Автор книги: Старки
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 6 страниц)
Ева что-то сказала ему в ответ, и он бросил её в ту комнату, что находится за плотно закрытыми шторами. Я ждал несколько часов, но Еву больше не увидел. В полночь мужчина в трусах выдул из горла бутылки много алкоголя и выключил свет в большой комнате. А утром она разбила стекло. Той же бутылкой. Я разглядел этикетку на газоне под их окном. Сам момент я пропустил, но видел, что Ева в крови, что её лицо белое от ненависти и от отчаяния. Мужчина её удержал, он обнимал её, делал уколы в руку, баюкал и вновь уносил в ту комнату. Какими бы ни были его утешительные слова: ласковыми, лживыми, сердечными, важными, угрожающими – они не помогали. Они не призывали её к жизни. Она его не слушала, Она хотела умереть. Вот и вся любовь. И тайная, и явная.
Мужчина принёс ей сегодня утром игрушечную рыжую собаку, которую можно заводить ключиком. Собака качает головой и пододвигается к «хозяину». Ева сидела на полу и заводила, заводила, заводила… Почему он не подарил ей настоящую собаку? Эта плюшевая механическая игрушка – фальшивая имитация счастья. Ева – современная «дама с собачкой».
Если бы Чехов жил сейчас… Он бы не стал писать о Еве. Он бы пошёл в полицию».
Блядь! Что позволяет себе этот мелкий аутист? Какого чёрта он описывает эту сценку? Какое отношение это имеет к Чехову? Где здесь рассуждения о том, что любовь открывает глаза на убогость и ханжество жизни? Почему он не видит, с каким трудом любовь пробивает себе дорогу через пошлость бытия? К чему этот идиотский философский вопрос: «И?» Я вдруг представил себя со стороны: молодой мужчина в домашнем трико, сидящий на табуретке поджав ноги, жующий огромный бутерброд из полбатона и кабачковой икры и почему-то льющий слёзы. Над детским безумным бредом? Нет, надо взять себя в руки! Ничего такого он не написал!
Её зовут Ева. Может, она всего лишь выдумка больного мозга странного ребёнка, который не разговаривает, который пишет подозрительно зрело, безошибочно и слишком красивым почерком. Я её никогда не видел, хотя подходил каждый урок к окну. В доме напротив было безлюдно. И ещё… был вставлен новый стеклопакет. Может, нужно пойти к этим людям и попросить, чтобы заклеили окно хотя бы газетой, пока не приобрели жалюзи или шторы…
Не мог уснуть. Стал придумывать, какой праздник отмечали мужчина и женщина, под какую музыку танцевали, что он ей шептал, что она ему ответила, почему она пыталась выброситься из окна. Хотя… Чтобы выброситься, нужно открыть окно и сделать шаг. А она разбила стекло бутылкой. Может, Марек увидел не всю сцену? Ева просто была пьяна и в состоянии невменяемости, и никакой попытки суицида вовсе не было. Мало ли как на людей воздействует алкоголь! Моя однокурсница Алёнка, как выпьет, становится сексуально озабоченной, просто невыносимо озабоченной. Мама с малой дозы начинает петь матершинные частушки, отчего потом приходит в ужас. А мой бывший, благополучно уехавший на стажировку в Португалию, сразу принимал боевую стойку, вспоминал своё боксёрское детство и нападал на всех в пределах видимости. Придурок придурком!
И, хоть время вечернее, а на улице зарядил мелкий унылый дождик, я решил пройтись – проветриться перед сном. Не знаю как, но ноги меня сами принесли во двор к дому Юхновичей. Как и следовало ожидать, во дворе никаких фонарей, детская площадка и недостаточная полоса парковки освещались глазницами окон. В окне комнаты Марека света нет, но видно, что шторы закрывают проём не полностью… Может, парень и сейчас стоит с биноклем и наблюдает жизнь за стеклом?
Перевёл взгляд на объект слежения. В окне на третьем этаже с новым стеклопакетом яркий свет. Но снизу виден только потолок. Так и есть, с потолка свисает жалкая лампа накаливания – верный признак, что люди ещё не обзавелись всеми благами домохозяйства. Рядом с зияюще-голым проёмом окно, задрапированное плотной зелёной тканью, но видно, что и там горит свет. Справа, должно быть, кухня, там вертикальные полосы жалюзи. Там темно. Стою как дурак, задрав голову, предоставляя каплям дождя своё лицо для приюта. Чего-то жду.
