Текст книги "Ангел (СИ)"
Автор книги: Анна Шнайдер
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 4 страниц)
3
– А где твоя мама? – спросила я Руслана через несколько дней после того как «Ангел» занял почётное место на стене в гостиной.
Удивительно, но я, проучившись вместе с Русланом пять лет, не помнила, что стало с его матерью. Рассказывая о своих картинах, он говорил лишь об отце.
– Мама… – Руслан грустно улыбнулся, и я сразу поняла, что он скажет в следующий миг. – Умерла. Хочешь, покажу её тебе?
Я кивнула.
– Конечно.
Он показал. Но не фотографию – два портрета.
Один из них хранился в ящике письменного стола в гостиной, и автором его был отец Руслана. На портрете была изображена очень милая смеющаяся женщина в красном платье. Вокруг переливался сияющей зеленью лес, и казалось, что он смеётся вместе с ней.
К тому времени Руслан уже познакомил меня с работами отца, и я понимала, до какой степени эта картина не похожа на все остальные…
– Это он нарисовал незадолго до её смерти. Мама тогда уже не была такой. Рак меняет людей, и она стала… непохожей на себя. Отец нарисовал и положил сюда.
– А почему не повесил?
– Я не знаю, – Руслан пожал плечами.
Зато я, кажется, знала.
Я ведь тоже не захотела брать с собой в эту квартиру своё прошлое. Хотя вещи – это всё же не люди.
Второй портрет, сделанный самим Русланом, был всего лишь карандашным наброском улыбающегося лица. Быстрый и лёгкий, но очень живой и настоящий.
– Ты похож на неё.
– Я знаю, – Руслан провёл кончиками пальцев по краю рисунка. – Отец тоже так говорит. Особенно когда бывает мной недоволен. Мол, ты такой же мечтатель, как и она. Знаешь… – Он вдруг засмеялся. – Это ведь отец у меня художник. А рисовать тем не менее научила мама.
– Да?
– Ага. Хотя она сама никогда этому не училась, рисовала так, для души. И мы с ней вместе… Весь дом разрисовывали. Особенно перед Новым годом. Рисовали на стёклах Деда Мороза, Снегурочку и символ наступающего года.
Руслан говорил с большой нежностью и теплом в голосе, но я слышала в нём тоску. Неизбывную, щемящую, вечную тоску, с которой ничего нельзя поделать. Только смириться.
– А давай сделаем так в этом году?
– Как?..
Он будто очнулся после долгого сна, и не сразу понял, о чём я говорю.
– Разрисуем весь дом. Ну или хотя бы стёкла…
Несколько секунд Руслан молча смотрел на меня. Потом улыбнулся – и, клянусь, в этой улыбке был свет миллионов звёзд.
– Давай!
Я тоже улыбнулась, а затем обняла его.
Наша с Русланом тоска… она была очень разной. Да, мы оба тосковали по матери, которой больше не было рядом с нами. Только его мама осталась в душе Руслана светом и теплом, моя же…
Моя мне только снилась. А потом я просыпалась и понимала, что мамы у меня нет.
Нет… и никогда не было.
Той же ночью Руслан задал осторожный вопрос:
– Вера… а почему ты жила одна?
Он выбрал самый подходящий момент. Разнеженная, убаюканная его любовью, я не смогла не ответить.
– У моих родителей другие семьи. У обоих.
Руслан задумчиво погладил меня по голове.
– Я не понимаю…
– Тут нечего понимать. – Я легла на его грудь и закрыла глаза. – Так бывает. Они оставили меня в прошлом, а сами ушли в будущее. И в их будущем мне места не нашлось.
– Почему?
Кажется, он действительно не понимал.
– Как твой отец закрыл портрет твоей мамы в ящике стола. Как я не взяла сюда свои вещи. Так и они оставили меня. Я была плодом их совместной жизни. Они слишком долго терпели её… И вспоминать больше не хотят.
Руслан молчал так долго, что я даже почти уснула.
– Вера… но ведь ты – не вещь и не портрет. Ты живая.
– В этом и беда, – я улыбнулась. – С вещами всё гораздо проще.
Они не напоминают о себе регулярными телефонными звонками.
– Ты… скучаешь по ним?
Я ответила, не колеблясь:
– Нет.
