороссии. И если где сбилась группа, еще продолжают называть себя "интернационалистами", а чаще забывают себя в бесчисленных местных армиях.

На связь с Базой выходят бывшие командиры временных групп, освоившиеся на месте. Нигде нас не ждут. Одним самим не хватает оружия, другие застряли в глубоких тылах, третьи ушли в запой по общей анархии, четвертые тупо сидят в окопах и не сделали ни одного выстрела, пятые едва собирают себе на хлеб, шестые сами с усами... Один, кто зовет в свою группу, в спецназ Новороссии "Беркут", Находка. Ушел с Базы чуть раньше нас, и где-то крепко схватился.

– У меня люди круглые сутки не спят! – нагнетает он обстановку. – Мы замотались на боевые ездить!.. Каждый день в бой... Дайте людей! Оружие есть! Кормежка есть! Казарма под крышей!

Раз не приглашают в аэропорт, то лучше Находки выбора нет.

Мы уезжаем из города рано утром командой в девять бойцов в закрытом салоне "Газели". На кочках подпрыгивают набитые вещмешки, спальники, а мы летаем вперед до дверей на каждом повороте дороге.

– Куда летишь-то?! Не чурки везешь! – отряхивается в углу Сапог.

– ...Америке невыгодно, с точки зрения долларовой политики, данное перемирие. У нее вся экономика завязана на поставке вооружений, – присев на полу, поднимает геополитические вопросы Хант.

Вставляют свои пять копеек Замполит и Связист:

– Временный стратегический расчет для наращивания военного перевеса...

– Необходимый, кроме того, для установления экономической блокады...

– Если такие умные, что, вы, делаете среди пушечного мяса в этой "Газели"? – ломаю я тему.

Речка в лесу у самой границы. Еще не вышел на связь Находка, и мы здесь открыли привал. На земле хлеб и тушенка, минералка и вареная колбаса.

– Напиши про меня в книге! – упав на походном коврике, протянув до стола длинные тонкие ноги, пристал ко мне Замполит.

– О том, как тебя не научили хорошим манерам, свинья? – обходит кто-то его башмаки.

– Про это уже писали... О том, какой я талантливый замполит. Какой умный из себя офицер... – собирает он всё, что имеет.

Над лесом восхитительно плывет небо; теплое и голубое, словно сбежало из лета. Криво-накриво – всю жизнь на ветру, да так и не научился летать, – долго падает в зеленую воду золотой лист. Медленно движется время реки. Заросли кашкой и ряской ее берега, и забрала скользкая тина холодное дно. Сев у самой воды, неторопливо перебирает спички для большого пожара желтушная осень. Горят ржаво-красным, зажженные ей вчера верха ясеней и осин. Катится гибель на сонный лес, а он, встав по краям берегов, околдовано смотрит желтыми глазами в зеленые струи воды.

Кто воевал, имеет право у тихой речки отдохнуть...

...Погранзастава российской границы. Мы в камуфляжах, разгрузках, с полными ранцами за спиной. Остановлены, как невыездные, Лоренц и Замполит. Ничего серьезного для препятствий, один пустячок: нужно оплачивать штрафы ГАИ. Оба стоят в десяти метрах до места, где кончается Россия, оглушенные поражением. Остальные сидят в десяти метрах за постом, в сторону Украины, и тоже не знают, что делать: контроль позади – когда так удачно зайдешь!

Через пост пролетает мужик. В модных очках, с охраной, и с гонором – в два мешка не влезет.

– Кто старший группы? – ревет, словно маршал, а палец в перстнях и в наколках вперед себя вытянул: лети, мол, ко мне.

– Ты, еще, кто такой? – гавкает на него Орда.

Мужика, как мухи уволокли.

– Кто это? – не понял Орда, куда он исчез.

– "Блатовка по возможности". Есть возможность – блатует. Нет возможности -даже не дышит, – лежу я на ранце, один сидящий в тюрьме.

Блатной появился через десять минут. Подошел первым:

– Я замминистра обороны Хмурый. Какие проблемы, ребята?

– Помоги двоих провести.

– Сейчас уладим.

