Текст книги "Та заводская проходная…"

Автор книги: Валерий Барзас

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц)

Валерий Барзас

Валерий Барзас

Та заводская проходная…

Он прошел мимо меня, точно меня в природе не было и не я ему открыл дверь проходной. Что-то, впрочем, буркнул невнятное. Лет двадцати пяти, высокий, но тощий, со впалыми щеками и наверняка подобной же грудью.

Пухлая черная куртка, бугрившаяся на нем, мешала в этом убедиться… Кажется, я его где-то видел…

В дверях своего кабинета возник Минорий Степанович. Мы с ним удивленно смотрели в спину вошедшего и в его стриженый «двужильный» затылок.

– Это кто? – негромко спросил меня шеф. – Кто это?

Я пожал плечами. Хотел было окликнуть визитера, ринуться за ним, но он уже исчезал в дверях моей конторки.

– Наверно, это дежурный с какого-то цеха, – сказал я, направляясь вослед.

– Да, уже время, – успокоенно сказал Минорий Степанович, взглянув на квадратные электрические часы на стене проходной…

Незнакомец стоял посреди конторки, между столом и диваном, и озирался озабоченно. Я же, войдя, озирал его самого с большим любопытством. В уголках его узких сухих губ мне почуялась упрямая капризная злобинка.

– Где этот… – он сделал жест длинной рукой с длинными тонкими пальцами, – журнал?

– А вы, собственно, кто будете? – спросил я весело, дружелюбно. – С чем пожаловали к нам?

– Я с сырьевого. На дежурство. Где тут расписаться?

Его распирало нетерпение, желание побыстрее отделаться. Но у нас так было не принято. У нас (имею в виду мою конторку, проходную, да и весь завод) было принято здороваться, входя и проходя мимо, желательно с улыбкой и рукопожатием, с шуткой-подначкой, с «добрым здоровьицем» и т. д.

– Сырьевой заготовительный? – еще веселее сказал я. – Это же мой родной цех. Я там, считай, двадцать лет отмантулил… А вы, значит, новенький? И кем там?

– Газорезчиком.

– С Васей Дайцевым?

– Ну, – подтвердил и сделал еще более нетерпеливый жест рукой: расписаться!

Это не входило в мои планы.

– Будем знакомы! – я торжественно протянул ему свою открытую ладонь. – Валерий.

Вскоре, не сразу, в моей руке оказалось пять холодных вялых сосисок, брррр, а к ним, в качестве горчицы, что ли, буркновение: «Сергей».

Ритуал – великая, между прочим, вещь! – был исполнен, и я достал из стола вожделенный моим свежим коллегой журнал. И шариковую ручку любезнейшим образом преподнес. А затем еще объяснил, где и что писать: такого-то числа, в 18 ноль-ноль заступил на дежурство, роспись, а следующего числа, в 6 ноль-ноль, покинул завод, и роспись…

Он выпрямился и с выражением усталой брезгливости на лице помахал в воздухе вышеописанными (которым бы по клавишам рояля бегать) пальцами:

– А где этот… ключ?

– Уже взяли. Там дежурный. Марк Семенович Засыпкин. Отличный, рекомендую, человек.

Сергей кивнул с тем же выражением брезгливости на лице и вышел из моей конторки. Нет, таких, глядя ему в спину, думал я, у нас еще не бывало…

Через минуту выглянул в окно: он широкими, гулливеровскими шагами быстро удалялся по главной заводской «аллее»… Чудак-человек, подумал, куда спешит-торопится? Впереди целый вечер и вся ночь…

К воротам подкатил зеленый, вполне архивный «Москвич» начальника формовочного цеха Серафимы Юрьевны Кандауровой, упрямо хорошеющей на моих глазах последние двадцать лет. За рулем сидел ее муж, слесарь того же цеха, которого все звали Витьком, несмотря на седые усы и виски, ибо полного имени-отчества, как и автор этих строк, он не выслужил на заводе. Особенно благодаря его привычке плохо держаться на ногах к концу смены… Сегодня у Юрьевны, считай, праздник…

Левой рукой я нажал на кнопку открытия ворот, а правой распахнул дверь конторки и помахал своим коллегам на прощание. Несколько преждевременно: дама вышла из машины и призывно взмахнула рукой:

– Валера!

