Текст книги "Сто тридцать четвёртый (СИ)"

Автор книги: Simejaza

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 32 страниц)

Сто тридцать четвёртый

Без шансов

Пот лезет в глаза, вызывая солёную, режущую боль. Не критично, но щуриться приходится постоянно. Под разгрузкой ветерок неприятно холодит края горки вокруг места, где бронепластина прижата к телу, правое ухо почти не слышит. Глаза бы вытереть. Но это потом. Позже. Кувырком ухожу под огрызок глинобитной стены. Выхожу из кувырка и прижимаюсь к ней спиной.

Почему-то вспомнился самый первый бой. Очень похоже. Тоже свист вокруг, шум, гам, что-то бабахает, командир чего-то орал тогда, не разобрать... а я сидел такой же, только напуганный до чёртиков, оптику под броньку заныкал, чтобы не разбилась, и ссался высунуться. А всё потому, что когда вокруг стреляют, кажется, что стреляют только в тебя, а ты сидишь и думаешь: «Как бы отсюда свалить побыстрее и подальше?» И нихрена не до геройства. И время растягивается из секунд в часы. Вроде только минут десять прошло, а ощущение, что часа три – не меньше.

Сколько лет прошло, а сейчас уже всё немного иначе. Нет, страшно так же. Подыхать не хочется совсем, но и геройствовать тоже не тянет. Всё потому, что из стрелкового боя ты выходишь или целым, или не очень. В последнем случае можно и трупом. И хорошо, если так, а не калекой по частям. Тогда ты уже никому не нужен. Даже родственникам. Так, поблеют, помучаются годик и поймут, что все их моральные терзания ничего не стоят, потому что с калекой физическим можно как-то построить взаимоотношения. С калекой после войны – нет. Не помню, в какой момент мне стало просто безразлично, и война превратилась в работу. Опасную, но ничуть не хуже, чем у других.

Тогда я высунулся и на адреналине начал беспорядочно отстреливаться во всё, что движется, пока магазин не опустел. Идиот. Но так в первый раз всегда и бывает... А сейчас жарковато становится. Перчатки в пыли, бандана под каской насквозь мокрая, глаза не вытереть. И ветер прохладный. Ну, не люблю я бегать. Не люблю... а приходится. Вон башка в пидорке черной высунулась. Не наша башка. Орёт чего-то не по-нашему. Вскидываюсь, завожусь, приклад привычно упирается в плечо.

"Кстахх", – говорит "Винтарь".

Чужая башка с какой-то вязью арабской на повязке поверх шапки неэстетично лопается, провожая фонтанчик мозгов из затылка. А вот нехрен в мою сторону орать. Я этого с детства не люблю. Обтюраторы в стволе надо поменять. Звучит уже громко при выстреле. Но это потом, на тылах. Не забыть бы. Так, что там в рации орут? Баа... Да нас теснят!.. Хм, разведка напрягается. Дыма дохрена, не видят... надо бы осмотреться... Вдох-выдох. Работаем.

Перекат, выстрел, перекат, подняться, на четвереньках кинуть тело влево за обломки бетонных блоков, на живот. Какая сволочь тут арматуру так неудобно поломала? Контакт! Бежит в рост, выстрел, справа бежит ещё один. Эй, куда собрался! Ллять, и меня заметили! Выстрел, перекат в укрытие, с колена старт, пригнувшись, пара шагов, рывок, над ухом противно свистят шальные пули, нырнуть за угол рваной стены от дома, в пробоину от танкового кумуля, на колено, выстрел, перекат, за стенку... вдох-выдох... за проёмом в стене метрах в семи опять орут не по-нашему, приближаются. Кольцо с гранаты руки рвут на автопилоте, пыхнул запал, три, два, рот открыть, ловите!

Высунуться, осмотреться, минус два, третий недобиток опрокинулся навзничь, то, что от лица осталось, руками закрыл и воет. Ногу ему почти оторвало, культёй сучит, не видит нифига.

"Кстык".

Затих. Кто сказал, что война – это благородно и красиво? Выбейте придурку зубы! Это кровь, грязь, вонь, кишки и антисанитария. Так, не время рефлексировать, где там наши? Справа куча обломков от дома, прохожу за них. Аккурааатнеько, ти-ихо..Так... вспоминаем карту... Где-то тут должна быть трёхэтажная хибара.

