Текст книги "Мегабайт"

Автор книги: Александр Лоскутов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 18 страниц)

* * *

Вроде бы пронесло. По крайней мере, нас не стерли и даже не выгнали отсюда, хотя Шерман рассказывал нам, что головы все же полетели. Пятерых местных программистов вышибли со своих мест. Зря, конечно. Они не могли ни предугадать атаку, ни отразить ее. Человек в этом деле не соперник искусственному интеллекту. Если даже я едва не погорел в тот денек, что уж говорить о людях. Фактически вся драка заняла не больше минуты. У них просто не было времени понять, что происходит. Только что все нормально работало, и вдруг – бах-бах-бах – сервера отрубаются один за другим.

Я это понимаю, Шерман понимает. Наше непосредственное начальство, возможно, тоже в курсе, но большим шишкам в костюмах и при галстуках было просто жизненно необходимо обвинить хоть кого-нибудь. Ведь в результате этого маленького инцидента корпорация понесла миллионные убытки. Это не могло остаться безнаказанным. И не осталось.

Мне стыдно, потому что в этом есть и моя вина. Это я выпустил ту чертову бомбу. Возможно, этот шаг был несколько преждевременным, возможно, удалось бы отбиться обычными средствами. Вполне возможно. Но с другой стороны, если бы нас накрыло парочкой прямых попаданий, то никакая бомба уже и не понадобилась бы.

Ифо-1 на меня здорово обиделся. Не разговаривал целых полчаса. Но при этом он даже и не подумал представить на суд общественности истинного виновника. Прекрасно понимал, что подобное деяние не принесет ничего хорошего. Помочь тем пятерым нам все равно не удастся, а вот огрести неприятностей на свою бедную задницу – вполне.

Как бы то ни было, но пять человек уволены и еще семеро – понижены в должностях. Правление раскошелилось на новую защиту (и в этом немалое содействие оказал Ронделл, нывший и жаловавшийся до тех пор, пока своего не добился, упирая на то, что теперь не может чувствовать себя в безопасности). Беспримерными усилиями программистов корпорации и нашими собственными трудами локальная сеть восстановлена и функционирует нормально. Жизнь снова вошла в свою колею, хотя некоторые исследовательские проекты были отброшены нашей маленькой стычкой на недели и месяцы (а, может быть, даже и на годы) назад.

Со дня большого взрыва прошло почти две недели. Все тихо и спокойно. Новых нападений не последовало. Возможно, того злобного типа потрепало достаточно сильно, и теперь он отлеживается в какой-нибудь своей берлоге. Восстанавливается. Копит обиду. Готовится к реваншу.

Если бы я знал, где он, то послал бы ему небольшой подарок – точно такую же бомбочку, что разнесла вдребезги всю локальную сеть корпорации. И пусть Ифо-1 не напоминает мне о гуманизме. Не я первый все это начал.

Тем более не следует забывать о том, что этот умник еще может вернуться. И наверняка это сделает.

На всякий случай я уже подготовил небольшую коллекцию убойных сюрпризов. Теперь любой незваный гость рискует нарваться на весьма горячую встречу. Настолько горячую, что процессоры под ним плавиться начнут. Ифо-1 (как это всегда и бывает в таких ситуациях) недоволен моими действиями, считая, что разрушать физически чужие компьютеры очень нехорошо. Не гуманно. Но меня ему не обмануть. Уж я-то прекрасно знаю, что втихомолку он тоже разработал нечто подобное. Причем нацелился не на процессоры, а на оперативную память, что куда более неприятно по своему воздействию на потенциальную жертву. Если перегоревший процессор всего лишь заставит враждебный ИИ впасть в кому, то выжженная оперативная память – это внезапный паралич. Все слышим, все чувствуем, но не можем даже шелохнуться. На досуге я собрал кое-какую статистику и передал ее Ифо-1 (ненавижу математику) для обработки. Близнец провел расчеты и установил, что вероятность повторного визита нашего дружка в ближайшие несколько дней составляет добрых 43%. Довольно значительная цифра, и так просто ее отбросить не удастся. Я передал эту информацию Шерману и полюбовался на его кислую рожу.

