Текст книги "Запах берёзовых почек"

Автор книги: Владимир Галат

Тени прошлого

 
В старом парке аллеи заросшие
потревожены шумом шагов.
На скамейке истёртой, заброшенной —
светлым призраком томик стихов.
 
 
Вековые деревья могучие
свой усталый потупили взгляд.
Тайны древние, ясные, жгучие
по ветвям еле слышно скользят.
 
 
На вечернем предсонье зелёная
одинокая птица поёт…
Тень мелькает меж красными клёнами,
гость из Прошлого тихо идёт…
 

Чудные эти звуки…

 
Нежные звуки,
рвущие,
облаком грусти
висли.
Люди терялись,
ждущие,
путали речь
и мысли.
 
 
Да, уже всё
потеряно,
плети везде,
не руки.
К небу летят
уверенно
чудные эти
звуки.
 
 
Кажется, крылья
выросли,
глупо уже —
руками.
Кто не смог звуков
вынести,
те превращались
в камень.
 
 
Плакали
в ожидании,
кто был железа
твёрже.
Птицы на крыше
Здания
тоже страдали,
тоже…
 
 
Вдруг всё повисло
клочьями,
птицы вернулись
в гнёзда.
Падал скрипач
на площади —
скрипка летела
к звёздам.
 

Зеро

 
Догоняет покой —
не подходит устав.
Не гонюсь за мечтой —
до конца пролистал.
 
 
На асфальт городов
выпадает зеро.
Наваждение снов —
ироничный Пьеро.
 
 
Время бьёт по плечу.
Среди креповых туч
не гасите свечу —
я вернусь, я живуч!
 
 
Ждёт, тоскует метель,
не дописан роман!
Голосит коростель!
Залежался туман…
 
 
За туманом тайга,
воздух режут пилой!
Лось несёт на рогах
тишину и покой…
 
 
Завтра – снова рассвет,
что Господь сотворил:
брал он крошево лет,
с огурцами солил!..
 

«Здесь когда-то жили, были хаты…»

 
Здесь когда-то жили, были хаты:
след забытый, возгласы потери…
Лес поникший, словно виноватый,
За крапивой одинокой… звери.
 
 
…Реки мутные смывают имя,
колокольный звон уходит в землю.
А земля, как кофе растворимый…
семена рассыпанные дремлют!
 
 
Допускаю и нередко… верю —
счастье уже близко, где-то рядом.
Посмотрите – не за вашей дверью,
не за этим ярким звездопадом?…
 
 
Видится: судьба расправит плечи,
навсегда исчезнут слёзы горя.
И дельфины поплывут навстречу
в бирюзе сияющего моря…
 

Звезда пилигрима

 
Тьма огоньками узорчато близится.
Дремлет костёр, уступая камину.
Светят загадочно окна гостиницы.
Чай разливают в пиалы из глины.
 
 
Берегом – тени деревьев причудливых.
Вечер залит ароматом пьянящим.
В зыби морской фонариком чудным
звёзды качнулись на нити блестящей.
 
 
Памяти звонкие струны, парящие,
грёз сокровенных надежды заветные.
Прошлое видится за настоящим,
в отблеске воспоминания светлого.
 
 
Ветер прохладен и с примесью дыма,
щебетом птиц перед сном разноцветным.
Полымя над головой пилигрима!
Снова в пути. К изумрудным рассветам!
 

«Отчего ласкает ветер…»

 
Отчего ласкает ветер
мудреца и палача
одинаково на свете?…
Хоть бы Месяц различал.
 
 
Одинаковые всходы…
пчёлы трудятся, гудят.
Зеленеют огороды
для калёных дьяволят.
 
 
И вода смиренно плещет,
освежая подлеца.
В сумраке обида резче
и убийца без лица…
 
 
Под покровом ночи тучным —
в горле ком, а не комок —
целит в глаз небесный лучник:
– Каждый смог, как только мог.
 