Высунуться... ага... вон она... метрах в ста, но справа. Далеко ушел, надо к нашим возвращаться. А это что за нахрен? Ай! Бля!!!

Охйоптыж... кх... Первое ощущение при пулевом ранении – удивление и шок. Типа «Как так то?» Второе, чуть позже – боль... Хреново, когда пуля попадает в броньку с такого расстояния. Это всегда ебический удар. Ощущение, как будто тебя резко поезд забодал... А этот находчивый урюк в меня очередь всадил. Дурак. Из половины магазина всего 2 попадания. Одна в броню, а вот вторая... Вторая меня сейчас убивает. Больно, пиздец! Вскинуть ствол.

"Ксыть, кстыть".

Достал... минус. Оседаю по обломкам спиной к стене... что-то часто за сегодня... надо бы разгрузку срезать... посмотреть, что там, да затампировать попробовать... не получается. Поганое попадание, да ещё и заброневая травма. Ключица перебита, левая рука не слушается. Паршиво-то как.

Легкое отбито, лишь бы не запало. Не... сам не вытяну. Рука тянется к рации. Пальцы не слушаются, руки дрожат, пока на адреналине надо сообщить, а то скоро мямлить начну, если вообще дышать смогу.

– Огород, зайцу четыре... кха... – ой, паршиво как, кровь откашливается, долго не протяну. – Огород зайцу четыре...

– Ответил, заяц четыре.

– Огород, я трехсотый, тяжелый, квадрат Б-три, за зданием с... кха... с синими дверями... двести тринадцать к западу от морковки... хкуххххукху...

– Принял, заяц четыре, ожидайте.

Ожидайте. Ему легко говорить – сидит за терминалом в кунге за дохренадцать километров от меня и кнопочки тыкает, а мы тут... танцуем. Пехота, блин... Допрыгался, Сергей Николаевич? Добегался, капитан Архангельский? Щас тебя вшивый моджахед в архангелы быстро произведёт. Досрочно, так сказать. Так, хорош фигню думать. Больно, с-сука, но надо терпеть... Сейчас ближайшая эвак-группа с медиком меня вытащит.

Руки падают на песок этой богом забытой земли, скользнув по расцарапанному прикладу... Интересно, меня убьет кровопотеря или схлопнувшееся легкое, а может всё совсем погано и я тупо задохнусь, захлебнувшись кровью от пропоротого осколками рёбер бока? Блять, ну как так-то... кхха... аааййййска... уууубль... хотел же в конце месяца закрыть контракт, снять боевые и на побережье. Домик купить, яблоню посадить, или урюк какой... не, нафиг урюк, мне после местных урюков разных фруктов в жизни хватает... а может быть и с Иришкой помириться... Не, нахрен Ирку... хе... рука онемела... пиздец котенку... точно отбегался. Только бы выжить. Мама не переживёт, если я вот так... в грязи... Она ведь даже не знает, где я...

Говорят, перед смертью вся жизнь перед глазами пролетает. Это, я скажу, нихрена не так. Вот как этот мудак ко мне в спину зашел? Проебал же? Проебал... дурак, а теперь дурак полудохлый... Бо-о-ольно... и дышать тяжело... в горле булькает смешно... бля... зрение скачет... Я щас отключусь. Господи, если ты есть, прости, что я в тебя не верил. Но я так, с-сука, жить хочу! Слышишь, ты там! Отец небесный! Я жить хочу!!! Пожалуйста...

Мамочка, прости... дышать... надо дышать... скоро пацаны подойдут. О! Да вот же они! Бегут, и медик наш с ними... И трамадол... Значит, ещё побегаем, братцы-кролики... Говорить уже не могу. Спокойно. Теперь вынесут... любого вынесут... Боли почти не чувствую. И ничего не вижу, плывёт всё. Кровопотеря большая. Холодно. Только дышать... надо... дышать... дыши, глупое тело, дыши! Дыши, я сказал!! Давай! Ну!!! Вдох... выдох... вдох... выдох... вдох... выдох... вдох...