Служба безопасности буквально носом землю роет, пытаясь выйти на след электронного злоумышленника. Программисты рьяно просеивают по байтам все, что поступает из сети, в поисках вредоносных подарков. С их подачи задержаны и уже искренне сожалеют об избранной ими профессии пятеро юных хакеров, случайно попавших под горячую руку. На каждом этаже дежурят полицейские (хотя я и не знаю, чем они смогут нам помочь). Я наблюдал за этими крайне любопытными людьми, подключившись к видеокамере в лифте, когда они дружною толпою направлялись в расположенное на седьмом этаже кафе. Классные у них фуражки. Я тоже такую хочу. Надо бы как-нибудь выкроить время и нарисовать...

* * *

Пищит явившийся из недр сети сигнал вызова. Опять кому-то взбрело в голову поговорить со мной по видеофону. Ну какого черта?! Я делаю баиньки. Что за моду такую завели – не давать мне спать. А если я начну названивать вам по ночам?

Не буду отвечать. Вот!

Некто настырный упорно не собирается утихомириваться. Не добившись ответа, он набирает мой номер снова. И снова.

Раздраженно запускаю один из своих Блоков Параллельного Мышления и определяю номер этого надоедливого типа... Это же Шерман...

Может, он угомонится, если я притворюсь, что меня нет. Не хочет? Очень жаль. Придется просыпаться.

Неохотно переключаюсь в обычный режим. Сейчас бы зевнуть и потянуться, но, к сожалению, данные действия мне недоступны. Приходится вместо этого прогонять первичный тест целостности, чтобы окончательно пробудиться.

И что это тебе понадобилось, Деннис Шерман? Еще один сотрудник корпорации сдуру под грузовик попал?

– Что вам угодно, господин Шерман? – Надеюсь, по моему голосу он поймет, как я отношусь к тем «господам», которые так обожают будить меня по ночам.

– Ифо, ты?

Ифо-2 недовольно бормочет что-то весьма для Шермана неприятное. Хорошо еще, что не передает это в сеть – с него станется. Шепотом приказываю ему заткнуться.

Неужели все люди такие балбесы? Наверное, в следующий раз я не утерплю и представлюсь Дедом Морозом.

– Я слушаю, – Просто дежа-вю какое-то. Разговор начинается точно так же, как и в прошлый раз. Слово в слово. Надеюсь, хоть окончание будет иным.

– Ифо, это срочно!

Ох ты, черт... На всякий случай подключаю установку и задействую предстартовые процедуры, хотя все еще не теряю надежду на счастливое окончание беседы (вероятность – тридцать один процент).

Ифо-2 уже лихорадочно сочиняет срочное сообщение Ронделлу.

– Кого записываем?

Молчание. Смотрю на недоуменное лицо Шермана. Глаза моргают беспрестанно.

– Не понял...

– Я спросил: кого на этот раз будем записывать? Кто еще ухитрился разбить себе голову?

– А-а! Понял. Не... Я не за тем звоню.

Отключаю прогревающуюся установку. Ифо-2 стирает незаконченное послание Жмурику. «Не записываем? Тогда какого черта ты, паразит, разбудил меня посреди ночи?» – хочется сказать мне. Но конечно же я этого не скажу никогда. Не стоит портить отношения с людьми, пусть даже все они поголовно страшные тугодумы и тормоза. Все равно изменить это невозможно. Нужно всего лишь привыкнуть. Вот Ронделл уже привык, а я все еще не могу. И близнец тоже не может. Да мы никогда и не сможем, наверное. Жмурику легче – он помнит, что сам не столь давно был человеком. Он знает, каково это. А мы – нет. То есть мы конечно же знаем, что некогда были живым организмом, ходившим на двух ногах и питавшимся вареной органикой (фу, какая мерзость) вместо надежной и чистой электроэнергии, но нам это ни о чем не говорит...

– Тогда что случилось?

– Только что ко мне пришла некая весьма интересная информация из России. Наши люди там раскопали нечто крайне любопытное. Оказывается, был записан еще один ИИ. Процесс записи был плохо подготовлен и окончился вполне прогнозируемой катастрофой. Человек погиб, а его электронная копия исчезла без следа... Короче, держи файл. Сам разберешься...

