Текст книги "Избранное"

Автор книги: Влад Снегирев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 3 страниц)

Размер в стихах – его основа,

фундамент здания, гранит.

Слова в строю – строка готова,

еще непрочно, но стоит.

Теперь их нужно по порядку

расставить строго по местам;

как в огороде садим грядку,

читать легко чтоб было нам.

Итак, размеры основные…

Всего их будет ровно пять.

Поверьте мне, они простые,

легко запомнить и понять.

Двустопный ЯМБ – любимчик музы:

беспечен, легок, шаловлив.

Он словно шар в объятьях лузы,

гусар, повеса – ох, игрив.

ХОРЕЙ диктует отрешенно

бумаге верные слова.

От них мне холодно и больно

и каменеет голова.

Теперь АНАПЕСТ – он трехсложен,

течет – как мощная река,

хоть величав, но флирт возможен,

но только в меру и слегка.

Вот АМФИБРАХИЙ – это барин.

С ним надо стоя и на «вы»,

не очень сложен, но коварен,

как ветер западный с Невы.

Серьезный ДАКТИЛЬ одиноко

стоит себе особняком.

Как подойти, с какого бока,

чтоб подружиться с чудаком?

Теперь с размерами понятно.

Ваш стих готов уже в печать.

Всё получилось строго, внятно

и не добавить, не отнять.

2012

Большой пистолет

«И опять замирают рассветы...»

(Только, впрочем, об этом писал).

Надоела давно тема эта.

Потускнел светлый мой идеал.

Я не выдохся, просто «аллегро»

поменял на «анданте» пока.

Так в ночи замирает шум ветра,

вдаль течет безмятежно река.

Вот, пошел подработать в охрану.

Там мне дали большой пистолет.

Банк теперь по астральному плану

охраняет какой-то поэт.

Мне теперь сочинять невозможно.

В банке тесно и полный аншлаг.

Ночь проходит обычно тревожно,

но бесшумен тяжелый мой шаг.

Охраняю чужое богатство,

не имея совсем своего.

Только, впрочем, не надо злорадства.

Я стою за пределом всего.

Ведь банкиры – такие же люди,

ну, немножко богаче за нас.

Просто деньги берут отовсюду

и не прячут под грязный матрас;

у лохов отбирают изящно.

Их на свете хватало всегда.

Так шакалы охотятся в чаще,

пропадая потом без следа.

Мне уже там вполне надоело,

стал таким же, – спасибо, привет!

Открываю свое бизнес-дело,

но оставлю большой пистолет.

2010

ОСЕНЬ

«Осень желтые листья роняет…»

Осень желтые листья роняет

словно слезы на землю кругом.

Журавли собираются в стаи,

до весны покидая свой дом.

Дни короче, а ночи длиннее.

В поле голо, в низинах туман.

Скоро с севера холод повеет

из далеких, заснеженных стран.

Голос ветра поет безмятежно

песню долгую тихо без слов.

И мерцают так слабо и нежно

звезды в небе меж черных стволов.

Я прощаюсь с обманчивым летом,

понимая, как жизнь коротка.

Вот и дождик приходит с рассветом.

Только неба не видно пока.

2012

«С шелестом чуть слышным…»

С шелестом чуть слышным падают листы.

Отцвели, поникли поздние цветы.

Растворяясь в дымке нежно-голубой,

вдаль уходит лето тропкой полевой.

Птиц уже не видно. В роще тишина.

Холодно и грустно. Стала жизнь скучна.

Проплывает в небе крики журавлей.

Возвращайся, лето, только поскорей.

Я тебя, как чуда, буду с грустью ждать,

вспоминать и молча дни перебирать.

И однажды рано, на рассвете дня,

вдалеке зажгутся отсветы огня.

Защебечут птицы. Зажурчит ручей.

Запоет, заплачет праздный соловей.

Развернется снова книга Бытия.

Оживет природа – оживу и я.

2010

«Спокойно стоят поля опустевшие…»

Спокойно стоят поля опустевшие.

Тихо колышет ветер ковыль.

Лишь кое-где по лужам застывшим

кружит поземка снежную пыль.

Вьется по полю, чернеет дорога.

Бледное солнце низко нависло.

Зябкий туман затянул понемногу

голые ветки с остатками листьев.

Дальше за лесом закат быстро гаснет.

Тени густеют, теряясь вдали.

Пусто везде и коршун напрасно

ищет добычу у самой земли.

