Текст книги "Цепея неморалис"

Автор книги: Александр Лонс

сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 22 страниц)

– Это те, спрятанные? – перебил я.

– Да. На бабушкину библиотеку я наткнулась случайно. Как-то раз, готовясь к приезду родителей, решила привести в порядок вешалку в передней. Еще с зимы там оставались пухлые куртки, меховые шапки и теплые шерстяные шарфы. Внизу так и стояли мои угги да меховые гадики. Петербург, конечно, далеко не субтропики, но даже у нас на лето зимнюю одежду принято убирать с глаз долой. Вот тогда-то и напоролась на стенной шкаф, замаскированный вешалкой. Чего только не было в этой библиотеке! Жуткие, зловещие и иногда мерзкие книги, за которые не стоит браться, если у тебя не очень устойчивая психика или просто очень впечатлительный характер. Но за некоторые издания из этого шкафа любой библиофил заложил бы душу какому-нибудь ростовщику. Примерно в то же время, благодаря какой-то неожиданно объявившейся полусумасшедшей бабушкиной подруге, я получила старые записи самой бабушки. Текст оказался зашифрован, но с помощью одного интернет-френда код я взломала. Этот парень потом приехал в Петербург, угодил под раздачу, оказался в ментовском обезьяннике, высвободился с моей помощью, и у нас была одна-единственная потрясающая ночь. Я влюбилась в него по самые ушки. А потом, на другой день, он уехал к себе в Москву, а я осталась. Жутко по нему скучала, переживала, даже заболела. Подсела на какую-то дурь, стала видеть разные ужасы, пустилась во все тяжкие и чуть было не погибла. Врачиха, что лечила меня в ту пору, вообще была убеждена, что жить мне осталось всего ничего… И тут приехал он… пришел ко мне в больницу, держал за руку и рассказывал всякие красивые сказки. Под его голос я засыпала. Я находилась в таком состоянии, что плохо осознавала свое положение, мозги у меня работали скверно. Когда проснулась, моего друга рядом уже не было… но я пробудилась словно совсем другой, чувствовала себя лучше. Во сне, хоть до сих пор не уверена, что это был обычный сон, ко мне пришло понимание, что мой друг выкупил мою жизнь ценой отказа от своей прежней личности… да и моей заодно. Физически я выздоровела, но стала той, кем стала. И еще одно, – после выздоровления я потеряла способность любить… именно любить в духовном смысле, секс тут ни при чем. Не могу поддерживать длительные дружеские контакты, про иные связи уже и не говорю, ведь всегда полагала, что «любить» – вовсе не означает «быть всюду вместе». Некоторым думается, что если временами расставаться, иногда даже жить врозь, значит, меньше любить. Какая чушь! Только глупые ревнивцы таскают всюду своих баб, а те вынуждены терпеть неинтересные им занятия партнеров. Так неумные «мамочки» испытывают великую вину, с радостью передавая бабушке единственного ребенка на пару часиков. Но на самом-то деле лишь совсем маленькие дети требуют постоянного и как можно более близкого контакта с матерью, а те, что постарше, и уж тем более взрослые «дети», вполне себе справляются с недолгим отсутствием любимого человека. Конечно, совместное существование для любящих очень важно, но оно может и просто обязано чередоваться с расставанием, с философским одиночеством, что будет заполнено другими занятиями и делами… Куда-то не туда меня опять занесло, ладно, сотрешь потом, если что. Теперь, если с кем-то и завожу любовную, вернее, псевдолюбовную интрижку, то такой человек начинает слабеть, быстро стареть, и если не оставить его в покое, то скоро умрет. При этом получаю жизненную подпитку для своего тела и своих сил. Я сразу же порвала со спасшим меня другом, и больше он меня не видел. Я же его встретила лишь один раз, но в ту пору была уже такая, как сейчас, и он меня просто не узнал. Да и находились мы на заметном расстоянии друг от друга.

– То есть вы расстались навсегда?

