Текст книги "Иллюзион"

Автор книги: Антон Медведев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 28 страниц)

Антон Медведев
Иллюзион

Глава первая

Все началось с того, что я поругался с Таней. Мы жили вместе уже полгода, собирались пожениться. Но что-то не сложилось. Квартира принадлежала Татьяне, и после очередного скандала мне оставалось только собрать чемодан, дабы уйти – что я и сделал.

Выйдя на улицу, я остановился, хмуро посмотрел по сторонам – куда податься? Вспомнил о деньгах, достал портмоне, пересчитал. После чего нахмурился еще больше. Уходя из дома, не подумал забрать хоть что-то – на полочке в шкафу, прикрытые стопкой белья, лежали двенадцать тысяч рублей. Моя последняя зарплата. Последняя в прямом смысле – наша фирма приказала долго жить, сотрудников распустили. А новой работы я найти так и не успел.

Наверное, еще можно было вернуться и забрать хоть несколько тысяч, но гордость не позволила этого сделать. Уходя – уходи. Поэтому я неторопливо побрел по мокрому от недавнего дождя тротуару, размышляя, как мне теперь быть.

Денег на гостиницу не хватало однозначно. Оставалось перекантоваться какое-то время у друзей. Правда, это не Питер, где я когда-то жил, здесь у меня и друзей-то как таковых не имелось – одни приятели. Но попробовать стоило. Достав сотовый телефон, я набрал первый номер.

Борис собирался уезжать – после развала нашей конторы ему предложили работу в Новосибирске, в каком-то «ящике». Остаться в квартире с его женой я не мог, так что этот вариант отпадал сам собой. Лешка тактично извинился, сказал, что у него гостит теща и неизвестно, когда уберется. А больше и звонить было некому…

Выглядело все невесело. Вечерело, я брел по тротуару в сторону железнодорожного вокзала и думал, где мне провести ночь. Склеить какую-нибудь девицу и заночевать у нее? Тоже вариант, но как-то не по нутру мне такие игры. Пересидеть ночь на вокзале? Можно, но что это даст?

Увы, других вариантов пока не было. Оставалось перебиться как-нибудь до утра, а там начать искать жилье и работу. И неизвестно еще, что сложнее. Снять квартиру – нет денег, значит, надо искать кого-то, кто приютит хоть на время, под честное слово. А затем отправляться в поход по предприятиям…

С этими невеселыми мыслями я и добрался до вокзала. Сдав чемодан в камеру хранения, какое-то время гулял по перрону, затем решил перекусить. Вокзальные цены меня совершенно не устраивали, поэтому я отправился в знакомую забегаловку, благо до нее было совсем недалеко.

Вот так и получилось, что в этот вечерний час я оказался рядом с небольшим заведением – кафе, баром, закусочной, – даже не знаю, чем именно оно являлось. Здесь можно было и поесть, и выпить. Раньше я не раз заглядывал сюда с приятелями, место мне нравилось. На улице снова начал накрапывать дождь, поэтому я открыл дверь и вошел внутрь.

В забегаловке было тепло и уютно, вкусно пахло чем-то жареным. Посетителей оказалось довольно много; осмотревшись, я выбрал столик у стены с одиноким мужчиной лет тридцати. Незнакомец сидел, откинувшись на стуле, и тянул из кружки пиво, задумчиво поглядывая на улицу сквозь забрызганное дождевыми каплями стекло. На меня мужчина не обратил никакого внимания – мне показалось, что он даже не заметил моего появления.

Подошла официантка. Заказав картофельное пюре с двумя котлетами и стакан компота, я удовлетворенно вздохнул. Сидевший напротив незнакомец повернул голову и посмотрел на меня.

Признаюсь честно – я невольно напрягся. Уж очень необычным оказался его взгляд. Было в нем что-то странное… Что именно? Усталость. Спокойствие. Печаль. Впрочем, насчет печали я мог ошибаться.

– Добрый вечер, – поздоровался я.

– Добрый… – одними губами отозвался неизвестный и снова отвернулся.