 
Где-то далеко родился,
кто писал такой устав —
не тягался остров Диксон,
я разглядывать устал…
 

Васильки

 
…Утром за туманом, у реки
осветило солнце Холм зелёный.
Он стоял, какой-то просветлённый…
Подмигнув единственному Клёну,
синие надел он башмаки.
 
 
Синие примерил он штаны,
Натянул такую же рубаху,
подсинил сидящую там птаху,
от восторга вскрикивал и ахал.
Спас утёнка от речной волны.
 
 
Спрятались, уснули васильки,
и вечерний Холм – опять зелёный.
Не заснул, ужасно утомлённый:
в синеву отчаянно влюблённый,
попросил у неба и реки…
 

В гостях у мечты

 
Когда берег реки всё ещё незаметен,
первый солнечный луч лишь коснётся души —
просыпается Нежность моя на рассвете
и стыдливо уходит в свои камыши.
 
 
Я сижу, очарован… умытый зарёю,
веет мягкой прохладой… сверкает роса.
Поднимается Вечность над спящей землёю,
я пытаюсь увидеть её в небесах.
 
 
Свет жемчужный теряет разливы кармина,
над берёзами – сочный мазок синевы.
и густой запах хвои за веткой рябины
опустился на косы прибрежной травы.
 
 
Облака, не зовите в туманные дали —
я сегодня в гостях у заветной мечты.
И случайно узнал, что на стебле печали
иногда вырастают восторга цветы.
 
 
…Долетел отголосок лесного прибоя,
как последний привет уходящего дня.
Мне судьба подарила раздумье покоя.
До свиданья, река, не грусти без меня!..
 

«Весну понять немудрено…»

 
Весну понять немудрено.
Ты ночью выпрыгни в окно,
тебя поймут, пришла весна!
И парню просто не до сна.
 
 
И снежное зимы бельё
чернее стало сапога.
И будоражит нам жильё
балдёжный гам!
 
 
Народ в преддверье перемен
не отпирает дверь ключом,
а, набросав мотив «Кармен»,
сшибает их плечом!
 
 
Гуляй, душа! Асфальта ртуть
под вереницей ног.
А воздух норовит на грудь,
как паровой каток!
 
 
Весну понять немудрено.
Ты просто загляни в окно
и попроси стакан воды.
Я жду тебя!.. Алаверды!
 

«Волшебный на Вершине Мира Камень…»

 
Волшебный на Вершине Мира Камень
рубином ярким вспыхнул и погас…
Казалось – Время потеряло память,
Но бил копытом верный мой Пегас!
 
 
Задумчиво стоял на Камне тесном,
и лунный свет на миг заворожил…
Неслышно падал с неба звук небесный,
мерцала вдалеке иная жизнь…
 

Не заметил…

 
Где-то бродит мой кот (он чужой), одинокий,
и грустит не по мне попугай золотистый.
Стерегут все дворняги мой омут глубокий,
где сверкают в воде чешуи аметисты…
 
 
Никого я не смог обогреть, приголубить,
не подкинула жизнь, да и сам не заметил.
Лишь киты догадались в таинственной глуби,
что роднее меня нет на всём белом свете.
 
 
А когда там, в лесу, про меня вспоминают,
то тревожно шумят все в зелёной обиде.
И взлетают, кто помнит, поспешно взлетают,
обречённо кричат: «Может, кто его видел?»
 
 
Скоро будет последний рассвет, только чёрный.
Вмиг настигнет закат, но уже без рассвета.
И примчится в карете седой кот учёный,
Станет ясно – закончилась… вся сказка эта.
 

«Неспешно проносятся звёзды…»

 
Неспешно проносятся звёзды,
Луна заглянула в окошко.
На крышах мяукают кошки:
припева мотив несерьёзный.
 
 
По лесу заходятся в крике
от ветра свирепого листья.
Достоин художника кисти
пейзажа пример многоликий…
 
 
Хоть утро смахнуло небрежно
нелепость полночной бравады —
но мы почему-то так рады,
а день всё такой же, как прежде.
 
