Текст книги "Ищу мужа после развода (СИ)"

Автор книги: Арина Вильде

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 14 страниц) [доступный отрывок для чтения: 6 страниц]

Глава 10

Мы поднимаемся на пятый этаж, и я уже собираюсь сказать Демьяну спасибо за всё, но…

Я вижу свою дверь.

И замираю.

Она распахнута настежь.

Грудь сжимает ледяной страх.

– О нет… – вырывается у меня.

Я бросаюсь внутрь и в ужасе останавливаюсь. Всё перевернуто. Шкафчики открыты, вещи разбросаны по полу, диванные подушки разорваны, на полу валяются книги.

Меня охватывает шок.

Что здесь произошло?!

Демьян заходит следом, осматривается.

– Следов взлома нет, – хмуро говорит он.

Я сжимаю кулаки, в груди закипает злость.

– Это Олег, – выдыхаю я. – Решил, что после этого мне не будет где жить, и я вернусь к нему, – догадываюсь я и бросаюсь к месту, где спрятала дорогущие украшения, которые забрала из дома.

Сердце почти остановилось при мысли, что это конец. У меня теперь даже на адвоката денег не будет! Но, нет, все на месте. Эти придурки не додумались заглянуть под гардероб. Нужно завтра же отнести все это в ломбард, снять банковскую ячейку и положить туда наличку.

Я чувствую опустошение. Поднимаю с пола стул, собираю вещи, но тут горячие пальцы обхватывают мою кисть.

Я застываю.

Медленно поднимаю взгляд.

Демьян смотрит прямо на меня.

– Оставь это, – говорит он спокойно. – Пойдём. Сегодня у меня останешься, завтра разберёшься со всем.

Я открываю рот, но он не даёт мне вставить слово.

– А ещё лучше – подай на мужа в полицию.

Я качаю головой.

– Бесполезно. Он депутат. Полиция ему ни по чём.

Я судорожно вдыхаю, чувствуя, как по спине пробегает холод. До каких пор Олег будет считать меня своей собственностью, которой можно распоряжаться, ломать, запугивать, выбивать из неё покорность?

Я осматриваю разгромленную квартиру и понимаю, что внутри меня ни одной эмоции не осталось.

– Даже на таких можно найти управу, Лена. Ты же понимаешь, что он будет держать тебя в страхе до тех пор, пока ты не сделаешь как он желает? Неизвестно каких придурков еще он к тебе может подослать.

– Спасибо за помощь, Демьян, – я выпрямляюсь, стискивая пальцы в кулаки, стараясь дышать ровно. – Но мы никто друг другу. Ты не обязан мне помогать. Я сама справлюсь.

Я опускаюсь на колени, начинаю собирать вещи, но не успеваю даже дотянуться до рассыпанных бумаг, как его рука резко хватает меня за запястье и тянет меня вверх.

– Эй! – я пытаюсь выдернуть руку, но он не отпускает.

– Пойдём. Считай, что на мою личную линию поступил вызов, – спокойно говорит Демьян, без усилий поднимая меня с пола. – И я тебя спасаю.

Я замираю, дыша часто, глядя на него снизу вверх. Его взгляд холодный, непоколебимый.

– Демьян…

***

Я захожу в квартиру Демьяна, и первое, что меня удивляет – тут чисто и уютно.

Простая, но стильная обстановка: деревянные полки с книгами, удобный диван, на кухне полный порядок.

– Ты один здесь живёшь? – спрашиваю я, снимая пальто. Он кивает, закрывая за мной дверь.

Я глубоко вздыхаю. Что я здесь делаю? Чужая квартира. Чужой мужчина.

– Голодная? – спрашивает он.

Я киваю, и он ведёт меня на кухню. Демьян открывает холодильник, смотрит внутрь и чертыхаетcя.

– Прости, у меня ничего готового нет.

Я пожимаю плечами.

– Не страшно.