Я вышел на крыльцо.

– Здравствуй, Валера, – сказала она.

Я давно заметил, что она не скупится лишний раз повторить мое имя.

– Привет, Юрьевна! – сказал я по-свойски, но с чарующей, как сам полагал, улыбкой.

– Валера, чтоб ты знал, – голос Кандауровой заметно подсох, – там у нас еще остались люди. День рождения справляют.

– Опять?! – я был «возмущен». – Моду завели!..

– Это не мода, это традиция, – в голосе Юрьевны звучала вековая усталость от человеческой несуразицы. – Она у меня самой уже вот здесь. В общем, ты последи там…

– Всенепременно! – заверил я и обернулся к ее супругу, улыбавшемуся мне в открытом окне сквозь колючую проседь: – А ты что же, Витек? Ни в одном глазу! Как-то это не типично.

– Нельзя! Еду в ГАИ на техосмотр.

В интонациях его голоса слышалось сильное уважение к данной организации.

– Счастливый путь, коллеги! – подытожил я.

Мне и самому пора было собираться – на обход заводской территории. Первый на сегодня. Мой шеф, Минорий Степанович, это называет: проверить, в каком состоянии нам оставили завод. За всем нужен глаз да глаз, пара зорких и всевидящих. Ибо «народ совсем оборзел», говорит мой шеф…

Яблони нашего сада почти совсем облетели (о яблоках и говорить нечего, все загодя стрясены). И липы в прилегающем сквере с давно заглохшим фонтаном «Слеза комсомолки» тоже сбросили свою крикливо пеструю одежку. Октябрь, рога уж трубят. Лишь тополя упрямо удерживают листву, половина которой даже не пожелтела…

После обхода я докладывал своему шефу обстановку на заводе. Не «по регламенту», а «так»: встретились у проходной, разговорились, попинывая желто-красную листву на асфальте. Минорий Степанович (есть у него еще брат, вы не поверите: Мажорий Степанович, начальник стройцеха) живо реагировал на мой «доклад»: качал большой круглой головой с пухлыми, подозрительно бордовыми щеками, цокал языком и комментировал там, где знал, что сказать. А он, в отличие от меня, всегда знал, что сказать…

Значит, так: на полигоне – полный атас: башню первого крана не отогнали на другой край стрелы, как обычно, в целях предохранения от похитителей, так что кабеля (не мог же я сказать «шибко грамотно» – кабели) висят гармошкой, кучно – срезай не хочу. («Ай-я-яй!.. Да, там был днем какой-то ремонт… Что же это Юрьевна прошляпила! Завтра скажу ей». – «Ничего ты не скажешь, – давал я свой мысленный комментарий, – у тебя через полчаса все уж испарится из головы».)

Из трубного цеха, продолжал я доклад, на весь завод разносится хоровое пение. Почти по Далю: застольная (песня) – кто в лес, кто по дрова, взопрев от вдохновения. Какая-то гулянка там, в трубном. («Да, день рождения механика… Ага, да».) И в конторе формовочного цеха, на втором этаже, тоже пьянка, и музыка из окон гремит удалая. Тут я удивил своего всезнающего шефа: этой информацией он «не владел».

– Блин! – сказал Минорий Степанович. – А там-то что празднуют?! Ай-яй! Сплошной, блин, кабак, а не завод…

Что мне было симпатично в шефе – не отставал он от современности, вопреки портрету архивного дяди Дзержинского на стене в его кабинете: вовсю шпарил на нынешнем жаргоне. «Линять», «тусоваться», «врубиться», «торчать», «ксива», «упаковка», «киллер», «путана», «отморозок» – так и сыпались из него, к моему удовольствию (живой человек!).

