Текст книги "Легкий бред в формате дзен"

Автор книги: Александр Щеголев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 5 страниц)

Зеркальная гладь прошлого:

...Шутка, она и есть шутка. Посмеялся и забыл. "Я обычно притравливаю только первую..." Да я и думать не думал об этом зигзаге нашего разговора и об этой злосчастной таблетке, когда возвращался домой! Я живу отдельно от родителей. Снимаю комнату неподалеку, за три квартала от старой квартиры. Мне так удобнее: во-первых, зачем постоянно расстраивать маму? Тот образ жизни, который я предпочитаю вести, приносил бы ей сплошные страдания. Во-вторых, зачем каждодневно напоминать моей старушке, что сын ее за тридцать один год так и не обзавелся ни женой, ни собственными детьми? Что все деньги, которые он зарабатывает частными уроками, вкладываются в оснащение школы? (Вот, кстати, отчего многое мне там позволено.) На мои средства, например, был куплен тренажерный зал, оборудованы кабинеты физики и литературы... Частным образом я зарабатываю довольно солидные по средним меркам суммы. Учителей моего уровня слишком мало, чтобы я испытывал хоть какую-то конкуренцию. Богатые родители желают делать из своих подрастающих идиотов... кого? Людей, кого же еще! Таких же, как они сами, только чуть-чуть лучше. Не "совершенного человека", упаси Боже! Перегнешь в этом деле палку – клиента лишишься. Да и какой смысл всерьез заниматься грубыми, избалованными существами, сформированными в бездушных семьях... примерно в такой семье, как твоя, Щюрик. Спрашивается, зачем мне нужна школа, зарплаты в которой не хватает даже на неделю полноценного вегетарианского питания? Иногда я размышлял об этом. Только в классе, только в группе истинно моих учеников, я чувствую себя Творцом, вот в чем дело. Или чувство Творца – иллюзия, гримаса тщеславия? "Вопросы рождают нетерпение и неуверенность в себе, – утверждает Во Го Но если они были заданы – должен быть дан ответ..." Вот он, ответ: что-то я в школе получаю, сам не понимая, что. А смогу это понять, лишь сделав очередные шаги моего Пути... Нелепое предположение, будто конфета может быть отравлена (спасибо тебе, Коля Кожух, черный ты наш юморист), совершенно неожиданно вызвало во мне одно малоприятное воспоминание, сгинувшее, казалось бы, навсегда. Случилось это летом за городом, куда родители отправили меня на пару недель – вкусить деревенских прелестей. Было мне тогда лет шесть-семь, не больше, а жил я у дальних родственников. Сосед этих самых родственников был запойным пьяницей. Помню, что трезвым или хотя бы прямоходящим я его ни разу не видел. И вот однажды утром лежал он на травке за сельским магазином – с бутылкой в обнимку, – когда на него наткнулся какой-то карапуз, который то ли за кузнечиком гонялся, то ли за лягушкой. "Эй, малoй, – обрадовался пьяница, – закусь кончилась! Слышь, сбегай в лесок, пошукай грибков. Только мухоморы не бери! Ну, не дурак, сам знаешь..." Карапуз был послушным и очень ответственным человеком – сбегал в лесок и принес страдальцу его заказ. Не мухомор, само собой, кто ж не знает, как выглядит этот красавец? Совершенно другой гриб и тоже изумительной красоты – шляпка колокольчиком, на ножке платьице, как у балерины. Вожделенная закусь. Клиент к тому времени совсем перестал соображать, только выматерился, мол, почему так мало. И пошел у него пир горой... Домой он вернулся днем, причем, изрядно протрезвевший, поскольку выпитый алкоголь неожиданно для него вышел наружу. А уже к вечеру ему стало так худо, и такие странные вещи начали твориться с его организмом, что в дом к нему сбежались все три местных врача. И ситуация быстро прояснилась. Пациент к тому времени был уже совершенно, стопроцентно трезв. Он помнил, как сожрал давеча по пьяни один подозрительный гриб, он прекрасно описал этот гриб, и единственное, что выпало из его памяти – каким образом сие лакомство попало к нему в руки... Бледная поганка. Вот чем угостился наш спившийся сосед. Токсин на фоне алкогольной интоксикации подействовал гораздо быстрее и опаснее, человек умирал в жутких мучениях. Я заходил тайком в его дом, насмотрелся. Даже в районную больницу не успели несчастного переправить. Ночью, пока искали транспорт, он удрал от дежурившей возле него родственницы, добрался до своего родного магазина и сел, опершись спиной о дверь. Так и умер, не дождавшись начала торговли... Соль истории вот в чем. Несмышленого пацана, притащившего из лесу отраву, звали Димой Клочковым. Иначе говоря, это был я. И знал о своем поступке тоже только я один, никто больше. Кто и зачем прокрутил передо мной поблекшие кадры четверть вековой давности? Лишь через несколько часов, вернувшись с конференции домой (в ту самую келью, которую Коля Кожух довольно точно живописал), я осознал, что в моей размеренной жизни что-то резко изменилось. Именно дома у меня впервые появились тошнота, понос и озноб...

