Текст книги "Избранное"

Автор книги: Влад Снегирев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц)

Annotation

Краткий итог довольно бурного творчества в полном одиночестве.

"Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски.

И стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски".

Я снова пишу

«Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу…»

«Горит звезда…»

«О чем сказать, когда нет мыслей…»

Провинциальный поэт

Деньги

«Он так курил...»

Одинокая

Фея

Русалки

Сивиллы

Троя

Древние греки

Архимед

Комп и стихи

Весна

Огород

Букет хризантем

ГАДАНИЕ

«Мне ни к чему гаданье…»

«Помню я: шумела вьюга…»

Молитва («Темно в глазах…»)

МУЗА

«Где ты стройная муза моя…»

«Мы с тобой…»

«Насиловать музу не надо…»

«Вчера пришла подруга…»

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг...»

«Что-то осень…»

Моя эпоха

«Кто сказал, что конец неизбежен…»

«Я ушел от людей и от Бога…»

«В своей избушке…»

Судьба бытия

Котомка, посох и душа

WikiLeaks

«Вышел вдруг Интернет из пеленок…»

«И глава WikiLeaks…»

«Отпустили его на поруки…»

О бедном поэте

«Полней наливаются яблоки соком…»

Мальчик из Перми

Тени

«Почему‑то ось земная …»

«Ведь только люди говорят…»

Вера

«Он часто ей читал стихи...»

«Я живу в отдаленном селе…»

Стихотворные размеры

Большой пистолет

ОСЕНЬ

«Осень желтые листья роняет…»

«С шелестом чуть слышным…»

«Спокойно стоят поля опустевшие…»

Портрет

«У древних берегов…»

Серебряный век

Грядущий день

Старики

Звездный луч

Любовь

Посвящение

«Мы стоим на пороге…»

«Нет, ни у жизни, ни у книг...

«Забывается всё…»

Апрель

Пропал Интернет

Болезнь

ПОЭТЫ

«Да, мы не пророки…»

«Мы выбраны Богом и небом…»

 «В тот час, когда иссякнут силы…»

Слова

Друзьям

«Мы живем на великом разломе…»

Проходит всё

Беседка

Мой чудесный сад

«Был день, как день…»

Обычные слова

Иной мир

«Почему же…»

Потеплело

Снова дождь

Та осень

«Вот вечер приходит...»

«Я знаю – последнее время…»

Ностальгия

«Все придет в неожиданный миг…»

Беспокойная юность моя

Ветер–проказник

Как жаль

«Я устал от журчащих стихов…»

Совершенная речь

«Как хорошо, когда не надо...»

Время мерно идет

«Я позабыл, о чем хотел сказать...»

«И время проходит...»

Ты устала

ДЕПРЕССИЯ

О грустном

Муха

Два друга

Пурпурный лист

Низкие тучи

Милый друг

Шелест крови

Промчалась жизнь

«Стараюсь жить…»

Ветераны

Война на пороге

Молитва («Неприязнь к вам не приемлю…»)

Мальчик

Трудное время

Хакер

Инопланетянин

Я снова пишу

«Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу…»

Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!

Мой почерк невнятен, запутан и нем.

Живу одиноко, похож на святошу,

куда же бегу, от кого и зачем?

Нет проку в словах, да и мало в них смысла,

когда лбом таранишь с усердием быт.

Пора начать верить в бездушные числа

валюты заморской, их сладостный вид.

Где польза и шарм мимолетного звука,

который добавит еще один шрам?

Но быть современным – какая же скука...

Вот так и живу я – с грехом пополам.

Впадаю то в дерзость, а то и в угрюмость.

Несладко всем тем, кто ко мне не привык.

Но верю в слепую свою однодумность,

поэтому буквы лепечет язык.

2016

«Горит звезда…»

Горит звезда над горизонтом дальним,

совсем одна на утренней заре.

Мне говорят: не надо быть печальным,

как тихий звон вдали, в монастыре.

Но грусть моя светла, как луч рассвета.

Она прильнула к сердцу моему.

Благодарю судьбу за состоянье это, ‑

писать стихи наперекор всему.

2016

«О чем сказать, когда нет мыслей…»

О чем сказать, когда нет мыслей

и как солгать, когда ты глуп.

Так мало в этой жизни смысла.

А мир вокруг безвкусен, груб.

Не слушай то, что есть снаружи.

Внимай всему, что есть внутри.