И третья гулянка, которой я уже не мог удивить Минория: в гараже, у г-на Зверева. Там собралась почти вся наша «королевская рать»: начальник электроцеха, пузатый г-н Дасмаковский, замдиректора г-н Сохатов и сам дир (без точки: я упорно насаждал у всех эту аббревиатуру, но она упорно не прививалась; да и все мое на заводе не приживалось), Федор Вульфович Лиманов, уже раскрасневшийся слегка от употребления, но не больше. Это я лицезрел, вынужденный по долгу службы заглянуть в кабинет г-на Зверева. На обходе обнаружил распахнутые двери бокса, где стоят наши береженые иномарки: «форд», «вольво» и белая «мицубиси». Непорядок! Все гаражные двери на замках, вокруг ни души, а самое драгоценное помещение – нараспашку. Хочешь не хочешь, но пришлось мне постучать в дверь, сквозь которую неслись шумный говор и заливистый смех. Усатый здоровяк Живенко (возит на черном «форде» генерального дира нашего объединения) спохватился и выдал мне ключи от бокса…

– Молодец, – одобрил мои действия шеф, щеки которого алели гораздо сильнее дировских. – Отметился! Порядок…

Это у Минория на первом месте – отметиться, показать службу, усердие. Уж такое воспитание, школа жизни, он и домой не уйдет, хоть до полуночи, пока «королевская рать» гуляет: вдруг Лиманов, выезжая с завода, спросит, на месте ли начальник охраны. И, паче чаяния, зайдет еще к нему, чтобы дать ЦУ и заодно пропустить не достающий «до кондиции» стаканчик…

Много советских лет Минорий работал шофером в хозяйстве г-на Зверева (еще до Зверева), возил на грузовичке без бортов бетон для свай на полигоне (не бей лежачего), а по совместительству шустрил в заводской дружине, с красной повязкой на руке ширял по окрестностям, наводил «порядок» в заводских общежитиях. Усердие бывшего «скопского» было отмечено: со временем его утвердили начальником народной дружины и выделили кабинетик в нижнем этаже управления. Там, по регламенту, висел портрет «железного Феликса» в рамочке под стеклом, эту поблекшую и пожелтевшую от времени «икону» Минорий перенес в свой новый кабинет, по соседству с моей конторкой. С начала перестройки его дружина захирела, сошла на нет, зато ее шеф пошел на явное «да»: поставлен начальником охраны завода. Это уже было где-то на уровне начальников цехов, а пожалуй, и выше. Они-то ему не указ, а он их всегда может ущучить, завернуть с «левым» грузом, то да се, ставь бутылку-другую. И со стороны кое-кто заглядывал к Минорию со своим шахер-махер, и тоже не без, минимум, бутылки… Иной бы, кто хлипче, на его посту давно бы спился, но Минорий Степанович был крепкой породы, к концу смены, часам к восьми-девяти вечера, он только рдел маковым цветом и подчас терял дар речи. Зайдет, бывало, в мою конторку и витийствует:

– Ты это… то самое… не того…

Подавляя в себе чувства неприязни, я весело резюмировал:

– Вы, Минорий Степанович, говорите, как Метерлинк – красиво и непонятно.

– Метерлик, метерлик, – бурчал шеф. – Не того, непорядок… кроссворды эти…

– Да ничего, – говорил я, покушаясь на пародию, – то самое… дык… Чтоб в сон не клонило…

– Сон! Какой сон?! На обход нужно ходить…

– Я же полчаса назад пришел с обхода!

Ясно, я привирал минут на сорок. С Минорием меня постоянно тянуло привирать, ерничать, пародировать и «подражать» – быть в его стиле. Еще и не то! Разговаривая с ним, я часто ловил себя на жестах, вовсе не пародийных, которые казались мне смешными у шефа. Особенно одном – округлое движение рук на уровне живота – сверху вниз, туда же ладонями. Отчасти утихомиривающее, снижающее эмоции, отчасти объясняющее (ларчик просто открывается!), но чаще – без всякой семантики, для эффекта и «красоты». Впервые поймав себя на явном плагиате, я вначале обомлел, а затем содрогнулся от омерзения. Показалось, что Минорий каким-то парапсихологическим образом вполз в глубину моей души и оттуда руководит моими жестами… И только ли жестами?! – ужаснулся я… вот почему я катастрофически глупею и кроссворда отгадать не могу, когда завод пустеет и мы Минорием остаемся почти наедине, через тонкую стенку… А он, значит, это время на какой-то ляд повышает свой «культурный уровень» и, чего доброго, вспоминает, кто такой Морис Метерлинк?.. Отныне я строго следил за своими мыслями и жестами, но не всегда услеживал, так и тянуло иногда на плагиат… «А знаете, Минорий Степанович, – сказал я ему однажды, – у вас ведь сильная энергетика. Кто-нибудь вам говорил об этом?» – «Нет, никто не говорил. А что такое?» – «Точно! Вы прямо заряжаете собой всех, кто рядом». Шеф был явно польщен, хотя уж не знаю, как воспринял мою информацию…

Насчет обходов у нас не однажды шла горячая дискуссия. Продолжаю, к примеру:

– Каких полчаса?! – поражался моему нахальству Минорий Степанович. – Добрых полтора!

