Текст книги "В тишине (СИ)"

Автор книги: Mr Abomination

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 5 страниц)

Заходишь в темный коридор, и, как только хозяин квартиры закрывает за тобой дверь, чернота окутывает тебя со всех сторон. И именно в этот момент ты ударяешься рукой то ли о стеллаж, то ли о тумбочку.

– Блять, – тихо шипишь ты.

– А прикинь, как мне было весело идти до двери, в которую ты ломился.

– Я же извинился!

– И все заработанные мною синяки тут же рассосались? – слышишь ты в ответ недовольное.

Глаза наконец привыкают к темноте. Ты проходишь в комнату и видишь очертания разобранного дивана со скомканным одеялом сверху. Мудила со словами «чур я у стены» падает на лежбище и отворачивается к этой самой стене. Слышится предсмертный стон предмета мебели. Ты мнешься. В голове слишком много вопросов относительно такого простого действия, как размещение на диване.

Можно раздеваться или лучше в одежде?

А подушку мне дадут?

Одеяло только одно?!

Джинсы стягиваешь. Ветровку тоже, а футболку решаешь оставить на случай, если одеялом не поделятся. Все же в квартире, мягко говоря, прохладно. Ложишься на отведенное тебе место. Правую руку используешь в качестве подушки. Накидываешь на себя часть одеяла. Не отнимает. И на том спасибо. Запоздало вспоминаешь о слуховом аппарате, снимаешь его и кладешь на тумбочку у дивана, погружаясь в непроницаемую тишину. Жаль, не слышишь ты лишь воя ветра или скрежета дивана. Мысли же напротив становятся невыносимо оглушительными.

«Здорово, Серёга. Респект и уважуха, – издевается внутренний голос. – Лежишь рядом с мужиком, в которого влюблен до одури. И мнишь себя монахом. Круто придумал. По-джентльменски. Как я понимаю, в этой жизни на секс мы можем больше не рассчитывать?»

Сам же на себя злишься за такие мысли.

Сам же на себя злишься за то, что в какой-то мере они справедливы.

«Не ссы, Серёга. Хуже-то уже не будет».

Действительно. Поворачиваешься было к Мудиле, когда его рука упирается тебе в спину, не позволяя этого. Ого, он тебя опередил.

– Я всего лишь хотел перевернуться на другой бок. Рука онемела, – врешь ты. – И да, я снял слуховой аппарат, так что твоих едких комментариев не услышу.

Рука продолжает упираться тебе в спину.

– Окей, я понял, – бормочешь ты, закрывая глаза. Видимо вселенная считает, что ты помучился недостаточно, поэтому предоставляет тебе возможность повариться в котле из собственных сожалений еще одну ночь. Или еще одну жизнь.

Рука неожиданно приходит в движение и медленно ползет вниз.

Распахиваешь глаза в недоумении. Какого черта?

Резко оборачиваешься, но очередной толчок в спину намекает на то, что идея плохая. Ладно, допустим. Мудила хочет, чтобы ты играл по его правилам. Пусть будет так.

Рука добирается до поясницы, ловко забирается под футболку и начинает вырисовывать что-то на обнаженной спине, слегка царапая кожу обгрызенным ногтем.

Н Е Д В И

– Не двигайся? – догадываешься ты, ощущая еле уловимые касания холодных пальцев.

Сообщение так и остается недописанным. Ощущаешь, как Мудила сперва прощупывает твой позвоночник, добирается до шеи, а затем двигается вниз, к ребрам.

– Может объяснишь, зачем? – бормочешь ты, даже не зная, как себя вести и что при этом чувствовать.

Л Ю Б

«Любовь?!» – ты начинаешь испытывать смесь паники и воодушевление.

О П Ы

«Любопытство… Вот же гаденыш».

– Я тебе что, живой музей? – даже не пытаешься скрыть разочарования. Рука добирается до живота. Скользит вверх. Парень неожиданно прижимается к тебе сзади. Пульс ускоряется. Ощущаешь жар его тела. Бросает в пот. Чувствуешь влажный язык на шее ниже затылка. Так и сбрендить можно. Тихо нервно выдыхаешь. Точнее надеешься, что сделал это тихо и не выдал себя с потрохами. Мудила добирается до левой ключицы и несильно смыкает на ней зубы, а затем всасывает в себя кожу, явно надеясь оставить после себя подпись с росчерком на память. Ты задерживаешь дыхание, не в силах справиться со шквалом эмоций. Его волосы щекочат скулу. Поцелуй саднит. А ты пребываешь в идиотско-счастливом недопонимании ситуации.