***

Первая мысль была:«Кажется, я всё ещё жив. Фух. Когито эрго сум! Ай, башка-а-а...»

И, кажется, опять отключился.

Второе "пробуждение", если его можно так назвать, было менее болезненным. Причем, если в первый раз голова просто взорвалась от болевых ощущений, и я отключился. Но в этот раз я перед отключкой успел осознать, что чувствовать боль – это хорошо. Значит, точно жив. Потом темнота.

В третий раз я очухался от того, что мою тушку скрючило и куда-то потащило. Я открыл глаза, точнее попытался, но ничегошеньки не увидел. Муть какая-то. Опять резко заболела голова, и виной тому были, как мне кажется, совсем не манипуляторы какой-то белесой хрени с синими лампочками вместо глаз. Последнее, что я успел рассмотреть как сквозь кисель. Что с моим зрением?? И как только я уже хотел высказать всё накопившееся возмущение и радость от того, что пришел в себя, вдохнул поглубже и:

– Вяааааааааа!!!Уаааааа!У-ааа!У-ааа!!

Что млять?! А-А-А!!! Отпустите меня!! Нет! Не ты, чудище с клешнями! Держи! Я же выскальзываю! Что за нахрен тут происходит??!! Где, мать вашу, я нахожусь?? АААА!!

– У-ыяаааааа....Уяаааааа...!!!

БляААААААА!!!!! Я, мать его, младенец???!!! ААААААА!!!!!! Что за йобанаврот!!??? Так! Отставить!!! Спокуха! Надо перестать орать и попробовать выяснить, что со мной случилось. Спокойно, спо-о-око-о-ойно... Только, блин, не видно ни черта... Ага... я не один ору... Роддом? Тогда что это за ктулха такая меня за голову тяпнула? И где, так сказать, моя мать, которая меня щас родила? Дети ж, они, как правило, из живого человека появляются. Странно – ор, если мои ухи контуженные не врут, стоит обалденный, а вот кроме каких-то писков, явно технических, ничего не слышно. А мои ли у меня теперь ухи? Так, меня положили, шустро спеленали во что-то совершенно непонятное, но не подгузник точно, а это что за трубка? Кха! Тьфу! Пылесос? Не суйте мне эту хрень в рот!

– Уааааааааа!!!

Ай, драть вас жованым коромыслом поперёк того сифона, да отстаньте от меня все, дайте отдышаться... да что ж такое... Конвейер тут, что ли?

Последнее, что я запомнил, как мысли стали пластилиновыми, а на глаза опустилась какая-то мигающая маска. Вокруг всё зашипело, и я провалился в спасительный сон.

Ясли по-каминоански

Я в ахере. Вот честное слово. В глубоком, всепроникающем ахере. Это всё тот долбанный талибайт уконтрапупленных мной моджахедов под Дэир-эз-Зором виноват. Точно-точно! Это такое проклятие мне от тамошнего местного Аллаха прилетело за отстрелянную повязку на пустой голове, чтоб мне воблой солёной переродиться! Ну как, вот как ещё можно объяснить размеры той жопы сраки, в которой я оказался? Открыв глаза, я увидел... да нифига я не увидел. Потому что как мне ту маску на хлебало напялили, так я с ней и проснулся. А как проснулся – начался какой-то лютый ужас.

Она, маска эта, включилась! И давай мигать. Вы когда-нибудь слышали, как работает модем на дайл-апе? Вот эта хрень, значит, и начала мне какую-то цветомузыку показывать с частотой загрузки модема. Быстро-быстро так. Был бы эпилептиком – окочурился сразу. И, главное, глаза не закрыть... да и не хочется почему-то.

На осмысление происходящего времени у меня не было. Потому что тупо "завис". Не хотелось ни думать, ни шевелиться. Просто смотреть на огоньки в глазах.

Понятия не имею, сколько эта хреновина меня гипнотизировала, но как только желудок скомандовал "ЖРАТЬ ХОЧУ", мигание прекратилось, а в рот мне мягко, но настойчиво ткнулась какая-то трубочка.

Нет, с этим телом надо что-то делать. Я его практически не чувствую и, тем более, не управляю. Да что там не управляю, я даже не вижу ничего кроме этих вот цветных пятнышек! Одно успокаивает: голова перестала болеть... ну почти. По крайней мере, мыслительный процесс не вызывает дискомфорта.

