Текст книги "Неуловимая коллекция"

Автор книги: Валерий Гусев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 9 страниц) [доступный отрывок для чтения: 4 страниц]

Глава V
ВСЕ НАОБОРОТ. И ДАЖЕ ХУЖЕ

Утром мы напились чаю с вареньем, взяли санки для отвода бабушкиных глаз, спрятали их в соседском сарае и пошли лесами в Кратово.

Машина директора стояла у магазина. Значит, он здесь, а не дома. Это способствовало осуществлению нашего плана.

В газетном киоске я купил несколько разных авторучек, недорогой блокнот и красивый пластиковый пакет. Сложил в него авторучки. Потом мы пошли по торговым рядам и нашли лоток, где торговали именными значками. Я выбрал какой поярче, это был «Витя», и прицепил его к куртке на самое видное место.

Алешка отступил немного, осмотрел меня критически, склонив голову к плечу, и сказал:

– Годится! Похож.

И мы пошли знакомой дорогой к дому с железным конем на крыше.

Со вчерашнего дня ничего вокруг не изменилось. Такой же снег на дороге, на деревьях и крышах. Те же рыбаки на речке. Может, они и в самом деле превратились в ледяные призраки, а никто об этом не догадывается? Вот и знакомый дом с конем на трубе, из которой сочится в небо белый дымок.

– Ты с ними построже, – напутствовал меня Алешка, – понахальнее.

Я отворил калитку, расчищенной дорожкой прошел к дому, деловито помахивая пакетом, поднялся на широкое крыльцо и длинно позвонил.

Дверь почти сразу распахнулась. На пороге стояла высокая женщина в переднике и с щеткой от пылесоса в руках. Типичная домомучительница, как говорит Карлсон.

– Чего тебе? – рявкнула она, смерив меня с головы до ног недовольным взглядом.

– Здравствуйте, – вежливо сказал я. – У вас дети есть?

– Что? – Она так удивилась, будто впервые услышала это слово.

– Дети, – доходчиво разъяснил я. – Школьного возраста.

– Нет. – Домомучительница взялась за ручку, собираясь захлопнуть дверь.

– А взрослые? – поспешил я.

– Школьного возраста? – растерялась она.

Но я не дал ей опомниться, мельком показал на свой значок и затараторил:

– Я представитель фирмы «Витя-плюс». Мы проводим благотворительную акцию в рекламных целях.

Вот тут она немного заинтересовалась. Кто ж халяву не любит, в натуре?

– У меня есть образцы первоклассных авторучек. Вы можете выбрать из них три, и в количестве десяти экземпляров каждый мы представим вам сегодня же в качестве приза. Согласитесь, что авторучка – это предмет первой необходимости. Их всегда не хватает, – частил я, – или они отказывают в нужный момент. А ручки нашей фирмы никогда не отказывают, и их всегда хватает... И они всегда под рукой.

– Ну, покажи, – перебила меня домомучительница и посторонилась, пропуская в дом.

Я вошел в прихожую, по-ихнему – холл, достал несколько ручек и стал черкать в блокноте.

– Обратите внимание, какой густой цвет у наших стержней. Как у хорошего фломастера. Линия равной толщины по всей длине. Одна ручка рассчитана на десять километров непрерывной строки...

– Постой, – прервала она меня. – Котлеты горят. – И, отложив щетку, помчалась на кухню.

Что мне и было надо!

Я побежал за ней, продолжая болтать на ходу и зыркая глазами по сторонам.

Так мы проскочили весь дом насквозь, но ничего особенного я не заметил. Кроме того, что в большой комнате на одной из полок теснились аудиокассеты. Все, как одна, марки «ТДК». Но это еще не улика. Даже не косвенная.

Перевернув котлеты, мы стали возвращаться к исходной позиции. Но я, будто машинально или заблудившись, свернул в большую комнату и, сразу пристроив блокнот на столе, стал рисовать в нем подряд всеми ручками, расхваливая каждую, будто сам их сделал. На уроке трудового воспитания.

И тут раздался бой часов. Точь-в-точь, как на кассете.

– Ой! – сказал я с восторгом. – Какие красивые часы! – И подошел к ним поближе.

Часы стояли между двух окон. А над ними висела какая-то странная картина, изображающая знаки препинания.