2008

Портрет

Скупыми мазками рисую

лицо, что прекраснее нет.

Любить тебя буду такую

всю жизнь и еще много лет.

Всё ближе портрет к завершенью.

Становятся ярче черты.

Воздушною, легкою тенью

в подрамнике кажешься ты.

Но смотришь задумчиво, строго.

За что осуждаешь меня?

Осталось закончить немного:

добавить движенья, огня.

Последний мазок и готово:

лукавство в глазах, доброта.

Ты молча стоишь и ни слова -

живая на фоне холста.

И смотришь с улыбкой беспечной,

как будто былого не жаль.

Так пусть же останется вечной

твоя красота и печаль.

2012

«У древних берегов…»

У древних берегов пустынных рек

нашли плиту с немыми письменами.

Поэт безвестный начертал навек

на ней свой стих гудящими строфами.

В музее старом под простым стеклом

лежит плита, покрыта легкой пылью.

Предания о времени былом

гласят о том, что стало скорбной былью.

И человек задумчиво поник

над ней в тиши старинного музея,

теряя всё за этот горький миг

и на глазах от ужаса седея.

2009

Серебряный век

Утро раннее, залы пустеют,

все расходятся, гаснет камин.

Незаметно пока еще тлеют

искры те, что неведомы им.

Равнодушно – любезны улыбки,

похвалы же, напротив, скупы.

Здесь, – на почве болотной и зыбкой,

дни белесы, а ночи слепы.

Бродит ветер в тумане молочном

по просторам немых площадей.

Все здесь шатко, неверно, непрочно, -

рябь каналов, огни фонарей.

Всё бессмысленно – нету исхода.

Нет начала, как нет и конца.

Впереди – новый день и свобода,

запах тленья в пустынных дворцах.

А за окнами тихо и плавно

сыпал мелкий, назойливый снег.

Это было как будто недавно, –

в тот далекий, Серебряный век.

2010

Грядущий день

Грядущий день имеет много лиц.

Их выбирать приходится предвзято.

Пред мудрецом склонился бы я ниц,

который верно мне расставит даты.

Гадалка старая в каком‑то там году

мне встретилась на шумном перекрестке...

И холодок, предчувствуя беду,

пронзил затылок холодно и жестко.

Но вещи были выше, чем слова

и только с ними вел я перекличку.

Хоть иногда кружилась голова

не по наитию, а просто по привычке.

Грядущий день для сердца мертв и пуст,

он колыбель для будущих рождений

твоей мечты и в этом явно плюс.

Хотя возможна и полярность мнений.

Но есть и минус, как же без него.

Здесь бродит дьявол, путая все карты,

взамен не обещая ничего.

Он обожает явные фальстарты.

Вся жизнь – игра и в этом ее соль.

На туз бубновый ставим автоматом.

Прошу, судьба, ну хоть разок позволь

за грань взглянуть, за стрелки циферблата.

2016

Старики

Было детство. Жили просто

в доме маленького роста

на окраине села.

На обед всегда картошка,

мясо – редко и немножко.

Бедность тут гнездо свила.

Посчитать – семья большая.

Здесь традиция такая

у соседей и у нас.

Ни комода, ни дивана,

а темнело зимой рано,

так стругали про запас.

Как весна – всех гонят в поле:

кто ползком, а кто в подоле.

Все должны быть на виду.

У родителей – работа.

Мы ж малые, нам охота

забавляться в чехарду.

Куры, кролики, корова, -

нерушимая основа

выживания семьи.

А вокруг – в саду на ветках,

(было так еще при предках),

заседают воробьи.

Как давно всё это было!

Печь давно уже остыла,

а топили каждый день.

Разлетелись, словно птицы,

все братишки и сестрицы

и легла на сердце тень.

Дремлют целый день устало

Старики. Так тихо стало

в доме ветхом и пустом.

Пусть болеют и ворчливы,

но еще покуда живы,

что бы ни было потом.

2012

Звездный луч

Уходит день походкой легкой.

Лениво меркнут краски лета.

И ясный луч звезды далекой

светить нам будет до рассвета.

Я в этот луч вложу журчанье

ручья, бегущего по полю,

добавлю тишины молчанье

и отпущу его на волю.

Быть может, завтра он вернется,

мелькнет вдали и ненароком,

как старый друг, мне улыбнется,

прощаясь на пути далеком.