Ладно, попробуем довериться рефлексам. Давайте сюда вашу трубку, жрать хочу... Блин! Да это ж соска!

А рисунок на экранчике изменился. Показывает что-то нейтрально-зелёное. Не рассмотреть. Пару раз заехал по маске культяпками с той стороны экрана – чувствуется. На сколько понял, маска снаружи мягкая. А ещё понял, что снять её нереально. И да, это всё было проделано, пока я сосал какую-то кисловато-сладкую смесь из трубочки. Итак... пока сосётся, отдаём тело рефлексам и думаем.

Поздравляю, Серый, ты попал. Скорей всего, вокруг тебя ясли какого-то биоинженерного комплекса, вырастили тебя непонятно как, и, скорее всего, ты – чей-то удачный эксперимент по клонированию. Кровь с тебя, или какие там анализы полагаются, взяли при эвакуации, а тушку...

А вот тут непонятно. Если я, который я, жив, то я, который тут сейчас, это кто? И если моя обожаемая тушка тела сдохла, тогда я – это я, и всё в порядке, надо только донести своим "родителям" эту информацию. А как? А надо ли? Опять голова болеть начинает... м-м-м... Странно, я не слышу других детей. Вроде роддом же был, я помню, как вокруг кричали такие же, надеюсь, малыши... О, нет...

Чудовищная догадка пронзила разум, заставив кишечник опорожниться естественным образом. Я могу быть не один такой тут. Это и хорошо, и плохо. Хорошо, что я не один такой. Плохо, что меня могли клонировать не один раз! "Меня" тут могут быть сотни, и каждый будет думать, что он – главный! И как мне с собой договариваться? Я же себя терпеть ненавижу. Опа-чки... А у меня возле задницы что-то шевелится. Эй, э-э-эй! Кто-нибудь! Спасите! Спаситепомогите! У меня что-то шевелится в жопе!

– Увяаааааа!

Обидно. На мой плач автоматика отреагировала однозначно: шланг с соской спрятался вне зоны доступа сразу, как открыл рот. Вот, значит, как это работает, понятно. А вот это вот шевелящееся – автоподмывалка. Афигительный сервис.

После того, как меня помыли, началось что-то новенькое. Я почувствовал, что мои конечности как будто пощипывает. Как-то в детстве мне лечили зубы электрофорезом, и вот это сейчас... Ну, да, что-то похожее, если не оно и есть, только безболезненно. Однако чувствуется, что руки и ноги дергаются, а моя условная лежанка слегка вибрирует. Гимнастика, значит, в комплексе с массажем. После этой утомительной во всех отношениях процедуры, которая по моим внутренним часам продлилась от силы минут семь, меня опять вырубило. Одно я выяснил точно (ну, или очень хотел в это верить, но пока не смог убедиться в обратном): я – гуманоид. Как я это выяснил? Элементарно. Прочувствовал все конечности. Их насчиталось четыре.

Следующее после просмотра "цветомузыки" пробуждение принесло нововведение. К пятнышкам добавился звук. Какие-то пиликанья. Они звучали бессистемно и совершенно не музыкально, но залипать от этого меньше я не стал, после чего практически сразу вырубался.

Просыпался, ел, смотрел мультики наркомана, слушал музыку укурышей, делал электрозарядку, ел, спал. Спустя какое-то количество повторений я заметил в этом систему.

Зарядку типа расколбаса под электрошоком делали всего дважды, а вот мультики со звуком и без не больше четырёх раз между зарядками. Питался мой организм примерно шесть раз в такой цикл. Если моя память не обманывает, груднички едят шесть-восемь раз в сутки. Ну, да... я тут уже почти две недели с момента своего "рождения".

Маска начинает раздражать. Что самое забавное, раздражает она меня просто самим фактом, а не то, что показывает "мультики" из непонятных точек, линий, вспышек и фракталов. Я просто хочу осмотреться... Однако, думать долго не получается, вырубает почти мгновенно. Голова после "занятий" чугунная и хочет спать. Или это такая "прошивка"? Надо подумать... если успею... ыаааагх... зеваю... спать...