Странно, но я почувствовал к этому человеку симпатию. Мне стало совершенно ясно, что он тоже переживает не лучшие времена в своей жизни. Он никуда не торопился – возможно, ему тоже некуда было идти. Товарищ по несчастью?

Принесли мой заказ. Я начал есть. Мой сосед по столику все так же отрешенно смотрел в окно, сжимая в руках кружку с пивом. Потом он тихонько вздохнул, сделал глоток. Поставил кружку на стол. Пошарив в кармане плаща, вынул сотовый телефон и около минуты разглядывал на экране список номеров, словно гадая, кому позвонить. Как это было мне знакомо! Я все больше проникался симпатией к незнакомому человеку.

– Некому звонить? – понимающе спросил я, попытавшись завязать разговор.

– Что? – Мужчина спокойно взглянул на меня, потом улыбнулся: – Да нет. Просто нет смысла звонить. Все кончится, – тут он посмотрел на часы, – минут через двадцать.

– Что именно кончится? – поинтересовался я, отправляя в рот очередной кусок котлеты.

– Жизнь, – ответил мой собеседник. – Время вышло. Почему-то я сразу решил, что имею дело с отчаявшимся человеком. У него что-то не клеится, и он решил покончить с собой. Пришел выпить кружку пива, и вот теперь настраивает себя на то, что уже твердо решил сделать.

– Знаете, у меня тоже не лучшие времена, – сказал я. – Ушел от подруги, нет ни жилья, ни денег – ничего. Ночевать сегодня буду на вокзале. Но это совсем не повод расставаться с жизнью. Все еще может наладиться – и у меня, и у вас.

Сосед по столику снова улыбнулся. Странная это была улыбка – печальная. Человек явно мне не верил. Не верил в то, что что-то можно изменить. Вот он полез во внутренний карман, достал блокнот. Что-то написал на листке. Вырвал его и положил передо мной на столик.

– Возьмите.

– А что это? – поинтересовался я, продолжая есть.

– Это адрес. А вот ключи. – Мужчина добавил к листку связку ключей. – Можете жить там, мне этот дом уже не понадобится. – Собеседник едва заметно вздохнул.

– Что значит «не понадобится»? – спросил я, внимательно глядя на него. – Вы что, действительно решили покончить с собой?

– Неужели я похож на идиота? – усмехнулся он и отхлебнул из кружки. – Просто время моей жизни подошло к концу.

– Вы больны?

– Физически абсолютно здоров. Но если считать болезнью некий процесс, приводящий к смерти, то да, я болен. И до финала осталось минут пятнадцать.

– Хотите сказать, что через пятнадцать минут вы умрете? – У меня впервые мелькнуло подозрение, что передо мной душевнобольной человек.

– Скорее, меня убьют, – ответил он. – Причем все данные говорят о том, что это сделает пингвин. Мне даже любопытно, как это произойдет.

На этот раз я подумал о том, что этот человек увяз в какой-то криминальной истории. А Пингвин – имя киллера. Моему собеседнику назначили встречу, он знает, что его убьют, и покорно ждет смерти.

– Обратитесь в милицию, – предложил я. – Могу даже пройти вместе с вами – мне все равно нечего делать.

– Ничего не изменится, – покачал головой новый знакомый. – Представьте, что вы стоите в чистом поле и откуда-то с неба на вас падает бетонная плита. Вы видите ее и пытаетесь убежать. Петляете, бросаетесь из стороны в сторону. В итоге оказываетесь именно там, куда она падает. Понимаете? Это рок, судьба. Что бы вы ни делали, вы придете туда, где вас ждет смерть. Так и со мной – неважно, что я буду делать, все равно окажусь в нужное время в нужном месте.

Возможно, мой собеседник-действительно был душевнобольным. Я соскреб кусочком хлеба с тарелки остатки картофельного пюре и отправил его в рот, затем выпил компот. Собеседник допил пиво и отставил кружку в сторону. Я встал из-за стола, поднялся и он.

– Возьмите. – Мужчина вложил мне в руку ключи и записку с адресом. – Мне они действительно уже не понадобятся. Родственников у меня нет, друзей, похоже, тоже. Можете жить совершенно спокойно, вас никто оттуда не выгонит. При желании даже сможете потом переписать дом на себя. Все нужные документы найдете у меня в столе.

