Текст книги "Хроника пикирующего времени"

Автор книги: Александр Проханов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 23 страниц)

Макашов – хорошо!

Март 2000 г., № 10

Генерал Макашов борется в Екатеринбурге с богачом Хабаровым за право стать депутатом Думы.

Альберт Макашов – генерал обездоленных и оскорбленных, Генерал несдавшихся и не упавших на колени. Генерал русских, горевший в огне, стоявший в рост под пушками танков, сидевший в черном каземате ельцинской тюрьмы. Для него требовали смертной казни те, кто расстрелял и спалил Парламент, Для него требовали каторги те, кто пьет русскую кровушку и видит в каждом русском фашиста. Если кого и страшится Горбачев со своими бегающими глазками, так это Макашова, воевавшего в Карабахе за Советский Союз. Если кого и ненавидит Александр Яковлев в своей жилетке, сшитой из крысиных и жабьих шкурок, так это Макашова, который первый прилюдно назвал его предателем Родины. Если кто всерьез и выступил против убийцы Ельцина, уморившего восемь миллионов русских, так это Макашов, чей черный берет, короткий автомат, красный мегафон видели баррикадники Дома Советов.

Макашов не предаст, разделит долю товарищей, какой бы жестокой она ни была. Его пробовали купить, предлагали пачки «зеленых» – лишь бы он прекратил заступаться за русского безответного бедняка. Его хотели убить, как Рохлина, чтобы умолк его хрипловатый генеральский голос в защиту Родины, армии, святого русского дела. В Думе он защищал тяжелые межконтинентальные ракеты, последний оплот русской независимости, который хотят сломать в угоду Америке. Он требовал отнять у олигархов награбленную нефть, алмазы, алюминий и вернуть вымирающему народу. Он видит в Березовском и Чубайсе своих личных кровных врагов. Обиженная вдова, разоренный предприниматель, обнищавший академик могли прийти к Макашову в Думу, и он своим депутатским запросом спасал невинно осужденных, останавливал несправедливость и зло.

Его ненавидят в золотых дворцах и боготворят в бедняцких хижинах. За него – казаки, офицеры, русские писатели и политики. Против него – сионисты, цэрэушники, педерасты. Когда он выходил на заснеженную Манежную площадь, переполненную стотысячной толпой, вся площадь, и стар и млад, единым дыханием начинала скандировать: «Макашов!» О нем сложены стихи и написаны песни. Его взгляд, то грозный и ненавидящий, то озорной и веселый, знают и враги, и друзья. Его помнят в окопах Приднестровья под пулями «румын». Его видят в храмах на поминальных службах по убитым в октябре 93-го. Его чествуют на патриотических вечерах, когда казачий певец Алеша Мелихов растягивает голубые мехи своей звонкой гармони, давит на перламутровые кнопки, поет посвященную генералу боевую песню. У Макашова – красная звезда в петлице и золотой крест на груди под рубахой. Он – народный герой.

Выполняя приказ олигархов, крючкотворы и казуисты выбили генерала на думских выборах под Самарой. Теперь он борется в Екатеринбурге с богачом Хабаровым, в округе, населенном самыми честными, непримиримыми и неподкупными избирателями России, не верящими современным лукавцам, в какие бы мундиры и ризы они ни рядились. Макашов нашел свой округ. Он такой же, как и его избиратели, тертый, битый, резкий, непримиримый. Екатеринбуржцы, Макашов – ваш генерал!

Крошка-сын к отцу пришел и сказала кроха: «Макашов – хорошо, а Хабаров – плохо!»

Собчак неисчерпаем, как электрон

февраль-март 2000 г., № 9.

