Текст книги "Экстрасенс, или Не размыкая круга"

Автор книги: Валентин Сычеников

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Сычеников Валентин
Экстрасенс, или Не размыкая круга

Валентин Сычеников

Экстрасенс, или Не размыкая круга

Слышимая только мною мелодия вылетела в форточку, рванулась над запорошенным ромашками лугом и уткнулась в вязкий туман над озером. Здесь она замешкалась, как будто размышляя, не обойти ли кругом? И если да, то какой стороной? Не осмелившись выбрать разумное решение, она бросилась наугад – в туман, напролом, и, конечно, увязла, заглохла, растаяла в нем...

Я укладываю в футляр мою воображаемую и именно поэтому любимую гитару, выпускаю из ноздрей миражное облачко табачного дыма, подаренного мне трубкой и "Капитанским", и щелкаю выключателем настольной лампы.

Оранжевый круг света на миг застывает на стенах комнаты, потом, вздрогнув, стремительно падает, и кольцо темноты смыкается у моего горячего лба.

Я знаю, моему желанию остаться наедине с самим собой все равно не сбыться – помешают.

Первой в мой замкнутый круг врывается соседка. Не успев устать от привычных ласк изнуренного трудовым днем супруга, она лениво потягивается, трогает "Кис-Кис" на тумбочке у постели и, так и не развернув конфету, цедит:

– Он, – жест пальцем в тонкую стенку, разделяющую нас, – на твоем месте, наверное, не уснул бы...

Супруг ее вздрагивает. Он не любит, когда напоминают обо мне. Первое его желание – вернуть расположение жены. Он поднимает руку, чтобы дотронуться до нее, но тут же, разозлившись за упоминание обо мне, подстегиваемый накопленной за день усталостью, отворачивается к стенке. Ни делать, ни говорить ему ничего не хочется.

Она, еще более раздосадованная этим равнодушием, больно щиплет его за бок, заводится:

– Хм, а баба-то его последняя чего-то визжала прошлый раз...

Она на минуту останавливается, все еще ожидая реакции мужа, но, убедившись в тщетности своих попыток и потому еще более озлобившись, возобновляет монолог, специально, хоть и не особенно старательно, подыскивая ассоциации, способные задеть безучастного ее партнера.

– Она, конечно, не девочка. У него все бабы какие-то истертые, – она косится на лежащего рядом мужчину и, уже отключаясь от него, оставаясь наедине со своей неустроенностью, продолжает:

– А визжала!.. – на мгновение она задумывается над своим наблюдением. ...Не здешняя. Все к нему приезжают... У прошлой на чемодане было: "Аэрофлот-Архангельск"...

– И надо же было тебе заметить, – наконец отреагировав, бубнит муж.

Но ее уже не остановить:

– А перед этой была – все о Москве они трепались... И все какие-то патлатые, гульные... И как едут в автобусе – глаз от него не отрывают... И что они в нем нашли?.. И чего он все со стороны откуда-то тащит? Столько девок у нас на мысу...

Муж, уловив в ее тоне обидный для себя смысл, нервно дергает ногой, тянет на себя одеяло.

– Подвинься... И вообще, какого хрена ты носки мои не выстирала?!

– Надо жалобу на него написать домуправу, – продолжает вслух размышлять она.

– Да на черта он тебе сдался!..

С соседом мы не дружим. Правда, однажды у него сломался телевизор, и он, желая отблагодарить меня за оперативный ремонт, "поставил". Радости мне его компания не принесла, но я с ним выпил.

Я только было заинтересовался результатом их диалога, как эту беседу заглушила другая.

– Странный у нас редактор, – влез в мои ассоциации главный инженер нашего треста.

(Я не редактор, только его замещаю, но меня на работе почему-то все называют именно так).

Филипп Михайлович помешал ложкой в стакане с наваристым цейлонским чаем.

– Ты знаешь, образования специального у него никакого, но... – Он прикрыл веки, довершая мысль про себя, и, отхлебнув из стакана, повторил: – Странный...

– Филюш, – донесся из библиотеки голос Анны Макаровны, – а Чесноков когда выйдет?