– Да. Потом произошло много чего разного, о чем, пожалуй, умолчу. Но все это было до нашего с тобой знакомства. Ты мне тогда здорово помог, если помнишь, и я тебе по-прежнему благодарна. К тому времени я уже знала, как совершенствовать и правильно использовать свой дар. Научилась контролировать воздействие на других, могла влиять на некоторые аспекты реальности так, как это мне казалось нужным, при этом не разрушая самою себя… в очень ограниченных пределах влиять, но даже этих пределов хватало, чтобы не думать о хлебе насущном. Короче, вместе с образованием, полученным в универе, и значительным цинизмом, заработанным в нашем чудесном городе, получила некоторые особенные знания и умения, что позволяли забыть о финансовых проблемах. В деньгах уже не нуждалась. Первым делом изменила внешность, переехала в новую квартиру, сделала ремонт по своему вкусу и в дополнение к бабушкиному наследству накупила разных волшебных штучек (а если знать, где и что искать, можно приобрести любую вещь). Кстати, родители были потом рады до смерти, что я могу о себе сама позаботиться и забираю «весь этот опасный хлам». Любовников заводила, но использовала их я, а не они меня. Как только замечала на их лицах первые симптомы старения, немедленно бросала. Женатый, не-женатый – меня это совершенно не беспокоило. Это была моя пища. Быть любовницей женатого мужика? Можно. Каково и как ощущается? Это, скажу я тебе, не каждой девушке по силам. Да, знаю, потому как случалось такое неоднократно. Собственно по сабджекту: познакомилась как-то с одним таким мужиком на заре моего входа в новую ипостась. Я посещала тогда «Кобылку-party» (тогда ее еще не закрыли), таскалась по разным барам, нажиралась в хлам и под утро еле доползала домой, – мне все было нипочем.

– Слушай, а зачем ты мне… – пытался перебить я.

– Погоди. Гордиться, конечно, нечем, но тогда это мне казалось необходимым. Ясно дело, что во время пьянки некоторые мужики поглядывали на мое свежее мясцо. Мол, пьяная баба себе не хозяйка. Ха, знали бы они! Но они не знали, а я пила не для отключки, а для расслабона, поэтому комиссарского тела^[19]  не попробовал никто. И вот в один прекрасный вечер я, как обычно, бухала, будто скаженная, флиртовала со всеми подряд и пыталась лапать стриптизерш. Тут и подкатил ко мне мужчинка, приятный такой, симпатичный, мы с ним даже потанцевали, хоть парных танцев терпеть не могу. Оказался хорошим собеседником, – поговорили о разном. Продолжения не последовало, и мы расстались. Ну, думаю, все как обычно. Ушел к более сговорчивой и менее стремной бабе. Но вот бы еще с ним потолкаться в теснющем баре, поговорить за жизнь. В результате, начала целенаправленно ходить в этот бар, чтобы опять там его встретить. Целый месяц, каждые выходные, но все равно уходила ни с чем… И вот оно! Аллилуя! Вот опять, вальяжный такой, сначала со мной потанцевал, а позже куда-то меня пригласил. Пошли, гуляли по ночному городу с бутылкой пива – одной на двоих. Болтали о том о сем, кто мы такие по жизни, как живем, по каким понятиям. Я напропалую врала, он верил. Признался, что женат… ну, потом как всегда – они не видятся, они вместе давно не спят, они друг друга не любят, бла, бла, бла… Я этим бла, бла давно уже не верю, меня такими байками не разведешь, но ситуация сразу все поставила на места. И что? Это оказалось абсолютно отличное решение… самый правильный поступок на тот момент жизни. Наши отношения стали прекраснейшим экспириесом. Между нами не было никакой такой любви, только сексуальное притяжение, зато все честно и никаких тайн и условностей. Мы оба знали, чего хотим, поэтому особых страданий не было даже после разрыва. Веселились вовсю. Он уже «взрослый» мужик, и я такая из себя молодуха. На вид – чуть больше двадцати, но меньше четвертака. Он показал мне, как надо действительно круто отрываться, водил на свою работу, свозил в Москву только потому, что не хотел похмелья в Питере… познакомил меня с разными людьми: приятными, неприятными, творческими и не очень. Первый наш секс случился в номере паршивенькой петербургской гостиницы. Мне – детский сад, ему – приключение, но нам обоим этого было не достаточно… Где-то полгода мы каждую пятницу упивались в хлам, веселились безумно, проводили ночи черт знает где, а потом трахались. Уже сейчас с ужасом понимаю, сколько ж на меня его личных ресурсов было спущено! А ведь я вряд ли была таким его одним приключением. Он любил развлекаться и оттягиваться по полной, с парой-тройкой друзей и красивых телок. А потом… потом вдруг заметила то, что давно уже должна была увидеть. Морщинки у глаз, в уголках рта, на шее… Да и со здоровьем у него проблемы начались – сердечные перебои, тяжесть в груди, наползающая внезапно тьма… Потом с ним случилась настоящая беда, и я проявила о нем заботу, поскольку чувствовала свою вину. Спасла, можно сказать… с того света вытащила, чего совсем даже не следовало делать. И все. Мы поняли, что перешли некую черту, за которой что-то с кем-то уже может случиться. Ну, ясен пень, что не со мной, но все-таки. Собственно переход такой четы и доводит до разнообразных неприятностей и проблем. Одни проблемы – последствия дел любовных, другие, так сказать, деловых. Первые приводят к свадьбе, а вторые – к могиле. Таковы уж законы этого мира, так устроена жизнь. Вот мы и разбежались в разные стороны… по обоюдному согласию кстати, абсолютно добровольно. Напомню, что тогда как раз заканчивала меняться, а он начал быстро стареть, но я вовремя остановилась. Поволновалась немного, ибо самооценка пострадала, мизантропия возобладала, а так – все, конец. Как отрезало. Больше ни звонков, ни писем и никаких пьяных разговоров. Отвалилось, будто старый пластырь. Потом-то он и с женой развелся, и до сих пор, говорят, так и не женился, но я о том знала лишь по рассказам: у каждого давно своя жизнь. А после, когда окончательно прошла трансформацию и стала собой, мы встретилась. Он постарел, а я – теперь другая я. Теперь оба мы смотрим на эту историю как на детсадовские приключения в песочнице.