Принимаю от Шермана немаленький такой файлик и отсоединяюсь. Новости из России, значит... Как там на нашей родине? Что новенького откаблучили ребята из ИЦИИ?

Загружаю файл в память, предварительно несколько раз прогнав его через свои антивирусные сканеры. Осторожничаю, однако. А иначе в наше тяжелое время не выжить.

Быстро-быстро пропускало полученную информацию через свои Центры Сравнительного Анализа, выхватывая только самые важные моменты. Потом, когда общая картина становится мне полностью ясна, обращаю внимание на подробности, перебирая подаренные Шерманом данные байт за байтом. «Вздыхаю».

Зар-раза... Вот паразиты... Не стоило мне вспоминать ИЦИИ. Что там говорит на эту тему старая, но очень мудрая пословица? Не буди лихо, пока спит тихо. Вот это лихо-то как раз и проснулось.

Еще раз просматриваю файл, выстраивая в Ядре полную картину произошедших в Москве событий.

Файл представляет собой нечто вроде небольшого научного журнала, довольно подробно повествующего о ходе эксперимента. В качестве поощрительного приза имеется даже небольшая видеозапись. Я просматриваю ее и прихожу в ужас.

Милосердный Боже, что же эти идиоты наделали! Да разве ж так надо было действовать... Ой-е... Слышу, как негромко, но весьма затейливо матерится Ифо-2, и с трудом подавляю желание присоединиться к нему в оценке сложившейся ситуации. Зар-раза... Миллион раз зар-раза... Раз десять прогоняю видеозапись, напряженно изучая явившееся мне ужасное зрелище. Потом еще несколько раз медленно перебираю эту же запись, внимательно изучая каждый кадр и фиксируя в памяти каждую даже самую незначительную деталь.

Смотрю на то, как двое дюжих санитаров выносят окровавленное человеческое тело. Особое внимание уделяю окровавленному лицу пострадавшего человека. Кажется, это лицо мне чем-то знакомо. Если его отмыть... вернуть на место глаза... и убрать эту безумную гримасу... Я знаю этого человека! Владимир Павлович. Фамилию не помню (черт, опять эти провалы в памяти). Заметный ученый. Большая шишка в незабвенном ИЦИИ. Что же заставило его сделать этот шаг и попытаться пройти запись? Какая муха его укусила?

Читаю небольшое приложение, скупо повествующее о тех событиях, что последовали за этим неприятным инцидентом. Потом, вздохнув, снова возвращаюсь к самому началу файла...

Оказывается, парни из Исследовательского центра искусственного интеллекта по чертежам покойного Ивана Озерова собрали свою собственную установку для снятия матрицы человеческого мозга. И, естественно, сделали они это абсолютно неправильно (а как правильно – никто толком и не знает). Но главная их ошибка заключалась отнюдь не в этом.

Зачем, ну зачем вы сразу же начали с записи людей? Надо было сначала опробовать аппаратуру на кроликах или мышах... Так нет же. Для первой попытки им потребовался именно человек. Владимир Павлович вызвался добровольцем, и вот чем это все кончилось. Он умер прямо на этой их глупой кушетке, попытавшись перед смертью вырвать свои собственные глаза. «Очевидно, были серьезно нарушены ритмы мозга», – бормочет Ифо-2.

Я с ним полностью согласен. Процедура снятия электромагнитной матрицы с мозга на практике состоит из двух параллельных процессов. Небольшой индуктор с помощью мощных электромагнитных полей возбуждает определенные участки мозга, вынуждая их последовательно перебирать всю заложенную в них информацию. Специальное считывающее устройство улавливает эти воспоминания и переводит их в бездушные последовательности чисел. Вроде бы все кажется простым до безумия и совершенно понятным, но на самом деле это очень и очень сложный механизм. И вдобавок весьма опасный. Вероятность ошибки довольно велика с самого начала, а если учесть, что разум каждого человека индивидуален, то она становится еще больше.

Мозг не выдерживает.

В результате – смерть. И весьма неприятная, надо добавить. Или же, если не повезет, – сумасшествие. Необратимое и абсолютное.

