Текст книги "Трилистики (СИ)"

Автор книги: Влад Снегирев

ТЕ, КТО ПИШЕТ СТИХИ

Муза

 
Я живу на Парнасе, при храме,
где беспечно пасётся Пегас
и, согласно широкой рекламе,
прихожу к рифмачам в нужный час.
 
 
Отвечаю за свет вдохновенья,
когда людям выдумывать лень.
Посылаю ночные виденья
тем, кто в трансе блуждает как тень.
 
 
Солнце светит в просвет колоннады,
луч ударил по лире моей.
Нету большей на свете награды,
чем мгновенье с богиней твоей.
 
 
Очень жаль, но последнее время
не нужна я уже никому.
Появилось могучее племя,
что-то пишут, а что – не пойму.
 
 
Что ж такое с поэтами стало,
не зовут погостить вечерком.
Я ведь Данте стихи диктовала,
да и Пушкин со мною знаком.
 
 
Пригласи вечно юную даму
к себе в гости – мой смелый поэт.
Не терзай ноутбук свой упрямо,
всё пытаясь найти там ответ.
 
 
Я не все рассказала поэмы.
Я сияю в небесном огне.
Вознесёшься победно над всеми,
если вспомнишь порой обо мне.
 
 
2017
 

Комп

 
Лишь только искры не хватает
в стихах моих.
За рощей дальней солнце тает
и ветер стих.
 
 
Какие образы и темы
бурлят вокруг!
Я сын компьютерной системы,
железа друг.
 
 
Мне хакер дал свои программы
и вот теперь
стихи, экспромты, эпиграммы
пишу, как зверь.
 
 
Текут проворно электроны
по проводам.
Познал я мудрости законы,
рифмую сам.
 
 
Процессор мощный мне подскажет
любой сюжет.
Я знаю жизнь, любовь и даже
что счастья нет.
 
 
Винчестер молча сохраняет
тома стихов.
Он все их помнит, твёрдо знает
нюансы слов.
 
 
Поэты, критики, цитаты,
обложки вид,
статьи, рецензии и даты:
он всё хранит.
 
 
Проходят дни, мой софт быстрее,
и без помех
я стану скоро, по идее,
покруче всех.
 
 
Раскроет тесные объятья
безумный век.
И буду лучше сочинять я,
чем человек.
 
 
Сейчас пишу сонет о Боге,
да хакер мой
сказал, что глюки снова в проге.
Что ж, не впервой.
 
 
2012
 

Инопланетянин

 
В бесконечно далёком просторе
затерялась родная планета.
Впереди, сочетаясь в узоре,
светят звёзды таинственным светом.
 
 
Нет границ в пустоте беспредельной,
и умолкло уснувшее время.
В жутком мраке, тоскуя смертельно,
не снимаю я тесного шлема.
 
 
В тусклом свете лишь отблеск приборов
освещает холодные стены.
На экранах моих мониторов
скачут цифры процессов системы.
 
 
Скука здесь, – в одиночном полёте.
Вяло тянутся долгие ночи.
Завершает компьютер подсчёты.
Что он там мне ещё напророчит?
 
 
По идее, осталось полгода
мне блуждать в безвоздушном пространстве.
А затем, как награда – свобода
на планете в зелёном убранстве.
 
 
Там живут очень странные люди.
Бесконечно сражаясь, без смысла,
всё хотят уничтожить, повсюду.
И у всех неприятные мысли.
 
 
Правда, есть там игра, что занятна,
и её называют стихами.
Я от скуки свой комп, вероятно,
научу – мы попробуем сами.
 
 
Я давно в Интернете блуждаю,
изучая объекты контакта.
Сеть уже там довольно большая,
и бывают занятные факты.
 
 
Этот опус – смекалки проверка,
первый шаг к пониманью друг друга.
Я приблизился, двигаясь сверху
траекторией ровного круга.
 
 
2009
 

ДИАЛОГИ С БЛОКОМ

«Из тьмы веков…»

 
Из тьмы веков, стоящих за спиною,
окутанный в мистический туман,
выходит Блок, чтоб рядом встать со мною,
постигнув боль моих душевных ран.
 
 
Строг, молчалив, как был ещё при жизни,
задумчив, замкнут, в том же сюртуке.
Что хочет он найти в своей отчизне?
Что видит там, – в забытом далеке?
 
 
Он знал, что годы вихрем отбушуют
и станет мир весь из машин и войн.
Душа опять проводит дни впустую,
как принято в России испокон.
 