2008

Любовь

Пришла внезапно с ветром стылым

любовь в пустой, холодный дом,

спросила: «Что ж ты, друг мой милый,

писал стихи всё не о том?

Забыл меня, молчал годами.

А я надеялась, звала.

Заклятье что ли между нами,

иль в сердце снежная игла…

Ты променял земную радость

на тихий, плюшевый уют.

Откуда страх и эта слабость?

Лишь горстку пепла вижу тут».

А я молчал и всё всплывали

виденья прошлых, лучших дней.

Вот в чем секрет моей печали:

она пришла – как сон о ней.

2012

Посвящение

Причудливая вязь заветных слов

безропотно ложится на бумагу.

Я посвящаю их тебе, – моя любовь

в порыве дерзком пламенной отваги.

Ты заслужила их хотя бы тем,

что ты одна из всех на белом свете

дарила мне любовь, не требуя взамен

быть навсегда в моих стихах воспета.

Вот почему лишь ты живешь в стихах.

И пусть другие звезды ярче светят,

но те сияют ярко лишь впотьмах,

а ты всегда, – прекрасней всех на свете.

2009

«Мы стоим на пороге…»

Мы стоим на пороге, где вечность

приоткрыла нам дверь вдалеке.

В пирамидах видна безупречность.

Сфинкс под ними зарылся в песке.

Не старайся узнать его тайны.

Время правды еще не пришло.

Может быть, мы здесь просто случайно

или мало воды утекло.

Через бури, и счастье, и горе

мы идем к нашей давней мечте,

где сплетаются в четком узоре

звезды на густо‑черном холсте.

Подожди, не протягивай руки.

Эти звезды погасли давно.

Может, наши далекие внуки

их коснутся, что нам не дано.

Осыпаются с розы устало

лепестки на простую тетрадь.

Слишком время прошло еще мало

для того, чтобы тайны все знать.

2009

«Нет, ни у жизни, ни у книг...

"Нет, ни у жизни, ни у книг

не жди последнего ответа" -

людьми забытый, шепчет где-то

давно ушедших дней родник.

"Послушай мудрого совета:

всё это сказка, мир чудес;

живем по прихоти случайной,

а мир вокруг такой бескрайний,

похожий на дремучий лес,

покрытый непонятной тайной.

А жизнь – всего лишь только миг,

день вереницы поколений,

души безмолвной превращений,

куда и разум не проник".

2009

«Забывается всё…»

Забывается всё… Даже лучших имен

исчезают напевы созвучий.

И в музеях запущенных складки знамен

покрываются пылью летучей.

Время быстро течет и смывает легко

память прошлого, лица и даты.

И уносятся вдаль, далеко – далеко

города, где был счастлив когда‑то.

Что нас ждет впереди – не понять, не узнать.

Голос вещий так слаб и невнятен.

Вечно небо и моря зеркальная гладь

вся в мерцании солнечных пятен.

2010

Апрель

Мне холодно. Когда уже весна

нам за окном напишет акварели?

Даль за окном задумчиво грустна,

вся в предвкушении тепла в апреле.

Объединяет всех людей тепло.

Есть снова повод вырваться в походы.

Как жаль, что мне и здесь не повезло.

Тесны в сезон объятья огорода.

И, одевая старый дождевик,

весь порванный, в разводах черных пятен,

я восклицаю: Как же он велик

и даже в чем‑то явно необъятен!

Я понимаю – это тяжкий крест.

Но где же слава и венок терновый?

И, взяв лопату – (эпатажный жест),

иду апрель встречать, ругаясь снова.

2016

Пропал Интернет

С утра внезапно отключили Интернет.

Напрасно съеден был и завтрак, и обед.

А солнце улыбалось мне ехидно.

Мир к черту катится и жизнь не удалась,

точнее – кончилась, а было же вчерась

такой уют, что и конца не видно.

Я человек простой. Любитель перемен

есть антипод мой. Как блистательный Шопен,

живу в плену томительных прелюдий.

Темно, ночь близится, кругом одна тоска.

Как раньше жить могли в те – прежние века?

Не объяснить словами горе, люди.

2016

Болезнь

Лежу, накрытый сверху пледом,

болею и внутри пожар, –

как раскаленный самовар…

И между утром и обедом

все пью целительный отвар.

Вчера случайно мелкий вирус

посмел проникнуть внутрь извне,

потом размножился вполне.

Теперь их там, как на Стихи.ру

поэтов, но числом втройне.