Вдруг открылась дверь подъезда и оттуда вышел мужчина. Высокий, широкий, в распахнутой стёганой куртке, которую на ходу пытался застегнуть. Прежде чем он меня увидел, я успел понять, кто это. Он. Мужчина нахмурился, посмотрев на меня, и прошёл мимо. Через метров пятьдесят недовольно оглянулся. Я почему-то надеялся, что сейчас в окне покажется и она, Ева. Но никакой тени, движения и тем более фигуры не появлялось. Мне пришло в голову, что Марек сейчас точно меня увидел, я повернулся и глупо помахал ученику-невидимке. Ничего не изменилось, не шелохнулось. Я, уже насквозь мокрый, тупо простоял ещё минут пятнадцать в пустом дворе. Глупо.
То, что это глупо, понял, лишь когда с улицы во двор вывернул всё тот же мужчина. Он нёс пакет с узнаваемым логотипом сети продуктовых магазинов. Ходил «за хлебом». Обнаружив меня по-прежнему в своём дворе, мужчина замедлил ход, а потом вдруг решительно направился ко мне, стоящему столбом.
– Сигареткой не угостишь? – добродушно поинтересовался он приятным низким голосом. Правда, лицо вовсе не излучало приветливости. Он напряжённо всматривался, изучал меня, обвёл глазами дом Марека как бы в поисках того, ради кого я тут торчу. Потом метнул взгляд и на свои окна.
– Угощу, – хрипло ответил я. – У меня «Максим» красный.
– Сойдёт. Я делаю вид, что бросил, а жесть как хочется, – зачем-то сказал он. Я выудил из кармана мятую пачку, зажигалку. Прикурил сам и подал ему. – Что ты здесь стоишь? – поинтересовался он.
– Жду друга. Он договаривается о съёме квартиры в этом доме, – соврал я, ткнув пальцем в дом Марека. – Тёплые тут квартиры?
Мужчина пожал плечами. Он продолжал недоверчиво меня разглядывать. А я заметил, что он не курит по-настоящему. Смоляной дым удерживает в гортани, не впускает в лёгкие. Значит, он не курит, подошёл специально, на разведку. Марек довольно точно описал этого мужчину: лицо с очень близко посаженными глазами, низкими густыми бровями, широкими скулами, крупным носом и бесформенными губами. Неприятное лицо. Мне показалось, что от мужчины пахнет лекарствами. Он постоял ещё немного. Выкинул наполовину загубленную сигарету и коротко попрощался:
– Бывай!
Напоследок я успел заметить, что в белом пакете-майке лежит увесистая «колбаса» килограммового мороженого. И это почему-то меня разозлило. Мужик сорвался в магазин под самое закрытие, чтобы порадовать свою женщину, а я тут конструирую отрицательный образ, жалею девушку, которую никогда не видел. Основание? Сомнительные записки несовершеннолетнего аутиста, не знающего жизни! Аргументы? То, что он курил не в затяг? И лицо у него неприятное? Всё, хватит. Я стал слишком впечатлительным!
Решил, что не буду реагировать на бзик моего ученика. Сделаю вид, что сочинение с темой любви в рассказах Чехова мне понравилось. Посмотрим, что из этого получится. Лишь бы парень на итоговом сочинении не стал приводить жизнь соседей в пример.
Однако окончательно обуздать тревогу и волнение Марек мне не дал. В пятницу – русский язык. Всего-то надо было в описании использовать эпитеты, подчеркнуть их и объяснить их функциональное значение. Задавая это, я подсказал, что лучше описать собственную комнату или даже картину какого-либо художника, или вид из окна. Наверное, последнее я зря сказал…
«Окно напротив – открытый занавес чужой жизни. Декорации зависят от сцен. Вот утро медленно и прохладно раскручивает маховик дня. Мужчина открыл жалюзи на кухне, куда-то собирается, пьёт горячий напиток. Думаю, это кофейная пыль. Он никогда долго не колдует у плиты, не стережёт капризный напиток в турке. У них и турки-то нет… Пока мужчина виден один, стены и малочисленная утварь равнодушно взирают на его действия, как будто даже спят.