– Старинные! – похвалилась домомучительница – как я ручками. – Им двести лет, а все ходят. Только бьют невпопад.

Это верно. Стрелки показывали десять, а часы пробили тринадцать раз. Час дня, значит, по-ихнему.

– У нас дома такие же, – сказал я, – только попроще. И врут по-другому: бьют правильно, а показывают наоборот. И даже хуже.

Что я такое сказанул – и сам не понял. Потому что был занят другим – незаметно качнул на окне штору. И тут же, по этому тайному знаку, ударил в стекло крепкий снежок. За ним – другой, третий... Молодец, Алеха! Снайпер, в натуре.

Домомучительница взревела, подхватила кочергу, стоявшую у камина, и ринулась на улицу. А я – к полке с кассетами. Пробежал ее глазами. Вот! Четкая, ровная строчка: «Дизайн». Я выдернул коробочку и распахнул ее – она была пуста!

Еще бы. Кассета из этой коробочки лежит сейчас где-нибудь в МУРе, на столе эксперта, который мудрит над моими отпечатками.

Я уже было поставил кассету на место, но в глубине полки что-то блеснуло. Я не удержался и выхватил несколько кассет. За ними прятался очень симпатичный старинный предмет.

Не раздумывая, я сунул его в карман, поставил кассеты на место и вернулся к столу, к своим авторучкам.

Вернулась и домомучительница, тяжело дыша и яростно негодуя.

– Хулиганец отпетый! Злыдень! Ишь, моду взял – в окошки кидать. Догоню – все уши оборву!

Догнать Лешку – это утопия.

– Какие берете? – Я рассыпал авторучки по столу.

Но ее мысли были далеко. Они мчались по снежной дороге за мелькающими Алешкиными пятками.

– А берите все, – расщедрился я. – Чтобы мне к вам больше не заходить. И покажите своим соседям.

Домомучительница сгребла ручки и высыпала их в карман передника. Хотела было опустить туда и блокнот, однако я мягко, но настойчиво воспрепятствовал этому – не хватало еще оставить здесь свои улики в виде почерка.

– До свидания, – вежливо попрощался я. – Спасибо за внимание к нашей фирме.

Я сунул блокнот в пакет и направился в прихожую. Домомучительница заперла за мной дверь.

Я неторопливо пошел к мосту, хотя мне хотелось побежать со всех ног. Потому что я беспокоился за Алешку – раз, мне не терпелось поделиться с ним великим открытием – два, и я боялся погони – три. Но, сдерживая свои эмоции, я шел себе и шел, помахивая пакетом. До самого моста, под которым меня ждал Алешка. Целый и невредимый.

– Здорово, да? – похвастался он. – Все три снежка в десятку! Блеск!

Он, кажется, забыл, что наша цель – не соревнование на меткость по стрельбе снежками по чужим окошкам. Но когда мы пришли домой, я напомнил ему об этом.

– Директор – это Карабас, – сказал я уверенно. – Коллекция у него.

– Часы есть? – уточнил Алешка, требуя доказательств.

– Часы есть. Только врут здорово. И есть еще пустая коробка от кассеты с надписью «Дизайн».

– Не слабо! – выдохнул Алешка.

– А вот это? – спросил я и достал из кармана симпатичный старинный предмет. – Не слабо?

На моей ладони лежал маленький двуствольный пистолет...

– Дим, а ведь ты его украл, – беззаботно укорил меня Алешка, размахивая пистолетом и подпрыгивая на диване, который от возмущения гудел всеми пружинами.

Подумать только! Это говорит человек, который собирался ограбить банк и устроить пожар за забором!

– Украл? – возмутился я. – Не украл, а изъял вещественное доказательство.

– А если это его собственный пистолет? Может, он его от глаз милиции прятал?

Может. На фотографиях, которые папа показывал нам, этого пистолета не было. Правда, художник Собакин не все свои экспонаты фотографировал.

Я сказал об этом Алешке и добавил:

– Думаю, это все-таки пистолет из коллекции. Просто Карабас отложил его для себя. Чтобы со своей бандой не делиться. Он ему понравился, и все.

