Текст книги "Черный человек (СИ)"

Автор книги: Александр Карнишин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Александр Геннадьевич Карнишин
Черный человек

– Так, говоришь, ты писатель?

Никто не выбивал в ночи двери, не светил в глаза ярким светом и не выкручивал руки. Все было обыденно и оттого еще более страшно. Бывает так, что все обычно, серо, буднично, но вдруг понимаешь что-то – и таким страхом окатит, таким ужасом…

Петр Николаевич Творогов был писателем. Уже давно был писателем. Он писал уже десять лет. Вот и полка специальная в комнате была им выделена под свои книги. Много книг. А чтобы книги писать, надо все подмечать, слышать, запоминать. Вот и то чувство ужаса от обыденности происходящего он когда-то запомнил. А теперь оно снова проснулось, и дрогнула, сводимая судорогой, шея, а глаза как будто сами, независимо от его желания, стремились сосредоточиться на какой-то мелочи в дальнем углу… Коленки не тряслись, нет. Они поджимались. Так, наверное, будет правильнее сказать. И руки. Не потели они и не тряслись. Просто вдруг стали совсем холодными, и даже кожа побледнела в синеву.

Человек в черном, как из фильма, как понарошку, во сне – в черном тяжелом пальто, в черной шляпе с черной шелковой лентой, черные брюки аккуратно наползали на черные блестящие ботинки с тупыми носами, неслышно ступающие по паркету. Черные перчатки. Он не снимал перчаток, водя черным пальцем по цветным корешкам.

– П-писатель, – заикнулся Петр Николаевич.

– Писатель – это хорошо. Писатели нам нужны. Писатели, чтоб ты знал, это инженеры человеческих душ. Сколько же душ попортили, эти инженеришки с купленным дипломом!

– У меня высшее образование! – обиделся даже Петр Николаевич. – Я пять лет учился!

– Да не о тебе речь, – махнул рукой в черной перчатке черный человек. – Ты же писатель, в отличие от них. Так?

Петр Николаевич даже не обижался на "тыкание". Он сразу понял, что вот этот, в черном, он может, ему разрешено, он выше.

– Писатель, да, – теперь удалось не заикнуться.

– А скажи мне, писатель, о чем вот эта книга?

Петр Николаевич пригляделся – обложки были очень уж похожими – откашлялся:

– Тут мой герой попадает в прошлые века и там начинает исправлять историю. Он проходит всю страну, завоевывает почет и уважение, становится…

– Стоп. Ты не понял, писатель. Я не спрашиваю у тебя конспект, кто там и куда пошел. Ты мне коротко и ясно скажи: о чем эта книга? Не понял? Это же твоя книга, так? Для чего она написана? О чем она?

Петр Николаевич подумал, что сказать честно, для чего написана эта книга, было бы не правильным в нынешней ситуации. Это с друзьями на кухне или в ресторане по поводу очередного издания можно было смеяться и цинично заявлять, что писано "за деньги", а вы, мол, не читайте – не для вас это. А тут как сказать?

– Вот один мой знакомый из Южной Америки, – продолжал нежданный гость, – говорил, что книга может быть о долгом путешествии и возвращении домой. Одиссей, помнишь, да? Или вот еще о долгой войне и чем все завершилось. Или еще о долгом поиске чего-то важного и находке. Ну, или о боге, наконец, который за всех вас умирает. Всегда умирает, что интересно. Я спорил с ним, но он водил тяжелым носом из стороны в сторону и стоял на своем. И свои книги он мог мне очень легко объяснить. А ты? Ты же писатель… Так о чем вот эта? Может, о любви?

– Ну… Там есть любовная линия…

– Линия. Всего лишь линия. Значит, не о любви. Может, о дружбе тогда? О настоящей мужской такой дружбе, когда за друга в огонь и в воду? Когда приходит вдруг телеграмма "друг, на помощь!", и ты срываешься и едешь, и спасаешь, бросая все свои дела… Это мне один американец рассказывал. Очень веселый был писатель. А? Так о дружбе, да?

Петр Николаевич нахмурил брови, вспоминая, как там все было, именно в этой книге. Пожалуй, нет. Какая дружба может быть у императора? У него есть подданные, а вот друзей нет и быть не может. – …Жаль… Не о дружбе, не о любви… Может, это книга о воспитании? О взрослении героя, его развитии? Тогда – полезная книга и нужная. Что, тоже – нет? Так о чем же твоя книга, писатель? Коротко – ну?

Петр Николаевич вздрогнул, как от щелчка кнута, и сказал честно:

– Это – о "попаданце".

Черный человек брезгливо отбросил книгу в угол.

– А эта?

– Это боевик.

– То есть, я так понимаю, что весь смысл книги в том, что все и всех убивают?

– Главный герой выживает в конце.

– А вот эта?

– Это космоопера.

– Опера? Тут стихи? – он даже пролистнул пару страниц, заинтересовавшись.

– Нет, это просто такое большое произведение про космос и про полеты.

– Научная фантастика? Двигатели, проблема времени и пространства?

– Н-нет, – опять заикнулся Петр Николаевич. – Скорее, пираты, масштабные сражения. Но в космосе.

– Так… Эта?

– Это юмористическая фантастика.

– То есть, для смеха… Ну, что же, и чесалка для спины иногда нужна человеку… И коврик в ванной…

Черный человек прошелся по комнате, всматриваясь в обложки книг на полках закрытых шкафов. Потрогал клавиатуру выключенного компьютера. Раздвинул плотные шторы, впустив солнечный луч. Выглянул во двор. Он был мрачен и сосредоточен. Петр Николаевич смотрел затравленно, ожидая, неизвестно чего. Под мышками было мокро и холодно – это было неприятно.

– Но ты хоть грамотный? – негромко спросил гость.

– Я закончил педагогический! – гордо выпрямился Петр Николаевич.

– Ну, что же… Придется помучиться, конечно. Если долго мучиться, что-нибудь получится. Так? Ты прибери пока здесь, что ли. А через пару часов я к тебе снова загляну. Поработаем. Эх, поработаем! – он громко хлопнул руками в черных перчатках и потер их одну о другую. И с хлопком этим исчез.

Петр Николаевич облегченно выдохнул. Он стоял у стены в своей комнате. В углу валялась груда книг в цветных переплетах с яркими картинками. Никого…

– И что это было? – вслух спросил он сам себя.

– Не что, а – кто, – отозвалось откуда-то из-под потолка. – Музык я твой, ясно? К кому-то музу присылают, а к тебе – меня. Так что, до встречи, писатель. Будем писать!