Но перед уходом мужчина всегда выносит из наглухо забинтованной зеленью штор комнаты на руках хрупкое тело жены. Она завёрнута в саван простыни. Наверное, муж несёт девушку в тривиальное, нелитературное место. Но стоит ей, сонной, появиться в большой комнате, как просыпаются жёлтые стены, позёвывает старый диван, подмигивает оконное стекло, отражая робкий солнечный луч.
Комната больше не засыпает. Ведь не спит и Ева. И хотя девушку не видно, её закрывают зелёные шторы, квартира знает – Ева проснулась. Жёлтые стены перекатывают солнечные блики, комнатный воздух сочится отдохновением, и мне кажется, что старое радио, которое косо повисло над допотопным холодильником, вещает радостные новости, рассказывает добрые сказки, исполняет глупые песенки.
Но всё меняется вновь, когда возвращается муж. Радио затыкается, стены приобретают удушливый оттенок, диван раскрыл пасть удивлённо. И хотя мужчина кормит Еву с ложечки, целует в макушку, расчёсывает волосы, приносит ей подарки, ничего не может изменить настроение квартиры. Настроение становится хмурым, оно пропитывается ненавистью. Ева часто хватается за горло, как будто её душат, трёт виски, как будто там давят, сжимает кулаки, как будто хочет убить.
В последнее время Ева вечерами сидит на диване и играет плюшевой собакой. Она не слушает, что рассказывает ей муж. Она сама как механическая игрушка. Но она ждёт ночи, она всегда замирает при звуке наступающей темноты. Потому что ни ладони жёлтых стен, ни жало электрической лампы, ни пасть дивана не смогут защитить её от пыли плотных зелёных штор».
По-моему, когда я читал этот текст, у меня скрипели зубы. И я не мог разобраться, что вскипало во мне: негодование или тревога? Мне стоило усилий, во-первых, не наорать на Марека, сидящего с прямой спиной, положив ладони на стол. Во-вторых, не кинуться к окну и, схватив бинокль, проверить, всё ли так? Но я преодолел искушение вылить свои эмоции. Более того, похвалил за ту кучу эпитетов, что ученик наворотил и подчеркнул, и сделал вид, что содержанию текста не придал значения.
– Сегодня мы познакомимся с такими средствами выразительности, как фразеологизмы и стилистически окрашенная лексика…
Во время лекции я всё-таки подошёл к окну и не удержался. Взял бинокль. Всё так. Ева там, за зелёными шторами. А вещи в комнате об этом знают. Благодаря солнечной атаке на комнату я разглядел на диване рыжую игрушку-собаку с весёлой мордой. Почему-то меня охватило какое-то тревожное чувство дежавю. Я еле закончил урок и практически сбежал.
Решение пришло само собой. Набираю номер. Как всегда, уверенный голос:
– Мишка! Привет!
– Как дела? – мой вопрос ни о чём.
– Что-то случилось? – Андрюхин вопрос в лоб. – Как твой сон? Телевизор смотришь?
– Нет. Не смотрю. А сон… ну… сносно.
– Ты, главное, к этому относись спокойно… А телевизор нехуй смотреть! Только зрение портить.
– Анрюха, я звоню не из-за себя. У меня тут ученик образовался. А я такой невежа! Короче, он аутист.
– Круто! И прикреплён к обыкновенной школе?
– К лучшей школе.
– Значит, с интеллектом всё нормально?
– Да! Наш математик его хвалит – не нахвалится.
– Это редкость. Обычно такие дети совершенно не от мира сего и с ЗПР.
– Ты бы видел его мать. Она огонь. Горы свернула, чтобы ребёнок развивался. Андрюха, я не знаю, как мне себя с ним вести.
– Он тебя не принимает?
– Я не знаю. Он не разговаривает вообще. Смотрит мимо. Никаких эмоций. Иногда мне кажется, что я общаюсь со стенами в его комнате, что он меня не слышит.