– Зато есть мясо, – он достает упаковку. – Может, приготовишь что-то, пока я за овощами сбегаю?

Я сникаю.

– Эм… – я мнусь, чувствуя себя неловко. – Вообще-то… Я умею готовить только пирог с вареньем. Ну и печенье.

Он поднимает бровь, явно пытаясь понять, это шутка или нет.

– Ты серьёзно?

– Да, – я выдыхаю, опираясь на столешницу. – У нас всегда были домработницы, они всё делали. Я в последний раз готовила… лет пятнадцать назад.

Демьян не сводит с меня глаз. Должно быть я сейчас показалась ему избалованной барышней, но дело в том, что даже до того как я замуж за Олега вышла и мы разбогатели, я никогда не готовила. Просто так получилось. Дома кухня всегда была на матери. Она это дело любила, а Олег предпочитал ужинать в ресторанах, надобности стоять у плиты и готовить у меня не было.

– Ясно.

Он закрывает холодильник и пожимает плечами.

– Тогда просто посиди, а я сделаю ужин.

Мне стоило остаться в своей квартире. А ещё лучше – поехать к Олегу и высказать ему всё, что я о нём думаю. Но ехать к нему страшно. Олег всегда был жёстким, властным, сильным. Он не любил компромиссов, не прощал ошибок.

Раньше я никогда не давала ему повода для ссор, но прекрасно знала его отношение к окружающим. Деньги испортили его, как и многих других.

Но я всё равно любила его. Такого, какой он есть. До этого момента.

Я даже понятия не имею, была ли Ритка первой.

Оказалось, что моя жизнь – это красивая иллюзия, которую я сама себе нарисовала.

От этих мыслей меня передёргивает. Я поджимаю губы, пытаясь переключиться, со стороны раздаются шаги.

Я поднимаю взгляд.

Демьян переоделся. Успел по-быстрому принять душ – его волосы ещё мокрые, капли воды стекают по шее.

Он спокойно разворачивается к плите, достаёт сковороду, мясо, специи и начинает готовить.

А мне становится ещё более неловко. Я ничем не могу ему помочь. Я смотрю на свой безупречный маникюр, потом снова на него. Потом снова на руки. Руки женщины, которая никогда не чистила картошку, не месила тесто, не драила полы.

Я была женой успешного человека. Должна была соответствовать. Разбираться в дорогих брендах, носить дизайнерские сумки, обсуждать последние новинки в косметологии.

И вот теперь я сижу в чужой кухне, смотрю, как мужчина готовит для меня ужин, и не понимаю, что делать с этим знанием.

– Ты так на меня смотришь, будто я могу подсыпать тебе что-то в еду, – вдруг говорит Демьян, не отрываясь от готовки.

Я моргаю, чувствуя, как смущение тут же прокатывается по телу.

– Нет, просто… – я запинаюсь, даже не знаю, что сказать. – Я немного подавлена случившимся. Кухня наполняется запахом прожаренного мяса и я чувствую как рот наполняется слюной.

У него красивые мужские руки – не гладкие и ухоженные, а сильные, с твёрдой хваткой.

Он ловит мой взгляд на себе и меня прошибает жар. Я быстро отворачиваюсь, но чувствую, как его губы чуть дёргаются в ухмылке.

– Готовить не умеешь, работать не приходилось… Как ты вообще жила?

Я поджимаю губы. Он что сейчас насмехается надо мной?

– Замужем была.

– И что, этого достаточно?

Я вдыхаю, скрещиваю руки на груди.

– Мне не нужно было работать. Или готовить. Или делать что-то ещё. Муж меня полностью обеспечивал.

– А теперь? – вдруг спрашивает он.

Я моргаю.

– Что теперь?

– Теперь, когда рядом нет богатого мужа. Что будешь делать?

Я замираю. Нет, он точно издевается надо мной!

Я открываю рот, но слова застревают в горле. Я резко встаю.