Больше Руслан ничего не спрашивал, и я вскоре уснула, уставшая после его нежной, но яростной любви.
На самом деле я скучала. Только не по родителям.
По себе.
Несколько дней спустя пошёл такой снегопад, что улицы стали белыми, чистыми и пушистыми буквально за пару часов. И, глядя на это, я вдруг вспомнила, что скоро Новый год.
– А чем рисуют на стёклах?
Руслан улыбнулся и ласково поцеловал меня в нос. Я понимала, что ему, наверное, смешон мой вопрос, но я действительно не знала.
– Вообще есть специальные краски для стекла. Но ты не о них, я понял. Мы с тобой будем рисовать гуашью.
– Гуашью…
Я покатала это слово на языке. У него был вкус детства. Сладких карамелек, шарлотки с яблоками, шоколадных конфет и медовых пряников. Всё это когда-то давно у меня было на Новый год.
– Кстати, а гуаши-то и нет… Я же только маслом и акрилом рисую.
– Давай сходим, купим, – оживилась я. – Тем более, такой снегопад!
Руслан согласился, и через полчаса мы уже вышагивали по заснеженным улицам.
Под ногами мягко хрустело, вокруг кружились снежинки, и небо было безмятежно-белым, как молоко. И казалось, что в мире не может случиться ничего плохого. Просто не может – и всё…
– А давай сделаем ангелов?
– Что?..
Руслан, широко улыбаясь, смотрел на меня. Его смуглая кожа и тёмные волосы, торчащие из-под шапки, очень сильно выделялись на фоне белого мира вокруг нас.
– Ты никогда не делала ангелов? Когда падаешь в снег и машешь руками, как крыльями. Давай, это здорово!
И он, не дожидаясь моего ответа, потащил меня прочь с дороги, в сквер. Я, смеясь, бежала за ним. Какая-то женщина с коляской посмотрела нам вслед и мечтательно улыбнулась – наверное, приняла за влюблённую парочку.
Руслан остановился возле одного из сугробов, снял с себя сумку, кинул её на ближайшую лавочку и воскликнул:
– Чур, я первый! – а потом прыгнул спиной в снег и замахал руками. – Давай, Вера, теперь ты!
– Если я прыгну, кто будет тебя фотографировать?
– Ерунда! Иди ко мне!
Меня кольнуло болью. «Иди ко мне»… Именно так я говорила, когда хотела почувствовать {его} внутри себя…
И я прыгнула в снег, больше не колеблясь. Прыгнула и замахала руками, задыхаясь от нахлынувших воспоминаний и стараясь вернуть то беззаботное состояние, с которым мы вышли из дома.
Наверное, у меня бы ничего не получилось. Но рядом был Руслан. И он, словно почувствовав моё настроение, перевернулся, прижал меня к земле и сладко, долго поцеловал.
Потом мы катались по снегу, стирая собственные нарисованные крылья и смеясь, пока я не замёрзла и не попросила пощады.
Только в сердце было тепло.
Как странно, что так тепло нам бывает только от чужой любви. Но никогда – от своей собственной.
Гуашь мы в тот день всё-таки купили. И ещё через пару дней запланировали Великое Разрисовывание Окон, как назвал его Руслан. И добавил, что всё должно писаться непременно с больших букв.
Однажды утром на стёклах появились эскизы, нарисованные кусочком детского мыла. На кухне – маленькая ёлочка, в гостиной – большая ёлка и символ наступающего года, в спальне – Дед Мороз и Снегурочка, и в третьей комнате, которую Руслан называл студией (там он рисовал) – гора подарков и всякие зайчики, лисички, котики и мышки.
Мне тоже очень хотелось что-нибудь нарисовать, но я безумно боялась испортить творение Руслана. У меня никогда не было ни малейшего таланта.
И когда он дал мне в руки кисточку, я слегка испугалась.
– Нет-нет, я не сумею…
– Сумеешь! – ответил Руслан твёрдо. – Я помогу.
Он показывал мне, как правильно брать краску и раскрашивать, подбирал цвета, и через некоторое время я поняла, что получаю истинное удовольствие от процесса.
– Удивительно, – протянула я, почесав кончик носа, и чертыхнулась, поняв, что измазала его в краске. – Я всегда думала: чтобы наслаждаться чем-либо, надо это самое «что-либо» уметь. А сейчас я понимаю – не обязательно.