 
Он чувствовал, какие дни настанут:
«Земные силы оскудеют вдруг» ...
И мглой свинцовой небосвод затянут.
И выпал меч из ослабевших рук.
 
 
Молчит, молчит загадочно и странно,
а я не вижу, что скрывает мрак.
Так что же ждёт нас в синеве туманной,
какой незримо ты подашь мне знак?
 
 
Тут он сказал негромко, что: «мгновенья
пройдут и канут в тёмные века.
И мы увидим новые виденья.
Но будет с нами старая тоска».
 
 
2009
 

«Задумался и вспомнил вдруг…»

 
Задумался и вспомнил вдруг о Блоке,
певце давно уже угасших лиц.
Прошли с тех пор года, века и сроки,
чернила стёрлись с выцветших страниц.
 
 
В какую даль неслись его мечтанья,
пред чем склонялся этот ясный ум?
Он смог познать бездонность всю страданья
в тюрьме своих бессонных чувств и дум.
 
 
Он знал и верил – что-то здесь случится,
страну постигнет дикий ураган.
Недаром же над северной столицей
край неба был тревожен и багрян.
 
 
Но даже он в дыму и круговерти
не осознал чудовищный циклон.
Ведь никогда подобной пляски смерти
не видел мир.
                          Пришёл Армагеддон.
 
 
2016
 

«Я беспечно со всеми по жизни шагал…»

"Сохрани ты железом до времени рай,

Недоступный безумным рабам".

                       Александр Блок

 
Я беспечно со всеми по жизни шагал,
был такой же, как люди вокруг.
Ты единственный был для меня идеал, -
мой учитель и преданный друг.
 
 
Ты однажды сказал: «Помни – время придёт,
страх и гнев воцарятся в сердцах.
Будет бедность, работа всю ночь напролёт,
отблеск горя в уставших глазах».
 
 
Я смеялся, не верил, не слышал тебя.
Что там жалобный ветер наплёл...
И себя не жалея, и юность губя,
лишь закусками баловал стол.
 
 
Час пришёл – с гулом рухнул ослабленный строй,
не доживший до светлой зари.
И в туман лживых слов повели за собой
те, кто чёрен как ночь был внутри.
 
 
Кто кричал, кто смеялся, кто плакал навзрыд…
Кто-то дрогнул и сдался легко.
Были те, кто забыли про совесть и стыд
и взлетели, увы, высоко.
 
 
Только были напрасны усилия те,
все попытки покинуть тюрьму.
И пришёл новый бог, – на зеленом холсте,
поклоняться все стали ему.
 
 
Тут я вспомнил тебя и вернулся опять
к нашей дружбе, забытой давно.
Надоело бояться и нет, что терять,
всё сгорело и в поле темно.
 
 
Ты опять повторил мне: «Терпи и молчи.
Всё свершится в положенный срок».
Вот тогда мне от рая достались ключи.
И я запер железный замок.
 
 
2010
 

ДИАЛОГИ С БРОДСКИМ

«Что нужно для чуда…»

 
Что нужно для счастья? Кусочек земли,
Три грядки под домом да небо вдали;
 
 
Костра трепетанье под сизый дымок,
Где алые искры ведут диалог;
 
 
Ещё соловья непонятную грусть,
Что знает секреты любви наизусть;
 
 
А в небе ночном – миллионы светил,
Которых достигнуть пока нету сил;
 
 
Большой и взъерошенный, с пчёлами сад,
Цветы у крылечка – живой аромат...
 
 
И чтобы любимая знала о том,
Что здесь её счастье. Что здесь её дом.
 
 
2017
 

«В деревне Бог живет не по углам…»

 
В деревне Бог всегда со мной как тень,
ведь здесь его и юность, и истоки.
К нему идти не надо в храм далекий,
вставать досрочно, запрягая лень.
 
 
Ему понятны крики петухов,
и шелест листьев, и язык звериный,
и голос звёзд – такой неповторимый,
и даже плач несозданных стихов.
 
 
Я это наблюдаю день за днем.
Здесь нет святош, а также атеистов.
И птичий хор напевом голосистым
о том поёт в смирении земном.
 
 
Негромок звук скрипящих половиц,
что по ночам меня уже не будит.
Но знаю я – Он был, и есть, и будет,
неразличим среди спешащих лиц.
 
 
2017
 

«Ну, Горчаков, давайте ваш доклад…»

 
Ночей бессонных бесконечен ряд,
как волн седых в провинции у моря.
Опять читаю строчки все подряд
о Горбунове, с тихой дрёмой споря.
 