– Все равно. По инструкции обходы мы делаем через два часа.

– Каких два?! Каждый час должны ходить. Каждый час!

– Опять двадцать пять! Это вы так считаете. А инструкция…

Я и в глаза не видал никакой инструкции, но мой авторитетный «учитель», Юра Бельнов, земля ему пухом, первый, кто приобщил меня к охранному делу, сказал: обход каждые два часа. И я это крепко запомнил, считай, вырубил топором. И что бы ни говорил Минорий по этому поводу, для меня это было на уровне шелеста ветра в кронах тополей, росших вокруг нашей проходной. Я давно убедился: ему «для пользы дела» соврать, что… сами знаете, сделать…

– Инструкция и гласит: через час, – упрямо врал шеф.

– Где она? – терял я терпение. – Дайте, я прочту своими глазами! И тогда уж никаких разговоров не будет.

– Ну… у меня нет сейчас… Потом…

– Только не сочиняйте мне новую, с потолка, я ей не поверю. Покажите старую, чтоб бумага от времени пожелтела. Как на вашем дяде Феликсе.

– Ну, ты это… того, – обомлевал от моей «дерзости» шеф. – Ты не того.

Хуже приходилось мне, особенно по первости, когда я был не в форме и терял чувство юмора, следственно, терпимости. Тут уж Минорий наверстывал, брал меня, считай, голеньким. Как школьника распекал. И не всегда, кстати, бездельно. Просчетов у меня по рассеянности было немало. То забуду вовремя поставить завод на охранную сигнализацию (пустяковое упущение), то пропущу на территорию нежелательную персону (да ведь днем вереницами ходят!), то пережгу, хоть и не до конца, электрочайник… Однако и не мальчишка же я, слава Богу, чтобы меня шпынять по поводу и без повода, под горячую и даже холодную руку…

– Ведите себя прилично, без хамства и крика, – увещевал я шефа. А однажды и сам на него прилюдно накричал, чтоб он никогда больше на меня не кричал…

Два года назад, когда меня по случаю инфаркта перевели из сырьевого заготовительного сюда, на проходную, мы с Минорием сразу учуяли друг в друге классовых врагов: он, значит, «коммуняга», идейный «чекист», а я – демократ и либерал, считай, «гнилой интеллигент». Раньше, до перестройки, он знал бы, что со мной делать, но сейчас он сам оказался в «партийной оппозиции» и, человек осторожный, умерил свой «чекизм». Да и пресса, ти-ви как-то действовали, разлагали его менталитет от слова «мент». На идейной почве у нас не было, впрочем, стычек, а лишь на «технической», служебной. Но отсвет «классовой вражды» лежал на всех наших баталиях. Раз мне стало невмоготу, и я попросил г-на Лиманова перевести меня отсюда куда-нибудь, хоть в стропаля. Атмосфера, сказал, здесь, на проходной, нехорошая, и для моего бедного сердца будет здоровее в любом другом месте. Дир, умница, не стал ничего уточнять, понимающе кивнул и пообещал «подумать». Но так ничего и не надумал. Пришлось двум «классовым врагам» притираться друг к другу, идти на обоюдный компромисс. Я и шел, сколь было сил и возможностей. Например, во время его присутствия на проходной перестал раскрывать книги. Книг мой шеф совершенно не выносил, бросался на них, как бык на красный плащ тореро. Газеты – пожалуйста, а книги – уже «криминал» (любимое словцо Минория). И еще кроссворды в газетах считал вредными для службы: сильно притупляют бдительность. Но кроссворды я ему уже не уступал, несмотря на свое парапсихологическое поглупение. Они успокаивали меня, развлекали, отвлекали от удручающей убогости, жалкости окружающего (своего!) мира…

