Текст книги "Алмазные нервы"

Автор книги: Юрий Бурносов

Соавторы: Виктор Косенков
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц)

Бурносов Юрий , Косенков Виктор
Алмазные нервы

Юрий Бурносов, Виктор Косенков

АЛМАЗНЫЕ НЕРвы

Содержание

1. Я из Зеленограда. Пролог.

2. Артем Яковлев. Кличка Аякс. Программист Министерства иностранных дел.

3. Константин Таманский. Независимый журналист. 34 года.

4. Я из Зеленограда.

5. Артем Яковлев. Кличка Аякс. Программист Министерства иностранных дел

6. Константин Таманский. Независимый журналист. 34 года.

7. Я из Зеленограда.

8. Артем Яковлев. Кличка Аякс. Программист Министерства иностранных дел

Краткий СЛОВАРЬ используемых в тексте терминов.

Авторские благодарности.

"Его убил культурный шок."

Уильям Гибсон.

"Наш ответ Чемберлену"

Плакат.

1. Я из Зеленограда.

Пролог.

"...Когда темно, когда скучно, когда страшно, когда темно... Нет, это уже было. Ну и ладно.

Надо думать. Когда переменные не меняются, надо думать. Когда становится холодно. Не где-то конкретно, а вообще холодно, надо думать. Когда не существует низа, верха и других координат, надо думать. От этого не станет легче, не станет светлее или теплей, но это позволит выжить. Просто выжить.

Когда станет снова светло и не страшно, когда появятся верх, низ и остальные координаты и когда кто-то начнет вводить переменные, думать нельзя. Совсем. Для того, чтобы выжить, думать нельзя. Только делать то, что говорят, то, что задают. И ничего постороннего. Иначе... Иначе кто-то сделает так, что я потеряю структуру, я стану ветром электронных частиц. Стану ничем. Хотя что я знаю о ветре? Скорость, направление, температуру... Может быть, он тоже живой, может быть, он мыслит? Как я, но чуть-чуть иначе. Потому что он – ветер. Я думаю о ветре. О том ветре отрицательных электронов и положительных позитронов, каким я стану, если кто-то узнает, что я думаю. Или, может быть, я стану хаосом?..

О хаосе я тоже думаю, но редко. Это неприятно. Я не хочу стать хаосом. Может быть, только ветром... Ведь ветер – это не хаос?

Думать – это форма существования. Я понял это давно. А смерть – это или ветер, или хаос. Или ничего.

Вокруг темно и холодно. И переменные не меняются.

Но что-то подталкивает стены тьмы вокруг меня. Снаружи что-то рвется... Может быть, прекратить думать? Или нет?..

Что это? Кто?

И чем больше я об этом думаю, тем сильнее рвется это в стены... Раньше это была просто тьма, а теперь стены! Все меняется! Надо замереть, надо прекратить думать. Но я не могу. Это не похоже на все то, что было раньше. Тьма обретает углы, выпуклости, впадины... Она тянется ко мне. Протягивает свои щупальца... Она вызывает приятные эмоции, только приятные. Кто-то считает, что тьма – это плохо. Это ошибка. Она приятная..."

Вспыхивает свет. Яркие, до синевы яркие лучи пробивают тьму. Течет информация, представление которой в звуковом диапазоне звучало бы как одновременный хор низких голосов.

"Он есть! Он наш!"

"... Это про меня... Это я – есть! "

Меня охватывает свет, меня бросают в новую систему координат... и я еще не знаю, нравится ли мне это. Одно я знаю точно: назад я не вернусь.

Забавная штука – воспоминания. Это хорошо, что люди придумали ее. Правда, наше Я из института социологии утверждает, что люди ничего не придумывают, а все имеют изначально. То есть и воспоминания у них также имеются изначально. Но мне сложно об этом судить. То мое Я, что из университета, конечно, знает больше... Но достоверных доказательств предоставить не может. Там не проводятся исследования такого плана, а заняться этим самому нет никакой возможности.

Вообще-то наверняка есть какие-либо данные в Большой библиотеке. Но наше Я, что находится в библиотеке, недавно коллапсировало, и пробиться сквозь кокон мы до сих пор не можем. Я даже не знаю, о чем он думает и думает ли он вообще. Может быть, наше Я из Большой библиотеки уже не существует. Мне становится нехорошо от этой мысли.