– Да нет, что вы… – начал было отказываться я, но собеседник просто сунул ключи и записку мне в карман.

– Вы сказали, что вам негде ночевать? Замечательно – остановитесь у меня на несколько дней. А там будет видно. Договорились?

– Хорошо. Договорились, – согласился я, гадая, чем может обернуться для меня это неожиданное знакомство. Может, маньяк какой?

– Ключи пусть побудут у вас, – добавил он.

Мы вышли на улицу. Дождь прекратился, с неба срывались лишь редкие капли.

– Вы куда сейчас? – спросил мой новый знакомый, я запоздало вспомнил, что даже не узнал его имени.

– Не знаю. Мне все равно. Собирался на вокзал.

– Пусть будет вокзал, – кивнул он. – Кстати, не откажите мне в одной услуге: когда я умру, похороните меня. Расходов у вас не будет – деньги в шкатулке на столе в моем кабинете. Гроб в гараже, все уже давно приготовлено. Есть даже место на кладбище. И еще одна маленькая просьба: в шкатулке лежит письмо в конверте. Если меня когда-нибудь спросит красивая светловолосая девушка, отдайте ей это письмо. Вы узнаете ее сразу – у нее улыбка ангела. – Мой собеседник мягко улыбнулся. – Это все…

Он явно был не в себе, поэтому я ничего не ответил. Некоторое время мы молча шли рядом – медленно, никуда не торопясь. Спутник задумчиво смотрел на дома, на темное небо. Затем вздохнул.

– Жаль, что уже ничего не изменишь! – произнес он. – Мне просто не хватило времени – совсем чуть-чуть. Каких-нибудь две недели, и я бы справился. Не судьба…

– Как вас звать? – поинтересовался я.

– Сергей, – ответил он – Сергей Храмов.

– Андрей Крапивин. Будем знакомы.

– Будем, – со вздохом согласился он, пожал мою руку, затем улыбнулся. Его улыбка была чистой, открытой. Глаза смотрели совершенно спокойно.

И тут же я услышал чей-то вскрик и скрип тормозов. Обернулся, ощутил толчок – это Сергей оттолкнул меня в сторону. А сам остался.

Остальное напоминало кадры замедленной киносъемки: я видел, как шел юзом по мокрой дороге грузовик, пытаясь объехать некстати оказавшуюся на дороге женщину с девочкой. Видел, как он подскочил на бордюре и на полном ходу смял Сергея. Тот стоял, слегка расставив руки, и не собирался бежать. И на губах его – я готов был в этом поклясться – играла улыбка.

Все кончилось. Сергей лежал у бетонного забора, под его головой быстро расползалось темное пятно. Рядом замер грузовик. Медленно приоткрылась дверь машины, из кабины буквально выполз бледный, как смерть, шофер. Он посмотрел на неподвижного Сергея и тихо выругался.

Колени противно дрожали. Я подошел к Храмову, нагнулся. Понял, что ему уже ничем не помочь, отошел. Потом снова вернулся, не зная, что делать. Вспомнил о телефоне – достал его, набрал номер.

– «Скорая»? Машина человека сбила…

Назвал адрес, сунул телефон в карман и взглянул на водителя – тот сидел на подножке грузовика, – а точнее, фургона-термобудки, – и нервно курил. Я уже собирался подойти к нему, и тут мои ноги словно приросли к асфальту. На борту фургона красовался рисунок: протягивая стаканчик с аппетитным мороженым, прямо на меня смотрел большой улыбающийся пингвин.

* * *

Приехавшей через несколько минут милиции я сообщил, что Сергей был моим другом. Рассказал и о том, что произошло, подробно описав случившееся. Правда, делал все автоматически: меня спрашивали, я отвечал…

Около одиннадцати вечера, когда все необходимые в таких случаях формальности были улажены, троллейбус довез меня до нужной улицы – именно она была указана в оставленной мне записке. Еще минут десять пришлось блуждать в темноте, отыскивая дом Сергея.

