Автор книги: Старки
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 6 страниц)
– Всё! Моё терпение закончилось, – зарычал он, – либо вы сейчас уходите, либо…
Я не успел узнать, что там следует после «либо», так как из спальни вдруг звонким голосом продекламировали:
– Нас одолевают те печали, о которых серый дождь бубнил,
О которых глупо мы молчали всю дорогу долгую без сил.
Нас одолевают те обиды, что таятся в сердце глубоко,
Что в стаканах на глазок разлиты, не дают нам видеть далеко.
Но бывают дни, как искупление всей тоски, всей стылой немоты,
В них и боль, и смех, и преступление до спасения, до прощения, до черты.
Мы оба – я и Тимофей – заткнулись. Он от неожиданности, очевидно стихами его не баловали. Он нахмурился и вопросительно уставился на меня. Это, наверное, потому, что у меня на лице не просто удивление. Я не знаю, что у меня на лице. Я только ощущаю ледяной кол, что по горлу к желудку вбит этими корявыми стишками, одного самодовольного, не знавшего жизни пиита. Я метнул взгляд на зеркало, смог увидеть только часть кровати с полосатым бельём и голые ноги с узкими ступнями. Тимофей вновь загородил мне обзор на зеркало. Надо справиться с эмоциями, надо не выдать себя, надо бежать за полицией…
– Ваша жена читает стихи? Как мило, – вымученно улыбнулся я; подозреваю, улыбка не получилась. В лёгких всё тряслось то ли от ярости, то ли от страха, то ли от радости…
– Да… – медленно сказал Тимофей. – С ней бывает… – как будто читать стихи – это заскок высшей пробы.
– Это она сама пишет? – я медленно собираю себя, но это трудно, трудно дышать и трудно удержать себя от неосторожного движения, может надо незаметно вытащить нож и нанести ему удар прямо в шею – туда, куда он сам колол своих жертв. Слышу себя как в банке: – Что же вы скрывали? Девушка-инвалид, пишет прекрасные стихи, мы бы напечатали, был бы резонанс!
– Она не пишет стихов! Это не её. Вам плохо? – Тимофей наклонился ко мне и брезгливо рассматривал лицо.
– У вас ужасно пахнет лекарствами! Что-то мне стало нехорошо! – я ослабил намотанный шарф, растёр шею, так как мне действительно нехорошо. А нужно избрать правильную тактику. Если я сейчас кинусь на спасение, то он меня прирежет как петуха, и я никому не помогу. Нужно не очень быстро, чтобы было не подозрительно, уйти и привести сюда полицейских. Надо позвонить Карасику, он поможет. Это будет правильно… – Пойдёмте уже на кухню и налейте мне воды.
Тимофей не торопился. Он закусил нижнюю губу, а когда я было двинулся в коридор, замычал и схватил меня за волосы. Вернее, за парик… Шапка рыжих кудрей осталась у него в руках. И нет, я не успею вырваться из квартиры! Успеваю только уродской бляхой на круглой сумке залепить убийце по голове. Он с рыком хватает меня за шею, швыряет об стену, бьёт в челюсть… блядь, как больно! В живот! Толкает на пол, пытаюсь встать, получаю ногой в бок! Монстр хватает меня за волосы, тащит наверх, разворачивает лицом к зеркалу, но не успеваю рассмотреть там себя. Удар в нос – и я лечу… «до спасения, до прощения, до черты».
Сильно пахнет кровью. Сначала я вижу Аньку, собака лежит на боку, оскаленная морда задрана, и белый подшёрсток окрашен в ярко-красный цвет. Захотелось закрыть собаке глаза. Перешагиваю через убитого любимца и семьи, и гостей, в комнате ещё страшнее. Сергей Модестович в домашней пижаме тоже лежит на боку, уткнувшись в лужу тёмной крови. Рядом валяется стул. Плед с дивана сдёрнут, подушка лежит рядом с головой Настасьи Петровны. В какое-то мгновение даже показалось, что она прилегла спать, а «подушка убежала». Но я знаю, что я сейчас обойду её и увижу зияющую рану, открытый рот и стеклянные глаза. Я это уже видел. И вроде не надо идти, но я иду, чтобы увидеть смерть в лицо… Но вдруг Настасья Петровна пошевелилась. Я застыл на месте. Женщина медленно села, тяжело встала и повернулась ко мне. Открытый рот, стеклянные глаза, зияющая рана, которую она пытается закрыть рукой, и по руке течёт кровь.