– Миш, если у него официально установлен такой диагноз, то это всё типично. В этом случае вода камень точит. Ты просто со временем станешь элементом его репертуара поведения. И он даже сможет с тобой общаться. Просто делай что должен, и будь что будет! Я думаю, что он тебя слышит…
– Слышит. Он пишет сочинения, при этом попадает в тему.
– Интересно. Тебя напрягают его сочинения?
– Да. Я тут покопался в инете, аутизм ведь характеризуется неумением проявлять чувства? Как бы невладением ими, и в этом его социальная дезадаптация?
– Ну, в общем-то да.
– Андрюха! А как быть с его сочинениями? Он там судит о любви-нелюбви, сострадает, горюет даже! Может ли быть такое?
– Тихо-тихо! Чего ты раскричался? Он не умеет выразить свои чувства, но ведь это не значит, что он ничего не чувствует, не видит, не слышит, не накапливает! Конкретно что тебя беспокоит?
– Андрюха, у него странные сочинения! Он в каждом рассказывает об одной семье, что живёт в доме напротив его. Понимаешь, вместо примеров из литературы, из жизни он ссылается на подсмотренную историю.
– Успокойся! Он за ними подсматривает?
– Да!
– Это, конечно, само по себе странно и несвойственно детям с аутизмом, их не интересует жизнь за стеклом. Но ты подумай, откуда ему брать примеры? Он разве бывает в обществе?
– Нет.
– Он смотрит телевизор?
– Не знаю, но в его комнате телевизора нет.
– Интернет?
– Компа тоже нет.
– Вот видишь! Окно – это единственный выход в мир. Поэтому пусть тебя это не удивляет.
– Андрюха, дело не в том, что он ведёт слежку. Он… так интерпретирует их отношения, что хочется выть.
– В смысле?
– В смысле того, что я тоже покопался в инете, узнал, что такое аутизм. Аутисты не владеют эмоциональной сферой, у них низкая чувствительность и полная социальная дезадаптация. А этот ребёнок в сочинениях судит о любви, о личных трагедиях и боли, и он пишет так, что я не могу спать…
– Значит, всё-таки дело в тебе… бессонница?
– Андрей! Дело не во мне! Скажи, аутист способен врать, домысливать, играть, фантазировать, сострадать, в конце концов?!
– Ёпт! Это всё разные понятия! Аутизм – это не стоматит! Его анамнез не вписывается в нормативы: раз, два, три! У аутизма широкий спектр проявлений, он индивидуален. Есть аутисты-художники и поэты, есть и те, которым по старинке приписывают «шизофрения» и назначают нейролептики.
– Ты мне никак не помогаешь… – устало выдохнул я. – Можно ли доверять тому, что чувствует аутист, или всё это шизофренические образы? Ребёнок не отвечает на мои вопросы!
– Ты хочешь, чтобы я на расстоянии и только с твоих сумбурных слов определил, есть ли у ребёнка навязчивые идеи? Это невозможно. Но… этот мальчик не говорит с тобой, но пишет сочинения? Значит, он выбрал такую форму общения. Попробуй написать ему. Встань с ним на один уровень, на одну ступень. Напиши ему!
========== Глава 3.«Звук лопнувшей струны» ==========
«Марек, не могу тебе поставить «отлично». Прочитав «Даму с собачкой», ты не захотел увидеть главную мысль рассказа, ибо тебя увлекает совершенно другой сюжет. Но частная жизнь людей священна, вторгаться в неё аморально, особенно делать её объектом тайного наблюдения и суждения. Тем более что твоя интерпретация увиденных событий вероятнее всего ошибочна. Ты видел, что я разговаривал с тем мужчиной, он простой человек. Ничего демонического в нём нет. Бегал за мороженым для своей жены. А то, что она чувствует себя несчастной… Это очень естественно для человека, неспособного ходить. Мне кажется, ты очень жесток в своих оценках. Тем печальнее, что пишешь ты неплохо.
Чехов писал: «Какое наслаждение – уважать людей!» И даже противоречивые личности описаны им с уважением и доброй иронией. Научись и ты не подозревать людей в пороках».
Чёрт! Я сочинял этот мини-текст сначала на черновике около получаса. Намеренно включил туда «интерпретацию», «демонический», «пороки»… Я представлял себе, что говорю не с обычным школьником, а с человеком, запутавшимся во времени. Я попробовал последовать совету Андрюхи.
