Текст книги "Дельцы, или Брат, останься в живых"

Автор книги: Владимир Колычев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 20 страниц) [доступный отрывок для чтения: 8 страниц]

* * *

Отшельник где-то слышал, что месть должна вершиться на холодную голову. Но ему вовсе не хотелось, чтобы голова остыла. Сейчас он еще хотел разобраться со вчерашними «уокерами», а кто знает, как будет завтра. Глядишь, и перегорит желание, тогда его в Оскольево и буксиром не затащишь. А он должен был поквитаться с обидчиками, иначе перегорит его авторитет, которым он очень дорожил. Поэтому и не стал он откладывать встречу с Мурадом в долгий ящик. Встретился с ним в летнем кафе на окраине города. Место злачное, людей мало – так что Мурад мог запросто выложить стволы на столик, все равно бы никто не заметил. Но, увы, выкладывать было нечего...

– Будет тебе ствол. Завтра...

Отшельник завистливо смотрел, как Мурад уминает на халяву смачную гроздь шашлыка. Себе он в пиршестве отказал: с баблом проблемы. А этот жрет и в ус не дует, только отрыгивается.

– Да мне бы сегодня. И не один, а пару...

– Ну, можно и пару... Ты ж меня знаешь, я дорого не возьму. По пятьсот баков за штуку...

– Мурад, ты чо, какие баки?! Я бы напрокат взял...

– Не, ну ты гонщик... Ты ствол спалишь, а я потом отвечай, да?

– Ты не понял, братан! Стволы мы палить не будем. Чисто на пушку возьмем, да. Они шуганутся, а мы их в замес...

– Кого их?

– Да я ж тебе говорил, что вчера с бычьем деревенским схлестнулся... Валить мы их не будем. Чисто шуганем. Они в штаны наделают, а мы их битами замолотим...

– А если сами в штаны наделаете, тогда валить будете, да?.. Короче, делайте с ними, что хотите, мне по барабану. А стволы я вам за хрен собачий не дам...

– Ну, нет так нет... – набычился Отшельник. – Смотри, браток, сегодня у меня проблема, завтра у тебя. Если вдруг что, нас не зови, понял...

– Да ладно, уж как-нибудь без вас обойдусь, – усмехнулся Мурад.

– Ну, ну...

– Ты меня на понт, братишка, не бери. И без тебя понтеров хватает...

– Что, проблемы?

– Кто тебе сказал?

– Да нутром чую... Но я тебе не помощник, понял...

– Не помощник, да-а, – задумчиво протянул Мурад. – Слушай, а ведь ты можешь мне помочь... Как раз и капусты срубишь...

– А чо за дела-то? – навострил ухо Отшельник.

– Конкретные дела... Тут человек один на меня вышел. Заказ, короче...

– Чо, завалить кого-то?

– Да если бы... Ты про баранов этих деревенских говорил, крепкие мужики, да...

– Ломом подпоясанные...

– Такие как раз нужны...

– Кому?

– А это тебя не касается. Твое дело мне их передать, а там я сам разберусь, что с ними делать...

– Так погоди, как это передать? Зажмурить сначала, да?

– Нет, они мне живые нужны, но чтобы безвредные. Можешь усыпить их, можешь чуток прибить, чтоб не трепыхались. Но чтоб живые, понял...

Мурад был то ли чеченцем, то ли дагестанцем. Но ни в Чечне, ни в Дагестане никогда не был. И разговаривать на своем языке не умел. Насколько знал Отшельник, с нерусями он никогда не водился. Разве что на зоне, откуда откинулся год назад. А чечены – известные охотники за живым товаром. Может, скентовался Мурад с ними да получил заказ... Если так, то вопросы лучше не задавать. Меньше знаешь, крепче сон...

– А стволы? – осторожно спросил Отшельник.

– Что, без стволов стремно? – ухмыльнулся Мурад.

– Ну, не то чтобы... Хотя бы шугануть, а потом в оборот...

– Не, сначала бабки, а затем стволы...

– Где ж их взять?