– Что там у вас за собака – гавкает и гавкает? Я подхожу к окну и выглядываю. Это простое перемещение вызывает одышку. Я ждал ее, и одышка появилась. У меня, в высшей степени тренированного человека!.. Трогаю пульс; лучше бы этого не делал. Я пытаюсь хоть немного успокоиться. Где оно, мое собственное Равновесие, кто вернет меня в исходную точку? – Рэм, – бесцветным голосом откликается хозяин квартиры. – Дворняжка с первого этажа, местный дурачок. Пегий бездельник по имени Рэм, в дальних предках которого, несомненно, обнаружилась бы лайка, забрался на садовую скамейку возле нашего подъезда; задравши пасть к небу, он охаивал всякое движение в окружающем его пространстве, виляя при этом свернутым набок хвостом. Я вспомнил классический коан, дословно звучащий так: "Имеет ли собака природу Будды?" Этот странный на первый взгляд вопрос требовал месяцев, а то и годов размышлений, чтобы в результате либо достичь желаемого просветления, либо попросту спятить. Нескончаемый собачий лай, несущийся со двора, помогал мне спятить и без всяких утомительных размышлений. – А машина чья? – интересуюсь я, чтобы отвлечься. – Твоя? На газоне – джип марки УАЗ. Новенький, чистенький. Классический атрибут любителей рыбачить и нанизывать пивные пробки на поликарбоновый шнур. На заднем стекле намалеван не предусмотренный правилами знак: "№1" в красном треугольнике. Знак, предупреждающий всех участников дорожного движения: мол, разуйте глаза, козлы, первый номер на трассе. Кто понимает – оценит этот вызов. – Моя. – Первый парень на деревне, – усмехаюсь я, – Ты пижон, Барский, и дети твои будут пижонами... Смотрим на мальчишку, скорчившегося под бельевым баком. Оттуда исходят шмыганье и прерывистые всхлипывания. Он шумно дышит через нос: ему хватает воздуха, как и его подлому папаше. Один я в этом доме разучился контролировать свои вдохи и выдохи... – Отпусти ребенка, – с отчаянием просит Щюрик. – Что он тебе сделал? – Для него урок еще не закончен, – терпеливо объясняю я ему. – А для тебя еще не начат. – Ты же мне пришел мстить. МНЕ. Отпусти его. – Ничего ты не понял. – Чего я не понял? – Ты, в качестве виновника моей смерти, только орудие. Я не держу на тебя зла. – Зачем тогда нас мучить? – он хрипло смеется, рискуя затянуть удавку навсегда. Неужели надеется, что я брошусь его вытаскивать? Почему-то он перестал бояться, трусоватый, суеверный Щюрик. Наверное, из-за усталости, из-за недосыпа, из-за бесконечных тягучих минут... – Вот послушай, что пишет Во Го, – я открываю записную книжку в нужном месте. – Как раз для нашего случая. "Что сдерживает человека на Пути к Человеку? Цепи Кармы. Карма есть воздаяние за реализованную причину. Мир причинно-следственных отношений устроен так, что причины всегда тоньше по сути, чем следствия. То, что находится в нашем прошлом – не причина, а всего лишь комплекс следствий. Первопричина всего – в будущем..." Изнуренно прикрыв веки, Щюрик покорно внимает. Когда я кончаю, задыхаясь, он равнодушно спрашивает: – И что дальше? Я бережно прячу драгоценные записи. – Цепи Кармы если и возможно порвать, – продолжаю втолковывать этому заблудшему, – то не местью, разумеется. Только познанием себя. Научить другого человека – значит познать себя, значит сделать очередной шаг на Пути. Цель жизни – это и есть шаги. Жизнь – это мучительная череда перерождений, Реальность за Реальностью. От звена к звену – до конца цепи. А процесс познания, Барский, увы, мучителен по определению. – Короче, мстить ты пока не собираешься? Ей-богу, его тупость выглядит просто вызывающей. – У тебя что, тоже вместо ушей улитки? – говорю, уже не надеясь на понимание. – Мне нужна первопричина. Я пришел к вам за своим будущим. – Ну ты, в белых одеждах! – язвит он. – Снизойди до нашего уровня. Что за таракан занес в твою гениальную башку, будто я тебя отравил? Моя реакция быстра и эффективна: – Есть другое предложение. Давай-ка ты признаешься сам – во всем и сразу.