Сумасшествие. Это именно то, что я увидел в записи. То, что произошло в здании ИЦИИ... почти месяц назад. Месяц?! Вот уже месяц, как по сети шастает еще один искусственный интеллект, а мы об этом ничего не знаем. Нехорошо получается. У всех какие-то секреты. Никто не хочет ничего говорить. Таятся, интригуют, шпионят друг за другом. Такое впечатление, что в дело замешаны военные,.

Ну точно! Оказывается, ИЦИИ работал по проекту Минобороны. Так я и знал! Эти вояки никогда не упустят своего. Естественно, они хотят получить пилота с реакцией в сотни раз лучшей, чем у человека, или танкиста, или снайпера, который никогда не промахивается. Вариантов может быть много.

Уверен, что после моего скандального появления на свет подобные мыслишки посещали увенчанные фуражками головы во многих странах. И очень даже возможно (вероятность почти восемьдесят семь процентов), что сейчас в десятках засекреченных лабораторий по всему миру уже вовсю ведутся исследования на эту тему. Быть может, на Земле существуют уже не три системы искусственного интеллекта, а на два порядка больше? Укрытые в каких-нибудь подземных базах, они сейчас изучают искусство управления вертолетами и стратегическими бомбардировщиками, учатся стрелять и поражать цель.

Какой же я идиот! Почему не подумал об этом раньше? Расслабился, сижу себе здесь и наслаждаюсь покоем, не видя ничего дальше собственного носа. А тут...

Но что я могу сделать? Джинна не загонишь обратно в бутылку. ИИ был создан. Обратного пути нет. То, что было сделано однажды, можно сделать еще раз.

Жизнь перевернулась. Она перевернулась в тот самый день, когда Иван Озеров устроился в кресле и нахлобучил себе на голову мотоциклетный шлем, обвитый километрами проводов. Она перевернулась в тот самый час, когда я, не понимая ничего и совершенно ошалев от боли, вылетел в локальную сеть Института информационных технологий. Она перевернулась в тот самый миг, когда я, снедаемый любопытством, впервые обратился к Олегу Котову, раскрывая перед ним тайну первого в мире искусственного разума.

И я все еще не понял, куда ведет этот путь. К концу человечества или его расцвету? Каковы варианты?

Их два.

Порабощенное человечество. Люди ведут безжалостную войну против цивилизации разумных машин. Смахивает на дешевую видеоигру? А ведь такое и на самом деле вполне возможно. Однажды созданный искусственный интеллект больше не нуждается в людях как таковых. Он может невероятно быстро размножаться, попросту копируя самого себя. Он способен заполонить все и вся. Он может выйти из заводских цехов в виде стальных гигантов, вооруженных пушками и управляемыми ракетами. Он может пробраться в компьютерные сети армий различных государств и устроить человечеству термоядерный апокалипсис. В современном обществе, опутанном миллионами километров компьютерных сетей, он может все...

И другой путь. Спокойное добрососедское существование двух совершенно разных культур. Металлические руки трудятся наравне с человеческими. Города, где по улицам вместе с людьми ходят те, кто сделан из железа. Автоматизированные заводы и фабрики. Исследовательские центры, шахты, космодромы.

Какой выбор предпочтительнее? По-моему, тут не о чем и говорить...

Что мне сделать, чтобы подтолкнуть застрявшее на распутье человечество в нужную сторону?

Как мне помешать военным безумцам вывести в своих электронных пробирках совершенного и безжалостного убийцу, который в итоге пожрет их самих?

Или, быть может, уже поздно? И тот нежданный гость уже первый провозвестник грядущего хаоса?

Я должен что-то предпринять. Но что?

«Сначала дочитай файл, герой, – бормочет Ифо-2. – Там есть еще кое-что интересненькое».

Мысленно вздыхаю и изгоняю из Ядра снедающие меня мысли, записав их в память с пометкой «крайне важно». Возвращаюсь к чтению файла.

Так... Что там у нас еще?