 
Там Горчаков – основа всех основ,
их унисон от скуки только средство,
хоть диалоги не заменят снов.
Простак и циник – грустное соседство.
 
 
Их голоса звучат из темноты,
всегда со мной – захочешь, только свистни:
«Находчивость – источник суеты».
«Я не уверен в этом афоризме».
«Душа не ощущает тесноты».
«Ты думаешь? А в мертвом организме?»
 
 
Но обойдемся, впрочем, без имён,
ведь в сумраке неразличимы лица.
Живут в больнице. Впрочем, это фон
того, что утром явно растворится.
 
 
В бессоннице моей незримый знак,
хоть и порой бывает с нею тесно.
А их люблю всегда за просто так
и потому, что с ними интересно.
 
 
Мой трезвый быт расширился весьма,
вот голоса ко мне взывают снова.
Согласен с ними, – мир сошёл с ума.
И этот факт возьмём мы за основу.
 
 
2015
 

ЗАБЫТЫЕ ПОЭТЫ

Вениамин Блаженный

 
Сейчас с тобой, Веня, отпразднуем праздник,
но только бы в наши дела не вмешался
насмешливый, строгий читатель – проказник,
кто творчеством нашим так долго питался.
 
 
Я нищий, слепец, я брожу по дорогам
в стране попрошаек, мышей и помоек.
Но верю, – с тобой мы здесь встретимся с Богом
и ноги ему мы слезами омоем.
 
 
Мы тронем руками далёкое эхо,
найдём тайный ход к неизвестной вселенной,
споём и попляшем... Вот будет потехой –
расстаться с Землёй нашей, грешной и бренной.
 
 
Какое везенье, что я тебя встретил!
Но только тот праздник убил кто-то третий.
Остались на память лишь горечь и пепел,
да краски стихов твоих – горстка соцветий.
 
 
2012
 

Светлана Кузнецова

"...нужен мне только мой черный наряд,

Прозрачные черные крылья..."

                       С. Кузнецова

 
Умную женщину ждёт одиночество,
ночи бессонные, море тоски,
памятник скромный, забытое творчество,
горечь стихов, боль звенящей строки.
 
 
Сердце нам трогает лёгкость стыдливая,
только смущает лишь чёрный наряд.
Как мне хотелось, чтоб Муза ревнивая
и на тебя бы свой бросила взгляд.
 
 
Мы говорим всё, а время так тянется,
воды несутся в родных берегах...
Где ты сейчас, молчаливая странница,
в чьих ты томишься задумчивых снах?
 
 
Людям всё грезятся тайны, пророчества.
Нет, не решаюсь я спорить с судьбой.
Просто я рад, что в стране одиночества
есть ещё праздники – встречи с тобой.
 
 
2009
 

Анастасия Харитонова

 
«На сырой, непротопленной даче
я живу без лирических строк.
Жизнь проходит здесь легче, иначе:
вот, опять подгорает пирог.
 
 
Скоро чуткие сумерки снова
постучатся и я отворю.
А вокруг –  тишина, я готова
просветлённую встретить зарю».
 
 
Только в прошлое что-то скатилось.
Только нет ничего впереди.
И какая же страшная сила
вдруг скопилась в девичьей груди?
 
 
Может, нет в этой жизни и смысла,
может быть, от нее ты устала...
Исчезают и чувства, и мысли.
Кто-то шепчет: «Начни всё сначала».
 
 
2009
 

ПОЭЗИЯ

«Пойми, я осуждать тебя не вправе…»

 
Пойми, я осуждать тебя не вправе
за то, что люди сделали с тобой.
Ты, позабыв о прежней, громкой славе,
стоишь сейчас с протянутой рукой.
 
 
На фоне ярких, глянцевых обложек
твой образ светлый явно потускнел.
Как жаль, что ты найти себя не можешь,
оставшись в этом мире не у дел.
 
 
Да если бы хоть чуточку любили
стихи те люди, что имеют власть,
тебя б всегда ласкали, не бранили,
не разрешили низко так упасть.
 
 
Что делать мне, Поэзия, скажи мне?
Нет никого, умеющих помочь.
Любовь была и долгой, и взаимной,
и вот теперь ты вновь уходишь прочь.
 
 
Не уходи, желанный час настанет
и ты заслужишь праздничный венок.
Уже видны в обманчивом тумане
горящие страницы новых строк.
 
 
Придёт тот день и ты воспрянешь снова,
утрёшь глаза, поднимешься с колен.
Как мир возник? Вначале было Слово.
Всё остальное – суета и тлен.
 