Больше его мы не видели. А Лоренц с Замполитом остались в России, оплачивать штрафы дорожной инспекции. Не знаю, заплатили они или нет.

Идем по ничейной полосе между двумя государствами. Оборачивается назад и размашисто крестит себя Орда:

– Ну, бывай, матушка-Россия!

"Гляди-ка, татарин, – смотрю я, – а сам православный..."

Изрешеченный металлом погранпост Украины. Превращена в сито железная крыша, на бетоне борозды от осколков разной величины. В небе флаг Донецкой Народной Республики, черно-сине-красное полотно, на пропуске людей и машин военные в горках с георгиевскими лентами на груди. На дороге колонна, которой не видно конца. Беженцы, беженцы, беженцы... Груженые под завязку авто, из открытых окон и с крыш свисают тряпочные, перехваченные веревкой, тюки. Отрешенные, безразличные лица людей. Прошла война, а они всё бегут, от безысходности, от хаоса, от грядущей верной нужды...

Они идут и идут навстречу тебе. Их сотни, за ними тысячи, а с тобой только шесть товарищей. У тебя еще нет оружия, и ты не знаешь, от чего бежали они. Но чем больше этих людей, тем упрямей и тверже ты идешь навстречу потоку, в тот кошмар, который их гонит сюда. И ты больше не можешь, не имеешь права остановиться. А хочешь лишь одного – бежать со всех сил через эту колонну против судьбы!

Бежать против судьбы!!! Не существует короткого пути к счастью. Когда ты не можешь мириться с несправедливостью, ты должен её уничтожить!

Находка встретил нас на границе, помог погрузиться в "Газель". К Макеевке – пригороду Донецка – мы подъезжаем уже в темноте. Черные глухие ворота, одноэтажная казарма "Беркута", фонари по периметру бетонного забора, еще не облетевшие деревья, два ЗИЛа и БМП во дворе, часовые под колючей проволокой ограждения.

– ...Укры идут в атаку. Одному отрывает голову, он даже не останавливается, бежит со всеми. Расстреливаем их в упор. Другому отрезало ноги, не падает, бежит на костях и смеется... – говорит с местным говором кому-то во тьме заместитель командира Спец. Мы подходим ближе, молча стоим, докуривая до окурков сигареты. – А их наркотой накачали. Мы после поняли, когда их окопы заняли – обертки от американских пайков, и сами пайки. Боевые пайки, наркотою напичканные. Трое суток действуют. А потом отходняк страшный... Я бы Яценюка с Ляшко в шахту на пару дней спустил – по другому бы запели, голуби ясные... Я к ним в гости не приходил, мне Ивано-Франковск не нужен. У меня тут родина. Я сам в шахту лазил...

На кухне еще не остывший ужин, оставлен для нас. Газированная вода нескольких видов, шоколадные конфеты, печенье. В комнатах двухэтажные железные стеллажи, на них доски, матрасы, и белые шелковые обрезы взамен простыней.

Здесь всё символично. Как всегда бывает после победы.

Про врага не говорят "украинцы", заявляют "укры" или, презирая, "укропы".

– Не "великие укры", как себя объявили. Укропы вонючие! – плюет кто-то из местных.

Над входом в казарму веет зелено-голубой флаг российского ВДВ. "Десант непобедим!" приписано ниже.

На рукавах у бойцов вышитые цветным шевроны отряда: российский флаг, в середине белая птица, по верху большими буквами "Беркут", и полукругом "Русские своих не бросают!"

– Разогнали у себя "Беркут"! А он их здесь раздолбал!

У бойца на ремне автомата надпись: "И воздам вам за грехи ваши!"

В общем туалете казармы надпись на сливном бачке унитаза со стрелкой вниз: "Окно в Украину".