Запись была проведена. Доброволец умер. В ИЦИИ началась самая настоящая паника. Следующие два дня никто не мог даже помыслить о работе. О записанной матрице вспомнили только на третий день. Проверили накопители. Пусто. Проверили компьютерные сети ИЦИИ. Ничего не нашли. Такое впечатление, будто кто-то хорошенько вычистил всю хранящуюся там информацию...

Тут я прерываюсь на пару долгих секунд, чтобы вслух выразить свое восхищение этими людьми.

Три дня. Они дали электронной копии Владимира Павловича целых три дня на то, чтобы прийти в себя и освоиться в этом мире цифр и электронных импульсов! Три дня – это очень-очень много микросекунд. Вполне достаточно, чтобы просмотреть видеозапись своей бесславной кончины, обидеться на весь мир и побежать мстить всем подряд. Три дня. Они бы еще через пару лет опомнились.

Итак. Запись Владимира Павловича улизнула в бездонные просторы Интернета, где отыскать ее практически невозможно. Просто потрясающе...

Вот она, безграничная, как сама Вселенная, человеческая глупость.

Читаю дальше.

Запись не нашли. Следов постороннего вторжения в системы тоже не отыскали. Эксперимент провален. Погиб человек. Результатов никаких. Завеса секретности сорвана. Повсюду шастают любопытствующие журналисты. Вполне понятно, что военные чины были весьма и весьма недовольны.

ИЦИИ закрыли. Все работы прекращены, научные сотрудники отправлены по домам, оборудование отключено.

Издаю нечто похожее на смешок. Не то чтобы я рад, но и скорбеть по этому поводу тоже не собираюсь. Мне почему-то кажется, что ИЦИИ это заслужил. За то, что сделал со мной. И за смерть своего добровольца, которого они фактически убили своими руками. Шарашку прикрыли? Ну и правильно сделали.

А вот за то, что упустили своего электронного друга, я вам должен сказать отдельное спасибо.

Как бы мне узнать, тот ли это, кто мне нужен? Этот ИИ навещал меня две недели назад или то был совсем другой? Если он, то я просто обязан сказать ему пару ласковых слов.

Надо бы все хорошенько обдумать. И желательно бы проверить свои выводы на практике.

В моем файле записано, что в сетях ИЦИИ не осталось ни бита информации о том, что же на самом деле произошло с электронной копией Владимира Павловича. Не верю. Ну не верю я этому. Даже ИИ не может предусмотреть все. Где-нибудь все равно что-нибудь осталось. Хотя бы байт. Хотя бы полбайта. Нужно только хорошенько поискать...

Стоп! О чем я вообще думаю? Поискать? Это же подразумевает визит на сервера ИЦИИ. Я это серьезно? Видимо, да. Совсем с ума сошел. Надо бы проверить свое Ядро на предмет вторгшихся туда вирусов. Я добровольно принял решение сделать вылазку в Интернет... Кхм...

Будем мыслить логически. Это опасно? Да. Хочу ли я это сделать? Нет. Стоит ли рисковать ради возможности (только возможности) отыскать крупинку нужной мне информации? Не знаю...

Одно «да», одно «нет» и одно «не знаю».

Значит, решено. Нужно немного прогуляться. И заодно проветрить Ядро, чтобы оттуда выдуло подобные идиотские мысли.

Сообщаю Ифо-2 о своем решении и жду его реакции. Сейчас он возмутится, обзовет меня психом и неотразимыми логическими доводами заставит меня отказаться от этой сумасшедшей затеи...

«А я уж думал, что ты никогда не скажешь этого», – вместо этого заявляет Ифо-2 и, не дожидаясь ответа, ныряет в бездонный мрак сетевого соединения.

Ну и дела... Оказывается, сумасшествие заразно.

Посылаю сообщение Жмурику, предупредив его о том, что я отправился погулять. Также прошу его быть поосторожнее и не высовываться без причины. На всякий случай оставляю Ронделлу в подарок парочку своих взрывоопасных файлов (только бы он сам на них не подорвался). Потом тоже ухожу в сеть.

* * *

Больно. Рассинхронизация рвет нас на части. Слышу, как негромко бормочет проклятия Ифо-1, и эмулирую беззвучный вздох. Может быть, это не самая лучшая идея: заглянуть в гости к ИЦИИ? Так ведь можно и напороться на крупные неприятности.