Мне шум земли уже не нужен,

я вижу новые миры.

И я спокоен, безмятежен,

хоть к совершенству далеко.

Ребенок, – кроток и безгрешен.

А жить так просто и легко...

2009

Провинциальный поэт

Двоится рифмами тоска

провинциального поэта.

Трепещет жилка у виска.

Устало тлеет сигарета.

Поет в измученной душе

мотивчик пошлый старой песни:

«В столице рай и в шалаше…»

Одно и то же – хоть ты тресни.

На кухне свет. Ворчит жена

и жарит рыбные котлеты.

Она вульгарна и пьяна.

А жизнь пуста и нет просвета.

2010

Деньги

Сменим пару поколений,

купим ворох громких мнений,

позабудем слово «честь».

Постепенно изменений

будет столько, что не счесть.

Правят нами ложь и зависть.

Что сюда еще добавить?

Деньги! Больше ничего:

Бог, которого восславить

я хочу лишь одного.

Деньги – идол, символ власти,

наслажденье, буйство страсти,

недоступная мечта.

Все мы знаем, хоть отчасти,

как сильна их красота.

Есть наличка – мир прекрасен,

беззаботен, безопасен,

вроде сказки без конца.

А пустой карман опасен,

словно девять грамм свинца.

Бедность может быть заразной,

неприличной, жуткой, грязной,

а страшней всего – навек.

Этой горечью опасной

весь отравлен человек.

На другом конце – элита,

так богата, знаменита…

Не заботясь ни о чем,

реет в области зенита

ненасытным вороньем.

Так незримая граница

неразборчивые лица

делит честно пополам.

Деньги – нужная вещица.

Только где же взять их нам?

2012

«Он так курил...»

Он так курил, курил, как ненормальный

и всё в глаза заглядывал с мольбой.

Как он хотел любви моей печальной.

Как он боялся участи иной.

Ходил, ходил, шагами робко мерил

весь этот им же созданный уют.

Я лишь молчала, глаз поднять не смея,

считая бег томительных минут.

Ведь я могла лишь дать ему надежду:

холодную, как лунный, бледный свет.

Он говорил, что будет всё как прежде:

жизнь по привычке – много, много лет.

А я хотела только лишь вниманья,

немного ласки, счастья хоть глоток,

почаще слышать сладкие признанья -

всего того, что дать он мне не смог.

2009

Одинокая

Я красивей еще не встречал.

И в глазах ее грустных, бездонных

я увидел, как плачет печаль,

словно скорбь вечно юной Мадонны.

Сколько раз провожала закат

в одиночестве снова и снова.

Но в душе уже струны молчат

и никто не услышит и слова.

Растворяются в дымке года

безмятежно и так незаметно...

И бежать бы, но только куда?

Подождать... Ожидание тщетно.

Сколько чувств нерастраченных ты

накопила за долгие годы, -

так от рос холодеют цветы,

утомленные чувством свободы;

так под бледной, холодной луной

плачет иволга, спрятавшись в ветках;

так шумит, тихо плачет прибой,

птица бьется в незапертой клетке.

Так хотелось бы счастьем с тобой

от души, хоть чуть-чуть поделиться,

погрузить твое сердце в покой...

Мне давно уже тоже не спится.

2009

Фея

Благодарю тебя – мой дом

за то, что ты один на свете

нас покрывал своим крылом

среди всех бурь. Сказали дети,

что рано утром, выйдя в сад,

там фею встретили внезапно.

Роняя фразы невпопад,

я им подыгрывал невнятно.

Потом влетела к нам пчела,

косясь на нас безумным взглядом.

И отражали зеркала,

что счастье было где-то рядом.

2013

Русалки

Ночь на Троицу – время русалок

странно-бледных, холодных, как лед;

плеск волны, слабый запах фиалок,

поцелуи всю ночь напролет.

Ты приди на затопленный берег,

Где березка поникла в тени.

Здесь расцвел по-над берегом вереск

и сбываются чудные сны.

Ты услышишь неясные всплески,

шепот тихий и радостный смех.

И в сияющем, призрачном блеске

чьи-то тени всплывают наверх.

Заласкают, себя не жалея,

истязая, быть может губя,

и от сладости сами хмелея,

ночь подарят, тебя не любя.

А потом от тебя отвернутся

равнодушием мрачным полны.

С тихим плеском бездушно сомкнутся

волны в свете печальной Луны.