– То есть, иногда вы видитесь?

– Бывает, куда деваться? Он знает, что я ведьма и ничего не может с этим поделать. Но слово «ведьма» все-таки не люблю, от него веет средневековыми враками, кострами инквизиции и попсовой литературой. К термину «колдунья» тоже отношусь весьма отрицательно. Всякие там экстрасенсы вместе с разными иными шаманами опять же выпадают из моих симпатий, оставаясь в зоне профессиональных интересов фантастов, телевизионщиков и прочих журналистов. Тогда что у нас в остатке? Предпочитаю называться ведуньей. Это выглядит вполне мирно, в меру таинственно, и несет некий налет седой старины. Но в своих объявлениях я пишу потомственная колдунья, практикующий маг, именно маг, а не «магиня» и не «магичка». Эти два последних термина оставим на совести фэнтезийных писателей, а колдунья – это просто для пущей понятности.

– Погоди, но про алмаз-то ты так и не рассказала! – чуть не забыл я.

– А, ну да, конечно. Там, правда, почти нечего уже рассказывать. От работы я отказалась, да и сам клиент ушел.

– Что за клиент? Как выглядел?

– Фактурный такой мужик, примерно твоих лет, никаких особых примет не имел. Принес и унес свою драгоценность, больше я ни его самого, ни того бриллианта не видела. Но не это самое интересное. Через какое-то время ко мне зарегистрировалась одна баба. Молодая сравнительно, лет тридцати или чуть меньше. Спортивная такая. Судя по регистрационной записи в журнале, ей надо было делать отворот. Но это ерунда, ни о каком отвороте даже разговора не возникло. Ее интересовал только этот самый алмаз и все с ним связанное. Ничего себе, да? Ну, а что я? Фактически, тот человек клиентом так и не стал, денег я с него и не взяла и работу не делала, поэтому никаких обязательств в отношении него не имела. Рассказала все как есть, вот прям как тебе сейчас. Ну, теперь вот говори, чего действительно хочешь. И отключи, пожалуйста, свой диктофон.