– Михаил, найдите Женьку. Ведь он вам доверяет, он читал мне ваши стихи. Особенно это: «Нас одолевают те печали…» Найдите его, он так хотел участвовать в конкурсе «Золотое пёрышко»…
– Я найду, – пытаюсь ответить я, но страшно болит челюсть. – А вам надо лечь…
– Не могу спать, пока вы не найдёте.
– А я нашёл.
И Настасья Петровна стала устраиваться на полу, положив голову на подушку и блаженно улыбнувшись…
– Кто это? Говори мне! – Из бессознательного меня вырывают злобные слова. Ужасно холодно, дышу ртом, болят зубы. Руки сковывает железное кольцо. Но я лежу на постели. Полосатая простыня. Надо мной повис чёрный мужчина с близко посаженными глазами. Его губы шевелятся, изгибаясь неправильно, не синхронно со звуком.
– Я не знаю его. Скорее всего, кто-то из полиции, – послышался голос слева. – Его нельзя убивать.
– Ерунда! Уже пятнадцать минут он в отключке, а никто не выламывает дверь! Он один! Что за бред ты ему читала?
– Это не бред, это стихи.
– Он очухался? – Меня трясут за плечо. – Эй, артист! Ты кто?
Я мычу в ответ, понимаю, что шевелить губами и челюстью невыносимо болезненно.
– Ты сломал ему челюсть, ублюдок!
– Выясню, кто он и что он знает, сломаю и хребет. Где-то есть его сумка! – И Тимофей выпрямился, встал с кровати, пошёл в комнату за сумкой Божены, в которой телефон, целлофан и нож. Улика и два средства для убийства.
– Как вы меня нашли? – низко наклонившись ко мне, прошептал Женька. Выбеленные, тонкие волосы упали ко мне на лицо. Я попытался что-то сказать, но не смог. – Вы ведь не один?
Даже если бы я мог говорить, то не стал бы отвечать. Ведь это значит убить надежду. Я полоумный идиот! Подозревал, что этот Тимофей опасен для своей «жены», и тем не менее пошёл один. Марек у окна напротив не в счёт. Он не игрок, он зритель. Он даже на свидетеля не тянет. Тогда надо, чтобы он снимал. Пусть этот урод убьёт меня на камеру. А потом Божена отдаст всё в полицию. Они догонят, они всё равно спасут Женьку. Он продержался полтора года. Осталось совсем немного!
Собираюсь с силами и выдыхаю Женьке в ухо слова:
– Надо в ту комнату…
– Что это? – иронично, но страшно произнёс Тимофей, вновь появившись в комнате. Он потрясывал кухонным ножом. – Это социальным службам для самозащиты выдают такое? А телефон… Пароль не подскажешь? – он вновь плюхается рядом с моим распростёртым телом в смешных колготках и подолом платья, задранным так, что становилось ясно, кто я. А я не тот, кто должен носить платья. Он хватает меня за шею, больно сжимает. Прислоняет к щеке холодное лезвие ножа. – Говори, уёбок! Кто ты, зачем пришёл сюда? Ну?
– Х-х-х-р-р… – И кровавый плевок в этого урода. Плевок этот мне стоил почти запредельных усилий, боли в скулах и удара под дых.
– Ах ты, ебучий пиздогрыз! Да я тебя твоим же ножичком кастрирую и хуй твой затолкаю в пасть!
– Эй! Не тут же ты будешь это делать! Мне тут ещё спать! – капризным тоном вскрикнул Женька. – Отстёгивай – и валите в комнату!
– Ева… – щёлкнуло что-то в Тимофее, он навалился на меня, дотягиваясь до Женьки, и жадно поцеловал его в губы. – Мы уедем не завтра, мы поедем сейчас!