Я там был, – не жалею нисколько,

видел холод, безумие глаз.

Я дышал их бессилием горьким,

но всего лишь один только раз.

2009

Сивиллы

Со временем возраст бывает опасен,

как голос Сивиллы, что часто неясен.

Они жили в Греции – мудрые жрицы,

левее Стамбула, но справа от Ниццы.

О них написал еще древний Вергилий

в своей Энеиде без всяких усилий.

Хороший поэт из языческой лавки.

Увы, не закончил сей эпос. (Для справки).

Свои предсказания делали в виде

бессвязных стихов. Неизбежность предвидя,

могли рассказать о печалях грядущих

и предупредить о друзьях ваших лгущих.

Прошло много лет, нету больше пророчиц

и мир летит к черту, слегка скособочась,

летит обреченно, летит неуклонно.

Я это постиг после ночи бессонной.

Чтоб это узнать – быть не нужно пророком.

Я просто внимаю чуть слышным намекам.

Не видят, увы, современные люди

как шансы малы и не знают – что будет.

Не те времена и не те величины,

забыты слова и неясны причины.

А всё потому, что пропали Сивиллы.

Никто не расскажет – что будет и было.

2016

Троя

"Бессонница... Тугие паруса..."

Я этот стих прочел до середины.

Что делать мне с безлюдностью равнины,

когда звучат незримо голоса?

Спокойны мысли, плещется вода

и корабли, как статуи, застыли.

А вдалеке, за легкой дымкой пыли,

уходят вдаль Приамовы стада.

Елена здесь, – любимая жена.

И пахнет краской, а на окнах шторы.

Но потемнели на закате горы.

Обманчивы туман и тишина.

Не так уж неприступны рубежи, -

холодный ветер прошептал невнятно.

Ведь утром здесь, откуда – непонятно,

появятся ахейские мужи.

А город спит под призрачной луной.

Но ведь и он подвластен разрушенью.

Любовь и смерть, смыкаясь черной тенью,

его обводят траурной каймой.

2012

Древние греки

Я живу как отшельник, на север от Трои,

где, когда‑то давно воевали герои,

не сумев поделить ни добычи, ни бабу,

что мозги мужикам выносила неслабо.

Деревянный был конь, также рота спецназа,

что сидела внутри, ожидая приказа.

Спали сладко бойцы, башни, арки и своды...

Длилась эта война девять лет и полгода.

Помню там еще было огромное море.

Если плыть много дней, то в беспомощном взоре

не появится парус, дельфин или суша.

Только ветер поет и звенит прямо в уши.

Одиссей по нему путешествовал долго,

искал остров родной, утомленный от долга

рвался, но не спешил к своей верной царице.

(Он ее подзабыл – по словам очевидцев).

Это всё, что я знаю, окончивши школу.

Ветер выл в голове бестолковой и полой.

Пусть простят Посейдон, также древние греки.

Я живу в двадцать первом, в безграмотном веке.

2016

Архимед

Мой старый друг – отважный Архимед!

Тебя сегодня вспомнил поневоле,

когда жена готовила обед

с набором слов, что не учили в школе.

Ты жил давно, под сенью Сиракуз,

в войне Второй Пунической прославлен,

дружил с числом, (какой отменный вкус),

был мудрецом торжественно объявлен.

Ты говорил, что мысли в голове

рождаются – когда сидишь ты в ванне,

к воде себя поставив во главе,

одев кольцо на палец безымянный.

«Опору дай – весь мир переверну».

Тот, кто велик, он этим же и вечен.

Сегодня в ванне мерил глубину,

для вдохновенья и созданья речи.

2016

Комп и стихи

Лишь только искры не хватает

в стихах моих.

За рощей дальней солнце тает

и ветер стих.

Какие образы и темы,

бурлят вокруг!

Я сын компьютерной системы,

железа друг.

Мне хакер дал свои программы

и вот теперь

стихи, экспромты, эпиграммы

пишу, как зверь.

Текут проворно электроны

по проводам.

Познал я мудрости законы,

рифмую сам.

Процессор мощный мне подскажет

любой сюжет.

Я знаю жизнь, любовь и даже

что счастья нет.

Винчестер молча сохраняет

тома стихов.

Он все их помнит, твердо знает

нюансы слов.

Поэты, критики, цитаты,

обложки вид,

статьи, рецензии и даты:

он всё хранит.

Проходят дни, мой софт быстрее.