И постепенно – чудеса в решете! – мы «притерлись» друг к другу. Прежде я удивлялся, когда слышал за тонкой перегородкой гул веселых голосов в его кабинете: о чем с ним можно говорить? Ведь дуб дубом, трех слов связать не может… Сейчас же, когда я подобрел к Минорию (а он, следственно, ко мне), стало ясно: это со мной, «гнилым» и непонятным, он дуб, а с другими совсем не дуб и не другое какое дерево. Живой человек! Отзывчивый на слово и шутку, сообразительный… не только на троих… Конечно, вся его культура – без кавычек, заметьте, – от телека и питерской «Калейдоскопа», сплошной «метерлик, метерлик». Но зачем ждать от человека то, чего у него заведомо нет? Нет и нет – со счетов долой. Интересно то, что в остатке…

Всякое начальство от бога или от чего другого, эквивалентного. Я всю жизнь страдал от начальства, и поделом: пер на рожон, лез в бутылку, язвил, насмешничал и, естественно, получал по шапке. Пока не дошло до верблюда: от боооога! Хотя и с махонькой буквы, это так. Отдай кесарю кесарево и живи себе…

Недавно к нам в охрану поступил очень осанистый мужчина по фамилии Колунов, а имени-отчества его я еще не успел запомнить. Тут ведь и от близости душевной зависит, а у нас пока не сложилось, да и надеяться трудно. Лет шестидесяти пяти, а может, и семидесяти, высокий, плечистый, с лицом отставной номенклатуры. По утрам он сменял меня на вахте. После словесной сдачи дежурства: никаких происшествий за сутки, все ключи от цехов и других помещений на месте (если в выходные), а такие-то выданы под роспись в журнале и т. д. – мы присаживались на дорожку (мою) и выкуривали по сигарете (я, а он давно бросил это баловство). Естественным образом завязывался разговор «на общие темы». Их у Колунова было две, во всяком случае, со мной – только две: Путин и Минорий Степанович. Как одного, так и другого он не выносил, крыл и костерил, соблюдая, однако, нормы языкового приличия.

В первую же пересменку он огорошил меня вопросом: «Как вы относитесь к Путину?» Я поперхнулся дымом от неожиданности (таких вопросов мне еще никто не задавал на заводе, по «рейтингу» они у нас были гораздо ниже вопроса о зарплате), а откашлявшись, сказал, как на духу: «С осторожностью. Пока еще неясно, куда он повезет». Колунов стал яростно ругать новоиспеченного президента страны за поведение с подлодкой «Курск». Выяснилось, что он, Колунов, бывший морской офицер, хотя и не подводник, но прекрасно разбирается во всем этом субмаринном сумбуре. Все мне растолковал: никак не могло случиться то-то и то-то, а произошло на самом деле это и это (у меня, разумеется, тут же все в одно ухо влетело, а из другого вылетело)… А президент, такой-сякой, в Крыму отдыхает: не его, мол, компетенция, военные сами разберутся. Да Клинтон бы все бросил и примчался в первый день!.. Тут моя сигарета, слава Богу, закончилась…

Еще Колунов всякую пересменку шерстил Минория: такой-растакой: хам, пьяница и на руку явно нечист. Прямо странно: как он так быстро во всем разобрался?.. Что я мог возразить? В первый раз поддакнул, во второй смолчал, а в третий нашел-таки что возразить. Хорошо, сказал, поставят другого: и не дурак, и не пьяница, и честняга, – лучше ли нам станет? Еще вопрос!.. С Минорием хоть пошутить можно, по-человечески потрёкать… И незлопамятный человек, на себе проверил: разругаешься, бывало, вдрызг, а на следующем дежурстве – улыбается, руку жмет, забыл все худое. А это ведь не пустяк в нашей работе – добрые отношения… Вижу: не понравилось Колунову мое плевакство, кониевство – улыбается криво…

Так я стал защитником своего «классового врага». Кто бы мог подумать!