 
И нам он особенно дорог,
как все перелётные птицы,
как просто пустая страница,
как чары далекой Андорры.
 

В картинной галерее

 
Под слоем лака – золотистым облаком
плывёт страстей забытых суета.
Едва слышна, звучит над смутным обликом
необъяснимо голубая… высота.
 
 
На полотне мазком мольба завещана:
Восторг души меня всегда пленял!
Я на коленях пред любимой женщиной
смиренно свою голову склонял.
 
 
Из тьмы веков натура с живописцами
взирают на толпящийся народ:
когда же за скучающими лицами
вдруг Искра Божья вспыхнет, снизойдёт.
 
 
Тогда, забросив все законы Гегеля,
на улицу в вечерние часы
её проводят из-под кисти Брейгеля
красивые породистые псы…
 

«Над вершинами сосен…»

 
Над вершинами сосен
облака, как обрывки снов…
ветер просто несносен —
заглушает наброски слов.
 
 
Солнца луч на зелёном —
изумруда волшебный свет,
бриллиантовым фоном —
от росы незаметный след.
 
 
Здесь – о вечном – и только,
и судьба замедляет бег…
паутинкою тонкой —
незаконченный чей-то век.
 

На что-то похоже

 
Воздух стылый запрятал звуки.
Туман недвижим,
на студень похожий.
Тревожно. Зябко. Дует на руки
случайный прохожий.
 
 
Ветер срывает остатки разума
с крыш, деревьев,
собак и кошек.
Всё сереет, глупеет разом —
знакомо, на что-то похоже.
 
 
Каждая щель сквозит тревогой.
Сумрак резкий,
бесшумный и быстрый.
Тьма погасила на скользкой дороге
огней пугливые искры.
 
 
Небо наметило тихо во мраке
удары судьбы
заблудшему веку.
И это понятно даже собаке,
но только не человеку.
 

«Исчезнет день, как булка к чаю…»

 
Исчезнет день, как булка к чаю,
как дым никчёмной сигареты.
Уносит всё – не замечаем,
на остановку нет билета…
 
 
Ушёл надежды пароходик
на глубину судьбы тревожной…
А мы по вечности проходим —
жаль, оступиться невозможно.
 
 
Всего на миг… Хоть на полстолька —
восторг – зубами, с диким хрустом!
И на Луне – мазурку, польку!..
Тогда за жизнь… не будет грустно.
 

«Плывут по небу облака…»

 
Плывут по небу облака…
а мне бы выжить…
чтоб – звёзд жемчужная река
и месяц рыжий.
 
 
А где-то рядом журавли
зовут отважно…
на самый краешек земли,
на самый важный.
 

«Эти ноты и краски…»

 
Эти ноты и краски
вольный ветер приносит,
заплетает их в косы
на манер африканский.
 
 
Месяц, преданный лоцман,
след жемчужный кометы…
заплутавший луч солнца…
шёпот звёзд неприметный.
 
 
Те же мысли о вечном
наполняются смыслом…
и всё так же беспечно,
не вовеки… не присно.
 

Огорчались

 
На земле лежало море и дышало,
и висели полусонные медузы…
И простора было много – места мало —
китобои и подлодки, сухогрузы.
 
 
Проплывали… всех мастей, в рыбацком чине,
плавниками рыбы в трюмах шевелили.
А на суше повара ножи точили
и стрекозы отдыхали среди лилий.
 
 
И в слезах лежало море, и в печали…
Чешуя уже на рыбах не сверкала,
вся исчезла под подошвами сандалий.
Люди тоже огорчались – рыбы мало.
 

Чистый звук

 
Этой ночью,
так же,
как и другой —
только думать, не спать.
Опускать
усталой
дрожащей рукой
карандаш на тетрадь…
 
 
Чтобы утром
так же,
как и другим,
прочитать нараспев.
И понять,
что нет
фальшивой строки —
это тоже успех…
 
 
Только редко —
чистый звук
в тишине…
встрепенётся душа!
И летят
слова,
кружат в вышине —
я стою… не дыша
 

Чтоб шарманка играла

 
До сих пор, хоть убей, не пойму:
в чём вина этой доблестной птицы?
Журавли не нужны никому —
всем достаточно скромной синицы.
 