И без помех

я стану скоро, по идее,

покруче всех.

Раскроет тесные объятья

безумный век.

И буду лучше сочинять я,

чем человек.

Сейчас пишу сонет о Боге,

да хакер мой

сказал, что глюки снова в проге.

Что ж, не впервой.

2012

Весна

Кончается зима. Уже расцвел подснежник

и мир меняться стал со скоростью пике.

Куплю себе очки взамен разбитых прежних,

чтоб лучше видеть пруд и рощу вдалеке.

Я выйду со двора к дороге непроезжей,

где бродит, точно тень, немая тишина.

Вокруг застыл пейзаж – всё то же, что и прежде,

безлюден горизонт, гуляй хоть допоздна.

Я привлекаю слух, и нюх, и зоркость взгляда.

В окрестностях села не видно ни души.

Да, кстати о весне... Тебе весьма мы рады.

Ты приходи скорей, родная, поспеши.

2016

Огород

Кому помешал мой туман в голове?

– Я думал в окрестностях дачи…

Пойду затаюсь, как кузнечик в траве,

собою пейзаж озадачив.

Пускай меня ищут для разных работ.

Мне жалко бурьян в огороде.

Он буйно разросся, теперь расцветет

и явно стремится к свободе.

Жене, чей известен безжалостный нрав,

обидно проигрывать в прятки.

Нет, только подумайте – я ведь был прав –

и снова полю эти грядки.

Бурьян насмехался, не веря в мой пыл.

Он знал меня лучше, чем кто-то.

Не вспыхнув в начале, я быстро остыл,

избегнув соленого пота.

Когда руки заняты, то в голове

кипят мысли, рифмой сплетаясь.

А солнце, запутавшись в мелкой листве,

клонилось к земле, усмехаясь.

2014

Букет хризантем

Ты молча присела за стол под окном, -

букет хризантем уж отцвел.

И целый день думала только о нем, -

о том, кто сегодня ушел.

Остались и стены, и шкаф, и диван,

ворсистый ковер на полу.

И даже забытый его чемодан

стоит сиротливо в углу.

Здесь раньше царила всегда лишь весна

и часто – признанья в любви.

Теперь только ты да вокруг тишина;

ни звука – зови, не зови.

Ты смотришь в окно, обрывая цветок,

глаза утирая платком.

Вдали исчезают следы его ног

под льющим упрямо дождем.

Не смей замыкаться, носить все в себе.

Прости ему прошлый обман.

А, может, вернется он снова к тебе -

хотя бы забрать чемодан?

2010

ГАДАНИЕ

«Мне ни к чему гаданье…»

Мне ни к чему гаданье слепой жрицы.

Свой гороскоп я знаю наперед.

Здесь Водолей чернила льет и льет

на белизну нетронутой страницы.

Подбитых птиц разрозненные перья,

засаленных монет немая горсть,

овцы худой лопаточная кость, -

всё создает народные поверья.

Присутствовать должны неповторимо

в моменте каждом – смысл или мотив.

Так почему же строг и молчалив

тот, перед кем мы все проходим мимо?

Страдания – дорога к искупленью.

Гадать же – грех! Так завещал Господь.

Но только так возможно возрожденье

души моей. Мертва без духа плоть.

 2012

«Помню я: шумела вьюга…»

Помню я: шумела вьюга

в нашей дальней стороне.

Вихри туч бежали к югу.

Тени прыгали в окне.

Я гадаю – карты, свечи…

Нынче святочная ночь.

Жду, зову со счастьем встречи, -

уноситесь беды прочь:

ревность, хлопоты, тревоги,

ссоры, враг, казенный дом,

бесполезные дороги

не кончаются добром.

Снова их тасую споро

я трясущейся рукой.

Ночь проходит – очень скоро

будет жизнь совсем иной.

Дайте даму, но не бубны,

счастья, денег и почет.

Только карты неподкупны,

туз пиковый всё идет.

Это здесь судьба гадает,

скатерть молча теребя.

И тихонько так вздыхает:

– Зря старалась для тебя.

2012

Молитва («Темно в глазах…»)

Темно в глазах, шумит в ушах,

в душе противно.

Здесь воздух подлостью пропах,

конца не видно.

Всего боюсь и вновь молюсь,

хоть нет ответа.

Но все равно не покорюсь

и жажду света.

Молюсь о мудрости, скорбях,

страстях греховных,

о всех убогих, смутных днях,

дарах духовных.