«Какого хера? КАКОГО ХЕРА?!» – кричишь ты мысленно, не желая, чтобы он останавливался.

В очередной раз порываешься повернуться к Мудиле лицом. В который раз получаешь толчок в спину, говорящий о том, что парня такая позиция не устраивает. Вот сученыш. Он над тобой издевается. Совершенно точно издевается! Но на сей раз пытка приятнее предыдущих.

Касания холодных пальцев заставляют твое тело покрываться мурашками. От бессилия кусаешь губы, стараясь не поддаваться на провокации. Рука ползет от живота к груди и выше, пока пальцы не смыкаются на твоей шее, окончательно сковывая твои движения. Ты судорожно сглатываешь, чувствуя дискомфорт от несильного давления на кадык. Мудила, тем временем, проскальзывает одной ногой между твоими и сгибает её в колене. Теперь давление ты ощущаешь не только на шее. Жмуришься, пытаясь утихомирить бешеное сердцебиение, но у тебя ничего не выходит. Мудила продолжает свою извращенную пытку, оставляя росчерк за росчерком на твоем левом плече. Наличие футболки его совсем не смущает. Он просто оттягивает горловину подбородком, нацеленный видимо на роспись всего твоего тела. Неторопливо. Обжигающе. Распаляя тебя, как потухающий костер, в который влили добротную порцию бензина.

У тебя встает.

Конечно же у тебя, блять, встает.

После лошадиной дозы стресса, который и привел тебя сюда, подобный поворот событий здорово бьет по психике. Организм слишком легко отвечает на желанные прикосновения. Ты стараешься сдерживаться, дабы не потерять «лицо», но как же хочется расслабиться и просто окунуться с головой в неконтролируемый омут из эмоций. И будь что будет.

Мудила ослабляет хватку на шее в момент, когда подцепляет зубами горловину твоей футболки в явном намерении разорвать её. Этой заминкой ты и пользуешься. Одним легким движением ты подминаешь парня под себя, беззастенчиво упираясь стояком ему в пах. Вцепившись обеими руками в его скулы, впиваешься в его губы раньше, чем он успеет осознать, что вообще происходит. Теперь твоя очередь поддаваться эмоциям. Одной рукой упираешься в матрас, часть веса направляя на нее, чтобы не раздавить парня под собой. Пальцы второй руки пропускаешь через светлые пряди, сжимаешь волосы в кулак, не давая ему возможности остановить тебя. Языком проникаешь в горячий рот. Вкус сигарет не отталкивает, а лишь возбуждает сильнее. Несмотря на твои волнения, Мудила не торопится давать отпор. Наоборот, с явным желанием отвечает на поцелуй. Чувствуешь его руки на лопатках. Обгрызенные ногти, впивающиеся в кожу и оставляющие на ней рваные царапины. Поцелуй, кажется, длится целую вечность. Но ты не хочешь его прекращать. Воздуха не хватает, язык устаёт, но ты продолжаешь вылизывать его рот, ловить язык зубами, слегка покусывать податливые губы. Дразнить Мудилу. Рывок, и он вновь оказывается сверху. Даже в темноте ты видишь, как блестят его глаза, отражая уличные фонари. Он наклоняется ближе, касается губами твоего уха и явно что-то шепчет, но ты не слышишь. Легкий поцелуй в мочку. Затем скулы. Он начинает спускаться ниже. Задирает твою футболку и оставляет засос на солнечном сплетении. Затем чувствуешь его губы на животе. Лежишь абсолютно расслабленный, боясь лишний раз вздохнуть, чтобы не спугнуть наваждение. Ведь все это реально, верно? Не очередной дурацкий сон?

Нет, это не сон.

Закрываешь глаза, впитывая кожей этот момент, вдыхая его, запечатляя в своей памяти навсегда и…

…Распахиваешь глаза и не сразу соображаешь, где находишься. В светлое время суток узнать квартиру Мудилы выходит не с первого раза.

«Что я здесь… Погодите-ка», – осознание произошедшего заставляет тебя подскочить с кровати и схватиться за голову.

Ты заснул.

«Серёга, ты дебил! Ты заснул! ТЫ ЗАСНУЛ, ИДИОТ!»