Россиян здесь чуть больше десятка. Остальные, человек семьдесят, все местные ополченцы. Рабоче-крестьянская народная армия: от шестнадцати до шестидесяти пяти лет. Так, видно, набиралась когда-то в семнадцатом Красная Гвардия. Пришли добровольно бесплатно служить. Некоторые прошли еще Советскую Армию, другие не служили совсем. Кормятся за счет отряда, и живут, по сути, в неволе. Дома нищие семьи. Сюда пришли в большинстве от отчаяния, в надежде, что когда-нибудь будет армия, что-нибудь будут платить. Стрелянных, кто участвовал в последних боях, можно считать по пальцам. Оружия никакого, несколько автоматов, с которыми ходят лишь в караул. Формы у многих нет, ходят в джинсах и свитерах, с повязанной георгиевской ленточкой. Могут сходить в увольнение, но это по обстоятельствам. Живут здесь, черт пойми как, и впереди у них, черт пойми что.

А ставку на них никто и не делает. Нужны для количества. У командира Сочи россияне – ударная группа, имеют какой-нибудь опыт. Хотя бы армейскую службу иль ту же Чечню. Нас вооружил первым делом. Выдал всем автоматы, досталась пара подствольников.

– Это оружие – мое личное! Кто потеряет или у кого отберут – сам к стенке поставлю и сам расстреляю! – хрипит Сочи, сорванным голосом.

Здесь на каждом шагу, прям, как у Бунина в его "Окаянных днях": "...а слово "расстрелять" с языка не сходит".

Находка не слишком высокого мнения о местных вояках. Поставил ему Сочи задачу: взять под контроль двадцать километров Донецкой трассы.

– У меня столько бойцов (россиян) не будет. Да, даже если всех чиполин (ополченцев) поставить – все равно надорвемся! – возмутила его нереальность задачи.

Ара-Артур – армянин из России, воюет здесь с мая месяца. Легенда нашего "Беркута". Прошел сто дорог, потерял столько друзей. Свои по ошибке расстреляли Камаз с ополчением. Этот и с ним еще кто-то выжил, остальные, десятка три, намертво. Толстый, спокойный, сидит во дворе у ворот, держит во рту стебель осоки:

– Я жду, когда ордена на мертвых придут. Заберу их и поеду отсюда домой. Мне этот бардак на черта? Я честно воевал. А умирать за отжатый у кого-то джип не хочу.

Этой же ночью первый боевой выезд – атаковали в городе блокпост "Беркута", ранили командира. По коридору бежит с пулеметом Сапог, в дверях подгоняет неповоротливого Связиста Орда:

– Слышь, лейтенант, я в твои годы от пинка прикуривал!

На блокпосту стоит "Скорая помощь" – "Швидка допомога", в ней сидит с бело-красными бинтами на голове ополченец. Никакого нападения не было, и командир даже не наш, не беркутовский, – привезли медики с соседнего блокпоста. Там приехала к нему на пост контрразведка, вышел из нее один малый и говорит: "Ты, конечно, парень здоровый, но я здоровее. Давай-ка с тобой в рукопашную разомнемся!" И, для удовольствия, нахлобучил командиру по тыкве.

– Здесь сто атаманов на один город... я говорил, – стоит в стороне Орда.

Вторая за ночь тревога. В машине Сочи несемся, как на пожар. Чего там стряслось?.. А ничего особого – сидим в дорогущем кафе "Шоколадка": бильярд, боулинг, караоке. За накрытым столом весь боевой цвет Макеевки – ханы и атаманы. Картина из 90-х – сходка местного "блатняка". Суетится официант, на столе шашлык, коньяк, водка, на пальцах и шеях гостей золото вперемешку с наколками, на коленях малявки лет по восемнадцать, за ремнями огромные пистолеты, у кого сразу по два. Все воевавшие, все повидавшие... Разговоры о взятии Киева. Не меньше! Как будут делить!.. Мигает светомузыка, течет сигаретный дым. Из своих только Сочи да еще один, кого мы не знаем. Остальные – гости с Кавказа – некрещеные души. Мы в полной боевой амуниции, с автоматами и гранатами, сидим на соседних столах – почетный караул русского спецназа. Во все углы нацелены заряженные стволы. Всё серьезно.

Но здесь никого нет!

– Здесь нет фашистов! – озлобленного повторяю я Доку.

Через зал спешит опоздавший на сход "ветеран" – молодой кавказец лет двадцати пяти, накачанный, с модным пистолетом под мышкой.

– Добрый вечер, – поворачиваю я на него автомат.

– Я – вежливый лось... – негромко добавляет позади Док.