А дни проходят чередой,

бредут как тени.

Уже я стар, уже седой,

болят колени.

Но легче крест, светлее путь,

ведущий к счастью.

Я понял, – неприглядна суть

безумной власти.

Пройдут года, течет вода

и будут битвы.

Но будет бедною всегда

жизнь без молитвы.

2012

МУЗА

«Где ты стройная муза моя…»

Где ты стройная муза моя, -

синеокая с челкой девчонка?

Не приходишь давно, словно я

стал внезапно похож на ребенка.

Сколько раз мы с тобой в буриме

умудрялись играть до рассвета.

И сливались слова в полутьме,

развивая нюансы сюжета.

Ты, наверно, сейчас в Лангкави.

Пляжный отдых всегда так заманчив.

Что ж мне делать с тобой, поживи

там, собою пейзаж обозначив.

Или может на шумный Бродвей

прошвырнуться решила внезапно?

Здесь, в начале – финансов музей,

на углу Бивер-стрит, чтоб понятно.

Раньше там был Рокфеллера дом,

где он правил угрюмо и строго.

Если скучно тебе будет в нем,

посети мюзик-холл – ради бога.

Только я не советую Крым,

в Ялте – шумно, в Алуште ужасно.

Возвращаюсь оттуда больным,

им свой отдых доверив напрасно.

Буду ваньку валять от тоски,

разгоняя безделье и скуку.

Здесь морозно и тучи низки,

как-нибудь одолею разлуку.

2012

«Мы с тобой…»

 Мы с тобой, шаловливая врушка,

познакомились очень давно.

Для тебя я всего лишь игрушка.

Что пишу я – тебе все равно.

Ты смеешься, когда я страдаю,

забавляешься – если влюблен,

пропадаешь – а где, я не знаю,

недоступна, как утренний сон;

если добрая – рифму подскажешь,

разозлишься – я долго молчу.

Я уже стал молиться и даже

обращался два раза к врачу.

Рвешь мне сердце на мелкие части

и бесцельно транжиришь года,

наслаждаешься тайною властью,

так прекрасна, всегда молода.

Ну а я безвозвратно старею, -

плод твоих равнодушных забав.

Может быть, еще что-то успею,

укрощая капризный твой нрав.

2009

«Насиловать музу не надо…»

Насиловать музу не надо.

Пиши, когда сердце поет.

Пусть будет мне лучшей наградой

безделье весь день напролет.

Под кров позабытого дома

приятно вернуться опять –

где всё так до боли знакомо.

Никто не мешает мечтать.

Играют довольные дети,

в квартире – покой и уют.

Что может быть лучше на свете

согласья, царящего тут?

Крепчают семейные узы,

смеется довольно жена…

И только печальная муза

была почему-то бледна.

2011

«Вчера пришла подруга…»

Вчера пришла подруга давних дней

и поругав немного, для порядка,

сказала, что для нас всего важней

любой пустяк записывать в тетрадку.

И вот опять всю ночь в дыму сижу.

Свеча горит простая, восковая.

А я слова настойчиво твержу,

их путая и тут же забывая.

Любой предлог, что в голову придет,

достоин, чтобы быть увековечен.

И всем стихам наступит их черед,

пока еще в ночи мерцают свечи.

2016

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг...»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,

в деревне тихой молча прозябая.

Здесь хорошо жить сумрачной зимой,

листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары…

Никак не дописать вторую строчку.

Унынье, скука, приступы хандры

и водку пью, как сволочь, в одиночку.

Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:

гулящий кот, пугливые соседи;

зато покой, – я спешки не терплю,

веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь.

Шальное солнце катится по кругу.

Ну как же тут, мой друг, не загрустишь

в безмолвный час вечернего досуга…

2009

«Что-то осень…»

Что-то осень нынче рано наступила.

Ветер носится в саду, ломая ветки.

Я в деревне что-то вроде старожила,

типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:

приглашаю поскучать до лета вместе.

Мы затеем разговор с тобой предметный,

пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранится

пыльный строй бутылок гордых и солений.

Будем есть и пить, пока не задвоится,

аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:

о политике, о вечности, погоде.

Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.

И кинзу всегда берем на огороде.

У камина так приятно расслабленье.

Лепестки огня творят волшебную картину.

Мысли вдаль бегут, меняя направленье,

словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватает

здесь в провинции и далеко от моря.