– Мы брали его из своих, – не слыша жены, продолжал Филипп Михайлович, – токарем работал. А у нас четыре редактора уже уволились. Придут, за год квартиру отхватят – и уходят. Измучились мы, а сделать ничего не можем, и цэка их поддерживает: "на повышение пошли", говорят. А этот куда пойдет образования нет, ко... – он задумчиво пососал дольку лимона и, только теперь осознав вопрос жены, обернулся к двери в комнату, где она сидела.

– Чесноков?.. Не знаю. У него творческий отпуск, – он быстро прокрутил какие-то свои мысли. – Диссертацию защитит – уйдет, наверное.

– Так ты станешь управляющим? – Анна Макаровна приостановила вязание.

– М-м... – неопределенно протянул Филипп Михайлович, но, понимая, что нужно что-то ответить, продолжал: – Разваливается наш трест. Главк работы не дает, а коллектив сохранить требует... – и, еще раз вернувшись к каким-то своим мыслям, добавил: – Да я главным-то стал год назад – чего же ты хочешь?

– Марья Семеновна люстру хрустальную достала, – Анна Макаровна вздохнула. – Подорожал хрусталь нынче.

– Хрусталь, хрусталь... – эхом отозвался Филипп Михайлович, встал, подошел к жене, сел напротив. – А знаешь, и идей у него – полная башка.

– У Чеснокова? Так он же...

– Да нет, – отмахнулся Филипп Михайлович, – у редактора.

Он встал, прошелся по комнате.

– И идеи в общем-то неплохие. Пока его шеф в отпуске был – он накрутил, накрутил...

Филипп Михайлович тронул ручку серванта, на мгновение задумался курить – не курить? – и, решив, что легкие и сердце лучше все же поберечь, "Руно" не тронул, а сунул в рот коктейльную соломинку.

– Чит... – я не понял, какое слово он употребил, может быть, и "черт", но скорее "шут", – ...его знает... – Он пожал плечами и продолжал размышлять вслух: – Школу рабкоров создал. Крутится, хочет "приз газеты" учредить. В общем, это заманчиво, конечно. Полезно. Я добро дал, а что получится – от него зависит.

– А газета? – Анна Макаровна, думая о своем, все же решила поддержать видимость беседы с мужем.

– Ничего, – сразу отозвался он. – Я-то ею давно не интересовался... Так, болтовня одна. А на последней планерке, когда обсуждался какой-то вопрос, предпрофкома вдруг заявил: газетку-то нашу читать, мол, надо, там об этом рассказано. Все даже удивились.

Он снова прошел на кухню, после горячего чая вдруг выпил стакан ледяной, прямо из холодильника, газировки.

– Активный, – заговорил снова обо мне, – везде суется... Бывает, утром приезжаю в трест, а у него свет горит – ночевал и, наверное, не спал. Откуда столько энергии?..

– Молодой? – не особенно интересуясь, отозвалась Анна Макаровна.

– М-мг, – подтвердил Филипп Михайлович, – начкадров так...

Он вспомнил скандальную историю, известную многим, но обсуждавшуюся только в кулуарах треста, – обо мне и фаворитке кадровика, которую я отбил-таки. Знал об этом Филипп Михайлович, однако пересуды не любил и начатую фразу оборвал.

Он скинул халат и шлепанцы, забрался под одеяло и уже потом промолвил:

– Ложись, мать, завтра утром к Наташке махнем – я машину заказал.

Решив, что на этом разговор либо закончился, либо перейдет на другую тему, я "выключил" мирную пару и попробовал сосредоточиться на истекающей призрачным соком луне за окошком.

Говорят, если на спящего человека падает лунный свет, он становится лунатиком. Но я этого не боюсь. С тех пор, как я открыл в себе удивительную способность производить перемещения в пространстве, читать мысли людей, до мелочей воспроизводить прошлое и представлять будущее, с тех пор, как убедился, что луна – лучший помощник в этом, я полюбил ее. Она помогает мне общаться с миром. Даже если засыпаю...

Надгробие закачалось и сползло в сторону. Ступая босыми ногами по острым камешкам дороги, в развевающемся длинном платье ко мне приближалась мать.

– Не пей, сынок, ну не пей... – эхом, как в пустой комнате, прозвучал ее голос.