– Мне нужно в ванную комнату.

Демьян смотрит на меня чуть прищурившись, но ничего не говорит. Я прохожу мимо, и чувствую его взгляд на своей спине. Чувствую его тепло в этом маленьком пространстве. И впервые за долгое время моё тело реагирует.

Не на мужа, а на этого мужчину.

Глава 11

Я захожу в ванную, закрываю за собой дверь и опираюсь на неё спиной.

Влажный воздух всё ещё пропитан теплом после недавнего душа. Стёкла на зеркале запотели, а в воздухе витает слабый аромат мужского геля для душа.

Я разглядываю полку с его средствами.

Самые обычные бутылки из магазина.

Ни дорогих люксовых брендов, ни премиальных флаконов с золотыми крышками, как у Олега. Только гель для душа, шампунь, дезодорант.

Я провожу пальцами по одной из бутылочек, машинально считывая дешёвый логотип.

Я уже не помню такой жизни. Я давно стала элитой.

Люксовая косметика, дизайнерская одежда, поездки на шопинг в Италию, дорогие салоны красоты – всё это было нормой. А теперь я стою здесь, в чужой ванной, окружённая совершенно другим миром.

На мгновение внутри зарождается сомнение. Я правильно сделала? Смогу ли жить вот так? Я ведь не самостоятельная.

Закончила экономический университет, но это было так давно… Как быстро пролетела жизнь.

Олег всегда был моей опорой. Опорой, которая в один момент рухнула. Я начинаю понимать свою подругу Иру, которая год назад укатила за границу. Она всегда выступала за то, что женщина должна самореализоваться в любых условиях. Даже если у нее муж олигарх. Потому что в любой момент он может притащить в дом любовницу.

Я тогда смеялась над этими разговорами. И ни в какую не велась на ее уговоры купить франшизу у Итальянского ресторана и начать ресторанный бизнес. На деньги мужа, конечно, но бизнес ведь будет мой.

А теперь жалею.

Ирка вся в бизнесе, при деньгах, которые даже после развода останутся с ней, а я… мне даже положиться не на кого.

Я закрываю кран, вытираю руки. Когда возвращаюсь в кухню Демьян уже почти закончил с ужином. Пахнет вкусно. Не зря говорят, что мясом должен заниматься мужчина.

Он стоит у плиты, а я не знаю, куда себя деть. Отодвигаю стул, сажусь за стол. Первый шок от погрома в квартире прошел. Правда теперь у меня вырисовывается больше проблем. Так как Олег узнал где я живу и не оставит меня в покое, мне стоит куда-то переехать.

Прошло всего пару дней, а я уже устала от этого всего.

– Как твой первый рабочий день? – спрашивает Демьян, не отрываясь от сковороды.

Я вздрагиваю, потому что так глубоко ушла в мысли, что даже забыла, что не одна.

– Если честно, я вообще не уверена, что это для меня. У меня сейчас такое состояние, что ничего не хочется. Ну, ты же видел…

Демьян молчит, а я почему-то жду, что он скажет.

– Тебе нужно отвлечься. Работа – прекрасный способ сделать это. Тем более в МЧС. Иногда я забываю свое имя, когда прихожу домой выжатый как лимон. Поверь – способ действенный.

Он поворачивается ко мне, смотрит внимательно, словно душу мою наизнанку выворачивает. Что-то неуловимо щёлкает внутри, когда ловлю его взгляд. Но я не хочу разбираться, что именно.

Я быстро переключаюсь.

– А ещё, – говорю я, – Лиза уверена, что я там ради тебя. Приписывает мне влюбленность в тебя, так что не удивляйся, если слухи всякие поползут.

Демьян усмехается.

– Интересно, с чего бы это?

– Не знаю, – я деланно задумываюсь. – Может, с того, что они считают тебя главной недотрогой МЧС?

– Главная недотрога? – его бровь ползет вверх. Он выключает плиту, отодвигает в сторону сковороду.