Тот аж побелел. Сует нам какой-то пропуск, подписанный ста атаманами, что-то лепечет. Из-за занавески улыбается Сочи:

– Пропускай.

А как пропустили, за столом хохот:

– Ты, что опоздал? Русские, что ли, арестовали?

Главный босс – Алик; воротила местного бизнеса, настоящий хозяин "Беркута", отправляет Сочи с разведкой на "Синюю базу", проверить службу. Уходим вдвоем, а на парадном выходе заклинили, не открываются, двери.

– Сейчас прострелим! – примеривает Сочи к замку автомат.

По залу несется официант:

– Не надо, не надо!.. Есть другой выход.

Сочи лезет за телефоном в карман.

– Алик, – с подозрением оглядывает он зал, – Будьте там осторожны. Это неспроста. Мы уходим через черный ход. Без нас – никуда!

Слышно, как в трубку: "Да, прекрати, ты!"

Сочи гонит машину, словно на "Ралли". Тормозит, что кишки лезут в горло. Плохо до тошноты. На дорогах полная пустота – в городе комендантский час. Вдоль улиц горят фонари, почти нет света в домах. Только мигают желтым на перекрестках светофоры. Огромный город – и никого. На включенной "аварийке" – условный знак для своих, проскакиваем пару постов, где автоматы наперевес – стоят ополченцы; ручные фонари, затасканные камуфляжи, серые бороды. Прохладны осенние ночи и уже многие одели бушлаты. Впереди зима, холод и грязь. "Синяя база" – еще один точка "Беркута". На въезде синего цвета ворота, оттого и название. Здесь места побольше, и бойцов, говорят, сотни три наберется. И ребята другие, не сброд с базы Сочи.

На обратном пути подобрали каких-то соплявок, стоят на обочине, машут рукой. Повезли по домам.

– Вам сколько лет? – оборачиваюсь я в салон.

– Шестнадцать, – отвечает одна. – Я из дома хочу сбежать!

– Давай к нам! – тут же с хохотом находится командир. – Шашлык-машлык, боулинг... Караоке поедем петь!..

– Мы же без документов!

– Ты, с кем едешь?! С начальником гарнизона! – уже оскорбляется Сочи.

Высадили обоих у дома и возвращаемся в "Шоколадку". В подвале Луч, Находка и Док играют в бильярд. Официантка приносит кофе. Зовут ее Юлей.

– Юля, хочешь в книжку попасть? – беру я с подноса чашку.

– Это новый способ знакомства?

– Нет. Нам больше нечем расплачиваться.

– Забудьте...

Закуривает сигарету Находка:

– Только что пришла информация, что в Горловке, пока отсутствует Бес – уехал в Россию на пару дней, какие-то людишки взяли штурмом банк, побрали золотишко и доллары. Надо готовить людей. Пятьдесят человек с базы. В три часа ночи едем зачищать Горловку.

– А сколько в той Горловке население? – сижу я с кофе, не играя в бильярд.

– Пятьсот тысяч, – спокойно гоняет шары Находка.

– А войск?

– Тысячи нету...

– Каждому бойцу до утра десять тысяч мирных зачистить, плюс после отбиться от двадцати военных... Там ведь тоже свои атаманы?

– А, куда же без них? – разводит руками Находка.

Где-то сквозь стену поет караоке. Легендарные шлягеры всех поколений: Таганка, Мурка, Гоп-стоп...

Мимо пролетает Алик.

– Его нам нужно в любом случае прикрыть! – показывает в его сторону Луч.

– Совсем тут заигрались в свои игрушки, – отворачиваюсь я ото всех.

Воровской сходняк героев Новороссии окончен. Сладко покушали, прочистили глотки – и вошь с ними. Провожаем за город этого... которого нужно в любом случае там прикрыть... Алик-то ничего, подъехал к дому, пожал всем руки и хлопнул калиткой. А у Сочи думка своя. Подходит ко мне, поворачивает на прямую наводку прицел подствольника и перегаром в лицо:

– Мочи сразу гранатами, если что!.. Я буду через тридцать минут.

Как говорил мой замполит в зоне: "До хрена делов!" – мочить полчаса гранатами.