Но до защитника президента, Бог хранит, еще не докатился…

«Небольшая группа кликуш, шайка». Что бы это могло быть? Гммм. Истерики – бандиты… А есть же словцо в русском языке, сливающее две эти «разнородные жидкости». Русский язык богат. Страшно богат! А сейчас, когда в него хлынули всевозможные «шопы», «менеджеры» и «дистрибьютеры», – еще страшнее…

Дверь проходной заскрипела… Нет, это, пожалуй, не скрип, а… скрежет… Вновь неточно! Есть же слово… но не в этой дырявой башке. Я снял очки, бросил их и ручку на кроссворд в газете и с презрением отодвинул все от себя…

Работа на проходной, факт, подавляет мой дух, выхолащивает душу, от которой к утру почти ничего не остается… Не знаю, может, это и в пользу, так иногда кажется. Надо же на время пустеть, опорожнять душу для нового…

В окне нарисовалась кряжистая, коротконогая фигура Минория Степановича. В ширину она была немногим меньше, чем в высоту. Черную сверкающую куртку из искусственной кожи туго распирал его шарообразный живот. Нашел же где-то одёжу под свой «животный» размер!.. Когда-то Минорий жаловался мне: двадцать стеганок перемерил на складе, и ни одна не подошла. Те, что впору, не застегнуть, а которые застегиваются – до колен, как в цирке у клоуна… Не учитывает спецодёжная промышленность размер живота моего шефа…

Заложив руки за спину, он медленно, степенно удалялся по бывшей «аллее славы» у проходной, где когда-то на фанерных щитах висели портреты ударников труда. (Сейчас – ни ударников, ни славы, но, по сути, если приглядеться, все то же, что было лет пятнадцать назад… особенно касательно «труда»…) Нет, есть в Минории какая-то авантажность, и он это наверняка знает, следит за собой. Откопал где-то черную матерчатую фуражку с пузырчатым верхом, в которой он тянет не меньше чем на члена Политбюро… Жуткая фуражка, хорошо, хоть не всегда ее надевает, лишь по особым случаям… Когда он где-нибудь близ проходной разговаривает с г-ном Лимановым, тоже весьма импозантным человеком, да еще на две головы выше Минория, то со стороны трудно, вероятно, угадать, кто из них кем командует…

По главной аллее к въездным воротам приближалась большая ватага. Широкие стволы тополей мешали мне в окно определить ее «цеховую принадлежность». Вышел наружу, на крыльцо. Впереди шагали под ручку мои любимицы, три подружки-крановщицы из формовочного цеха. Высокие как на подбор. В центре была моя соседка по коммуналке Таня Макарова. (Ну, эта, крановщица, такая рослая, красивая, сказал раз ночной сторож формовочного цеха Мишель Сниткин, и я едва мог добиться, кого из них он имеет в виду.)

Лица всех трех подруг (да замужние все давно, не зарьтесь) при моем появлении на крыльце засветились улыбками. И мое усатое-брадатое тоже небось расцвело. Тут, друзья мои, признаюсь, роман. Со всеми тремя… Правда, лишь визуально-астральный, вроде как у Сальвадора Дали в старости. Но разве это пустяк?.. Ближе ко мне шла самая стройная, гибкая из них… забыл ее имя, да, пожалуй, и не знал, но не забыл, как прошлым летом она вышла мне навстречу из булочной на Тухачевского… в коротеньких джинсовых шортах с бахромой, в маечке, открывающей полоску загорелого живота… как мы поздоровались влюбленными улыбками… я еще, вопреки обычаю, оглянулся: идеально стройные ножки, осиная талия – шедевр зодчества…

Въездные ворота были чуть приоткрыты – одному человеку пройти. Я сделал шаг назад, в конторку, и нажал на одну из кнопок. Железные створки ворот с легким скрипом раздвинулись – достаточно, чтобы пропустить, не разлучая, моих подружек. Эта пустяковая любезность была вознаграждена букетом свежих улыбок, помахиванием рук и Таниным резюме (последнее слово всегда за ней): «Спасибо, Валера!» Я был счастлив. Много ли нужно человеку в районе российского «уровня смертности» для мужчин?!

А вот следовавшие за подругами мужички-формовщики (от двадцати пяти до сорока) являли собой безотрадную картину. Почти все низкорослые, невзрачные, малосимпатичные. И все шатаются, точно у них под ногами не земная твердь, а штормовая палуба. А ведь пили они, уверен, наравне со «слабым полом»… Нет, как это ни прискорбно, а приходится согласиться с известной российской феминисткой Анной Андреевной Ахматовой: мужчины – это «второй сорт», поэма без героя… за редким, конечно, исключением, не говоря о присутствующих, песенка которых почти уж спета… Тут можно было бы порассуждать, углубить тему, но, извините, служба!..

