Текст книги "Трилистики (СИ)"

Автор книги: Влад Снегирев

Я СНОВА ПИШУ

О себе – коротко

 
Прочтя Мандельштама от корки до корки,
я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,
не видеть удачи, признания, славы.
Пишу только в стол, для себя, для забавы.
 
 
В окошко летят сквозняки ниоткуда.
Жена бьёт посуду и разные блюда;
привыкла – чуть что, так заламывать руки,
кричать на меня неприличные звуки.
 
 
Но я всё терзаю мозгов своих силу,
как будто бы рою отважно могилу.
В тетрадку пихаю мыслишки и жесты.
Не жизнь – а фанера из кровельной жести.
 
 
А ведь говорила мне в юности мама:
«Учись хорошо, не сутулься упрямо,
пойди в олигархи, хотя бы в артисты».
Но в дырах пальто – как халат у буддиста.
 
 
Я мог бы писать очень нудно и долго,
но только попался в объятия долга:
обеты семейные, дети повсюду,
ещё рифмовать... обещаю – не буду.
 
 
2017
 

«Я снова пишу…»

 
Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!
Мой почерк невнятен, запутан и нем.
Живу одиноко, похож на святошу,
куда же бегу, от кого и зачем?
 
 
Нет проку в словах, да и мало в них смысла,
когда лбом таранишь с усердием быт.
Пора начать верить в бездушные числа
валюты заморской, их сладостный вид.
 
 
Где польза и шарм мимолётного звука,
который добавит еще один шрам?
Но быть современным – какая же скука...
Вот так и живу я – с грехом пополам.
 
 
Впадаю то в ярость, а то и в угрюмость.
Несладко всем тем, кто ко мне не привык.
Но верю в судьбу и свою однодумность,
поэтому буквы лепечет язык.
 
 
2016
 

«Горит звезда…»

 
Горит звезда над горизонтом дальним,
совсем одна на утренней заре.
Мне говорят: «Не надо быть печальным,
как тихий звон вдали, в монастыре».
 
 
Но грусть моя светла, как луч рассвета.
Она прильнула к сердцу моему.
Благодарю судьбу за состоянье это, -
писать стихи наперекор всему.
 
 
2016
 

ОДИНОКАЯ

«Он всё курил…»

 
Он всё курил, курил, как ненормальный,
и мне в глаза заглядывал с мольбой.
Как он хотел любви моей печальной,
как он боялся участи иной.
 
 
Ходил, ходил, шагами робко мерил
весь этот им же созданный уют.
А я молчала, глаз поднять не смея,
считая бег томительных минут.
 
 
Но я могла лишь дать ему надежду:
холодную, как лунный, бледный свет.
Он говорил, что будет всё как прежде:
жизнь по привычке – много, много лет.
 
 
А я хотела только лишь вниманья,
немного ласки, счастья хоть глоток,
почаще слышать сладкие признанья -
всего того, что дать он мне не смог.
 
 
2009
 

Букет хризантем

 
Ты молча присела за стол под окном, -
букет хризантем уж отцвёл.
И целый день думала только о нём, -
о том, кто сегодня ушёл.
 
 
Остались и стены, и шкаф, и диван,
ворсистый ковёр на полу.
И даже забытый его чемодан
стоит сиротливо в углу.
 
 
Здесь раньше царила всегда лишь весна
и часто – признанья в любви.
Теперь только ты и вокруг тишина;
ни звука – зови, не зови.
 
 
Ты смотришь в окно, обрывая цветок,
глаза утирая платком.
Вдали исчезают следы его ног
под льющим упрямо дождём.
 
 
Не смей замыкаться, носить всё в себе.
Прости ему прошлый обман.
А, может, вернётся он снова к тебе -
хотя бы забрать чемодан?
 
 
2010
 

«Я красивей ещё не встречал…»

 
Я красивей ещё не встречал.
И в глазах её грустных, бездонных
я увидел, как плачет печаль,
словно скорбь вечно юной Мадонны.
 
 
Сколько раз провожала закат
в одиночестве снова и снова.
Но в душе уже струны молчат
и никто не услышит и слова.
 
 
Безмятежно проходят года
так спокойно и так незаметно...
И бежать бы, но только куда?
Подождать... Ожидание тщетно.
 