Война идет, и не на шутку,

в закатный час зашла в тупик.

Иммунитет совсем поник.

Уже уставшему рассудку

не кажется, что он велик.

Пора привлечь серьезный фактор, –

добавить в водку перец, мед.

Сие лекарство нам дает

в желудке ядерный реактор.

К утру, надеюсь, все пройдёт!

2012

ПОЭТЫ

«Да, мы не пророки…»

«Мы не пророки, даже не предтечи…»

                           О. Мандельштам

Да, мы не пророки и мы не предтечи,

мы просто владеем нюансами речи.

И даже любое капризное слово

всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,

но мы извлекаем из древней свирели

прекрасные звуки для встречных прохожих, –

спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,

задуматься, спорить, в душе улыбаться.

И жить им становится вдруг веселее.

Пишите, друзья, – не стесняйтесь, смелее…

2010

«Мы выбраны Богом и небом…»

Мы выбраны Богом и небом.

Подруга нам муза сама.

В питании солью и хлебом

замечена ясность ума.

Мы прокляты временем бурным.

Нас нет среди званых гостей.

Заполнены прахом все урны.

Закрыт навсегда мавзолей.

Ты слышишь: навеки, навеки

в безвестности жить суждено.

Извилисты бурные реки

как жизнь, где идем мы на дно.

Судьбы не бывает на свете.

Рождение – случай слепой.

За всё лишь поэты в ответе

пред Богом, людьми и собой.

2012

 «В тот час, когда иссякнут силы…»

В тот час, когда иссякнут силы,

когда надежды больше нет,

когда от горя сердце стынет,

ты не ищи в душе ответ.

Пойми, что ночь не бесконечна.

Вдали чуть брезжит слабый свет.

Бедлам не может длиться вечно

Ты верь в себя, ведь ты поэт.

Кто, как не ты, с душой высокой,

укажет людям верный путь.

Им плохо жить, им одиноко,

блажен покой: …забыть …уснуть.

Ты разбуди их, пусть проснутся

и пусть поймут, что в жизни нам

не ползать главное, не гнуться

и не служить чужим богам.

И вот, пройдя круги все ада,

живя одной своей мечтой,

получишь лучшую награду –

венец терновый, крест простой.

2009

Слова

Летящая пуля всегда поражает

того, кто стоит у нее на пути.

Кинжальное слово пощады не знает

и может других за собой повести.

Найду ли для чувства волшебное слово?

С чем можно сравнить лепетанье ручья…

Зачем же так резко, и зло, и сурово

преступника жалит бесстрастный судья?

Жестоко горящее слово пророка.

Уже приготовлен невидимый крест.

Что можно постичь в мимолетном намеке,

когда с милой дамой сидишь тет-а-тет?

Простые слова приготовлю любимой.

Пусть нежные губы смеются всегда.

Как много ночей впереди этих дивных

под ласковый шепот, под звуки дождя…

2009

Друзьям

И снова все рухнуло, снова

нам заново строить пришлось,

подыскивать нужное слово

и им прожигать мир насквозь.

Что делать! Нам хватит терпенья.

Нам есть у кого брать пример.

Мы в поисках долгих прозренья

прошли через множество вер.

Пока все идет не так гладко,

как нам бы хотелось… Пока!

Нет счастья, любви и порядка

и каждый глядит свысока.

Что делать! Настойчивость, воля

всегда побеждает в бою.

Такая нам выпала доля, –

смирять неизбежность свою;

идти, спотыкаясь куда‑то,

не видя отчетливо цель;

работая, жить небогато

среди плодородных земель.

Печальная участь досталась

потомкам бесстрашных отцов.

Не стоит копить к себе жалость.

Наш мир к испытаньям готов.

И только вопрос один мучит:

какой в этот раз будет знак

пред тем, как судьба или случай

лучом озарит этот мрак?

Забыться вином бы от скуки

да песни веселые петь.

Но что скажут дети и внуки?

О чем ИМ придется жалеть…

2010

«Мы живем на великом разломе…»

Мы живем на великом разломе,

на изгибе, на стыке времен.

Нет хозяев в запущенном доме.

Нету веянья гордых знамен.

Старики, прожив долго и трудно,

постепенно ушли на покой.

Жизнь идет, только вяло и скудно,

запинаясь над каждой строкой.

Молодые еще не окрепли

и не выбрали правильный путь,

изумляют лишь краткостью реплик

и вперед не готовы шагнуть.