 
2010
 

«Поэзия, должно быть, состоит…»

 
"Поэзия, должно быть, состоит
в отсутствии отчётливой границы".
Пределов нет для смысла, алфавит
синеет здесь и за чертой страницы.
 
 
Где даль размыта, там трепещет мозг,
вращаясь вновь по замкнутому кругу,
течёт и лепится, как талый воск,
ничьи шаги приняв за поступь друга.
 
 
Поэзия – опасная игра,
где нас пленяет неизвестный гений
лишь с помощью тетради и пера,
нам показав толпу живых видений.
 
 
Далёкий свет мучительно зовёт
в страну мечты, забвения и боли,
где в тишине грядущее живёт,
которому ты веришь поневоле.
 
 
А жизнь идёт, и хмурый день с утра
всё тянется, как колдовское зелье.
Но пару строк, когда придёт пора,
я сберегу – как тяжкое похмелье.
 
 
2014
 

«Что поделать, такая работа…»

 
Что поделать, такая работа -
для забавы слова рифмовать,
забывая под вечер заботы,
с наслажденьем лениться опять.
 
 
Век лежать бы на мягком диване,
бесконечно сплетая слова.
В полусне, как в волшебном дурмане,
их выдумывать, помня едва.
 
 
Мне счастливый досуг не обуза.
Я люблю в жизни праздный покой.
И внимает с улыбкою Муза,
не спеша со своей похвалой.
 
 
2009
 

ПОЭТЫ

«Да, мы – не пророки…»

«Мы не пророки, даже не предтечи...»

                          О. Мандельштам

 
Да, мы – не пророки и мы не предтечи.
Мы просто владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
всегда нам легко покориться готово.
 
 
Пусть рифма трудна, темы все устарели,
но мы извлекаем из древней свирели
прекрасные звуки для встречных прохожих, -
спешащих и разных, таких непохожих.
 
 
И мы заставляем их плакать, смеяться,
задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, – не стесняйтесь, смелее...
 
 
2010
 

«Мы выбраны Богом и небом…»

 
Мы выбраны Богом и небом,
подруга нам муза сама.
В питании солью и хлебом
замечена ясность ума.
 
 
Мы прокляты временем бурным,
нас нет среди званых гостей.
Заполнены прахом все урны,
закрыт навсегда мавзолей.
 
 
Ты слышишь: навеки, навеки
в безвестности жить суждено.
Извилисты бурные реки
как жизнь, где идём мы на дно.
 
 
Судьбы не бывает на свете.
Рождение – случай слепой.
За всё лишь поэты в ответе
пред Богом, людьми и собой.
 
 
2012
 

«В тот час, когда иссякнут силы…»

 
В тот час, когда иссякнут силы,
когда надежды больше нет,
когда от горя сердце стынет,
ты не ищи в душе ответ.
 
 
Пойми, что ночь не бесконечна.
Вдали чуть брезжит слабый свет.
Бедлам не может длиться вечно.
Ты верь в себя, – ведь ты поэт.
 
 
Кто, как не ты, с душой высокой,
укажет людям верный путь.
Им плохо жить, им одиноко.
Блажен покой: забыть... уснуть...
 
 
Ты разбуди их, пусть проснутся
и пусть поймут, что в жизни нам
не ползать главное, не гнуться
и не служить чужим богам.
 
 
И вот, пройдя круги все ада,
живя одной своей мечтой,
получишь лучшую награду -
венец терновый, крест простой.
 
 
2009
 

СЛОВА

Совершенная речь

 
Совершенная речь устраняет слова,
но ребенок лепечет, родившись едва…
 
 
Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает;
тот, кто глуп – без нужды остальных повторяет.
 
 
Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало;
может смысл тот пропал, или смысла не стало?
 
 
И живут все слова где-то жизнью отдельной,
правят миром они, а не мы, безраздельно.
 
 
Ну а мы им нужны только лишь для того,
чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего.
 
 
2009
 

«Летящая пуля всегда поражает…»

 
Летящая пуля всегда поражает
того, кто стоит у неё на пути.
Кинжальное слово пощады не знает
и может других за собой повести.
 
 
Найду ли для чувства волшебное слово,
с чем можно сравнить лепетанье ручья...
Зачем же так резко, и зло, и сурово
преступника жалит бесстрастный судья?
 
 
Жестоко горящее слово пророка,
уже приготовлен невидимый крест.
Что можно постичь в мимолётном намёке,
когда с милой дамой сидишь тет-а-тет?
 