Я бросил.

– Не гуляй, сынок, не гуляй, – заклинала она.

Я перестал встречаться со всеми своими знакомыми.

– Не пей, сынок, не пей...

Я опять бросил.

– Не гуляй, сынок, не гуляй...

Не в силах вырваться из заколдованного круга, я уткнулся лицом в ее седые, длинные, распущенные волосы. Они пахли совсем не так, как у других женщин. Не соблазном, а теплом. Мне захотелось плакать.

Но слез не было.

Я задрожал, чувствуя, что лунный полумрак стискивает мне виски, порывисто вскочил, щелкнул выключателем.

Лампа взорвалась оранжевым шаром, хлестнула светом по стенам.

В зеркале отражалась моя взлохмаченная физиономия. Свалявшиеся волосы, отросшая за месяц жидкая борода...

Интересно, сколько раз перевернулась мать в гробу?.. Так, кажется, бывает, если нарушить волю умершего?

С ужасом услыхал я, как скрипят доски, сопротивляясь поворачивающемуся телу. Передернул плечами и снова уставился на свое отражение.

Нет, лучше спать при свете.

Я только закрыл глаза, как меня за плечо тряхнул шеф.

– Ну что?

– Та-а... – отмахнулся я.

– Устал?

– В общем-то есть.

– А ты думал, мне легко?

Я так не думал. И вообще, именно с шефом встречаться мне сейчас не хотелось – я чувствовал себя виноватым перед ним. Но, с другой стороны, я точно знал, что уж ему-то поговорить не с кем. Вообще. А обо мне так тем более. А еще я твердо знал, что ему хочется этого. Поэтому совсем отмахнуться не решился. Влез в разговор.

Разговоры наши с шефом точнее было бы назвать вялыми прениями. Но если они велись в редкие минуты отдыха среди текучки, то выливались в настоящие, хотя и беспомощные, споры. Но главное, что меня успокаивало, мы никогда не опускались до пустых препирательств.

– ...Ты все время хотел свободы, – продолжал он. – Вот и получил ее.

– Спасибо, – я действительно был ему за это благодарен.

– Я смотрел первые три номера... Ничего... Профессионально.

"Интересно, что ты скажешь, когда увидишь три последних?" – подумал я, а вслух произнес:

– Старался давать побольше материалов.

– Я заметил. В общем, ты молодец, обошелся и без корпуса [крупный типографский шрифт], и без перепечаток.

Это уже тайны "кухни". Когда материалов для газеты не хватало, давали набор не петитом [один из мелких типографских шрифтов], а корпусом, чтобы занять побольше места. А в редакционных архивах я увидел, как действовал мой предшественник – гнал в набор вырезки из других газет и журналов.

– Работал много? – поинтересовался шеф.

– С восьми утра до десяти вечера.

– А макеты? [графический план верстки газетной полосы]

– Ночью. Кончал обычно в шесть-семь утра.

Шеф смотрел на меня непонимающе. Работу свою он не любил, это я давно понял, но знал ее досконально, выкручивался из любых положений и с минимальными затратами. И мое рвение ему понятно не было. И потом, он был чрезмерно опаслив, старался сглаживать острые углы и этим, я считал, делал газету совершенно "беззубой".

– Критики ты много даешь, – пожурил шеф.

– А вы как хотели? – не сдержался я. – Планы не выполняются, везде разлад, брак, а вы...

– Ну ладно, ладно... Ты подписывал – ты и отвечать будешь...

– И отвечу! – в такие моменты я обычно распалялся. – Отвечу.

– Я школу создал, шеф. Рабкоров. – Я понял, что сейчас он обидится организация школы была все же превышением моих полномочий.

Он действительно обиделся, но виду не подал.

– Что ж, хорошо, – шеф задумался и снова, уже медленно, протянул: Хо-ро-шо...

Он забарабанил пальцами по столу, то ли пытаясь скрыть замешательство, то ли просто обдумывая, как быть дальше.

– А за критику тебе все равно влетит, – не нашел он ничего лучшего, как напомнить про больное.

"Может, сказать о призе?" – подумал я, вспомнив про объявленный конкурс, но тут же отверг эту мысль. Не надо. Лучше "на рабочем месте". Дождусь понедельника.