Зеркальная гладь прошлого:

... Собираясь из дому, я зачем-то взял с собой все наличные деньги. А ведь шел я, как мне тогда казалось, всего лишь на прогулку. Вечер пятницы благополучно превратился в ночь. Странное недомогание, столь внезапно скрутившее меня, столь же внезапно отступило, и я решил подышать воздухом, чтобы закрепить эту маленькую победу собственного организма. Ни о чем страшном я тогда не думал, Господь свидетель, никаких выводов еще не сделал... И все-таки прихватил с собой все свои денежные запасы. Покидая квартиру, я услышал, как где-то наверху хлопнула дверь. И голоса... были голоса, которые разом смолкли, едва я оказался на лестничной площадке. Я постоял несколько минут, глядя вверх и прислушиваясь. Заставив себя не валять дурака, я вышел в ночь... Приятной прогулки не получилось. Глухая тревога ворочалась в душе, не позволяла расслабиться, поворачивала мысли в совершенно ненужные стороны. Ноги сами понесли меня к дому родителей. Что мною двигало? Нормальная потребность повидаться? Необходимость удостовериться, что с родными людьми все в порядке? Или, может, детское желание спрятаться за чьей-то спиной? Еще издали я заметил, что возле знакомого подъезда маячат две темные фигуры. Я будто на стену наткнулся. Я понял вдруг, что это ловушка! Меня ждали. Самое безопасное на планете место прекратило свое существование. Возможно, меня поджидали и внутри родительской квартиры... Сзади за мной почему-то никто не следовал. Тылы я начал контролировать, едва ноги мои ступили на проспект – привычка, рефлекс. Однако вперед идти было решительно невозможно. Каждая дырка, каждая тропка в этих декорациях была за долгие годы мною освоена, и тогда я нырнул в ближайший подъезд, взлетел на бельэтаж, открыл с обратной стороны дома окно во двор, спрыгнул на жестяной козырек, прикрывавший спуск в подвал, оттуда – на асфальт, – и пошел прочь отсюда, минуя арки, огибая дома, топча скверики и детские площадки, пока не почувствовал, что задыхаюсь... Мне не хватало дыхания! Это было немыслимо. Меня, спортсмена и философа, мастера во всех возможных смыслах, умеющего контролировать свое тело и разум, остановила вульгарная одышка. Это был шок... А потом меня начало рвать. А потом меня понесло – прямо в беседке, где я нашел временное убежище, – ураган, катастрофа, нокдаун... "Кто они? – в панике думал я. – Что они со мной сделали? За что они меня преследуют?" В муках вывернувшись наизнанку (раз, другой, третий), я опорожнил заодно и душу – от позорной растерянности. Похоже, за мной никто не гнался. Потеряли след, хищники. Преодолевая чудовищную слабость, я выбрался из пострадавшей беседки, разыскал уличный телефон и позвонил родителям. Никто не ответил! Вновь и вновь набирал я наш домашний номер – пустота, пустота, пустота... Их не могло не быть дома. Нонсенс, ошибка. Или – не ошибка?.. Ярость затуманила рассудок. Не преувеличу, если скажу, что до сих пор не испытывал я этого чувства. Ну, разве что в детстве – в позабытые, выброшенные на помойку времена. Однако слабость была сильнее ярости. Чем я смогу помочь маме, если сначала не помогу себе? Очень кстати мимо ехала "Скорая помощь". Я проголосовал, и машина притормозила. Двух минут объяснения и сотенной бумажки хватило врачу, чтобы решить: "Берем". Куда везете, поинтересовался я. Куда? В дежурную больницу, в "Волошинскую"... Очередной удар! Черт, говорю, сдается мне, эта больница пользуется дурной репутацией. Есть такие больницы, в которые лучше не ложиться, даже если выбора у вас нет. Что вы на этот счет думаете, спросил я у командира белых халатов. "Этика