Через пару месяцев по субъективному счёту с меня наконец-то сняли маску... Всего на минуту, чтобы после напялить обратно, но какая это была чудесная минута! Я столько всего успел рассмотреть!

Началось всё с предсказуемого сенсорного шока: привык я к непонятному мельканию огоньков, а тут... Ахтыжёбаныйтынахуй! Зрение уже нормализовалось, что странно, но то, что на меня сейчас бельма вытаращило – однозначно НЕчеловек. Я успел только пискнуть на это страшное, синевато-белое, пучеглазое мудоёбище со змеиной шеей, как маска вернулась на место. Краем глаза успел заметить свою таки пятипалую розовую ручку, ножку и охреналионы серебристо-матовых капсул вокруг. Сами капсулы висели на манер правильных гроздей вокруг колонн. Но...

Что это за хуйня была? Оно меня не сожрёт? И, блять, где я эту рожу видел? Помню же, что видел. Ну да, вроде фильм смотрел такой, в казарме пока... зы... ва... Пиззззздец...

С каким-то щелчком всё встало на свои места, рухнуло и обернулось обречённой тоской.

Звёздные войны...

Я на Камино. Я – клон. Я умер.

В этот момент перегруженная нервная система благодушно выключила меня всего.

***

Хотите спросить, почему было так легко принять эту информацию? А я её и не принял. И даже осмыслить толком не успел. Тех жалких минут, что оставались на огрызки умственной деятельности после «прошивки» и «зарядки», едва хватало, чтобы удивляться. Но они скапливались. И в итоге получалась совершенно охреневшая картина.

Этот грёбанный моджахед меня добил. В своём мире я умер. С этим можно только смириться.

И как бы не хотелось поверить в галлюцинации, но не получится. Уже не получится, и вот почему: через пару месяцев "мультики" приобрели четкость и завершенность картинок, а музыка опозналась как речь. Совсем не наша речь. Какая-то смесь... блять, клингонского и английского с эльфийским, вот как это звучало. И, что совсем не странно, я её понимал. А ещё мышцы раскачались настолько, что я смог перевернуться на живот и встать на четвереньки.

С этого момента меня "перевели" в ясли... маска сменилась экраном. И нас начали будить по распорядку.

Нет, конечно же, сначала был шок и трепет от того, что мою прихуевшую тушку куда-то опять, как говно в унитазе, смыли (благо, задохнуться не дали) прямо из привычной капсулы.

На новом месте (что-то типа ванной с гелем) меня выловил и осмотрел дроид. Необычный, но узнаваемый кибер – похожий я видел в той же лукасовской саге, кажется. Меня осмотрели, измерили, отсканировали, что-то маловразумительное ляпнули на клингонской тарабарщине типа "какой хороший малыш" и опустили в ящик. Ящик, блять! Натуральный пластиковый ящик!

Я даже охуеть и превентивно разораться не успел, как ко мне подсадили соседа. И ещё одного... и ещё. Когда количество совершенно одинаковых типчиков превысило критическую отметку в четыре ползунка, нас тупо накрыли дырявой крышкой и поставили на конвейерную ленту.

И вот, значит, мы едем, едем, едем, в далёкие края, соседи ползут радостно знакомиться и тыкать пальцами друг в дружку, щипать за ухи и что-то офигевше улюлюкать. А я с почти маньячим удовольствием таращусь на всё вокруг.

Таращиться, в принципе, особо не на что: обычная конвейерная лента, как в любом аэропорту на выдаче багажа в нашей... ээх... в нашей вселенной... Только не шумит нихрена.

Соседи мои, как под копирку, одинаковые: прикольные, лысые, в какую-то кремового цвета пижаму одетые, да и я сам в такой же. Конвейер выплюнул нас на широкую ленту, где нашу коробку бережно вскрыли те же монструозного вида дроиды, каждого аккуратно подхватили жуткого вида клешнями и рассадили тут же по манежам. Чуть позже нам принесли и нацепили браслеты на каждую руку, и всё...

Сидим, гулим, слюни пускаем.

На моём "загоне" красуется гордая надпись – TU 0134. Да я тут человек-самолёт! Жаль, хохмочку местные вряд ли поймут. Сука, куда я попал? Нет... не так. Куда – сразу, вроде, понятно... Во что вляпался – тоже...