Подействовало или нет, я не понял. Я не понял даже: прочитал он или нет. Марек, как обычно, смотрел мимо, молчал с отсутствующим видом, а я методически рассказывал о выразительных средствах морфологии и словообразования. Марек не стал делать упражнения в рабочей тетради. Вместо этого стал складывать лису-оригами. Эта лиса – его акция протеста? Его формула обиды? Мелкий упрямый аутист! Я не буду заводиться, я не буду нервничать и дёргаться… Я спокоен. Я абсолютно спокоен.
«Лисий период» длился неделю. Чеховский «Вишнёвый сад» практически затоптали бумажные лисы и собаки, Марек меня игнорировал и даже не делал домашнее задание по литературе. Но я – крепкий орешек – не то чтобы не расстраивался, я воспринимал стойко и невозмутимо. Я всё равно знал: мальчишка меня слышит. В отместку (знаю, что мелко!) на уроке русского такие средства выразительности завернул, в такие лексические дебри погрузился, что Марек перешёл с лис на собак, а я ему с удовлетворением поставил двойку, так как он не смог отличить эпифору от анафоры в домашнем упражнении.
Однако двойка абсолютно не задела Марека, он даже не взглянул. Зато на следующее занятие меня поджидала его матушка. Похоже, она вобрала в себя все эмоции в этом доме, выплёскивает их и за себя, и «за того парня». Гневно обвиняла меня в нечуткости, в педагогической бездарности, в психологической безграмотности, так как я, видите ли, поставил ему двояк в самый день рождения. Пока Божена яростно жестикулировала, отрешённо представлял, как складываю из клетчатого листочка хитрого лиса. За это время я уже хорошо выучил, как мастерить этого свидетеля наших уроков. Помогло. Даже раздражения никакого не испытал. Молча выслушал, кивнул и спросил:
– Вы всё сказали?
Божена в ответ сверкнула глазами и, хлопнув дверью, выскочила из комнаты. Думаю, что столь бездарно пропущенные мной именины ученика никакого изменения в наших с Мареком отношениях не произвели. Он уже заворачивал очередную бумажную собачку. Я, правда, отметил для себя и явно подарок от деятельной родительницы: на подоконнике рядом с биноклем кокетливо глазел дорогой фотоаппарат Canon с четырёхкратным зумом. Очевидно, Божене безразлично, для чего чаду хороший фотоаппарат, ведь явно сын не путешествовать собрался…
Завершая изучение чеховской пьесы, решил не рисковать: Мареку совсем неинтересны судьбы дворянских гнёзд и печальный уход старой России под удары предприимчивых лесорубов. Да и вообще свернёт опять с Раневской на Еву, а с Лопахина на её мужа! Я опять буду дёргаться и всякое фантазировать! Поэтому под занавес «изучения» чеховского шедевра задал ему тему «Роль звука в пьесе «Вишнёвый сад»». Мне казалось, что безобидно.
Чёрта с два!
«Чехов пишет для театра. Значит, в пьесе должны быть звуки. Чтобы воздействовать на зрителя сильнее. И мастер слова даёт фон сполна: это и скрип сапог Епиходова, его же игра на гитаре, бряцание брошенных ключей, свирель вдали, за садом, звуки еврейского оркестра, звон открывания створок шкафа… В пьесе постоянно ощущается звуковая антитеза – тишина и шум, это природа и мир людей, уходящее и наступающее…
Но самый главный звук – в конце пьесы. «Слышится отдалённый звук, точно с неба, звук лопнувшей струны, замирающий, печальный. Наступает тишина, и только слышно, как далеко в саду топором стучат по дереву». Звук лопнувшей струны – резкий, неприятный, смертельный. Инструмент сломан и больше не споёт. Звук топора – тоже звук малоприятный. Рубят сад, губят красоту и воспоминания. Но звук топора деятелен, он жестоко прорубает дорогу в якобы светлое будущее. Символы слишком очевидны. Чехов очень точен, он словно режиссёр, добивает зрителя этими звуками. Делает финал печальным и пессимистичным.