Стоило Собчаку умереть, как он стал распадаться на множество отдельных частей, – Хакамад, инфузорий, мафиотропов, антропофагов, путинофилов, либералококков, скуратофобов и прочих простейших. Микробиологи из администрации президента – Волошины, сурковы, глебы павловские, специалисты по палочкам Коха, туманным спирохетам и возбудителям дизентерии, – облачились в белые халаты, уединились в секретном боксе и выпустили из длинного полированного ящика с бронзовыми удобными ручками все эпидемии и поветрия. Тяжелая болезнь, поразившая общество, именуемая «Президентскими выборами», получила дополнительное развитие. В землю опустили пустой гроб. Собчак не умер. Он среди нас. Помогает избраться Путину. По-профессорски интеллигентно и тонко ведет его предвыборную кампанию.

Слеза Путина, упавшая на гроб Собчака, – величайшее достижение предвыборного путинского штаба. Сильный человек, разгромивший чеченцев, волевой разведчик, державник, «железный Феликс» может плакать. Сострадает перед телекамерами, почти как настоящий человек, похожий на миллионы сограждан. Эта синтетическая, из искусственного льда, слеза была подобрана одним из охранников и возвращена в администрацию на случай следующего погребения.

Распространенная угроза таинственных мстителей убить Путина повергла в трепет множество чувствительных женщин. А мужественное решение его, несмотря на смертельную опасность, появиться на похоронах, обратило к нему миллионы суровых мужских сердец. Похороны под защитой снайперов, саперов, космической и агентурной разведки выглядели, как операция антитеррора. Напоминали сцену голливудского триллера об убийстве президента. Вовлекали в выборную кампанию обожателей Сильвестра Сталлоне.

Собчака хоронили пышно, как Пушкина. «Погасло солнце русского романтизма…» Эта пышность и всенародная скорбь, сравнение Собчака с Сахаровым и Лихачевым, делали Путина учеником этих возвышенных и гениальных творцов. Не из ФСБ, не из мутного рассола, в котором кисли и распадались мелкие клерки поздней советской эпохи, вышел наш герой. Но из Нижегородской ссылки Сахарова. Из соловецкого заточения Лихачева. Из «Медного всадника» и «Слова о полку Игореве». Из атомной бомбы и сигареты Елены Боннэр.

Пока спускали под землю нарядный, полированный, как дорогой комод, ящик, Путину удалось решить несколько государственных дел.

Назвав смерть Собчака гибелью, а его самого – жертвой травли, Путин еще больше приблизил покойного к Пушкину и прямо указал на Дантеса. Этим «коллективным Дантесом» явились прокурор Скуратов, мэр Петербурга Яковлев, экс-министр МВД Куликов, экс-премьер Примаков. Все они, несущие тайну кремлевского воровства, сакральную тайну «семьи», мистическую тайну самого «выдвиженца» Путина, объявлены исчадиями, которым нет веры, нет места в обществе, и всякий, проходя мимо них, да плюнет и исполнится отвращения.

Как на смену погибшему Пушкину явился Лермонтов, так на смену Собчаку приходит Степашин. Его, «друга ваххабитов», настоящего кавказца и офицера в бурке, подаренной террористами, станет продвигать Путин в петербургские мэры, потихонечку сжевывая незадачливого Яковлева, выскочку, русачка, простолюдина, случайно прорвавшегося в Смольный сквозь золотую плесень демократии.

Похороны Собчака стали вторым рождением усопшего либерализма. Напоминали праздник Пурим, где торжествовали победу над иноверцами, над всеми Сосковцами, Коржаковыми, ивановыми, петровыми, Сидоровыми. На похоронах торжествующе и победно предстали все, над кем еще недавно витала угроза каторги, кого милосердный Путин освободил от позорных оков. Там были Березовский и Станкевич, романтики и мученики русского либерализма, шоу– и нефте-бизнеса эпохи Собчака.

Следующим крупным мероприятием в «пиар-кампании» Путина могла бы стать смерть Ельцина.

Слава генералам чеченской войны!

Февраль 2000 г, № 8.