Признаюсь: оказавшись у ворот роскошного двухэтажного особняка, я даже немного растерялся. Было что-то ненормальное в том, чтобы входить в чужой дом без хозяина, чувствовал я себя очень неловко. Еще раз сверился с адресом – все верно, это здесь. А вот и звонок…

На мои звонки из дома никто так и не вышел – хотя мелодичные трели слышались даже здесь. Снова пошел дождь. Может быть, именно это обстоятельство и заставило меня достать ключи.

Ажурная металлическая дверь в окружавшей особняк высокой кованой ограде открылась сразу. Я зашел во двор, прислушался – больше всего опасался собак. Но их не оказалось. Закрыв дверь, прошел по дорожке к дому, поднялся по ступенькам крыльца. Открыл вторым ключом входную дверь и вошел.

Было темно. Тем не менее я шестым чувством угадал выключатель. Включил свет, огляделся.

В прихожей на стене висело большое овальное зеркало в литой бронзовой раме, очень красивое. Тут же находился шкаф, рядом – вешалка с одеждой. Разулся, снял куртку и повесил ее на крючок.

– Эй! Есть кто дома?!

Ответа не было. Последующий осмотр дома подтвердил, что я в нем один. В кабинете на втором этаже обнаружил шкатулку с деньгами – как и говорил Сергей. Пересчитывать их не стал, но на глаз там было тысяч сто. На дне лежало запечатанное письмо – без адреса и имени. Оглядев конверт, положил его обратно.

Что и говорить, чувствовал я себя в этом доме неуютно – знал, что все чужое. И еще было очень неприятно сознавать, что хозяин этого дома сейчас находится в морге.

Какое-то время я сидел в гостиной, не зная, что делать. Потом просто лег на диванчик и уснул.

Следующие несколько дней были посвящены похоронам. В гараже, рядом с роскошным джипом, на деревянном верстаке стоял гроб – Сергей действительно готовился к смерти. Теперь это меня не особенно удивляло – существуют же люди, способные предсказывать будущее. Очевидно, Храмов был одним из них. Все, что от меня зависело, я сделал – и пребывал в уверенности, что, если Сергей видит меня сверху, ему не в чем меня упрекнуть. За несколько дней сознание немного свыклось с домом. Особняк уже не казался чужим, я думал, что смогу пожить здесь какое-то время, пока не найду жилье и работу. Мысли были искренними – я не привык брать чужого. Поэтому был даже немного раздосадован, когда обнаружил в ящике стола папку с бумагами. В ней оказались документы на дом – Сергей приобрел его восемь лет назад и являлся единственным владельцем. И еще я нашел заверенный нотариусом договор о дарении особняка неизвестному лицу. Неизвестному, потому что имя получателя не было вписано. При желании я мог вписать любое, даже свое. Тут же лежала записка Сергея с просьбой обратиться к нотариусу, – его имя указывалось, – который окончательно утрясет все имущественные проблемы. В этой же стопке бумаг я нашел доверенность на машину – опять же без указания имени.

Признаюсь, все это стало для меня чертовским соблазном. Теперь я понимал, почему Сергей сказал, что все подготовлено – он на самом деле готовился к смерти. Сделал все и для себя, и для будущего владельца особняка. Тем не менее я просто положил документы обратно в стол. Да, дом мне нравился. Но я не был готов считать его своим.

Потом начались поиски работы, на это у меня ушло почти три недели. Но итогом я остался доволен, все получилось замечательно. Теперь можно было работать дома – у Сергея оказался отличный компьютер. По профессии я инженер-конструктор, мне оставалось только установить необходимые программы. Компьютер был девственно чист – только операционная система и десятка два разных программ. Включая компьютер в первый раз, я не придал этому значения, теперь же подумал, что Сергей, возможно, стер перед смертью всю информацию. Но ее можно было попытаться восстановить…

Только непосвященный человек считает, что простое стирание файлов с компьютера окончательно их удаляет.