Мы с Лучом оставлены распорядительным командиром у дома Алика, одной машиной "прикрывать" его на ночь:

– В восемь утра вас поменяют. Глаз не спускать! Мышь не должна проскочить!

Давно не светят в окнах огни. Я сижу под грушей напротив двора, в тени от огромной, на все небо, луны. Идут в высоте, пропитанные зеленым сиянием, облака. В фиолетовом застывшем лесу кружит вальс-бостон ночной листопад. По улице в разноголосье – чужие в деревне, поют свои песни собаки. А я сижу и повторяю, как в "Шоколадке": "Здесь нет фашистов! А только разборки местных ханов и баев. И ты у их дворцов – бесправный дозорный пес, взятый за черный сухарь".

Над улицей стоит тоскливый протяжный вой, и Алик позвонил Сочи: снимай свою пехоту. Нам звонит Находка:

– Оба в машину. Вас, что там, кто-то заметил?

– Собаки что ли?!

...Утром машина засыпана опавшей листвой. Уже прошел назначенный час, и никто не приедет. "Мне некем вас поменять. У меня никто дорогу до вас не знает", – проспавшись объяснил по телефону Сочи. А перед этим Док вызвался на замену:

– Командир, я доеду. Найду, поменяю. Только у меня прав нет. Это ведь ничего?

– Да я начальника ГАИ лично расстреляю, если тебя задержат! – замахнулся Сочи выше пьяной своей головы. – Но, ты, дома сиди.

У БАТЬКИ НАШЕГО МАХНО

Прошло несколько дней, и мы понемногу втянулись в службу. Мы как-то сразу дистанцировались от «Беркута» и сделались другой кастой, которой мог касаться лишь лично Сочи, но которой не касался отряд. Так было легче – жить с отрядом, но наблюдать его со стороны. День полностью проходил в курилке и на кровати, а ночь собирала нас на какую-нибудь задачу. Оригинальную, как вся их республика.

Но с каждым днем в "Беркуте" от нас как будто уходили силы. Я видел, как менялись друзья. Как понемногу пропадала их радость, сменяясь унынием, как из уверенных и сильных, они делались молчаливыми и осторожными. Мы ехали сюда помогать, оставили в России всё, что насобирали за жизнь – семьи, работу, дома, а получилось, что всё это зря. За тридевять земель вместо судьбы воинов нам было уготовано место прислуги, а вместо линии фронта казарма под крышей, где не было и стреляных воробьев.

"Завтра пойдем в атаку, добивать укропский "котел", – собирал нас по вечерам Сочи для поднятия боевого духа. – "Укропы" голодные, холодные, им некуда деться: или подыхать, или уходить с прорывом. У них с собой "Грады", техника, минометы. Вам бить одиночными – это экономит патроны и ясно, что свои. Они всегда лупят очередями до последнего. Кому страшно, скажите сейчас, останетесь здесь. Это бывает. У меня у самого перед боем бывало. Это потом, втянешься в бой – и вроде уж ничего. В бою побежите, сам расстреляю на месте!" Мы получали гранаты, патроны, и расходились готовиться. А командир проваливался в пьяный угар, и через час был уже ни в дугу. А день атаки сменялся днем похмелья и новым запоем.

– Я больше не могу так. Я не сюда ехал, – подходили мы поочередно к Орде.

– Я знаю. Всё знаю, – не знал он, что говорить, кроме правды. – Нас всех обманул Находка. У него не хватало людей в свой отряд. Он просто купил нас за одно обещание фронта. Мы ведь не знали, что станем товаром.

И кто-то уже ходил на вокзал, узнавать про билеты обратно домой.

Мы все опоздали сюда. Мы по разным причинам не приехали в срок, а теперь уже поздно махать кулаком. Мы опоздали сюда, и этого не исправить.