– Но… – И он опять залепил губы «жены» поцелуем. Зарычал и сразу же занялся мной. Вытащил из кармана ключик, отстегнул мои беспомощные руки от колец наручников. Ухватился за красный ромб на трикотажном платье и поволок меня в комнату. У меня хватило сил сопротивляться, цепляться за матрац, ножки кровати, косяк двери, шкаф. Каждый раз получал по рукам, в бок. Тимофей шипел, что принесёт топор и пообрубает мои «отростки». Вот сейчас Мареку видно хорошо… может, не настолько ярко, как вечером, но всё равно пусть фотографирует. Сжать пальцы в кулак на правой руке не удаётся. Мобилизую левую и как смог, со всей злости и отчаянием костяшкой среднего пальца попадаю монстру в правый глаз. Тот взвыл, вспрыгнул, в очередной раз пнул меня, попал в пах. Уже даже не особо чувствую боль… непонятно, где больнее.
Тимофей вдруг побежал в коридор, стал остервенело потрошить коробку, скотч не поддавался. Он за меня. Встать не могу, могу только поднять левую руку и помахать Мареку. Женька орёт из спальни:
– Ты не можешь его убить! Не смей! Привяжи и оставь здесь, мы же всё равно уезжаем! Ради меня! Не смей!
– Я сделаю это ради тебя, ради нас с тобой, ради нашей семьи! – трубит в ответ маньяк. Я дотягиваюсь до лежащей игрушечной собаки, тащу её на себя. Зачем? Может, защититься хотя бы ей. Пачкаю игрушку кровью. Прижимаю её к животу.
Ублюдок наконец нашёл, что искал. У него в руках скальпель. Отец говорил, что такой скальпель самый большой, брюшистый. Женька увидел Тимофея в зеркало и заорал громче:
– Эй, он его сейчас убьёт, чего вы медлите? Пора! Эй! – это он моей мифической группе поддержки, отряду особого назначения имени Марека Юхновича. Он думает, что сейчас ворвутся люди в форме и «хэндэ хох!» – злодея к стенке, героя – к награде… прости, Женька…
Тимофей выхватывает у меня рыжую собаку и зачем-то вспарывает ей игрушечное горло. Наклоняется ко мне, и уже пахнет кровью, а с его бесформенных губ капает слюна…
– Неужели вы не видите! Он убивает его, кто-нибудь, помоги-и-ите! – орёт Женька, и со стороны коридора раздаётся грохот. Какие-то люди в форме врываются и скручивают урода, скальпель выпадает из рук прямо рядом с моей головой. Я слышу какие-то лающие крики, и среди всех приказаний, междометий и мата вычленяю одно предложение:
– Надо же, этот странный мальчик из соседнего дома оказался прав, спас человека…
========== Глава 7. «Залечь на дно в…» ==========
Чувствую себя Франкенштейном, сконструированным из кровоточащих кусков плоти. Страшно чешется спина и затылок. Локтевой сгиб опух от уколов иглы. И это ещё трубку изо рта вынули! Утка и кормление через трубочку сквозь стальные лигатуры скобы – развлечения номер один. В остальном: бесконечные тяжёлые короткие сны и идеально ровный белый потолок. Без единой трещинки для фантазии. Потолок. Бульон. Обтирание. Утка. Капельница. Душат во сне. Потолок. Лысоватый немногословный мужчина с перегаром осматривает швы и поправляет челюстную шину. Опять потолок. Настасья Петровна гладит Анеко, обе улыбаются. Тёмный потолок. Анализы. Жидкая каша. Смена белья. Утка. Шум в коридоре. Везут куда-то. Космический аппарат. Капельница. Потолок. Отец.
Отец совершенно не выдавал своего беспокойства. О чём-то серьёзно говорил с Сергеем Анатольевичем – моим хирургом, кивал головой, жал руку, хлопал того по плечу. Но я заметил это непроизвольное дёргание брови. Нервничает. Неужели дело так серьёзно? Неужели он не поговорит со мной? Да, я не могу говорить внятно, только мычу и вращаю глазами. Но он-то может! Но он простоял у окна полдня и, кажется, даже не смотрел на меня. Я ему более интересен как пациент, а не как сын. Сын у военного хирурга не может быть пи-пи-прости, господи… Ему легко отвернуться, а я не могу. Поэтому стараюсь смотреть в потолок. Зачем он приехал? Лучше бы мама.