– Ты что, Вера! – Руслан засмеялся. – Ведь никто не рождается с умением делать «что-либо», как ты сказала. Всему нужно учиться! И обучение – это тоже удовольствие. Хочешь, я научу тебя рисовать?
– Меня уже пытались когда-то давно. Мама водила на курсы рисования, когда я была в первом классе. Ничего хорошего из этого не вышло.
– Но и ничего плохого.
Я улыбнулась.
– Да, и ничего плохого.
– Так давай я попробую ещё раз? Пожалуйста.
Мне казалось, что это напрасная трата времени и сил. Тем более, что нам нужно было сосредоточиться на грядущих госэкзаменах и написании дипломов.
Но я почему-то не смогла ему отказать.
– Хорошо. Давай попробуем.
После того как мы разрисовали окна, я то и дело замечала, как под ними останавливаются дети и, открыв рты, смотрят вверх. Наблюдать за их реакцией было очень забавно. Кто-то просто молча смотрел вытаращенными глазами, кто-то начинал смеяться и прыгать, кто-то – показывать пальцем и кричать «мам, пап, глядите!»
Но в любом случае это всё было очень радостно.
А потом пришёл он.
Этого человека я увидела в окно. Нет, даже не так. Я его почувствовала. Ощутила, что нечто тёмное стоит внизу и смотрит на нас.
Руслан в это время был в институте, сдавал зачёт, по которому у меня был автомат. Он обещал прийти через пару часов, и у меня возникло малодушное желание не открывать дверь, когда в неё позвонили.
Но это было бы нечестно по отношению к Руслану. Поэтому я открыла.
У его отца тоже были тёмные волосы, глаза и кожа. Но Руслан оказался на него совершенно не похож. Вместо доброй и широкой улыбки – мрачность, вместо сияющих глаз – чёрные провалы, вместо надежды – безнадёжность.
– Вы кто? – спросил мужчина, удивлённо меня разглядывая. Я понимала, почему: Руслан никогда не приводил к себе домой девушек. Кроме того, я выглядела так, что сразу становилось понятно – я здесь живу.
Временные гостьи не ходят по квартире в пижаме с зайчиками.
– Меня зовут Вера. Я… девушка вашего сына.
– А, – мужчина усмехнулся. – Всё время забываю, что он уже большой мальчик. А я Игорь Михайлович. Без предупреждения, извините. Хотел, понимаешь, сюрприз сделать…
Я кивнула и отступила в сторону, пропуская его внутрь. И только тогда неожиданно осознала, что, представляясь, назвалась не Никой, как делала всю жизнь, а Верой.
Эта мысль настолько меня поразила, что несколько секунд я стояла возле входной двери и не двигалась, пытаясь понять, как и почему так получилось.
Между тем Игорь Михайлович переобулся в домашние тапочки и, оглядев меня с ног до головы, поинтересовался:
– Чаем угостишь?
Быстро он на «ты» перешёл.
– Конечно.
Мне не нравился этот человек, и я никак не могла понять, почему. Ставила чайник, доставала из шкафчика конфеты и печенье, разливала по чашкам заварку, а сама думала об этом.
Игорь Михайлович, кажется, тоже о чём-то думал – я видела по взгляду.
– А полное твоё имя, случайно, не Вероника? – вдруг протянул он, отхлёбывая чай.
Я кивнула, и он хмыкнул.
– Тогда всё ясно.
– Что вам ясно?
Наверное, это прозвучало грубо. Но я почему-то разозлилась, услышав это «Тогда всё ясно», сказанное снисходительно-циничным тоном.
– Мне ясно, что Руслан растёт. Учится ставить цели и… – Игорь Михайлович вновь обвёл меня взглядом. – И добиваться их.
Я закусила губу. Значит, он знает, что Руслан влюблён в меня, и влюблён безответно. И теперь решил, что сын наконец получил то, что хотел.
Поставил цель и добился.
– А ты симпатичная. Даже красивая, я бы сказал. Хочешь замуж за моего сына?
Я ответила, почти не задумываясь:
– Нет.
Игорь Михайлович удивился. Причём настолько, что чуть не разлил чай.
– Почему же? Тебе разве не нравится эта квартира?