...Сидят во двое, щурясь на солнце, за столом курилки полувековые люди:

Орда – соленая на голове седина, зачерневшие от табака зубы, высокий и статный, со смуглым татарским лицом. "Да, русский я, – улыбается он. – Лицом лишь не вышел. Меня всю жизнь так припутывают... Хорошо я пожил. И военным был, и опером в милиции работал, до капитана дошел, на пенсию вышел. Сыновей воспитал... Отца схоронил. Мать дома осталась за детьми приглядывать. Я уж давно разведен. Хорошо я пожил. Всё у меня сделано в прошлом, и дом есть, и дети в гору пошли. Идти в жизни уже больше незачем. Сиди – смерти жди. Не буду я ждать. Потому сюда и поехал. Есть еще силы и для жизни, и для войны, а тут уж посмотрим. Останусь я здесь насовсем. Пойду в милицию можь... Пенсию свою матери я оставил – не переживаю теперь за нее. Самому ничего не нужно. А на сигареты себя как-нибудь заработаю..."

Луч – всю жизнь за баранкой, безвредный водила с помятым, как у пьяницы, лицом. И всю жизнь, какая досталась, вечный денщик какого-то генерала. Приехал сюда, стал снова водителем на извозе, а больше ничего и не надо. Доволен и спокоен судьбой. Уже в привычке что-то ворчать, наставлять молодых, медленно и тепло одеваться, засыпать под гудение телевизора. "Прошел день – и мне спокойней, что всё хорошо. Завтра проживем – и славно тебе", – никогда не противился он судьбе. На политическую и военную обстановку смотрел, как на необходимый порядок вещей: "Тут и "Беркут" в городе, и "Оплот", и "Восток", и "Сатурн", и много еще этого зла..."

Кощей – маленький, тонкий, подвижный, словно и вправду из сказки. Задумчивый мудрый взгляд и слова щипцами не вытянешь. Бывший офицер-"афганец". Сам он свою историю рассказывал один раз, и я узнал о ней через третьи уста: нагадали Кощею врачи смерть на конце иглы. А игла та в яйце, а яйцо в зайце, а заяц черт знает где... У Кощея многолетняя язва и вот идет дело к развязке. Другой бы стал горевать, вымаливать лишний день, а этот, верный закалке, собрал вещи и подался сюда, где смерти долго не ждут. Не его вина, что попал к Сочи. Уже здесь упал с обострением, попал в хирургию, да снова в строю. "Ангара, говорю, – смеялся Орда, – ты Кощея в больницу ходил навещать? Как он там? Жить будет?" А мне Ангара: "А что с ним сделается? Он же – Бессмертный!" С тех пор за Кащеем завелся второй позывной.

– Что, писатель? – двигается для места Орда. – Какие успехи?

– Глава... – заспанный, руки в карманах, вышел я из казармы, – две тысячи двадцать вторая: "На Западном фронте без перемен", – безнадежно машу я рукой.

При переходе границы на пропускной приметил Орда молодую деваху: лицо так себе, ничего интересного, но долгие, как тень на закате, ноги, и наполнена грудь до краев.

– Док, оцени! – привлек он бойца.

– Десять баллов, – едва взглянув, дал высшую оценку Док.

И вот прошло лишь несколько дней.

– Ты взял самую высокую шкалу, Док, – сижу я теперь в курилке напротив него, – Это правильно. Но тогда не было выше оценки, и никто не знал, что она будет. Но, Док, прошло время. И сегодня я бы дал той девочке двадцать по высшей шкале. А завтра ты дашь уже пятьдесят. И так, пока мы не вернемся обратно. Здесь другие расценки, Док...

Всё люто тут в "Беркуте":

Рядом метет плац "робот" – пленный из своих, на местном жаргоне. Сидел ночью в подвале, сейчас выпустили на шрафработы. Нагибается подобрать у урны бычки, его бьет сапогом часовой:

– Медленно движешься!

Мы смотрим, не вмешиваемся. Откуда такая жестокость?

– Слышь, друг, за что тебя? – окликает его Орда, когда уходит боец.

– Они говорят, за пьянку! – еще не остыл от волнения "робот" – обычный парень, крестьянин или рабочий. – Нарушил, мол, комендантский час и сухой закон республики. Жена вчера сына родила уже в полночь, шел с роддома домой, по дороге выпил бутылку пива – его-то продают при этом сухом законе!.. Меня хватают и тащат – "У нас недельки две посидишь!" За, что?!.