 
Сколько чувств нерастраченных ты
накопила за долгие годы, -
так от рос холодеют цветы,
утомлённые чувством свободы;
 
 
так под бледной, холодной луной
плачет иволга, спрятавшись в ветках;
так шумит, тихо плачет прибой,
птица бьётся в незапертой клетке.
 
 
Как хотелось бы счастьем с тобой
от души, хоть чуть-чуть поделиться,
погрузить твоё сердце в покой...
Понимаешь, мне тоже не спится.
 
 
2009
 

СНОВА РЯДОМ

«В облаках снежинкам тесно…»

 
В облаках снежинкам тесно, -
вьются, падают лениво.
Снег идет почти отвесно,
утомительно-красиво.
 
 
Вдруг быстрее заплясали,
на ветру легко порхают.
И спокойно, без печали
на твоих ресницах тают.
 
 
Поцелуи губ незримых
прилетели ниоткуда.
Этот миг неповторимый
я запомню – словно чудо.
 
 
2017
 

«Вот, опять появляются тени…»

 
Вот, опять появляются тени
и уходят, кого-то кляня.
Я прошу – не садись на колени,
ничего не проси у меня.
 
 
Обещала, что будет послушна,
и глаза были в нежную синь,
всё смотрела, да так простодушно,
словно солнце в окошках витрин.
 
 
Отшумело недолгое лето.
Землю скрыли сухие листы.
Но не смей говорить мне про это:
как любила поэзию ты.
 
 
Я не буду петь нежно и тонко,
неспособный бездумно любить,
потому что ты душу ребёнка
захотела в тюрьму посадить.
 
 
И, насмешек твоих не приемля,
хоть они и невинно тихи,
я прошу: опустись ты на землю...
И ужасные выбрось духи.
 
 
2017
 

«Ты уходишь, сжав бледные губы…»

 
Ты уходишь, сжав бледные губы,
на прощанье сказав: «навсегда»,
не сумев отыскать в однолюбе
ничего, кроме холода льда.
 
 
Только знай – это вместе с тобою
жизнь беззвучно уходит моя.
Пусть же тополь заплачет листвою,
если это не сделаю я.
 
 
Я тебя никогда не забуду.
Ты уйдёшь – и я тотчас замру.
Может быть, ты уходишь отсюда
мимолётную кончив игру?
 
 
Или, может, от жизни устали
и напрасно мы отдыха ждём?
Только радости нет без печали,
одиночество легче вдвоём.
 
 
Я проснулся. Ты рядом лежала...
И знакомый узор на стене.
Слава богу, ты даже не знала,
что случилось со мной в этом сне.
 
 
В занавеске запутался ветер,
опьянённый цветущей весной.
Существует же счастье на свете,
если снова ты рядом со мной.
 
 
2017
 

БЫЛА ВЕСНА

В ресторане

 
Мы были в модном ресторане
среди подвыпивших людей.
И каждый час иные грани
я открывал в душе твоей.
 
 
Рыдала скрипка, струны пели,
вздыхал и вторил ей рояль.
Вокруг смеялись и шумели,
не понимая их печаль.
 
 
Шопена нежные сонаты
звучали в душной полутьме.
А рядом голос пошловатый
бубнил, как поп в своём псалме.
 
 
И стало скрипке больно, больно...
Смычок испуганно затих.
И стали ближе мы невольно,
ведь пела скрипка не для них.
 
 
Перебирая наши встречи,
ты планы строила для нас.
Какой сегодня дивный вечер!
Какой вульгарный диссонанс...
 
 
2017
 

У камина

 
Была весна. И у камина
сидели мы опять вдвоём.
Кончался день и вечер длинный
явился затяжным дождём.
 
 
Огонь горел. Уже поленья
пылали, сумрак разогнав.
Сливалась тень с другою тенью,
являя свой беспечный нрав.
 
 
Летели искры то и дело
и замирали на полу.
А ты сидела и смотрела, -
но не в огонь, а на золу.
 
 
О чём ты молча вспоминала?
Чьи лица плыли пред тобой?
Вокруг тебя всегда витала
святая тайна, ангел мой.
 
 
Любовь... Как первобытно-грубо
она владеет жизнью всей.
Чем больше женщину мы любим,
тем меньше знаем мы о ней.
 