– Нравится.
– Ну и?
– А при чём тут квартира?
Кажется, мы говорили на разных языках.
– Она достанется Руслану. Я почти круглый год живу в Париже. И не скуплюсь на содержание сына, как ты видишь, – он кивнул то ли на стены, то ли на холодильник. – Разве плохо?
– Хорошо.
– Ну и?
Я не могла понять, что именно он от меня хочет.
Наверное, было бы проще ответить «Я не люблю вашего сына», но я не могла.
Почему-то. Не могла. Даже не понимала, почему…
– Я…
Я по-прежнему не знала, что ответить.
– Руслан не предлагал, – вдруг вырвалось у меня. И кажется, этот ответ собеседнику пришёлся по душе – Игорь Михайлович сразу расслабился и махнул рукой.
– Предложит. Институт как закончите, так и предложит. А ты, – он взял конфету из вазочки и закинул её себе в рот, – поговори с ним. Пусть наконец возьмётся за ум, начнёт рисовать то, что можно продать, а не свою чухню. Есть же талант, зачем зря растрачивать?
– Ну да, – я улыбнулась, – талант надо продавать за деньги.
– «Не продаётся вдохновенье, но можно рукопись продать», – продекламировал Игорь Михайлович. – Ещё Пушкин нам завещал. А вы с Русланом просто пока молодые, не понимаете, что идеализм – он жить-то не помогает. И как бы нам ни хотелось всю жизнь делать то, что нравится, кушать тоже нужно. И не только нам самим, но и нашим близким. Вот не станет меня – и на что Руслан будет жить? Пока я все его счета оплачиваю. А он даже не хочет выставку свою устроить. Я же ради него стараюсь!
Я задумчиво сделала глоток из чашки.
Я никак не могла понять, но… что-то во всём этом было.
Что-то, из-за чего я всё-таки сказала:
– Хорошо, Игорь Михайлович. Я поговорю с Русланом.
Его лицо чуть посветлело, и на пару мгновений он действительно стал очень похож на своего сына.
– Спасибо, – произнёс он с искренней благодарностью и улыбнулся.
Я уже собиралась ответить «не за что», как в дверь позвонили.
Руслан вернулся.
Я оставила их вдвоём на кухне. Мне показалось, что моё присутствие будет лишним.
Сначала они говорили спокойно, потом уже не очень. Оба горячились, и я слышала их напряжённые голоса даже сквозь стену. Правда, слов разобрать не могла.
Потом Игорь Михайлович ушёл, и ещё более мрачный, чем был, когда я открывала ему дверь. Руслан тоже не светился от счастья, и я подумала, что они наверняка опять обсуждали его творчество.
– Что хотел твой отец? – спросила я осторожно, утягивая Руслана за руку в спальню. Я чувствовала, что ему необходимо расслабиться, и начала расстёгивать пуговицы на его рубашке.
– Мозги мне мыл, – пробурчал он, останавливая меня. – Не нужно, Вера. Я сейчас слишком зол. Не хочу сделать тебе больно.
– Ты не можешь сделать мне больно, – прошептала я и положила одну его руку себе на грудь. – Не бойся…
Руслан что-то простонал, и спустя мгновение я осталась без футболки, а его губы уже порхали по моей груди – то нежно и почти невесомо, дразняще, то требовательно и зло, страстно.
А я вдруг почувствовала, что хочу иного.
{Он} любил это. Даже обожал. Но я не знала, любит ли Руслан… и, отстранив его от себя, медленно опустилась на колени.
– Вера… – в голосе был испуг, но и страсть тоже. Много страсти. – Не надо.
– Ты же хочешь, – сказала я тихо, глядя ему в глаза. Они лихорадочно сверкали. – Я вижу. И меня это совсем не унизит.
Странно, но когда я делала это с {ним}, всегда чувствовала себя немного униженной. {Он} так хватал меня за волосы и толкался в мой рот, что было больно и обидно. Словно я не человек, а вещь.
Впрочем, ведь так оно и было. Я была вещью, {его} вещью.
С Русланом всё оказалось иначе. В каждом его движении, в каждом стоне было столько трепета, что я чувствовала, какую силу имею над ним. И это не унижало, а возвышало.
Несмотря на то, что я стояла на коленях.