 
Мне созвучна природа листа:
он – зелёный, я – вечнозелёный.
Я букварь не на раз пролистал,
может, что подзабыл без пелёнок?…
 
 
Свет и тьма – как здесь много всего,
и всего… непростительно мало!
Мне для жизни хотя б… лук-севок.
И ещё… чтоб шарманка играла.
 

«Летели в руки розы из корзин…»

 
…Летели в руки розы из корзин,
переливались броские одежды…
Загадочный ночной ультрамарин
тревожил душу и сулил надежду.
 
 
Витали мысли в свете фонарей,
визжали тормоза, шуршали шины,
ямб догонял и обгонял хорей —
сжимал и разжимал любви пружины.
 
 
Шептали звёзды: «Ты её дождись…»
Пророчество дарил шамана бубен.
Казалось, продолжается вся жизнь —
и прошлая, и та, что ещё будет…
 

«Я заново учусь и видеть, и ходить…»

 
Я заново учусь и видеть, и ходить.
От новых горизонтов обмираю.
Я ветра песню по-иному понимаю.
И, кажется, нашёл связующую нить.
 
 
Когда всё тело ощущаешь звоном
и время в нём вибрирует струной.
Всё исчезает, только с тихим стоном
вдруг возникает чистый звук, родной.
 
 
И ты один, отброшенный от мира.
Перед тобой – пугающая высь.
Потуги жалки разглядеть кумира.
Кумир не нужен – возвращайся в жизнь!
 

Этот дождь бесконечный…

 
Вот и Киев осенний
остался загадкой,
дальше станции Буча
судьба не пустила.
Было всё второпях,
втихомолку, украдкой:
разговоры – в полслова,
поцелуи – вполсилы.
 
 
Говорила —
потом меня видела часто…
Отчего же нам выпала
доля такая:
Промелькнёт силуэт —
оглянёмся напрасно,
видно, зря наши души
друг друга искали.
 
 
Чтобы долго не ждать тебя —
больше, чем вечность —
говорят, на земле
есть какое-то средство…
Вспоминай иногда
тот единственный вечер —
как смотрел на тебя
и не мог наглядеться…
 
 
Этот дождь бесконечный
идёт, не пропустит,
эти капли как слёзы —
внезапны и жгучи…
Ничего – впереди,
кроме давящей грусти,
и лишь тучи – навстречу,
багровые тучи.
 

Дорога

 
Изумрудная ниточка елей
остаётся таинственной сказкой.
На пружинистой мшистой постели
белый гриб чародейной окраски.
 
 
А над лесом – пронзительно синий
лоскуточек на чистом и белом.
Там автограф творожистых линий
самолёт оставляет умело.
 
 
В проводах кувыркаются птицы,
перелётные ангелы рая.
Как голодная злая волчица
ветер воет, и всё замирает…
 
 
Тают в сумерках птицы и ели,
показались златые чертоги.
Запоют у крыльца менестрели,
пожелают счастливой дороги!..
 

Декоративное панно

 
На чёрном фоне перламутровые крылья
за веткой сакуры теснили важно цвет.
А сами птицы – в серебристой пыли,
и колебался клюв, как розовый пинцет.
 
 
Чернеет фон пятном загадочно-глубоким,
в нём утонули кисти мастера, резец.
Но вспыхнет глаз во тьме огнём высоким,
светлеет фон и появляется творец.
 

«Эти реки текут бесподобно просторно, вальяжно…»

 
Эти реки текут бесподобно просторно, вальяжно.
Океаны хранят бесконечную тайну небес.
…Это было когда-то подробно осознанно, важно,
а теперь не имеет какой-либо… призрачный вес.
 