– Ага, – я киваю. – По их словам, ни одной девушке не удалось к тебе подобраться.

– Ну, по крайней мере, теперь я знаю, что обо мне говорят в коллективе.

– Ты же знаешь, как это бывает. В женском коллективе достаточно одного слуха, чтобы он стал правдой.

– В общем, будь готов, что меня будут с тобой шипперить.

– Шипперить? – он усмехается. – Что за подростковые выражения?

– У меня дочка есть, поэтому я в курсе всех новомодных словечек, – говорю и тут же чувствую как сильно по ней скучаю.

Демьян достаёт тарелки из шкафа, ставит их на стол. Я встаю, чтобы помочь, неловко ведь, что он всем занимается.

– Сиди уже, – говорит спокойно, раскладывая приборы. – Я сам закончу.

Я падаю обратно задницей на стул. Демьян кладёт на тарелку кусок мяса, нарезает хлеб, ставит рядом чашку с чаем, салат.

Мы начинаем ужинать. Мясо получилось идеальным. Нежным, сочным, пропитанным специями.

Я не знаю, как так вышло, но обстановка какая-то… спокойная. Не напряжённая. Не давящая. Просто приятная.

Я не должна сейчас сидеть за столом, ужинать с мужчиной, спокойно болтать о слухах в коллективе. Моя жизнь буквально разваливается на части. Олег не оставит меня в покое. Мне нужно искать жильё. Нужно продумывать каждый шаг. А я вместо этого наслаждаюсь ужином, который для меня приготовил мужчина, которого я едва знаю.

И самое пугающее…

Мне с ним спокойно. Слишком спокойно. И от этого становится тревожно.

Я отвожу взгляд и беру чашку, делая пару глотков, лишь бы отвлечь себя от этих мыслей.

Глава 12

– Диван раскладывается, – говорит Демьян, накидывая на него плед и хлопая по подушке. – Устраивайся.

Я замираю посреди комнаты, чувствую неловкость. У Демьяна двухкомнатная квартира. Он предложил мне занять гостиную.

– Щедро.

Он даже не смотрит в мою сторону, убирая со стола лишнее. Потом подходит к шкафу.

– Вот, держи, – протягивает мне свою футболку. Чистую, свежую. – Спать удобнее будет.

Я нерешительно беру ткань в руки. В голове проскальзывает мысль, что я могла бы просто сбегать в свою квартиру и взять ночнушку. Но сил нет. Да и желания, если быть честной, тоже.

– Спасибо, – выдавливаю я.

Он кивает, смотрит на меня пристально, а потом резко поворачивается и уходит в спальню. Я остаюсь одна.

Стою рядом с диваном, сжимаю его футболку в руках.

Нахожу в себе силы переодеться. Натягиваю футболку Демьяна и тут же ощущаю его запах. Ощущение… странное. Он высокий мужчина, поэтому футболка на мне выглядит как ночнушка. Прикрывает задницу, вот и отлично.

Забираюсь под одеяло и пытаюсь найти удобную позу, чтобы отключиться. В квартире слишком тихо. Закрываю глаза, но сон не идёт.

Голова работает, мысли скачут. Лера. Рита. Олег.

Как же меня всё это бесит. Я устала быть слабой. Устала терпеть, ждать, надеяться. Пока меня давят, унижают, предают – я просто молчу. Разве это нормально?

Нет. Не нормально.

Я резко открываю глаза. Что бы сделать такого, чтобы Олегу стало так же хреново, как мне?

Он уверен, что я без него пропаду. Что приползу обратно. Что буду молить о прощении, о деньгах, о доме.

Ну уж нет. Я не оставлю это просто так.

В голову пока не лезет ни одной чёткой идеи, но я придумаю. Обязательно что-то придумаю.

Я сворачиваюсь в комок на диване. Чёрт, как же все-таки мерзко, что его руки сейчас, возможно, гладят Риту прямо в нашей постели.