– За каждую голову – три сотни баков...

– Да, но без волыны голову не снять... Замкнутый круг, в натуре...

– А ты не забивайся, найди других терпил. Только чтобы мужики здоровые были. Привезешь троих, получишь пару стволов... Но смотри, если вдруг спалишься, на меня не показывай, – сверкнул ледышками в глазах Мурад. – Одно неправильное слово – и ты труп... И я тоже... Пойми, люди за мной очень серьезные. Очень-очень...

– Да я понимаю, – с содроганием отозвался Отшельник.

– Тогда действуй... А заработаешь на стволы, тогда и со своими баранами разберешься. Можешь мне их сплавить...

Мурад сначала доел шашлык, допил пиво и только после этого ушел. Сел в свою «восьмерку» и тю-тю. Отшельник остался за столом в гордом одиночестве. Но ненадолго. Пацаны увидели, что он освободился, подтянулись к нему.

– Ну чо? – спросил Укроп.

– Чо-чо, через плечо... Короче, тут такая байда, пацаны, капусты наколотить можно на год вперед...

Отшельник задумался. А не продешевил ли он – триста баксов за голову? Может, до пяти сотен цену поднять? Ведь не бомжей каких-то делать надо, а мужиков с отличным здоровьем...

– Эй, смотри, какую лодку везут! – показал на дорогу Чукот.

– Ля буду, тачила знакомая! – всколыхнулся Самоха.

Отшельник кинул взгляд на дорогу и увидел зеленый камуфляжной раскраски «уазик». Он достаточно хорошо разбирался в автомобильной малярке, чтобы по достоинству оценить эти художества. Такую раскраску могли сделать только мастера, с помощью дорогой аппаратуры... Так что ошибиться было невозможно. Это был тот самый «уазик», который вчера стоял возле деревенской пивной. Кому принадлежала эта машина, он не знал. Но мог догадываться. Вчерашние «уокеры» не производили впечатление колхозных забулдыг, были хорошо одеты. Возможно, кому-то из них и принадлежал этот «уазик».

Машина тянула на буксире специальный прицеп, на котором была закреплен небольшой, сияющий лаком катер метра четыре-пять в длину. Но, несмотря на это, «уазик» шел на приличной скорости, поэтому Отшельник не успел разглядеть лицо сидящего за рулем мужчины. Но нутром он почувствовал, что это его клиент.

– А ну-ка, по коням, братва! – скомандовал он.

Тем же нутром он чувствовал, что сегодня ему обломится удача.

Никита рассчитывал купить обычную лодку с мотором на корме. Но выбор превзошел все его ожидания. Магазин предлагал к продаже самый настоящий глиссер на подводных крыльях. Не самый большой, но для рыбалки самое то, что нужно. Словом, отличный вариант. Дорого, правда. Но Никита брал деньги с запасом, поэтому их с лихвой хватило для того, чтобы рассчитаться...

Долгая и нудная процедура оформления позади, лодка уже на прицепе, осталось только довезти ее до села. А там они в удобном месте со Стасом спустят ее на воду, подведут к дому. А завтра Никита наймет плотников, которые соорудят пристань и даже гараж...

Первое время Стас молчал. Заговорил только после того, как машина выехала за город.

– Хорошая лодка. Но дорогая... – в раздумье сказал он.

Никита уловил в его словах намек на некоторые обстоятельства.

– Дорогая. Но я могу позволить... И дом в ближнем Подмосковье могу себе позволить. Но мне здесь больше нравится... Ты это хотел услышать?

Стаса заметно смутила его резкость.

– Да нет, – неопределенно пожал он плечами.

– Иногда мне кажется, что ты меня в чем-то подозреваешь...

– Ерунда... Стоп! – спохватившись, хлопнул себя по лбу Стас. – Совсем забыл! Серафима вина хорошего просила купить. А у нас в сельпо только водка и бормотуха яблочная...

– Тут я кафе у дороги видел. Может, там есть?