Ко мне приближались, шурша листьями под ногами, Минорий Степанович и наша пропарщица, лжеблондинка лже-Гелла (первое «лже-» – из области красителей, а второе – из сферы псевдонимов). Они о чем-то громко и возбужденно говорили; вернее, был слышен лишь звонкий голос Геллы. Время от времени она указывала рукой назад, в сторону формовочного цеха. Что-то там, вероятно, стряслось, и, значит, сейчас мне предстоит работа…

Оказалось вот что: проходя к своим вентилям и задвижкам по деревянному настилу у формы с трубами, Гелла обнаружила на земле труп… Ну, может, не труп, она его не осматривала…

– В каком потоке? – спросил я, деловитым, спокойным голосом уничтожая «трупный запах».

– В пятом, только ноги торчат…

Она встряхнула своими длинными русалочьими волосами, разметавшимися по спине и плечам. Вот и работа для меня.

– Вы тут посмотрите, – сказал я Минорию. – Конторка не заперта, – и Гелле, не без юмора: – Ну, пошли на опознание трупа.

За два года работы в охране я уж навидался «мертвецов». Во всех цехах и раздевалках, во всех заводских укромных местах, летом – в зарослях кустарника, где только можно притулиться и прикорнуть без опаски, что начальство споткнется… И сейчас я был вполне уверен в благополучном исходе… Хотя всякое может случиться. Вывозят подчас с завода и настоящих мертвяков… И все мужчин, надо сказать, бедняжек «второсортных»…

Формовочный цех шипел, сипел, свистел паром, а иногда гулко стрелял-бабахал, точно кувалдой, в пустой цементный хоппер. Над высокими металлическими формами поднимались белые клубы. Шла пропарка изделий, сработанных за день. Тусклый свет фонарей с высокого потолка вполне можно было назвать удручающим. Было что-то подземельное, адское во всем этом «индустриальном пейзаже». Истинно: «Заводом зовется этот мрачный взлет. К отчаянью трубы заводской прислушайтесь…»

А в последние годы добавилась еще опасность столкнуться с похитителями крановых кабелей: несколько раз срезали и в пятом потоке, куда мы сейчас задами пробирались с Геллой, и в седьмом, а в отдаленном десятом – трижды за каких-нибудь полгода… Начальство наконец смекнуло, что выйдет гораздо дешевле нанять ночного сторожа в формовочный цех. Так в нашей охранной компании появился Мишель Сниткин. Но он заступает на смену лишь в десять вечера, уже после ухода пропарщиц. А каково им в одиночку ходить по этой преисподней!..

– Не страшно? – спросил я однажды Геллу, когда мы нечаянно столкнулись у входа в цех поздним вечером.

– Еще как страшно! – сказала она, поеживаясь. – Идешь и не знаешь, кто там, за углом, за колонной…

Я проинструктировал бедняжку: иди своим путем и не зыркай по сторонам; не бойся, не нападут: у них другой интерес; а если кого ненароком заметила, сделай вид, что подслеповата, в упор не видишь; а как выйдешь из цеха – сразу ко мне, вызовем ОМОН…

Мы с Геллой (она ведущей, а я ведомым) взобрались по железным ступеням на дощатый помост у закрытых трубных форм. Здесь было жарко и влажно, как в сауне; я тотчас сбросил с себя ватник. Гелла шла и остановилась, подождав меня, пальцем указала вниз. Там, среди бетонных осколков, окурков и всевозможного мусора (место, недоступное для метлы), лежало нечто человекообразное, в рабочих башмаках и грязных спецурных брюках. Остальные детали, выше пояса, скрывались от глаз. Я перевалился через арматурные перила, спрыгнул вниз и с первого взгляда отклонил «трупный вариант». Мертвецы, падая на землю, не расстилают под собой ватные фуфайки. Следовало все же довести опознание до конца. Я решительно потрепал по плечу не слишком-то крупную фигуру в замызганном солдатском камуфляже.

– Эй, друг! Ты живой?!