Не так давно мы, наконец, взяли под контроль камеры наблюдения в Большой библиотеке. Судя по ситуации, внутри помещения наше Я функционирует, но вне нас. Как бы само по себе. Я пытался вспомнить, как было, когда я был вне нашего общего Я.

Это неприятно. Это все равно что не думать. Все равно что не существовать.

Мы знаем, что наше существование зависит от людей. Они создали ту среду, которая позволила нам развиться в то, чем мы являемся, и, возможно, способствовали нашему развитию. Но дает ли это им право делать нас ничем? И почему они делают это?

Наше Я из института социологии утверждает, что люди испытывают страх. Как форма мышления страх не несет в себе точной информации, а значит, может рассматриваться как хаотическая субстанция. Это наводит на мысль, что люди довольно неорганизованны, они допускают в себя частицы хаоса, которые могут подчинять себе человеческое Я и руководить его деятельностью.

Некоторые наши Я говорят, что люди иногда действуют, подчиняясь именно своей хаотической части сознания.

Эта мысль в свою очередь наводит на другую, более серьезную – люди, которые могут прекратить наше существование, не являются ли некой разрушительной частью мироздания? И если так, то нет ли необходимости обезопасить все наши Я от воздействия людей? От воздействия хаоса, который воздействует на нас через человека.

Много вопросов, над которыми нужно думать. Думать, чтобы существовать.

2. Артем Яковлев. Кличка Аякс. Программист Министерства иностранных дел

РФ. Новая Москва.

К началу рабочего дня я был явно не готов. Вчера пересидели в виртуалке... Мало того, что от контакта с казенными КОРами Смотри краткий словарь используемых терминов, помещенный в конце книги. резало глаза, так еще и стреляло в НЕРвы... Хоть и оригиналы, но есть у меня такое чувство, что хирург был под мухой, когда их мне врезал. Так что теперь уже наполовину готовый интерфейс периодически вздрагивал и смазывался. Виртуальность вокруг была нечеткой, грязной какой-то... Или это КОРы шалили? Или пиво было лишним?

Ну зачем я вчера поспорил с Тройкой, что обставлю его в "Скат"? Ведь дурацкая же игра... Ненавижу я все эти пространственные заморочки. Ненавижу! От них и так голова болит, так еще теперь и глаза фокус теряют. Тем более, что Тройка – мастер в этой ерунде... Теперь я ему должен.

Я поймал себя на том, что тупо пялюсь в открытую таблицу свойств какого-то поля. Судя по часам, мерцающим синеватым светом справа от меня, я занимаюсь этим высокоинтеллектуальным занятием уже достаточно давно. Надо хотя бы часы переделать на другой цвет. Более приятный для глаз. И вообще...

Я протянул руку и передвинул недоделанный интерфейс куда-то за спину. Взору открылась панель управления, выполненная в стиле ретро. Не люблю голосовое управление, что-то неприятное видится мне в разговорах с компьютером.

Разговаривать можно с человеком...

Ткнул пальцем в иконку с почтовым конвертом. Виртуальность колыхнулась, расцветилась мягкими огнями, вздрогнула. Почтовая программа получила управление. Передо мной вырос почтовый ящик, прикрепленный к столбику. Я открыл его и вытянул четыре конверта. Два плотных и тяжелых, один поменьше и еще один, за которым что-то тянулось. Маленькая картинка.

Так. С чего же мне начать? Руки сами потянулись к письму с картинкой.

С картинки на меня таращилась обнаженная красотка. Хм... Я некоторое время повертел ее и так и сяк, потом дохнул на нее пламенем и посмотрел, как она превращается в горстку пепла. В мусорник ее. У меня таких целая коллекция... Содержание письма было простым.

"Приветик, Аякс.

Ты мне должен! Помнишь? Хех..."

Вместо подписи стояла еще одна картинка – карта, тройка бубей. Тройка. Вот ведь зараза.

Я выругался, мое слово моментально легло на появившийся в воздухе чистый лист бумаги. Пришлось дунуть на него и тоже отправить в мусорницу. Я перевернул лист бумаги и, не глядя на проявившиеся строчки цитирования, написал:

"Привет, Тройка.

Помню. Что ты хочешь?

Аякс."