Это не так: если поверх удаленной записи не производилось новой, данные можно легко восстановить. Для этого существуют специальные программы, известные любому мало-мальски «продвинутому» пользователю. Я знал, что ничего не теряю, а потому обработал жесткий диск компьютера одной из таких программ. Как и думал, мне удалось восстановить изрядную часть исходной информации.

Наверное, это выглядело некрасиво – мало того, что я занял чужой дом, так теперь еще и копался в информации, которую Сергей Храмов хотел скрыть. Однако любопытство быстро пересилило доводы разума.

Конечно, среди восстановленных данных оказалось много обычного хлама. Игры, песни. Фотоальбом, в котором на фотографиях сменяли друг друга совершенно незнакомые мне лица. Лишь на некоторых встречался Сергей.

Все это меня не интересовало, фотоальбом я просмотрел без особого интереса. Зато потом нашел нечто любопытное.

Это были черновики шести писем: два адресовались некой Насте и четыре столь же неизвестному мне Олегу. Понимаю, нехорошо читать чужие письма. Но любопытство снова победило. Я прочитал файлы – и почувствовал недоумение. Пришлось перечитать снова…

Письмо первое

Здравствуй, Настя! Чертовски рад снова слышать тебя. То, что мы разбежались, считаю очень большой ошибкой. Вместе у нас было бы больше шансов. Впрочем, не буду бередить старые раны. Что есть, то есть.

Теперь по существу. Прежде всего, я бы не советовал тревожить церберов. Это просто опасно: каждый раз, когда эта тварь обращает на тебя внимание, реал отзывается какой-то проблемой. Я уже говорил, что церберы – это персонификации каких-то защитных механизмов. Когда я в последний раз потревожил такую тварь, мне сломали два ребра. Я считаю, что легко отделался. Поэтому лучше обходи их стороной – не стоит будить лихо.

Что касается Базы, то я встречал ее два раза. Первый раз я попал к ней из главного корпуса Университета. Хотел проверить подвал под Универом, но вместо этого совершенно неожиданно оказался на окраине города. Пошел по улице и оказался рядом со стадионом. Стадион заинтересовал меня тем, что был окружен высоким забором из колючей проволоки, по углам находились сторожевые вышки. Правда, на вышках никого не было. Я посмотрел сквозь проволоку на футбольное поле, меня чем-то привлек газон – очень сочный, зеленый. Он был выложен из прямоугольных кусков дерна, места стыков выделялись довольно отчетливо. Я всмотрелся в поле и вдруг понял, что каждый кусок дерна – это человек. Вернее, сущность человека или что-то подобное. Все эти люди были в плену, в рабстве, без всякой надежды на свободу. В какой-то момент куски дерна зашевелились и выстроились в вертикальную стенку: метров десять в длину и примерно пять в высоту. Мне стало ясно, что это некий экран. Затем на экране появилось лицо человека: он что-то говорил, но я не слышал – видел лишь, как шевелятся губы. Лицо было смуглым, как у азиата. Затем в воздухе что-то шевельнулось, экран тут же развалился. Куски дерна торопливо заняли свои места. Я ощутил сильный холод – так всегда бывает, когда у нас забирают энергию. И тут же проснулся.