 
У природы загадок… во мне – подозренье – не меньше:
то ли родственник ей, то ли чей-то бессмысленный бред.
Иногда прикасаюсь к чему-то рукой онемевшей,
даже, кажется, вижу судьбы переменчивый след.
 
 
Не спеши так лететь, торопливая жизни кибитка!
Я ещё не успел, но теперь мне уже не узнать,
что меня кто-то ждал, даже с чувством великим в избытке.
Да… Любовь правит миром… её благородная стать.
 
 
Что дано было, то никогда, никогда не ценилось.
Что осталось от прошлого?… Трепетный звон бубенца…
Может, это всё… просто однажды зачем-то приснилось?…
Где тот лист, чистый лист?… Я перо захватил мудреца.
 

Детство

 
Мой старый двор из детства, помоги
мне ярко вспомнить прошлое родное.
Сплошное солнце, в речке сапоги —
а в них – босое время… дорогое…
 
 
Мы песни пели хором, как могли,
арбуз несли любимому соседу.
А в яблонях сидели воробьи,
вели неторопливую беседу.
 
 
…Цыган повозки на краю села,
костры и звук чужой щемящей песни.
А в бредне рыба серебром текла —
и ничего поры той не было чудесней.
 
 
Невидный холм казался нам горой —
до облаков так было близко-близко…
И в сумерках кружился звёздный рой
над шелковисто-жёлтым лунным диском.
 

«Помню, пел у костра…»

 
Помню, пел у костра
что-то грустное…
звучно рыба
плескалась в реке…
Разносила
листва
песню русскую
на берёзовом…
языке.
 

Спилить боёк…

 
Забыл я написать про пчёл
и дикий мёд в лесу…
Ещё я также не учёл
красавицу-козу,
а также всё, что позабыл,
о чём не написал,
кого наметил на распыл,
кого – на небеса.
 
 
Прошу простить, что я успел
забыть и не учесть,
спилить боёк, разбить прицел —
порукой – моя честь!..
 
 
Лети, пчела, прощай, коза,
на новый перегон
послал меня пустой вокзал,
ночной фонарь, вагон!..
Где пирамидой – тополя
и легче поворот,
там подтолкну, когда Земля
закончит оборот!..
 

С песком на зубах

 
Мне зима – ни к чему, я родился у моря.
Так уж вышло, поверьте, совсем ни к чему.
Мудрецы, правда, спорят, отчаянно спорят —
не бывает такого!.. И сам не пойму.
 
 
О весне – что писать, зря испортишь бумагу,
это не поддаётся – идёт ерунда.
Сударь – ваше перо, и не трогайте шпагу!
О весне – только гений, и то – иногда.
 
 
Ах ты, щедрое лето, останься, останься!..
От тебя только – свет, дорогое тепло!..
Но кружится земля в непродуманном танце —
что уже – не мурашки, и нет даже слов.
 
 
Я бы осень сберёг с золотистым листочком…
Жизнь – знакомая сладость с песком на зубах.
Запятые расставил – надежда на точки,
и желательный привкус… мечты на губах.
 

Дом без крыши

 
…До опушки дошёл – отдыхаю…
Лес заждался меня – вижу, знаю.
Облака опустились на ветви…
Тёплый дождь – незаметен, приветлив.
 
 
Сколько троп исходил я когда-то!
Что искал по речным перекатам,
что нашёл на холмах молчаливых?
Ничего. Но вернулся счастливый.
 
 
Счастье было заметно недолгим —
на дороге не зря выли волки.
Промелькнула пора золотая —
зацепила судьба непростая.
 
 
По течению пробовал, против —
успевали достать её когти.
Сколько было всего понапрасну…
Потерял я себя, стало ясно…
 
 
На добро отзывался мой бубен,
злых терпел и жалел – будь что будет.
Чёрт ли, дьявол ли мимо промчался?
Оглянулся – один я остался…
 
 
Спойте песню мне, духи лесные!
Полюбил ваши песни шальные.
Громче!.. Как же давно вас не слышал!
Ветер в доме моём – дом без крыши.
 