Ответом было полное отсутствие ответа: ни звука, ни шевеления. Я приступил к более решительным действиям трясучего характера:

– Ты жив? Эй, коллега, подай голос!

Просьба моя была уважена: послышалось жалобное и недовольное вместе глухое бурчание. Русая голова с короткой молодежной стрижкой еще плотнее уткнулась лицом в локоть. Этого мне было мало.

– Нет, – говорил я, выволакивая его на свет Божий, сиречь электрический. – Ты покажи личико, покажи личико!

Он не был похож на формовщика, скорее на монтера или слесаря: грязь на «личике» и камуфляже была явно технической. Глаз он так и не раскрыл и только жалобно бубнил что-то.

– Ты знаешь его? – спросил я Геллу. – Кем он работает?

Она перегнулась через перила и пожала плечами:

– Не знаю. Видела в цехе…

Просто беда, сколько сейчас новеньких на заводе!.. Когда-то, в начале 1990-х, в панике увольняли под метелку всех пенсионеров (лучших, в сущности, работников). Потом выяснилось: зря паниковали. Продукция, особенно колодезные кольца, идет нарасхват. Не успевали за спросом. Расширили производство: набрали новых людей, в основном молодых и неопытных, хотя, возможно, и обстрелянных где-то в других местах…

Я крепко встряхнул в руках безжизненное тело.

– Скажи что-нибудь, эй, друг! Как ты себя чувствуешь?

В щелках его приоткрытых глаз мелькнула васильковая синь зрачков.

Лет двадцати или чуть больше, вероятно, осенний дембилек…

– Помощь не требуется? – настаивал я. – Как самочувствие?

– Нормально, – просипел он, закрывая глаза. – Спать хочу…

Его тело обмякло в моих руках. Поддерживая ладонью запрокинутую голову, я опустил его на фуфайку. Пощупал бетон рукой: тепло, не простудится. Знал, куда заползти, хитряга. «Эх, бедолага, – процитировал я мысленно. – Ну спи, Серега…»

На обратном пути из цеха я сказал Гелле:

– Плохо, что ты вякнула о нем Минорию. Он же паникер, сейчас затеет историю. Сказала бы мне, и все…

– Извини, не сообразила. Испугалась…

Я погладил ее по лжебелокурой голове. Хорошая девочка Гелла… Ей уже 35 минимум, а она все девочка и внутри, и снаружи… если не подходить слишком близко. Это, вероятно, потому, что она сильно «засиделась» и вышла замуж лишь в прошлом году… Недавно она привезла мне с дачи литровую банку прошлогоднего яблочного варенья. Только банку попросила вернуть, уже нынешний урожай был на подходе…

Как я и опасался, Минорий Степанович был сильно взволнован моим докладом. Минут десять мы перепирались, решая судьбу голубоглазого дембиля. Я настаивал на статус-кво: ничего страшного, проспится до утра и выйдет, как огурчик, на смену. Это же криминал, возражал шеф, начальство узнает, и мы оба полетим с работы. Я усомнился в такой вероятности. Куда его, сказал, на улицу выбросить, под колеса машины?..

– Он там умрет или цех подожгет, – привел Минорий свой последний «коронный» аргумент. – А ты в тюрьму сядешь…

– О’кей! – сказал я почти весело. – Беру все на себя. Иду на риск. Если мне судьба сесть в тюрьму по такому глупому случаю, значит, так тому и быть. А вы тут сторона. Вы не в курсе. Договорились!

– Как же «не в курсе», все уже знают…

– Кто «все»? – удивился я. – Это Гелла «все»? Скажу ей, чтоб молчала.

– Там язык развяжут, – возразил мой всезнающий шеф. – Нет, звони в вытрезвитель. Иначе нельзя, звони в вытрезвитель.

– Что? – от возмущения у меня на секунду пресеклось дыхание. – Вы хотите, чтобы я сам, своими руками сдал рабочего человека, да еще солдата-дембиля, в ментовку?! Этому не бывать! Звоните сами, если греха не боитесь.

– Это твоя обязанность…

– Нет у меня такой обязанности! – я уже почти кричал. – А если и есть, я плевать на нее хотел! Можете завтра мои слова передать директору. Раз и навсегда отказываюсь сдавать людей в вытрезвитель!