Я повиновался, диктофон отключил и как можно подробно объяснил, для какой еще надобности, кроме увлекательного рассказа, напросился на эту встречу. Прекрасная ведьма немного поразмыслила, а потом задумчиво, лениво растягивая слова и делая небольшие паузы произнесла:

– Сразу скажу, это так просто не делается. Прямо сейчас не получится ничего, – деловым тоном разъяснила Арина. – Сколько ты тут пробудешь? Всего-то? Нет, до твоего отъезда точно не успею, тут и говорить не о чем. Тогда поступим следующим образом, – если с моей стороны все будет сделано, то тебе сообщение кину, и ты сможешь подготовиться. Согласен на такой расклад? Очень хорошо.

– И еще одна просьба, чисто дружеская, – попросил я без всякой надежды на успех.

– Слушай, не борзей, а? Имей совесть.

– Имею, но все будет зависеть от твоего ответа. Просто уточнить хотел.

– Ну? – требовательным тоном спросила Арина.

– Ты же сможешь определить, когда человек врет?

– Я поняла. Ты хочешь посадить передо мной ряд своих подозреваемых и спросить каждого: «Ты убийца?» А я должна определить, кто врет, так что ли?

– Примерно так, – кивнул я. – Достаточно подать мне незаметный знак… пальчиком пошевелить, например.

– Может не сработать…

– Да? Почему? – не понял я.

– Очень просто. Например, ситуация такая. Среди опрашиваемых людей – заказчик преступления. Он себя убийцей не считает, и честно ответит: «Не убивал», а я правдиво засвидетельствую, что он говорит правду. Или так: имеются двое. Некто, подчинивший чье-то сознание и этим подчиненным сознанием управляющий, и второй, чье сознание было взято под управление. Первый скажет «нет», поскольку не убивал лично, второй то же самое скажет, поскольку вообще не знает ничего – в памяти не отложилось. И оба будут некоторым образом правы, не соврут во всяком случае.

– Вопрос можно же как-нибудь иначе сформулировать. Например, таким образом: «накануне преступления вы знали о предстоящем убийстве?»

– А если решение было принято не накануне, а за минуту до преступления? Или такой вариант – убийца сделал это случайно, не желая подобного исхода. Он тоже не будет считать себя преступником.

– Так он тогда и не преступник, вообще-то.

– Вообще-то преступник. Преступление по неосторожности никто пока не отменял. Статья полегче, наказание поменьше, но преступление остается преступлением. Если только убийца оказался невменяем и не был в состоянии контролировать себя, тогда да, обвинение снимается. Таких в институте Сербского за раз вычисляют. Много всяких нюансов. Наконец, любой человек может просто заблуждаться и свято верить в свою собственную ложь. Короче, ты сначала сформулируй правильный вопрос, вот и поговорим.

– Но откровенное вранье ты определять умеешь?

– Без проблем, – подтвердила ведьма.

– А замаскированного отморозка, способного на убийство, психопата распознать сможешь? Того, кто только усилием воли притворяется обычным нормальным человеком.

– Да, конечно. Это вообще самое легкое. Если что, вот так пальчиком укажу, – и Арина изобразила, как именно укажет, – а теперь давай-ка обсудим, сколько и чего ты будешь мне должен за всю эту работу.

22. Петербургские тайны

Пользоваться пребыванием в Питере надо было как можно полнее, постараться опросить всех, кого успею. Еще раньше, практически сразу, как только решил всерьез заняться этим делом, я составил примерный список людей, близких погибшим. Причем близких не в смысле родственников и друзей, но также и соседей, сослуживцев и деловых партнеров. При теперешнем развитии интернета задача не выглядела какой-то невозможной, но в результате список оказался пугающе большим. Дело выглядело не столько трудным, сколько долгим, но надо же было с чего начинать. Хотелось лично во всем убедиться. Поговорить с людьми, хорошо знавшими наших авторов, посмотреть им в глаза, прочувствовать обстановку, если получится – найти причину. Пусть не всех удастся охватить, только некоторых (ну, не поеду же в Камерун) но все равно, пусть будет. Большинство жило в Москве, чуть меньше – в Петербурге, остальные – кто где.