– И чего добился? – он все пытался понять меня.

– Многого! – Я вдруг решил один раз ударить напрямик, и не потому, что не мог устоять перед соблазном подразнить его, а потому, что уже чувствовал себя победителем: – Знаешь, шеф, отдыхай еще неделю.

Он недоуменно поднял на меня глаза:

– Ты что?..

– Вполне серьезно. Я не успел сделать всего, что затевал. Мне нужна еще хотя бы неделя свободы.

Это было для него так неожиданно и выглядел он таким растерянным перед открывшейся вдруг тяжкой для него истиной, что я смилостивился и тут же отпустил его.

Я чуть не задохнулся от отчаяния, осознав, как трудно мне уснуть сегодня. Впрочем, только ли сегодня?

– А люди все новые, – перевел он разговор на моих корреспондентов.

Прошел год, как я расстался с Ярославной. Ее мама была против наших встреч. Наяву. А мое желание оказалось сильней запретов. Не помню уж, как я впервые проник сквозь стену в их квартиру... И не хочу вспоминать о наших встречах с дочерью на глазах у ничего на видящей матери... Страшным оказалось другое! Этот прорыв разбудил во мне неведомые силы, и теперь я, даже против своей воли, оставаясь зачастую невидимым, перемещаюсь в пространстве и времени, либо, как зябнущий одеяло, тяну их на себя. И руководит мною шальная моя мысль!..

Поверьте, это тяжко. Приходится заставлять себя думать хоть о чем-то приближенном. Скажем... побриться надо...

Борода не поддавалась даже специальной насадке электробритвы. Вот тебе и жидкая. Я обкромсал волосы ножницами я схватился за станок "безопаски", подаренный на прошлой неделе Люсьен.

Люсьен... Вот ее-то мне непросто вызвать. Даже при большом желании. А сама она что-то не приходит в последнее время...

Я вздрогнул: Люсьен задувала свечу у чужого изголовья. Вздрогнул, до боли стиснул зубы и тут же увидел каплю крови, выскользнувшую из-под лезвия на желваке, пробежавшем по скуле.

Конечно, предъявлять какие-либо претензии к Люсьен я не смел. Она, как любят говорить, была вольна, как птица. Я понимал это, понимал и то, что сам свободен по отношению к ней. И все-таки, чужая подушка и Люсьен – это удар.

Держа в пальцах бритвенный станок, Я ощущаю тепло ее руки, забытое на стальной рукоятке. Это придает мне магических сил и, обдирая вторую щеку, на первой, уже гладкой, я чувствую осторожное прикосновение ее губ.

– Наконец-то! – радуюсь я.

– Опасно оставлять надолго в одиночестве любимых женщин. А в выходные дни и подавно.

– Но как успеть быть с ними всеми и всегда? – в тон ей, ерничая, подхватываю я.

Она мгновенно становится серьезной, поворачивает к себе мое лицо и, заглядывая в глаза, произносит просяще-повелительно:

– Не надо, милый. Только слабый пол имеет право на такой тип кокетства.

– Зачем же им злоупотреблять?

Люсьен меняется мгновенно. В ее глазах уже опять лукавинка.

– Затем, что это действительно опасно.

Я не могу сдержать улыбки. Ни в ком я не уверен так, как в Люсьен. И тут же улыбаюсь еще раз, уже горько: никто не предает нас столь вероломно, как те, в ком мы уверены.

– Как твои дела? Я тебя не видела целую неделю.

– Отлично, – подмигиваю я, а про себя удивляюсь: почему она сегодня говорит не стихами?

– Слыхала, ты ремонт затеял кабинета?

– Когда в гости хоть иногда заходят такие красивые женщины, невольно начинаешь заботиться об убранстве своей обители.

– И шторы новые я с улицы видала...

– Сменил. И полки все покрасил. Да и цветы не так уж редко стол мой украшают...

– И школу там какую-то отрыл... Да, слушай, ну, а как твой приз?

– Почти готов. Вот только в понедельник последнюю осталось визу наложить.