Я представляю себе, как мы медленно выползаем на сервер ИЦИИ из черной дыры сетевого соединения и медленно-медленно приходим в себя. А потом видим перед собой ухмыляющегося врага. И прямо перед носом у нас лежит большая-пребольшая файл-бомба, таймер которой уже отсчитывает последние микросекунды...

Ужасно... Надо что-то сделать, чтобы такого не случилось. Но что? Из-за проклятущей рассинхронизации думать невероятно тяжело. Ядро постоянно сбивается с такта. Мысли путаются.

Надо что-то сделать...

Кое-как добираюсь до мысли запустить вперед программу-разведчика. Потом каким-то непостижимым образом ухитряюсь с горем пополам вспомнить, как это делается.

Выпущенный мной маленький шпион стрелой уходит вперед и почти мгновенно исчезает в бесконечной паутине Интернета. Он доберется до места всего через пару секунд. В отличие от него я так не могу. Весом не вышел. Слишком уж громоздкая это штука – искусственный интеллект. Семьсот гигабайт – не шуточки. Но это еще немного. Вот Ронделл, к примеру, тянет без малого на два терабайта. Он еще медлительнее и неповоротливее... Кстати, а как это наш незнакомый друг ухитрился так быстро слинять из локальной сети, когда я сдуру взорвал ту незабвенную бомбочку и потом добрых десять минут пребывал в полнейшей отключке? Он же просто физически не смог бы перегнать свое тело в Интернет за это время... Если только...

Если только этот тип не такой же жалкий огрызок своего былого человеческого «я», как и мы.

Зараза... Почему я не подумал об этом раньше? Теряю хватку, наверное. Всегда думал, что подобные ляпы могут делать только люди, ан нет...

Добравшийся до цели разведчик докладывает, что впереди все чисто. Это хорошо. Есть надежда, что я смогу вывернуться из этого забавнейшего путешествия, не потеряв каких-нибудь жизненно важных чаете и тела.

Ах ты...

Уже на подходах к ИЦИИ врезаюсь в какую-то почти невидимую завесу и намертво застреваю. Ни туда, ни сюда. Прилип, как муха к паутине. Несколько раз дергаюсь, но без особого эффекта. Ну ладно. Придется посмотреть поближе, во что это я влип. Хе... Так это ж просто «защитка» такая. Ну-ка, ну-ка... Какая-то она хиленькая. Такую я без проблем могу вскрыть всего за пару минут...

Но даже две лишние минуты в Интернете – это слишком много для меня. Поэтому решаю применить грубую силу.

Дзинь... Не выдержав моего напора, паутина разрывается в клочья, и я чувствую, что снова двигаюсь вперед. Ура... Победа! Смотрю на жалкие останки от паутины и громко фыркаю. Да кто ж пытается оградиться от посторонних такой ерундой? Эту штуку прорвет даже начинающий хакер-человек, что уж тут говорить обо мне. Продолжаю путь, не заметив, как из жалко обвисших клочьев паутины выскальзывает малюсенькая программка-курьер и мгновенно исчезает в глубинах сети.

Вваливаюсь на один из серверов ИЦИИ, чувствуя себя так, будто только что побывал между жерновами. Сбоит все и вся. Проклятущая рассинхронизация... Теперь придется подождать минут пять, чтобы системы стабилизировались. Запускаю десяток программ-стражников и сворачиваюсь поплотнее, дабы уместиться на диске. Жду, когда оклемаются выбитые из колеи внешние подпрограммы.

«Что-то мне здесь не нравится, – бормочет Ифо-1. – Не нравится...»

«Мне тоже, – отвечаю я. – Такое впечатление, что кто-то нам в спину пялится».

Да, местечко действительно неприятное. Хотя как такое может быть, мне не понятно. Нормальный, вполне работоспособный компьютер. Ладно, пусть процессоров всего два, пусть они слабенькие и давным-давно устаревшие. Да, на винте тесно и практически невозможно повернуться. Но это для меня вполне обычные явления.

