Текст книги "Стихотворения (1926)"

Автор книги: Владимир Маяковский

Владимир Маяковский
СТИХОТВОРЕНИЯ
1926

КРАСНОДАР

 
Северяне вам наврали
о свирепости февральей:
про метели,
                   про заносы,
про мороз розовоносый.
Солнце жжет Краснодар,
словно щек краснота.
Красота!
Вымыл все февраль
                                 и вымел —
не февраль,
                   а прачка,
и гуляет
              мостовыми
разная собачка.
Подпрыгивают фоксы —
показывают фокусы.
Кроме лапок,
                    вся, как вакса,
низко пузом стелется,
волочит
             вразвалку
                             такса
длинненькое тельце.
Бегут,
          трусят дворняжечки —
мохнатенькие ляжечки.
Лайка
          лает,
                  взвивши нос,
на прохожих Ванечек;
пес такой
                уже не пес,
это —
          одуванчик.
Легаши,
             сетера́,
мопсики, этцетера́.
Даже
        если
                пара луж,
в лужах
             сотня солнц юли́тся.
Это ж
          не собачья глушь,
а собачкина столица.
 

СТРОГО ВОСПРЕЩАЕТСЯ

 
Погода такая,
                     что маю впору.
Май —
            ерунда.
                        Настоящее лето.
Радуешься всему:
                              носильщику,
                                                  контролеру
билетов.
Руку
       само
               подымает перо,
и сердце
              вскипает
                            песенным даром.
В рай
         готов
                  расписать перрон
Краснодара.
Тут бы
           запеть
                      соловью-трелёру.
Настроение —
                        китайская чайница!
И вдруг
             на стене:
                           – Задавать вопросы
                                                         контролеру
строго воспрещается! —
И сразу
             сердце за удила́,
Соловьев
                камнями с ветки.
А хочется спросить:
                                – Ну, как дела?
Как здоровьице?
                           Как детки? —
Прошел я,
                 глаза
                           к земле низя́,
только подхихикнул,
                                 ища покровительства.
И хочется задать вопрос,
                                        а нельзя —
еще обидятся:
                       правительство!
 

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

 
Вы ушли,
               как говорится,
                                      в мир иной.
Пустота…
                 Летите,
                              в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
                          ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
                    это
                          не насмешка,—
в горле
            горе комом,
                               не смешок.
Вижу —
             взрезанной рукой помешкав,
собственных
                     костей
                                качаете мешок.
– Прекратите!
                        Бросьте!
                                      Вы в своем уме ли?
Дать,
         чтоб щеки
                          заливал
                                        смертельный мел?!
Вы ж
        такое
                загибать умели,
что другой
                 на свете
                               не умел.
Почему?
              Зачем?
                          Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
                              – Этому вина
то
    да сё,
              а главное,
                              что смычки мало,
в результате
                     много пива и вина.—
Дескать,
              заменить бы вам
                                          богему
                                                      классом,
класс влиял на вас,
                                и было б не до драк.
Ну, а класс-то
                       жажду
                                 заливает квасом?
Класс – он тоже
                           выпить не дурак.
Дескать,
             к вам приставить бы
                                              кого из напосто́в —
стали б
             содержанием
                                   премного одарённей:
Вы бы
          в день
                    писали
                                строк по сто́,
утомительно
                     и длинно,
                                    как Доронин.
А по-моему,
                   осуществись
                                        такая бредь,
на себя бы
                  раньше наложили руки.
Лучше уж
                от водки умереть,
чем от скуки!
Не откроют
                  нам
                        причин потери
ни петля,
               ни ножик перочинный.
Может,
           окажись
                        чернила в «Англетере»,
вены
        резать
                   не было б причины.
Подражатели обрадовались:
                                              бис!
Над собою
                 чуть не взвод
                                       расправу учинил.
Почему же
                 увеличивать
                                      число самоубийств?
Лучше
           увеличь
                         изготовление чернил!
Навсегда
               теперь
                          язык
                                  в зубах затворится.
Тяжело
            и неуместно
                                разводить мистерии.
У народа,
               у языкотворца,
умер
        звонкий
                     забулдыга подмастерье.
И несут
            стихов заупокойный лом,
с прошлых
                  с похорон
                                  не переделавши почти.
В холм
            тупые рифмы
                                   загонять колом —
разве так
               поэта
                        надо бы почтить?
Вам
       и памятник еще не слит, —
где он,
           бронзы звон
                               или гранита грань? —
а к решеткам памяти
                                 уже
                                       понанесли
посвящений
                    и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
                в платочки рассоплено,
ваше слово
                   слюнявит Собинов
и выводит
                 под березкой дохлой —
«Ни слова,
                 о дру-уг мой,
                                      ни вздо-о-о-о-ха».
Эх,
     поговорить бы и́наче
с этим самым
                      с Леонидом Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
                          гремящим скандалистом:
– Не позволю
                       мямлить стих
                                              и мять! —
Оглушить бы
                      их
                           трехпалым свистом
в бабушку
                 и в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
                             бездарнейшая по́гань,
раздувая
              темь
                      пиджачных парусов,
чтобы
          врассыпную
                              разбежался Коган,
встреченных
                    увеча
                             пиками усов.
Дрянь
          пока что
                       мало поредела.
Дела много —
                       только поспевать.
Надо
        жизнь
                  сначала переделать,
переделав —
                     можно воспевать.
Это время —
                     трудновато для пера,
но скажите
                 вы,
                      калеки и калекши,
где,
      когда,
               какой великий выбирал
путь,
        чтобы протоптанней
                                        и легше?
Слово —
               полководец
                                  человечьей силы.
Марш!
          Чтоб время
                             сзади
                                      ядрами рвалось.
К старым дням
                        чтоб ветром
                                            относило
только
           путаницу волос.
Для веселия
                    планета наша
                                          мало оборудована.
Надо
        вырвать
                     радость
                                  у грядущих дней.
В этой жизни
                     помереть
                                    не трудно.
Сделать жизнь
                        значительно трудней.
 