Но если он думает, что я просто приму этот удар и сдамся…

Олег сильно ошибается.

***

Я просыпаюсь от ощущения, что слишком светло. Щурюсь, вытягиваюсь, ощущая, как простыня на краю дивана приятно холодит кожу.

И тут меня резко пронзает паника.

Я распахиваю глаза и резко сажусь на кровати. Черт. Черт, черт, черт! На часах двенадцать. Двенадцать, мать его, дня!

Я проспала работу.

Я резко оглядываю комнату. Прислушиваюсь. Квартира пуста.

Демьян же должен был меня разбудить? Или… не должен? Я хватаю телефон – нет ни одного пропущенного, ни сообщений. Потом вспоминаю, что мы так и не обменялись номерами телефона. Я нервно прокручиваю волосы на пальце, вскакиваю, иду в ванную, потом на кухню.

Замираю рядом со столом. На нем лежит лист бумаги. Идеальным почерком выведено:

"Не хотел будить тебя. Отдохни немного. Чувствуй себя как дома."

Что?..

Я перечитываю два раза. Даже провожу пальцем по буквам. Он что… заботится обо мне? Это как-то слишком мило, чтобы быть правдой.

На несколько секунд я просто стою, вцепившись в записку, потом прикрываю глаза и медленно выдыхаю. Странное чувство внутри – смесь благодарности и… чего-то еще. Чего-то, что кажется слишком неподходящим к этому мужчине.

Я стряхиваю с себя это ощущение, бросаю записку на стол, и вместо того, чтобы пойти к себе, почему-то остаюсь здесь.

Просто завариваю себе кофе, делаю бутерброды, включаю телевизор на кухне и, подтянув ноги на стул, сижу, пью этот чертов кофе и смотрю какой-то дешевый сериал. Я чувствую себя странно расслабленной. И, возможно, впервые за долгое время не спешу никуда.

Сама не замечаю как втягиваюсь в сюжет, вообще не слежу за временем. Кажется, пью уже пятую чашку кофе. Не слишком ли для здоровья?

Я уже на четвертой серии, когда слышу звук открывающейся двери. Черт. Почему Демьян пришел так рано?

Я сижу на кухне в его футболке и в одних трусах! Господи как же неловко! Как я вообще могла попасть в такую глупую ситуацию? И что теперь делать? В окно прыгать? Как объяснить почему не ушла к себе? Ладно, он не оставил мне ключи от своей квартиры, не могла же я оставить дверь незапертой? Но вот то, в каком виде я разгуливаю по его дому…

Я медленно ставлю кружку на стол, чувствуя, как уши начинают гореть. Ладно. Главное – незаметно проскользнуть в комнату и одеться.

Я прислушиваюсь к звукам в квартире. Шуршание, потом шаги. Я вся напрягаюсь! Нет, только не в кухню, прошу! К счастью, кто-то сверху услышал мои молитвы, Демьян зашел в ванную комнату. Это мой шанс!

Я тихонько приоткрываю дверь, выскальзываю на цыпочках в коридор. Шаг второй третий… но, конечно ничего не получается.

В тот самый момент, когда я прохожу мимо ванной и в каком-то жалком метре от гостиной, где осталась моя одежда, дверь открывается и я врезаюсь прямо в грудь мужчины.

– Ой, – резко отступаю на шаг и застываю.

Его ладонь рефлекторно ложится мне на плечо. Горячая. Сильная. И я чувствую, как меня прошибает дрожь.

Я поднимаю взгляд. В его глазах… нечто странное. Сначала удивление, потом… что-то ещё. Темное. Опасное. Завораживающее.

Мы застываем.

Просто стоим в узком коридоре, смотрим друг на друга, и воздух между нами словно пронзают электрические разряды. Я смотрю на него, не смея даже вздохнуть.