врача, – поморщился он, – не позволяет обсуждать с пациентами подобные вещи..." Лучше бы он помочился на меня, сортир на курьих ножках, не так противно было бы. Ох уж эта их "этика врача"! Своих близких, небось, не спровадит в гнилой барак, где заправляют грубые и ко всему безразличные мясники. А мы для таких чистюль кто? "Пациенты", никто... Может, лучше в одну из больниц скорой помощи, подаю я голос. На Костюшко, на Вавилова? Или, например, в Институт скорой помощи на Бухарестской? Да что вы так волнуетесь, зевнул врач, дезинтоксикационные мероприятия везде одинаковы... и капельницы везде одинаковы... вот что, друг, кричу я водителю, тормозни-ка ты здесь, возле Консерватории! Они все посмотрели на меня, как на дебила, однако возражать не стали. И сотенную, разумеется, возвращать не подумали, выгружая капризного пациента обратно на тротуар. Просто неподалеку от этой красивой старинной площади, которую я приметил сквозь окна автофургона, жил не кто иной, как Коля Кожух... Собственно, я бы ничего не имел против "Волошинской", если бы не два обстоятельства. Первое: невидимые подонки, кто бы они ни были, найдут меня в этой больнице на счет "раз". Вполне возможно, увы, что никакая другая больница мне не подходила по той же причине. Не найдут на счет "раз", найдут на "два" или "три". Найдут! Эта удивительно ясная мысль только при упоминании об "этике врача" пришла мне в голову... И второе. Именно в "Волошинской" трудилась редчайшая из женщин, звали которую по-восточному изысканно – Идея Шакировна. Твоя жена, Щюрик. Та самая, которую ты называешь попросту Идой. Что за Шакир дал своей дочери имя "Идея"? Взглянуть бы этому чудаку в глаза... И вспомнилось мне, как упомянул ты вскользь на учительской конференции, что твоя Ида как раз сегодня ночью дежурит. Работала она старшей медсестрой приемного покоя больницы. Очень уж не хотелось мне представать перед ней в этаком разобранном виде. Перед кем угодно, только не перед ней. Вот почему я спрыгнул, можно сказать, с подножки разогнавшегося экспресса. Тем более, к тому моменту мне опять ощутимо полегчало – кто ж знал, что временно... Брошенный один в ночи, я думал о твоей жене, Щюрик, и естественным образом вспомнил о тебе самом. Я вспомнил странную твою шутку с конфетой, я вспомнил, что за истекшие сутки моего голодания ничего кроме этой мятно-ментоловой дряни в рот не брал, а также я подумал о том, что убойный освежающий эффект, производимый твоим угощением, как нельзя лучше помогает спрятать любой посторонний привкус... И едва не поплывшая картина мира вдруг обрела точку Равновесия. Да что за чушь, рассердился я сам на себя. Да зачем Щюрику было это делать? Что за шекспировские страсти, в которых нет главного – мотива? Отсутствие дороги – это бесконечное количество дорог, такова тайная мудрость жизни. Если смысл тебе не виден, значит, ты слишком высок для него. Наклонись... Я наклонился и увидел смысл. Неужели такое возможно, опять не поверил я себе. Я себе не поверил, черт меня побери! Но если я сам себе не верю, кто же мне поверит? Как поделиться с людьми кошмарной догадкой? Лишь одно не вызывало теперь сомнений. Загадочные "они" преследовавшие меня, не существовали! Наваждение растаяло. Стремительно раскрутившийся заговор, страх собственного дома – все это было помрачением мозгов, вызванным интоксикацией. Неведомый яд резвился в моих жилах, рождая бред преследования... Я обнял водосточную трубу и стоял так вечность. Да, мне удалось справиться с психозом, отыскав настоящее решение задачи. Но получил ли я облегчение? Один страх сменился другим.