Пистолет и вправду был хорош. Без всяких украшений – только синеватая сталь стволов и потемневшее от времени дерево рукоятки. Да курки в виде собачьих головок. Но была в нем какая-то особая красота. Просто, надежно, по-деловому. Такому пистолету – не столик в спальне украшать, а обеспечивать хозяину безопасность – точный выстрел в минуту опасности.

– И чего будем делать?

– Сначала нужно точно узнать – собакинский это пистолет или нет, а уж потом что-то делать.

– А как узнать? Спросить, что ли, Карабаса?

– Зачем Карабаса? – удивился я такой наивности. – Собакина спросим. И если он скажет: да, пистолет его, тогда возьмемся за Карабаса. Его спросим, по полной программе.

Алешка засмеялся. И я тоже. Мы знали, над чем смеемся.

Правда, как оказалось, рановато...

Глава VI
И Я ТАК МОГУ, ПОДУМАЕШЬ...

Мы вернулись в Москву. С клюшкой и с бабушкиными гостинцами. И папа тоже вернулся с рыбалки.

– Как улов? – спросили мы.

Папа молча показал большой палец, а мама незаметно хмыкнула. (Потом мы заглянули в холодильник: там лежали две сморщенные жалкие рыбешки, неопровержимо – любимое папино словцо – похожие на мелкую мороженую треску).

– А вы чего так быстро отгостили? – спросил он нас в свою очередь. – Нагулялись уже?

– Варенье у бабушки кончилось, – немного приврал Алешка. – Но мы к ней опять съездим. Не оставлять же старого человека без присмотра.

– Скажите, пожалуйста, – удивился папа, недоверчиво качая головой. – Какой ты стал сознательный... И заботливый. Знать, варенье-то у бабушки еще осталось.

– И рыба тоже, – отомстил Алешка. – Очень большая и свежая. Не как у нас, в семье рыбака.

– А ты попробуй хоть такую поймать, – завелся папа. – Это тебе не клюшкой махать.

– Поймаю, – многозначительно пообещал Алешка. – Очень крупную рыбу поймаю. Клюшкой. Посмотришь!

И они стали спорить о том, кто бесполезнее проводит время: рыбак на реке или хоккеист на льду.

Оба хороши, решил я и пошел в папин кабинет полистать газеты – вдруг через какое-нибудь объявление или рекламу удастся выйти на художника Собакина. Однако мне не повезло. Нигде не упоминалось о персональной выставке «оригинального мастера современной кисти». И я вернулся к нашим спорщикам.

Дискуссия была в самом разгаре. Как на экране телевизора перед самыми выборами. Папа с Алешкой стояли друг против друга, оба красные и взъерошенные, а мама, словно ведущая программы, пыталась их растащить и направить полемику в мирное русло.

– ...и еще неизвестно, от кого вреда меньше, – аргументировал Алешка. Даже не аргументировал, а просто орал. – Вы со своими удочками скоро всю рыбу выловите! А наши природные ресурсы и так оскудели!

– Это кто же тебе сказал? – удивился папа.

– Фролякин!

– Ну, это, конечно, авторитет...

– Руки мыть! – вмешалась в их спор мама. – Обедать пора.

– Я эту дохлую рыбу есть не буду, – нанес Алешка решающий удар.

И папа неожиданно согласился:

– Я тоже. Не рискну.

А мама вообще сказала:

– Я ее уже выбросила. – И всех этим примирила.

Только я остался в сомнении. Мне почему-то показалась странной и подозрительной эта дискуссия. Будто оппоненты старались скрыть друг от друга истинную причину спора. Ну, Алешка – это понятно, маскирует наши дела. А папа? Честное слово, мне кажется, он знает о них гораздо больше, чем... мы сами. А если так, то почему он не вмешивается? Почему не запирает нас в шкаф своей твердой милицейской рукой?

Ответ на это был. Но он пришел мне в голову гораздо позже. Когда уже был не нужен...

За обедом я с поразительной ловкостью перевел разговор на нужную тему. Когда мама поставила на стол селедку, украшенную зеленым луком, я сказал:

– Вот это да! Ма, это просто натюрморт! – И сразу, вполне логично, спросил папу: – Кстати, как твои дела? Скоро художника обрадуешь?

– Скоро, – буркнул папа, разрушая вилкой «натюрморт».