Но почему-то так хочется завыть: "Какого хрена?!!"

Будни в загоне

Ни за что бы не подумал, что десны могут так чесаться. Зубы растут. У меня их уже два прорезалось за последние несколько дней, и, чувствую, это не предел. Ну, хоть голова болеть перестала – и то хорошо.

Теперь побудку для кормёжки нам устраивают браслеты. Слабый разряд тока, и мы на ногах.

Как я понял, манежи наши, больше напоминающие загон, на вырост.

После перевода из условных «ясель» нас всех одели в одинаковые кремового цвета комбинезоны. В туалет в них ходить, наверное, неудобно, ибо не снимаются.

Но – это показала практика – стоит захотеть по малой нужде, как из угла манежа вылетает гибкий упругий шланг с присоской, который прямо сквозь комбез всё и утилизирует по методу пылесоса. Одежда после такой процедуры сухая и не пахнет. Забавная ткань.

А ещё они очень хорошо тянутся. Значит, тоже на вырост. На очень быстрый вырост, потому что Жрать, да, именно так, с большой буквы, мы стали больше и чаще.

Больше – это как не в себя по восемь раз в день. Кормят так же с выдвигающейся из угла манежа трубочки, только вкус этой бурды изменился. Стал пресноватым и более приторным. Зато жрём мы по расписанию – импульсу в браслетах. Пробовал один раз недоесть – ходил до следующей кормёжки голодным. Голод, надо сказать, был просто охуевшим. Я так жрать не хотел никогда в прошлой жизни.

Теперь наша радио-няня – импульсный браслет. Я его так назвал. Импульс тока – встать, импульс тока – жрать… Собаки Павлова, блять. В такие моменты отсутствие ценности собственной жизни чувствуешь особенно остро. Неудивительно, что в каноне клоны дохли пачками так задорно и с чуть ли не с песнями, если с пелёнок такое отношение…

Тот же самый импульс с браслетов укладывает нас спать. В какой-то момент «пух», и мы все лежим. От нашего желания тут практически ничего не зависит. Нас всех без исключения просто выключают. Как телевизор с пульта. Пум – и выкл. Хорошо, приколистов за пультом нет, лично я бы не удержался и побаловался. А они, ишь чё, заботятся о нас, клоноделы хреновы.

Дисциплина у нас. Режим и распорядок.

Почему «мы», «нас»? Да потому что тут таких как я карапузов почти полсотни. В одной, ну, пусть будет комнате, сорок восемь жрунов, втыкающих на экран над загоном.

И забавные тут мультики показывают, между прочим. Вы когда-нибудь видели сказку про плазмоид, покидающий свой дом из ствола карабина и отправляющийся в путешествие на дальность гарантированного поражения в тело нехорошего кракозяблы? Особенно хорошо получилась миссис Броня. Она всегда помогает, когда плазмоид хочет случайно сходить в гости к тебе в тушку. Не видели? А я такое каждый день смотрю! Бе-бе-бе!

Правда, во всех «мультиках» (язык не поворачивается назвать это по-другому – графически рисованное пособие по тактической экипировке для даунов) плазмоиды из карабина надо отправлять в гости к внутренним органам Врагов Республики! А Республика – это единственная причина, по которой вы (то есть – мы) живёте и существуете… Грамотная пропаганда. Шкеты вон смотрят и балдеют. Осмысленно так смотрят.

Вообще, забавно, но, когда эти хреновы экраны включаются, глаз от картинки оторвать нереально. Можно ходить по манежу, можно лежать, можно… да хоть на голове стой (я пробовал – не вышло), но оторваться от просмотра физически очень трудно. Наверное, можно, но у меня не вышло. Волю подавляют они, что ли?

Открытием стало то, что я умею читать. Не в том плане, что раньше не умел, просто по местному не умел. Обнаружилось это тоже забавно. В какой-то момент к мультикам по бокам и снизу стали запускать бегущую строку с ТТХ всего, что нам показывали. А я мало того, что читал, понимал, так ещё и запоминал с первого раза. Да, скорость обучения впечатляющая, да и память стала усваивать просто чудовищные объёмы информации. У меня было время сопоставить факты из своей прошлой биографии и тут – всё-таки пару минут погрызть борта манежа и потаращиться на окружающих перед принудительным засыпанием нам давали.