 
Тут ум бессилен – только тело
познать способно как-то вас.
Куда же молча ты смотрела,
когда весенний день угас?
 
 
2017
 

Букет роз

 
Ты уходишь в бездонную ночь,
не сказав на прощанье ни слова:
музы ветреной младшая дочь,
жизни радостной смысл и основа.
 
 
Кто мне будет тихонько шептать
с непонятной тоской и волненьем
о любви, чтоб простая тетрадь
отзывалась стихом совершенным?
 
 
Так возьми на прощанье ключи,
словно прошлого символ сакральный.
Может быть, как сегодня в ночи
вдруг вернёшься, мой образ печальный.
 
 
Ты вернёшься, как небо к земле, -
исхудалой, больной, одичавшей.
Ты ушла... И стоит на столе
роз букет – полумёртвый, увядший.
 
 
2017
 

ТА ОСЕНЬ

«В ту осень так рано…»

 
В ту осень так рано на тонкой берёзке
от холода вдруг пожелтели листы.
А мне не хватает иронии жёсткой
и критики – той, что давала мне ты.
 
 
О, как ты умеешь блестяще ужалить,
ведь до совершенства мне так далеко.
Хрустит под ногами осенняя наледь
так странно и гулко... Но сердцу легко.
 
 
И солнце приникло лучами так жадно
к багрянцу, что ссыпал раздевшийся клён.
А острое жало всегда беспощадно,
да только не страшно тому, кто влюблён.
 
 
2009
 

Портрет

 
Скупыми мазками рисую
лицо, что прекраснее нет.
Любить тебя буду такую
всю жизнь и ещё много лет.
 
 
Всё ближе портрет к завершенью,
становятся ярче черты.
Воздушною, лёгкою тенью
в подрамнике кажешься ты.
 
 
Но смотришь задумчиво, строго.
За что осуждаешь меня?
Осталось закончить немного:
добавить движенья, огня.
 
 
Последний мазок и готово:
лукавство в глазах, доброта.
Ты молча стоишь и ни слова, -
живая на фоне холста.
 
 
И смотришь с улыбкой беспечной,
как будто былого не жаль.
Так пусть же останется вечной
твоя красота и печаль.
 
 
2012
 

И снова про любовь

 
Протрещала однажды сорока,
что любовь существует на свете.
Начиналось с простого намёка,
завершилось на бледном рассвете.
 
 
Нам открылась чудесная тайна
и уснуло счастливое время.
Что возникло как будто случайно,
понеслось по накатанной схеме.
 
 
Были мы, как глупцы, безрассудны.
Так закончились муки поэта.
Дальше будут одни только будни,
только стоит ли дальше про это?
 
 
2017
 

БЫВШАЯ

«Ты вошла…»

 
Ты вошла. В переполненном зале
столик наш был вдали, в глубине.
Я топил в тонкостенном бокале
наше прошлое, чуждое мне.
 
 
Подошла, и ничуть не печалясь
заказала Монтес Шардоне.
Ты всегда хорошо разбиралась
в дорогом и хорошем вине.
 
 
Я не выдам ни вздохом, ни словом
то, что вижу в больших зеркалах.
Назову себя именем новым,
чтоб в твоих не светиться глазах.
 
 
Нас любовь опалила случайно,
но день долгий прошёл и угас.
Только есть у меня одна тайна:
этот вечер последний для нас.
 
 
2017
 

«Как хорошо, когда не надо...»

 
Как хорошо, когда не надо
мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
и лёгким одинокий путь.
 
 
Пускай с тобой, в холодном мире
печаль моя, как тень живёт.
Не сотвори себе кумира.
Всему свой срок и свой черёд.
 
 
В саду все так же ветер бродит,
кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, всё проходит,
оставив шрам в душе твоей.
 
 
2009
 

Снова дождь

 
Вот снова дождь идёт устало,
на окнах выбивая дробь.
Приходит осень запоздало,
в душе рождая грусть и скорбь.
 
 
Намокли листья сиротливо,
уже готовые опасть.
Такая, друг мой, перспектива:
дать прошлому над сердцем власть.
 
 
Или опять мечтать от скуки
под шёпот капель дождевых.
Томит любовь и боль разлуки,
и жаль желаний молодых.
 