У меня тоже есть ассоциации на звук лопнувшей струны и звук топора. Лопнувшая струна, не выдержавшая натяжения и бряцания грубых пальцев, – это Ева. Даже в инвалидном кресле она сидит в странной, сломанной позе. Сломанный инструмент.
А звук топора… Это звук силы и гибельной уверенности. Топор может только сломать скрипку или гитару, но не сотворить её. Топор – это он. Он усаживает Еву в это кресло – и получается такая поза. Он бросает её на диван и не замечает хрупких рук, что пытаются защититься. Он и сам как будто вырублен топором и вырубает всё вокруг.
Когда вишнёвый сад вырубят, на это место придут работники. Будет суета, шум, окрики и матершинные прибаутки строителей, грохот строительных механизмов. За этим шумом никто не услышит уже шелеста вишнёвого сада и перебор гитарных струн в стиле Бенвенуто Терци, с робким сердечным ритмом на сильной доле. Никто не услышит.
Боюсь, что никто не услышит и Еву.
У меня есть фотографии».
Я прочитал это на занятии. Опять затряслись руки. Я молча подошёл к подоконнику, взял фотоаппарат, включил просмотровик и начал листать кадры.
Окно днём. Практически ничего не видно, мужской силуэт в белой рубашке, он спиной к объективу. Потом кадры фиксируют каждый шаг удаления белой рубашки от окна. Мужская спина белеет там, где диван. Под белым пятном виднеется что-то жёлтое, и ясно видно тонкую голую ногу, которая безжизненно свисает. Потом опять какие-то неясные очертания. Белое и жёлтое. Слишком большая зернистость. Ничего не понятно. Вдруг кадры становятся чёткими за счёт темноты и электрического света на маленькой сцене в доме напротив. Да, вечером определённо видно всё. Пустые стены, старый длинный шкаф, на диване сидит девушка. На ней большой мужской свитер. Она очень бледная, совершенно не видно красок лица. Волосы чуть ниже плеча, прямые, светлые. Очень острые скулы, тонкая шея. Девушка гладит рыжую собаку. Даже издалека её глаза стеклянно блестят. Ещё кадр: из-за «правой кулисы» кухни вышел мужчина. У него открыт рот, он что-то ей говорит. Ева не поворачивается к нему. Она смотрит на собаку. Следующий кадр: мужчина ближе, чуть согнувшись в агрессивной позе. Что-то говорит. Ева как сидела, так и сидит. Next. У мужчины свирепое лицо, он в яростном жесте поднял руку, растопырив пальцы. А потом… Фотография смазана… Видно только мазок белой рубахи. Он накинулся на Еву, и камера не смогла остановить мгновение, расфокусировалась. Следующая фотография ещё более непонятная. Но чётко видно, что рыжая игрушка упала на пол. И ещё один кадр: девушка лежит на диване, отброшенная на противоположную сторону, закрывает лицо руками. Он её ударил! Это определённо! На следующей мужчина на коленях стоит перед диваном и тянется к Еве, к её лицу. Ещё, и я вижу, что ему удаётся оторвать её руки от лица, около носа и губ красное пятно. Ублюдок! Я посмотрел в окно. В доме напротив никакого движения. А Марек? Он заворачивает очередную бумажную собаку.
На просмотровике появились снимки «другой серии». Очень тёмные. Марек снял, как мужчина вынес Еву погулять. Действительно, поза на инвалидном кресле у неё была нелепая, неудобная. Рот сжат. Её лицо светилось мертвенной бледностью. На этих фотографиях тоже трудно было разглядеть черты лица. Всё-таки далековато, да и блики от стекла стирают чёткость. Но лицо Евы почему-то вызывало во мне скрежет, как бывает от звука железа по стеклу. С одной стороны, мне хотелось рассмотреть её поближе, удивиться наверняка детскому выражению, а с другой стороны, было страшно… А вдруг в этом лице заключается ночной кошмар?
Были и ещё фотографии. Но практически все неудачные. В основном мужчина: он пьёт кофе, он выходит из подъезда, он зевает, разведя ручищи в сторону, он сидит на диване и что-то изучает в ноутбуке! Всё-таки есть в этом доме какая-то техника. Ева в кадре появлялась редко. И всё же картинка, как муж несёт жену утром то ли в туалет, то ли в ванну, была. Всё было так, как описывал Марек. Всё, вплоть до изменения настроения жёлтых стен. Когда мужчина нёс Еву на руках, я обратил внимание, что она не держалась за него рукой, не обнимала так естественно за шею… Да. Марек прав. Ева ненавидит его. И на всех этих фотографиях растворился яд какой-то тайны. И похоже, этот яд достиг и меня. Звук порванной струны. Я его услышал.