Лечу на вертолете вдоль Сунжи, где неделю назад русские генералы заманили в западню отряды Басаева. Пропустили их из Грозного на стыке полков. Посадили на минное поле. Затолкали в огневой мешок. Тысячи бородачей, навьюченных оружием, впряженных в самки, увозили из горящего города минометы, патроны, боевые архивы. Подрывались на минах. Попадали под шквальный огонь пулеметов, С оторванными ногами корчились на снегу. Пробитые пулями, валились в черную реку. Обезумевшие, как горящие факелы, бежали по степи. А вокруг ревела плазма взрывов, и казалось, под желтыми люстрами осветительных ракет мечется волчья стая, убиваемая безжалостной точной картечью.

Под вертолетом по берегу тянется бесконечная «дорога смерти», усеянная тряпьем, драными одеялами, разноцветной ветошью, с бесформенными дряблыми трупами, с восковыми каплями запрокинутых лиц. Будто здесь прокатился огромный мусоровоз, рассыпал по пути зловонный хлам, липкую слизь, смердящие остатки «Великой Ичкерии».

Русские генералы, мудрые мужики, с сиплыми голосами, красными от бессоииц глазами, упорные, неутомимые, хитрые, как Кутузов, прозорливые, как Ермолов, переиграли свирепых и надменных «полевых командиров». Воздали им должное за русское унижение. За плевки в русские глаза. За бандитские налеты. За земляные тюрьмы. За безумную, хлюпающую кровью мечту отнять у России Кавказ и создать на русских черепах свою бородатую ваххабитскую империю от Каспия до Черного моря.

Лечу над «дорогой в Рай». Среди разодранных пулеметами одеял, мокрых воронок, крестообразных, с разбросанными руками тел ищу трупы московских предателей. Тех, кто снабжал Басаева оружием. Помогал Удугову разлагать Российскую армию. Останавливал полки, вырывая у них победу. Подписывал Хасавюрт. Звал в Чечню войска НАТО. Не вижу среди минных воронок олигархов. Не разгляжу маршала Шапошникова и генерала Лебедя. Не примечу «правозащитника» Ковалева и «миротворца» Явлинского. Не нахожу Черномырдина, чей друг Басаев лежит на операционном столе с отпиленной красной ногой.

Победа, одержанная войсками в Грозном, будет неполной, пока Кремль кишит предателями. Пока НТВ заталкивает гроб в каждый русский дом. Пока в Думе Лукин липкими, как карамелька, губами защищает Бабицкого. Пока русской политикой руководит Березовский.

Однако всему свое время.

Грозный, испепеленный, расплавленный, раздавленный, как орех, напоминает Содом и Гоморру, на которые из неба вылилась чаша Гнева Господня. Эту чашу наклонили и опрокинули русские генералы, кто принимает сегодня военный Парад Победы на взлетном поле грозненского аэродрома «Северный». Нету никакого «Шейха Мансура», никакого «Джохара», а идут, чеканя шаг, под красными боевыми знаменами «коробки» победных полков. Генералы Казанцев, Трошев, Шаманов спокойно и строго смотрят на любимых солдат.

Россия взирает на этот парад заплаканным, в кровь разбитым, прекрасным ликом. Славит своих генералов. Посылает им в помощь Ангела в белых одеждах, с золотым нимбом, с автоматом Калашникова в могучих руках.

Ельцин погрузился, как гнилой топляк

январь 2000 г., № 1.