Бегаешь по квартире, но Мудилу не находишь. Его нет, зато есть послание, написанное на листке формата А4, который прикреплен к входной двери. На нем всего два слова: «Уёбывай, пенсионер».

Сука.

========== Встреча 7 ==========

В тот день ты проторчал в квартире Мудилы до вечера, но парня так и не дождался. Пришлось уйти, захлопнув за собой дверь и шансы на светлое будущее. На следующий день ты заехал к парню вновь, но его либо до сих пор не было дома, либо уже не было дома, либо дома он был, но сделал вид, будто это не так. В каком-то смысле ты его понимаешь. Не очень приятно, когда ты прижимаешь мужика к кровати, усиленно к нему пристаешь, а он внезапно вырубается.

«Серёга, надеюсь, ты не храпел?! – глумится внутренний голос. – Прикинь, если храпел?! Это полный отстой!»

Отстой, не то слово.

И почему ты раньше не замечал, как много у тебя работы. Обычно ты приходишь, концентрируешься на задачах, поставленных руководством, и не замечаешь, как пролетает рабочий день. Сегодняшний день исключение, ставшее из-за Мудилы обыденностью. Раз за разом перевариваешь, перекручиваешь, пережёвываешь случившееся и неустанно обвиняешь себя в произошедшем. Коришь со смаком, выворачивая душу наизнанку. Держишь себя в тонусе, балансируя на границе между отчаяньем и повсеместной апатией. Периодически к тебе подходят работники, задают вопросы. Отвечаешь на автомате, то и дело кидая взгляд на часы. Надо бы сегодня попытать счастье и снова съездить к Мудиле. А что если его опять не будет дома? Может быть поехать прямо сейчас? Сказать что плохо, заболел, умираешь, хоть что-нибудь?

Нет.

Одергиваешь себя.

Хватит психовать. После работы. А сейчас займись делом. Но дела не вяжутся. Цифры сливаются. Из рук всё валится. Лишь тебя чуть-чуть отпускает, ты тут же накручиваешь себя заново. Сильнее. Чтобы было настолько хреново, насколько возможно. Таким образом ты себя наказываешь за то, что все испортил.

«Всё равно бы ничего не получилось». – Непонятно, внутренний голос сжалился и решил тебя таким образом подбодрить, или все-таки стремится размазать по полу офиса окончательно? Так или иначе, выходит у него скорее второе, чем первое.

Сегодня стрелки часов особенно беспощадны. Если раньше они просто замедляли ход, то теперь тебе кажется, что они и вовсе идут в обратную сторону.

Но даже самый длинный день имеет свойство заканчиваться. Работники поднимаются со своих мест и торопливо собираются домой. Ты не двигаешься с места. Весь день ты мечтал поскорее уехать, а сейчас тебя будто к стулу прибивает страх перед неизбежным.

«Если его снова не будет, как мне поступить?» – вопрошаешь сам у себя. Гордыня шепчет «больше не приеду», но почти мгновенно затыкается. Конечно, блять, приедешь. Пути назад нет. Увяз в чувствах к этому парню, как в зыбучем песке. Сам виноват. Так тебе и надо.

Уходишь последним. Едешь в лифте в гордом одиночестве, бросая взгляд на отражение в зеркале. Всё тот же. Та же прическа. Тот же костюм. То же лицо. Вот только взгляд кажется тусклым. И виною всему отнюдь не усталость.

Еще и выйдя на стоянку, замечаешь подозрительную фигуру, наворачивающую круги вокруг твоей машины. Только этого для полного счастья и не хватало.

– Эй, – окликаешь ты, подходя ближе. – Вам что-то ну…

Замолкаешь на полуслове, так как фигура поворачивается в твою сторону. Это Мудила.

В неизменных драных штанах и кедах, явно не подходящих для ноябрьских холодов. В расстегнутой нараспашку куртке с накинутым на голову капюшоном. И в красной футболке с серпом и молотом.

– О… Привет, – выдыхаешь ты, не веря своим глазам.

– Ага, здрасте, – хмыкает он, усаживаясь на капот машины.

– Что… – пытаешься задать вопрос, но слова застревают в горле. – Как? Как ты узнал, где я?

– Сейчас не тот век, когда ещё можно удивляться, что тебя кто-то и где-то нашел. Социальные сети творят чудеса.

– Социальные сети? Ты нашел меня во вконтакте?