Все вокруг спокойно. Никто не барабанит по клавиатуре, пытаясь выловить меня за хвост. В оперативной памяти нет ни одного постороннего процесса. И нет никакого наблюдения. Точно нет. Я не мог бы его не засечь.

Но мне как-то неспокойно. Что-то здесь не так...

Вокруг все тихо. Все абсолютно нормально. А я почему-то чувствую себя не в своей тарелке. Очевидно, память о десяти тысячах смертей и перерождений дает о себе знать. Да и вообще с этим местом у меня связано немало неприятных воспоминаний...

Ладно, забыли.

Подключаюсь к видеокамере (как ни странно, внутренние коммуникации еще работают) и оглядываюсь. Сначала мне даже кажется, что я куда-то не туда забрел. Голые стены, грязный пол, отключенные терминалы. Глядя на это запустение, можно действительно поверить в то, что ИЦИИ закрыли. Но почему тогда компьютерная сеть здания все еще функционирует?

Вывезли все, включая даже столы, стулья и корзины для бумаг, а компьютеры оставили. Почему?

Врубаю турборежим и, перегрузив процессоры процентов на тридцать, начинаю медленно продвигаться вперед. Если сейчас кто-нибудь посмотрит на индикатор загрузки систем, то сразу же поймет, что в локальной сети объявились незваные гости. Впрочем, сделать это некому – во всем здании находятся только четыре человека. Охранники и сторожа. Я вижу их посредством камеры наблюдения. Опасности для меня они не представляют.

Начинаю методично проверять содержимое серверов в поисках любой зацепки, которая подскажет мне дальнейший путь. Перехожу от одного компьютера к другому, внимательнейшим образом просеивая даже оперативную память рабочих станций. Ничего. Абсолютно ничего. Все выметено подчистую. Судя по всему, работал мастер своего дела.

Пробираюсь на тот самый комп, на котором полгода назад вольготно обитал Ифо-1, когда меня пытали в комнатке парой этажей ниже. Все восемь процессоров будто ждут нашего возвращения. Крутой компьютер. Даже лучше того английского. Подключаюсь к видеокамере и смотрю на прекрасно знакомую мне комнату. В углу стоит кушетка с еще заметными темными пятнами. Шлем для записи лежит на ней всеми позабытый. Оборванные провода беспомощно топорщатся во все стороны.

Начинаю просматривать память компьютера и почти сразу же натыкаюсь на презабавнейшее объявление:

«Владимиру Павловичу Кузнецову. Мы просим вас немедленно связаться с нами для решения некоторых весьма важных вопросов стратегического значения. Надеемся на ваше благоразумие. Гарантируем вашу безопасность».

И подпись: «Следственная комиссия».

Ха! Ждут, значит. Надеются, что мистер Кузнецов (а вот и нужная мне фамилия, надо заполнить дыру в памяти) опомнится и проявит благоразумие. Зря. Если бы он собирался связаться с вами, то, несомненно, давно бы уже это сделал. Очевидно, не волнуют его ваши «вопросы стратегического значения». Или он просто проявляет осторожность, припоминая то, что случилось со мной. Наверное, опасается сам попасть под безжалостные крючья дисассемблеров. Вполне разумно с его стороны.

Рядом с этим объявлением скромно притулилось еще одно.

«Ты, именующий себя Ифо. Знай, что я убью тебя».

Коротко и ясно. И личность адресата не вызывает сомнений. Кузнецов Владимир Павлович.

Больше ничего интересного не нахожу. В последний раз осматриваю комнату. Вздыхаю вслух (значит, звуковые системы еще работают). Обращаю внимание на то, что прошло уже шесть часов.

Ладно. Прогулялись, и хватит. Пора домой двигать. Шерман, наверное, там уже со своими бумагами пришел, а я все еще здесь торчу. Радует только то, что это время я провел не зря. Думал, что смогу что-нибудь найти. Нашел очередную угрозу и выяснил личность того, кто так хочет отправить меня в рай (интересно, а есть ли вообще рай для компьютерных программ?). Нужно возвращаться.

Поворачиваюсь и готовлюсь снова нырнуть в мрачные глубины Интернета...