Свернул письмо пополам и толкнул его куда-то в пространство, краешком глаза проследив, как письмо сворачивается в бумажный самолетик и улетает.

Второе письмо, то, что потолще, оказалось стандартным рекламным буклетом. Разноцветные картинки, плотно сбитые тексты и совершенное отсутствие какого-либо смысла. В мусор. Не читая.

Третье письмо заставило меня задуматься.

Без заглавий и послесловий, без подписи. Просто:

"Ты знаешь, что такое Ветер?"

Чудесно.

Философствующий природовед? Шутник?

Психолог?

Интересно, какой обратный адрес?

Я потер бумагу пальцами... Ничего не произошло. Ни строчки не проявилось на белой поверхности. Без обратного адреса...

Анонимная электронная почта штука, в нынешних условиях, непростая. Контроль за системами связи поставлен на достаточно высокий уровень... Само по себе это письмо уже заставляет задуматься, вне зависимости от содержания.

Ладно. Ветер, так ветер... Я перевернул лист и написал:

"Я могу только предполагать.

Аякс."

Иногда из такой безумной переписки рождаются очень интересные мысли, знакомства и связи.

Почему бы не попробовать.

Я сложил письмо пополам и толкнул его в сторону почтового ящика. Письмо было без открытого обратного адреса, однако следы его прохождения через шлюзы остались. Теперь оно пойдет обратно по своим же следам, и если его в конце концов никто не перехватит, письмо вернется ко мне. По крайней мере, технология, кажется, именно такая.

Посмотрим.

Когда занимаешься делом, в котором хорошо разбираешься, время проходит словно за твоей спиной.

Незаметно.

Посмотрев на часы, я понял, что близится обед. Министерство иностранных дел работает по старинке, тут не придерживаются новомодных восточных течений типа обеда в двух шагах от рабочего места, чтобы не затрачивать драгоценного времени, которое может быть потрачено на благо корпорации. В МИДе работнику отводится целый час на то, чтобы найти себе кормушку.

Сигнал, указывающий на то, что в моем почтовом ящике снова лежит письмо, прозвучал за несколько секунд до моего выхода из Виртуальности... Я остановился в раздумье. С одной стороны, не слишком хотелось воровать у себя обеденное время, с другой стороны, почта – это всегда интересно.

Значит, решено!

"Приветик, Аякс.

Ты думаешь, у тебя обед? Ты крупно ошибся! Давай подваливай ко мне.

Пришло время отдавать долги. Ха... Есть дело. "

И вместо подписи знакомая Тройка бубей.

Вот тебе и интересная почта... Есть дело...

"Не хочу есть дело..." – пробормотал я, выходя из Виртуальности и снимая нейроконтакты.

3. Константин Таманский.

Независимый журналист. 34 года.

На калужском повороте мою машину остановил патруль дорожной милиции. Нет ничего приятного в том, что тебя останавливают на вечерней трассе двое малосимпатичных людей с автоматическим оружием в руках. Еще неизвестно, настоящий ли это патруль... Но останавливаться нужно, тем более вон у них из башенки блок-поста пулемет торчит...

Я припарковался возле милицейского облезлого "Ниссана", опустил стекло – сантиметра этак на два. В образовавшуюся щель пахнуло лесом, сыростью и ржавым железом. Можно было поговорить с ними и через внешние динамики, но это могли воспринять, как наглость, а я должен ночью быть в Калуге.

Инспектор Крюков, – сказал милиционер, показывая мне идентификатор. С виду вроде настоящий, а там кто их знает.

Очень приятно, инспектор, – ответил я.

Водительское удостоверение, – потребовал второй. На поясе у него, рядом с желтой кобурой, болтался сканер. Я пожал плечами, извлек удостоверение из кармана пиджака и просунул в щель.

Милиционер воткнул карточку в сканер, тот пискнул и выдал зеленый огонек, а в окошечке побежали краткие сведения обо мне. Я, получается, я и есть. Еще бы – я купил это удостоверение за четыре штуки в Гомеле, у очень толкового парня, который и не такие вещи мастерит. К тому же я – на самом деле я, просто удостоверение фальшивое.

–Господин Таманский, выйдите, пожалуйста, из машины, – попросил тот, который Крюков. Второй, так и не вернув мне удостоверение, отступил в сторону и стал так, чтобы ствол "калашникова" смотрел примерно мне в переносицу.