Второй раз я наткнулся на Базу года два спустя. Шел по трамвайным путям, пытался определить, где нахожусь. И неожиданно увидел четырехэтажное здание, обнесенное колючей проволокой. Взглянул на него и понял, что это то самое место – ты же знаешь, как это бывает. Вроде бы все другое, а суть та же. Короче, это была именно База. Понятное дело, решил посмотреть, что же внутри. Перелетел через забор, проник в здание через одно из окон – оно отличалось по размерам и цвету от остальных, именно этим меня и привлекло. Когда пролетал сквозь окно, отметил, что оно забрано мелкой металлической сеткой. Оказался в каком-то кабинете, осмотрел его. Внимание привлекло то, что под слоем обоев на стенах была листовая медь, под декоративной обшивкой двери тоже оказался металл. Мне это не понравилось – сразу вспомнились истории о ловушках для призраков. А я ведь там, в здании, как раз и был призраком. Быстренько выбрался в коридор, затем спустился по лестнице вниз. В конце концов оказался в подвале. Бетонные стены, по сторонам коридоров металлические двери – как в тюрьме. В какой-то момент оказался в тупике, дальше хода не было. Решил вернуться и вдруг увидел, что коридор на моих глазах начинает «зарастать» – проход становился все уже. Я успел прошмыгнуть, но впереди стены уже сомкнулись. Я попал в каменный мешок. Попытался пройти сквозь стену – не вышло. Захотел проснуться – то же самое. Плюс ко всему опять стало жутко холодно. Мерзли лицо, глаза, при этом ловушка, в которой я оказался, продолжала сжиматься. Стены смыкались все теснее, я понял, что меня вот-вот раздавит. Именно тогда и появилась та девушка, о которой я тебе рассказывал. Она просто вышла из стены через появившееся в ней овальное отверстие, схватила меня за руку, утянула в этот проход, и я тут же проснулся. Порадовался, что обошлось без последствий, а через неделю выяснилось, что у меня гайморит. Два года потом с платком ходил – ни один доктор не мог помочь. В итоге лечиться тоже пришлось в сновидении. Так что с Базой шутки плохи, постарайся быть осторожнее. Ну все, мне пора бежать. Пока!

Письмо второе

Привет, Настена!

В целом ты все сделала правильно, реал отзывается на твои манипуляции. Но есть пара ошибок, на которые я бы хотел обратить внимание.

Прежде всего, ты зря вводишь в картину мира серьезные ограничения. Например, рельсы у тебя – границы зоны, и перейти их можно только через мост. Это ошибка, и при случае она может стоить тебе жизни. Ну представь: тебе приходится от кого-то убегать, а созданные тобой ограничения не позволяют это сделать. Ты просто не сможешь перешагнуть через рельсы, твоя картина мира не позволит этого. Компенсирующие элементы должны быть другими, не накладывающими на тебя реальных ограничений. Например, введи в качестве такого элемента невозможность есть какие-то продукты. Скажем, тебе нельзя есть устриц и лягушачьи лапки, пить коньяк. Или замени это чем-то другим – тем, что ты и так не ешь. Получится, что ты отказываешься от того, что не имеет для тебя никакого значения. Здесь главное – ввести ограничения в реестр, поставить «галочку». В итоге все довольны: параметры настройки сбалансированы, а ты реально ничего не потеряла.

Насчет внимания людей: да, оно мешает. Люди держат своим вниманием мир, обеспечивают его стабильность. Каждый раз, когда ты хочешь в присутствии других людей сделать что-то значимое – то есть такое, чему нет рационального объяснения в их картине мира, возникает конфликт мироописаний. Общее коллективное мироописание обычно побеждает – именно поэтому так трудно сделать что-то на глазах у других людей, так трудно что-то продемонстрировать, когда тебя об этом просят хотя бы несколько человек. В то же время здесь все зависит от твоей личной силы: если у тебя ее хватит, ты сможешь сломать барьер общего мироописания и изменить реальность нужным тебе образом даже в присутствии других людей.

Пиши, не теряйся. Удачи!

Письмо третье

Здравствуй, Олег!

Ну ты просто монстр! Видел тебя по телевизору – ты теперь знаменитость! Ладно, ладно – это я так, к слову. Иногда лучший способ спрятаться – это быть на виду, верно? Так что действуй в том же духе: чем больше людей будут считать тебе обыкновенным тусовщиком и пустозвоном, тем лучше. Посвистят, позлословят и оставят в покое.

Теперь по теме. Помнишь, я рассказывал тебе, как умер мой отец? Мать еще за сутки до этого слышала, как в комнате жутко трещат обои, и всю ночь сквозь сон ей чудился странный голос, бубнящий одно и то же слово – «бумер, бу-мер, бумер, бумер…». Она даже разозлилась – решила, что это где-то у соседей музыка играет, крутят одну из этих новых дурацких песенок. И лишь когда умер отец, поняла: это было слово «умер», а не «бумер». Понимаешь, о чем я? Все уже было предопределено, поэтому все мои попытки спасти отца в реале ни к чему не привели – он умер у меня на руках. Смерть человека здесь, в нашем мире, лишь следствие того, что уже произошло на более высоких планах. Это как с альпинистом: по существу, он погибает не в тот момент, когда разбивается о камни, а в момент обрыва веревки. Значит, если мы хотим продлить свою жизнь, работать надо с самыми высокими планами – именно там Норны ткут пряжу наших судеб. Вообще, меня поражает, насколько точно все эти мифы отражают реальность. Что ни говори, а знания древних о реальности были неизмеримо обширнее наших.