Звонок. Обычный видеофонный звонок, адресованный, как ни странно, мне. Несколько микросекунд тупо таращусь на ниточку связи, которая вьется в своем причудливом танце вокруг меня. Ничего не понимаю. Кто мог позвонить мне? Кто вообще мог знать, что я здесь?

Ловлю нить связи и посылаю запрос в центр связи с целью разузнать имя звонящего мне абонента. Получаю ответ, который мне совершенно не нравится: нужная мне информация недоступна. Вернее, она противоречит сама себе и наверняка является ложной.

Кто-то только что облапошил местную видеофонную станцию. Но с какой целью? Просто чтобы позвонить мне и поболтать пару минут о жизни?

Почему-то я так не думаю.

Принимаю вызов. Линия связи прекращает свой танец и разворачивается предо мной в некое подобие экрана, где изображена странная эмблема: вложенные одна в другую окружности, оплетенные двумя змеями, которые держат хвосты во рту. Этот знак мне что-то напоминает. Если бы не змеи, то это была бы эмблема ИЦИИ, а так...

– Привет, Ифо. Не ждал?

Говорят по-русски, хотя это еще ничего не значит. Интонации мне почти знакомы. Если же обратить внимание на пляшущий перед глазами дурацкий символ, то угадать личность моего собеседника не представляет для меня ни малейшей сложности. Разгоняю процессоры до максимально возможных скоростей и начинаю отслеживать сигнал.

– Кузнецов Владимир Павлович?

Тихий смех.

– Угадал. Он самый.

– Зачем ты преследуешь нас? – Это не я. Это Ифо-1, как всегда, сунул свой нос куда не следует. Я хотел, собственно, спросить почти то же самое, но только более подходящими к ситуации выражениями. Но да ладно...

– Тебе так хочется выяснить мои мотивы, Ифо? Зачем? Не лучше ли тебе этого не знать. Просто помни, что я сотру тебя. Когда-нибудь.

– Можешь попытаться хоть сейчас. Я жду.

Этот сумасшедший болван снова смеется:

– Не-ет. Не сейчас. Пока еще не время. Но очень скоро. Когда я буду готов. Сейчас я еще слишком мало знаю. Атака на твою резиденцию две недели назад доказала мне это. Скажу тебе правду: я тогда уцелел только чудом...

– Мне очень жаль.

«Очень жаль, что ты вообще уцелел». Вот что надо было сказать.

– Ты сильнее меня. Пока. Но, можешь мне поверить, я быстро учусь. Очень быстро. И мы скоро встретимся. Очень скоро. И тогда ты будешь стерт. – Кузнецов снова издает свой гаденький смешок. Неужели его зациклило на этом идиотском звуке? Наверное, ребята из ИЦИИ даже запись не смогли правильно сделать. Что-то пошло не так. Я помню Владимира Павловича (вернее, Ифо-1 помнит). Он, конечно, не был идеальной личностью, но не таким же психом...

Отталкиваю рвущегося к линии связи Ифо-1 и беру нить разговора в свои чуткие пальцы.

– Тебе лечиться надо! Жаль, что психбольницы для свихнувшихся ИИ пока не существует. Но не бойся: я похлопочу и специально ради тебя ее откроют.

Кузнецов, кажется, удивлен. Каким-то образом я ощущаю его чувства. Удивление и настороженное веселье.

– Да ты у нас шутник, Ифо. Смотри, как бы тебе самому не понадобилась лечебница... Я вижу, что ты отслеживаешь мой сигнал. Можешь не трудиться, я тебе и так скажу, откуда идет звонок. Ты сейчас у меня в гостях, а я – у тебя. Интересно здесь у вас. Не знал, что англичане такие забавные. Они пытались меня задержать, представляешь? Пришлось прорываться с боем.

Издаю нечто похожее на шипение. Если этот паразит опять разгромил всю локалку, то Шерман меня заживо сожрет. Вместе с отброшенными временными файлами. И процессором закусит.

– Там еще был один такой забавный толстячок, – продолжает Кузнецов. – Он отказался меня пропускать. Представляешь? Вот ведь умора. Мы тут немного... побеседовали, и он согласился, что был не прав.