Договариваясь о встречах, я почти не врал – объяснял всем, что писатель и пишу книгу о молодых людях погибших по вине современного общества. В качестве доказательства серьезности намерений, демонстрировал свой писательский билет. Люди как-то сразу раскрывались и впадали в откровенность, что удивило. Это лет двадцать-тридцать назад писатели были уважаемыми людьми в нашей стране, а сегодня пишущего человека относят к неудачникам и лузерам, ни о каком статусе даже речи быть не может. Честно признаюсь, такие разговоры доставались довольно-таки тяжело, и хватало меня ненадолго.

Родители художницы жили где-то на Рижском проспекте, в двух шагах от устьев Фонтанки и Екатерингофки.

– Это Рижский проспект, семьдесят четвертый дом, – объяснила мне по телефону мама художницы. – Метро «Нарвская», автобус тридцать пятый или шестьдесят шестой, до остановки «Улица Степана Разина». Если поедете на автобусе, то выйдите прямо рядом с домом, не заблудитесь. Там позвоните, и я объясню, как дальше пройти.

С автобусом связываться я не стал, решил прогуляться. Вышел из метро, и минут за тридцать дошел.

Фасад старого кирпичного дома неопределенного вида. Никаких украшений, никакой внешней отделки, только посеревший от времени силикатный кирпич. Видимо, строили еще в начале тридцатых годов. Выходящие прямо на проспект парадные наглухо забраны стальными листами, вход исключительно со двора.

Обошел дом, позвонил с домофона и назвал себя. Мне открыли, и я поднялся на нужный этаж. Моложавая женщина на вид лет сорока– сорока пяти, невысокая, явно раньше тщательно ухаживавшая за собой, но последнее время махнувшая рукой на внешность. Простое черное платье без украшений. На ногах тапочки. Никакой видимой косметики. Волосы собраны сзади простым зажимом.

– Обувь можете не снимать, протрите только, – кивнула женщина на коврик у двери. – Проходите.

Отличная двухсторонняя трехкомнатная квартира с балконом во двор. Явно недавно сделан хороший и качественный евроремонт, причем очень недешевый. Но вид помещений казался совсем нежилым – всюду какие-то картонные коробки, плохо расставленная мебель, пустые стены…

– Мы продаем ее, эту квартиру, и переезжаем, поэтому тут все так… – усталым голосом сказала женщина, правильно растолковав мой недоуменный взгляд. – Сидим на чемоданах. Так что вы хотели узнать?

Мы прошли в кухню и сели за простой круглый столик на центральной ножке. Мне не предложили ни кофе, ни чаю. Понималось так, что беседа надолго не затянется. Пришлось объяснить, чем интересуюсь. Еще раз. Предварительной договоренности по телефону оказалось мало, и почему-то потребовались развернутые, более аргументированные и веские доводы.

– Она рисовала, да, – подтвердила женщина каким-то глухим и неэмоциональным голосом. – Она вообще была очень разносторонней личностью. Занималась неоготической архитектурой, у нее и дипломная работа была по неоготике Санкт-Петербурга. Увлекалась дизайном маскарадной одежды, одна фирма даже заключила договор и изготовила линию костюмов по ее эскизам. И всегда, в любую свободную минуту рисовала. У нее с собой был такой карманный альбомчик. А потом, когда она уже уехала в Москву мы даже не имели новостей об этом ее увлечении, пока она не выиграла приз на том конкурсе комиксов и не получила грант на обучение в Швеции. Но тут…

Женщина чуть было не заплакала, но невероятным усилием воли сдержала себя.

– Продать ее рисунки? – вопреки эмоциям продолжала она, – кто вам сказал, что могли выбросить? Нет, что вы! Вероятно, устроим выставку, издадим памятный альбом. Да, у нее были очень страшные рисунки, ужасные даже, я вообще не могу на них смотреть. Однако муж настоял, чтобы мы показали все. Он их оцифровал, открыл специальный сайт, и теперь они всегда доступны для просмотра. Там все, что у нас было из ее работ. Запишите адрес сайта… Если захотите использовать в качестве иллюстраций, то условия договора согласуем. Вот моя визитка.