Отец остался на перевязке. Теперь я знаю, что он профессионал, мой доктор и хирургическая сестра к нему как к богу: «А что вы думаете, Виталий Борисович? Каков прогноз, Виталий Борисович? Посмотрите, вот результаты МРТ…» Светило. Он не говорит со мной, я разбираюсь только в чеховских текстах, но не в чеховском ремесле. Не мужик.
Ночью потолок живёт своей жизнью. По нему двигаются кубические пятна под звук машин за окном. В соседней палате кто-то так храпит, что весь этаж послеоперационки раздражённо подсвистывает. Блядь… как хочется в туалет. Как хочется скинуть ноги с этого лафета и босиком по холодному полу пронестись до нормального унитаза, а не ждать унизительную процедуру с железной уткой под бёдрами.
– Ы-ы-ы… ы-ы-ы… – как же вызвать сестру?
Вдруг движение рядом. Сухие руки проводят по лицу. Отец. Он ночует со мной? Его лицо сурово, брови сведены, губы сжаты. Как будто недоволен. Он не спрашивает, почему я мычу. Убирает простыню, сгибает ноги в коленях, подкладывает клеёнку, ополаскивает судно в горячей воде и, подхватив моё иссечённое и избитое тело под крестец, подставляет посудину. Мне почему-то почти расхотелось в туалет… Захотелось рыдать. Как когда-то в детстве. Когда расшиб обе коленки и ладони, свалившись с велика перед самым камазом, и испуганный шофёр тащил меня за ухо к отцу для острастки. А я рыдал взахлёб непонятно от чего: то ли из-за боли, то ли жалко было поломанный велик, то ли отца боялся. Он тогда тоже хмурился и дёргал бровью. Нервничал. И не говорил ничего.
Наутро, когда потолок вновь был белым, ко мне пришли гости. Некто Рыбкин из Челябинского ОВД и мой знакомый Карасик. Я бы посмеялся, если бы мог, над чудесным совпадением фамилий. Отцу милостиво разрешили остаться.
Карасик и Рыбкин как отображение «злого» и «доброго» полицейского, только в интерпретации «подозрительный» и «прикольный»:
– Представляете, Михаил, какая у нас прикольная работёнка выдалась? – шутил молодой Рыбкин. – Один герой молчит из загадочности, другому хирурги рот перекрыли! Главный злодей проглотил язык из принципа. Ладно, хоть Райнер вменяем и вполне ясно выражается.
– Почему вы поехали именно в Челябинск год назад? – холодно спросил Карасик, смотря куда-то на шнурок капельницы.
– Ы-е-од-а-а-ды-ы-а… – у меня во рту каша, челюсти не двигаются, да и соображаю слабо.
– Ему помогла директриса из бывшей школы, Елена Ивановна Антонова. Здесь, в лицее, как раз требовался учитель филологии, а сыну надо было начать всё сначала. Елена Ивановна предложила, мы с супругой поддержали, – по-военному отрапортовал за меня отец. Бесит, когда он маму называет «супругой».
– И как вам наши детки? Глупее, чем в Москве? Марек Юхнович, например? Вундеркиндер просто! – Рыбкин светился от собственных шуток.
– Как вы оказались у Юхновичей? – по-прежнему изучал систему Карасик.
– Е-е-ли и-а-ош-о-ы… – мой ясно-понятный ответ.
– У Марека была постоянная учительница, но летом у неё проявилась тромбоэмболия, и как следствие – ишемический инсульт. Женщина умерла. К мальчику назначили педагогом Михаила. Его особо не спрашивали. – Отец, похоже, в курсе.
– А он ваще говорил вам что-нибудь? Пушкина-то хоть читал? – Рыбкин.
– Как вы заинтересовались парой из дома напротив? – Карасик.
Я решил не отвечать.
– Мальчик писал сочинения, вы же знаете, – раздражённо высказался отец. А потом гордо: – А мой сын не будет подкручивать у виска тем, кто просто иной. Он педагог!
– Но ведь Марек никому не открывался? Почему слил всё вашему сыну? – Рыбкин.