– Во вконтакте, в твиттере, который ты забросил, в инстаграмме, на аске. Вообще-то везде нашел. Но пропалил тебя инстаграмм. Ты туда скидывал вид из окна офиса, а сверху прописалось твое местонахождение. Короче Шерлоком Холмсом быть не обязательно.

Скажи это кто-то другой, и ты бы точно напрягся, но на Мудилу ты реагируешь иначе.

– Я думал, ты не хочешь меня видеть.

– Не хочу, – подтверждает он, ухмыляясь. – Я вообще-то пришел колеса тебе проколоть, – заявляет он, вытаскивая из кармана маленький перочинный нож.

– Я тебе помешал? Мне уйти?

– Да нет, раз уж пришел, что поделать. Проколю в другой раз, – скорбно вздыхает Мудила, убирает нож обратно в карман, но уходить не торопится. – А ты сейчас куда? – как бы между прочим задает он вопрос, смотря в противоположную от тебя сторону.

– Домой, – отвечаешь ты, нажимая на сигналку и открывая машину. – Хочешь, чтобы я тебя подвез домой?

– Нет, – отказывается Мудила, после чего невозмутимо плюхается на место пассажира. Ты садишься за руль, не понимая его поведения. Может у тебя со слуховым аппаратом какие-то проблемы? Или его слова и действия действительно противоположны друг другу. Заводишь машину и ждешь, когда она прогреется.

– Так тебе домой?

– Нет.

– А куда?

– А ты куда?

Ваш разговор тебе напоминает стендапы, в которых изображают беседы рекордно тупых людей.

– Я домой, – повторяешь ты, чувствуя подвох.

– Ну вот и я туда же, – кидает он, рисуя загогулины на запотевшем окне.

Ты сразу напрягаешься, пытаясь переварить услышанное. Руки сжимают руль слишком сильно.

– То есть ты ко мне домой? – вновь уточняешь ты.

– А ты против? – он, наконец, поворачивается к тебе, чуть сощурившись.

– Нет. – Конечно не против! К черту всё, переезжай!

– Ох, но если ты боишься заснуть или пойти дальше и помереть со скуки в моей компании, лучше предупреди сразу, – едко бросает он. Ты раздражённо морщишься. Вот поганец. Умеет он в одно мгновение превратить чувство вины в ярость.

– В ту ночь я просто был слишком уставшим.

– Да-да. Никогда такого не было и вот опять, – фыркает Мудила. В голосе проскальзывает уязвленная гордость. Обиделся, значит. Принял на свой счет. Вот же глупый мальчишка.

– Извини, – тихо выговариваешь ты. Сперва ты подумывал долго и красочно расписывать, что действительно устал, и он на самом деле не имеет отношения к данному конфузу. Но чем больше слов произносит человек, тем сложнее в них поверить.

– Я подумаю. – Загогулин на окне становится больше.

Сидите в напряженном молчании под тихий рокот двигателя.

– Слушай, а как тебя зовут? – внезапно спрашиваешь ты, только сейчас осознавая, что до сих пор не знаешь его имени.

– Кот.

– Да нет же, настоящее имя.

– Не твоего ума дело, – рычит парень. – А тебя как? – чуть подумав, интересуется он.

– Я первый спросил, – улыбаешься ты.

– А я не засыпаю во время прелюдии.

– Если нашел меня в ВК, то прекрасно знаешь мое имя, – замечаешь ты, с усилием подавляя волны бешенства.

– Не факт, что оно настоящее. Но если ты переломишься подтвердить…

– Сергей. Меня зовут Сергей, – торопливо представляешься ты, чувствуя, что Мудила в любой момент может психануть, передумать и уйти. По этой же причине выкатываешь не до конца прогретую машину с подземной стоянки, обрубая ему путь к бегству. Мудила продолжает молчать.

– Ответишь на мой вопрос? Или имя такое же милое, как и фамилия?

– Вот еще, – он раздражен. – Иван Андреевич, – представляется с отчеством явно чтобы повыпендриваться.

– То бишь Ваня Котиков? – ты стараешься сохранять спокойствие, но очень хочется рассмеяться. Ты ничего не имеешь против имени Иван, но этому парню оно абсолютно не идет. Фамилия, впрочем, тоже.

– Ты не расслышал, как я представился? – тут же вскипает он. – Иван Андреевич и никак иначе.