Если бы…

 
Падают листья… багряные, жёлтые,
тихо шуршат.
Вдруг опустилась на ветви на голые
чья-то душа.
 
 
…Это зелёный лист, ветрами сорванный,
вдаль улетал.
Затосковал над чужими просторами,
затрепетал:
 
 
– Где моя родина, ветры жестокие? —
Я потерял.
Там все деревья – родные, высокие!
Ждут там меня!
 
 
…Не долетел, и напрасно уверен был.
Высох, упал.
Всё ж отыскала душа своё дерево —
если б он знал…
 

«В этом мире звуков потеряться можно…»

 
В этом мире звуков потеряться можно.
Из одних вопросов соткан белый свет.
Но за всем за этим, как клинок из ножен,
тонкий луч Надежды вытащит рассвет.
 
 
Между тем спокойно, не всегда наивно,
не сказать – удачно, часто – недолёт —
мы берём от жизни меньше половины
и гораздо меньше, чем судьба даёт.
 
 
Как источник блага, верная причина,
нами мудро вертит, мы чего-то ждём —
как забытый ржавый ножик перочинный,
как костёр, залитый проливным дождём.
 
 
Но осмыслить надо, и – чем недоступней,
тем притянет крепче лишней запятой…
Соверши, живущий, соверши поступок,
и отметят звёзды… подвиг непростой.
 

«Живу надеждой иногда увидеть…»

 
Живу надеждой иногда увидеть
твой силуэт среди полей, лесов…
среди дельфинов, благородных мидий,
среди улыбок и больших усов.
 
 
Но до сих пор я ничего не знаю —
ты человек, судьба или провал?…
Во всяком случае, не твердь земная —
все связи растерял или порвал.
 
 
Ты эхо звёздного, увы, молчанья
(конечно, не… проделок Сатаны),
привет колец Сатурна обручальных,
мираж в песках загадочной Луны.
 
 
Ты яркий луч или каприз рассвета,
случайно затерявшийся во ржи,
…волнующий внезапно запах лета,
которым никогда… не дорожил.
 

По осколкам души…

 
Я уже далеко…
улыбается вечность,
продолжается жизнь —
незаметно, легко.
Зажигайте
ещё не остывшие свечи —
по осколкам души
я иду босиком!..
Встретить клин журавлей
в синеве раскалённой,
улыбнуться реке
серебристой, живой,
помечтать на траве
изумрудно-зелёной,
на мгновенье услышать
далёкий прибой.
 
 
…Как всегда высоко
или хлопотно низко
настоящее бродит —
не вижу его…
Оглушить бы всех свистом,
разбойничьим свистом!
Заколдованный мир —
нет уже… никого.
 

Не принят

 
…Я мало слушал, много ел, ночами спорил
И никого, даже себя, при разговоре
терпеть не мог и не могу. Такой по жизни
хомут несу, в глаза гляжу, почти не лишний.
 
 
Не обязательно смолчу – уже понятно,
бывает даже, что крадусь я… на попятный.
Я для истории понятен, жаль – не принят,
такой пустяк я заменяю сладкой дыней.
 
 
А за прохладою костёр, река в тумане
и кто-то песню распевает в сарафане…
И я, стремглав, в который раз
(зачем мне это?)
ловлю лучи, жемчужный отблеск для поэта.
 
 
…Привет, трава и стрекоза в тумане синем!
Здесь то, что, кажется ещё, зовут Россией…
 

По стрелам из колчана

Белле Ахмадулиной посвящается

 
Средь суеты с бидонами
глаза в тоске, печали —
озёрами бездонными…
О чём они кричали?…
 
 
Узнал её по трепету,
по стрелам из колчана.
В ответ моему лепету —
наверное… молчала…
 
 
Но взвинчен тишины ручей —
уже готова к взрыву!
«Не смела укротить зверей»,
и путь один – к обрыву!..
 