 
Что остаётся в самом деле,
когда все ночи так глухи,
а звёзды тлеют еле-еле?
Писать задумчиво стихи.
 
 
И возникают на бумаге
её знакомые черты.
Но хватит ли руке отваги?
Прочтёшь ли эти строчки ты?
 
 
2009
 

АРАВИЙСКАЯ ПУСТЫНЯ

Священный закон

 
Священный закон Аравийской пустыни
пока запрещает пролить яркий свет.
Тут тайны заветные спят и доныне
под толщей барханов, под тяжестью лет.
 
 
Лежат фараоны в богатых гробницах,
проникшие в мудрость вчерашних основ.
А время неспешно листает страницы
пергаментной книги минувших веков.
 
 
Застыл молча Сфинкс, не спеша зарывая
тяжёлые когти в хрустящий песок.
На тайны загадочно нам намекая,
он пристально смотрит на Нил, на восток.
 
 
Под ним существуют подземные залы,
хранилище знаний пришельцев со звёзд.
Его охраняет дракон одичалый,
считая, что каждый – непрошенный гость.
 
 
Лежат там останки царей Атлантиды,
и тени живые ведут давний спор.
Ещё есть проход в самый центр пирамиды,
где сердце вселенной живёт до сих пор.
 
 
Клянусь я богами, что ныне забыты:
Осирисом, Гором и солнечным Ра, -
где древняя тайна надёжно зарыта
никто не узнает. Ещё не пора.
 
 
2017
 

«Мы стоим на пороге…»

 
Мы стоим на пороге, где вечность
приоткрыла нам дверь вдалеке.
В пирамидах видна безупречность,
сфинкс под ними зарылся в песке.
 
 
Не старайся узнать его тайны,
просто время ещё не пришло.
Может быть, мы здесь просто случайно
или мало воды утекло.
 
 
Через бури, и счастье, и горе
мы идём к нашей давней мечте,
где сплетаются в чётком узоре
звёзды на густо-черном холсте.
 
 
Подожди, не протягивай руки,
эти звёзды умчались давно.
Может, наши далекие внуки
их коснутся, что нам не дано.
 
 
Осыпаются с розы устало
лепестки на простую тетрадь.
Слишком время прошло ещё мало
для того, чтобы тайны все знать.
 
 
2009
 

«У древних берегов…»

 
У древних берегов пустынных рек
нашли плиту с немыми письменами.
Поэт безвестный начертал навек
на ней стихи бессмертными строфами.
 
 
И вот в музее, под простым стеклом
лежит плита, покрыта лёгкой пылью.
Предания, живущие в былом,
гласят о том, что стало скорбной былью.
 
 
И человек задумчиво поник
над ней в тиши старинного музея,
теряя всё за этот горький миг
и на глазах от ужаса седея.
 
 
2009
 

ДРЕВНИЕ ГРЕКИ

«Я живу как отшельник…»

 
Я живу как отшельник, на север от Трои,
где когда-то давно воевали герои,
не сумев поделить ни добычи, ни бабу,
что мозги мужикам выносила неслабо.
 
 
Деревянный был конь, также рота спецназа,
что сидела внутри, ожидая приказа,
спали сладко бойцы, башни, арки и своды...
Длилась эта война девять лет и полгода.
 
 
Помню, там ещё было огромное море.
Если плыть много дней, то в беспомощном взоре
не появится парус, дельфин или суша,
только ветер поёт и звенит прямо в уши.
 
 
Одиссей по нему путешествовал долго,
искал остров родной, утомленный от долга
рвался, но не спешил к своей верной царице.
(Он ее подзабыл – по словам очевидцев).
 
 
Это всё, что я знаю, окончивши школу.
Ветер выл в голове бестолковой и полой.
Пусть простит Посейдон, также древние греки,
я живу в двадцать первом, в безграмотном веке.
 
 
2016
 

Сивиллы

 
Со временем возраст бывает опасен,
как голос Сивиллы, что часто неясен.
Они жили в Греции – мудрые жрицы,
левее Стамбула, но справа от Ниццы.
 
 
О них написал еще древний Вергилий
в своей Энеиде без всяких усилий.
Хороший поэт – из языческой лавки.
Увы, не закончил сей эпос. (Для справки).
 