Ельцин ушел жалко и отвратительно. Сбежал из власти. Ненавидимый, сгнивший, был отторгнут страной, которая всеми своими сословиями молила о его скорейшей смерти, всеми слезами и проклятиями приближала его крах. Страшась расплаты, он просил не прощения, а умолял о пощаде. Как наваждение ада, он захватил великое государство. Самодур, невежда, бражник, бессмысленный и злой истукан оживлялся на мгновение лишь тогда, когда уничтожался очередной ломоть жизни, – погибал Советский Союз или истреблялся Черноморский флот, или горел под пушками Парламент, или погибал под бомбами Грозный. Он – уродство истории, ее вывих и опухоль. Он – извращение человечества, погубил свою Родину-мать, казнил свой народ, который в каждый год ельцинского ига уменьшался на миллион человек. Пишется «Черная книга» его преступлений, куда занесут каждую пядь земли, отторгнутую им от России, каждый военный секрет, переданный ЦРУ, каждый алмаз или рубль, отданные бандиту и вору. Самый худший из всех, кого породила гнилая верхушка партии, он окружал себя негодяями, плутами, придурками, которые чавкали у золотой кормушки, безобразничали у святынь, дергали его за фалды, парили в бане, учили играть па деревянных ложках, наливали стакан.

А в это время по всей России катился стон, взрывались дома, падали самолеты, ловкие израильтяне скупали за грош русский алюминий и голая блудница показывала свой срам у алтарей и усыпальниц героев.

Когда он зачитывал жалкий текст своего отречения, он выглядел как огрызок заплесневелого сыра, проклеванный насквозь пороками и болезнями, и в дырки проглядывали лица его напуганной, нечестной родни. Страна оттолкнула его, как пушкинский рыбак отталкивает веслом утопленника, и он, разбухший, без глаз, с языком, в который впились раки, пиявки и улитки, поплыл в безвременье, напоминая кусок гнилой мешковины.

И вот мы при Путине. Что мы знаем о восходящей звезде? Знаем, что эта звезда не морская, не вифлеемская. Ома напоминает большую разгорающуюся рекламу, созданную из стеклянных трубок, наполненных светящимся газом. Эту искусственную звезду создали Волошин, Дьяченко, Борис Березовский, Анатолий Чубайс, все, кто хотел бы сохранить после Ельцина замки, заводы, прииски, банковские миллиарды, получить неприкосновенность, спрятать концы в воду, по-прежнему вывозить за рубеж капиталы, по-прежнему кормить народ жмыхом. Свет этой галлюциногенной звезды наполнен мерцанием взрывов на Каширке и в Волгодонске, пожарами Дагестана, белой плазмой реактивных установок, ведущих огонь по Басаеву и Хаттабу. Это Звезда Зверя, кому имя «Медведь». Этой звезде уже поклонились управители земель и губерний, борцы, певцы, ловцы, продавцы. Еще трудно сказать, сколько у звезды концов, но рисовал ее Березовский. Упадет ли она на русскую землю, как звезда-полынь, испепелив половину народа, превратив другую в работников МЧС, – покажет время.

Станем внимательно, уповая на добро, наблюдать за Путиным. Если он не оборотень, превратившийся в человека из подземного нетопыря, если он русский, то не сможет обратить во зло ту надежду и наивное доверие, которыми наградил его измученный Ельциным, жаждущий перемен народ.

Однако будем помнить, что наивность, святая простота и доверчивость русских вскормили Горбачева и Ельцина. Эту наивность бессовестно используют телевизионные маги и чернокнижники, уводя Россию из истории, направляя ее в темные лабиринты и тупики, из которых выход покажет Светлый, Богоозаренный Герой.

1999

«Черный пояс» Путина, «Красный пояс» Зюганова

В Писании сказано: «Дух дышит, где хочет». Может покинуть храм, где молились десятки поколений, и обнаружиться в тифозном бараке. Может отвернуться от проповедника-златоуста и войти в косноязычного, узревшего Бога бродягу. Народ, уловленный в огромную авоську думских выборов, ослепленный цветными прожекторами громадного шапито, посыпанный конфетти и древесными опилками ОВР, оглушенный хлопушками Жириновского, рыком дрессированного «Медведя», не узнавший в рыжем клоуне своего палача, а в голой наезднице – злую колдунью, наш великий и наивный народ показал на выборах, что он ценит судьбу страны выше собственной миски, умирая, шепчет в последнем вздохе: «Боже, спаси Россию!»