***
Раньше думы о Мареке и о его мании слежения одолевали меня только в дни занятий, в остальное время я был занят войной с самонадеянными «гениями» из физмат-класса, разговорами по телефону с сестрой и мамой, нервными вечерними просмотрами скачанных с инета фильмов и дорогой до работы-с работы пешком по грязным улицам города. А после этих фотографий перехватывал тревожные мысли повсюду: и на уроках, и при усталых разговорах коллег в учительской, и в брожении по магазину, и даже в кино пошёл… Понял, что не слежу за сюжетом, не даёт мне покоя лицо этой девушки. Евы.
Да ещё сон этот… Сейчас я даже боялся заснуть. Мне приснились мёртвые Райнеры. Настасья Петровна поила меня чаем с вареньем, показывала фотки Марека и смеялась:
– Собака-то игрушечная! А-ха-ха! С ключиком! Смотри! Собака-то ненастоящая.
А мне почему-то страшно было пить чай, а глаза то и дело возвращались на её шею. Там ужасная кривая шва, перехваченная неровными стёжками из грязных суровых нитей. Настасья Петровна откуда-то вытащила сигарету, прикурила… И дым стал просачиваться через этот шов! А она всё болтала и болтала про эту чёртову собаку с ключиком.
Короче, я как проснулся в четыре ночи в холодном ознобе и с тошнотными позывами страха, так и не мог больше уснуть. А на следующий день боялся наступающей ночи. По-моему, я превращаюсь в настоящего истерика…
В следующее занятие с Мареком я уже без спроса, по-хозяйски взял фотоаппарат и стал рассматривать новые фотки. Опять много непонятных очертаний в бликующем окне. Несколько фотографий сквозь плачущее от дождя окно. В основном мужчина. И вдруг в яркой «вечерней серии» в освещённой комнате рядом с ним пожилая женщина в верхней одежде. Эта дама невысока, буквально задирает голову, разговаривая с мужчиной, на носу криво примостились очки с тёмными стёклами. На голове смешная шапоклякская шляпа, из-под которой торчат белые-белые вьющиеся волосы. При этом она одета в спортивную куртку ярко-красного цвета с серебряными вставками в виде буквы «V». На ногах какие-то пёстрые резиновые сапоги, через плечо висит кокетливая белая сумка. Колоритная бабка. На нескольких кадрах мужчина и эта «красная престарелая куртка» разговаривали. Потом бабка пошла на кухню и открыла жалюзи на окне, с любопытством выглянув наружу. На кадрах она вертит головой, улыбается, что-то энергично доказывает мужчине. Потом запечатлён факт передачи денег. Дама в куртке пересчитывает бумажки. Следующий снимок – уже входная дверь подъезда – бабка выходит на улицу. Следующий – красная куртка у соседнего подъезда. Следующий – вновь окно комнаты-объекта: мужчина близко-близко стоит у стекла и следит за недавней гостьей, вытянув шею. Лицо недовольное, хмурое, брови практически сведены к переносице. И ещё один снимок – на первом этаже соседнего подъезда зажглось окно, красная куртка там! Последний – бабка ухватилась за шторину, чтобы её торопливо задвинуть…
Ага! По-моему, всё понятно. Эта пара: мужик «со звуком топора и ухватками лесоруба» снял у этой бабки в красной куртке квартиру. Она приходила за оплатой. Проверила мало-мальски чистоту, заглянула туда, где главный очаг, осталась довольна.
Я посмотрел на Марека. Парень даже листочков для лис-собак не приготовил. Сидел за столом, пристально разглядывал свои ногти – видимо, готов внимать. Поэтическая проза Бунина вряд ли запомнится Мареку, как и биография Нобелевского лауреата от литературы: слишком уж путаной она получилась в моём исполнении, без надрыва, как требуется. Я скомкал конец занятия, сумбурно объяснив, как нужно составлять сравнительную аналитическую таблицу по «Вишнёвому саду» и «Антоновским яблокам», и поспешил из квартиры Юхновичей, ибо уже составил авантюрный план знакомства с бабкой в красной куртке.