МАРКСИЗМ – ОРУЖИЕ, ОГНЕСТРЕЛЬНЫЙ МЕТОД
ПРИМЕНЯЙ УМЕЮЧИ МЕТОД ЭТОТ!

 
Штыками
                двух столетий стык
закрепляет
                  рабочая рать.
А некоторые
                    употребляют штык,
чтоб им
             в зубах ковырять.
Все хорошо:
                    поэт поет,
критик
           занимается критикой.
У стихотворца —
                            корытце свое,
у критика —
                    свое корытико.
Но есть
             не имеющие ничего,
                                              окромя
красивого почерка.
А лезут
            в книгу,
                        хваля
                                  и громя
из пушки
               критического очерка.
А чтоб
           имелось
                         научное лицо
у этого
            вздора злопыха́нного —
всегда
           на столе
                         покрытый пыльцой
неразрезанный том
                               Плеханова.
Зазубрит фразу
                          (ишь, ребятье!)
и ходит за ней,
                        как за няней.
Бытье —
               а у этого – еда и питье
определяет сознание.
Перелистывая
                       авторов
                                    на букву «эл»,
фамилию
                 Лермонтова
                                     встретя,
критик выясняет,
                           что́ он ел
на первое
                и что́ – на третье.
– Шампанское пил?
                                 Выпивал, допустим.
Налет буржуазный густ.
А его
         любовь
                      к маринованной капусте
доказывает
                   помещичий вкус.
В Лермонтове, например,
                                         чтоб далеко не идти,
смысла
             не больше,
                               чем огурцов в акации.
Целые
           хоры
                   небесных светил,
и ни слова
                  об электрификации.
Но,
     очищая ядро
                          от фразерских корок,
бобы —
              от шелухи лиризма,
признаю,
               что Лермонтов
                                       близок и дорог
как первый
                  обличитель либерализма.
Массам ясно,
                      как ни хитри,
что, милюковски юля,
светила
             у Лермонтова
                                   ходят без ветрил,
а некоторые —
                        и без руля.
Но так ли
               разрабатывать
                                       важнейшую из тем?
Индивидуализмом пичкать?
Демоны в ад,
                     а духи —
                                     в эдем?
А где, я вас спрашиваю, смычка?
Довольно
                этих
                        божественных легенд!
Любою строчкой вырванной
Лермонтов
                  доказывает,
                                     что он —
                                                    интеллигент,
к тому же
                деклассированный!
То ли дело
                  наш Степа
– забыл,
               к сожалению,
                                    фамилию и отчество,—
у него
          в стихах
                        Коминтерна топот…
Вот это —
                 настоящее творчество!
Степа —
              кирпич
                         какого-то здания,
не ему
           разговаривать вкось и вкривь.
Степа
          творит,
                      не затемняя сознания,
без волокиты аллитераций
                                           и рифм.
У Степы
             незнание
                            точек и запятых
заменяет
               инстинктивный
                                        массовый разум,
потому что
                  батрачка —
                                     мамаша их,
а папаша —
                    рабочий и крестьянин сразу.—
В результате
                     вещь
                              ясней помидора
обволакивается
                          туманом сизым,
и эти
         горы
                 нехитрого вздора
некоторые
                 называют марксизмом.
Не говорят
                 о веревке
                                в журнале повешенного,
не изменить
                    шаблона прилежного.
Лежнев зарадуется —
                                    «он про Вешнева».
Вешнев
             – «он про Лежнева».
 