Минут через десять они подъезжали к солидному на вид зданию, в котором размещалось кафе. Асфальтированный подъезд, вымощенная плиткой площадка-парковка, тяжелые резные двери, просторное помещение с кондиционированным воздухом, богатый бар, столики и стулья с хромированными ножками. В общем, чувствовался стиль. А вот с клиентурой не все ладно – ни одного посетителя. Только две девушки в передниках за столиком возле барной стойки. Одна что-то в пишет в тетрадке, другая курит. Никита определил в них официанток и очень удивился, обнаружив полное равнодушие к собственной персоне. И на Стаса ноль внимания. Такой вот ненавязчивый сервис по-русски.

– Девочки, ау! – Стас первым потревожил их покой.

– Что надо?

– Нам бы вина...

– Какого?

– Ну, если есть «Шато Латур»... – начал было Никита.

– Чего? – бесцеремонно оборвала его лениво поднимающаяся официантка.

– Или «Шато О-Брион»...

Никита очень сомневался, что это заведение могло позволить себе бутылку вина за тысячу долларов. Но все же он надеялся найти хоть что-то отдаленно напоминающее настоящее французское вино... И, как ни странно, его надежды сбылись. Барменша поскребла по сусекам и выудила из них три бутылки «Бургонь Шардоне», по пятьсот рублей за бутылку. Зато коньяка и виски было в изобилии. Никита не скупился. Должен же он был обмыть свою новую «яхту»...

Каждому досталось по два пакета поклажи.

– Зачем так много? – спросил Стас.

– Запас карман не тянет...

Если честно, Никита и сам не понимал, зачем он взял так много спиртного. Ведь он же не алкоголик и никогда им не был. Видать, хорошее настроение всему виной...

Чтобы выйти на улицу, нужно было пройти через темный тамбур. Никита и в мыслях не допускал, что там может скрываться опасность. Но как же он ошибался... Откуда-то со стороны метнулась чья-то тень, и в тот же момент что-то длинное устремилось к его голове. Он попытался было закрыться рукой, но тяжелый пакет затормозил движение. Когда он догадался выпустить его из рук, было уже поздно. Что-то тяжелое и очень прочное со всей силы обрушилось ему на голову и вышибло из тела дух...

Не будь Отшельник наикрутейшим пацаном, он бы с трудом поверил в свою удачу. Но ему нет равных как минимум на сотню миль в округе, поэтому он верил в нее. Да и как не верить, если оба «уокера» лежат на полу без признаков жизни. Одного вырубил сам Отшельник, другого – Чукот. Разом взмахнули битами, разом обрушили их на вражьи головы. Те даже понять ничего не успели, как валялись у них под ногами...

– Блин, столько бухла! – расстроился Укроп.

Отшельнику и самому было жаль загубленного пойла. Сколько бутылок побилось в брошенных пакетах, не счесть. Но все же несколько уцелело.

– В машину тащите! – распорядился Отшельник.

Недолго думая, Укроп вытащил из одного пакета две целые бутылки и рванул на выход.

– Дебил! Мужиков в машину тащи!

В тамбур выскочила взлохмаченная официантка.

– Что здесь такое? – взвизгнула она.

Отшельник разговаривать с ней не стал. От всей души приложился битой к ее голове. Девчонка отлетела к стене и замертво сползла на пол.

– Ты ж ее убил! – ошалело протянул Чукот.

– Всех в машину! И эту!..

От девки избавились по дороге в город. Сбросили ее с моста в реку. Прицеп с лодкой загнали в укромное место, там и оставили в надежде на лучшие времена, когда можно будет беспрепятственно загнать товар в полцены. Машину с живым товаром ночью пригнали в город. «Уокеры» уже подавали признаки жизни, но еще не совсем пришли в себя. Но в любом случае говорить они не смогли бы, потому как рты были заткнуты кляпами. И если б не это, все равно у них не было бы возможности общаться друг с другом. Один находился в салоне машины, другой валялся в багажнике. И на головах мешки, чтобы закрыт был обзор. Руки-ноги крепко связаны...

– А может, грохнем их? – спросил Пахарь. – Чо с ними волындаться?