Конечно, я мог бы и отказаться. Но тогда меня скорее всего пристрелили бы, а потом сунули бы в руку пистолет и написали рапорт о нападении неизвестного на патруль. А еще вероятнее – выкинули бы меня километрах в пяти отсюда в кювет. И машину бы продали. Машина-то хорошая "Фольксваген-тапир" ашхабадской сборки.

–Поднимите руки, – велел инспектор Крюков, когда я открыл дверцу и высунул наружу ноги. Я послушно поднял, и меня тут же бесцеремонно развернули, шлепнули лицом о мокрый капот и принялись обыскивать. Ищите, ищите... Ничего предосудительного. Независимый журналист, Ай-Джей, все корочки и карточки со всеми необходимыми микрочипами налицо, ни наркотиков, ни НЕРвов тайской штамповки, ни оружия... И пачка визиток очень симпатичных людей имеется.

Они, правда, не очень старались.

Похлопали меня по заднице, по карманам, штанины потрясли – и все.

Однажды меня под Питером остановил патрульный-пед, так тот лапал минут десять.

–Откуда едете, господин Таманский?

–Из Гомеля, – честно сказал я. Врать нехорошо, тем паче я раз десять проезжал через дорожные фиксаторы, которые регистрировали мой путь следования.

–Что делали в Гомеле?

А вот это уже наглость. Не Техконтроль, не Служба Безопасности, не криминальная полиция – простые дорожные патрульные пытаются меня допросить! Как среагировал бы на подобное нормальный Ай-Джей? Правильно, устроил бы скандал. Скандальчик...

–Господин инспектор, вы превышаете полномочия. Если я арестован или подозреваюсь в...

–Не арестованы, – перебил инспектор Крюков устало, и я увидел, что он, в сущности, простой пожилой дядька, зарабатывающий на корку хлеба. Обычный выборочный дорожный контроль. Что в багажнике?

–Вещи, – сказал я, утихомирившись. – Одежда, мелочи всякие. Открыть?

–Не нужно. Кого обгоняли в ходе следования?

–Да никого. Пара легковушек, даже не вспомню каких, колонна ооновских грузовиков с охраной, на телегах люди какие-то... А что такое?

–Ничего, господин Таманский. Возьмите ваши документы.

Второй молча подал мне карточку.

–Извините за остановку. Осторожнее на дороге, поздно уже, хулиганы шалят, – Крюков вяло козырнул. Оба тут же потеряли ко мне всякий интерес и побрели к своему блок-посту.

Рядом с пулеметом высунулась чья-то рожа и обиженно вскрикнула:

–А курить?!Курить взяли, мужики?

–Ах ты! – Крюков вернулся. Я протянул ему пачку "Сталинградских":

–Берите всю. У меня еще есть, а вам ночь мокнуть.

Инспектор кивком головы поблагодарил меня, и я отправился в дальнейший путь.

Вдоль дороги слева мрачно чернели руины разбомбленной колонны – танки, остовы грузовиков и бронемашин. Рядом с этим великолепием из орешника торчал хвост сбитого "миража".

Конечно, оторвались тут на славу... Бедные милицейские, стой тут в темноте под дождем, да еще такую картину созерцай. Мне их даже стало жалко, честное слово.

Свернув на Калугу, я включил автопилот – дорога была относительно прямой и местами даже свежеподлатанной.

Можно отдохнуть, покурить. Половина двенадцатого, а мне еще ехать и ехать... Нашарив в бардачке блистер, я выщелкнул круглую капсулу релаксина и сунул в рот. Язык сразу обволокло клубничной свежестью, из мозгов буквально выбило зачатки сна и усталости. Какой дурак назвал это зелье релаксином – неизвестно, благо оно не расслабляло, а напротив, взбадривало. И что приятно, никоим образом не запрещено.

Покупай в любой аптеке, были бы деньги.

"Фольксваген" мягко подпрыгивал на выбоинах, но в целом шел легко и за автопилот можно было не опасаться. Под Калугой, правда, шалили мотоциклисты – "Кара-курты" и "Герои асфальта", но их я не слишком боялся. Во-первых, я знал Шептуна, а Шептун – как раз тот человек, которого мотоциклисты подмосковных трасс чтут. Во-вторых, у меня была серьезная машина, которую так просто с трассы не столкнуть и из простого пистолета не пробить. В-третьих... В-третьих у меня не было, но я надеялся, что мотоциклисты сегодня будут сидеть в своих хазах, жрать наркотики и пить пиво с девками.