Я вижу, как дергается его кадык. Как напрягается челюсть. Как медленно опускается взгляд.

На мою футболку. На оголённые ноги.

Черт.

И, несмотря на то что его футболка на мне как платье, я чувствую себя абсолютно обнаженной.

– Я… – я запинаюсь, голос звучит слишком хрипло, слишком неуверенно. – Я… хотела одеться. Глупо. Так глупо.

Он молчит. Его глаза темнеют. Слишком внимательно меня изучают.

– Прости, – добавляю я, и даже сама не понимаю за что. За то, что осталась? За то, что стою тут перед ним, почти голая?

Его пальцы медленно сползают с моего плеча. Тепло этого короткого касания обжигает кожу, как ожог.

– Тебе идет моя футболка, – хрипло произносит он, и в его голосе… все то, от чего хочется зарыться в землю и исчезнуть.

Я сглатываю. Делаю полшага назад, но не успеваю. Он двигается слишком быстро. Резко. Напористо.

Его ладони хватают меня за талию, и я не успеваю даже вскрикнуть, как оказываюсь сидящей на узкой тумбочке в коридоре. Его руки крепко держат меня, словно боится, что я сбегу.

А я и не думаю.

Я застываю, не в силах пошевелиться.

Его лицо – слишком близко. Его взгляд – слишком горячий.

– Тебе лучше одеться, – тихо произносит он. Его руки остаются на моей талии, пальцы чуть сильнее сжимают, впиваясь в нежную кожу.

Я приоткрываю рот, но не успеваю сказать ни слова. Он впивается губами в мои. Резко. Слишком резко. Мои пальцы цепляются за его плечи, скользят по ткани футболки.

Мир замирает, а я не могу понять какого черта позволяю этому мужчине себя целовать.

Глава 13

Я не отталкиваю его, хотя должна. Вместо этого я хватаюсь за этот поцелуй, как за спасение. Как будто мне необходима эта слабость. Его губы слишком горячие, поцелуй – слишком резкий. Он такой, как и сам Демьян. Грубый. Властный. Без права на отказ.

Я тону в нем. Пальцы скользят по его плечам, по шее, зарываются в короткие волосы. Я прижимаюсь ближе. Слишком близко. Боже, я давно не чувствовала себя такой… живой?

Слишком грязно. Слишком сильно. Слишком дерзко.

Он рычит низко, почти нечеловечески, и сжимает мои бедра, притягивая меня ближе. Я чувствую его твердый член через ткань его штанов. Он трется им между моих ног и это отчего-то так сладко. Его ладони – горячие, сильные. Я чувствую, как мышцы на его руках напрягаются, как он почти дрожит. Вся эта сила, вся эта ярость... нацелена на меня.

И я теряюсь.

Растерянность, желание, гнев – все смешалось в одно сплошное «сейчас». Но именно это «сейчас» пугает меня. Я не хочу забываться в чужих руках.

Нет.

Я не могу.

И упираюсь ладонями в его грудь, резко отталкиваю от себя, вложив в этот толчок все силы, что только остались.

Он отступает на шаг. Смотрит. Тяжело дышит. Его взгляд обжигает.

А я... я сбрасываю с себя это желание, как обжигающее покрывало, и резко соскакиваю с тумбочки.

– Это… – Я задыхаюсь. – Это уже лишнее.

Мои слова звучат резко. Слишком резко. Но мне плевать. Иначе не остановлюсь. Иначе сделаю то, о чем потом пожалею. Я все еще замужняя женщина! Олег был моим первым и единственным мужчиной. Пусть он и изменил мне, морально я не готова вот так просто открыться перед первым попавшимся мужчиной. Тем более тем, кого я знаю всего несколько дней!

Демьян смотрит на меня, молчит. Его грудь тяжело вздымается. Глаза темные, опасные.

– Прости, – шепчу я, даже не знаю, зачем. За то, что позволила? За то, что остановила? За то, что не понимаю, чего хочу?