– У вас были какие-то особые отношения с Мареком Юхновичем? – Кара…
Отец вдруг вспрыгнул с места и кинулся на этого сухаря в форме, схватил его за грудки и прошипел служителю закона в лицо:
– Какого чёрта? Заткни свою пасть! И это тот, кто должен нормальных людей защищать? Ещё один намёк… – Мне захотелось врезать этому карасику ногой в рыбий глаз, я даже дёрнулся, но по телу сразу прокатилась отрезвляющая боль. Отец бросил обратно в стул следователя и кинулся на мой стон. И так же сурово: – Что за самодеятельность? Лежи и не двигайся!
По-моему, оба полицейских несколько обалдели, а Карасик не стал кипеть из-за возраста, да из-за ранга моего отца.
– Э-э-э… – продолжил вялый допрос Рыбкин. – То есть когда вы впервые увидели Евгения Райнера в окно из квартиры Юхновича, вы его не узнали?
– Угу, – ответил я сам.
– Как же можно было не узнать? Это же ваш любимый ученик? – язвительно продолжал Карасик.
– Да потому что не ожидал увидеть там его – это раз! За год парень изменился, волосы отросли и выбелены – это два! И если вам все вокруг будут говорить, что эта стена чёрная, а не жёлтая, то и вы начнёте в это верить. Так и он – все говорили, что это девушка. С чего он должен был считать по-другому?
Полицейские опасливо покосились на отца.
– Вы. Лично вы видели акты насилия над мальчиком в окне напротив? – поспешил вставить Карасик.
– Не-э-э…
– Вас убедили только сочинения мальчика?
– Не-э-э…
– Вам показалось странным его поведение?
– Да.
– Почему вы не обратились в полицию, а пошли туда один?
– Да потому что вы бы не пришли! Вы бы задавали вопросы типа – «что связывает вас с семнадцатилетним мальчиком»! – горячился отец, и мне захотелось сказать ему: «Тс-с-с… всё нормально!»
– Вы переоделись в женское, чтобы вас впустили в квартиру?
– Угу.
– То есть, когда вы шли в ту квартиру, вы не знали, что там Евгений Райнер?
– Нет.
– Это просто поразительное совпадение.
– Шниу щё-о-о-шо?
– С мальчиком всё хорошо? – перевёл отец моё мычание.
– Да, ему уже сделали операцию. И он постоянно спрашивает о вас.
– К тебе пока не пускали никого, – пояснил отец. – Да и Женя был на столе: этот преступник сломал ему кости голени, чтобы не ходил… И понятно, что срасталось неправильно, начались фиброзные изменения тканей. Пришлось делать рефрактуру и резекцию кости. Но мальчик молодой, откормим, вылечим…
– Шы делал? – мне удалось победить кашу во рту. Отец кивнул. Операцию на ноги Женьке делал он. Внутренне улыбаюсь. Значит, всё будет нормально. Женька будет ходить! Значит, мы победили. И теперь самое время спросить: – Кшо он?
– Так же, как и вы, мы выяснили, что этот тип не Шатихин. Сам он молчит. Очень быстро, благодаря показаниям Божены Юхнович, мы вышли на Мякишева Александра Сергеевича, тот нам предоставил фотографию Шатихина и рассказал про клинику, в которой работал его друг. Вот, кстати, как выглядел настоящий Шатихин Тимофей Вилович тринадцать лет назад, – Карасик бережно открыл лощёную папочку и показал цветную фотографию. На ней лето и неестественно-синее небо, декорации похода и полуголый молодой мужчина с детским кругом для купания в руках. Мужчина красив: похож на английского актёра, который играл в фильме «Сыщик», те же высокие скулы, брови вразлёт, ясные глаза, широкий лоб, мужественный подбородок и кривоватая улыбка. Вот он какой… Тимофей. Неудивительно, что его друг характеризовал как любимца женщин и прохиндея. – Шатихин работал пластическим хирургом в одной петербургской клинике. Десять лет назад вдруг уволился, съехал со съёмной квартиры и исчез. Через год он объявляется в Москве, заканчивает технические курсы по холодильным установкам, при этом демонстрирует там недюжинные познания и навыки в этой сфере. Сначала он устроился в ремонтную фирму «Айсберг» и проработал несколько месяцев. В этой фирме уже не опознали Шатихина по этой фотографии. Там опознали его. – И Карасик вытаскивает из папки фотографию Лжетимофея, сделанную, видимо, после задержания. – В фирме его характеризуют как исполнительного, немногословного хорошего работника. Но потом он вдруг уволился без объяснений причин, возможно уехал из города. Через четыре года один человек из «Айсберга» случайно встретил Шатихина в Москве, тот шёл, нагруженный инструментами для ремонта холодильников. Бывший коллега начал расспросы, но Шатихин сделал вид, что не узнал. Тогда же, в 2010 году, он оформляет ИП. Никаких претензий ни со стороны налоговиков, ни со стороны потребителей, ни даже со стороны ГАИ. Причин проверить достоверность регистрации не возникало, а адресок оказался липовый. Тогда мы пробили сведения о его машине. Оказалось, что прежний хозяин машины косвенно связан со скандалом в клинике настоящего Шатихина. Мальских Константин Владимирович, так его звали. И сейчас самое интересное: этот Мальских работал патологоанатомом в том же районе, что и Шатихин. И он уволился и исчез из Петербурга одновременно с Шатихиным. У нас нет ни одной фотографии Мальских. Даже у родителей девушки, из-за которой всё произошло, снимков нет, хотя были. Зато есть фотографии самой девушки. Посмотрите!