Вот и сейчас последний мультик кончился, голос с проектора фоном вещает о том, какие мы все братья и бравые солдаты, а я стою и вдумчиво грызу бортик манежа. Зубы чешутся – пиздец! А думать – отвлекает.

Н-да… прошлая биография. Удивительно говорить о себе в прошедшем времени. Взрослого человека, в принципе, любая непонятная ситуация с определенного возраста подбешивает, потому что со временем привыкаешь мыслить шаблонами и лекалами. А тут... Больше всего бесит тот факт, что я не понимаю, как такое со мной произошло. Второй по раздражающей силе фактор – я понятия не имею, что со всем этим делать. Слишком много неизвестных. Данных для анализа не хватает, и взять их просто неоткуда. Второй шанс? Ну, хорошо, допустим. Но я при жизни был, скажем так, не самым хорошим человеком. А после смерти, зная примерно, что будет… Понятия не имею, что делать. Хорошо, рефлексию можно отставить на время и пока действовать согласно методичке моего мира: законспирированный диверсант в глубоком тылу врага. Главное, не спалиться. Это значит – не показывать знаний своего мира, что, думаю, будет достаточно просто, учитывая уровень местной электроники. Не проявлять каких-то навыков, хотя то, что было забито в мышцу на уровень рефлекса в моём прошлом теле, в этом наверняка отсутствует, но сами знания-то остались. И последнее: надо думать как выжить, учитывая, что впереди война.

Исходя из хренового варианта развития событий, я в каноне, и нас всех рано или поздно пустят на убой или в расход, что, в принципе, монописсуарно. Свалить в ебеня, потерявшись в замесе? Не смешите мои тапочки. Кто я такой? Мясной дроид. Один из охуилиарда аналогичных штампованных ксерокопий Джанго Фетта. И потом, куда валить? Домой, на Землю? А она тут есть вообще? И если есть, то где? А если нет, тогда что? Ну, надежда умирает последней, но мало ли. А вдруг? «Ом-ном-ном-ном», – пластик безвкусный и не грызётся совсем, падла. Уууу… зубы проклятущие… И да, надо бы уделить время и повспоминать, что там было в саге… я, вроде, даже пару мультиков смотрел, когда они шли, но их было отснято больше, чем я смотрел, да и книжки какие-то читал… Вот знал бы, что после смерти окажусь тут… Так, стоп… Хватит рефлексировать.

Наш любимый сержант ещё в учебке прикладом РПК вдолбил в тело достаточно тривиальную истину: не знаешь, что делать – делай по правилам или не делай ничего, иначе инициатива выбьет тебе зубы. Правил я не знаю. Нам их пока никто не озвучивает. Да и рано пока что. Тушка моя сейчас по развитию напоминает полуторагодовалого ребёнка. Расту я, как все, очень быстро, но из графика, видимо, пока не выбиваюсь, и, надеюсь, не буду. Поэтому буду как все. А дальше война план покажет. И пора перестать делить свою жизнь на «до» и «после» того злополучного штурма в моём мире. Когда-нибудь, наверное, перестану, потому что пока очень непросто воспринимать вот это вот всё вокруг хоть как-то серьёзно. Бля!

Я не заметил, как замечтался и от еле ощутимого импульса сполз по бортику манежа в сон, оставляя слюнявую дорожку вслед за сползающей вниз головой…

Нет, это, определённо, нихрена не весело.

Спустя пару недель.

Кажется, с пунктом «не спалиться» плана по выживанию и вживанию в коллектив будут проблемы. Шкеты заговорили. Как-то буднично и просто. Вот так, в один день, оп – и все в нашей дошкольной группе уже говорят. Зубы наконец-то прорезались, и можно смело давить лыбу на все двадцать. Первым словом, ожидаемо прозвучавшем в нашем стойле, было «граната». В этот момент на экранах над загонами шла очередная серия занимательной санта-барбары про истребление кракозяблы. Дяденька-сержант в смешных желтых доспехах, в которых явно опознавался мандалорец, внезапно спросил с экрана:

– А как нам достать противника, который спрятался за укрытием, а попасть в него мы не можем? Может, нам надо в него что-то кинуть? Может, камень или..?