19/IV-26 г.

ПЕРВОМАЙСКОЕ ПОЗДРАВЛЕНИЕ!

Товарищ солнце, – не щерься и не я́щерься! – Вели облакам своротить с пути! – Сегодняшний праздник – праздник трудящихся, – и нечего саботажничать: взойди и свети!

Тысячи лозунгов, знаменами изо́ранных, – зовут к борьбе за счастье людей, – а кругом пока – толпа беспризорных. – Что несправедливей, злей и лютей?!

Смотри: над нами красные шелка – словами бессеребряными затканы, – а у скольких еще бока кошелька – оттопыриваются взятками?

Подняв надзнаменных звезд рогулины, – сегодня по праву стойте и ходите! – А мало ли буден у нас прогулено? – Мало простоено? Сколько хотите!

Наводненье видели? В стены домьи – бьется льдина, мокра и остра. – Вот точно так режим экономии – распирает у нас половодье растрат.

Товарищ солнце, скажем просто: – дыр и прорех у нас до черта. – Рядом с делами огромного роста – целая коллекция прорв и недочетов.

Солнце, и в будни лезь из-за леса, – жги и не пяться на попятный! – Выжжем, выжжем каленым железом – эти язвы и грязные пятна!

А что же о мае, поэтами опетом? – Разве п-е-р-в-о-г-о такими поздравлениями бодрят? – А по-моему: в о-п е р в ы х, подумаем об этом, – если есть свободные три дня подряд.

ЧЕТЫРЕХЭТАЖНАЯ ХАЛТУРА

 
В центре мира
                       стоит Гиз —
оправдывает штаты служебный раж.
Чтоб книгу
                 народ
                          зубами грыз.
наворачивается
                         миллионный тираж.
Лицо
        тысячеглазого треста
                                           блестит
электричеством ровным.
Вшивают
               в Маркса
                              Аверченковы листы,
выписывают гонорары Цицеронам.
Готово.
            А зав
                     упрется назавтра
в заглавие,
                  как в забор дышлом.
Воедино
              сброшировано
                                     12 авторов!
– Как же это, родимые, вышло?? —
Темь
        подвалов
                       тиражом беля,
залегает знание —
                               и лишь
бегает
           по книжным штабеля́м
жирная провинциалка —
                                        мышь.
А читатели
                  сидят
                           в своей уездной яме,
иностранным упиваются,
                                        мозги щадя.
В Африки
                вослед за Бенуя́ми
улетают
              на своих жилплощадях.
Званье
           – «пролетарские» —
                                             нося как эполеты,
без ошибок
                  с Пушкина
                                   списав про вёсны,
выступают
                  пролетарские поэты,
развернув
                рулоны строф повёрстных.
Чем вы – пролетарий,
                                    уважаемый поэт?
Вы
     с богемой слились
                                   9 лет назад.
Ну, скажите,
                    уважаемый пролет,—
вы давно
               динаму
                           видели в глаза?
– Извините
                   нас,
                         сермяжных,
                                 за стишонок неудачненький.
Не хотите
                под гармошку поплясать ли? —
Это,
       в лапти нарядившись,
                                           выступают дачники
под заглавьем
                       – крестьянские писатели.
О, сколько нуди такой городимо,
от которой
                 мухи падают замертво!
Чего только стоит
                             один Радимов
с греко-рязанским своим гекзаметром!
Разлунивши
                    лысины лачки́,
убежденно
                 взявши
                             ручку в ручки,
бороденок
                 теребя пучки,
честно
           пишут про Октябрь
                                          попутчики.
Раньше
            маленьким казался и Лесков —
рядышком с Толстым
                                  почти не виден.
Ну, скажите мне,
                           в какой же телескоп
в те недели
                   был бы виден Лидин?!
– На Руси
                  одно веселье —
                                            пити…—
А к питью
                подай краюху
                                      и кусочек сыру.
И орут писатели
                           до хрипоты
                                              о быте,
увлекаясь
                бытом
                           госиздатовских кассиров.
Варят чепуху
                     под клубы
                                     трубочного дыма —
всякую уху
                  сожрет
                             читатель-Фока.
А неписанная жизнь
                                проходит
                                               мимо
улицею фыркающих о́кон.
А вокруг
             скачут критики
                                     в мыле и пене:
– Здорово пишут писатели, братцы!
– Гений-Казин,
                         Санников-гений…
Все замечательно!
                              Рады стараться! —
С молотка
                 литература пущена.
Где вы,
            сеятели правды
                                     или звезд сиятели?
Лишь в четыре этажа халтурщина:
Гиза,
        критика,
                     читаки
                                и писателя.
Нынче
           стала
                    зелень веток в редкость,
гол
      литературы ствол.
Чтобы стать
                    поэту крепкой веткой —
выкрепите мастерство!
 