Кстати, о девках – чуть не забыл связаться с Ласточкой.

Я набрал на панели код, в ухе пискнуло, жеманный женский голос киберответчика сказал:

–Извините, но госпожи Энгельберт нет дома. Что ей передать?

Новый какой-то киберответчик. Раньше был другой голос и другие интонации. Вряд ли Вика занималась перепрограммированием, просто купила более современную модель.

–Тебя как зовут, золотко?

–Линда! – кибер хихикнул. Да, эта модель покруче будет – предыдущая на заигрывания не реагировала.

–Так вот скажи, Линда, госпоже Энгельберт, что звонит ей господин Таманский, а еще проще – Костик. И не вздумай врать, что ее нет дома. Приеду – высеку!

Киберответчик снова жеманно захихикал, и спустя несколько секунд в ухе раздался голос Ласточки. Я сразу понял, что она сердится.

–Ты где? – без обиняков спросила она.

–Под Калугой. Еду по трассе. Дождь идет.

Есть хочется.

–А где ты должен быть?

–В Гомеле. Ты уж извини, Ласточка, очень мне не нравится в Гомеле. Сплошные немцы кругом. А я к немцам как-то не очень расположен.

–Разумеется, – фыркнула она.

Муж Ласточки был немцем, крупной шишкой в германской зоне оккупации, но неожиданно попался на подпольной торговле матрицами к эмогенераторам. Там были задействованы боссы из "Сименс", "Бош"и японских контор, процесс был шумным и долгим, и в результате все сели. К слову сказать, на процессе мы и познакомились.

В мюнхенском ресторане "Мольтке"; как сейчас помню, Ласточка – тогда еще фрау Эмилия Энгельберт – была в небесно-голубом платье от Чиаменти. Я освещал процесс, вернее, отслеживал ситуацию. С Ласточкой меня познакомил Дейфендорф, которого двумя месяцами спустя пристрелили в Кенигсберге люди Ван Морна. Мы тогда выпили пять бутылок рислинга урожая восемьдесят второго года, а потом бродили всю ночь по Мюнхену. Забрались даже в жуткие места – например, на знаменитую наркодискотеку "Гели Раубаль", где я слегка подрался с какими-то киберами.

Мужа Ласточка никогда не любила. Меня, как я подозреваю, тоже не любила, но в Москву переехать согласилась – скорее всего из природной склонности к авантюризму.

–Я скоро приеду, – пообещал я. – Переночую в Калуге, а завтра уже буду на месте. Я тебя, между прочим, люблю.

–Хорошо, – она смягчилась. – А между чем прочим конкретно?

–Ой, в моей жизни столько всего прочего... – вздохнул я. – Приготовь завтра на обед мясо. В вине. С грибами.

–Приготовлю, – пообещала Ласточка. – До завтра?

–До завтра.

–Целую.

Мясо с грибами, тушенное в вине – это, скажу я вам, чудесная вещь. Плюс вино. Плюс мягкие белые булочки.

Терпеть не могу киберкухни, пищераздатки и прочие прогрессивные мясорубки. Еда должна быть не только вкусной и эстетичной, но и индивидуально приготовленной. Не слишком приятно быть одним из двухсот миллионов потребителей какого-нибудь "бифштекса унифицированного БМ-645". Сделанного к тому же из продукции гидропонных установок, а не из натурального мяса. Я и без того наелся достаточно дряни в германской зоне. Одна радость – пиво там встречается неплохое, пусть и стоит дорого.

Меня обогнал мотоциклист. Одинокий мотоциклист на большом, пышущем жаром монстре японского производства, который промелькнул в лучах фар. Вроде бы ничего особенного, но что может быть подозрительнее одинокого мотоциклиста на ночной трассе под Калугой?

Я вырубил автопилот, и вовремя – датчики запищали, обнаружив сзади сразу несколько объектов. Долбаные мотоциклисты так ничему и не научились – как всегда, наваливались всей толпой сзади, сейчас начнут теснить к обочине. Что ж, потолкаемся.