И тут мой сосед через пару стенок пискляво вякнул:

– Гряняту!

О чудо! Все оторвались от экранов и секунду таращились на вякнувшего клонёнка. И как-то в один голос стали его поддерживать.

С этого момента видеоуроки стали интерактивными. Тактика штурма укрепленных объектов, тактика ведения боя в городских условиях, тактика действия крупных соединений в разных климатических условиях, системы построения линий обороны пунктов временной и постоянной дислокации, правила передвижения в рейдах – нам давали всё подряд без какой-либо видимой системы, хотя, надо отдать должное, к этому моменту я знал TTХ и состав, как минимум, полтысячи разных стрелковых комплексов, малых бластеров, винтовок, карабинов и прочих средств дистанционного убиения разумных. И теперь Дяденька-сержант всегда ждал ответа с экрана.

Детишки орали, я молчал. Ну, а смысл дёргаться, если моего ответа в принципе не требовалось? Да и присмотревшись, я заметил, что не я один такой. Но для вида попискивал что-то тоже со всеми вместе периодически.

Второй странностью, отмеченной после того, как шкеты стали проявлять навыки разговорной речи, стало то, что никто ни к кому не лез знакомиться да и, в принципе, общаться. С одной стороны, вроде, и незачем. Вон, сидят сорок восемь копий в одной круглой комнате, на кого ни посмотри – у всех морды одинаковые, только номера разнятся. Но с другой стороны, это довольно-таки жутковато.

Через пару дней после этого нам «внезапно» показали фильм про – тадаам – посуду и как ею пользоваться, следующим фильмом было пособие по хождению в туалет, душ, а на следующий день нам опустили спинки манежей, браслеты же с рук исчезли. Мне бы обрадоваться, но... Проснуться голым и обозреть на опустившемся с потолка столике комплект костюма из простых штанов на резинке, водолазки и тапочек типа чешки, было хоть и ново, но ожидаемо. Стильное всё. Зелёненькое.

Сколько это продолжается, не могу сказать точно. Долго. Счет времени безнадёжно потерян. Я говорил дней? Хе-хе. Скорее циклов.

Ограничители на «отвернуть башку от экрана» нам, видимо, сняли, и побудка теперь идёт звуком, как и отбой. Свет при этом не тушится – постоянное освещение немного досаждает. Грёбаный будильник! Орёт как пожарная сирена на подводной лодке: не хочешь – проснёшься. Но никто не возмущается. Как и не торопится вылезать из кровати и ходить больше, чем то требуется.

В нашей комнатушке обнаружилась практически неотличимая от стены дверь с надписью «Туалет» на двадцать четыре очка с биде, двенадцать раковин и душевых кабинок. Клоны между собой по-прежнему не общаются, что выглядело бы странно для такого возраста, но тут я пас пытаться что-либо объяснить. Просто принял как данность.

Я совершенно не представляю, сколько времени прошло. А дело всё в том, что я попробовал не спать, когда прозвучал сигнал отбоя. Три с половиной часа и сигнал "подъём". В течение цикла получилось примерно шесть часов на обучение, час на общее количество пожрать с опускающегося столика, час на банно-прачечные процедуры. Тут всё по очерёдности номеров, начиная с девяносто седьмого и заканчивая сто сорок четвертым, и отбой.

Опять попробовал не спать, хотя усталость была зверской. Успел отсчитать четыре часа и вырубился. Проснулся под задорное карканье сирены. В этот раз обучение продлилось примерно восемь с половиной часов. Хотя и тут прослеживалась зависимость. Чем сложнее с точки зрения количества производимых действий для запоминания нам показывали, тем дольше потом давали спать и наоборот. Грёбаные клоноделы. Всё-то у них продумано! Но, с другой стороны, такая система обучения не может не вызывать восхищения. Всё, буквально всё, включая «мультики», построено вокруг параметров эффективность и скорость. Время идет рваными промежутками, и, чувствую, накапливается моральная усталость, хотя у своих «соседей» я этого не замечаю.