Карасик вытащил из папки ещё одну фотографию и показал её сначала моему отцу, а потом мне. Я издал утробный звук, который означал крайнее изумление. На карточке очень молодая девушка, худая, большеротая, сероглазая – типичная блондинка. Негустые локоны до плеч не могли скрыть милую лопоухость, которая придавала лицу детскость и лишала его всякой изысканности. Девушка не была накрашена, только розовый блеск на губах. Даже тёмные брови не были откорректированы пинцетом, а на аккуратном носике стыдливо краснел маленький прыщик. Фотография без позы, из жизни. Блондинка сидела за столом в каком-то кафе и держала в руке длинную ложечку для мороженого. В общем, обычная девушка, если бы не одно «но»: она – вылитый Женька, когда ему высветили волосы.
– И знаете, как её зовут? – торжественно спросил Рыбкин.
– Ева? – прохрипел я.
– Это Евгения Савенок. На этой фотографии ей двадцать три года, – сурово прекратил выступление Рыбкина его собрат по водоёму Карасик. – Она была сожительницей Мальских. Вздумалось девушке поменять форму ушей. Так она познакомилась с Шатихиным. Он и делал ей отопластику.
– Что-то пошло не так на операции? – вмешался отец. – Хотя… там же местная анестезия…
– «Не так» пошло до операции. Евгения влюбилась в Шатихина и ушла от Мальских. Но красавцу хирургу Евгения была не нужна. Маленький роман, что он с ней закрутил, быстро ему прискучил. Он дал ей от ворот поворот. Девушка не могла с этим смириться, преследовала его, караулила, устраивала скандалы. После одного такого скандала руководство клиники пригрозило хирургу увольнением, напомнив о врачебной этике и недопустимости превращения центра в арену для истерик и разврата. Руководство беспокоилось о репутации заведения. Шатихин решил порвать с Евгенией окончательно. Одна его коллега подслушивала их финальный разговор. Она сказала, что Тимофей был очень жесток и груб, хотя ему это совсем несвойственно, и он «почему-то посоветовал девушке идти в морг, там её ждут». Она ответила: «Ну и пойду!» А на следующий день Савенок явилась в клинику и около дверей кабинета Шатихина выпила уксусную кислоту.
– О боже! – выдохнул отец. – Это безумие! Это долгая и мучительная смерть!
– Да, не спасли, она почти стакан смогла выдуть. Ну а Шатихин уволился. Факт самоубийства был доказан, он же виновен только в том, что был привлекателен и не любил женщин, хотя и слыл бабником, – Карасик брезгливо сморщил нос. – А его слова о морге тоже разъяснились очень быстро: Шатихин так сказал, зная, что Савенок ушла от человека, который работает в морге. В показаниях он рассказал, что девушка жаловалась хирургу на Мальских – на то, что он «холоден, как и его мертвецы», на то, что «не понимает, как можно выбрать вообще такой путь в медицине», и прочая, и прочая! Ну а дальше – область догадок. Савенок похоронена. Мальских исчезает и появляется через год с перекроенными документами Шатихина Тимофея Виловича. И пока только один человек может прояснить историю этого исчезновения врача и жизни мастера холодильных установок после этого питерского эпизода.