Больше разговаривать было не о чем. Записав адрес сайта с рисунками Инны, я поблагодарил и ушел. По ходу разговора заметил, что женщина ни разу не назвала дочь по имени. Только местоимения. Для меня труднее всего наблюдать чужое горе, особенно когда нечего сказать и нечем поддержать. Эмпатия, чтоб ее... Но, несмотря ни на что, деловая хватка не изменяла этой маленькой сильной женщине, недавно перенесшей тяжелейшую утрату.

Уже в гостинице вышел на сайт с рисунками Инны. Сайт был снабжен историей творческого пути и краткой биографией ее коротенькой жизни. Ничего особенного. Школа, детская студия, художественное училище, недолгая работа преподавателем рисования в муниципальной школе, переход в полиграфическую компанию, победы на конкурсах комиксов…

Как уже сказала ее мама, там, на сайте, присутствовали и очень страшные рисунки. Но не все. Некоторые заставляли улыбаться, другие просто нравились, а какие-то не вызывали особых эмоций, но таких оказалось мало. Рисунки Инны выглядели весьма характерно, и не узнать руку было бы трудно. Девушка рисовала не просто хорошо. Талантливо. У нее имелся свой оригинальный узнаваемый стиль, и, что главное, не было ошибок в анатомии – обычнейшей проблемы многих художников-любителей. Несмотря на вполне профессиональные результаты, она служила верстальщицей в какой-то издательской фирме. Занималась макетированием журналов, информационных брошюр и рекламных флаеров, а комиксы оставались для нее всего лишь увлечением. На мой взгляд – напрасно. Судя по результатам, она вполне могла бы подрабатывать рисованием портретов. Но, несмотря на это, девушка добывала деньги компьютерной версткой печатных страниц. Все рисунки она делала в свободное от работы время: дома ночами, в транспорте, на остановках, некоторые даже в вагоне метро.

Настоящих друзей и подруг у Инны, по словам ее мамы, не было. Во всяком случае, она никого не знала. Только знакомые.

Потом я прочесал интернет, посмотрел странички девушки в социальных сетях, но кроме обычных френдов никого более близкого не выявил. Ни друзей, ни подруг. Возможно, таковые все-таки существовали: Инна была привлекательной девушкой. Никаких полезных для дела сведений тоже не нашел, даже намеков не обнаружил.

Далее в моем списке значилась петербурженка Алена – молодая курносая подруга Сергея – одного из наших авторов. Он, как выяснилось, был убит в ходе боевых действий на сирийской территории. Подруга погибшего рассказала, что ее парень связался с «нехорошими людьми» и в прошлом году принял ислам. В ту пору они уже жили в Израиле, и парень настоятельно убеждал ее последовать его примеру, а также вместе перебраться в Сирию. Алена полагала, что Сергея «загипнотизировали» или «зомбировали», поскольку поведение его стало неадекватным. По словам девушки, перед своим исчезновением Сергей вышел из дома, пообещав, что скоро вернется, а пока посидит в баре с приятелями. И пропал. На третий день девушка получила от него эсэмэску, что по воле Аллаха он переехал в Сирию и уже навсегда. Девушка решила, что в Сирию ее друга вывезли какими-то тайными вербовочными тропами, ведь денег на поездку у парня просто не было: последнее время он нигде не работал, перебиваясь случайными доходами. В конце прошлого года Алена получила еще несколько сообщений, в которых Сергей старался растолковать, почему он сделался исламистом. Девушка, к тому времени уже вернувшаяся в Петербург, сомневалась в достоверности этих писем, поскольку они содержали большое количеством орфографических и грамматических ошибок, чего Сергей вообще не допускал. Алена обращалась во все доступные инстанции, прессу и независимые структуры, ища любую возможность вернуть друга, однако везде в той или иной форме получила отказ. Потом пришло извещение, что ее друг погиб в Сирии, сражаясь за воинов Аллаха.