Отшельник и сам склонялся к такому решению. Заглушить их обоих и под грузом сбросить в воду. Но ведь Мурад обещал деньги.

Мурад не заставил себя долго ждать. Подъехал на своей машине, осмотрел товар.

– Неужто те самые? – засомневался он.

– А тебе не все равно? – хмыкнул Отшельник.

Он уже отмыл свой авторитет в глазах пацанов. А это самое главное. От Мурада ему нужны были деньги, а не признание.

– Со здоровьем у них как?

– Я тебе чо, поликлиника ходячая? – осклабился Отшельник.

– Травматология ты ходячая, – ухмыльнулся Мурад.

– Ну да... Ты ж видел, мы их конкретно отоварили. А они живые. Значит, со здоровьем все в норме. Оклемаются, как огурчики будут...

– Не знаю, не знаю... По две сотни за каждого дам...

– Мурад, ты гонишь!

– И ствол в придачу...

– Идет!

– Плюс контракт на дальнейшую поставку...

Разумеется, никаких бумаг подписывать не требовалось. Контракт был устным, но очень серьезным. Мураду нужны были здоровые мужчины. И плевать, одинокие они или нет. Время такое, каждый день по десятку человек пропадает – явление уже стало привычным. Лишь бы только в момент похищения не спалиться. Но Отшельник будет работать аккуратно. И поставит похищение людей на поток. Ему очень нужны деньги. А кому они не нужны?..

* * *

Стасу хотелось выть от отчаяния. Столько боевых выходов за плечами, столько жестоких столкновений с «чехами» на счету, и ни разу он не попадал в плен. А тут мирное время и такой переплет... Голова раскалывалась от боли, но все же соображала. И память уже вынырнула из кровавого тумана. Он помнил, как выходил в тамбур между входными дверями, помнил, как разлеталось на мелкие куски разбитое сознание. Какая-то сволочь подкараулила его и нанесла удар из-за угла. И сейчас лежит он, связанный по рукам и ногам, в тесном багажнике машины. Как какой-то закланный баран в ожидании, когда ему перережут глотку...

Судя по всему, это был «уазик» Никиты. Но где он сам? Рядом его нет... Стас очень смутно помнил, как выходил из вязкой жути небытия. Слышал чьи-то голоса, чувствовал, как с головы снимали мешок, видел свет фонаря, направленного в лицо... Он уже пришел в себя. Но на голове мешок, багажник наглухо закрыт, и никаких голосов. Гробовая тишина. Никиты нет и в помине... Но ведь он не мог выйти сухим из воды. Ведь его машина захвачена, значит, и он сам пострадал... А может, и не случилось с ним ничего. Может, он сам подстроил нападение, чтобы захватить Стаса? Может, это он светил ему в лицо фонариком – предъявлял для опознания?..

Если так, то не напрасно Стас подозревал его в черных намерениях. Все-таки заманил Никита его в ловушку, все-таки нанес удар. А он, как лох, попал впросак...

Стас услышал шаги. Чьи-то приглушенные голоса. Крышка багажника открылась.

– Лишь бы не подох по дороге, – сказал кто-то.

– А куда его?

– Поверь, мало ему не покажется...

Конечно же, Стас понимал, что речь идет о нем. Как понимал, что говорят только про него одного... Это значило, что Никита не стал жертвой нападения. Никита – на коне, а Стас под копытом этого коня. Сейчас его отвезут в Москву, к Погребняку, чтобы тот снял с него шкуру... А может, Никита и понятия не имеет, кто такой Погребняк. Может, он действует по собственному плану?.. Что-то говорил он про тайный лагерь, где будущие киллеры готовились убивать. И не зря говорил. Пророчил Стасу недалекое будущее. Возможно, именно в такой концлагерь его сейчас и повезут. Чтобы жизнь медом не казалась...