– А у него хорошие картины? Красивые?

– Сходите посмотрите. – Папа пожал плечами. – У него постоянная экспозиция на Кузнецком Мосту.

– И я с вами, – сказала мама. – Возьмете меня с собой?

Мы с Алешкой похолодели – сорвалась разведка. Но тут пришла помощь. От папы.

– Не советую, – заботливо проговорил он. – Ты этого не переживешь.

В какой-то степени папа оказался прав.

Вся экспозиция Собакина разместилась в трех небольших разгородках: «Ранний период творчества», «Прозрение» и «Озарение».

Ранний период нам понравился. Там висели всякие нормальные пейзажи, стройки пятилетки, трудовые будни, симпатичные портреты людей труда и артистов.

В разделе «Прозрение» висело что-то не очень понятное. Например, лохматая волчья голова с раскрытой зубастой пастью и подписью: «Звериный оскал коммунизма». Или – лошадиное копыто с подковой, из-под которого жалобно пищит раздавленный суслик. Это творение называлось «Под железной пятой тоталитаризма».

А в третьем разделе, самом современном, сначала было скучно: одни пятна и кляксы на полотнах. Зато потом мы здорово прибалдели. То селедкин хребет или раздавленный окурок в рамке, то ржавый гвоздь, и на нем ржавая консервная банка, то старое сиденье от унитаза, а в нем перегоревшая лампочка, то еще какая-нибудь гадость с помойки. Эти картины не были подписаны, наверное, чтобы каждый понимал их по-своему, в меру своей зрелости. Один дядька так и пояснял одной тетке: «Созерцая эти шедевры, мы становимся соучастниками творческого процесса».

Но нас привлекло не «соучастие», а маленькие бирочки, пришпиленные внизу на рамах. На них были проставлены цены. В долларах. Мы присмотрелись и ахнули! А Лешка очень заинтересовался таким простым источником таких больших доходов:

– Подумаешь! И я так могу. За один вечер на миллион баксов натворю. Из одного помойного ведра.

Не сомневаюсь...

Самой последней картиной был «Автопортрет художника». Очень оригинальный. На черный холст была выплеснута белая краска. Будто молочный пакет лопнул. Мне кажется, по такому автопортрету очень трудно судить о духовном мире его творца. Да и по другим творениям тоже.

Впрочем, нас интересовали не творения, а их автор. Мы подошли к седой женщине в синем халатике с белым воротничком и поинтересовались, где найти художника Собакина.

– А зачем? – подозрительно спросила женщина.

– У нас есть информация о местонахождении его украденной коллекции, – шепотом ответил я.

Женщина тут же подбежала к внутреннему телефону и, прикрыв ладонью трубку, что-то кому-то сказала вполголоса, а потом нам в полный голос:

– В конце зала, последняя дверь за голубым стендом.

Мы вошли в маленькую комнатушку, где нам обрадовался художник Собакин. Он и вправду был похож на старого сенбернара: отвислые щеки, добрые глаза и мохнатый пятнистый свитер.

– Сколько вы хотите? – сразу спросил он нас.

– Чего – хотите? – не поняли мы.

– Сколько я должен заплатить вам за информацию? Ваша цена. Только не фантазируйте.

У Лешки загорелись глаза и поднялся хохолок на макушке. Но я сразу сообразил, что мы сможем получить от художника кое-что поценнее денег, и сказал:

– Нисколько. Простой обмен. Мы вам – свою информацию, вы нам – свою.

– Согласен, – ответил художник. – Выкладывайте.

И я выложил. Пистолет на столик. А Лешка ткнул в него пальцем и спросил тоном следователя:

– Вам знакома эта вещь?

Глаза художника заблестели, и руки задрожали, когда он бережно взял пистолет.

– Это пистолет из моей коллекции. – Голос его тоже дрожал. – Капсюльный, середины XIX века, работы тульского мастера Саввы Анохина.

– Чем докажете? – тоном следователя спросил я.

– Вот, пожалуйста. – Собакин снял с полки большой красивый альбом. – Вот мой каталог, смотрите. – Он разыскал нужную страницу и нужную строку. – Номер сто двадцать, читайте!

Все правильно. Под сто двадцатым номером шло точное описание пистолета.

– Где вы его нашли, дорогие мои?