Восхваляя лишь сладость мгновений,

мы забыли значение слов.

Не родился таинственный гений,

что страдать и молиться готов.

Мельтешат безразличные лица

в веренице стремительных дней.

Вновь белеет пустая страница

в ожидании новых идей.

Но я жду и смотрю терпеливо

на безумную пляску огня.

Вечность, вечность – не будь так ленива.

Ну, обрадуй хоть чем‑то меня.

2010

Проходит всё

Проходит всё. Двадцатый век иссяк,

столетье новое спешит ему на смену.

Для одного возможно и пустяк,

ну а другой в запале режет вену.

Совковость в прошлом, – может на беду,

а большинство от счастья радость душит.

И всех подряд вгоняют в борозду,

чтоб ропот долгий был как можно глуше.

В деревне жизнь не делает мудрей.

Вокруг луга и женщины все те же.

По‑прежнему сияющий Бродвей

далек как сон, хоть снится уже реже.

2016

Беседка

Я выхожу курить во двор.

Над ним деревьев спящих ветки

ведут со мною давний спор.

Он ни о чем. Иду к беседке.

Ее я спрятал в глубине,

в кустах разросшейся сирени.

Легко здесь думать в тишине

и предаваться милой лени.

Скамейка, старый круглый стол,

букет цветов, увядших впрочем.

Да, здесь бывал и слабый пол.

Но с ними мир, увы, не прочен.

И, кстати – пару слов о них,

кого прекрасней нет на свете:

я посвящу им лучший стих,

а может, – пару строк в сонете…

Но не сегодня, не сейчас,

когда в зените полдень алый.

Их не понять, что им до нас?

И мой привет им запоздалый.

Мечтать мешает днем жара.

И снова шепчет тихо ветер

о том, что юности пора

уже проходит… Скоро вечер.

2014

Мой чудесный сад

За днями дни идут, просвета нет.

Мне кажется, что вечный мрак – отрада.

И только ночью из окошка свет

покорно льется на дорожки сада.

Ночная жизнь таинственна, тиха.

Сверчки звенят задумчиво и просто.

Деревья спят, одетые слегка

ночным туманом, приглашая в гости.

Какой покой, прислушайся к нему.

О чем там шепчут листья меж собою?

Не всё подвластно нашему уму,

но сколько здесь блаженного покоя…

Трава покрыта радостью, теплом.

Над нами звезды, в сумраке редея,

плывут и улыбаются тайком,

слегка туман задумчивый рассеяв.

Ты помнишь сад, который был в раю?

Поверь, что лучше было ненамного.

Когда я слабым сердцем устаю,

сюда иду, забыв свои тревоги.

Пусть мир другой, но только тот же сад.

Другие люди, только так же ветер

здесь носится бесцельно, невпопад,

под бледною Луной в безмолвном свете.

Дыши полней и наслаждайся им.

Какая здесь блаженная свобода…

Ты чувствуешь, как стал уже другим,

пробыв здесь от заката до восхода?

2009

«Был день, как день…»

Был день, как день. В открытые глаза

ломилась грубо жизнь с окраской серой.

И понял я, что дальше так нельзя –

жить без любви, без прошлого, без веры.

И стал искать, куда бы мне пойти,

кому открыть души моей сиротство.

И груз грехов на пройденном пути.

И с миром этим горькое несходство.

Но все вокруг глядели грустно вслед,

не выражая явно интереса.

А что сказать, – ведь счастья в жизни нет,

как в пепле нет ни радости, ни веса.

Так день прошел, один из многих дней -

бессмысленных и сердцу непонятных,

без радости, успехов и гостей,

весь в пролетевших мутно‑черных пятнах.

В лампадке медной теплится огонь.

И смотрит Он печально и сурово.

Ведь подают в открытую ладонь,

когда найдешь ты правильное слово.

2010

Обычные слова

Сегодня занят шелестом страниц.

Начав читать известного поэта,

перед которым все склонялись ниц,

не понял – в чем была известность эта.

Я пробовал проникнуть между строк,

запутавшись в оригинальных рифмах.

Но как извлечь из пустоты урок?

Она не чтит ни падежей, ни числа.

Всё выспренне, кругом одни клише,

торчащие как нос у Буратино.

Хотите имя знать вы? Но уже

его забыл, дойдя до середины.

Ведь есть вокруг и небо, и трава,

и Родина, и солнце, и прохлада.