Но напрасно Никита надеется выйти сухим из воды. Не вырос еще тот человек, который смог бы сладить с прапорщиком Скворцовым. Стас чувствовал, что веревочный узел на руках затянут не очень крепко. Он хоть и не знаменитый Гудини, но знает, как расшатывать такие узлы. Ему бы час-два времени, и он обязательно справится с ним. Тогда и в ногах распутается. И тогда раз плюнуть выбраться в салон автомобиля...

– Так, сейчас, одну секундочку... – снова услышал он голос.

Стас ждал, когда стоявший рядом человек закроет багажник машины, но дождался шприца, иголка вошла ему в руку. И тут же сознание накрыла подавляющая рука искусственного сна. Снотворное оказалось настолько сильным, что Стас даже не успел осознать его силу, мгновенно заснул...

* * *

Марта разволновалась не на шутку. Глубокая ночь, скоро утро, а Никиты нет и нет. И телефон его не отвечал. Как в воду муж канул... Не нравилось ей это, очень не нравилось. Хоть на поиски отправляйся.

Звонок в прихожей выдал соловьиную трель. Марта радостно встрепенулась. Наконец-то!..

Но, увы, у калитки по ту сторону запертых ворот стояла Серафима. Одна-одинешенька. Марта вышла к ней, впустила во двор.

– А Стас у вас? – взволнованно спросила девушка.

– Нет.

– А Никита?

– И его нет...

– Что же это такое? Поздно уже...

– Может, лодку испытывают? – Этот утешительный вариант Марта предложила, чтобы успокоить Серафиму.

Сама она в эту версию не верила. Если б Никита и решился на испытание, он бы обязательно позвонил ей, сообщил бы, что задерживается... Разве что не успел позвонить. Сел в лодку и утонул... Но Никита не мог погибнуть так нелепо. Из стольких передряг живым и невредимым выходил... Нет, не мог он утонуть. И в аварии погибнуть не мог...

А может, в самом деле авария? Но ведь у Никиты сотовый телефон, а село Оскольево находится в зоне доступа. Не он бы позвонил, так кто-нибудь другой... Неужели с ним и вправду случилось что-то страшное?

– Я не знаю... Стас уже давно должен был приехать. А его все нет! – Серафима была близка к истерике.

– И Никиты тоже нет...

– Надо их искать!

– Как? Телефон не отвечает...

– Они в город уехали. И нам надо в город... Может, они в аварию попали, так мы хотя бы увидим... Нет, с ними ничего не могло случиться...

– Я тоже так думаю... А в город надо бы съездить...

Проблема заключалась в том, что Никита уехал на машине, а второго автомобиля у них не было. Думали, что одной машины хватит... Глупо думали...

– Но у вас нет машины, – догадалась Серафима.

– Совершенно верно...

– У нас есть. Но мне одной страшно...

Марта не заставила себя долго упрашивать. Дети спали крепко, за них можно не переживать. На всякий случай она оставила записку, чтобы не волновались. И с беспокойной душой отправилась вслед за Серафимой.

Ей нравилась эта девочка. Милая, нежная, воспитанная. И явно не деревенская. Что-то подсказывало, что Серафима росла в семье состоятельных родителей. А подтверждение тому Марта получила, когда увидела машину, которую она выгнала со своего двора. Новенький джип «Мерседес», в его стоимость входил не один дом, в котором Серафима жила со своим парнем...

– Вы садитесь, я сейчас...

Марта села в машину, а Серафима вернулась в дом. Видно, что-то забыла... Марта была заинтригована. И чтобы хоть как-то удовлетворить свое любопытство, вытащила из крепления талон техосмотра. «Скворцова С. Э.». Знакомая фамилия...

Серафима села за руль и уверенно повела свой «Мерседес» в ночь.

– Волнуешься? – спросила Марта.

– Очень!

– А отец за тебя волнуется?

– При чем здесь отец? – встрепенулась Серафима.

– Он человек состоятельный?..

– При чем здесь это?

– Значит, состоятельный... А Стас твой – не очень, так я понимаю?

– Для меня это не имеет значения!

– Я рада за тебя, моя девочка. В любви все равны, и хорошо, что ты это понимаешь... Но твоему отцу не нужен такой зять, я угадала?