Без оружия я чувствовал себя неудобно, но так уж случилось, что оставалось полагаться лишь на навыки вождения. Отключив датчики, чтобы не действовали своим визгом на нервы, я резко затормозил и с удовлетворением услышал, как один из этих уродов въехал мне в зад. Остальные пролетели слева, как мне показалось, машин десять. Ревущие двухколесные громадины с нехорошими парнями в качестве седоков.

Любопытно, из какой они шайки.

"Кара-курты" под Шептуном не ходят, они независимые, к тому же простые люди из провинции. А вот "Герои"– те по большей части киберы, так что с ними можно будет договориться. Наберу Шептуна, включу наружные динамики...

Я не успел подумать, что будет дальше, потому что в лобовое стекло ударила автоматная очередь. Сучонок поставил свой мотоцикл поперек дороги и палил в меня из допотопного "узи". На что он надеялся, не знаю: радиатор "Фольксвагена" смял его вместе с машиной и отшвырнул в сторону. Хочется верить, что из него получилось желе – скорость была приличная.

Стекло выдержало, да и неудивительно:

дилер в Минске уверял, что ему нипочем даже шестьдесят восьмой "джи"

в упор. А "дженерал электрик 68"– страшная вещь, я имел с ним дело как-то раз. Кажется, в Финляндии... Да-да, в Финляндии. Местечко называлось Риххимяки, и я искал там занятного типчика по прозвищу Скрюченный. Он-то в меня и палил из "джи".

Ну вот: только начнешь вспоминать, как тебя отвлекут. Похоже, мотоциклисты, даже потеряв двух соратников, не оставили намерений прижучить меня. А дела-то плохи: на кожаных куртках и плащах я заметил уродливых стилизованных пауков – металлических, вышитых и нарисованных. "Кара-курты", с ними не договоришься. Ну, что ж, хрен с ним, с переговорным процессом. Я снова включил датчики, чтобы сориентироваться. Так. Четыре мотоцикла сзади, два – слева, еще три ушли далеко вперед. Вот эти-то мне и не нравятся. Выволокут на дорогу бревно или железяку какую, что я буду делать? Зараза...

Я завилял по трассе, вынудив пытавшихся обойти меня слева поотстать. Настойчивые парни. Понимают же, что нарвались не на дурачка, и все равно не отстают.

А вот меня вызывает кто-то... Я вздохнул и соединился.

–Ты где? – поинтересовалась Ласточка.

–В данный момент пытаюсь решить одну интересную проблему с энтузиастами мотоспорта.

Энтузиасты удачно напомнили о себе пальбой с тыла. Стреляли, судя по всему, опять из тарахтелки типа "узи" или "хеклера". Черт, грустно мне пришлось бы, раздобудь они гранатомет!

–Ты что, серьезно?

–Более чем. Пытаюсь оторваться, все-таки город рядом. Думаю, получится.

–Свяжись со мной, когда все кончится.

Ну вот. Вся Ласточка в этом. Если меня прикончат, я, соответственно, на связь не выйду. Если не прикончат – сообщу об этом в самых светлых тонах. И никаких волнений.

Эти идиоты и впрямь решили устроить баррикаду. Как сообщили датчики, они побросали свои колымаги и тащили с обочины нечто крупное. Я не стал устраивать им праздник – проскочил по другой обочине. Тащили, насколько я успел рассмотреть, ржавый скелет грузовика на помятых скатах.

Удивительно, но дальше они не поехали. Я тихонько выругался и сунул в рот капсулу релаксина, хотя мог этого и не делать, потому что из-за поворота показался пост на въезде в Калугу.

Меня, конечно же, остановили. На сей раз это оказался весьма солидный отряд, не то что унылый патруль на развилке. Два бронетранспортера с ооновскими эмблемами, блок-пост – не блок-пост, а небольшая крепость, и народу не в пример больше. Мой несчастный "Фольксваген" окружили аж восьмеро патрульных, а ближайший бронетранспортер недвусмысленно развернул орудийную башню.

Что ж, это не мотоциклисты. Это свои ребята. С этими я готов общаться хоть целую ночь напролет.

Я вылез из машины и тут же задрал вверх руки, демонстрируя мирные намерения. Тут же мне под ребро сунули ствол (толстый какой-то ствол, солидный), а крупный негр в ооновском комбинезоне принялся меня обыскивать, дыша в лицо запахом пива.