Я говорю обычные слова

и ни о чем заботиться не надо.

2016

Иной мир

"Нас ждет не смерть, а новая среда".

И, навсегда покинув мир привычный,

мы сунемся с проблемами туда,

где из окна не виден дым фабричный.

Там не было и окон никогда.

Проблемы – вздор, но как же нам без них?

Они наш рок и повод для волненья.

Не может раб быть без оков своих,

как и луна не может без горенья,

когда на море шторм уже затих.

И вижу я: нагруженный ишак

пытается пролезть в изгибы щели.

Он весь вспотел, но не попасть никак,

хотя там нет ни пота, ни метели,

ни песен, свадеб, водки, пьяных драк.

Тут нужен слов особенный подход.

Как описать, что есть необъяснимо?

Понять легко, но труден перевод.

И все слова летят не в цель, а мимо,

попутно протыкая небосвод.

Начнем сначала: мир загробный есть

и все об этом знают распрекрасно.

Но до сих пор никто благую весть

нам не принес оттуда беспристрастно,

хотя и душ опальных там не счесть.

И в этом вся особенность среды.

Тот мир загадка, так как он духовен.

Но нам, среди проклятий и вражды,

разврата, зла и криков: «он виновен»,

огни духовности пока чужды.

2012

«Почему же…»

Почему же снег не тает?

На дворе уже плюс два.

Журавлей не вижу стаи.

Крокус вылез – но едва.

Неприветливое небо.

Грустно длится серый день.

Ждать весну еще нелепо.

И искать причину лень.

Для нее еще не время.

Тучи хмурятся вдали.

Просто сбой в погодной схеме

от Нью‑Йорка до Бали.

2016

Потеплело

Потеплело. Уходит зима,

снега клочья оставив на ели.

«Не волнуйтесь, укрою дома

я морозным дыханьем метели».

«Я еще к вам вернусь, погоди…»

– Говорил мне порывистый ветер.

Но я верю, уже позади

холода и мороз на рассвете.

Только ночь пока слишком длинна,

хоть и солнце смеется в окошко.

Нет, зима еще слишком сильна,

вот поэтому грустно немножко.

2014

Снова дождь

Вот снова дождь идет устало,

на окнах выбивая дробь.

Приходит осень запоздало,

в душе рождая грусть и скорбь.

Намокли листья сиротливо,

уже готовые опасть.

Такая, друг мой, перспектива:

дать прошлому над сердцем власть.

Или опять мечтать от скуки

под шепот капель дождевых.

Томит любовь и боль разлуки.

И жаль желаний молодых.

Что остается в самом деле,

когда все ночи так глухи,

а звезды тлеют еле-еле?

Писать задумчиво стихи.

И возникают на бумаге

ее знакомые черты.

Но хватит ли руке отваги?

Прочтешь ли эти строчки ты?

2009

Та осень

"А ты старался обезвредить жало,

Что притаилось в пышных словесах".

                         Ю. Куликова

В ту осень так рано на тонкой березке

от холода вдруг пожелтели листы.

А мне не хватает иронии жесткой

и критики – той, что давала мне ты.

О, как ты умеешь блестяще ужалить,

ведь до совершенства мне так далеко.

Хрустит под ногами осенняя наледь

так странно и гулко... Но сердцу легко.

И солнце приникло лучами так жадно

к багрянцу, что ссыпал раздевшийся клен...

А острое жало всегда беспощадно,

но только не страшно тому, кто влюблен.

2009

«Вот вечер приходит...»

Вот вечер приходит и снова, и снова

сижу, добиваясь прозрачности слова.

Да, русский язык – он великий, могучий,

но ветер коварный несет грозно тучи.

И я разрываюсь меж этими ‑ теми,

пытаясь найти как‑то сходство в системе

двух разных позиций в запутанном споре,

где доблесть сильней, чем великое горе.

А прошлое кажется смутным и странным.

Но что впереди? Не хватает мне данных.

Вот так и живу – не спеша, понемногу,

надеюсь и жду, уповая на Бога.

2016

«Я знаю – последнее время…»

Я знаю – последнее время

пишу всё стихи не о том,

не в ногу шагаю со всеми,

себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,

а сердцем – совсем как дитя;

как поздняя осень изменчив

и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,

ходил иногда на балет,

но снятся березки, осины –

банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен, –

диагноз безжалостный прям.

Давно не брожу чистым полем,

а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю

тот двор и дощатый сарай,

но что будет дальше – не знаю.