– Ну до чего ж ты странный человек... – Люсьен поводит плечами. – С работы его чуть не гонят, же – ремонты кабинетов, как будто для себя. Но ведь тебе сказали: подыщи другое место для своих дерзаний. И критика твоя уже давно не одному на горло наступила. И все тебя хотят изжить, а нач-по-кадрам...

– Милая девчушка, нач-по-кадрам не столько критику хулит и действия мои, как наши с тобой чувства. Вот эта кость ему дыханье перебила... А что касается всех странностей моих, то будь я чуточку иным, ужель меня б ты так боготворила?

Люсьен не спеша встает.

– Ну что ж, привет тебе, привет, счастливый неудачник иль несчастный плут! Я рада, что в тебе не остывает твой упрямый дух, что мысль твоя, как прежде, дерзновенна, что голова, как водится, забита ерундой, хотя и вперемешку с веществом полезным, что ты так весел, изможден, невыносим и мил, твой оптимизм меня, как и всегда, пленяет, ну, а теперь я ухожу пленять других.

Я весело махнул рукой ей вслед, тщательно ополоснул бритву и, успокоенный, в который уж раз в эту ночь, упал в постель.

Остался лишь друг. Жан. Он неторопливо листает страницы моей последней рукописи и швыряет ее на стол.

– Чушь какая-то...

– Да брось ты, Жан, – вспыхивает его брат Славик, откладывая в сторону другую часть рукописи. – Чувствую, твоя ведь школа. Ты же всегда ему талдычишь об оригинальности, неповторимости...

– Оригинальность, Славонька! О-ри-ги-наль-ность!.. – нараспев тянет Жан. – Или ты под этим словом понимаешь и бред пьяной обезьяны? – Он тычет пальцем в мои листки, впитывающие в себя лужицу со стола.

– Почему бред, ну почему?! – Славка вскакивает с кресла, которое жалобно взвизгивает, расставаясь с его тяжестью. Он сует в рот сухарь и начинает с хрустом перемалывать его, не прерывая, однако, диспута.

– А помнишь, как возник вопрос: а кто такой Андрей Тарковский?

– Э, нет, парнишка, нет! – энергично возражает Жан.

– Чего уж нет, раз – да?! Ведь люди дошли до того, что плевали в экран с его "Зеркалом"!

– Некоторые, Славонька, не-ко-то-ры-е, – чеканит Жан.

– Дегенераты! – рычит Славка.

– А вдруг в данном случае в числе этих некоторых – ты?!

– Парнишка, заговариваешься!..

– Не я, а ты!

Славка подвижен и, конечно, сейчас, распалившись в споре, он принимается бегать по комнате, ожесточенно жестикулировать. Кроме того, он неплохой артист и может довольно убедительно сыграть чувства, возможно, ему и не присущие.

Но Жана с толку сбить не так уж легко. Он улыбается, бросает насмешливый взгляд на экспансивного оппонента.

– Слушай, братец, ты не разыгрывай мне здесь интермедии. За что ты хочешь выдать этот пьяный бред?

– Обычная гиперболизация.

– Обычная?

– Ну...

– Ну!

– Не совсем...

– Пьяная?

– А что же, человеку и выпить нельзя?

– Можно, – Жан обладает способностью "рубить" действия. – Налей!

Славка мгновенно хватает из-под стола огромную, кажущуюся черной бутылку, расплескивает в сомнительной чистоты граненые стаканы портвейн, опрокидывает в рот.

– Поехали к нему.

Жан бросает взгляд на часы.

– Четыре. Спит.

Славка замирает посреди комнаты, закрывает глаза, настораживается, напрягается и через несколько секунд выпаливает:

– О нас думает.

Жан хохочет:

– Лови такси, телепат.

Я снова достаю трубку, набиваю ее табаком, произвожу ревизию в баре и начинаю ждать гостей. В этот раз наяву.

Ожидание томительно. Я прикидываю: оделись, вышли, поймали, сели, договорились – едут. Стрелки на часах отсчитывают промежуток, нужный на дорогу. Все это время я спокоен. Я жду. И только когда лимит выходит, вздыхаю: не поймали такси и, конечно, вернулись. Не такие уж они упрямые. Жан, к тому же, в прошлом году погиб-таки в автокатастрофе...