– Хорошо-хорошо, – поспешно соглашаешься ты. – В таком случае, Иван Андреевич, большая просьба, пристегните ремень безопасности, иначе штраф будете платить сами.

Мудила пристегивается с таким видом, будто делает тебе одолжение. Он продолжает смотреть в окно, в котором сквозь нарисованные им вензеля мелькают огни вечернего ноябрьского города. Интересно, что в этот момент творится в его голове? И не сомневается ли он? Не хочет ли повернуть назад? А если захочет, будут ли у тебя силы вновь отпустить его?

Нет.

****

Мудила осматривает твою двухкомнатную квартиру с таким выражением лица, будто попал в притон, хотя твое жилье на порядок лучше его собственного. На несколько порядков.

– Я рассчитывал на большее, – не стесняется он признаться. – Ходишь весь из себя щеголь, а живешь в обычной хате. Не интересно.

– Да что ты говоришь, – хмуришься ты. – Квартира как квартира.

– Своя хоть?

– Своя.

– И сколько лет ты должен за «свою» хату платить? – издевается он.

– Лет до восьмидесяти управлюсь. А что, появилось неуёмное желание помочь мне с ипотекой? – отвечаешь Мудиле в его стиле. Он лишь неопределенно морщится, направляясь прямиком на кухню и начиная рыться в холодильнике.

– Не густо, – сообщает он тебе, выуживая единственную куриную ножку, которая там хранится еще, кажется, с прошлого столетия.

– Не рекомендую тебе это есть, – поспешно бормочешь ты. Знал бы, что Мудила придет к тебе, ты бы обязательно убрал все доказательства одинокой жизни. А так…

– Я и не собирался, – отмахивается парень. – Зеленое мясо не в моем вкусе.

Куриная ножка летит в мусорное ведро. Мудила продолжает копаться в холодильнике в надежде найти что-то съедобное.

– Можем что-нибудь заказать. Часа за полтора привезут, – предлагаешь ты, извлекая из холодильника бутылку молока и садясь за кухонную стойку с внешней ее стороны. Мудила задумывается, а потом тихо выдает:

– Нет. Не успеем.

«Чего не успеем? С голоду помереть?»

– Знаешь, – Мудила отвлекается от созерцания содержимого холодильника и поворачивается к тебе. Ты ждешь продолжения, но оно не настает. Тогда ты отхлебываешь молоко, и Мудила выдает:

– Я никогда не трахался с мужиком.

Молоко попадает не в то горло, и ты начинаешь судорожно кашлять, подавившись.

– Ты специально ждал, когда я отопью?! – сипишь ты, стуча себе по груди.

– Ага, – кивает парень, вытаскивая из, как оказалось, огромного внутреннего кармана куртки три банки Жигулевского. – Выпьем что ли?

– У меня коньяк есть, – предлагаешь ты.

– Предпочитаю пиво, – с этими словами он открывает одну банку и залпом выпивает сразу половину её содержимого.

– А в куртке тебе не жарковато? – задаешь резонный вопрос. Ты пальто скинул как нормальный человек еще в коридоре, а Мудила начал гулять по квартире в верхней одежде. Спасибо хоть разулся. Хотя тот факт, что носит он в ноябре кеды на босу ногу, в очередной раз заставляет тебя задаться вопросом, как глупый мальчишка всё ещё не слег с жестокой простудой. Ему будто бы всё нипочем. Или дело заключалось в том, что он, будучи ноябрьским, именно в этом месяце ощущает себя на улице комфортнее всего?

– А что, так хочется поскорее меня раздеть?

– Хорошо, ходи – жарься, – отмахиваешься ты. Ситуация не из простых. В те редкие случаи, когда к тебе кто-то приходил, страсть зашкаливала еще на пороге и происходило всё само собой. Сейчас ты в смятении. Для начала, как бы откровенно Мудила не намекал на секс, тот факт, что он действительно пришел ради него, подвергался сомнениям. Мальчишка мог просто издеваться или мстить за прошлый раз или, хрен знает, что еще там крутится у него в голове. Ты его абсолютно не понимаешь, а потому не можешь просчитать ни его действий, ни того, как лучше вести себя с ним. Мудила уходит и возвращается уже без куртки. Допивает первую банку. Берется за вторую. Смотрит на тебя не мигая. Испытующе. Ждёт.