3. Коан о бесстрашном коте, прогнавшем мудрую собаку

– Клочков, – шелестит пленник губами. – Я. – Может, ты унесешь куда-нибудь дохлого кота? Воняет же. – Вы ощущаете запахи? Лично я – уже нет. – Хорошо, будем нюхать. В чем я должен тебе признаться, Клочков? Храбрится, герой... Ну что ж. Загибаем пальцы. – На вопросы "кто" и "как" мы знаем ответ. Остается "зачем". Мотивы, господа отравители. Ваши мотивы весьма любопытны публике. – Да с чего, с чего ты взял, что это я!.. – опять входит Щюрик в штопор. С чего ты вообще взял, что тебя... ну, это... – Есть аксиома, и есть теоремы, – говорю я. – Мы занимаемся теоремами. Значит, признаваться ты не хочешь? – В чем? – Отлично. – Я встаю и приношу в комнату телефон. – Сейчас ты исполнишь один звонок. – Кому? – Видишь ли, я приготовил тебе подарок. Уверен, ты мечтал об этом все последние годы. Надеюсь, в знак благодарности твой трусливый язык, наконец, развяжется. Сейчас мы наберем телефонный номер... – Что ты опять задумал? – трясется он. Я его понимаю: неизвестность ломает и не таких картонных солдат. Я продолжаю интриговать – пока есть кураж, пока злая воля вновь не скрутила мое тело, пока не сделан последний шаг... Номер набран. – Доброе утро, – говорю я. – Это квартира профессора Русских? (Глаза у Щюрика вдруг стекленеют – как у вытащенного из воды сома.) Вас беспокоит Барский, муж Идеи Шакировны... – после чего быстро подношу трубку к уху нашего героя. – Вызовите милицию! – жалко кричит он. В трубке – короткое кваканье, затем – гудки. – И что сказали? – интересуюсь. Щюрик отвечает не сразу. – Сказали, идиотская шутка. – И правильно! В семье траур, а ты к ним со своей ерундой. Снова набираю номер. – Вторая попытка. Просто позови профессора, – предупреждаю я. – Давай без срывов, иначе мы никогда не дойдем до сути. – Андрея Гавриловича, пожалуйста, – вымученно произносит он. Пауза длится и длится. Я наслаждаюсь моментом... – Что?! – ужасается Барский. – Когда?! Разговор окончен. Я отнимаю телефон от его плоского, бесформенного уха. Он стоит неподвижно, как манекен, словно забыв, где он, с кем он. – Русских убили, – сообщает он непонятно кому. – Сегодня рано утром. – Хорошая новость, не так ли? – радуюсь я. Он обнаруживает меня в поле своего зрения. – Так это ты сделал? Ты... – Не волнуйся, с друзей денег не беру. Черт, да заткнет кто-нибудь этого идиотского пса? Откуда-то из глубины квартиры неожиданно выползает в прихожую толстый рыжий кот. Вот она, местная достопримечательность! Щеки подметают пол. Пугливо посматривая на меня, он медленно движется по замысловатой траектории, по пути брезгливо нюхает, поджав лапу, свои грязные блюдца, пятится и наконец останавливается возле туалета. Когтями поддев дверь, кот просачивается в темную щель – и нет его... – О! – умиляюсь я. – Что сие? – Вот влипли, – бормочет Щюрик, опасно раскачиваясь, – вот влипли... – как заевший в проигрывателе диск, – вот влипли...