Так пуст мой заброшенный край…

2012

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, –

пустынный храм под крышей прочной.

Сюда свалили кое-как

набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,

порывшись в порванных коробках,

возможно вырасти умом,

от разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесь

набор игрушек новогодних,

газет, журналов разных смесь, -

полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг

нашел дневник свой старый, школьный.

Открыл его и сразу сник,

блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:

листы, поблекшие без даты.

Я бы воздал им похвалу,

но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,

без биографий и заглавий.

Жизнь пролетит, как сладкий сон…

(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернемся к списку всех вещей.

Он бесконечен словно небо.

Я ощущаю кожей всей,

что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке

лежит, пылится понемногу.

Давно он скрылся вдалеке,

а я ищу туда дорогу.

2014

«Все придет в неожиданный миг…»

Все придет в неожиданный миг.

И печаль потихоньку растает.

Мир огромен и он многолик.

А о будущем утро лишь знает.

Поутру оживают цветы.

Тени листьев ковер расстилают.

Сердце хочет, чтоб сбылись мечты

и влечет к недоступному раю.

Вот и мучают страх и тоска.

И, последней надежды лишаясь,

ты следишь как идут облака,

сотни лет в небе дальнем скитаясь.

2011

Беспокойная юность моя

Беспокойная юность моя,

ты куда так несешься галопом,

словно воды лесного ручья –

в неизвестность, к болотам и топям?

Ты зачем, словно клен на ветру,

что‑то шепчешь так тихо, невнятно?

Ты в какую играешь игру?

Ночь ясна, только жизнь непонятна.

Почему в небе звезды дрожат,

так усыпало небо сегодня.

Я бы рад оглянуться назад,

только черное нынче не модно.

И идет за главою глава,

слов нелепость, беспечность рассказа.

Я еще не везде побывал,

потому не закончена фраза.

2009

Ветер–проказник

Опять этот ветер–проказник

всю ночь мне в окошко стучал,

как будто израненный всадник

носился меж вздыбленных скал.

А я всё не спал и казалось:

то время уносится вдаль.

И сердце тоскливо сжималось,

в себя запуская печаль.

Под утро дождем припустило,

а ветер немного притих.

Спокойно, торжественно было

и больше проблем никаких.

2015

Как жаль

Как жаль, что тебя раздражает

всё то, что так дорого мне.

Об этом ни ветер не знает,

ни искры, что кружат в огне.

И даже сороки, что часто

выносят весь сор из избы,

не видели, как ушло счастье,

устав от бесплодной борьбы.

Так тихо теперь в нашем доме.

Углы заплели пауки.

Склонилась в покое и дреме

верба у холодной реки.

И только щенок мой любимый

повизгивал тихо во сне:

о том, что промчалось всё мимо;

о том, что так дорого мне.

2010

«Я устал от журчащих стихов…»

Я устал от журчащих стихов,

от ночей этих длинных – предлинных,

от круженья слепых мотыльков,

что летают над лампой старинной.

В звездном небе луна вдалеке

открывает заветные тайны.

Я пришел в этот мир налегке

и уйду по дороге бескрайней.

И, родившись в назначенный час,

на другой, незнакомой планете,

может, вспомню когда‑то о вас

в серебристо – таинственном свете.

Что‑то сдавит внезапно мне грудь.

Звук неясный промчится простором.

Те же звезды, но только чуть – чуть,

по‑другому сплелись там узором.

2010

Совершенная речь

«Речь – это не просто выдыхание воздуха…»

               Чжуан‑цзы (Внутренний раздел)

Совершенная речь устраняет слова,

но ребенок лепечет, родившись едва.

Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает,

тот, кто глуп – без нужды остальных поправляет.

Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало?

Может смысл тот пропал, или смысла не стало?

И живут все слова где‑то жизнью отдельной.

Правят миром они, а не мы, безраздельно.

Ну а мы им нужны только лишь для того,

чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего.

2009

«Как хорошо, когда не надо...»

Как хорошо, когда не надо

мне помнить, как тебя зовут.

Пусть будет радостной награда

и легким одинокий путь.

Пускай с тобой, в холодном мире

печаль моя, как тень живет.

Не сотвори себе кумира.

Всему свой срок и свой черед.

В саду все так же ветер бродит,

кружась в тени густых ветвей.

Ничто не вечно, все проходит,

оставив шрам в душе твоей.