Ты к этому времени уже успеваешь приголубить порцию коньяка. Тепло растекается по телу, но на этом эффект заканчивается. Легкое опьянение не наступает, ты продолжаешь являть собой сгусток нервов, впервые на своей шкуре понимая пословицу: «И хочется, и колется». Эта его свободная футболка, под которую «хочется» просунуть руку. Растрепанные волосы, в которые вновь «хочется» вцепиться. Пальцы, которые «хочется» вновь ощущать на своей спине. Но «колется» от страха отпугнуть от себя. «Колется» от мысли, что после этой ночи он решит, что всё это не для него. «Колется» ужас перед тем, что он для тебя стал практически всем, а ты для него всё ещё можешь оставаться любопытным экспериментом.

Мудила заходит за стойку с противоположной от тебя стороны, какое-то время рассматривает кухонные ящики, будто они действительно достойны внимания. Затем поворачивается к тебе. Ты следишь за каждым его движением, не отрывая взгляда.

– Послушай, – говорит он. – А дома ты тоже ходишь со слуховым аппаратом?

Ты вздрагиваешь. Вопрос стряхивает с тебя наваждение.

– Когда как. Но чаще нет, – наливаешь себе еще коньяку.

– А не стрёмно? – продолжает допытываться Мудила.

– Не стрёмно что? – не понимаешь ты.

– Ничего не слышать?

– Наоборот. Спокойно, – пожимаешь ты плечами. – Ничего не отвлекает от собственных мыслей.

– В этом и весь кошмар. Оставаться один на один с собой разве не жутко?

– Бывают вещи и пострашнее, – кидаешь ты.

– Что, например?

– Остаться наедине с тобой, – шепчешь ты, – не понимая, что у тебя на уме.

Ждешь издевки. Какой-нибудь провокационной фразочки вроде: «О, серьезно не понимаешь? Да я почти открытым текстом говорю!». Но Мудила вместо этого перегибается через стойку, хватает тебя за галстук, резко притягивает к себе и целует в губы. Ощущаешь легкое покалывание в пальцах и резко учащенный пульс. Правила игры обозначены.

Запускаешь пальцы в его волосы, сжимаешь их, желая, чтобы он оказался к тебе еще ближе. Мудила прерывает поцелуй, поднимается на руках и усаживается на стойку перед тобой. Стакан с остатками коньяка и недопитая банка пива летят на пол. Слышится звон. Но всё твоё внимание сконцентрировано на Мудиле. Ни битое стекло, ни разлитое по полу дорогое пойло сейчас не имеют значения. Мудила вновь ловит твой галстук, накручивает на руку, теперь притягивая тебя к себе медленно, дразня. Еще один поцелуй. Не такой скомканный, как первый. Не такой резкий, зато с каким напором. Мудила беззастенчиво проводит языком по твоим губам, а затем дарит тебе удушающий глубокий поцелуй. Ты безропотно ему подчиняешься, опуская руки ему на бедра и желая сдернуть его со стойки к себе на колени. Но он упирается одной ногой в стул прямо между твоих ног, не позволяя тебе проделать задуманного. Градус поцелуев стремительно возрастает до состояния, когда одних лишь их становится невыносимо мало. Мудила, видимо, тоже это ощущает, так как отстраняется и хрипит: «Где, говоришь, у тебя спальня?»

Ты поднимаешься со стула. Сгребаешь парня в охапку в намеренье дотащить его до пункта назначения, но он увиливает, оббегает тебя и исчезает за дверью первым.

Продолжает играть даже сейчас.

Преследуешь его, по дороге скидывая пиджак, стягивая галстук и расстегивая пуговицы на манжетах рубашки. Заходишь в комнату. Мудила до кровати не добрался, остановился перед телевизором.

– У тебя есть игровая приставка? – восклицает он с таким детским восторгом, что ты начинаешь смеяться.

– Почему тебя это удивляет?

– Ну-у-у ты типа весь из себя взрослый.

– И это значит, что мне не интересны консольные игры?

– Я думал, что твоя любимая игра – это спать.

– Хочешь узнать любимую? Давай покажу, – толкаешь парня на кровать и нависаешь над ним.

– Я не собираюсь быть снизу, – заявляет он категорично.

– А я не собираюсь быть сверху, – пожимаешь ты плечами, получая неописуемое удовольствие от его реакции.

– Че, серьезно? – глядит он на тебя недоверчиво.

– Серьезно.

– Ты не похож на пассива.

– Да что заладил? И в игры-то я не играю, и снизу быть не могу? С чего вдруг? Как, по-твоему, должен выглядеть пассив?