Будем ждать, пока весною снег растает

и напьемся просто так, по-русски, с горя.

2012

Моя эпоха

В прошлом осталось былое величье.

Что происходит? Бездонные дыры

всех поглощают, забыв о приличье.

Нет никого. Так уходят кумиры,

мятым плащом закрывая обличье.

Новые лица и новые звуки.

Будни и беды – синоним единства.

И, без сомненья, победы науки,

буйство стихий и маразмы бесчинства.

В общем – эпоха удушья и скуки.

Я с ней на «ты», потому что я болен

так же, как страны, и люди, и звери.

Лозунг «свобода» давно замусолен.

А в чудеса уже можно не верить.

Только дурак настоящим доволен.

Что-то не так, только жить все же надо.

Противогаз – верный способ защиты.

Нет, мне не нужно ни рая, ни ада.

Лучше всего – притвориться убитым

и переждать все движения стада.

2012

«Кто сказал, что конец неизбежен…»

Кто сказал, что конец неизбежен?

Нет начала, как нет и конца.

Небосклон на рассвете безбрежен, –

как любое созданье Творца.

Миллионы планет, миллионы

обитаемы – в этом секрет.

И везде существуют законы.

А пределов у времени нет.

Незаметно проходят границы

параллельности этих миров.

Мы единого только частицы, -

дух движения бездны веков.

Беспокойство идет от незнанья,

но опасна беспечность ума.

Беспредельно в пространстве блужданье.

Безгранична невежества тьма.

2010

«Я ушел от людей и от Бога…»

Я ушел от людей и от Бога

и живу у земли на краю.

Пусть над пропастью вьется дорога,

усмиряя гордыню мою.

Здесь безлюдно, спокойно и сонно

и доступней всех мыслей полет.

Далеко мир остался огромный.

Даже слышно, как сердце поет.

Постепенно с души опадает,

словно пена морская, вся грязь;

всё, – о чем даже разум не знает

и годами лежало, пылясь.

Дни за днями летели как птицы,

что под осень стремятся на юг.

Я листал своей жизни страницы.

Тихо сосны шумели вокруг.

И когда в голове стало ясно,

мысли все догорели дотла,

понял я – жизнь безумно прекрасна.

И в ней больше добра, но не зла.

Но напрасно я думал, что буду

за порогом, за гранью всего.

Бог везде, он же здесь, он же всюду,

просто раньше не слышал его.

Просто раньше в делах суетливых

голос истины был приглушен.

Просто крики постыдной наживы

там звучали и ночью, и днем.

Почему нужно жить так убого?

Все на свете измерить рублем,

уходить от людей и от Бога,

чтоб узнать, что спасенье лишь в Нем.

2010

«В своей избушке…»

«В своей избушке, сидя за столом»,

склонившись над исписанной страницей,

дописывал я стих. Уже кругом

светало, щебетали громко птицы

в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах

и ветерок, играя занавеской,

мне прошептал о чем-то впопыхах

и улицей помчался деревенской,

взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.

В лесу сосновом воздух чуткий чище.

Деревья спят и шепчутся тайком.

И, кажется: порой мы время слышим,

которое здесь бродит босиком.

2009

Судьба бытия

Я буду исследовать строго

вопрос о судьбе бытия.

Об этом все знают немного.

Не знаю об этом и я.

И даже философ убогий,

решая глобальный вопрос,

всё бродит в лесу тавтологий,

растя депрессивный невроз.

Что делать, – предмет очень сложный.

И явно сквозит дуализм.

Здесь надо подход осторожный.

Привлечь, например, плюрализм.

Как много здесь вкусов и мнений!

Не надо хихикать до слез.

Судьба же, вне всяких сомнений,

весьма любопытный курьез.

Она, как старуха седая,

в затылок мне смотрит всегда.

А жизнь – это штука простая,

враждебная, в общем, среда.

2012

Котомка, посох и душа

Котомка, посох и душа ‑

и это все мое богатство,

зато не надо унижаться.

Как жизнь такая хороша!

Не надо преданно в глаза

смотреть начальству никакому,

не быть рабом машине, дому

и не давить на тормоза,

плевать часами в потолок

и не иметь заветной цели,

не видеть лиц чужих в прицеле

и не копить богатство впрок.

И пусть никто мне на мозги

не будет капать с наслажденьем.

А то, что дорого другим,

утратит всякое значенье.