Путин подставил пустую целлофановую оболочку с надписью «Единство» этому народному дыханию и взлетел высоко. Только попробовал усмирить Чечню, намекнул на русскую силу, не дал армию на растерзание НТВ – и голодный, вымирающий народ, не дождавшись падения Грозного, поверил ему на слово, отдал свои голоса. Путин только издали показал бумажный свиток «Российско-Белорусского договора» – и народ уверовал в восстановление великой России, поддержал маленького премьера-каратиста.

Лужков, соскочивший с ослика «либеральных реформ», спрятавший в нафталин ермолку, напялил золотой шишак храма Христа Спасителя, вскочил на Конька-горбунка «русской идеи». И этот сказочный конек перенес его через геенну огненную, уготованную ему Волошиным, ускользнул от Доренко, прикормленного на человечьих мослах, размалеванного фосфором, как собака Баскервилей.

Пенопластовый Жириновский, который никогда не утонет из-за обилия в его веществе сероводорода и веселящего газа, бесподобно играл русского богатыря. Размахивал деревянным мечом, издали, в темноте, при удачном гриме и слепоте наблюдателей, был похож на Добрыню Никитича.

Коммунисты Зюганова, сохраняя свою «красную сущность», наращивая патриотическое содержание, вновь добились лидерства в Думе. Замурованные в глухую стену информационного умолчания, которая покрепче Берлинской стены, на нищие пятаки обездоленного народа, не сравнимые с алмазами Березовского и Абрамовича, на героическом стоицизме своих агитаторов, коммунисты расширили присутствие в Думе. Администрация и правительство использовали всю мощь своей беспринципной власти, но не отбросили патриотов. Однако подсадные «красные» вожди, лилипуты-националисты, себялюбивые гордецы, марионетки режима с удостоверениями ФСБ в виде пенсионных книжек украли у КПРФ 7 % голосов. Не перепрыгнули пятипроцентный барьер, утопили в проруби чаяния своих избирателей. В этом есть и отрадная сторона – навсегда ушли из политики пустоцветы, нарядные обманщики и архаические бутафорские уродцы.

«Яблоко», этот ядовитый плод, выращенный в садах НАТО, так и не дозрел, остался вечнозеленым, как хлорка. Ибо мозги Явлинского, проштампованные на Капитолийском холме, будут вечно отстаивать атлантические ценности, звездно-полосатую мечту, кишечно-полостной антикоммунизм.

«Правые», как огромный нарядный мухомор, выращенный на грибнице еврейского капитала, своей удачей на выборах демонстрируют глубину залегания этой грибницы, ту часть русского леса, где безымянные кости убитых «реформой» людей дают эти экзотические и страшные всходы.

Выборы кончались, как кончается эпидемия. Вешняков в колпаке звездочета поехал на «мерседесе» в Барвиху. Неутомимые паучки-политологи стали плести прогнозы о коалициях, президентских выборах и о том, как новоиспеченный чукча и новоявленный карачаево-черкес подвесят на «черном поясе» независимого каратиста.

Дума – не инструмент исполнительной власти, а зеркало народного самосознания. Затуманенное злым дыханием Сванидзе, надколотое Киселевым, заплеванное Доренко и Невзоровым, это зеркало показало изнуренное лицо шахтера, исхудалый лик профессора, обветренное лицо офицера, сражающихся за Родину, за Россию.

Россия реализует свою историю по длинной синусоиде, ускользающей от зрения политологов. Открывает свою судьбу старцу в Псковской пещере, прозорливцу, рисующему на холстине «Красного коня», мотострелку, черпающему воду из Терека.

«Дух дышит, где хочет», – сказано в Писании. Сегодня он дышит в стволах самоходных гаубиц, ведущих огонь по горным базам Хаттаба. Не посмеем усомниться в праведности нашего дела, в богоизбранности народа, в неизбежности Победы, земной и небесной.