И я вынужден вновь вернуться в мой замкнутый круг, в мою ночь, которая, распугав даже кошек, зацепилась за крышу дома, остановилась, не проходит, не кончается.

Впрочем, теперь-то она мне не страшна. Согретый мыслями о друзьях и их воспоминаниями обо мне, я облегченно натягиваю одеяло до подбородка, делаю вдох-выдох, прощальный для меня на сегодня в этом мире, и только легкий стук в окно заставляет меня задержаться в бытии еще на минуту. Еще на миг.

Стучит моя жена. Вторая. Последняя. Любимая. Она приветливо улыбается мне своей покорной и чарующей улыбкой, указательный палец ее правой руки медленно сгибается во всех трех фалангах и делает манящий жест.

Я встаю и иду к окну. Я не могу не идти. Даже если это против моей воли. Как когда-то, она соблазнительно подмигивает мне, ее нежные губы размыкаются: "Открой".

Я знаю, что она – Цирцея. Я понимаю, что открывать ей никак нельзя, что это будет ошибкой, будет преступно, преступно для нас обоих. Я напрягаюсь, пытаюсь еще зацепиться за стулья, стол, шкаф, но меня влечет вперед к двери, рука моя сама поднимается, отодвигает защелку.

В распахнувшемся светящемся дверном проеме на мгновение застывает ее фигура. Изящная, по-кошачьи гибкая, манящая. Лицо ее светло и игриво. Глаза горят страстью из-под густых бровей. Тонкая нежная шея бережно и гордо поддерживает наклоненную вперед головку. Плавно опущены плечи. Руки брошены вдоль тела, но я чувствую, как готовы они подняться мне навстречу.

Мой взгляд, скользнув сверху вниз, поднимается снова по длинным, до пола, ослепительно-золотым волосам.

Это только один миг. В следующий – она со спесивой улыбкой на искривленных губах вваливается в комнату, швыряет свое рыхлое тело в мое единственное кресло, заскорузлой ладонью чешет сбившиеся волосы и сквозь гнилые желтые зубы начинает цедить брань.

– Ага, так ты не спишь?

В ее голосе звучит трудно поддающаяся осмыслению угроза. Чтобы избежать претензий, я отвечаю:

– Нет, сплю.

– Ах, негодяй, так ты уже спишь?! – реагирует она.

Понимая, что усмирить ее трудно, я молчу.

Выждав какое-то время, она вспыхивает:

– Подлец, так ты и разговаривать со мной не хочешь?!

Чувствуя, что сейчас она разразится обычной своей гнусной тирадой по поводу моего молчания, я пытаюсь опередить ее.

– Отчего же, я с удовольствием побеседую с тобой...

– Скотина!!! – визжит она. – Не перебивай, когда с тобой говорит женщина!

Я, в общем-то, уже давно не согласен с ее последним определением, однако, зная, что разубеждать гостью нет смысла, только вздыхаю.

– Идиот, ты чего пыхтишь?! – незамедлительно откликается она.

Наш диалог уже не выводит меня из себя – я к ним когда-то привык, – но он мне надоедает. Я встаю, осторожно беру ее, вопящую на верхнем пределе меццо-сопрано, за плечи и аккуратно выталкиваю за дверь.

Я уже не улавливаю смысла ее визгливого монолога, только провожаю тоскливым бессильным взглядом ее чудесную фигуру, растворяющуюся в ночи.

Устав вдавливать измученное, надоевшее тело в мятую простыню, я порывисто вскакиваю и распахиваю форточку, чтобы хоть сквозняком выдуло запах моей последней посетительницы.

В это время пробуждается соседка. Она пронзает взглядом стену и злобно пинает спящего супруга:

– Дрыхнешь все, дрыхнешь. А он и не ложился, – кивает она в мою сторону. – Ишь – свет горит...

О господи! Я окидываю взглядом пустынное пространство вокруг нашего барака, выискивая, на чем бы успокоиться, и от тщетности поисков с досады плюю в ущербную луну. Тут же спохватываюсь – светила все же пачкать нельзя, – начинаю вытирать плевок и только размазываю его по враждебному небу...

– Кто следующий?