2009

Время мерно идет

Я такой же, как все, но совсем непохожий

на других, что встречаю на длинном пути.

Может, кровь там течет голубая под кожей

или ключик от детства держу я в горсти?

Я иду не спеша, озираясь тревожно

в каждом встречном предчувствуя горечь обид.

Жить, любить, умирать – это всё безнадежно.

Так сказал еще древний мудрец – Гераклит.

Время мерно идет в этом мире подлунном.

Есть гармония в скрипе всемирных осей.

Но планировать жизнь – надо быть полоумным,

лучше следовать просто тихонько за ней.

2016

«Я позабыл, о чем хотел сказать...»

Я позабыл, о чем хотел сказать.

Стучит в окошко утро веткой клена.

А тучи скрыли солнца благодать,

украв его с родного небосклона.

Вчера опять читал какой‑то вздор,

пытаясь смысл найти в скучнейшей книге.

От гаджетов теснеет кругозор,

как у колибри где‑то в Коста‑Рике.

Прогресс хорош, но доза велика.

Свой ноутбук люблю и ненавижу.

А вот и дождь пошел уже слегка,

и тучи вниз спускаются всё ниже.

2016

«И время проходит...»

И время проходит, слегка спотыкаясь

на частых ошибках, что свойственны мне.

Как много поступков, в которых я каюсь.

Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –

безжизненный город, пустые дома.

Любовь – как палач, но она же и жертва,

что будет чрез миг – вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, –

ты молча вязала под шепот дождя.

Пока жизнь идет, не обманут надежды

и будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,

но фото любимой всегда на столе.

Есть дом, есть семья, разве этого мало

для счастья простого на грешной Земле?

2010

Ты устала

Ты устала. Не так уже спицы

быстро вяжут причудливый шарф.

Постарели знакомые лица.

Изменился семейный устав.

Что поделаешь, время жестоко

подгоняет движенье планет.

Но всё так же горит одиноко

в твоей комнате ласковый свет.

Шарф получится ярким и модным,

очень теплым, – рисунок чудной.

Пусть кого-нибудь в мире холодном

обогреет твоей добротой.

2012

ДЕПРЕССИЯ

О грустном

О грустном, печальном и скорбном

сегодня мне хочется петь:

как звезды горят в небе черном,

сплетаясь в холодную сеть;

как плачет порывистый ветер,

припомнив о прожитом дне;

как тени лежат на паркете

и зябнут при бледной Луне;

как скуден оплывший огарок

дымящейся, тонкой свечи…

Да, жизнь – это вам не подарок,

а звуки, что плачут в ночи,

прошедшего смутное эхо,

бездушного сумрака лед,

да призрак чужого успеха,

что в доме со мною живет.

Сидим мы с бессонницей рядом

и шепчемся вновь меж собой,

незримым пропитаны ядом,

обижены скучной судьбой.

Под утро тихонько вползает

в окно еле видный рассвет.

А будет ли лучше, кто знает?

Не слышу я ясный ответ.

Молчат звезды, медленно тают.

Туманы плывут от полей,

спокойная радость, простая,

проходит всё мимо дверей.

2010

Муха

Дача. Ночь. Ведро с водой.

Затянуло небо мглой.

Муха плавает в ведре,

утонула в сентябре.

А сейчас уже январь.

Пузыри пускает, – тварь.

Муха спит и ей не больно.

Лапкой дрыгает безвольно.

Тишина вокруг, ни звука.

Я один и только скука

мне подруга в день унылый.

Как же быть с тобой, постылой?

Сатанею от безделья.

Я убью ее с похмелья!

Выпью лучше коньяку,

ну, а муху – пауку.

2012

Два друга

Два друга преследуют вечно меня,

как будто два черных и тощих коня,

как будто два неба и два фонаря,

как будто две жизни, пропавшие зря,

как будто в ненастье ‑ наряд и вуаль.

Два спутника с детства – тоска и печаль.

Хоть женского рода они, но никак

от вечного боя, рассветных атак

ни скрыться, ни спрятаться в той стороне,

где темень в душе, только город – в огне.

Там плавятся люди и даже гранит,

а кто‑то безмолвно за этим следит.

Но я продолжаю ночную войну,

расплату мою за чужую вину,

хотя не желаю долги искупать,

чужие ошибки – опять и опять...

И я задыхаюсь, немею и лгу,

и больше нет сил замерзать на бегу.

А время смыкает безжалостно круг