– Это Женя? Что он го-о-орит? – выдыхаю я, стараясь, чтобы было понятно.
– А вам не плохо? А то врачи нам сказали ненадолго! – обеспокоился Рыбкин.
– Рассказывайте! Ему нужно знать, – сказал отец.
– Райнер Евгений рассказывает, что в тот день, 29 апреля 2013 года, родители не уехали, как обычно, в восемь на работу, у них был первый день отпуска. А он приболел, и мама велела ему оставаться дома. На стук пошёл открывать дверь именно Женя. Вошедший представился мастером холодильников и сказал, что забыл у них инструмент. Когда мальчик повернулся, чтобы проводить мужчину до кухни, тот заткнул ему рот тряпкой, видимо, с хлороформом. Теряя сознание, Женя услышал лай собаки и голос матери: «Кто там пришёл?» Очевидно, преступник не ожидал, что дома окажутся родители, он следил за семьёй и знал, что они должны уже уехать, а мальчик пойдёт в школу. Но мальчик не выходил из подъезда, и похититель решил нарушить свой план и поднялся в квартиру. Женя не видел, как были убиты родители, и вообще, он надеялся, что они живы. Он очнулся в машине. Его вывезли в какую-то подмосковную деревню. Мальчик не знает, как она называется. Там они жили в маленьком доме с русской печкой. В первый же день похититель, который представился как Тимофей, усыпил мальчишку и сделал что-то с ногами. Как говорит ваш отец, просто сломал их, чтобы парень не убежал от него. Он так и говорил Жене: «Не допущу, чтобы ты к кому-то ушла!» И да, он с самого начала стал называть Евгения Евой, обращался к нему как к девушке. Они прожили в этой избушке четыре месяца. Женя сумбурно рассказывает об этом времени. Видимо, «Тимофей», уезжая в Москву на работу, колол ему сонные препараты, связывал руки, заклеивал рот пластырем. Женя понял, что «Тимофей» одержимо хочет создать семью с какой-то Евгенией, но та девушка его предала, поэтому он нашёл себе новую «Евгению» и назвал её «Евой». И в этот раз «он не допустит предательства». И ещё он говорил, что «прошлая Ева оказалась больной на голову», поэтому «тебе, девочка моя, нужно быть кроткой. Кротость украшает женщину».
– Прошлая Ева? – не выдержал отец.
– Женя полагает, что «Тимофей» и раньше кого-то похищал, что он не первая жертва. Более того, ведь был паспорт для Жени. По нему мы вышли на некую Матвееву Елену, уроженку Москвы, студентку, пропала без вести уже шесть лет назад. Признана судом умершей. Так что, скорее всего, Женя прав.
– А то, что Женя парень, «Тимофея» не смущало?
– Видимо, нет… Когда Женя его об этом спрашивал, тот отвечал, что «это даже лучше, ты будешь понимать меня, да и возни меньше, не залетишь». Через пару месяцев он покрасил Жене волосы, обесцветил их… И в этот же день изнасиловал.
В палате повисла тишина. Конечно, все понимали, что это прозвучит. Не любоваться же он похитил Женьку. У меня защипало в носу, слёзная плёнка не выдержала дрожания и скатилась по виску.
– Он даже по-своему заботился о своей «Еве»: ухаживал, кормил сладостями, привозил книги, купил плеер, мыл, выносил гулять. Осенью ему вдруг вздумалось уехать из этой деревни. Очевидно, кто-то заинтересовался домиком и парочкой. На машине они проехали сотни километров на восток. Остановились в захудалой деревне под Кировым. Там и зимовали. Рядом только дом пьяницы Антохи, как говорит Женя, кричать бесполезно, а бежать невозможно. Там они однажды смотрели по ноутбуку фильм «Холодная гора». И когда там главный герой погибает, «Тимофей» вдруг начал ржать, чем напугал Женю, но потом он ему сказал, что этот герой похож на его врага и «таких красавцев, как он, не стоит ждать и любить», что «их стоит резать на куски и скармливать зверям». И Женя напрямую спросил у «Тимофея»: жив ли этот враг? Тот в ответ заржал и заорал, что «нет».