Забавно… и несправедливо. Собственная любовь прибивает нас к земле словно гвоздями, а чужая – возносит над ней.
Я, Вера, падший ангел, пользовалась крыльями настоящего ангела, чтобы вновь почувствовать, как лечу, не касаясь земли.
– Теперь расскажешь, о чём вы говорили? – спросила я, улыбаясь, когда всё закончилось. У Руслана был абсолютно блаженный вид кота, которого накормили сметаной.
– Всё как обычно, Вер, ничего нового, – вздохнул он, садясь на постель, и усадил меня рядом с собой. – Отец говорил, что мне нужно взрослеть, учиться продавать свой талант, и так далее. За тебя хвалил, кстати. – Руслан усмехнулся. – Сказал, молодец, что добился.
Я гладила его по волосам и напряжённо думала. В голове у меня давно крутилась какая-то мысль, но я никак не могла понять, какая именно.
– Скажи, а… твой отец… почему он не женился второй раз? Или?..
– Нет, он не женат. Он очень любил маму. Знаешь, как он говорит? «Все остальные женщины для меня – как твои картины. Скука, тоска и зевать тянет».
Наверное, надо было засмеяться, но я не могла. Я вдруг поняла, почему мне не понравился отец Руслана.
Он – моё отражение.
Он тоже падший ангел.
– А почему ты не хочешь пойти ему навстречу?
Руслан посмотрел на меня с удивлением.
– Что?
– Хотя бы раз. Согласись на выставку. Он будет рад устроить её тебе.
– С этими картинами? Не очень. Он хочет, чтобы я нарисовал новые. {Коммерческие.}
В устах Руслана это слово звучало настоящим оскорблением.
– А нельзя… пойти на компромисс?
– Вера…
– Не сердись. Просто твой отец любит тебя, я же вижу. И ты его любишь. Сделай так, как он хочет, хотя бы частично – и он уже будет рад. Просто оттого, что ты выполнил его просьбу.
Руслан поморщился.
– И станет настаивать, чтобы я продолжал в том же духе.
– Обязательно станет, – я засмеялась. – Но он просто беспокоится за тебя, вот и всё. Беспокоится, что ты летаешь в облаках гораздо больше, чем стоишь на земле.
– Ты эту фразу как будто у него утащила. Он так постоянно говорит.
Я не стала уточнять, что Игорь Михайлович в чём-то прав, и Руслан действительно большой мечтатель.
Жаль, что я не знаю способа перестать мечтать хотя бы на время. Кроме одного… когда обрываются крылья.
4
В тот день я не решилась настаивать. Но постепенно возвращалась к этой теме с выставкой, и в конце концов Руслан перестал воспринимать всё в штыки сразу же.
Решающую точку в споре поставил, как ни странно, сам Игорь Михайлович. Он забежал поздравить нас с наступающим Новым годом перед самолётом обратно в Париж – и увидел «Ангела».
Застыл, раскрыв рот и замерев от восхищения. А потом улыбнулся широко и радостно.
– Вот! Ну вот же, Руслан! Это то, что нужно!
– То, что нужно? – Руслан недоуменно нахмурился. – Ты о чём, пап?
– Я говорю о выставке. Вот же! Прекрасная картина. Её обязательно купят.
– Я не буду её продавать.
– Ещё лучше! Сделаешь символом выставки, центральной композицией, и выстроишь вокруг неё тематику. Добро и зло, земное и небесное, жизнь и смерть… Прекрасно, сын, прекрасно!
Будь Руслан так же упрям, как и прежде, разговор закончился бы плачевно. Но я к тому времени подготовила неплохую почву… И на лице Руслана отразилось сомнение.
– Он подумает, Игорь Михайлович, – сказала я и лукаво улыбнулась.
– Вот! Слушай Веру, сын. Вера умница, плохого не посоветует, – засмеялся Игорь Михайлович, заговорщицки мне подмигивая.
Удивительно, как может поменяться мнение о человеке. С одного на другое, абсолютно противоположное.
И дело было не только в том, что в отце Руслана я увидела себя. Ещё я не нашла в нём своих родителей. Ни капли.
Через пару дней тихого и осторожного уговаривания Руслан всё же согласился.
– Мне и самому понравилась эта идея, – признался он. – Земное и небесное. Должно получиться красиво.