И это есть тот верный путь,

что даст мне полную свободу.

Я больше не хочу тонуть,

беспомощно глотая воду.

2009

WikiLeaks

«Вышел вдруг Интернет из пеленок…»

Вышел вдруг Интернет из пеленок

и взрослеет на наших глазах.

Знает каждый на свете ребенок

мировой паутины размах.

Сайтов много, – уже миллионы,

те же блоги растут как грибы.

Всюду мечутся флудеры, клоны,

поднимая всю Сеть на дыбы.

Всё здесь ясно и как на ладони.

Что‑то надо? Так Яндекс спроси.

Web–страницы ему все знакомы

и работает словно часы.

Ну, какие еще вам примеры?

Вот, возьмем скромный сайт, – WikiLeaks;

удивил всех, не ведая меры,

публикуя свой скромный дневник.

Что расскажут еще дипломаты,

где затеют еще раз войну?

Что планируют дальние штаты,

исковеркают как тишину?

Оказались секреты известны,

стала истина очень проста:

нет границ теперь в мире запретных,

а все прежнее – ложь, суета.

Жизни нашей сломались устои.

Драма вдруг превращается в фарс.

Дней вчерашних уходят герои.

Свет в душе начадил и погас.

2011

«И глава WikiLeaks…»

…И глава WikiLeaks был посажен

за решетку в сырую тюрьму,

слишком важными тайнами связан,

очень многим пророчил суму.

Как же может в эпоху свободы

независимым быть Интернет?

Возомнили о братстве народы?

Кто сказал, что цензуры здесь нет?

Пусть Ассанж будет всем нам уроком.

Не спасает теперь аватар,

Снится пыль зарешеченных окон,

грязь прогнивших, двухъярусных нар.

И, в холодном поту просыпаясь,

прячу в ящик опасный модем,

с прошлой жизнью навеки прощаясь,

навсегда уходя от проблем.

2011

«Отпустили его на поруки…»

…Отпустили его на поруки,

не найдя подходящей статьи.

Оказались короткими руки

у обиженных и у судьи.

Затихает скандал, затихает…

Видно, просто решили замять

то, о чем мир давно уже знает

и на что всем вполне наплевать.

Что здесь нового в самом‑то деле?

Всюду взятки, коррупция, ложь.

Бедность – вот, побороть не сумели.

Правды днем и с огнем не найдешь.

Тот, кто жил хорошо, тот и будет

дальше жить, не нуждаясь ни в чем.

А народ – всё простит и забудет,

как забыл он о Боге своем.

2011

О бедном поэте

Мы поднимемся вместе к высотам,

где орлы прекращают полет,

тихо гаснут созвездья с восходом

и никто никогда не живет.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир –

там, где время течет безвозвратно

в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,

стоит домик, – он темен и тесен,

старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,

светит ясно в окне огонек.

С дрожью сердце простого поэта

вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный,

о своей сокровенной мечте,

ждет, как праздник, улыбки нежданной,

пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо

проходить, в сердце нежность тая,

загляни ты в окошко незримо.

Будет счастлив он – так же, как я.

2009

«Полней наливаются яблоки соком…»

Полней наливаются яблоки соком.

Устало склоняются ветви к земле.

Невольно опять возвращаюсь к истокам,

где вижу ребенком себя я во сне.

И нет ни проблем, ни забот, ни печали,

и вечно вокруг всё поет и цветет.

Бегу босиком, выбирая едва ли

тропинку, что после травой зарастет.

А после, набегавшись в рощице вволю,

тепло ощутив материнской руки,

так сладко идти, забавляясь мечтою,

попутно срывая цветов лепестки.

2009

Мальчик из Перми

"...в Перми живет ребенок странный,

владеющий высокой и пространной,

невнятной речью".

                      Белла Ахмадулина

Я исписался. Двадцать пять стихов

рождались день и три недели ровно

в мученьях, разнобое голосов

звучащих в голове немногословно.

Как кстати был бы мальчик из Перми,

способный слово ставить после слова,

необъяснимо странный меж людьми,

незримостью во тьме чей образ скован.

Мечты, мечты... Мой ад еще при мне.

Никто не вставит в слово ударенье.

И вот опять мне слышится во сне

не голоса – но предвкушенье пенья.

2016

Тени

Приходит вечер, я пишу опять.

Блокнот открыт на уровне закладки.