 
Хлестнула яростная дрожь,
вбивая в кожу звуки,
и дождь, осатанелый дождь
выкручивает руки!
 
 
И строки полетели ввысь,
что не бывает выше!
Какая в том была корысть?
– Хочу себя услышать…
 
 
…Молчит «сосед по этажу»,
«надменный», незнакомый.
– Вы передайте – не дрожу,
давно меня нет дома…
 

«Свет ты мой ясный в окошке…»

 
Свет ты мой ясный в окошке…
Милого ждёт не дождётся.
Ждёт не всерьёз – понарошку…
тонкая ниточка рвётся.
 
 
Помнит всё, милая, помнит…
чем только всё отзовётся.
Хоть и забыть нелегко мне —
тонкая ниточка рвётся.
 
 
Там далеко – те же грозы,
лист позабытый романа…
Прошлого… жёлтые розы
тихо плывут за туманом…
 

По тонкому льду

 
Почему ты за мной побежала,
чем смутил мой суровый отказ?…
Ты стояла в вагоне… без жала,
без ехидства – всего только раз.
 
 
И в глазах твоих плыли туманы,
неожиданно кротки… шаги.
Полчаса (полсудьбы) – без обмана,
без любви… не друзья, не враги.
 
 
Я запомнил все эти мгновенья
и забыть их уже не смогу.
Что в них было – минута забвенья
или нежности миг на бегу?…
 
 
Я надеюсь – судьба мне поможет,
уповаю на время и жду.
А в руках не натянуты вожжи…
против ветра… по тонкому льду.
 

«Есть ли у города прошлое?…»

 
Есть ли у города прошлое?
В памяти звёзд и людей,
в радуге светлых дождей,
горечи сладкой непрошеной.
 
 
Город у каждого свой —
детства, пронзительной юности,
и в отцветающей зрелости —
кажется – вечно живой…
 
 
…А на холмах, серебристые,
прошлого тени стоят,
их невесомый наряд
гладят лучи золотистые…
 
 
Город у каждого свой —
в вечном пространстве и времени,
испепеляющем пламени…
и с прошлогодней листвой.
 

Затупятся сабли в ножнах…

 
Чернее не будет мрака,
светлее не будет света.
А мне бы уехать в Краков —
догнать белизну рассвета.
 
 
Отбросить тоску заката.
Поверить, что всё возможно,
что в звуках всего стаккато
затупятся сабли в ножнах.
 
 
И люди поймут друг друга,
а небо вздохнёт протяжно.
Исчезнут обиды, ругань,
что, может, не слишком важно.
 
 
Не слишком тревожно, может,
что песни звучат пустые…
Могли бы пронять до дрожи…
слова – чересчур простые.
 
 
Дела, не поймёшь какие…
И мелкие все настолько,
что лучше уехать в Киев —
помочь, или свистнуть только.
 

«Люблю собак бездомных…»

 
Люблю собак бездомных.
…Их мудрые глаза,
в которых свет фантомный
уходит в небеса.
 
 
Посмотрят, и невольно
уступишь в чём-то им.
Уходишь, недовольный,
… чужим или своим.
 
 
Они всегда в засаде —
лежат или бегут.
Свирепые – в блокаде —
жесток их скорый суд!
 
 
…Запомнят скомороха,
хвостом махнут слегка…
И если станет плохо,
придут издалека!
 
 
Увидишь свет фантомный,
умоешься слезой…
И станешь ты… бездомный,
безгрешный и святой.
 

Под хороводы звёзд

 
…Губная гармошка,
помадная крошка,
аккорды гитары
в гостинице старой,
а ночь – как попало —
под запах фиалок…
Под звёзд хороводы
гудят пароходы,
цикады – в ударе,
что можно, раздали,
на шёлковом море
рубинами – зори…
Надежды немного,
Луна… и дорога,
где миг наслажденья
волна разбивает,
а много его…
никогда не бывает.