 
Свои предсказания делали в виде
бессвязных стихов. Неизбежность предвидя,
могли рассказать о печалях грядущих
и предупредить о друзьях ваших лгущих.
 
 
Прошло много лет, нету больше пророчиц
и мир летит к черту, слегка скособочась,
летит обречённо, летит неуклонно.
Я это постиг после ночи бессонной.
 
 
Чтоб это узнать – быть не нужно пророком.
Я просто внимаю чуть слышным намёкам.
Не видят, увы, современные люди
как шансы малы и не знают – что будет.
 
 
Не те времена и не те величины,
забыты слова и неясны причины.
А всё потому, что пропали Сивиллы.
Никто не расскажет – что будет и было.
 
 
2016
 

Архимед

 
Мой старый друг – отважный Архимед!
Тебя сегодня вспомнил поневоле,
когда жена готовила обед,
с набором слов, что не учили в школе.
 
 
Ты жил давно, под сенью Сиракуз,
в войне Второй Пунической прославлен,
дружил с числом, (какой отменный вкус),
был мудрецом торжественно объявлен.
 
 
Ты говорил, что мысли в голове
рождаются – когда сидишь ты в ванне,
к воде себя поставив во главе,
одев кольцо на палец безымянный.
 
 
«Опору дай – весь мир переверну!»
Тот, кто велик, он этим же и вечен.
Сегодня в ванне мерял глубину,
для вдохновенья и созданья речи.
 
 
2016
 

МЫСЛИ

«Мне мысль подвластна…»

 
«Мне мысль подвластна!» Это ложь.
Её возьми, отдай, помножь,
займи кому-то напрокат,
а будет тот же результат.
 
 
Она блуждает в голове,
в округлом сером веществе,
внутри тончайших капилляр,
как наказанье – или дар;
 
 
томится тайно в темноте,
кружась – как будто конь в узде.
За ней встаёт другая вдруг,
сплетаясь в цепь, неровный круг.
 
 
И их всё больше... Их полёт
то что-то шепчет, то поёт.
То понеслись куда-то вскачь,
то вдруг исчезли – хоть заплачь.
 
 
От них остался только след,
косноязычный, смутный бред.
И ты не знаешь, что сказать,
вдруг потеряв над ними власть.
 
 
Тогда загадочно молчи,
заветные не подбирай ключи.
«А вдруг сказать хочу я?» Что ж,
скажи о мыслях свою ложь.
 
 
2017
 

Полная луна

 
Звёздною ночью при полной луне
долго я ей любовался часами.
Слышно, как сердце стучит в тишине,
тонкую нить протянув между нами.
 
 
Мучает тайно, покой не даёт
это сиянье луны серебристой,
словно она нашу Землю ведёт
к цели неведомой трассой лучистой.
 
 
Путь тот далёк, вереница веков
где-то уже растерялась в дороге.
А впереди – бесконечность часов
с космосом дальним в немом диалоге.
 
 
Здесь безграничность диктует закон,
время меняя в свободном пространстве.
Части вселенной звучат в унисон,
замыслом чьим-то придя к постоянству.
 
 
Протуберанцы свиваются в жгут,
солнце багровое дерзко венчая.
А за ним россыпью буйно цветут
яркие звёзды, в созвездья сплетаясь.
 
 
Мчимся и мчимся в космической мгле
между галактик и звёздных пульсаций.
Сколько ещё нашей грешной Земле
в поисках счастья бесплодно скитаться?
 
 
2017
 

Глубокий смысл

 
Глубокий смысл в любое время года
имеет всё, что видишь ты вокруг.
И дарит знаки мудрая природа
тому, кто выйдет за привычный круг.
 
 
Весь этот мир – божественная тайна,
возникший в непроглядной, вязкой тьме
из капель слёз, пролившихся случайно
Того, – кто в сердце, мыслях и уме.
 
 
И только Он подарит из каприза
кому-то рифму свежую во сне,
кому-то пальмы, лёгкий шёпот бриза,
кому-то радость с истиной в вине.
 
 
2017
 

ФЕЯ

«Благодарю тебя, – мой дом…»

 
Благодарю тебя, – мой дом
за то, что ты один на свете
нас покрывал своим крылом
среди всех бурь.
 
 
                        Сказали дети,
что рано утром, выйдя в сад,
там фею встретили внезапно.
Роняя фразы невпопад,
я им подыгрывал невнятно.
 