– Да хер вас знает. В стразах.

– В стразах? – ты откатываешься на кровать, чувствуя, что сейчас захлебнешься от смеха. Что за непосредственность? Ты будто совращаешь первоклашку. – Нахера ж ты тогда пошел ко мне, если считал, что я актив, и сам при этом снизу быть не собирался?

– Не знаю, – хмурится он обидчиво. – Думал, на месте разберемся.

– На месте? В камень-ножницы-бумага сыграем? Или будем тянуть жребий?

– Бесишь, – выдает он, морщась. – Если уж роли мы распределили, тебе пора соответствовать своей, – заявляет он, оказываясь на тебе.

– Да что ты говоришь, – язвишь ты, замечая азарт в его взгляде. – И как же мне соответствовать?

– Быть более кротким.

– Заказывать, кем ты хочешь видеть партнера в постели, можешь у проституток – это, в конце концов, их работа. А я как-нибудь сам разберусь.

Бесится. Впивается в твои губы, прикусывает нижнюю губу и оттягивает ее. Не то чтобы сильно, но легкий привкус боли присутствует. Ты в ответ цепляешься за край его футболки и тянешь на себя, пытаясь стащить ее с парня. Мудила прерывается лишь на миг, чтобы избавиться от мешающего предмета одежды, а затем возвращается к исследованию твоих губ. Одна его рука оказывается на твоей шее, второй он касается уха и натыкается на слуховой аппарат.

– Оу, его, наверное, стоит снять? – спрашивает Мудила. – А то вдруг сломаем.

– Если снимем, я не буду тебя слышать.

– А я не любитель поболтать во время секса, если честно, – усмехается парень, после чего снимает бежевую каплю с твоего уха и не слишком аккуратно бросает ее на прикроватную тумбочку. Ты погружаешься в омут непроницаемой тишины. Закрываешь глаза и тебе кажется, что вся твоя жизнь нереальна. Наваждение, придуманное усталым сознанием. А темнота – это единственное, что окружает тебя на самом деле. Губы Мудилы на шее убеждают в обратном, стремительно возвращая в реальность. На коже еще не рассосались засосы с прошлого поцелуйного рейда, а она уже подвергается новым атакам. Парень облизывает твою шею с таким упоением, будто ему данное действие доставляет даже больше удовольствия, чем тебе самому. Касаешься его затылка и слегка надавливаешь, требуя, чтобы он делал это сильнее. Ощутимее. Больнее. И он без промедлений исполняет твоё желание. Жаркие влажные поцелуи начинают перемежаться с острыми укусами, пронзающими шею локальными болевыми вспышками, на фоне которых удовольствие ощущается куда резче. Свободной дрожащей рукой пытаешься расстегнуть рубашку, но пальцы не слушаются. Мудила, замечая твою манипуляцию, хватает тебя за ворот и дергает на себя со всей дури. Все пуговицы как одна погибают смертью храбрых, разлетаясь во все стороны, будто пуговичное конфетти.

«Ты хоть представляешь, сколько стоит эта рубашка?» – слабо возмущаешься ты.

«Ты хоть представляешь, насколько мне насрать?» – читаешь по влажным, блестящим губам Мудилы. Боишься, что у тебя столько фантазии не найдется, чтобы оценить масштабы того, о чем он говорит. Спорить о рубашке Мудила не намерен. Он ловко стягивает ее с тебя и так же сноровисто избавляет от штанов вас обоих, а затем поудобнее располагается между твоих ног. Носки твои не трогает и тебя это раздражает. Приходится изгибаться, чтобы дотянуться и снять их, в то время как Мудила переходит от шеи к твоей груди. Проводит пару раз языком по соску, но заметив твой скептический взгляд, ползет ниже. Если кто-то и может похвастаться чувствительностью в этих местах, то точно не ты. А вот поцелуи живота действуют, как дикий афродизиак. Мокрые едва ощутимые касания мягких губ отдаются в паху тягучим нетерпением. Мудила проводит языком от едва проступающего пресса до пупка. Хватает зубами часть кожи и оставляет на твоем теле очередной синяк, засасывая с такой силой, что ты издаешь первый, но далеко не последний стон в этот вечер. Пальцами парень сжимает резинку твоих трусов, но стягивать нижнее белье не торопится. Твой стояк упирается Мудиле во впадину между ключицами. Тонкая ткань пропиталась смазкой насквозь. Но парня это нисколько не смущает. На минет ты не рассчитываешь. Он к нему совершенно точно не готов. Потому протягиваешь руку к тумбочке, прилагаешь неимоверные усилия, чтобы открыть верхний ящик (неимоверные, потому что Мудила продолжает покрывать твой живот поцелуями и ты периодически выпадаешь из реальности, так как разум топнет в головокружительных ощущениях). Пытаешься нашарить смазку, но первое, что попадается под руку – это вибратор. Так, вот этого Мудила точно видеть не должен. Со второй попытки находишь тюбик и кидаешь его на кровать.