 
Простые слова приготовлю любимой,
пусть нежные губы смеются всегда.
Как много ночей впереди этих дивных
под ласковый шёпот, под звуки дождя...
 
 
2009
 

Обычные слова

 
Сегодня занят шелестом страниц.
Начав читать известного поэта,
перед которым все склонялись ниц,
не понял – в чём была известность эта.
 
 
Я пробовал проникнуть между строк,
запутавшись в оригинальных рифмах.
Но как извлечь из пустоты урок?
Она не чтит ни падежей, ни числа.
 
 
Всё выспренне, кругом одни клише,
торчащие как нос у Буратино.
Хотите имя знать вы? Но уже
его забыл, дойдя до середины.
 
 
Ведь есть вокруг и небо, и трава,
и Родина, и солнце, и прохлада.
Я говорю обычные слова
и ни о чём заботиться не надо.
 
 
2016
 

ДЕНЬГИ

Богатые тоже плачут

 
Снова кинулись вниз индикаторы рынка.
Доу Джонсв понедельник рекордно просел.
Только вот у меня – не жена, а блондинка.
Очень жаль, что мой разум так поздно прозрел.
 
 
Неожиданно так возвратилась с курорта,
посетив по дороге «La Grande de Paris»,
накупив барахлишка вторичного сорта,
подрывая тем самым мой личный престиж.
 
 
Все её чудеса описать невозможно.
И другой в этой жизни ей явно не стать.
У меня же контейнер завис на таможне.
Сколько стоит – вам лучше об этом не знать.
 
 
Бизнес мой хоть легальный, но всякого рода,
есть наличка в офшорах, немного богат.
Я же тачки меняю тебе раз в полгода,
да и окна выходят на старый Арбат.
 
 
Хоть заткнулась бы что ли, трещит как сорока.
Ну а деньги сосёт – пылесос отдыхай.
У меня с ней не жизнь, а сплошная морока.
Может в Вегас мотнуться, сказав ей гуд-бай?
 
 
А глаза как блестят, опустила смущённо.
Значит шлялась по клубам опять допоздна.
Мозг выносит неслабо и так извращённо,
но чертовски красива, хоть часто пьяна.
 
 
Гардероб поменять хочет, стиль – цвета хаки,
одеяло из шерсти овец Рамбулье…
Пристрелить бы ее, эту дрянь, как собаку,
только проще купить от Версаче колье.
 
 
2017
 

«Сменим пару поколений…»

 
Сменим пару поколений,
купим ворох громких мнений,
позабудем слово «честь».
Постепенно изменений
будет столько, что не счесть.
 
 
Правят нами ложь и зависть.
Что сюда еще добавить?
Деньги! Больше ничего:
Бог, которого восславить
я хочу лишь одного.
 
 
Деньги – идол, символ власти,
наслажденье, буйство страсти,
недоступная мечта.
Все мы знаем, хоть отчасти,
как сильна их красота.
 
 
Есть наличка – мир прекрасен,
беззаботен, безопасен,
вроде сказки без конца.
А пустой карман опасен,
словно девять грамм свинца.
 
 
Бедность может быть заразной,
неприличной, жуткой, грязной,
а страшней всего – навек.
Этой горечью опасной
весь отравлен человек.
 
 
На другом конце – элита,
так богата, знаменита,
не заботясь ни о чём,
реет в области зенита
ненасытным вороньём.
 
 
Так незримая граница
неразборчивые лица
делит честно пополам.
Деньги – нужная вещица.
Только где же взять их нам?
 
 
2012
 

Большой пистолет

 
«И опять замирают рассветы...»
(Только, впрочем, об этом писал).
Надоела пока тема эта,
потускнел светлый мой идеал.
 
 
Я не выдохся, просто «аллегро»
поменял на «анданте» пока.
Так в ночи замирает шум ветра,
вдаль течёт безмятежно река.
 
 
Пригласили работать в охрану,
там мне дали большой пистолет.
Банк теперь по астральному плану
охраняет какой-то поэт.
 
 
Мне теперь сочинять невозможно, -
в банке тесно и полный аншлаг.
Ночью тени скользят осторожно,
замедляя бесшумный мой шаг.
 
 
Охраняю чужое богатство,
не имея совсем своего.
Только, впрочем, не надо злорадства.
Я стою за пределом всего.
 
 
Ведь банкиры – такие же люди;
ну, немножко богаче за нас.
Просто деньги берут отовсюду
и не прячут под грязный матрас.
 