АНГЛИЙСКОМУ РАБОЧЕМУ

 
Вокзал оцепенел,
                           онемевает док.
Посты полиции,
                         заводчикам в угоду.
От каждой буквы
                           замиранья холодок,
как в первый день
                             семнадцатого года.
Радио
          стальные шеи своротили.
Слушают.
                Слушают,
                                что́ из-за Ламанша.
Сломят?
              Сдадут?
                            Предадут?
                                             Или
красным флагом нам замашут?
Слышу.
            Слышу
                        грузовозов храп,
лязг оружия,
                    цоканье шпор.
Это в док
               идут штрейкбрехера.
Море,
         им в морду
                           выплесни шторм!
Слышу —
                шлепает дворцовая челядь.
К Болдуину,
                    не вяжущему лык,
сэр Макдональд
                          пошел церетелить.
Молния,
             прибей соглашательский язык!
Слышу —
                плач промелькнул мелько́м.
Нечего есть.
                    И нечего хлебать.
Туман,
           к забастовщикам
                                      теки молоком!
Камни,
           обратитесь в румяные хлеба!
Радио стало.
                     Забастовала высь.
Пусто,—
              ни слова,—
                                 тишь да гладь.
Земля,
           не гони!
                        Земля, – остановись!
Дай удержаться,
                           дай устоять.
Чтоб выйти
                   вам
                         из соглашательской опеки,
чтоб вам
              гореть,
                         а не мерцать —
вам наш привет
                          и наша копейка,
наши руки
                 и наши сердца.
Нам
       чужды
                  политиков шарады, —
большевикам
                      не надо аллегорий.
Ваша радость —
                           наша радость,
боль —
             это наша боль
                                    и горе.
Мне бы
            сейчас
                       да птичью должность.
Я бы в Лондон.
                        Целые пять,
пять миллионов
                         – простите за восторженность! —
взял бы,
             обнял
                       и стал целовать.
 