Следующий из проверенных мною случаев был совсем иного рода. Предстояло поговорить с сослуживцами Бориса – тоже написавшего новеллу для сборника. Этот рассказ я запомнил только потому, что долго колебался – включать или нет? Пришлось даже выписать в столбик отрицательные и положительные качества. Положительных оказалось больше. Коренной петербуржец Борис на момент гибели работал менеджером в одной из консалтинговых компаний Санкт-Петербурга. Он оказался стопроцентным геем с уклоном в мазохизм, что при жизни тщательно скрывал. Типичный офисный служащий, уже давно, для собственного удовольствия, баловавшийся литературой. Писал на интернет-ресурсы: «Проза ру», «Самиздат» и «Неоновая литература» под псевдонимом «Серый Вомбат». Судя по выложенным там текстам, парень страдал графоманией в тяжелой, неизлечимой форме. Первоначально он нигде не работал, а только писал, редко отрываясь от компьютера. Основные темы: романтизм, идеализированное средневековье, фэнтези, готика, «нетрадиционная любовь». Был большим почитателем Говарда Лавкрафта, Стивена Кинга, Эдгара По и Оскара Уайльда. Тексты Бориса отличались непроходимой мрачностью и отчаянной безысходностью. Кстати, присланный нам на конкурс рассказ резко выделялся и выгодно смотрелся на фоне прежних его писаний. Свои произведения он регулярно рассылал по издательствам, но ответа нигде так и не добился. Пытался обращаться за помощью к литературному агенту. Поначалу его обнадежили, но после, когда все издатели дружно отказались принимать его творения, он и тут получил отказ. В порыве отчаяния, он собрал деньги и за собственный счет издал свою книгу в бумажной обложке с клеевым переплетом тиражом в сто экземпляров. Оформление обложки и верстку Борис осуществил сам, чем очень гордился. Книгу вежливо вертели в руках, но никто не дал положительного отзыва, и ни один книготорговец не принял на реализацию. В результате Серый Вомбат исчез – Борис объявил, что бросил всякие занятия литературой, и устроился в консалтинговую фирму «Оберон-45» на должность менеджера. Как оказалось, то было лишь видимостью. В тайне ото всех, Борис продолжал творить. Уже под своим настоящим именем написал большой и толстый роман о жизни ведьм средневековой Европы. Роман отклонили, причем кто-то даже не поленился указать на неимоверную скуку и затянутость слабого сюжета в сочетании с внутренней нелогичностью повествования, осложненной плохим стилем и дурным языком. Получив отказ, Борис выпрыгнул из окна своего офиса на шестнадцатом этаже. Приехавшие медики диагностировали несовместимые с жизнью множественные повреждения, вызвавшие мгновенную смерть. Еще до приезда полиции сотрудники фирмы, где все произошло, нашли предсмертное письмо. В оставленной записке самоубийца пафосно обвинял в своей гибели всех, начиная с родителей и школьных учителей, заканчивая соседями по офису, издателями, не признавшими его творчества и каким-то парнем, который даже не догадывался о чувствах погибшего. Тем не менее, сослуживцы отзывались о Борисе очень хорошо. Никто не помянул недобрым словом, даже тот самый парень, в которого гомосексуалист Борис безответно влюбился. Парень, кстати, оказался абсолютным гетеросексуалом, у него была постоянная девушка, и предсмертная записка произвела на него гнетущее впечатление.

Я проверил еще несколько контактов, но опять без всякой пользы для выявления истины. Складывалось устойчивое впечатление, что напрасно теряю время и зря беспокою людей. А уже ближе к концу моего пребывания в Городе-на-Неве пришла эсэмэска от Романа: «9-го следующего месяца у меня ДР, и я тебя приглашаю. Только никаких подарков не приноси. Прихвати флешку, скину фотки Хибин, что в Инстаграм еще не выкладывал.»

«В Инстаграм он не выкладывал, – мысленно проворчал я. – Наверно, я и есть тот самый вымирающий представитель рода человеческого, у которого до сих пор нет аккаунта в Инстаграме».