Во дворе обернулся и увидел Марека у окна. Он был с фотоаппаратом и почти не прятался. Стервец! Я-то ему зачем на фотках?
На двери подъезда номер два уродливое объявление из разряда перлов «С собаками гуляйте дома! Ступить некуда!». Домофона нет. Ни к чему тут он, раз такие требовательные жильцы здесь обитают. Позвонил в квартиру № 21, что сразу налево. Услышал шаркающие звуки и тоненький голос:
– Кто?
– Я по поводу объявления! Вы же квартиру сдаёте! – крикнул я практически по слогам.
– Экой! Всё сдано уже давно! – голос явно налился превосходством.
– Как? – я сыграл убедительное отчаяние. – А я так надеялся… Мне это так подходило!
– Так что ж ты, милок, не позвонил?
– Это я сглупил, – горько пожаловался я голосу. И тут же хитрый ход: – Девушка, а вы не знаете, кто-нибудь сдаёт в этом доме? Ну, или напротив?
Конечно, дверь сразу же отворилась! Бабка среагировала на «девушку» мгновенно. Открыла и хохочет:
– О-хо-хо! Вот те и девушка! Жених пожаловал к тебе, Макаровна! О-хо-хо! Что ж ты так поздно? Квартира-то уже полгода как сдана! Да и объявление я уже убрала.
– Я по старой газетке, – типа «завороженно» смотрел я. – А ваши постояльцы не собираются съезжать случаем?
Женщина прислонилась плечом к косяку, свернула наполеоновски руки под отворот халата и рассказала всё, что от неё требовалось:
– Не-е-ет, милок! Только вчерась Тимофей мне деньги передал, копеечка в копеечку. Хороший мужик, рукастый, всё ж сам делает. Представляешь, жена у него инвалид. Худущая, страшнущая, на кровати лежит, так её и не разглядишь под одеялом! И хворь у неё какая-то забубёнистая!
– Инвалид? Неужели? – подстегнул я её разговорчивость.
– Он её, бедняжку, на каталке возит, лекарства ставит, хозяйство всё сам ведёт… И не жалуется. Редкий мужчина! Так что я уж даже и цену-то повышать пока не буду. Тяжело ему. А коммуналка-то, знаешь, как выросла? Охо-хонюшки просто!
– Но ведь если у него жена инвалид, то им государство неплохую пенсию платит… – цинично польстил я государству.
– Хрена с два им платят! – воинственно повела бровью Макаровна. – Тимофей работает по вызовам, ремонтирует холодильники. Крутится, зарабатывает. Никто ему не помогает. А жене лекарства нужны. А ты знаешь, как лекарства-то нынче подорожали? Охо-хонюшки просто!
– Н-да… Так вы не знаете, сдаёт тут кто-нибудь ещё квартиры?
– Сдавала тут одна, так продала каким-то чуркам!
– Что ж… извините. Пойду я…
– Беги-беги, милок.
Значит, его зовут Тимофей. Ремонтирует холодильники. Рукаст, мастеровит, заботлив, благороден… Редкий мужчина! Почему же его, такого редкого и заботливого, не любит жена? Ведь должна быть благодарна ему: инвалидку выхаживает, не оставляет её, не пьёт, налево не ходит, мороженое покупает, игрушки дарит… А вообще, странные подарки жене… Или, может, настолько я в женщинах не разбираюсь? Мороженое и плюшевая собака – это то, о чём мечтает женщина… Хотя Ева очень молода. Сколько ей лет? Фигура очень субтильна, прозрачные руки, длинные ноги, совсем плоское тело, никаких женских выпуклостей, угловата и малоподвижна. Жаль, не разглядеть лицо… Но видно круги под глазами – свидетельство болезни. И ещё… Волосы, наверное, крашенные, они неестественного цвета, безжизненные и желтоватые. У больного человека трудно определить возраст. Её кожа наверняка мягкая и тонкая, ведь Ева постоянно укрыта от дождя, ветра, солнца… Комнатный цветок.