Неважно.

Я отступаю. Шаг. Второй. А потом бегом бросаюсь в комнату, где остались мои вещи. Закрываю дверь и прислоняюсь к ней спиной.

Сердце бешено колотится. Я не могу успокоиться. Не могу перестать дрожать.

Его запах всё ещё витает вокруг. На коже всё ещё ощущаются его руки. Во рту – его вкус. И это… желание. Господи, да что со мной?

Я провожу руками по лицу. Глубоко дышу. Пытаюсь привести себя в порядок.

Но получается плохо.

Очень плохо.

Внутри всё сжимается. Гложет. И самое мерзкое… я чувствую, как меня съедает это чертово неудовлетворенное желание. Как жжет изнутри, оставляя после себя только голую, пульсирующую боль.

Я пытаюсь отдышаться. Глубокие вдохи, выдохи. Но легче не становится.

Пока я не передумала, хватаю джинсы, натягиваю их на себя. Быстро стягиваю с себя его футболку. Складываю, бросаю на диван.

Готово. Теперь всё.

Мне не хочется прощаться. Не хочу снова смотреть ему в глаза. Не хочу этой неловкости, лучше просто… уйти. Сбежать. Так проще.

Осторожно выглядываю в коридор.

Тишина.

Демьяна нет.

Легкий комок облегчения подступает к горлу, и я выскальзываю из комнаты, словно вор. Делаю шаг. Второй. Закрываю за собой дверь. Боже, надеюсь, мы сейчас не встретимся.

Пытаюсь всунуть ноги в сапоги, запинаюсь. Тороплюсь, путаюсь, руки дрожат. Черт. Тихонько открываю входную дверь и покидаю уютную квартиру.

Я стою в подъезде, прислонившись к холодной стене, и несколько секунд просто дышу.

Лёгкий морозец пробирает под тонкую кофту, но я не двигаюсь. Слишком странное ощущение внутри.

Демьян.

Я ухожу, и у меня почти физически болит от мысли, что, возможно, это наша последняя встреча. Я останусь для него какой-то странной, случайной женщиной, которая пришла, спала на его диване, а потом сбежала, как испуганная девчонка.

И почему-то… мне жаль. Он хороший мужчина. Очень хороший. Непривычно прямой, резкий, но... правильный.

С этим пониманием я делаю шаг вперёд и замираю перед своей дверью. Достаю ключ, вставляю в замок, поворачиваю.

И… нет. Ключ даже не проворачивается.

Я моргаю. Медленно повторяю попытку. Вставляю, давлю сильнее. Снова. И снова. Но замок не поддается.

Я хватаюсь за ручку, дергаю дверь. Нет. Черт. Нет, нет, нет!

Я отступаю, ощущая, как кровь отхлынула от лица. Сердце бухает, словно пытается вырваться. Что, черт возьми, происходит?

Я медленно провожу пальцами по замку, вглядываюсь, и только теперь замечаю – он новый. Совершенно другой.

Как?

Кто-то поменял его, пока я спала?

Я прикрываю веки. Черт, кто кроме Демьяна мог об этом позаботится? Смотрю на дверь в его квартиру, потом на свою. Глупо ведь сейчас возвращаться, правда?

Несколько раз бьюсь лбом о свою дверь и горестно стону. Ну что за жизнь?

Ладно, должно быть это знак. Пора прекращать это все. К счастью, после вчерашнего происшествия я забрала все драгоценности с собой. Сейчас они в сумке. Пора серьезно взяться за свою жизнь. Прохандрила, поплакала, пожалела себя, недельку повалялась в кровати? Большего позволить себе не могу. Поэтому натягиваю на себя пальто, посильнее перехватываю сумку и спускаюсь вниз по ступенькам, намереваясь отправиться в ломбард, а после связаться со знакомым риэлтором и найти нормальную квартиру, чтобы Олег больше не смел меня беспокоить.