Услышав подобное, Игорь Михайлович пообещал, что привезёт мне из Парижа «что захочу».
– Привезите мне свою картину, – сказала я, и этим, кажется, навсегда завоевала место в его раненом сердце.
Перед Новым годом мне позвонил уже мой отец. Долго расспрашивал, как дела, потом пригласил к себе в новогоднюю ночь. Я удивилась, получив это приглашение – раньше он такого не делал – но отказалась.
Я не могла и не хотела уходить от Руслана.
Мама, позвонившая вечером 30 декабря, никуда не приглашала. Они с её новым мужем отдыхали где-то на юге, где не было ёлок, одни пальмы, и голос её звенел прозрачным, невесомым счастьем, как у юной девушки.
Я немного злилась на саму себя: ожидала, что {он} позвонит или хотя бы напишет. Понимала, что глупо, но ничего не могла с собой поделать.
Конечно, {он} не сделал ни того, ни другого.
И я даже знала, почему.
Просто он оставил меня в прошлом, как оставляют на помойке старые игрушки, которые давно наскучили и пришли в негодность.
Новогоднюю ночь мы встречали вдвоём. Ничего особенного, просто маленький столик, бутылка шампанского и дурацкий Голубой огонёк, под который мы танцевали и, смеясь, обсуждали всякую ерунду. Институт, грядущие экзамены, диплом, прочитанные в этом году книги…
Наверное, именно это и называется счастьем. Когда просто живёшь дальше, не оглядываясь назад.
А потом Руслан сказал:
– Будем загадывать желание?
– Желание… – эхом повторила я, любуясь мерцающими огоньками на ёлке. – Какое желание?
– Не знаю, какое. У каждого своё желание. Ты никогда так не делала, Вера?
Я покачала головой.
– Пока бьют часы, надо загадать желание и сделать глоток шампанского. И оно обязательно сбудется.
– А-а-а, – я засмеялась. – Это типа… как там… если снежинка не растает, пока часы двенадцать бьют? Только без снежинки.
– Точно.
– Хорошо, давай загадаем.
Я согласилась, но когда мы с Русланом застыли в ожидании курантов, вдруг поняла: я не знаю, что загадывать.
Я ничего не хотела для себя, кроме {него}, но загадывать людей, как желание – это всё-таки неправильно.
И поэтому я пожелала то единственное, что могла пожелать.
{Пусть Руслан найдёт девушку, которая полюбит его по-настоящему.}
Он, улыбаясь, смотрел на меня, и мне казалось – он понимает, что именно я загадала.
Ну и пусть.
Часы пробили двенадцать раз. Начался новый год. Я не знала, что он принесёт мне – нам – но на душе было тревожно.
И мы танцевали уже молча, сжимая друг друга в объятиях и вглядываясь в глаза. Не знаю, что было в моих, а в глазах Руслана я видела то же, что и раньше.
Любовь.
А потом он наклонился и прошептал мне на ухо:
{– Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.*}
(*Стихи Сергея Есенина.)
Я рвано выдохнула и, подавшись вперёд, поцеловала его в губы.
…Наверху кто-то громко смеялся и танцевал под быструю и радостную музыку. А я смотрела, как падает снег в темноте за окном. Мы с Русланом забыли зашторить окна, и теперь ночь вглядывалась в них… и в нас.
Смотрела я и на наши тени, которые двигались на потолке, танцуя самый древний из танцев. В детстве я боялась теней. Они казались мне похожими на чудовищ.
Разве можно не гореть, когда человек, которому ты нужен, сгорает от нежности и страсти?
И я сгорала. Сгорала вместе с ним.
Этот огонь сжёг все ненужные мысли. Не осталось ничего, кроме нас самих и снежной, вьюжной ночи за окном.
Руслан начал работать над картинами для выставки сразу после Нового года. Вместо того, чтобы писать диплом, он целыми днями сидел и рисовал.
Я думала, он будет изображать на своих картинах Рай и Ад, но Руслан решил иначе.
– Земное – это ведь люди, Вера. А всё остальное – небесное.
– Даже демоны? – я лукаво улыбнулась и тряхнула волосами-змеями. Он улыбнулся в ответ.
– Я не верю в демонов.
– Почему?
– Зачем нужны демоны, если есть люди?