Зеркальная гладь прошлого:

...Кожух, когда надо, может быть очень хорошим парнем. Во всяком случае, для своих. Учитывая, что его сняли с бабы (или кого там с кого сняли), он имел полное право пристрелить меня на месте. Когда я намекнул ему о терзающих меня подозрениях, он заржал мне в лицо. Он ржал так страшно, как не ржал никогда. Еще немного, и развалился бы от запредельных вибрационных нагрузок, однако обошлось. – Пора тебе к мужу, чернильница, – с сожалением сказал он своей черноволосой учительнице, – Работу над ошибками сделаем завтра, слово офицера. Вот тебе деньги на такси... Через пять минут мы остались одни. Рассказывай подробно, потребовал Коля. Я рассказал. Хотя, какие там подробности? Бросающие в дрожь симптомы плюс умозаключения... Что ты лепишь, заговорил он серьезно. Щюрик тебя отравил? Не смеши мою портупею! Тебя-то с какой стати? Вот если бы он поднял руку на одного финта по фамилии Русских, я бы ни на секунду не засомневался, что это правда. Да я в любую дикость поверю, вдруг рассердился Кожух, – в карающего всадника без головы, в диверсионную операцию с применением шаровой молнии, – но при одном условии! Жертвой свихнувшегося Щюрика должен быть Андрей Гаврилович Русских, заведующий отделением гинекологии в Волошинской больнице. И никто другой. Вот, полюбуйся... Мы посмотрели несколько фотографий. Солидный дядя в белом халате на фоне обшарпанной больничной стены, он же – в строгом костюме на кафедре, он же – в плаще и с собакой на поводке. Морды были мне знакомы. И Андрея Гавриловича, и его собаки. Я регулярно встречал этого человека на бульваре, понятия не имея, кто он такой. Мир, ограниченный одним городским районом, воистину тесен. – На этом парне Щюрик и бзикнулся, – потыкал Коля пальцем в фото. – И на таких, как этот. Ну, в общем, сам понимаешь. Коллега его бесценной супруги. Она – медсестра, вокруг – блестящие, еще не старые профессора... Что тут было понимать? С твоим лицом, Щюрик, оставшимся тебе на память о давнем взрыве, невозможно существовать без обостренных мужских комплексов. Женщина, с которой ты живешь, рождает сильные чувства. Даже такой уверенный в себе мужчина, как, например, я, испытывал бы определенное беспокойство... да что там – тоже ревновал бы. Насколько же тяжело в этом смысле тебе, бедолага! Не зря в твоем доме, как я успел заметить, нет ни одного зеркала... Непонятно другое. Почему Ида выбрала именно тебя? Ни пугающая внешность жениха, ни мнение родни ее не остановили... Вот вам доказательство того, что стереотипы мужской красоты для настоящей женщины – ничто. Пока Коля собирался-одевался, я решил снова позвонить родителям. Мама сняла трубку! Сразу отлегло от сердца. Выяснилось, что во время влажной уборки она переставила телефонный аппарат, отключив его от линии, а когда возвращала все на место, забыла включить штепсель в розетку... ошибка, чушь. "У меня – порядок, полный дзен! – успокоил я маму. – Так что сегодня не ждите..." – Бабки есть? – спросил Кожух, закончив сборы. Я показал ему пачку долларов. – Тогда поехали, – нетерпеливо скомандовал он. – Куда? – В лаборатории, есес-сно. В больницу ж мы не желаем? Какие вы все у меня чокнутые, господа интеллигенты, просто оторопь берет... Уже в автомобиле, объезжая люки и выбоины, он поведал мне правду о страховом агенте Барском и о его роскошной жене. О том, какие чудовищные страсти кипят в душах людей, которых, казалось бы, мы давно и хорошо знаем. Ох, как много любопытного Коля рассказал мне о тебе, тихий и правильный с виду Щюрик!..

А мы все ждем и ждем, и оба понимаем – кого... – Зачем ты это сделал, Димaс, – спрашивает он. – Ты про своего профессора? – Я про всё. – Это просто. Если занимаешься боевыми искусствами, весь насквозь пропитан идеей самосовершенствования. Сегодня лучше, чем вчера, завтра лучше, чем сегодня. Преодолеваешь преграды, которые сам же и создаешь. Шаг за шагом. Бродячий кот, да обласкают его в кошачьем раю (я показываю на журнальный столик) – один шаг, порочный кобель-профессор – следующий шаг, и наконец ты... это привычка, Барский. Порядок вещей. – Это убогость мышления, Клочков, – говорит он мертвым голосом. – Теперь понятно, почему ты такой