РАЗГОВОР С ФИНИНСПЕКТОРОМ О ПОЭЗИИ

 
Гражданин фининспектор!
                                       Простите за беспокойство.
Спасибо…
                 не тревожьтесь…
                                             я постою…
У меня к вам
                     дело
                             деликатного свойства:
о месте
            поэта
                     в рабочем строю.
В ряду
           имеющих
                           лабазы и угодья
и я обложен
                   и должен караться.
Вы требуете
                    с меня
                               пятьсот в полугодие
и двадцать пять
                          за неподачу деклараций.
Труд мой
               любому
                            труду
                                     родствен.
Взгляните —
                     сколько я потерял,
какие
         издержки
                        в моем производстве
и сколько тратится
                              на материал.
Вам,
       конечно, известно
                                   явление «рифмы».
Скажем,
             строчка
                         окончилась словом
                                                        «отца»,
и тогда
            через строчку,
                                   слога повторив, мы
ставим
            какое-нибудь:
                                  л а м ц а д р и ц а-ца.
Говоря по-вашему,
                              рифма —
                                              вексель.
Учесть через строчку! —
                                        вот распоряжение.
И ищешь
               мелочишку суффиксов и флексий
в пустующей кассе
                              склонений
                                               и спряжений.
Начнешь это
                     слово
                               в строчку всовывать,
а оно не лезет —
                           нажал и сломал.
Гражданин фининспектор,
                                          честное слово,
поэту
         в копеечку влетают слова.
Говоря по-нашему,
                              рифма —
                                              бочка.
Бочка с динамитом.
                               Строчка —
                                                 фитиль.
Строка додымит,
                           взрывается строчка,—
и город
            на воздух
                            строфой летит.
Где найдешь,
                     на какой тариф,
рифмы,
            чтоб враз убивали, нацелясь?
Может,
           пяток
                    небывалых рифм
только и остался
                           что в Венецуэле.
И тянет
            меня
                    в холода и в зной.
Бросаюсь,
                опутан в авансы и в займы я.
Гражданин,
                  учтите билет проездной!
Поэзия
           – вся! —
                          езда в незнаемое.
Поэзия —
                та же добыча радия.
В грамм добыча,
                          в год труды.
Изводишь
                единого слова ради
тысячи тонн
                   словесной руды.
Но как
          испепеляюще
                                слов этих жжение
рядом
          с тлением
                          слова-сырца.
Эти слова
                приводят в движение
тысячи лет
                 миллионов сердца.
Конечно,
             различны поэтов сорта.
У скольких поэтов
                             легкость руки!
Тянет,
          как фокусник,
                               строчку изо рта
и у себя
              и у других.
Что говорить
                     о лирических кастратах?!
Строчку
             чужую
                       вставит – и рад.
Это
      обычное
                    воровство и растрата
среди охвативших страну растрат.
Эти
       сегодня
                    стихи и оды,
в аплодисментах
                            ревомые ревмя,
войдут
           в историю
                            как накладные расходы
на сделанное
                     нами —
                                  двумя или тремя.
Пуд,
       как говорится,
                             соли столовой
съешь
          и сотней папирос клуби,
чтобы
          добыть
                      драгоценное слово
из артезианских
                          людских глубин.
И сразу
            ниже
                    налога рост.
Скиньте
             с обложенья
                                 нуля колесо!
Рубль девяносто
                           сотня папирос,
рубль шестьдесят
                             столовая соль.
В вашей анкете
                         вопросов масса:
– Были выезды?
                            Или выездов нет? —
А что,
         если я
                    десяток пегасов
загнал
          за последние
                               15 лет?!
У вас —
             в мое положенье войдите —
про слуг
              и имущество
                                   с этого угла.
А что,
         если я
                    народа водитель
и одновременно —
                              народный слуга?
Класс
          гласит
                     из слова из нашего,
а мы,
        пролетарии,
                           двигатели пера.
Машину
             души
                      с годами изнашиваешь.
Говорят:
             – в архив,
                              исписался,
                                                пора! —
Все меньше любится,
                                  все меньше дерзается,
и лоб мой
                время
                          с разбега крушит.
Приходит
               страшнейшая из амортизаций —
амортизация
                     сердца и души.
И когда
            это солнце
                              разжиревшим боровом
взойдет
             над грядущим
                                    без нищих и калек,—
я
  уже
        сгнию,
                  умерший под забором,
рядом
          с десятком
                            моих коллег.
Подведите
                 мой
                       посмертный баланс!
Я утверждаю
                     и – знаю – не налгу:
на фоне
             сегодняшних
                                  дельцов и пролаз
я буду
           – один! —
                             в непролазном долгу.
Долг наш —
                    реветь
                               медногорлой сиреной
в тумане мещанья,
                              у бурь в кипеньи.
Поэт
        всегда
                   должник вселенной,
платящий
                на го́ре
                            проценты
                                           и пени.
Я
   в долгу
               перед Бродвейской лампионией,
перед вами,
                   багдадские небеса,
перед Красной Армией,
                                  перед вишнями Японии —
перед всем,
                   про что
                               не успел написать.
А зачем
             вообще
                         эта шапка Сене?
Чтобы – целься рифмой
                                         и ритмом ярись?
Слово поэта —
                        ваше воскресенье,
ваше бессмертие,
                             гражданин канцелярист.
Через столетья
                         в бумажной раме
возьми строку
                       и время верни!
И встанет
                день этот
                               с фининспекторами,
с блеском чудес
                          и с вонью чернил.
Сегодняшних дней убежденный житель,
выправьте
                 в энкапеэс
                                  на бессмертье билет
и, высчитав
                   действие стихов,
                                              разложите
заработок мой
                       на триста лет.
Но сила поэта
                      не только в этом,
что, вас
             вспоминая,
                               в грядущем икнут.
Нет!
       И сегодня
                       рифма поэта —
ласка
         и лозунг,
                       и штык,
                                   и кнут.
Гражданин фининспектор,
                                          я выплачу пять,
все
     нули
             у цифры скрестя!
Я
   по праву
                 требую пядь
в ряду
          беднейших
                            рабочих и крестьян.
А если
           вам кажется,
                               что всего делов —
это пользоваться
                            чужими словесами,
то вот вам,
                  товарищи,
                                   мое стило,
и можете
               писать
                          сами!