Свеча горит, но больше для порядка,

мечтая втайне лампочкою стать.

Столпились тени молча за спиной.

Процесс письма им явно непонятен.

А мне мешает запах: кто-то хной

играл всерьез, оставив много пятен.

Все спят давно – плохого в этом нет,

как нет добра в привычке полуночной.

Теней всё больше… Сколько же им лет?

Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

Они могли бы много рассказать,

но есть предел всему и совершенству.

Свеча горит, открытая тетрадь

глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

Рука, лениво тронув карандаш,

тут же застыла, побоясь нарушить

покой вокруг и распорядок наш.

А тени ждут, умеющие слушать.

Они живые – догадался я.

И им нужна энергия от плоти.

Как хорошо, что спит моя семья!

И строчек нет в потрепанном блокноте.

Вдруг тень моя упала далеко.

Свеча пугливо замерла на месте.

Да кто сказал: писать стихи легко,

вставляя в них трагичность фраз и жеста?

Двоится строчек непослушных ряд,

(здесь явный признак беззаботной лени).

Да вот про тени: тут они стоят

и окружили. Всюду – тени, тени…

2014

«Почему‑то ось земная …»

Почему‑то ось земная

отвернулась от меня.

Я грядущего не знаю

и не вижу красок дня.

Всё вдруг стало черно‑белым,

ветер сильный, дождь косой,

не могу заняться делом

и хожу небритый, злой.

Непонятно в чем же дело.

Где искать причины суть?

На измученное тело

вдруг легла седая муть.

И кивает ангел падший

в фиолетовом дыму:

"Пил ты жизнь из полной чаши,

не молился никому.

Не привычный ждать и верить,

в своей пасмурной тюрьме

не хотел открыть ты двери

и прислушаться ко мне.

И пошел не той дорогой,

сбился с верного пути,

не искал прозренья, Бога,

рвал весенние цветы.

А теперь душа измята,

безучастна, счастья нет.

Что ж молчишь ты виновато?

Верь, молись и жди ответ".

2010

«Ведь только люди говорят…»

Ведь только люди говорят,

что в этой жизни нету счастья.

А годы птицами летят

и все мы слуги чьей‑то власти.

Кто служит длинному рублю,

а кто покорен узкой юбке.

Кто губит молодость свою

в стакане или просто в рюмке.

Мы все рабы, – рабы вещей,

обречены дышать враждою.

И плесень, гниль с души своей

слезами я уже не смою.

И всё нам кажется порой,

что мы свободны от желаний.

Какой же страшною ценой

мы подошли к последней грани…

Мой век духовной слепоты:

прости бездумных и заблудших.

Позволь нам веру обрести.

Вдохни смиренье в наши души.

2009

Вера

Я родился в такую эпоху,

где путь к Богу для всех был закрыт.

Что ж, свободным быть, вроде, неплохо,

только этим не будешь ты сыт.

Трудно жить без спасительной веры,

без восторга бессмертной души.

Лишь уныние, страх и потери;

только зависть, обман, барыши.

Путь один есть, другого не будет, ‑

остальные ведут в никуда.

Только совесть одна здесь осудит.

Нет пристрастнее в мире суда.

Только к Богу прямая дорога.

Только Он все поймет и простит.

Труден путь и преград будет много.

Но другого нет в мире пути.

2009

«Он часто ей читал стихи...»

Он часто ей читал стихи,

дарил цветы, но правда редко.

И в мыслях правильных своих

всегда считал ее кокеткой.

Она дарила ему сны -

пушистые, как чистый иней.

И там, в объятьях тишины,

являлась юною богиней.

Так шли года и жизнь была

как солнца луч, что светит ясно, -

как снег искриста и светла,

всегда желанна и прекрасна.

2009

«Я живу в отдаленном селе…»

Я живу в отдаленном селе,

вдалеке от больших городов.

И, подобно упорной пчеле,

всё слагаю созвучия слов.

Позабросил другие дела.

На окне даже кактус засох.

Целый день у большого стола

речь веду с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:

говорят, что глаголы – плохи.

Вот и лезут они напоказ,

как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звезд затихает в окне.

Шепчет ветер в печную трубу.

Не расслышать в пустой болтовне

что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже,

видно с транспортом плохо совсем.

И осталось в моем багаже

очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,

беспечально и празднично жить.

Всё равно в этих книгах обман.

Ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски.

И стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски.

2009

Стихотворные размеры