– Да... И про отца вы догадались?

– Его зовут Эдуард?

– Да, Эдуард Витальевич... Вы что, его знаете?

Серафима была очень взволнована. И хотя это не очень отражалось на качестве вождения, Марта все же предложила ей поменяться местами. Девушка согласилась.

– Так вы знаете моего отца? – повторила она свой вопрос.

– Точно не скажу, но все может быть...

– Так, может, вы нарочно?.. Может, вы все это подстроили?..

– Что подстроили?..

– Стаса похитили, вот что!

– Никита похитил Стаса, а я похищаю тебя. Какая глупость!.. Поверь, если я и знаю твоего отца, то не с той стороны, чтобы помогать ему...

– А с какой стороны вы его знаете?

– Ты когда в последний раз его видела?

– Еще в мае, месяца три назад... Мы от него сбежали...

– Где он сейчас? Что с ним?

– Понятия не имею...

– Скучаешь?..

– Не знаю... Он меня не любит...

– Ты еще очень молода. В твоем возрасте девушки часто думают, что родители их не любят...

– Он меня очень сильно оскорбил...

– Бывает... У тебя есть мама?

– Нет, она умерла... У отца любовница. Мы друг друга ненавидим... Диана – настоящая женщина! – хмыкнула Серафима.

Нетрудно было различить какой-то подвох в ее восклицании.

– В каком смысле?

– В том, что настоящая женщина должна разрушить дом, спилить дерево и сожрать дочь...

– А зовут ее Диана, – уточнила Марта.

– Да.

Последние сомнения отпали. Скворцов Эдуард Витальевич и его любовница Диана – именно с этой парочкой и пришлось им с Никитой иметь дело на островах... Сейчас господин Скворцов должен был «отдыхать» на действительно необитаемом острове. Хотя, скорее всего, оттуда его уже вытащили. Если задаться целью, то найти его не проблема. А его должны были искать...

Они доехали до города, но машину Никиты так и не встретили. Обратно возвратились несолоно хлебавши. Оставалось только гадать, куда подевались их мужчины...

Глава восьмая

Никите приходилось путешествовать в «столыпинском» вагоне. Но по сравнению с теми условиями, в которых он находился сейчас, арестантский поезд мог показаться верхом совершенства. Сначала его долго везли в багажнике легковой машины, затем какое-то время он валялся в каком-то сарае, потом снова дорога – в фургоне грузовика, вместе с другими несчастными, среди которых, возможно, находился и Стас. Но Никита ничего не мог видеть, а слышал – только нечленораздельные мычания пленников. Он был связан по рукам и ногам, во рту кляп, на голове пыльный мешок. За несколько дней в таком положении он запросто мог заработать гангрену, но, судя по всему, похитителям не нужен был труп, поэтому его периодически развязывали, предварительно сделав усыпляющий укол. Сны были недолгими, мучительно тяжелыми, но для Никиты они казались спасением от нескончаемого скрежета собственных нервов...

Сначала ему едва не проломили голову, чтобы вывести из игры. После он сам ломал себе голову размышлениями над своей участью. Кому понадобилось его похищать? Кому понадобилось везти его черт знает куда? И зачем, с какой целью? Если бы преступники хотели получить с него выкуп, они бы не стали так долго держать его в полном неведении, уже бы поставили его перед фактом... Если бы он стал жертвой церберов господина Скворцова, опять же, он бы об этом уже узнал. Вместе с пулей, которую бы в него всадили... Если бы его повязали менты, он бы находился сейчас в камере изолятора... Но его куда-то везут. В сонном и полусонном состоянии. А дороге, кажется, нет конца...

Машина остановилась. Но это совсем не означало конца пути. Она то останавливалась, то тряслась по ухабистой дороге – и так без конца и краю... Но на этот раз открылись двери фургона, и скоро чьи-то сильные руки выдернули Никиту на свет божий, чью блаженную сущность помешал прочувствовать мешок на голове. Его куда-то потащили, куда-то внесли и откуда-то с высоты сбросили на землю. Никита очень больно ударился головой и внутренности при падении примял хорошо. Но сознания не потерял.