– Вопрос преждевременный, – солидно сказал я. – Но мы ответим: там же, где находится и вся ваша коллекция.

Знать бы самому, где она находится!

– Так что же мы сидим! Поехали! – Художник вскочил и начал собираться. – Надо скорее забрать ее!

– Это не так просто, – многозначительно проговорил я. – Этим займутся компетентные органы. Мы поставим их в известность.

– Понимаю... – Собакин стянул с головы шапку и снова сел. И вдруг спохватился:

– А вы, дорогие мои, кто вы такие? Кого, так сказать, представляете?

Хорошо бы ответить на этот вопрос словами строгого следователя: «Вопросы здесь задаю я!» Но мы не стали этого делать и произнесли нечто уклончивое и загадочное:

– Помогаем следствию на общественных началах...

И на родственных, можно было бы добавить.

– А чем же я, в свою очередь, могу вам помочь?

– Среди ваших знакомых нет человека с черной бородкой? – И я описал возможно ближе к оригиналу внешность Карабаса.

– Постойте, постойте!.. – стал припоминать художник Собакин. – Кажется, есть. Это поклонник моего таланта. Я даже писал его портрет.

Это хорошо: теперь у нас будет настоящий фоторобот. Хотя смотря в какой манере этот портрет выполнен. И я спросил об этом.

В ответ художник гордо произнес что-то такое, что не только запомнить, но и повторить-то невозможно. Вроде как: «Сюрреалистический абсурдизм в стиле раннего постмодернизма».

Все ясно. Я даже вздохнул, не сдержавшись. По такому описанию можно и помойный контейнер обвинить в краже коллекции.

– А вы не покажете нам этот портрет? – на всякий случай попросил я.

– К сожалению, – он развел руками, – я подарил его оригиналу.

– А вы не вспомните, как он выглядит?

– Оригинал?

– Нет, портрет.

– Очень просто и очень талантливо: на белом фоне черный вопросительный знак и красный восклицательный...

Я чуть со стула не упал. Все сходится! Именно этот шедевр из знаков препинания висел над часами в особняке с кривым конем на крыше.

– Я как бы задаю вопрос, – пояснил Собакин: – Кто вы такой? И звучит ответ: «Вы меня еще не знаете!»

А ведь что-то в этом есть.

– А фамилию его вы не помните?

– Как же! – обрадовался художник. – Фамилия простая и хорошо запоминается: Толстой.

– Лев Николаевич? – уточнил Алешка, показывая свои литературные познания.

– Вовсе нет, – почему-то обиделся Собакин – то ли за графа, то ли за жулика. – Константин Борисович.

«К. Б., – подумал я, – Карабас-Барабас».

– А где он живет?

Художник обиделся еще больше:

– Откуда мне знать? Он меня в гости не звал.

– А где же он вам позировал? – спросил Алешка.

Позировал, внутренне усмехнулся я. Срисовал небось Собакин эти знаки с «Букваря», вот и все.

Но художник сказал:

– У меня дома.

Следующий вопрос не мог не вырваться одновременно и у меня, и у Алешки:

– И он видел вашу коллекцию?

– Еще бы! Даже предлагал кое-чем обменяться. Он ведь тоже оружие коллекционирует.

Ага, а потом решил, что лучше и проще всего коллекцию украсть.

– А почему вы так живо интересуетесь этим человеком? Он ваш родственник?

Ну да! Только этого нам не хватало! Таких родственников.

– Папа хотел купить его портрет, – не моргнув глазом, пояснил Алешка. – А мы его отговариваем.

Интересно, папе тоже приходится так много врать на своей работе, чтобы добраться до истины? Наверное. Ведь не зря же один философ сказал: «Хочешь знать правду – побольше лги».

В общем, ничего особо нового мы не узнали. Только получили подтверждение фактам и уликам, собранным нами на Карабаса. Ясно, что он откуда-то узнал про коллекцию, напросился в дом художника, разнюхал там все, а потом послал своих бандитов ее украсть. И прячет драгоценное оружие где-нибудь в темном углу на чердаке своего дома под поломанным конем. Вот это нам и предстоит выяснить. Ну и некоторые другие детали. Второстепенные.

Художник между тем все время приглядывался к Алешке.