педант. Какое, к черту, "самосовершенствование"? Человеку все дано изначально. Открой свой цитатник, наверняка там написано то же самое. Надо же... Где он таких фраз понабрался, уродец? Я вдруг испытываю к Щюрику симпатию. Что-то прежнее возвращается, что-то живое, ведь на самом деле я теперь думаю точно так же! Всего одной ночи мне хватило, чтобы сломался порядок вещей. Несколько часов – в состоянии отложенной смерти... – А ты разговорился, – ворчу я. – Петля ослабла? Он висит на ниточке, мы с моей болью – растеклись в кресле. Ситуация под контролем. Однако петля на шее, конечно, не тот аргумент, не тот. Где же тот? – Да мы с Колей разыграли тебя! – произносит Щюрик с неожиданной энергией. – Ты что, до сих пор не допер? – Это признание? – уточняю я. – Какое, на фиг, признание! Просто хотели проверить, клюнешь ли ты на эту удочку. В его неуклюжем вранье – безумная надежда смертника. Как мне понятны эти чувства... – И что, клюнул? – Похоже на то. Он то ли смеется, то ли плачет. Жалкая сцена. – Жить хочешь, да? – спрашиваю я с сочувствием. – Хочу. – Оно и видно. Рыболов-спортсмен. – Не веришь, что разыграли? – А чему здесь верить? Можно, конечно, преднамеренное убийство назвать розыгрышем, но суть не изменится. – Какой же ты болван... – стонет Щюрик. – Да что же это такое... Как же это все получилось-то... Рыжий зверь в туалете настойчиво скребет кафель. У него – свой порядок, свои понятия о совершенстве. Справив невидимые людям дела, кот выходит торжественно, с чувством выполненного долга. Уже не прячась. Вожак. – Долой разговоры! – восторженно объявляю я. – Как тебя зовут, гладкошерстный? – Кот Дивуар, – откликается Щюрик. Нежность вспыхивает в его голосе и тут же гаснет. Так-так. Нежность хороший аргумент, думаю я. Нежность можно и нужно использовать... – Кот Дивуар? – Смешно, да? Страна такая есть в Африке. "Cote-d'Ivoire"1, беззвучно шевелю я губами. "Берег слоновой кости" в переводе. Обожаю французский... Острый приступ азарта сбрасывает меня с кресла: – Не учи учителя, двоечник! Рыжий жмется к полу, реагируя на звук. Я падаю сверху, как леопард, хватаю зверя за холку, собираю в горсть жировые складки, однако и он – из породы кошачьих; вывинчивается одним бешеным рывком, раздирает мне руку задними лапами и взлетает по одежде на вешалку. Ох! Полнота его и леность ввели меня в заблуждение. Зря я снял пиджак, зря закатал рукава... Тут же, не теряя темпа, кот прыгает поверх моей головы, рассчитывая скрыться в столовой. Отточенным киком я достаю его на излете: мой старенький кроссовок припечатывает животное к косяку. Коротко мявкнув, взъерошенный клубок несется на всех парах в детскую комнату. Взяв из туалета швабру, я иду следом. Из глубоких царапин на моей руке течет кровь, кожа местами лохматится, но боли нет. Вся моя боль – вокруг груди и вокруг головы... Кот обнаруживается под детской кроватью. Одного вида швабры достаточно, чтобы он, панически пометавшись между пыльными детскими игрушками, полез в узкую щель за шкафом. Мебель здесь стоит вплотную, этого я не учел. Слышны яростные, сумасшедшие по накалу звуки, идущие вдоль стены, и вот я вижу своего противника на шкафу, под самым потолком. Каким невероятным усилием смог он вознестись туда? Какой волей к жизни? Свесив щекастую морду, наблюдает за мной огромными зелеными глазами, полагает себя в безопасности. Ну-ну... Кого тут у нас "поймали на удочку", кто тут "клюнул"? Приношу из прихожей спиннинг. Крючок на конце – не простой! Тебе понравится, дьявольская бестия. Не один, а целых три намертво закрепленных крючка, называемых в просторечье "тройником". Тяжеленная блесна дополняет снаряжение. Очевидно, с этим инструментом, в отличие от швабры, рыжему бойцу сражаться еще не приходилось, оттого он так спокоен. По-моему, даже улыбается. Сейчас твою улыбочку перекосит, тварь. Я отматываю побольше лески, временно откладываю спиннинг и тщательно прицеливаюсь. Потом перекидываю "тройник" через кота, резко дергаю на себя, и с первой же попытки... Подсек! Есть! Противник, не успев ничего сообразить, валится вниз. Оглушительный вой наполняет квартиру: сразу два крючка застряли у Кота Дивуара где-то за ухом. Волоку добычу по