– Свежее мясо, бараны! – сказал чей-то грубый голос.

С головы содрали мешок, и впервые за многие дни Никита смог осмотреться вокруг. Первый, кого он увидел, был склонившийся над ним мордоворот с ножом в зубах. Не хватало платка на голове, чтобы закончить образ кровожадного морского пирата. Впрочем, морем здесь и не пахло. Разве что кровью... Человек – это звучит гордо, но выглядит так омерзительно. Но мордоворот не огорчил Никиту, а, скорее, порадовал. Сначала он вытащил кляп изо рта, а затем срезал веревки на руках и ногах. С каким бы удовольствием Никита предался с ним стариной русской забаве – сначала с правой в морду, затем с левой, а затем и ногой, желательно в живот. Но не слушались его ни руки, ни ноги. Он даже зарычать не мог – рот онемел и даже не закрывался.

– Живи, быдло! – злорадно прохрипел мордоворот и, поднимаясь, не больно, но унизительно пнул Никиту в бок.

– Если сможешь, гы-гы... – добавил второй такой же злобный голос.

Оказывается, тюремщиков было двое... Именно тюремщиков. Никита уже понял, где оказался. Это было что-то вроде землянки с люком вместо входной двери. Через этот люк он и падал с трехметровой высоты. А ведь мог и шею свернуть ненароком. Пол застлан грязным линолеумом, стены и верх обшиты неструганой доской, под потолком тускло светит лампочка. Нары вдоль стен – в два яруса. На них изможденные, затравленного вида люди. Человек двадцать, а то и больше. Кто-то лежит, кто-то сидит, покачиваясь. И все, кто не спит, молча смотрят на Никиту... Но это явно не обычная тюрьма. Скорее всего, невольничий лагерь, и вряд ли созданный на законном основании...

Однажды ему довелось побывать в учреждении подобного рода. О том лагере он и рассказывал Стасу незадолго до катастрофы. Неужели накаркал?..

Тюремщики по лестнице поднялись наверх, наглухо задраили люк. К Никите шаркающей походкой подошел какой-то мужик в грязной фуфайке. Желтое, как у мумии, лицо, воспаленные глаза, коричневые пеньки вместо передних зубов... Хоть лето еще на дворе, а в землянке было прохладно и сыро. Так что фуфайка была бы сейчас в самый раз...

– Подняться сам можешь? – не то чтобы лениво, но без охоты попусту тратить слова спросил мужик.

Никита попробовал подняться. С первого раза не вышло. Но со второго он все же встал на две точки опоры, но с риском свалиться на третью.

– Захарыч, – не подавая руки, представился мужичок.

Тем же ответить Никита не смог. Хотел назвать свое имя, но вышло какое-то нечленораздельное мычание. Захарыч понимающе кивнул и ничего не сказал.

Он махнул рукой, увлекая Никиту в глубь подземной «каюты». Показал ему на свободное место на нарах.

– Твое место... Здесь Петро раньше был...

Чтобы не расходовать драгоценные, по его мнению, слова, Захарыч вознес глаза к небу. Или своей смертью умер Петро, или убили – догадайся сам...

– Жрать хочешь?

Никита кивнул головой. Он и не знал точно, сколько дней он провел в неволе. Но за все это время во рту не было и маковой росинки. Его спасало то, что чувство голода атрофировалось в нем вместе с мыслями и мышцами. Но сейчас аппетит разыгрался в нем, как шторм в бушующем океане... Эх, сейчас бы на родной остров, под проливной тропический дождь, все равно... И надо было ему покидать Багамы?..

На островах гуляют муссоны и пассаты, там свежий воздух, насыщенный энергией океана... Он хотел есть, но еще больше не хватало воздуха, хотя бы затхлого, но не вонючего, как здесь. Грязная одежда, грязные тела, вонь от параши...

Никита кивнул. Он много чего сейчас хотел.