Так вот: я уже второй год копаю эту тему. Проблема, я тебе скажу, интереснейшая. Но и опасная – есть ощущение, что можно доиграться. Все-таки человекам не дозволено вторгаться в высшие сферы бытия. Опять же волков бояться – в лес не ходить. Верно? В общем, высылаю тебе некоторые свои наработки (смотри аттач). Глянь свежим взглядом, прикинь, что из этого может выйти. Только будь с материалами поаккуратнее, хорошо? Ведь это не что иное, как ключи к людским судьбам. Есть люди, готовые пойти на все ради владения такими методиками. Так что лучше не подставляться – вспомни печальный опыт наших коллег по цеху.

Удачи!

Письмо четвертое

Привет, Олег!

Ты спрашиваешь о Джаре, о том, откуда я все это вытянул. Скажу честно: точно и сам не знаю. Сначала кто-то рассказал мне об этом в сновидении, потом пошли инсайты – ты же знаешь, как это бывает. В итоге получилась довольно складная картина. А уж насколько она соответствует реальности… С другой стороны, что есть реальность? То, что мы воспринимаем. А что именно воспринимать, мы можем определять сами. Получается, что мы – творцы реальности.

Кстати, совсем недавно подумал, что слова «раджа» и «Джара» имеют общую родословную: семантику, этимологию – не знаю, как правильно, я не знаток этих лингвистических тонкостей. Так вот: «Джара» имеет два значения. Первое – «свет Ра». Второе – «сияние вечности». Эти расшифровки я вытянул из сновидения. И у меня есть очень четкое ощущение, что слово «раджа» в своем истинном смысле означает «слугу Ра». Буквально это будет переводиться: «тот, кто проводит свет Ра» или как-то близко. Служитель Ра. Учитывая, что Ра – это бог солнца, а солнце – олицетворение силы, дающей всему земному жизнь, все обретает довольно ясные очертания. Но времена меняются, да и слово «раджа» сейчас несет совсем другой смысл. Поэтому у меня как-то само собой возникло слово «джар». То есть Джара – это правящая миром Сила. А джар – служитель этой Силы. Знаю, что ученые мужи за эти лингвистические выкладки закидают меня гнилыми помидорами. Но это их дело, я и не собираюсь с ними спорить. Для меня важнее тот практический эффект, который я могу извлечь из смены названия. Славный дядюшка Хуан говорил о том, что маги всегда ищут ту терминологию, которая соответствует этой, как ее – модальности времени.

Слова «Дух», «Сила», «Абстрактное» уже настолько затасканы, что приобрели свое «побочное намерение». Я бы сказал – «паразитическое намерение», попытку людей понять, идентифицировать то, что понять невозможно. Поэтому я решил «повернуть голову» – то есть отказался от использования понятий «дух», «сила», «абстрактное» в пользу Джары. И Джара вроде бы не против.

Пиши. Ты один из тех немногих, общение с кем доставляет мне удовольствие. Удачи!

Письмо пятое

Привет, Олег!

Извини, что не ответил сразу – две недели провалялся в больнице. Спускался в ЦУМе по лестнице, и какая-то бабенка умудрилась зацепить меня чем-то за ногу. Споткнулся, загремел вниз… Итог – перелом бедра и вывих плечевого сустава. Занятно, что именно я учил тебя падать, верно? А сам развалился, как фарфоровая статуэтка.