полу – за леску, оберегая целостность своих и без того пострадавших конечностей. Зверь катается на спине, не понимая, как освободиться. А вот и спальня. – Леонид, не снимай бак! – задушенно кричит Щюрик. Да, зрелище не для детей. Но, с другой стороны, с чего бы Леониду нарушать запрет, если я не давал ему разрешения? По ходу движения бью в дюралевый бок ногой. – Кто там? – моментально откликается мальчик. – Дома кто-нибудь есть? – Папа спит и не разрешал его будить. – Врешь, Ленька, нет у тебя никакого папы. – Приходите попозже, – подытоживает он. "Мой ученик, – пронзает меня гордость. – Мой маленький идиот". Несвоевременная вспышка слабости... Подтаскиваю кота к ногам Щюрика. Потуже закручиваю спиннинг. – Ну что, – спрашиваю, – это прелестное существо, надеюсь, не отличается убогостью мышления? Или поищем кого-нибудь другого, кто поможет нам поговорить по душам? Я ведь педант, я найду... Крючки срываются. Дьявольщина! Одержимый бесом кот первый понимает, что он свободен – и только клочья окровавленной шерсти остаются под нашими ногами. А также – алая дорожка. На зубьях "тройника" висят какие-то ошметки... разглядывать не хочется. Куда зверюга телепортировалась? Разумеется, под разобранный двуспальный диван. Заглядываю – так и есть. Этого моего движения ему хватает, чтобы покинуть убежище: он уже на подоконнике. Напружиненный, в нулевой готовности. Ухо висит, голова деформирована, шерсть липнет к ране. Смотрит на меня – глаза размером со столовую ложку. Кровь капает на белый подоконник... Я лишь моргнул – он взлетает на форточку. Реакция у толстяка – как у мастера боевых искусств. На дворе месяц май, форточка нараспашку. Я беру "тройник" в руку, прикидывая, как бы это снова достать подлеца... а его и нет. Прыгнул вниз. – Что? – психует Щюрик. Ему ничего не видно, он развернут к окну спиной. Что там? Пятый этаж! Открыв рамы и высунувшись из окна, я смотрю вниз. Возмущенно голосят бабы, задрав головы к нам. Похоже, Кот Дивуар попал в развешанное на веревках белье, в результате – остался невредим. Везунчик, в отличие от хозяина. Хорошо видно, как он стоит на полусогнутых, очумело озираясь, и кричит дурным голосом. Его замечает кретин-пес, величаемый Рэмом. Бессмысленный лай сразу прекращен. Невыразимое блаженство. "Имеет ли собака природу Будды?" Разумеется, да, но только не эта! Разумеется, нет, и Рэм – лучшее тому подтверждение... Медленно ускоряясь, не веря своему счастью, пес двигается к упавшему с неба коту, еще не зная, с кем связывается. – Димaс, я готов говорить, – трагически зовет Щюрик. – Только намекни, о чем? Я возвращаюсь. – Твоя жена, – помогаю я ему. – Недоверие плюс ревность. Намек понял? – При чем здесь моя жена? Я доверяю жене! – срывается он, дает от волнения "петуха". – Ты ведь не знал, что я знаком с Идеей Шакировной? – Ты? Знаком? – Ух, какая искренность в дрожащем от негодования голосе, – восхищаюсь я. – Надо понимать, ты не знал также и о том, что иногда я заходил к ней в гости на работу? "В гости на работу" – какая изящная фигура речи... – Заходил на работу? – удивляется он по инерции. И уж потом меняет тональность. – Ладно, черт с тобой. Обо всем я знал, конечно. Так что с того? У вас же с ней ничего не было... – голос его предательски завибрировал. – И не могло быть! – Но ведь ты не был в этом уверен? – я спрашиваю этак невинно. – Потому и возникает законное недоумение: что ты НА САМОМ ДЕЛЕ забыл на вчерашнем сборище? Он ловит мысль на лету. – Если бы я был уверен, что у тебя... с ней... я бы тебя... – Что? – подсказываю я. – Отравил? – Я бы тебя... заказал! – выкрикивает, как выстреливает. Некоторое время молчим мы оба. А ведь правда, размышляю я. Если следовать логике всего того, что порассказывал мне о Щюрике майор Кожух, то этот ревнивец не стал бы лично пачкаться. Перепоручил бы грязную работу кому-нибудь, кто со своей Кармой на "ты"... Законченная картина преступления плывет, теряет четкие контуры. Чужая комната кружится... или у меня голова кружится? – А как насчет Русских? – А что Русских? С ним тоже ничего не было! Мы оба слышим, как оживает замок входной двери. Кто-то открывает дверь ключом... Наконец-то! Наконец-то! Мы дождались!