– Пожрешь. Завтра. Если работать хорошо будешь...

Выразительный взгляд с его стороны сподвиг Захарыча на продолжение темы.

– Здесь у нас не тут. Здесь работать надо. Хорошо работаешь – ешь мясо, плохо – сосешь лапу... А теперь спать. Поздно уже...

Никита плашмя рухнул на жесткий дощатый настил. Сосед с правой стороны никак не отреагировал на него. Потому что спал. Зато второй сразу же повернулся к нему. Это был высокий мосластый мужик с крупной головой, с неестественно тонкой шеей – или рахит, или шея усохла. Землистого цвета лицо, красные белки глаз – то ли сосудистая система шалит, то ли игра света такая...

– Добро пожаловать!

Сосед пыхнул на Никиту зловонным дыханием. Но на фоне общего смрада оно не особо ужасало.

– В-а-а-ад...

Никита хотел добавить: «В ад...» Но вышло то, что вышло.

– Илья, – назвался сосед.

– Ни-и... Ни-и-ки-т... Ни-и-к-и-ита...

Все-таки он смог назвать свое имя. Но радоваться было нечему. Вот если бы он смог удрать отсюда.

– Никита?

– А-ага...

– Замечательно... Хотя чего уж тут замечательного?

Казалось, Илья читает его мысли.

– Видно, что тебя издалека везли... Нарочно издалека везут, чтобы рядом не искали... А меня вот не везли. Я сам пришел...

– Где-е... Мы-ы... Где мы?

– Беломорье, Крайний Север. Тайга на вечной мерзлоте. Глухие места, топи... Я геолог по профессии. Кимберлитовые трубки здесь искал... Знаешь, что это такое?

– А-алма-азы... Алмазы...

– Совершенно верно... Здесь должны были быть алмазы. И они здесь были. Были и есть... И уже в разработке... Алмазная трубка здесь, алмазный карьер, с хорошим выходом... Незаконная разработка... Своя инженерия, своя рабсила, своя охрана. И маскировка умная – из космоса ничего не видно. А кто случайно сюда забредет, тот здесь и останется. Вот меня занесло... И меня, и Лешку с Генкой... Лешка сейчас здесь, в инженерах. Продался, сволочь... А Генку под завалом похоронило...

– Заткнитесь там! – донеслось откуда-то с верхнего яруса.

Илья послушался – и рот закрыл, и глаза. Никита последовал его примеру. Ему хотелось спать, и он надеялся быстро заснуть. Но не тут-то было. Сказывалось нервное возбуждение и разбуженный голод. Заснуть удалось только далеко за полночь...

А рано утром прозвучала команда «Подъем!». Только сам Никита знал, каких сил ему стоило выполнить ее. Появившиеся охранники в натовском камуфляже выгоняли людей из протухших, но теплых нор на холодный воздух.

Таежная глухомань, низкорослые сосны и лиственницы, хоть и лето на дворе, но воздух холодный – чувствовалось дыхание Заполярья. Утро хоть и раннее, но небо над головой светлое – полярный день как-никак. Небо было бы еще светлей, если бы его не скрывала не самой высокой плотности маскировочная сеть, растянутая под хлипкими вечнозелеными кронами. Под сетью – своя жизнь, недоступная спутниковому оку из космоса. Локальная зона – колючая проволока под током от дерева к дереву, караульные вышки с часовыми. Где-то лает овчарка... Лагерная жуть, одним словом.

Народ сбивают в кучу и сразу ведут на работу. Ни водных процедур, ни завтрака. Сразу в шахту... Неудивительно, что люди мрут здесь как мухи. А может, и убивают их – но, скорее, при попытке к бегству, нежели по требованию тренировочного процесса. Здесь рабы добывают алмазы для мафии. Но по большому счету это все тот же невольничий лагерь, в котором Никита уже однажды побывал... Да, накаркал он себе этот лагерь конкретно. Россия – не Чечня, здесь еще больше мест, куда не ступала нога закона. Если б он тогда знал, сколько истины наглаголил...