 
У лохов отбирают изящно,
их на свете хватало всегда.
Так шакалы охотятся в чаще,
пропадая потом без следа.
 
 
Мне уже там вконец надоело,
стал таким же, – спасибо, привет!
Открываю своё бизнес-дело,
но оставлю большой пистолет.
 
 
2010
 

ВСЯКО-РАЗНО

Стоянка

 
Железные кони стоят под навесом,
сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог.
На взмахи фасадов смотря с интересом,
они ищут к бегу малейший предлог.
 
 
Забыл их хозяин. Застыв на асфальте
они здесь ночуют, они здесь живут.
А им бы лететь скоростной магистралью,
совсем не считая счастливых минут.
 
 
Что может быть лучше пустынной дороги
и ветра струи в лобовое стекло.
Но редкое счастье коснётся немногих,
а если случится – считай повезло.
 
 
2017
 

Чердак

 
Я расскажу вам про чердак,
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.
 
 
Здесь света нет и только днём,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом,
от разных книг, лежащих робко.
 
 
Ещё, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь, -
полно комплектов прошлогодних.
 
 
Под грудой старых, пыльных книг
нашёл дневник свой старый, школьный;
открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.
 
 
Вот фотографии в углу:
листы, поблекшие без даты.
Я им воздал бы похвалу,
но запропали все куда-то.
 
 
Так обойдёмся без имён,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон...
(Так подсказал мне ум лукавый).
 
 
Вернемся к списку всех вещей, -
он бесконечен словно небо,
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.
 
 
Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.
 
 
2014
 

Ноутбук

 
И снова я в отчаянной отваге
терзаю свой потёртый ноутбук.
Как много мук досталось бедолаге
от набранных и стёртых лишних букв.
 
 
Опять весна приходит и уходит,
одев деревья в роще теневой.
Я постигаю сходство в антиподе,
где в мониторе виден облик мой.
 
 
За каждой буквой – целый сонм страданий,
сомнений мука, недоступность слов.
А за спиной – сто лет непониманий,
где каждый день был неподдельно нов.
 
 
Мы с ним делили трепет вдохновенья,
печаль души и песен дребедень.
Но он учил меня смиренью и терпенью
так много лет, – и каждый новый день.
 
 
2017
 

АНГЕЛ МОЙ

«Не знаю сколько жить…»

 
Не знаю сколько жить ещё осталось.
В окне чуть брезжит серый, скучный день.
А жизнь была, иль только показалась,
как тень густая в кепке набекрень?
 
 
Я отплыву в назначенные сроки
к другим – небесным, дальним берегам.
Легко заплачет ангел одинокий,
благословив дорогу к небесам.
 
 
Он был со мной без видимой причины,
стоял всегда незримо за плечом.
И, как художник создаёт картины,
творил меня, забыв об остальном.
 
 
А дни текли неровной вереницей,
неотвратимо таяли вдали.
Ах, ангел мой, печально-бледнолицый,
как много дел закончить мы могли…
 
 
Не оставляй меня в дороге дальней,
прости за всё, как я другим простил.
Ты почему сейчас такой печальный,
в сиянье двух своих незримых крыл?
 
 
2017
 

«Я могу писать глубже…»

 
Я могу писать глубже, полнее –
берега моей жизни круты.
Только время летит всё быстрее,
громче гул городской суеты.
 
 
Вот и ангел печальный, блаженный
незаметно покинул зенит,
на прощанье сказав: «Неизменны
только звёзды в пределах орбит».
 
 
Ангел мой – ты вернешься, я знаю,
просто длинная эта зима.
Я замерз. Может быть и оттаю
или просто сойду здесь с ума.
 
 
2015
 

Ангел белоснежный

 
Кто по ночам ко мне приходит
и вдохновляет сладкий сон?
Кто неприятности отводит,
вокруг воздвигнув бастион?
 
 
Кто терпеливо мне ответит
на самый глупый мой вопрос,
и в горести всегда утешит,
когда темно в глазах от слёз?
 
 
И кто всегда незримо слышит
всех мыслей хаотичный бег,
со мной согласно, дружно дышит,
оберегая мой ночлег?
 
 
Кто служит твёрдою опорой,
когда приходит трудный час,
следит за мной незримым взором,
тихонечко в душе звуча?
 
 
...Мой самый ласковый и нежный,
кто слит со мной так много лет, -
печальный Ангел белоснежный.
Всегда со мной, – как ясный свет.
 
 
2008