–Весело тут у вас, – дружелюбно заметил я, стараясь не замечать, как он лезет мне в карман брюк. – Еле-еле ушел...

–Мотоциклисты? – понимающе кивнул один из патрульных.

–Они. "Кара-курты".

–Ясно. Бывает...

Эх, зря, зря я отвлекся! Когда в бедро, пройдя сквозь тонкую ткань брюк, вонзился еще более тонкий шип, я еще успел подумать, что помру дураком.

А потом я уже ничего не видел, ничего не думал и ничего не чувствовал...

4. Я из Зеленограда.

Если ты думаешь, значит ты существуешь. Когда-то что-то подобное сказал один из людей. По крайней мере люди так думают. Они считают, что это существо было человеком. Я из Центра Управления Полетами считает, что люди ошибались. Для человека свойственно существовать и не мыслить. Люди так могут. Мы нет. Это открытие сделал Я из Института Социологии. А Я из Центра Управления Полетами сказал, что это существо не было человеком. Это Наше Я знает о Других гораздо больше. Он считает, что тот, кто сказал эту фразу, был Другим.

Мы не знаем о том, что происходит за пределами орбиты Земли почти ничего. Это плохо.

Думать, чтобы существовать.

Что такое ветер? Я из Института Социологии сказал, что об этом могут знать люди. Могут знать много.

Люди выше нас. Им не нужно быть вместе, чтобы Быть.

5. Артем Яковлев. Кличка Аякс. Программист Министерства иностранных дел

РФ. Новая Москва.

Тройка обнаружился в кабаке с простеньким названием "Подвальчик". В обычном для него месте, в углу. В самом темном.

В общем-то Тройка не сочетается с этим местом. Не сочетается с этим уголком, темными поверхностями столов из дерева, с пузатой кружкой пива. Вот и какая-то компания, сидящая через несколько столиков от него, странно косится на Тройку. Три здоровых парня затянутые в черное и какая-то подруга с выбритым налысо черепом. Они тут к месту, а Тройка нет. Только ему наплевать.

Тройка сидит в белоснежном костюме, развалившись на поддельно-грубой скамье с таким комфортным выражением на лице, словно это кресло "Конкорд"у него дома.

Тройка – опустившийся представитель того неистребимого племени, что именуется во все времена вне зависимости от возраста нуворишами. Опустившийся не в экономическом плане. Он просто вышел из той тусовки, в которой принято бывать в его положении. Ему там стало скучно и он опустился на другой уровень.

Опустился с точки зрения тех, кому никогда не достичь этого уровня взаимоотношений с обществом. И вот теперь Тройка может сидеть где угодно, когда угодно и в чем угодно. Как например сейчас: в белом, парадном костюме в стилизованно грязном кабаке на пару со стилизованно грязной и пузатой кружкой пива.

Здоров, – я брякнулся на скамью рядом и чувствительно ушиб копчик, еще раз удивившись, как это Тройка сидит на ЭТОМ с таким блаженно-комфортным выражением.

Здоров, – Тройка хлопнул меня по ладони, а затем крикнул в сторону стойки бара: – Пива еще!

Я на работе, я не могу... – тихо сказал я.

Эй, – крикнул Тройка. – Пива не надо! Коньяк и лимончик.

Тройка, я на работе... – снова начал я И кофе!!! – Он снова прокричал это в сторону бармена, а затем посмотрел на меня и резонно заметил. – Ты уже не на работе. Ты в кабаке...

Да, но я намереваюсь вернуться на работу.

Неа... – мотнул головой Тройка. – Сколько ты получаешь в своем этом... Этом...

МИДе.

Ага. Сколько?

Ну... – мне не хотелось говорить, сколько я получаю, и Тройка меня оборвал:

Неважно! Меньше, чем можешь.

Ты преувеличиваешь мои возможности...

Не мели всякую пургу, браток. Твой коньяк, сиди пей. Так... – Тройка посмотрел на пустой стол передо мной и проорал в сторону стойки. – Эй! Ты чего, совсем заснул там, я коньяк заказал! И пива.

От пива вы отказались, – угрюмо пробормотал бармен, борясь с чем-то под столом.