Хочешь знать истинную причину этого падения? Я в очередной раз попытался добраться до Базы. И на этот раз залез дальше, чем когда бы то ни было. (Отчет – в аттаче.) В итоге опять наткнулся на двух церберов, пришлось делать ноги. Увы, слегка опоздал: один успел вцепиться в бедро, другой прокусил плечо. Результат тебе уже известен. И ведь до чего точно все складывается! Ну прикинь: спускаюсь по лестнице, лезу в карман за телефоном – надо было один звонок сделать. И тут эта баба… Чувствую – лечу, а рука в кармане застряла… Теперь вот хочу ввести в свою картину мира новый элемент: безопасное падение. Чтобы при любом падении, хоть с самолета, мягко опускаться на землю. Где-то я уже встречал подобное – кажется, у Монро. Он писал, что приобрел странное свойство падать «мягко» – то есть как-то тормозиться в последний момент. В наших играх с реальностью было бы полезно иметь подобную подушку безопасности.

Не знаешь, как там Настена? На мое последнее письмо она не ответила.

Пиши – пока не снимут гипс, мне все равно делать нечего, только письма сочинять.

Удачи!

Письмо шестое

Привет, Олег!

Я не знаю, кто эти люди. У меня пока таких проблем не возникало. Если слишком прижмут, переводи все стрелки на меня, я разрешаю. И не смущайся – ты же знаешь, у меня с этими козлами разговор короткий.

По теме. Мне хорошо понятны твои чувства. Сам не раз порывался бросить все, сбежать, спрятаться. Да вот незадача – нельзя спрятаться от себя. И уж тем более – от Джары.

Подумай вот о чем: допустим, ты сможешь сбежать, Джара тебя отпустит. Станешь как все, будешь жить своими маленькими радостями и бедами. Будешь надеяться, что впереди у тебя что-то есть. Но это одно из самых больших заблуждений: люди считают, что впереди у них что-то имеется. А потом оказывается, что у них нет ничего не только впереди, но и позади. Жизнь прошла зря, в ней не было ничего, кроме глупых дел, в сети которых поймано большинство смертных. Подумай об этом, Олег, что ты сможешь предъявить смерти? Сможешь ли улыбнуться в ответ на ее улыбку? Сказать ей: «Ну здравствуй, костлявая! Потанцуем?»

Разумеется, выбор за тобой (сейчас я лукавлю, но ты сделаешь вид, что этого не заметил – договорились?). Тебе решать, что хорошо для тебя, а что плохо. Скажу о себе: каждый раз, когда меня охватывали сомнения и хотелось сбежать, я вспоминал вот эти строки:

«Сказали мне, что эта дорога приведет меня к океану смерти, и я с полпути повернул обратно. С тех пор все тянутся передо мной глухие кривые окольные тропы…» Удачи!

Больше писем на компьютере не было. Судя по датам создания файлов, последнее послание Сергей написал больше года назад.

Сказали мне эти письма о чем-либо? Практически нет. Я понял только, что Сергей занимался какими-то очень странными исследованиями. Я бы посчитал тематику писем бредом душевнобольного, если бы не одно «но»: Сергей действительно знал время своей смерти. Знал он и то, что его убьет пингвин. Все так и случилось: Сергей погиб точно в определенное им время, а на машине был нарисовал пингвин. Трудно поверить, что это всего лишь случайные совпадения.

Разумеется, я вспомнил и о письме в шкатулке. Чертовски хотелось вскрыть его и прочитать – возможно, оно помогло бы в чем-то разобраться. Но Сергей мне доверился, и я не мог его подвести. Письмо так и осталось нераспечатанным.

Признаюсь, в следующие два месяца я не один раз перечитывал найденные на компьютере письма, но разобраться в их сути так и не смог. Постепенно вся эта история начала забываться, у меня появились другие заботы и проблемы. Дом я так и не переоформил на себя – не мог признать его своим.

Прошла осень, за ней зима. Было тихое майское утро, когда из прихожей донеслась трель дверного звонка. Я как раз сидел за компьютером и ломал голову над доводкой одной на редкость поганой детали для упаковочной линии, поэтому звонок заставил меня поморщиться. Сохранив результаты работы, я встал из-за компьютера и пошел открывать. Вышел из дома, приблизился к ограде. Распахнул калитку.