«А вот презиков у меня нет…» – с сожалением выдыхаешь ты, надеясь, что парня это не отпугнет.

Отпугнет?

Как же…

Мудила отрывается от твоего живота, взглядом ищет свои джинсы, находит их на полу и шарит по карманам. Через пару секунд в его руках пачка. Посмотрите-ка какой предусмотрительный. Выуживает серебристый квадратик, цепляется зубами за плотную обертку и разрывает ее одним резким движением головы, при этом выглядя до одури сексуально. Тебя начинает потряхивать. В глазах мутнеет. Пока ты находишься в слегка обалдевшем от стремительности происходящего состоянии, твое нижнее белье летит к брюкам. От своих трусов Мудила тоже поспешно избавляется и парой выверенных движений натягивает презерватив на член. Если бы об опыте парня можно было судить по тому, как он управляется со средством контрацепции, Мудила бы сейчас попал в топ лучших.

Парень, закончив с подготовкой, кидает на тебя беглый взгляд и застывает. По телу пробегает волна мурашек. Первая – от страха за то, что сейчас он передумает. Вторая – от того, что в глазах его плещется вовсе не неуверенность в правильности происходящего. Мудила резко и явно не рассчитав силы, хватает тебя за щиколотки, сжимая их в тиски, и притягивает ближе к себе. Его стояк при этом начинает упираться тебе в район яиц.

«Погоди, не так быстро, – спохватываешься ты. – Считаешь, что я это просто так вытащил?» – указываешь ты на тюбик. Мудила берет в руки смазку и вертит ее в руках, затем выдавливает пару капель на презерватив и смазывает сверху.

«Ты идиот, если считаешь, что этого достаточно», – хмуришься ты.

«А ты что предлагаешь?» – раздраженно отвечает он, явно злясь из-за того, что ему не достает опыта. По крайней мере, опыта с мужчиной. Оно и понятно, но мог бы и погуглить, идиот!

«Сперва пальцами», – подсказываешь ты.

«Пальцы в задницу засовывать?» – морщится он.

«Возможно, это для тебя станет открытием, но и член ты будешь засовывать именно туда», – вздыхаешь ты, не зная, смеяться тебе или плакать.

«Давай сам», – Мудила кидает тюбик тебе на грудь.

«Чего?»

«Покажи, как надо. Развлеки меня».

Развлечь? Ты ему что, клоун? Гаденыш. Окей, ты сейчас не в том состоянии, чтобы стесняться.

Выжимаешь смазку на указательный и средний пальцы и размазываешь её большим по всей длине. В этом деле опытный уже ты. Стараешься не смотреть на Мудилу. Немного неловко. Не критично, но все же предпочитаешь лицезреть потолок. Касаешься тугого отверстия и пытаешься вспомнить, когда в последний раз с этой дикой работой не то что трахался, а хотя бы просто нормально мастурбировал. Давно. Плотное кольцо мышц, не желающее расслабляться, тому доказательство. В результате после нелепых попыток, в ход идет только один палец. Проникаешь настолько глубоко, насколько это возможно в твоем положении. Чувствуешь себя идиотски, вспоминая, что у тебя зритель. Но продолжаешь. Не останавливаешься. Толку-то. Расслабиться не выходит, равно как и сконцентрировать внимание на физических ощущениях. Все мысли крутятся вокруг мальчишки, присутствие которого ощущаешь каждой клеточкой своего тела. Ловишь его тень на стене позади. Чувствуешь, как под ним продавливается матрас. Ощущаешь запах, свойственный только ему. Мудила будто слышит твои мысли, появляясь перед тобой на фоне потолка. Его нестриженные обычно забранные за уши волосы, равно как и шнурок на шее, свисают, придавая ему какое-то странное, необъяснимое очарование.