Красный смысл не покинет Россию

ноябрь 1999 г., № 44

Никуда не уйдет из русской жизни «красный смысл». Русский народ на пашнях и в битвах, на дыбе и в странствии, в молитве и в гульбе хранит лампаду «красного смысла».

В князе и в монахе, в художнике и в космонавте воспроизводит эту божественную вселенскую силу, избравшую для своего земного обитания русскую душу. Красный конь. Красное солнце. Красная весна. Красное слово. Красное знамя. Красная площадь. «Красный Октябрь».

Когда осыпется тусклая перхоть демократии, слиняет сусальная позолота кремлевских «реставраторов», погаснет галлюциногенная цветная картинка на водянистом экране.

Мы снова узрим на белокаменной стене неистребимую фреску Красный ангел распростер над Россией огненные крылья.

Красная конница летит по степям и долам, собирая империю. Красный крейсер выплывает на студеную воду, в которой купается, плещет алый конь с золотым наездником. Идея Русского Рая, Русской Победы будет жить, покуда живет и дышит последний русский. Ибо эта идея вменена человечеству, как железо вменено земной материи. Будет пребывать в ней в виде колчедана, стального двутавра или райского наливного яблочка.

«7 ноября» – мистическое число Русского Ангела, возникающего в народе то в облачении языческого волхва, то в ризах православного схимника, то в малиновых галифе комиссара. Если разрушить все памятники Революции, сжечь все советские книги, разобрать Мавзолей на отделку особняка в Завидове, переплавить в мартене «Аврору» для каминной решетки миллиардера, – неистребимым в народной душе останется число «7», математически выражая непрерывность Красной Революции. Случившись в начале XX века, она повторится и в XXI. Так же, как она случалась во все прежние века русской истории, исправляя земную ось, которую гнули враги. Посылали в Россию Батыя и Батория, Наполеона и Гитлера, древнюю «ересь жидовствующих» и масонскую власть Керенского, пятнистых и хромых либералов, ненавидящих русскую жизнь. Из этой священной седмицы, как Феникс, восстанет Империя. Воскреснет и прозреет народ, «Красный смысл» воплотится в памятниках, городах, в чудесных машинах, в творениях рук и разума, в великом русском ковчеге. «Аврора» или «Новый Иерусалим» – этот ковчег будет построен по древним, заповедным чертежам. Ибо Россия – огромная, от океана до океана, верфь, где закладывается корабль будущего. Патриоты Родины, на русском пепелище мы снова подымаем на плечо золотистую смоляную стропилину, встраиваем ее в корабельную бортовину.

Ковчег поплывет по океанам, по облакам и по звездам. Будет иметь могучий, пополняемый с каждым веком экипаж. Там увидим Преподобного Сергия, Святых князей Дмитрия и Александра, Гермогена с Мининым и Пожарским. Увидим Великих Петра и Екатерину. Ратоборцев Суворова и Кутузова, флотоводцев Ушакова и Нахимова. Там плечом к плечу стоят Пушкин и Лермонтов, Толстой и Достоевский, Менделеев и Вернадский. Там всматриваются в туманную бесконечность Ленин и Сталин, окруженные Жуковым и Рокоссовским, Курчатовым и Королевым. Там Маяковский, Горький, Ахматова и Платонов. Там Гагарин со своей чудесной улыбкой. На носу корабля, на палубе, омываемой штормовой волной, есть свободное место. Оно для тебя, будущий Вождь и Пророк. Встань на заветное место, лицом в грядущий век, откуда летят пули, обломки былых цивилизаций, дует адов огонь. И таинственно мерцает, зовет незаслонимая, негасимая, божественная звезда Русской Победы.

В эти красные дни Октября соберемся вместе. Обнимемся, вдохновим уставших, поддержим ослабевших. Улыбнемся друг другу. Нам не в чем себя упрекнуть. Мы в строю, в сражении, в неусыпных русских радениях. Над нами знамя Варенникова. С Праздником, дорогие товарищи!