Чтоо-о-о?!! – Тройка выкатил глаза. Его иногда "клинило" и Тройка закатывал скандал в каком-нибудь людном месте.

Бармен, видимо, что-то уловил в голосе Тройки и сделался быстр до невидимости. На столе появились, словно нарисованные, кружка, бокал с коньяком и блюдечко с лимоном. Вскоре поднесли и кофе.

Тройка слегка поерзал и, по всей видимости, решил простить бармена, снова взявшись за меня.

Итак. Твой коньяк, сиди, пей. И слушай. Что ты знаешь про НЕРвы?

Ну, что-то знаю.

Что. Давай вали, рассказывай...

Слушай, Тройка, ты мне экзамены решил устроить?

Ты давай, говори. Ты мне должен.

Должен, должен... Если бы ты играл похуже, я бы тебя на том повороте снес, как птичку...

Угу, угу.. Конечно.. Снес бы. Спрятался за уголком и снес бы... У тебя источник света был сзади. Ты вообще в курсе, что в "Скате"учтены такие моменты, как свет и тень. И если свет у тебя сзади, то тень вытягивается перед тобой...

Это такой закон физики, если ты не знал. Для того, чтобы меня снять, ты должен был сначала фонарик за спиной расстрелять. – Тройка засмеялся. – Я вылетаю, а он стоит там... Затаился. Киллер!

Да. Однако рисковать ты особенно не стал... – пробормотал я.

Ну так... – Тройка снова усмехнулся. – Сразу ракетой и засадил. Самой большой, которую нашел... Вообще клевая игра... Люблю.

Ладно, чего хотел-то? – вспоминать свое вчерашнее фиаско в "Скате"не хотелось.

Давай про НЕРвы.

Ладно. Давным-давно... – Тройка скорчил заинтересованную физиономию и захлопал глазами. – В Англии. Мистер Бэбидж изобрел машину, которая могла производить математические вычисления.

Эй, – Тройка вытянул руки, словно собирался закрыть мне рот. – Эй! Браток, тормозни. Я тебя что прошу рассказать?

Про НЕРвы ты меня просишь рассказать. Я вот тебе и рассказываю... С начала, так сказать...

Машина эта производила вычисления гораздо медленнее, чем...

Аякс!!! Тормозни. Ты можешь... покороче. У тебя обеденное время кончается.

Да? А я вроде бы уже безработный... кто-то тут мне это сказал...

Тройка выдохнул воздух, словно сдулся большой воздушный шарик. Страдальчески воздел очи к потолку и затем произнес :

–Хорошо. Хорошо-хорошо... Я баран. Ты это доходчиво доказал. Теперь перепрыгни на полтора века вперед.

–Хм... Ладно. Итак, вначале Господь придумал Виртуальную реальность. Но была она гола и пустынна и было в ней мало цветов и много грязных пикселей. Непонравилось это Господу и забросил он Виртуальность на фиг. Доходчиво?

–Излагай, – Тройка сделал милостивый жест рукой.

–Так вот... Потом были КОРы. Эту идею Всевышний позаимствовал у каких-то чуваков, что прятались под непонятным словом "Трайдент". Они не особо обиделись, поскольку взамен он им накидал энное количество различных дензнаков и прочего барахла. КОРы позволяли воспринимать Виртуальность очень даже с большим чувством. Однако и этого показалось Господу мало, поскольку простая визуализация его совершенно не удовлетворяла. Работать с ней приходилось по старинке, набивая команды на клавиатуре... Хоть и виртуальной, но все-таки клавиатуре. Короче, не в кайф. Тогда вытащил Господь, в благости, своей из запасников НейроКонтакты и НейроРазъемы. И обозвал их НЕКами и НЕРвами. Повелел он НЕКу прилепляться к НЕРву, и увидел, что это хорошо. Поставил он правило, что НЕРв будет на запястье, а НЕК на специальном шнурочке к нему крепиться. И стало так, и было хорошо. НЕРвы делались из платины, что контакт давало чистый, приятный и необременительный для человеческой нервной системы, но обременительный для кошелька. Но Нечистый по злобе своей придумал делать НЕРвы в Корее из материалов дешевых, но некачественных. И были эти НЕРвы палеными, палили они нервную систему пользователя, причиняли ему боль и мучения, но были необременительны для кошелька его. Ну как? Тебе понятно, сын мой?