– Значит, настоящий Шатихин всё-таки мёртв, а бывший патологоанатом смог ликвидировать тело так, что ничего не нашли. И не найдут, – уверенно добавил отец. – Зачем же, если он так удачно залёг на дно в этой деревне, «Тимофей» решился на переезд в большой город?
– Во-первых, в большом городе он сможет работать. А во-вторых, у него появилась идея фикс сделать из Евгения настоящую Еву, изменить ему пол. И хотя он и имеет медицинское образование, ему нужен был настоящий специалист, да и всё необходимое в городе добыть легче. Женя сказал, что в Челябинске у него есть какой-то знакомый врач. Мы пока не вышли на этого человека, но думаю, что тот в неведении, что из себя на самом деле представляет его приятель. Короче, вы со своим Мареком очень вовремя вмешались. Пришлось только ноги ремонтировать парню, да и надо бы, чтобы с ним психолог поработал теперь…
– А что будет с этим преступником? Ведь уже можно считать его Мальских Константином?
– Ну, мы пока это не доказали, но не всё сразу! Докажем! Фотография-то есть, найдём его товарищей по вузу, может кто его вспомнит в Питере на прежнем месте работы, надо ещё воскрешать дело Матвеевой. А что с ним будет? Решит суд…
– Не могут ли его признать невменяемым?
– Я не врач! Не мне решать. Но на мой взгляд, не похож он на безумца… Что ж, вы выздоравливайте, а мы ещё неоднократно вас потревожим, запишем показания официально, а то у главного свидетеля и слова не вытащишь! Каких-то бумажных зверушек только лепит!
– Надо ему шощинение жадать нафишать, – предположил я… Полицейские не поняли, что я имел ввиду.
Когда Карасик и Рыбкин ушли, меня опять поили бульоном и опять вместо развлечений потолок. Только в этот раз на нём моя фантазия рисовала тягостные картины услышанной истории: как блондинка пьёт уксус в клинике, как красивый мужчина кладёт перед начальником заявление об уходе, как этого мужчину выслеживает другой, озверевший от горя и ненависти человек-патологоанатом, как этот зверь впервые случайно увидел Женьку и встал столбом, поражённый схожестью с любимым лицом, как он же хладнокровно втопил нож в шею Настасьи Петровны, вышедшей на странный звук в коридоре, как насиловал мальчика с белыми волосами в тёмной холодной избе… Много чего. Эти кадры теперь не давали мне уснуть. Да ещё и отец ушёл.
К вечеру я был совсем измучен видениями: и тело разболелось, и душа кровоточила. Своего врача, Сергея Анатольевича, я встретил как спасителя. И не зря. Посмотрев на мои ранения и швы, повелев установить новую капельницу, он вдруг вытащил телефон, набрал номер и лукаво мне сказал:
– С вами тут хотят побеседовать… Он, как от наркоза отошёл, только о вас и спрашивает. Алло! Ну, как договаривались! Даю твоего драгоценного! Только он нынче не болтун, не забывай! – И приложил аппарат к моему уху.
– Алло! Михаил Витальевич! Это Женя! Вы меня слышите?
Я всхлипнул и проагакал как-то неопределённо.
– Представляете, мы с вами на одном этаже! Мне операцию делал ваш папа! Я лежу, и ноги висят! Представляете? Виталий Борисович сказал, что я буду ходить «как миленький»! А ещё я умоляю тут всех, чтобы вас перевезли ко мне в палату! А мне говорят, что у вас сотрясение мозга тяжёлое, вы же тогда упали, об пол очень сильно ударились головой, я даже думал, что всё, убил он вас. Мне говорят, что вам сделали уже операцию на голове, что челюсть сломана, что сложный перелом руки правой, ушибы почки и ещё чего-то. И мне говорят, что я буду только утомлять вас. Пожалуйста, я не буду утомлять! Скажите им, чтобы нас вместе положили! Я не буду болтать лишнего, но мне так хочется вам всё рассказать и расспросить. Я вас так ждал! Михаил Витальевич? Вы меня слышите?