– У вас, юноша, очень смышленое лицо, – сказал он, когда мы стали прощаться. – Хотите, я напишу ваш портрет? Бесплатно.

– Спасибо. Я лучше сфотографируюсь, – чистосердечно признался Алешка с ноткой испуга в голосе и поскорее взялся за ручку двери.

Художник не обиделся. Видно, уже привык к такой реакции граждан на его предложения, и любезно пошел нас проводить, предварительно запрятав и заперев пистолет в ящик стола.

Алешка, вредина, когда мы проходили мимо автопортрета, ткнул в него пальцем и сказал Собакину тоном большого знатока:

– Знаете, я бы на вашем месте чуточку прищурил левый глаз.

Где он там глаз разглядел, в этом белом разливе?

Но художник, довольный замечанием, ответил:

– Вы правы, мой юный друг. Я уже давно подумываю об этом. Такая деталь придаст моему образу еще большую выразительность.

– А это чей портрет? – спросил я, показывая на картину, составленную из россыпи латинских букв. – Вашей жены?

– Не угадали. Это мой добрый приятель, француз из Парижа. Владелец косметической фирмы.

За что же вы его так, хотелось мне спросить. Но я не решился. А Собакин, словно почувствовав вопрос, дал неожиданный ответ:

– Месье Робер тоже пострадал из-за этой кражи.

– А у него что украли? – спросил Алешка.

– У него-то пока ничего. Дело в том, друзья, что он очень просил меня продать ему одну редчайшую в своем роде шпагу. Уверял, что это семейная реликвия их древнего рода. Якобы она попала в Россию в 1812 году и осталась в ней как трофей Бородинского сражения...

Мы насторожили уши. Кажется, мы узнаем сейчас намного больше, чем надеялись.

– ...и я уже был готов пойти ему навстречу – мы, правда, еще в цене не сошлись, – как вдруг эта кража. И оба мы остались без шпаги.

– Ну, у него-то ее и не было, – рассеянно проговорил я, утешая художника: мысли мои побежали совсем в другом направлении, и я отпустил их на волю: – Мы, кажется, видели этого француза по телевизору. «Л'Ореаль», да?

– «Ведь я этого достойна?» – подхватил Алешка, уловив, к чему я гну.

Сколько же мы врем! Знала бы мама...

– Может быть, и достойна, – улыбнулся Собакин, – но не этого. Фирма месье Робера называется «Роз-Мари»...

От неожиданности я споткнулся и чуть не опрокинул стенд с картиной об унитазе.

«Роз-Мари»! А в магазине Карабаса был отдел этой фирмы. Значит, между ними есть связь. Очень подозрительно...

– Он назвал свою фирму по имени своей бабушки. Она, кстати, здесь, рядом. В доме напротив.

– Бабушка? – спросил Алешка.

– Фирма, – сказал художник. – Давайте я все-таки сделаю ваш портрет.

– Как-нибудь в другой раз. Мы очень торопимся. – И мы выскочили на улицу.

– Этот Робер, – прошептал Алешка, – он заказчик. (Будто я сам не догадался!) Он хотел купить эту шпагу, а денег не хватило. Понял? И он нанял этого Карабаса. Французу ведь неудобно в чужой стране в чужие квартиры лазить. Пошли к нему, разберемся!

Разбираться будем позже, а посмотреть можно и сейчас.

Но в это время вышел на улицу и сам Собакин и подошел к своей машине – точно такой же старый «жигуленок», как у Фролякина. Только цветом отличается.

– Вас подвезти, друзья мои? – вежливо предложил художник.

– Спасибо, не надо, – поторопились мы отказаться. Знаем мы эти машины.

Художник пожал плечами и стал заводить мотор.

Мы перешли брусчатую мостовую, протиснулись между книжными и фруктовыми лотками, где мерзли под пленкой книги и фрукты, и остановились перед красивыми зеркальными дверьми. Похоже, они были очень прочные, из пуленепробиваемого стекла. А еще перед ними стоял такой же прочный швейцар, в такой форме и такого роста, что мы сразу поняли – нет, эту крепость «Роз-Мари» без долгой осады не взять.

Мы вздохнули над очередной задачей и пошли к метро. А художник Собакин все еще заводил свою машину.