 
Потом влетела к нам пчела,
косясь на нас безумным взглядом.
И отражали зеркала,
что счастье было где-то рядом.
 
 
2013
 

Легкокрылые созданья

 
Легкокрылые созданья
прилетели в старый сад.
Я хожу к ним на свиданья
третий день уже подряд.
 
 
Говорят, – их нет на свете,
только в сказочной стране.
Говорят, что только дети
видят их, и то во сне.
 
 
Только нет нежнее в мире
этих глаз – как изумруд.
И, в туманности эфира,
для себя они живут.
 
 
Только дарят им фиалки
аромат и много снов.
А они на звёздной прялке
шьют узор для поясков.
 
 
«Полюби,» – сказала фея, -
«этот светлый, летний день.»
«Это глупая идея», -
проскрипел трухлявый пень.
 
 
Феи громко рассмеялись
и сказали: «Это вздор!»
Пчёлы сонные боялись
прерывать их разговор.
 
 
Вот, уже шалуньи ближе,
миг – и спрятались в траву.
Почему же я их вижу
ясно, чётко, наяву?
 
 
2017
 

«Растёт подорожник у входа…»

 
Растёт подорожник у входа
в мой тёплый, приветливый дом.
Согревшись лучами восхода,
там феи живут под листом.
 
 
Они извлекают из лютни
тебе непонятную грусть.
У них под дождём так уютно,
как в храме изящных искусств.
 
 
Ведут там свои хороводы,
тоскуя в своей полутьме.
И, в шуме ночной непогоды,
играют всегда в буриме.
 
 
Когда мне слова неподвластны,
на сердце ложится печаль,
у них я ищу рифмы ясность, -
прозрачней, чем горный хрусталь.
 
 
И ставлю волшебное слово
в строку, вспоминая о них.
Вот так и рождается снова
мой светлый, задумчивый стих.
 
 
2017
 

ЖЕСТОКАЯ МУЗА

«Шла Муза по пыльной дороге…»

 
Бывают поэты от бога,
а кто-то поёт ни о чём.
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.
 
 
Таинственно, с грустью молчала.
Подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.
 
 
Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.
 
 
Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для неё – лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.
 
 
2017
 

Сидит поэт

 
Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.
 
 
Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.
 
 
Бубнит он что-то непонятно,
простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.
 
 
Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! поплачем вместе с ним.
 
 
2017
 

«Я с поэтами не дружен…»

 
Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен, -
все обходят стороной.
 
 
На продавленном диване
тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.
 
 
Обожаю мыслить лёжа,
как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.
 
 
Одевая мысли в слово,
я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.
 
 
Где святое вдохновенье,
где избытки красоты?
Мимолётное виденье,
затерялось где же ты?
 
 
Я поэтов ненавижу
со стихами и собой.
Только стал я к небу ближе,
да и к раю, – надо мной.
 
 
2017
 

ВСЁ СЛОЖНО (О СТИХАХ)

«В саду с густой травой…»

 
В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.
 
 
О ней я не скажу ни словом, ни намёком.
Высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко.
Поёт он о… (пробел) и горести потерь.
 
 
Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,
беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.
 
 
2017
 

Просто дети

 
Может быть, мы просто дети?
Но на нас – клеймо поэта.
Позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.
 
 
Нас приветствуют насмешкой.
Глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.
 
 
У меня разбито сердце.
Горстка пепла вместо счастья.
Но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.
 
 
Это что – виденье свыше?
Сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.
 
 
2017
 

Ямб

 
За что мне дорог ямб беспечный,
другим размерам вопреки:
простой, торжественный и вечный
хозяин сладостной строки?
 
 
Слова послушные он скромно
назначит в чёткий, тесный строй.
Как будто сердце бьётся ровно,
звучит напев для нас с тобой.
 
 
Размеров предок незаметный,
поэтам многим верный брат,
им увлекались беззаветно
всех классиков неровный ряд.
 
 
Я помню – в детстве, засыпая,
я слушал сказок переклик,
где жили: рыбка золотая,
учёный кот, изба, старик.
 
 
Он словно ландыш на опушке,
где ветер треплет лопухи.
Да, – им писал и смуглый Пушкин
свои бессмертные стихи.
 
 
2017